Couverture :
Conception graphique : © Alistair Marca
Motif : © Getty Images/Gregor Hohenberg

ISBN : 978-2-213-71888-0

© Librairie Arthème Fayard

Dépôt légal : octobre 2020

DU MÊME AUTEUR

Les Veilleurs, tome 2, La Chance de l’épervier, Éditions ActuSF, 2020

Les Veilleurs, tome 1, Éditions ActuSF, 2018

Katana 1, Vent Rouge, Éditions Folio SF, 2016

Katana 2, Dragon Noir, Éditions Folio SF, 2016

Crotales, Éditions du Toucan, 2016

Le Berceau des ténèbres, Éditions du Toucan, 2015, Prix Sang d’Encre 2016

La Frontière des ténèbres, Éditions du Toucan, 2011

L’Évangile des ténèbres, Éditions du Toucan, 2010

La Cour des miracles, tome 1, La Chambre mortuaire, Éditions 10/18, coll. Grands Détectives no 4190, 2009

La Cour des miracles, tome 2, La Main de Gloire, Éditions 10/18, coll. Grands Détectives no 4191, 2009

La Cour des miracles, tome 3, Vienne la nuit, sonne l’heure, Éditions 10/18, coll. Grands Détectives no 4365, 2012, Prix Lion Noir 2012

Marie Joly, Éditions Sabine Wespieser, 2005

La Mort en prime time, Le Masque, 2002, Prix du roman d’aventure 2002

WonderlandZ, Le Masque, 2002, Prix Fantastic’Art 2002

Pour Yvon Bizien, meilleur des flics
et père exemplaire (et vice versa).
Une fois n’est pas coutume, papa :
j’ai suivi la procédure.
JLB

Prologue

La découverte était si stupéfiante que Rodolphe en oublia la vive douleur qui avait transpercé ses mains et ses genoux quand il avait roulé, cul par-dessus tête, entre les tombes. Son vélo gisait un peu plus loin dans l’allée. Voilée, la roue avant tournait encore dans un grincement déchirant.

Rodolphe avait neuf ans, de grands yeux noisette, des cheveux bruns et bouclés et des joues rondes, en dépit de tous ses efforts pour se vieillir et ressembler à ses grands frères. Le front creusé d’une ride profonde, encore hébété par sa chute, il fixait la silhouette allongée devant lui. Sans parvenir à détacher les yeux du regard vide, plus sombre qu’une coulée de nuit, de ce rictus ignoble qui déformait sa bouche et de la… chose fichée entre ses lèvres.

Rodolphe tressaillit.

La voix de mamie lui parvenait aux oreilles, comme dans un rêve cotonneux.

— Rodolphe ! s’époumonait-elle. Mon Dieu ! Tu aurais pu te tuer !

Alerté par ses cris, le gardien du Père-Lachaise arrivait sur les talons de la grand-mère, bien décidé à rétablir le calme des lieux. Rodolphe releva la tête dans leur direction. Sans un mot, il désigna du doigt la dalle écartée dont il avait percuté l’angle, le puits opaque de la fosse, le cercueil dont le couvercle avait été arraché… et la dépouille abandonnée à terre.

La vieille dame se figea soudain. Elle plaqua une main fébrile sur ses lèvres, comme pour contenir une exclamation. Rodolphe voulut la rassurer : il n’était pas blessé. Il allait lui parler, mais elle ne lui prêtait plus attention. Elle vacillait, les yeux écarquillés par l’horreur. Fixant le cadavre exhumé et le cercueil béant. Après un temps qui lui parut interminable, Rodolphe vit sa grand-mère lever la tête. Le cri de détresse de la malheureuse lui vrilla les tympans.

Elle s’affaissa, sans plus de résistance qu’une poupée de chiffon.

En découvrant à son tour la profanation, le gardien étouffa un juron. Il eut la présence d’esprit de relever l’enfant, qu’il entraîna à sa suite pour le soustraire au spectacle insoutenable.

