L’Odieux Connard

NAZE WARS

La Force du Réveil

Bragelonne

I

C’EST CHAUD, SACOOINE

— Attention, Michel, il y a du texte géant qui défile en plein milieu !

La navette parvint à esquiver au dernier moment l’énorme « PLEURNICHARDS » qui venait de passer juste devant le cockpit, et manqua de peu de s’écraser dans les points de suspension. Dans un hurlement de réacteurs, elle reprit sa descente vers la planète Sacooine.

À l’intérieur, le lieutenant Phasme de la Première Horde tapota le casque de Michel, son pilote, pour le féliciter de la manœuvre. Puis elle se retourna pour s’adresser à ses hommes, alignés dans leurs armures blanches à l’intérieur de l’étroite soute du vaisseau de transport. Ils avaient fière allure, ses Stormtroufions ! Et c’était justement le moment de les motiver. Avec un bon discours. Certes, d’habitude, il fallait être à cheval pour haranguer ses hommes, mais là, le lieutenant Phasme allait devoir faire sans. Puisqu’au spatioport on avait refusé de faire passer sa monture en bagage cabine. Mais qu’importe, elle se lança :

— Fiers Stormtroufions ! débuta-t-elle. Dans quelques instants, nous toucherons la surface de Sacooine, où nos espions nous ont signalé qu’un agent républicain en mission spéciale pour sa supérieure Leila Leipula se trouverait ! Notre objectif est de le capturer et… oui ? Pourquoi vous levez la main, au fond ?

— Oui, pardon, cheffe, dit un soldat. Elle s’appelle Leila Leipula ?

— Oui. Parce que parfois Leila…

— … parfois Leipula. Okay, je vois. Mais attendez ! Elle n’est pas la sœur de Maître Luc le Jeding ? Ça ne marche pas pour lui, ce calembour !

— Ah oui ? Et où est Luc en ce moment ?

— Leipu… Okay, j’ai rien dit.

— Je peux reprendre ? grogna le lieutenant Phasme.

— Faites.

— Je disais donc que nous devions capturer l’agent républicain. Car qui sait quelles informations il détient ? Peut-être des données si cruciales que nous pourrions enfin en finir avec cette République galactique décadente, et imposer le règne de la Première Horde, pour rétablir l’ordre et la discipline !

Le lieutenant se retourna, et, sous son casque argenté, on devinait qu’une larme venait de rouler. Tout le monde savait pourquoi Phasme avait embrassé les thèses de la Première Horde : elle voulait sanctionner tous ces gens qui laissaient dériver leurs textes dans l’espace. Ancienne spécialiste des animaux spatiaux, elle avait vu de magnifiques créatures s’étouffer en avalant de grosses lettres à la dérive, qu’elles avaient confondues avec des vermicelles. Il fallait endiguer ce fléau en appliquant une politique stricte que seule la Première Horde pouvait imposer.

Le vaisseau se mit à trembler en pénétrant dans l’atmosphère de Sacooine, et piqua à toute vitesse en direction d’un hameau situé dans la partie de la planète désertique où il faisait encore nuit. L’appareil fonça tant et si bien qu’en quelques instants il se trouva au-dessus du village, constitué principalement de huttes grossières entre lesquelles des toiles étaient tendues. Du moins en était-il ainsi jusqu’à ce que le souffle des réacteurs rejoue à l’architecture locale les meilleurs moments des Trois Petits Cochons, et expédie murs de paille et tissus loin au-delà de l’horizon. Ce fut donc au milieu de villageois fort mécontents que la soute du vaisseau s’ouvrit, et que le lieutenant Phasme en bondit pour donner l’exemple.

— Ma maison ! gueula un paysan en agitant le poing. Vous l’avez détruite ! Monstres !

— Hé, ho, on se calme, ordonna Phasme. C’est pas ma faute si nous, on traverse l’espace dans des vaisseaux, pendant que vous, vous vivez encore dans des tentes Quechua. Dites-moi plutôt où se cache l’agent républicain qui est ici. Sinon…

— Sinon ? demanda le paysan.

