Petits
meurtres
en héritage

Hannah Dennison

Traduit de l’anglais
par Raphaëlle Pache

City

Roman

© City Editions 2018, pour la traduction française

© 2014, Hannah Dennison

Publié pour la première fois au Royaume-Uni par St. Martin’s Press
sous le titre Murder at Honeychurch Hall.

Couverture : © dpcom.fr/iStock

ISBN : 9782824630885

Code Hachette : 62 8798 7

Collection dirigée par Christian English & Frédéric Thibaud

Catalogues et manuscrits : city-editions.com

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Octobre 2018

C’est avec une profonde gratitude que je dédie ce livre à mon chef, Mark Davis, président de Davis Elen Advertising. Je vous serai éternellement redevable d’avoir si aimablement soutenu mes efforts d’écriture.

1

— Maman ! m’exclamai-je. Enfin tu m’appelles. J’étais tellement inquiète !

— J’espère que tu n’es pas en train de conduire, Kat, me réprimanda ma mère à l’autre bout de la ligne.

— Si, répliquai-je. (Ma Golf avançait au ralenti dans la circulation londonienne sur Old Brompton Road.) Ne change pas de sujet.

— Si tu n’utilises pas de kit mains libres, tu vas te prendre une contredanse…

— Ce qui explique pourquoi je me range sur le bas-côté. Ne raccroche pas. Laisse-moi m’arrêter quelque part.

Maman poussa un profond soupir.

— Dépêche-toi, dans ce cas. Ça coûte cher, le téléphone.

Je tournai sur Bolton Place, une rue résidentielle tranquille qui se séparait en deux arcs de cercle élégants autour d’un jardin communautaire. Avisant un espace devant l’église St. Mary, je m’y garai et coupai le moteur.

— Où tu étais passée, hier soir ? demandai-je. J’étais sur le point d’appeler la cavalerie.

— Tu m’as l’air tendue, constata ma mère en éludant délibérément ma question. Tout va bien avec Dylan ?

— Tu sais très bien que mon petit ami s’appelle David, rétorquai-je, agacée qu’elle sache toujours aussi bien toucher mon point sensible. Bon sang, on crève de chaud.

J’avais baissé ma vitre pour faire entrer dans l’habitacle l’air d’une chaude journée d’août et inhaler l’odeur du gazon fraîchement tondu.

— Tu es trop âgée pour avoir un petit ami…

— Eh bien, un grand ami, dans ce cas. Et je ne suis pas tendue, marmonnai-je. Je me suis fait du souci en ne te voyant pas venir à mon pot de départ, hier soir. Tu as eu une autre migraine ?

— Non. J’étais dans le déni, répondit platement ma mère. J’espérais que tu allais renoncer à abandonner Fakes & Treasures.

— Je veux retrouver ma vie, maman. Tu imagines une seconde ce que ça fait d’être constamment sous le regard du public ?

— Quel dommage ! reprit-elle. J’aimais bien te voir à la télé. Tu étais toujours tellement jolie. Tu es sûre de ne pas être en train de commettre une erreur ?

— On croirait entendre David…

— Oh, mince alors, fit ma mère. Dans ce cas, je suis ravie et en même temps désolée de ne pas être venue.

Ignorant sa pique, j’enchaînai :

— Tant mieux, parce que je me réjouis de me lancer dans les affaires avec toi. À ce propos, je me suis dit que nous pourrions aller visiter quelques propriétés, ce week-end.

— Je ne sais pas si ça va être possible…

— Et que je devrais te montrer ce que j’ai acheté à la salle des ventes Bonhams, ce matin, ajoutai-je. Deux boîtes pleines de jouets victoriens et des ours en peluche vintage à un prix exceptionnel, les premiers éléments de notre stock. Je brûle de te les montrer. (Il y eut un long silence à l’autre bout du fil.) Tu as entendu ce que j’ai dit, maman ?

Nouveau silence prolongé.

— Je me suis cassé la main droite, lâcha-t-elle sans détour.

— Bon sang, maman, ça va ? m’écriai-je.

— Maintenant, oui.