— Viens, mon grand, souffla-t-il à son oreille, ne t’en fais pas, on va s’en occuper.

— Et mamie ? s’inquiéta Rodolphe. Elle est tombée…

Il n’attendit pas la réponse et demanda encore :

— Le monsieur couché par terre ? Il est… mort ?

Le gardien ne trouva pas les mots.

Il alerta ses collègues, qui prirent soin de la vieille dame et s’assurèrent que pas un visiteur ne s’aperçoive qu’on avait profané une tombe.

On appela le commissariat du 20e arrondissement. Des hommes de l’Unité de police de quartier Père-Lachaise furent dépêchés sur les lieux. Ils sécurisèrent le périmètre et appelèrent le procureur, qui saisit la 2e DPJ.

Une ambulance prit en charge le gamin, dont les blessures n’étaient que superficielles. La grand-mère, en revanche, était en état de choc. Elle fut conduite avec son petit-fils à l’hôpital où les parents du petit Rodolphe purent les retrouver.

Au vrai, la scène était insoutenable : le défunt, partiellement décomposé, présentait un visage de vieux cuir fripé par les intempéries. Il dardait sur les témoins des orbites vides et ses joues en lambeaux semblaient agitées d’un rire empreint de démence.

L’examen révéla que le ou les responsables avaient émasculé la dépouille, avant de lui enfoncer le sexe dans la gorge. Non content de sa profanation, le nécrophile avait également emporté un macabre trophée : une large mèche de cheveux du défunt ainsi qu’une partie du derme.

Contre toute attente, cet abominable fait divers fut totalement occulté par les nombreux mouvements qui agitaient le paysage social français. Les actions, les discours et les choix des manifestants occupaient toutes les rédactions. En conséquence, nul journaliste n’évoqua celui que les légistes avaient spontanément surnommé le « scalpeur de macchabées ».

Chapitre I

PARIS, VENDREDI 30 NOVEMBRE 2018.

En entrant au 36, rue du Bastion, Jean-Yves Le Guen hésita à ôter ses lunettes noires. Après réflexion, il découvrit ses yeux bleus et cilla sous les néons. Autant assumer les cernes qui ourlaient ses paupières, ses joues bleuies d’une barbe naissante et son teint blafard, digne d’un figurant tout droit jailli de la série The Walking Dead. On ne pouvait pas échapper aux regards des collègues et certains, en l’apercevant, avaient déjà esquissé des moues goguenardes.

Le Guen glissa ses lunettes dans une poche intérieure de son blouson. Il se massa les paupières tout en mettant le cap sur son bureau. À défaut d’alibi recevable, il avait une explication à fournir pour justifier sa mine défaite : toute la nuit, on avait fêté le départ à la retraite d’un collègue. Quelques invités avaient prolongé le traditionnel pot au bureau en allant dans un restaurant du 18e arrondissement, où l’homme avait ses habitudes. Un de ces rares établissements où l’on pouvait boire, faire la fête et fumer – en dépit de la loi qui condamnait les accros au tabac à l’exil sur les trottoirs – sans se soucier de déranger les voisins. Le patron se contentait d’une annonce : quand des clients refusaient, on ne fumait pas. En l’absence de protestations, la tabagie était autorisée. Pour l’occasion, le restaurant avait été privatisé. Les convives s’étaient réunis autour d’un couscous somptueux. Ils avaient, des heures durant, évoqué la carrière du jeune retraité – l’occasion, pour ses collègues, de lui rappeler quelques anecdotes croustillantes, tout en vidant autant de bouteilles. Les rires fusaient, l’émotion – authentique – était là. On n’avait pas vu passer les heures.

À la fermeture du restaurant, si les plus sages avaient fui pour s’accorder quelque repos, Le Guen et la garde rapprochée avaient tenu bon en accompagnant leur camarade dans une mémorable tournée des bars de Paris.