— Sinon, mes Stormtroufions vont raser votre village et…

Phasme regarda autour d’elle. Ah oui, flûte, déjà fait. Quant à ses Stormtroufions, certes, leurs énormes armures auraient dû inspirer la terreur aux locaux en un instant. Mais, contre toute attente, elles les rendaient en fait particulièrement patauds. Deux d’entre eux avaient trébuché en sortant de la navette et se roulaient par terre en essayant de se relever ; un autre avait sauté au sol mais, entraîné par son poids, s’était enfoncé dans le sable jusqu’à la taille. Enfin, un quatrième s’était inévitablement tapé la tête au sas du vaisseau en sortant. C’était presque une tradition chez les Stormtroufions. Quant aux autres, ils essayaient de former les rangs sans y parvenir et se cognaient entre eux avec la grâce de tortues sous sédatif.

— Okay, laissez-leur dix minutes, et vous verrez, ils feront peur, dit Phasme.

Son attention fut cependant attirée par un mouvement suspect : l’un des villageois s’écartait du groupe. Et, pour tout dire, son apparence était bien différente de celle des fermiers du désert avec leurs vêtements amples, typiques des cultivateurs des sables. Oui, l’homme qui s’éloignait arborait plusieurs éléments qui le rendaient louche : d’abord, sa tenue moulante était semblable à celle d’un pilote, ensuite un blason « Armée de l’air républicaine » ornait son épaule, mais surtout…

— Lui, là-bas ! s’exclama Phasme. Il a toutes ses dents, et en plus elles sont propres ! Il n’est pas d’ici !

L’homme maudit son sourire hollywoodien. Car il s’agissait bien de l’agent de Leila : Poe. Avant que les Stormtroufions ne parviennent à se saisir de leurs armes, ce dernier se lança dans une course effrénée vers la dune la plus proche. Tout autour de lui, le sable se soulevait sous les impacts de tirs de pistolasers qui pleuvaient, mais sans le toucher. Sitôt qu’il eut atteint le sommet de la dune, il se laissa glisser au bas de celle-ci où l’attendait son vaisseau : un chasseur X-Chicken-Wing, nommé ainsi en raison de sa forme appétissante. Le cockpit s’ouvrit à son approche, et il bondit à bord.

— Vite, 95DD ! hurla-t-il à son droïde navigateur déjà en place. Allume le GPS, on s’en va ! Et pense bien à m’afficher les radars sur la route, j’ai pas envie de me prendre une prune en rentrant !

Le cockpit se referma sur Poe au moment où les Stormtroufions parvenaient au sommet de la dune, après bien des difficultés, et ouvraient le feu. Il allait jurer quand il constata que les tirs tombaient partout, sauf sur son vaisseau.

— Non, mais prenez votre temps, les gars, gémit le lieutenant Phasme qui venait de rejoindre ses hommes. C’est jamais qu’un vaisseau spatial posé à cinq mètres de vous. Vous pouvez le toucher. Je crois en vous.

Les lasers continuaient à crépiter tout autour du chasseur sans pour autant l’atteindre. Depuis son siège, Poe adressa un regard plein de compassion à Phasme. Ça ne devait pas être simple de commander des quiches pareilles. Il lança la procédure d’allumage des moteurs lorsque, soudain, un Stormtroufion glissa dans le sable, dévala la pente, et vint s’écraser lourdement contre le chasseur.

— Bidip BIP BIP ! émit le droïde de navigation avec détresse.

— Que dis-tu, 95DD ? Ils ont eu mon clignotant ? Bon sang, impossible de décoller sans ça ! Je suis foutu !

Poe réfléchit un instant, les yeux posés sur Phasme qui triomphait. Pas exactement comme elle l’espérait, mais tout de même, ses hommes avaient enfin réussi à endommager le chasseur. Le pilote décida de changer de plan.

— Écoute-moi bien, 95DD.

— Bip bip budup BIP.

— J’ai réussi à récupérer au village une clé USB contenant des informations sur l’endroit où se trouverait Luc. Ne me demande pas ce que ces pécores sous tentes faisaient avec une clé USB, je n’en sais rien. Mais ce que je sais, c’est que l’ennemi ne doit pas s’en emparer ! Alors voici mon plan : tu vas prendre la clé et t’enfuir par la trappe arrière du vaisseau pendant que l’ennemi se concentre sur moi, d’accord ?

— BIP bup !

— Ensuite, tu vas rouler, rouler dans le désert jusqu’à trouver des agents républicains pour leur transmettre le message, d’accord ?

— Budubup BIP.

