C.J. Box

Le convoyeur du IIIe Reich

Maison d’édition : Flammarion

Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Aline Weill

© Editions Ombres Noires, 2014

Dépôt légal : mai 2014

ISBN numérique : 9782081335400

ISBN du pdf web : 9782081335417

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782081335738

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Présentation de l’éditeur :
Wyoming. Paul Parker, un avocat proche de la retraite, s’apprête à sortir son chien dans l’aube glaciale. Deux hommes surgissent alors de l’ombre et l’embarquent de force à bord d’un vieux pick-up.
La route et les kilomètres s’étirent dans un paysage désolé, la tempête guette à l’horizon, et c’est au milieu de nulle part que les ravisseurs vont parler. Un héritage volé, des générations spoliées, un zeppelin allemand… L’histoire, qui remonte à la seconde guerre mondiale, est tellement incroyable que Parker ne la prend pas au sérieux. Et pourtant…
C. J. Box livre un récit rude, intense, dans une nature toute-puissante.

Couverture : Lauriane Tiberghien d’après Mark Owen et Carolyn Fox, © Arcangel Images / Flammarion

Avant d’être écrivain, C. J. Box a exercé de nombreux métiers (garde-pêche, manœuvre, arpenteur, journaliste). Il est l’auteur de plusieurs romans, dont Détonations rapprochées, Meurtres en bleu marine, Sanglants trophées, Ciels de foudre et Le prédateur.
Aujourd’hui, il dirige la Rocky Mountain International Corporation, qui promeut le tourisme de cinq États des Rocheuses, et vit à Cheyenne dans le Wyoming.

Titre original : Pronghorns of the Th ird Reich

Éditeur original : Otto Penzler
Th e Mysterious Bookshop, New York

Pour la traduction française :
© Éditions Ombres Noires, 2014.

Comme tous les matins, Champ, le vieux labrador sourd et aveugle de Paul Parker, se manifesta en enfouissant sa truffe dans le cou de son maître. Si Parker ne se levait pas aussitôt en écartant les couvertures, Champ aboyait jusqu’à ce qu’il cède. Le chien, autrefois, avait l’habitude de dévaler l’escalier comme un fou et de foncer vers la porte de derrière en dérapant sur le parquet du palier ; mais aujourd’hui, il descendait à tâtons, le ventre traînant sur chaque marche, en se servant de sa grosse truffe comme d’une sorte de pare-chocs. Champ s’orientait au radar. Comme une chauve-souris, pensa Parker. C’était triste. Il le suivit en bâillant et serra la ceinture de sa robe de chambre, se demandant combien de matins il restait à vivre à son chien.

Il jeta un coup d’œil à son reflet dans le miroir de la cage d’escalier. Un mètre quatre-vingt-huit, des cheveux gris acier, des yeux bleus au regard froid et un menton dont la peau commençait à s’affaisser. La vue des plis lui fit horreur et il releva inconsciemment la tête pour les défroisser. En outre, il avait l’air usé, épuisé. Il faisait vieux. Ces derniers temps, les audiences au tribunal l’éreintaient. Qu’il gagne ou qu’il perde, les procès le vidaient de son énergie, et il mettait de plus en plus de temps à s’en remettre. Tandis que Champ le précédait avec difficulté, il se demanda si lui aussi se souvenait de sa jeunesse.

Il traversa la cuisine. Sur le plan de travail gisait la bouteille de Bourbon qu’il avait oublié de reboucher la veille, et la cafetière électrique qu’il n’avait ni remplie ni réglée. Il regarda par la fenêtre au-dessus de l’évier. Il faisait encore nuit. Le temps était menaçant, il neigeait, un vent violent cinglait les branches dénudées des arbres. Au loin, les nuages s’étiraient comme un lourd rideau opaque.

Parker attendit que Champ se repère et trouve enfin la porte de derrière. Puis il respira un bon coup et tendit la main vers la poignée, s’apprêtant à affronter une bourrasque glacée.

Lyle et Juan étaient tapis contre le mur, de part et d’autre de la porte arrière de la maison située à la lisière de la ville. Ils étaient vêtus de manteaux, gants et cagoules. Lyle avait enfoncé son Stetson gris taché par-dessus sa cagoule, totalement indifférent aux railleries de Juan.

Cela faisait plus d’une heure qu’ils étaient là, dans le noir, le vent et le froid. Ils avaient l’habitude de ce genre de temps, mais Lyle savait que Juan avait tendance à relâcher son attention. Dans la pénombre, Lyle le voyait plisser les yeux sous la piqûre des flocons de neige, le regard perdu dans les montagnes. Il rêvassait, se languissant probablement du climat ensoleillé de la ville de Chihuaha. Ou d’un lit douillet. À plusieurs reprises, Lyle dut se pencher par-dessus le porche arrière pour lui donner une claque sur la nuque afin qu’il se concentre sur le gibier.

— Queï gibieï ? dit alors Juan.

Son accent étant, pour une raison obscure, particulièrement fort quand il faisait froid.

Lyle s’apprêtait à le faire taire d’une gifle quand une lumière s’alluma à l’intérieur.

— Le voilà, siffla-t-il. Tiens-toi prêt. Concentre-toi. Rappelle-toi ce qu’on s’est dit.

Pour montrer qu’il l’avait bien entendu, Juan cligna des yeux et hocha la tête.

Lyle, de sa main gantée, tira son Colt .45 1911 ACP de la poche arrière de son pantalon. Il avait déjà pris soin de le charger et n’eut donc pas besoin d’actionner la culasse. Il l’arma et le plaqua contre sa cuisse.

De l’autre côté du porche, Juan tira un Magnum .357 de la poche ventrale de son sweat à capuche Carhartt.

La porte s’ouvrit et un chien sortit sa grosse tête trapue, regardant droit devant lui. Il grogna en descendant sur la véranda et s’éloigna d’une démarche hésitante, ignorant Juan qui avait braqué son pistolet sur sa nuque. C’était à lui de le surveiller et de l’abattre si nécessaire.