Aux premières heures de l’aube, ils étaient tombés dans les bras les uns des autres, s’étaient donné de sincères accolades en se jurant de se retrouver régulièrement – ce qu’ils feraient, à n’en pas douter : on n’arrêtait jamais d’être flic.

On l’était, voilà tout.

Et on le restait toute sa vie.

Dès lors, comment oublier un collègue que l’on avait côtoyé pendant de longues années ?

Ce matin, pour affronter le soleil d’hiver qui régnait sans partage sur un ciel exempt de nuages, Le Guen avait jugé utile de se réfugier derrière ses verres fumés. Le sang bourdonnait à ses tempes, tandis qu’une horde de démons en furie jouait du tam-tam sous son crâne. « La vieillesse est un naufrage ! » avait-il songé en se remémorant ses jeunes années, ce temps béni où il était capable de faire la fête toute la nuit et de reprendre le service sans payer le prix fort pour ses écarts. Hélas, trois fois hélas ! À cinquante-six ans, dont plus de vingt années passées à la Crim, il n’en était plus question.

Dans le hall d’entrée, Le Guen croisa le dernier membre émérite du 36 qui s’obstinait à fumer la pipe, lui adressa un signe complice et suivit son collègue des yeux. L’homme quittait le bâtiment en maugréant. Il batailla un moment avec son briquet, parvint à allumer le mélange de tabac et libéra un nuage de fumée compacte. Ancien occupant du quai des Orfèvres, il avait pour habitude d’ouvrir le vasistas de son bureau mansardé du quatrième étage pour crapoter à son aise – ce qui lui était formellement interdit ici. Les consignes étaient strictes, nul ne dérogeait à la sacro-sainte règle. Les temps changeaient, il fallait bien l’admettre.

Le Guen esquissa une moue attendrie. Il comprenait le bonhomme, ô combien ! Lui aussi avait été pensionnaire du mythique 36. En tant que tel, il avait vécu avec un pincement au cœur le déménagement pour le Bastion. Ce « nouveau 36 », avec sa façade faite d’innombrables panneaux aux reflets métalliques qui semblaient se draper dans des morceaux de ciel, avait gagné en netteté, en géométrie et en aseptisation ce qu’il avait sacrifié en âme et en histoire.

Le Guen, comme nombre de ses collègues, avait la nostalgie du quai des Orfèvres. Non pas qu’il regrettât les murs verts antédiluviens, ou certains panneaux d’un jaune immonde fleurant bon les années 1980. Il ne se languissait pas non plus de l’exiguïté des locaux, des bureaux biscornus, tellement réduits qu’ils en devenaient étouffants, ni de leur aspect délabré, mais ce bâtiment, aux parois et plafonds d’une blancheur immaculée d’hôpital, était beaucoup trop clinique à son goût. Si les scientifiques s’y sentaient parfaitement à l’aise – on ne se refaisait pas ! –, les flics de la génération de Le Guen émettaient encore des réserves. Ils auraient du mal à s’y sentir chez eux.

Les règles y étaient différentes, les comportements avaient dû changer eux aussi. Si on s’était adapté sans problème aux consignes concernant le tabac, on ne parvenait pas à s’expliquer pourquoi quelqu’un avait décrété, depuis un bureau anonyme du ministère, que le chauffage des lieux serait plafonné à dix-neuf degrés en hiver. Certes, il n’y avait pas de petites économies, mais à ce point ! La température était supportable quand on bougeait. A contrario, pour peu qu’on passe quelques heures derrière son bureau, à consulter des dossiers… La plupart des collègues remettaient leur veste en maudissant le technocrate inconnu.

Tout en se remémorant sa soirée, Le Guen passa devant une salle d’interrogatoire, d’où jaillit Mesnard, un capitaine à la silhouette dégingandée, flanquée de membres longs et secs. Il avait tenté d’adoucir son visage anguleux en portant des lunettes rondes d’étudiant de lettres.