— Et surtout… SURTOUT…

Le regard de Poe se fit grave, et 95DD concentra toute son attention sur lui.

— Tu ne dois JAMAIS faire remarquer que le coup du message super important confié à un droïde qui va fuir sur une planète désertique pour le transmettre à Leila, ça sent un peu le réchauffé !

95DD ne répondit pas. Il se contenta d’activer le système lui permettant de s’éjecter du vaisseau, et tomba dans le sable à l’abri des regards. Grâce à son corps en forme de ballon de foot sur lequel on pouvait encore distinguer, à moitié effacée, une décalcomanie Footix 1998, il se mit à rouler loin de l’échauffourée, et s’enfonça dans la nuit sans un bruit.

De son côté, Poe et son clignotant pété durent se résoudre à se rendre, et les Stormtroufions, après plusieurs cascades dignes de Vidéo Gag, parvinrent bientôt à l’extraire de son cockpit pour le jeter aux pieds du lieutenant Phasme, ce qui colla plein de sable dans les cheveux couverts de gel du pilote.

— Alors, Républicain ! On pensait pouvoir nous échapper ? rit cruellement Phasme.

— Chiens de la Horde ! grogna Poe. Vous avez eu mon clignotant, mais si vous touchez à mon autoradio…

— Ne t’inquiète pas de ça, et pense plutôt à ton propre sort. Commence par me donner ton nom, puisque tu es mon prisonnier.

— On m’appelle Poe.

— Juste Poe ? s’étonna Phasme.

— Ahaha, ce serait ridicule… non. Je m’appelle Poe Pote.

Des rires étouffés par des casques trop grands résonnèrent autour de Poe ; mais, habitué aux moqueries depuis la cour de la spatio-école, celui-ci ne réagit pas.

— Dis-moi plutôt… reprit Phasme. Nos informateurs prétendent que tu es venu ici récupérer des informations sur l’endroit où se trouverait Luc Leipula. Alors ?

— Je ne vous dirai rien !

— Que tu crois !

— Tiens : RIEN !

Les Stormtroufions poussèrent tous une longue exclamation de surprise : l’homme disait vrai. Il avait dit qu’il ne dirait rien, et il l’avait fait. C’était impressionnant.

— Je vois que monsieur veut jouer au plus malin… dit Phasme. Soldats ! Mettez deux, trois coups de crosse à ce petit rigolo, et emmenez-le à bord. Notre patron saura le faire parler.

— C’est pas très gentil, dit une voix.

Les militaires s’écartèrent pour laisser apparaître l’un d’entre eux, qui semblait particulièrement gêné de se retrouver ainsi au centre de l’attention.

— Pardon ? Tu peux répéter ? demanda Phasme.

— Non, mais je disais juste que c’était pas très gentil, de taper les gens.

— Mais ? On n’est pas très gentils ! s’exclama Phasme. On vient de ravager un village ! De tirer dans tous les sens ! On prône l’obéissance aveugle à un chef unique ! Tu n’as pas compris qu’on était les fascistes de l’espace ?

— Aaaaah, c’est pour ça que j’ai pas trouvé le local syndical à bord du croiseur galactique. Non, mais moi, au centre de recrutement, on m’a dit que j’apprendrais un métier. On m’avait pas prévenu que, dans l’armée, j’aurais à être violent.

— Violent… que… bon, soldat, quel est ton matricule ?

— 118-218, lieutenant.

— Bon, eh bien, tu es aux arrêts. J’irai toucher deux mots aux ressources humaines quant aux profils qu’ils me refourguent pour aller mener des raids. En attendant, mes fiers soldats, emmenez-moi ces deux larrons à bord… Bientôt, ils riront moins !

Phasme regagna sa navette avec sa troupe et ses prisonniers, abandonnant derrière elle les villageois qui exprimaient encore leur réprobation.

Mais lorsque les propulseurs du vaisseau s’activèrent, ils furent à leur tour dispersés dans toutes les directions, ce qui mit fin au problème.

Au loin, 95DD observa la scène.

Et, dans la nuit, reprit sa route vers l’inconnu.

II

ENFER, DES KILO !

— Je ne vous parlerai pas !

