Anthologie

Nutty Kids :

Forêts enchantées

Table des matières

La fabuleuse histoire du Bècäplumh

La Ganipote

L’agneau et la fleur magique

La pomme de la discorde

Olive

Noisette et Queue rousse

Sorcière verte

Ni fleurs ni couronne

La forêt des montres

La fabuleuse histoire du Bècäplumh

Julien Gueho

Connaissez-vous la fabuleuse histoire du Bècäplumh ? Non ? Quel affront ! Laissez-moi, dans ce cas, vous la présenter et vous conter, comme il se doit, ses exploits, ses joies et ses effrois.

Le Bècäplumh est un animal unique en son genre. Il n’est pas plus grand qu’un pouce et est soutenu par une paire de courtes pattes tordues, comme deux tiges de fer flexibles avec, à chaque extrémité, un petit pied d’oiseau. Son corps n’est qu’une brindille et sa tête, une bille. Fixée sur cette dernière, une proéminence nasale, un pic, un cap, que dis-je... un bec, énorme, s’étend de tout son long. Cette péninsule calleuse lui sert à tout : boire et manger, bien sûr, fouiller, creuser, frapper, cogner, évidemment, caresser, rire souvent, pleurer parfois, et, cela va de soi, chanter. De loin, on ne voit de lui que cela : un bec. Un bec sur pattes. Avec, pour seul ornement, clipsé à l’arrière de son corps squelettique : une plume. Voici, mes amis, à quoi ressemble le Bècäplumh.

Mais depuis quelque temps, le Bècäplumh ne chante plus. Non. Il ne chante plus, car il est triste. Oui. Il est triste, car un grand malheur s’est abattu sur son monde.

— Un malheur ? Mais quel est-il ? me demanderez-vous. Comment notre petit héros va-t-il faire pour retrouver sa joie et récupérer sa voix ?

Pour le découvrir, écoutez plutôt et suivez-moi sur les traces du Bècäplumh.

En des temps reculés, à la surface d’une planète lointaine, entre le désert glacé du pôle froid et un vaste océan déchaîné, s’étendait un continent entier couvert d’une forêt bien particulière. Cette forêt n’était faite ni de pins, ni de hêtres, ni de chênes, ni même d’aucune autre essence d’arbre à feuilles ou à aiguilles. Non. Cette forêt était une forêt de champignons. En son sein, gambadant entre les pieds-troncs et les coupoles colorées, vivait, vous vous en doutez, le Bècäplumh. Mais pas uniquement. Un clan puissant parcourait également la contrée. Un clan de vieilles femmes ridées, sévères, ringardes, s’habillant de pagnes noirs et de chapeaux pointus, construisant des chaumières dans les pieds tendres des champignons, exhibant de longs nez crochus recouverts de pustules, chevauchant des balais, s’envolant dans les airs et hantant les sentiers en lançant des rires odieux capables, à eux seuls, de vous percer les tympans et de vous glacer le sang. Oui, il s’agissait bien là d’un clan de sorcières. Et le Bècäplumh détestait les sorcières. Harpies, pensait-il, vous avez détraqué les vents et détruit ma vie. Je vous hais, vilaines, car vous êtes la source de tous mes malheurs. Chaque jour, je vois le monde se délabrer davantage par votre faute et je ne peux plus rire ni chanter.

En effet, depuis qu’elles avaient élu domicile dans les environs, plus rien ne tournait rond dans la forêt de champignons. Des tempêtes insoutenables alternaient avec d’oppressants moments de calme plat. Les vents, violents, détruisaient tout sur leur passage. Les champignons les moins robustes pliaient, rompaient, tombaient, s’écrasant sur le sol ferme dans un bruit de tonnerre. Les animaux, quand ils le pouvaient, fuyaient. Les rampants rampaient, les creusants creusaient, les courants couraient, mais notre Bècäplumh, lui, ne pouvait s’envoler. Les vents étaient bien trop forts, bien trop puissants. Si je m’élance dans ces tourments, je me briserai les os, je me casserai le bec, je m’arracherai la plume ! se disait-il effrayé. Perdre ma plume... non de non, je ne peux risquer malheur aussi grand. Alors il restait là, impuissant, recroquevillé sur lui-même, se camouflant derrière un petit caillou ou s’agrippant à une touffe d’herbe. Il luttait, criait, pleurait pendant que les vents acharnés lui griffaient la peau et lui fouettaient les flancs. Et quand, enfin, la tempête se calmait, il était épuisé. Il n’avait plus de forces, plus d’envies. Il demeurait ainsi, incapable de bouger, attendant que les vents se lèvent de nouveau et reviennent lui frapper le dos.

Un jour, alors que l’accalmie se révélait particulièrement longue, le Bècäplumh prit le temps de penser : il me faut trouver un abri. Et vite ! Péniblement, il se mit debout et entama sa marche. Il suivit les sentiers délabrés, avança entre les souches mortes et les chapeaux éventrés, marcha, marcha encore, marcha toujours sans trouver la moindre trace d’un petit trou terreux susceptible de l’accueillir pour une nuit seulement. Tout n’était qu’éboulis et désolation. À bout de force, il arriva dans une clairière au milieu de laquelle s’élevait un petit bosquet de champignons. Il y avait des bolets brisés, des girolles tordues et également une amanite basse dont la coupole aux couleurs bigarrées semblait particulièrement bien conservée. Étrange, se dit le Bècäplumh, serait-ce une chaumière de sorcière ? Qu’importe, bientôt les vents de nouveau se lèveront et je n’ai besoin que d’une chose : un toit.

Il s’en approcha. De l’herbe haute entourait le large pied blanc, du lierre grimpait le long de ses murs, les fenêtres étaient fermées et aucune fumée ne sortait de la cheminée, bref, l’endroit semblait abandonné.

— C’est ma chance ! s’exclama le Bècäplumh. Oui, je hais les sorcières et leurs tristes chaumières, mais je hais bien plus encore les vents et leurs soufflets. J’y vais !

Il escalada la porte, se hissa péniblement jusqu’à la poignée et regarda par le trou de la serrure, ne vit rien, s’y glissa et se retrouva à l’intérieur de la demeure.

Là, une odeur de renfermé...