— Salut, lança-t-il en avisant Le Guen. Ouach ! Tu as une petite mine, dis donc…

Le Guen eut un geste évasif.

— Ça va aller, mentit-il.

L’autre n’était pas dupe, son rictus amusé en témoignait.

— Ça sent le cocktail aspro/citrate de bétaïne, ricana-t-il.

Le Guen jeta un œil dans la pièce, avant que la porte ne se referme. Il avisa la présence d’un colosse, droit sur sa chaise. Une véritable armoire normande, qui croisait les doigts devant lui, les coudes posés sur la table. La tête rentrée dans les épaules, il attendait.

— C’est qui ?

— Un pauvre type, éluda Mesnard. En garde à vue après une méchante bagarre. Il a envoyé un de ses collègues, qui l’a accusé de vol, à l’hôpital. Ils sont magasiniers dans un entrepôt de matériel d’électroménager et, apparemment, quelques cartons de lecteurs Blu-ray seraient tombés d’un camion. La direction a constaté le vol. Ils n’ont pas de preuve vidéo, mais c’est lui, ça ne fait pas un pli. Tout coïncide. On devrait avoir réglé le problème depuis hier, mais il tient bon, l’animal. C’est un solide.

— J’ai vu, confirma Le Guen. Beau bébé.

Mesnard consulta sa montre, avant d’ajouter :

— Il a été cueilli à son boulot hier matin. Il nous reste à peine une heure avant la fin de garde à vue, mais il est bientôt mûr. Je le laisse mariner un peu dans son jus et quand je reviens, il va craquer.

Le Guen accusa réception d’un mouvement de tête.

— Un café ?

— Pourquoi pas ? Je commence à en avoir marre : ça fait un moment que je le cuisine, mais il tient le choc. Même Lantier n’y est pas arrivé, tu vois le genre ?

Le Guen salua la performance. Lantier était redoutable en interrogatoire. Ils étaient rares ceux qui lui tenaient tête.

— Je ne comprends pas un truc, marmonna le Breton en servant les cafés.

— À propos de quoi ?

— À propos de ce type, qui n’a rien à foutre ici.

Devant le silence de son collègue, Le Guen insista :

— Depuis quand on s’occupe de ce type de cas à la Crim ? C’est nouveau ? Une nouvelle directive qui m’aurait échappé ?

— Arrête tes conneries, grinça Mesnard. Le P-DG de sa boîte est apparemment franc-mac, il a passé un coup de fil au bureau du maire en réclamant sa peau. Tu connais la musique : le réseau s’est mis en branle, et on nous a refilé le bébé en exigeant des résultats.

Le Guen enregistra l’information en silence.

Mesnard saisit le café serré qu’on lui tendait. Il l’accompagna de trois doses de sucre, sous le regard réprobateur de son collègue, qui préférait son breuvage allongé et nature.

— Je ne sais pas comment tu fais, s’amusa Le Guen.

— Comment ça ? demanda le capitaine en avalant une gorgée avant de grimacer. Merde ! C’est brûlant !

— Pour bouffer autant de sucre sans prendre un gramme ! s’esclaffa Le Guen.

Il fit tourner son mug frappé d’un logo Batman, observa quelques secondes le tourbillon ténébreux et poursuivit sa réflexion :

— C’est un truand habitué des GAV1, ton gars ?

— Non, pas vraiment, admit Mesnard. Comme je te l’ai dit : c’est un pauvre type, qui a déconné. Tu veux en venir où ?

— Au fait que s’il s’accroche à ce point, c’est qu’il a une bonne raison de tenir.

Il avala une gorgée de café, fit claquer sa langue et considéra le liquide en grimaçant.

— Tu as son pedigree ? reprit-il.