C’est par cet oxymore que Poe s’adressa aux deux Stormtroufions qui le traînaient dans les coursives du croiseur stellaire de la Première Horde en orbite de Sacooine. Mais ses gardiens ne lui répondirent pas, tous deux trop occupés à prier silencieusement pour qu’en effet Poe s’arrête de parler. Il n’en fit rien, et continua de répéter sur tous les tons que lui, haha !, on n’en tirerait pas un mot.

C’est par conséquent avec soulagement que ses geôliers arrivèrent enfin à une petite pièce au milieu de laquelle trônait une table chargée d’instruments de torture, tels que scalpels, scies et autres versions longues de films d’auteur français. Là, ils l’attachèrent à un siège à l’aide de solides étreintes d’acier, avant de quitter les lieux – non sans se cogner comme il se doit –, laissant Poe sans plus personne à qui dire qu’il ne dirait rien. C’était embêtant.

Cependant, Poe ne resta pas seul longtemps, car le sas s’ouvrit peu de temps après dans un pschouiiiit théâtral, laissant place à un individu tout de noir vêtu, drapé d’une lourde cape de la même couleur, ainsi que d’un casque assorti, aux motifs inquiétants.

— Je ne te crains pas, gothique ! affirma fièrement Poe. Retourne donc à tes cédés d’Evanescence !

Mais le nouveau venu resta impassible devant les provocations de son prisonnier. Il l’observa un instant, et l’air de la pièce parut vibrer au son de la bruyante respiration qui sortait du casque noir. Enfin, des mots s’élevèrent en bourdonnant des haut-parleurs qui bordaient le respirateur.

— On me nomme… Kilo. Maître Kilo. Tu es mon prisonnier, dit l’homme de son étrange voix grave. Tu vas me dire ce que tu sais sur Luc Leipula. En fait, tu vas me dire… absolument tout ce que tu sais.

— Alors, ça tombe bien, car je ne sais rien ! Mes enseignants me l’ont toujours dit, rétorqua Poe, trop heureux de transformer ses années de SEGPA à l’école de pilotage en avantage stratégique.

— Ne joue pas au plus malin, menaça l’homme en noir. Tu sais des choses. Commençons par la base : donne-moi ton nom et ton matricule.

— Poe Pote ! Pilote de la République ! annonça Poe avec un large sourire. Et mon matricule est le P779… attendez… P778… oui, 8… ensuite, je crois que c’est un 2…

Le serviteur de la Première Horde s’aperçut que son prisonnier ne savait effectivement pas grand-chose. Poe, qui pouvait sentir le mépris filtrer au travers du casque de son interlocuteur, en fut blessé.

— Hé ho, c’est facile de se moquer quand soi-même, on n’ose pas montrer sa tête ! Je sais que tout le monde ne peut pas être aussi beau gosse que moi, mais tout de même ! Allez, retire ton casque, si t’es un homme ! T’es un lâche, ça se voit à des kilomètres !

— Maître Kilo, corrigea l’homme. Mais tu es condamné… aussi, je peux bien t’accorder cette dernière volonté.

Il posa cérémonieusement les mains de part et d’autre de son casque et, sous ses doigts, d’invisibles boutons s’enclenchèrent. Poe entendit le système de déverrouillage cliqueter, l’antivol biper, et Maître Kilo souleva lentement son couvre-chef…

… révélant un adolescent boutonneux, aux lèvres épaisses, et arborant une masse de cheveux telle qu’il aurait eu toute sa place dans un groupe de glam metal. À cette vue, Poe se mit à pousser d’horribles cris.

— Assez ! Assez ! Je dirai tout, mais remettez votre casque !

— Wouaaah, l’autre ! C’est pas cool ! meugla Maître Kilo de sa véritable voix : fluette et tombant par instants dans les graves, comme cela arrive à certain jeune galopin en pleine puberté.

— Arrêtez, c’est odieux ! Et puis… où diable planquez-vous tous ces cheveux dans votre casque ?

De rage, Kilo jeta au sol ce dernier, qui se brisa, sans pour autant que cela fasse retomber sa colère. C’est donc un doigt rageur qu’il agita sous le nez de Poe, tout en continuant de hurler, de sa voix qui muait :

— T’arrêtes tout de suite de te moquer !

— Si vous vous éloignez, d’accord ! supplia Poe.

— Attends… s’avisa soudain Kilo. Si j’accepte de m’éloigner, tu me diras aussi ce que tu sais de Luc Leipula ?

— Ouiiii, mais pitié, reculez, c’est affreux !