— Pourquoi tu ne m’as rien dit ?

— Eh bien, voilà, c’est fait.

— C’est très invalidant ? demandai-je. Tu peux cuisiner ? T’habiller toi-même ?

— Avec une seule main ?

— Ben, tu en as quand même une autre.

— Très drôle.

— J’arrive tout de suite, annonçai-je.

— Et Dylan ? Ça ne va pas l’embêter ?

— David n’est pas là, ce week-end.

— Ton père n’aurait pas aimé que je parte en vadrouille sans lui, répliqua ma mère. Tu savais que nous n’avons jamais passé une nuit séparés au cours de nos cinquante années de mariage ?

— Oui, je le sais, mais c’est quarante-neuf et pas cinquante, nuançai-je. Et si tu as l’intention de te montrer désagréable à propos de David, je ne viens pas.

— Quand va-t-il enfin divorcer de cette Trudy ? Je n’arrive pas à me rappeler ce que tu m’as dit.

— C’est compliqué, marmonnai-je.

— Tu as regardé la nouvelle émission de Trudy ? insista ma mère, touchant un nouveau point sensible. C’est très amusant. Walk of Shame! « Les secrets des familles célèbres enfin révélés ».

— Maman… Je te préviens. Je refuse de parler de Trudy Wynne. Tu veux que je vienne, oui ou non ?

— Oui, oui, lâcha ma mère avec lassitude. J’ai un petit projet qui demande à être peaufiné. À être tapé à la machine, exactement.

— J’ignorais que tu en avais la possibilité.

— Bien sûr que si, répliqua ma mère avec dédain. J’utilise l’Olivetti de papa.

— C’est un objet de collection. Je suis étonnée que le ruban encreur se vende encore, déclarai-je. Je passe chez moi pour récupérer deux ou trois trucs et je devrais être chez toi dans moins d’une heure.

— Ça m’étonnerait, fit ma mère. J’ai déménagé… Ne te fâche pas et ne me gronde pas bêtement.

— Tu as déménagé ? Où ? Quand ? m’écriai-je. Et notre projet d’entreprise ?

— J’ai changé d’avis. Tu as besoin de moi pour quoi, de toute façon ?

— L’idée, c’était que tu m’aides à diriger Les Collections de Kat, rétorquai-je, exaspérée. Nous t’aurions trouvé un joli petit appartement au-dessus d’une boutique…

— Pendant que tu aurais emménagé avec David, m’interrompit ma mère. Tu sais que ton père n’aurait jamais approuvé que tu vives dans le péché.

— Nous sommes au xxie siècle, maman, objectai-je. Et de toute façon, papa tenait à ce que je veille sur tout. Il n’aurait pas voulu que tu te retrouves isolée.

— Je ne suis pas isolée.

— Quand as-tu pris cette grande décision ?

— Laisse-moi réfléchir… il y a à peu près un mois.

— Un mois ? Mais… (La tête commençait à me tourner.) Nous nous parlons chaque jour. Et même deux ou trois fois, certains jours. (Soudain, je réalisai que ces derniers temps, c’était toujours ma mère qui m’appelait.) Je me disais bien que je ne reconnaissais pas le numéro. D’où m’appelles-tu ?

— De mon portable.

— Tu as un portable ? Vraiment ? m’étonnai-je. Et quand as-tu mis la maison en vente ?

— Des questions, des questions, encore des questions, grommela ma mère. Le monsieur adorable, qui gère le pressing m’a fait une offre que je ne pouvais pas refuser.

— Monsieur Winkleigh ? m’étranglai-je. Papa n’aurait jamais vendu à monsieur Winkleigh. Il ne pouvait pas le supporter.

— Eh bien, ton père n’était pas là, il ne risque pas de le découvrir, n’est-ce pas ?

Je tentai d’assimiler cette information perturbante. La simple pensée de faire des courses dans une épicerie provoquait systématiquement l’une des « crises » de ma mère, or voilà qu’elle avait réussi à déménager.

— Tu ne peux pas avoir fait ça toute seule.