— Ouais, fit Mesnard. Attends voir…

Il se pinça la base du nez, réfléchit un instant et se mit à réciter :

— Trente-cinq ans, divorcé, trois enfants à charge. Le mec est un sanguin. Il a déjà été mêlé à des affaires mineures, il a fait deux ou trois séjours en taule. Rien de bien méchant. On va classer ça dans les erreurs de jeunesse. Il aurait pu mal tourner, mais il s’est calmé après sa dernière incarcération. Notre homme s’était marié, il avait retrouvé du boulot. Il était rangé depuis un bail, et puis tu connais la chanson : le divorce se passe mal, c’est le début des emmerdes…

— Il a quand même obtenu la garde de ses mômes, fit remarquer Le Guen. Ça n’est pas si courant.

— Ouais, concéda Mesnard. Mais il est capable d’exploser quand on le contrarie. Le mec qui l’a accusé, à l’entrepôt, était dans un sale état. D’où la plainte de sa direction, sa mise à pied et tout le cirque. Apparemment, dans ces cas-là, rien ne l’arrête. On a récupéré les témoignages de ses collègues, ça rigole pas. En plus, je ne sais pas si tu as vu le morceau…

— J’ai vu. Violent, donc.

— Mmmh.

— Avec les femmes ?

— Non. Il n’a jamais touché son épouse. Même la belle-famille témoigne en ce sens. Sa nana a mis les bouts sans prévenir, après avoir rencontré quelqu’un, visiblement plus rentable. Elle l’a planté comme une merde, sans se préoccuper des enfants.

— Tu as des éléments au sujet des gamins ?

— Sur ce plan-là, le mec est irréprochable. Ils sont bien éduqués, il les soigne. À l’école, à la garderie, il est toujours ponctuel. À en croire la directrice, c’est le papa idéal.

— Un bon père de famille… qui se transforme en brute un beau jour parce qu’on l’accuse de vol.

Mesnard leva un sourcil intrigué.

— Ça te pose un problème ?

— Le fait qu’il perde ses gosses s’il est condamné ? Ouais.

Le Guen guetta une réaction de son collègue.

En vain.

Mesnard avait choisi de ne pas relever sa dernière remarque.

Une fois leurs cafés terminés, ils repartirent côte à côte vers la salle d’interrogatoire. Soucieux d’alléger le propos, Le Guen avait changé de sujet. Il racontait par le menu la soirée de la veille, insistant sur quelques moments notables, pour le plus grand plaisir de Mesnard qui riait de bon cœur. Parvenu devant la porte, le capitaine jeta un œil à sa montre.

— Putain, grommela-t-il, plus que trois quarts d’heure. J’y retourne. À plus !

Il entra dans la salle où le géant attendait. Comme le capitaine l’avait pronostiqué, l’attente avait usé le magasinier. Le costaud avait à présent les épaules voûtées. Ses yeux rougis fixaient ses énormes mains de boxeur, dans une attitude étonnante de gamin pris en faute, qui sait que la punition est inévitable et redoute le pire. Vingt-quatre heures de garde à vue, c’était épuisant. Seuls les truands les plus endurcis, connaissant parfaitement la règle du jeu, étaient capables de tenir le coup en niant farouchement ou en gardant le silence jusqu’à la dernière minute. Une garde à vue, c’était un match de boxe, avec des attaques verbales, comme autant d’uppercuts invisibles.

Cédant à une impulsion, Le Guen emboîta le pas à son collègue, avant de refermer la porte derrière lui. Mesnard en fut surpris, mais ne fit pas de remarque. Le Breton se plaça dans un angle de la pièce. Il croisa les bras et posa son regard bleu délavé sur le prévenu. À l’évidence, ce dernier était à deux doigts de craquer.

— On reprend ! claironna Mesnard en s’asseyant face au colosse. Alors ? Vous avez eu le temps de réfléchir ? Vous êtes certain que vous n’avez rien à me dire ? Ce serait quand même plus simple, pour vous comme pour moi.

Le magasinier, au bord des larmes, se contenta de secouer la tête comme un gros chien que son maître réprimande.