— Aha, je te tiens ! triompha Kilo. Tu es entre mes mains !

— Et vous entre un frère Bogdanov et Jean Sarkozy, chacun ses problèmes !

Le doigt inquisiteur de Kilo se rapprocha encore de Poe, au point qu’il se glissa dans sa narine.

— Ça suffit ! Où est Luc Leipula ?

— Je ne sais pas ! pleurnicha Poe. Personne ne le sait ! Sa sœur pensait qu’un vieux sur Sacooine avait des infos, alors elle m’y a envoyé ! Mais le vieux a été dispersé par vos réacteurs, et ses infos étaient sur une clé USB que j’ai confiée à mon fidèle droïde !

— Comment se nomme ce droïde ? Parle ! hurla Kilo.

— 95DD ! Pitié ! Reculez maintenant, votre acné est en train de m’attaquer, je le sens !

— 95DD ? Je croyais que les pilotes républicains avaient des unités de classe BB… s’étonna Kilo en reculant enfin d’un pas, au grand soulagement de Poe.

— Oui, mais appeler son droïde « BB », ça donne l’impression d’être Christian Grey dans Cinquante nuances de lui-même ! C’est ridicule, alors je l’ai nommé en hommage aux deux choses qui m’ont le plus marqué dans ma vie…

— À savoir ?

— … les seins de ma première petite amie.

— Et ? s’impatienta Kilo.

— Bah, ça fait deux.

De l’extérieur de la pièce, on entendit le bruit typique d’une main gantée rencontrant à forte vitesse une joue qui n’en demandait pas tant. Les hurlements de Poe résonnèrent dans les coursives, ainsi que ceux de son bourreau, qui répétait sans cesse :

— Je suis Maître Kilo ! Le seigneur Shit ! L’ennemi juré des Jedings ! Chevalier de la Première Horde ! Et tu parleras, maudit Républicain !

Ce ne fut qu’après de longues minutes et un supplice sans fin consistant pour un adulte à être sous l’emprise d’un adolescent que Poe, enfin, gagna un peu de répit. Maître Kilo partit ordonner à ses hommes de rechercher 95DD partout sur Sacooine, pendant que son prisonnier était emmené en cellule. Où il fut balancé sans plus de précautions, et vint s’écraser dans un bruit de dents brisées à proximité d’un autre détenu : un grand Noir qui leva un sourcil à la vue de ce nouvel arrivant.

— Aaaah… C’est parfois dans les lieux les plus obscurs qu’on trouve des alliés ! dit Poe, une main sur la mâchoire alors qu’il se relevait. Toi aussi, tu as été victime des bourreaux du vaisseau ?

— Tout à fait, dit le prisonnier en hochant la tête.

— Alors toi aussi, tu es un Républicain ?

— Ah non, il y a méprise : moi, je parlais des ressources humaines.

Poe plissa les yeux. Il avait déjà entendu parler de ces êtres mystérieux, et trembla à l’idée qu’il puisse s’en trouver, en ce moment même, à bord du croiseur. Il se prit aussitôt de sympathie pour son codétenu.

— Ils m’ont enfermé ici parce que, selon eux, j’ai refusé de faire mon devoir. Mais moi, on m’avait jamais dit qu’en m’engageant dans une armée de fascistes stellaires je devrais être méchant !

— Comment t’appelles-tu, mon ami ? lança Poe.

— On me nomme 118-218.

— Tu as juste un matricule ? Et attends… tu arrives à t’en souvenir ? ajouta le Républicain, impressionné par la capacité de son interlocuteur à retenir plus de deux chiffres.

— Oui, juste un matricule. Mais mes amis m’appellent Toutouyoutou 1.

— Ça ne va pas du tout, grommela Poe. Il faut te trouver un nom. Je vais t’appeler… Poe Deux. C’est très beau comme prénom, Poe. Même les filles adorent. Tu connais Poe-d’Anne ?

— J’étais sur Sacooine. Je sais que c’est vous, Poe. Vous auriez pas un truc qui soit moins ressemblant ?

— Hmmm… moins ressemblant… voire à l’opposé de moi… je vais t’appeler Fin, alors.

— Fin ?

— Patré Fin.

L’ancien militaire hocha la tête.

— Ça me va. Je pourrai dire : « Mon nom est Patré Fin », et ce sera cohérent. Ça marche !