— Je ne suis pas handicapée, figure-toi, avança ma mère.

La réplique était gonflée, venant d’une personne qui avait passé toutes mes vacances scolaires allongée dans le noir pour cause de migraine.

— Et en plus, ajouta-t-elle, Alfred m’a aidée.

— Et Alfred, c’est qui ? Ton petit ami espagnol ?

À ce stade, plus rien n’aurait été en mesure de me surprendre.

— Alfred peut difficilement faire office de prénom espagnol, ma puce. Ce serait plutôt Juan, ou bien Pablo, lâcha doucement ma mère. Non, Alfred est mon frère.

Je cessai de respirer, je le jure.

— J’ignorais que tu avais un frère.

— Eh bien, c’est pourtant le cas. Enfin, pour tout te dire, j’en avais deux, mais Billy est mort et enterré. Rupture d’anévrisme sur la jetée de Blackpool. Il est décédé jeune. Une histoire très triste.

— Je dois donc avoir des cousins. Ça me ferait plaisir.

— Tu ne les apprécierais pas.

— Si. (Je sentis ma colère croître au souvenir de la jalousie que m’avaient inspirée les grandes familles de mes amis, surtout au moment de Noël : j’avais détesté être fille unique.) Papa savait que tu avais des frères ?

— Bien sûr. Mais comme ils n’étaient pas à son goût, nous ne les voyions pas, expliqua ma mère. C’est important ?

— En fait, oui, répondis-je. J’avais toujours cru que papa et toi étiez orphelins.

— Vraiment ? Mais pourquoi ça ?

— Parce que c’est ce que tu m’avais dit, m’écriai-je.

— Bon, peu importe, répliqua sèchement ma mère. Tu ferais mieux de t’activer si tu veux être ici pour le thé.

— Attends une minute, intervins-je. Qu’est-ce que tu as fait de toutes mes affaires ?

— Je les ai données à Oxfam, répondit ma mère. Et avant que tu ne piques encore une crise, ne t’inquiète pas, j’ai fourré tous tes petits copains en peluche dans une valise. Je les ai ici, avec moi…

— Et ma malle à déguisements ? demandai-je en repensant à mon coffre métallique qui contenait des dizaines de beaux costumes faits main. (Maman avait toujours été très habile avec du fil et une aiguille.) Je veux que mes enfants les aient.

— Tu ferais mieux de te dépêcher dans ce domaine, ou bien ce sera trop tard.

— Merci du rappel, maman.

— Je plaisantais. (Non, je savais que ce n’était pas le cas.) Tu as un stylo ? poursuivit-elle. Je ferais mieux de te donner l’adresse.

— Attends, j’ai besoin de quelque chose où écrire. (Je sortis le catalogue de vente de mon fourre-tout et dénichai un crayon.) Je suis prête.

— Le Logis du palefrenier, manoir de Honeychurch…

— Honey church ? ricanai-je. Ça fait très Winnie l’Ourson.

— Ne ricane pas, répliqua ma mère. C’est très déplaisant. C’est « Honeychurch » en un seul mot. (Elle marqua une longue pause, puis :) Little Dipperton.

— « Little » quoi ? m’enquis-je.

— Dipperton, comme Big Dipper, mais avec « little ». Et t-o-n à la fin.

— Mais ça se trouve où, ce foutu Little Dipperton ?

— Dans le Devon.

— Le Devon ? bredouillai-je.

— Près de Dartmouth. C’est un petit port de pêche très mignon. Tu vas adorer. Je t’y emmènerai pour qu’on se boive un thé en mangeant des scones à la crème.

— Le Devon ! répétai-je. C’est à plus de trois cents kilomètres !

— Oui, je suis bien placée pour le savoir, je viens tout juste d’y déménager.

— Mais tu n’aimes même pas la campagne.

— Ton père, non, mais moi, si, répliqua gaiement ma mère. J’aime la campagne. J’ai toujours détesté la vie citadine. Maintenant, je me réveille avec le chant des oiseaux, des odeurs d’air pur…

— Mais… le Devon ? (La révélation me faisait tourner la tête.) Et les cendres de papa ? Je pensais qu’on s’était mises d’accord pour les déposer au crématorium de Tooting ? Tu ne pourras jamais lui rendre visite.