— Nous savons tous les deux que vous avez volé ces cartons dans l’entrepôt, reprit Mesnard sur un ton cinglant. Réfléchissez, un peu ! C’est dans VOTRE intérêt. Tout ça n’est pas bien grave. Vous ne risquez pas une incarcération de longue durée…

— C’est pas mon premier séjour en zonzon, l’interrompit l’homme. Je risque de prendre plus cher, cette fois !

Il balbutiait sous le coup de l’émotion, semblant prendre conscience de la situation inextricable dans laquelle il se trouvait. Le Guen eut la vision furtive d’un gorille en cage, tétanisé par la présence des visiteurs du zoo, de l’autre côté des barreaux.

— Pas forcément, bluffa Mesnard en se penchant vers sa proie. Et puis, on va être clair : la raclée que vous avez foutue à votre collègue, c’est bien plus sérieux, même si vous n’avez pas l’air de vous en rendre compte. Si vous voulez mon avis, le fait d’avouer le vol jouera en votre faveur. Le juge verra que vous êtes de bonne foi. Il ne vous chargera pas. On a tous eu des moments de faiblesse – qui n’a pas déjà collé une baffe à un emmerdeur ?

Le Guen étudiait les réactions du suspect. Il vit un nuage passer dans ses yeux, puis nota le tremblement qui secouait ses lèvres. Quand le colosse étouffa un stupéfiant sanglot, il sut que sa décision était prise.

Il bondit dans sa direction et lui décocha une gifle magistrale.

— Tu vas parler, nom de Dieu ? rugit-il.

Électrisé par le coup, l’autre écarquillait les yeux. Le Guen nota avec satisfaction que le soudain afflux d’adrénaline apportait au prévenu une énergie providentielle.

Dans son dos, Mesnard était suffoqué.

— Merde ! Jean-Yves, qu’est-ce qui te prend ?

Le Guen ne répondit pas. Il saisit l’homme par le col et se pencha vers lui. L’autre posa ses mains énormes sur les poignets du Breton, dans un geste de défense. Leurs visages n’étaient plus qu’à quelques centimètres l’un de l’autre.

— Fais pas le con, lui murmura alors Le Guen. Tiens le coup, bordel : il te reste moins d’une heure et tu ressors libre…

— Lâche-le ! explosa Mesnard dans son dos. Tu es en train de ruiner toute la procédure !

Sourd aux injonctions de son collègue, Le Guen planta son regard bleu dans celui du prévenu, qui battit des cils pour signifier qu’il avait compris.

— Le Guen ! tempêtait Mesnard. Lâche-le ! Assez déconné !

Il s’était levé à son tour et agrippait le blouson du Breton, qui obtempéra, feignant un mouvement d’humeur.

— Là ! C’est bon…

Le Guen quitta la salle d’interrogatoire et rejoignit son bureau le cœur plus léger. Ça n’était pas la manœuvre la plus intelligente de sa carrière. Il en entendrait sans doute parler pendant un bon moment, mais ça avait au moins eu le mérite de le réveiller et de le mettre en joie.

Comme il fallait s’y attendre, moins d’une heure plus tard, Mesnard fit irruption dans son bureau.

— Tu m’expliques à quoi tu joues ? écuma-t-il. On n’avait retrouvé aucune trace du vol, il n’y avait que ses aveux qui pouvaient le faire tomber. On a dû le laisser repartir, alors qu’on le tenait, putain ! C’était réglé ! Et tu as du bol : le mec n’a pas porté plainte. Tu te rends compte, non mais, sérieux, Le Guen ! Tu te rends compte ?!

Le Guen le toisa sans prononcer un mot. Il lui laissa le temps de se calmer, avant de parler posément, en détachant chaque syllabe :

— On t’a demandé des résultats ? Hé ben voilà ! Tu les as, tes résultats : notre homme est innocent. Il a été accusé à tort, il a perdu son sang-froid, et il s’est défendu avec ses moyens. C’est peut-être un mec pas très finaud, mais il ne mérite pas la prison.