— Parfait ! glapit Poe. Dans ce cas, mon bon Fin, il faut que nous parvenions à nous enfuir d’ici. Car la Première Horde n’a plus besoin de nous, et les fascistes ne sont pas connus pour trier et recycler leurs déchets, c’est te dire si ce sont de fieffés rascals. Tu aurais un plan d’évasion ?

Fin poussa un long soupir de désespoir qui suffit en bonne partie à répondre à la question de Poe.

— Impossible. Ce vaisseau est celui de Maître Kilo. Tout y est donc dernier cri : murs blindés en cyber-céramique, barreaux de cellule laser, batterie de secours autonome et…

— Attends, attends… tout y est dernier cri ? l’interrompit Poe.

— Oui, tout, approuva Fin.

— Même ce qui n’a pas besoin de l’être ?

— Surtout ce qui n’a pas besoin de l’être, Maître Kilo est un adolescent.

Fin et Poe échangèrent un regard entendu. Tous deux se tournèrent vers les barreaux laser, et lancèrent d’une seule voix :

— Alexa, éteins les barreaux.

Un petit bruit électronique leur répondit et, en un instant, les lasers disparurent.

— La Forme est avec nous ! s’exclama Fin.

— Aha ! répondit joyeusement Poe. Comme quoi, il ne faut jamais faire confiance à la technologie !

Il se rappela soudain qu’il avait lui-même confié des informations super secrètes à un droïde en forme de ballon de football. Il porta la main à sa bouche, mais ne put s’empêcher de laisser échapper :

— Meeeeerde…

1. Si vous saisissez cette blague, vous êtes vieux.

III

LA RAIE OBLIGATOIRE

Au même moment, aux confins du désert de sable de Sacooine, 95DD errait.

Bon, pas très vite, parce que quand on est en forme de ballon, grimper les dunes, c’est moyennement pratique. Mais tout de même : il avait bien parcouru deux cents mètres sans s’enliser avant qu’une bande de chamodaires, de terribles créatures à trois bosses typiques de la planète, ne l’agressent furieusement et ne le laissent pour mort. 95DD, presque à court de batterie, entrevoyait déjà les portes de l’au-delà droïdique, et croyait entendre, dans le lointain, des trompettes jouant les quelques notes de fermeture de session de Windows 95. Oui, bientôt, il serait au paradis des droïdes, là où le Wifi ne fait jamais défaut, et où il y a des ports USB permettant de se charger tous les vingt mètres.

C’est alors que des mains tirèrent hors du sable le droïde bosselé en plein délire.

— Budup ? bruissa faiblement 95DD.

— Oh ! Tu fonctionnes encore ! s’exclama une voix féminine. Moi qui pensais te revendre au prix du métal, je vais peut-être pouvoir faire une affaire !

95DD rassembla ses forces pour ajuster sa webcam : il était entre les douces mains d’une jeune femme brune à l’étrange coupe de cheveux rappelant vaguement la silhouette d’un stégosaure. Mais le plus suspect restait son impeccable teint immaculé, peu crédible au vu des travaux manuels à la surface d’une planète désertique balayée par les tempêtes. 95DD supposa que, dans son agonie, il avait dû soit enclenché par erreur ses filtres Instagalaxie, soit rencontré l’héroïne, qui, c’est bien connu, apparaît toujours propre et belle quelles que soient les circonstances.

Il vérifia : Instagalaxie était coupé.

— Je vais te réparer, petit droïde ! le rassura la jeune femme.

— Budup BIP, rétorqua 95DD avec une repartie qui, vous en conviendrez, pouvait en déstabiliser plus d’un.

— Dis donc ! Je t’entends ! s’exclama la jeune femme.

95DD en resta comme deux ronds de flan sur la tête de la princesse Leila. Cette femme parlait le droïde ?

— BIP BIP ! Bililip ! BIP ! Bilip bup ! s’empressa-t-il d’expliquer.

— Comment ? Tu t’appelles 95DD ? Ton ancien propriétaire était un pilote qui faisait semblant de te comprendre ? Eh bien, il avait de la chance, car tu es particulièrement grossier, mon petit ami !

— BIP BIP !

— Laisse ma mère en dehors de tout ça ! s’énerva la nouvelle venue.

— Fiiiiibidip !