— J’ai changé d’avis concernant le crématorium de Tooting. Il souffrait de claustrophobie, comme tu le sais.

— Maman, il est dans un Tupperware orange, désormais ! m’exclamai-je. Quelle différence cela fait ?

— C’est trop définitif.

Je tentai une autre tactique.

— Et tous vos amis ?

— Ton père travaillait pour les Recettes et douanes de Sa Majesté, répliqua ma mère. Nous n’avions pas d’amis.

— Tu ne conduis même pas.

— J’ai toujours su conduire, mais j’aimais bien que ton père me serve de chauffeur, gloussa ma mère. En fait, je viens juste de m’acheter une jolie Mini Cooper rouge piment.

— Comment as-tu les moyens de te payer une nouvelle voiture ? Une maison – et, d’après ce que je comprends, une grande maison – à la campagne ? (Les alarmes s’étaient mises à sonner dans ma tête.) Comment as-tu entendu parler de ce Logis de palefrenier, pour commencer ?

— J’ai des relations.

— Mais tu as dû la visiter, non ? Comment ? Quand ?

— Je n’ai pas de comptes à te rendre, trancha ma mère. Je fais ce qui me plaît.

Une autre pensée affreuse me traversa l’esprit.

— Tu as dépensé tout l’argent de papa, c’est ça ? (Un silence de mauvais augure me répondit à l’autre bout de la ligne.) Il avait deviné que tu ferais ça.

— Katherine, je dois t’apprendre quelque chose…

— Tu l’as dépensé ! m’exclamai-je. Tu ne m’appelles Katherine que quand tu as de mauvaises nouvelles à m’annoncer.

— Est-ce que le nom de Krystalle Storm te dit quelque chose ?

Désarçonnée pendant quelques secondes, je finis par répondre :

— Non, pourquoi ? Elle fabrique quoi au quotidien ?

— Les critiques affirment qu’elle est encore plus grande que Barbara Cartland.

— Qui ?

— L’auteur de romans d’amour. Barbara Cartland.

— Quel est le rapport avec l’argent de papa ?

— Ses livres sont partout. Elle en a vendu plus d’un demi-million à travers le monde, s’excita ma mère. Ça m’étonne…

— Tu sais que je ne lis pas ce genre d’idioties, maman. Comment papa les appelait-il ? « Des histoires à sensation pour vieilles dames pathétiques », marmonnai-je. Et n’essaie pas de changer encore une fois de sujet.

— Bien, décréta ma mère. Tu sais quoi ? Je ne pense pas avoir besoin de ton aide, tout compte fait. Je peux me débrouiller seule.

— Maintenant, c’est toi qui piques une crise. Je suis contente de venir. En fait, j’ai même bien envie d’un thé avec des scones à la crème.

— Non, rétorqua froidement ma mère. Je ne veux pas te voir ici. J’ai déjà quelqu’un qui brûle de me donner un coup de main. Il est très gentil. Oui, vraiment très gentil.

Et avant que j’aie pu placer un mot de plus, elle avait raccroché.

J’étais plongée dans la plus profonde perplexité. Il était évident que le chagrin de ma mère l’avait rendue imprudente et impulsive. Qu’est-ce qui lui avait pris de déménager si loin de Londres ? Qu’elle ait réussi à taper dans la caisse de retraite de mon père, si soigneusement protégée, s’avérait pour le moins préoccupant. Il était de notoriété publique que ma mère ne savait pas gérer le moindre cent. C’était devenu une source de plaisanterie dans la famille. Mon père et moi nous étions donné beaucoup de mal pour veiller à ce qu’elle reçoive une rente mensuelle afin de ne pas tout dépenser en une seule fois. J’avais la sensation de l’avoir trahi, alors qu’il était parti depuis quatre mois seulement.

Rien à faire. Il fallait que j’aille à Little Dipperton, où que cela puisse être, et que je tente de la raisonner.