Mesnard ôta ses lunettes rondes, qu’il essuya avec application dans un repli de sa chemise.

— Tu te fous de moi, en plus ?

— Non, Mesnard. C’est toi qui déconnes.

Devant l’air abasourdi de son collègue, le Breton consentit à développer :

— C’est un pauvre type, tu l’as dit toi-même. (Mesnard acquiesça.) Le gars a une paye de manutentionnaire, tu vois ce que je veux dire ? Avec ça, il fait face à un loyer en région parisienne, et il a trois gamins sur les bras. À l’évidence, il ne s’en sort plus. Il n’a vu que ça pour mettre un peu de pognon de côté. Il a déconné, je te l’accorde, mais c’était pour ses enfants, merde ! Tu fais semblant de ne pas le voir ? Et compte tenu de la trouille qu’il a eue, c’est pas demain la veille qu’il recommencera !

— C’est pas mon problème, se défendit maladroitement le capitaine. On a un boulot à faire…

— Justement ! s’emporta Le Guen. Ça, c’est pas notre job ! On est à la Crim, ici. Et tu allais enfoncer un pauvre mec qui, non content de perdre son boulot, allait se voir privé de ses enfants. Le gars est déjà cocu, il a des problèmes de fric, et tu voudrais lui enfoncer la tête sous l’eau ? Rassure-toi : il sera peut-être poursuivi pour coups et blessures, mais si les circonstances atténuantes sont retenues, il restera dehors et pourra s’occuper de ses gosses. T’en dis quoi ? Le boulot est fait, là, ou ça te défrise toujours autant ?

Mesnard détourna le regard. Il remit ses lunettes et tourna les talons avec un haussement d’épaules méprisant.

— Si maintenant il faut jouer à l’Abbé Pierre, marmonna-t-il en ouvrant la porte, on n’a pas le cul sorti des ronces.

— Je préfère ce rôle-là à celui des Thénardier.

Furieux, le capitaine claqua la porte.

Le Guen renifla. Mesnard n’était pas méchant, juste fatigué après une nuit de travail harassante. Les flics eux aussi avaient le droit de manquer de clairvoyance. D’ici peu, il serait revenu à des considérations plus humaines, à défaut d’être vraiment humaniste.

Trois coups secs furent frappés à la porte, mettant un terme à ses réflexions.

— Entrez ! fit Le Guen en rectifiant la position dans son fauteuil.

Le capitaine Agostini, son adjoint, apparut dans l’encadrement.

— Qu’est-ce qui lui prend ? demanda-t-il en pointant le pouce en direction du couloir. Je viens de croiser Mesnard, il avait l’air furax.

Le Guen chassa une mouche invisible.

— Ça lui passera. Qu’est-ce qui vous amène ?

— Vous êtes attendu avec les autres chefs de groupe, commandant. Réunion des « droits co ».

Un simple coup d’œil à l’écran de son ordinateur suffit à Le Guen pour consulter son agenda et constater que la réunion ne figurait pas à l’ordre du jour.

Agostini sembla lire dans ses pensées :

— Réunion de crise, on a des nouvelles directives du ministère. Les « gilets jaunes » et des débordements annoncés pour samedi prochain

— En quoi ça regarde la Crim ? soupira Le Guen en écartant son fauteuil.

Agostini lui signifia son ignorance, avant de prendre congé. Le Guen se frotta les joues en observant son reflet dans la vitre de la fenêtre. Il peigna vaguement ses cheveux du bout des doigts.

— Fallait que ça tombe aujourd’hui ! grogna-t-il.

Il résista à la furieuse envie de descendre au rez-de-chaussée et de s’offrir une cigarette à l’extérieur. Pas question de se présenter en retard, après ce qu’il s’était autorisé pendant la garde à vue.

Une connerie par jour, c’était bien assez.

1. La garde à vue.