— Que dis-tu ? Ce n’est pas ta faute, et, en réalité, tu es atteint du syndrome droïde de Gilles de la Tourelle ? Je comprends mieux ton langage. Et tous ces gros BIP que tu envoies sans raison.

— BIP BIP !

— Oui, enfin, il faut te calmer quand même, hein ! 64 bits à la fois toi-même !

95DD était si heureux d’être enfin compris, malgré son syndrome de Gilles de la Tourelle, qu’il aurait enclenché son système anti-incendie pour pleurer si la chaleur du désert n’avait pas mis ses réserves à sec.

— Je m’appelle Raie, dit enfin la jeune femme.

— BIP ?

— Non, aucun rapport avec le comte Dooku, pourquoi ?

D’un geste assuré, Raie glissa 95DD au fond de sa besace, et se mit en marche à travers le désert hostile de Sacooine, pour regagner sa demeure de récolteuse de métal professionnelle : une caravane, renforcée à l’aide de panneaux routiers et de pièces de plomberie récupérées sur diverses épaves trouvées au hasard de ses pérégrinations.

Elle était presque arrivée lorsqu’un objet lourd et mou tomba du ciel et s’écrasa tout près d’elle dans une gerbe de sable. Lorsque la poussière soulevée par le phénomène se dissipa, Raie aperçut, au fond du cratère, une silhouette, les bras en croix.

— Mais ? glapit-elle. Ça va pas de chuter comme ça, au milieu de nulle part, sans prévenir ?

— Ooooh… gémit l’homme qui commençait doucement à se redresser. Ma tête…

Il se releva péniblement, jeta un œil au sommet du cratère, et parut fort surpris d’apercevoir une jeune femme. Plus encore lorsqu’il entrevit, dépassant de sa besace, 95DD.

— Vous ! Là ! s’exclama l’homme qui portait encore les restes d’une armure de Stormtroufion. Le… le droïde, il est à mon ami ! Rendez-le !

— Et s’il vous plaît, c’est pour les chamodaires ?

Le nouvel arrivant secoua la tête et, les mains levées en signe de paix, s’avança lentement vers le bord du cratère.

— Excusez-moi, je m’appelle Fin. Patré Fin. Mon ami et moi venons de nous évader d’un croiseur de la Première Horde en orbite de cette planète, et après une incroyable course-poursuite avec leur chasse, le vaisseau que nous avions volé pour fuir a été abattu.

— Ah ouais ? Et alors pourquoi on n’a pas assisté à cette scène dans les chapitres précédents ?

— Problème de budget, avoua Fin.

— Mouais. Mettons. Et donc, vous êtes tombé de votre vaisseau en flammes, c’est ça ?

— Voilà.

— Et comment avez-vous survécu ?

— Grâce à… la Forme. Cette énergie qui veille sur nous et qui…

— Ouais, c’est ça, super. Et votre ami ?

Fin leva les yeux vers la zébrure noire qu’avait dessinée la trajectoire du crash dans l’azur parfait du ciel. La navette avait poursuivi sa route sans Fin, qui était tombé lorsque la porte avait cédé sous les secousses. Ils contemplèrent la fumée, et distinguèrent une explosion.

— Je crois que ça répond à ma question, dit Raie.

— Ah merde, frissonna Fin. La Forme l’a laissé tomber.

— La gravité, surtout.

— Adieu, Poe, renifla Fin.

95DD laissa échapper un bip joyeux à l’idée d’être enfin débarrassé de son ancien propriétaire.

— Je suppose que, par conséquent, vous n’avez plus besoin de son droïde ? dit Raie. Alors bonne journée, monsieur.

— Attendez ! l’arrêta Fin. Même si Poe est mort, ce droïde reste d’une importance capitale ! Mon ami a eu le temps de tout m’expliquer : il contient des informations essentielles pour la République.

— Monsieur, vous êtes encore à moitié habillé en soldat de la Première Horde. Alors c’est moyennement crédible.

— Oui, mais maintenant que je suis un déserteur, je suis prêt à tout pour en finir avec la Première Horde.

— Même à tirer sur vos anciens amis ?

— Surtout à tirer sur mes anciens amis !

Voilà qui arrange bien l’intrigue, se dit Raie, qui, comme toutes les héroïnes modernes, avait toujours raison.

— Bon, allez, venez tous les deux, proposa Raie. On est tout près de chez moi, je vous retaperai, et on verra bien lequel m’est le plus utile.

— Bloup BIP ! suggéra 95DD.

— On se calme ! le gourmanda Raie. On n’a plus le droit de dire ça depuis longtemps, galopin !

Les trois compères se mirent en route vers la caravane de Raie, où, après un ou deux coups de clé à molette, elle parvint à remettre d’aplomb 95DD et, avec la même technique, à remettre en place l’épaule démise dont se plaignait Fin. Car comme l’avait toujours dit le mécanicien qui avait pris Raie en alternance il y a bien longtemps : « Si une clé à molette ne peut pas régler le problème, c’est qu’il faut donner plus de coups de clé à molette. » Un sage conseil, que Raie mettait régulièrement en pratique, et qui lui permettait aussi bien de retaper de vieux véhicules que de faire taire les démarcheurs du désert.

— Maintenant, monsieur Fin, allez-vous me dire pourquoi ce droïde est si important ? interrogea Raie.

— Eh bien, si j’en crois feu Poe Pote, il contiendrait des informations cruciales pour la République.

— Comme ?

— Des indications quant à l’endroit où se terre Luc Leipula, le célèbre Jeding.

— Les Jedings… dit Raie d’une voix rêveuse. J’ai entendu cette légende. De mystérieux coachs de fitness qui prétendent maîtriser la Forme et perdent des calories en faisant de l’escrime avec des épées. Laser, les épées, pour brûler plus de gras. Oui… j’ai entendu parler de la légende de Luc le Jeding.

— Oui, en même temps, c’est un peu le mec qui a sauvé la République par le passé, donc c’est un peu plus qu’une légende.

— C’est pas faux.

— Toujours est-il qu’en ayant ce droïde avec vous, et un déserteur comme moi chez vous, vous êtes en danger, Raie. Si les troupes de la Première Horde nous trouvent…

À cet instant, quelqu’un fit retentir la sonnette de la caravane de Raie, qui se mit à jouer La Marche impériale.

— Qui est-ce ? demanda timidement Raie.

— La Première Horde ! C’est pour les calendriers !

Une rapide inspection par le judas informa Raie qu’il s’agissait bien, en effet, de deux Stormtroufions, pistolaser à la main. Mais elle ne voyait pas de calendriers.

C’était probablement du bluff.

— Que va-t-on faire ? chuchota Raie. Il n’y a nulle part où se cacher ici.

— Bup BIP ! ajouta 95DD.

— Non, et vous n’y rentreriez pas à deux, gros dégoûtant ! dit Raie en jetant un regard noir au droïde.

— Que va-t-on faire alors ? interrogea Fin, tout tremblant.

Raie se retroussa les manches.

— Passe-moi la clé à molette, ordonna-t-elle.

IV

FIN JUSTIFIE LES MOYENS

Raie et Fin enjambèrent les corps des deux Stormtroufions aux casques fraîchement défoncés, et observèrent l’horizon. Le paysage du désert manquait quelque peu de variété, cependant, dans le lointain, un chasseur stellaire de la Première Horde venait d’apparaître, et fonçait vers nos héros.

— C’est un P’tit Fighter, commenta Fin. Il doit sûrement avoir détecté que la patrouille ne répondait plus et il vient voir ce qu’il se passe !

Ils restèrent tous deux interdits, car que pouvaient-ils faire face à un appareil capable de fendre l’air et l’espace, qui plus est armé de gros canons laser ? Raie proposa bien une solution qui impliquait une très grosse clé à molette, mais, n’en ayant pas sous la main, Fin lui suggéra de changer de plan. Raie désigna alors le spideur avec lequel les patrouilleurs étaient venus. Un petit véhicule antigravité capable de traverser tous types de terrains, mais aussi de recueillir un franc succès lors des réunions de lowriders sur fond de reggaeton.

— Fin, tu étais dans la Première Horde, tu sais piloter leur véhicule de patrouille ?

— Je dois pouvoir y arriver ! En voiture, Simone !

— Raie. Pas Simone.

Ils bondirent à bord du véhicule, accompagnés de 95DD qui se mit à biper sur toutes les fréquences car le chasseur ennemi se rapprochait de plus en plus. Fin lança le moteur, et mit le pied au plancher. Aussitôt, le spideur s’élança au travers des dunes à folle allure, traçant un sillon dans...