Titre de l’édition originale
UGLEN
publiée par Vigmostad & Bjørke

Ouvrage publié avec l’aide de NORLA
 (Norwegian Literature Abroad)

Couverture et illustration : Raphaëlle Faguer

ISBN : 978-2-709-64717-5

Copyright © Vigmostad & Bjørke AS 2015.
Tous droits réservés.
Publié avec l’accord de Ahlander Agency.
© 2016, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française.

Du même auteur :

Je voyage seule, Lattès, 2015.

www.jclattes.fr

Un vendredi du printemps 1972, alors qu’il s’apprêtait à fermer son église, le pasteur de Sandefjord reçut une visite pour le moins particulière qui le poussa à garder le bureau paroissial ouvert plus longtemps que d’habitude.

S’il n’avait jamais vu la jeune femme, le jeune homme qui l’accompagnait ne lui était pas inconnu, loin s’en fallait. Il s’agissait en effet du fils aîné de l’homme le plus aimé de la ville, un armateur, non seulement l’un des plus riches de sa profession mais un précieux soutien financier de l’église, dont la donation avait notamment permis de confier à l’artiste Dagfin Werenskiold la réalisation du grand retable en acajou qui montrait dix-sept scènes de la vie de Jésus et faisait la fierté du pasteur.

Les jeunes gens venaient lui soumettre un souhait tout aussi particulier : désirant se marier, ils voulaient en outre que le pasteur les bénisse dans la plus stricte intimité. Un désir peut-être singulier, mais pas si extraordinaire au demeurant. Cependant, il en allait tout autrement des détails censés entourer la cérémonie, à tel point que le pasteur crut d’abord à une blague de potache. Mais il connaissait suffisamment le traditionalisme et la ferveur religieuse du vieux patriarche pour comprendre que le couple était sérieux. Très malade ces derniers temps, l’armateur avait déjà un pied dans la tombe, à en croire les rumeurs. Le jeune homme, affirmait-il, allait bientôt hériter d’une fortune considérable. Mais à une seule condition : qu’aucun sang étranger ne se mêle à celui de la famille. Il fallait que sa future épouse n’ait jamais eu d’enfant d’une précédente union. Et c’était là le problème. Puisque l’heureuse élue avait hélas déjà une descendance : une fillette de deux ans et un petit garçon de quatre ans. Ceux-ci devaient disparaître, de sorte que leur mère soit présentée au beau-père conformément à ses exigences. Cela était-il possible ?

Le plan que le couple avait échafaudé était le suivant : le jeune homme avait une parente éloignée en Australie qui avait accepté de s’occuper des enfants le temps de régler les formalités. Une année ou deux, à l’issue desquelles ils reviendraient vivre en Norvège. Et qui sait, peut-être que dans l’intervalle l’armateur aurait trouvé le chemin du Ciel. Qu’en pensait le pasteur ? Pouvait-il trouver dans sa générosité d’âme un moyen de les aider à sortir de cette impasse ?

Ce dernier fit semblant de s’accorder quelques instants de réflexion, alors qu’en réalité il avait déjà pris sa décision. L’enveloppe que le jeune homme avait discrètement posée sur la table était épaisse, très épaisse. Pourquoi, dès lors, ne pas aider un couple en détresse ? L’exigence du vieil armateur n’était-elle pas démesurée ? Aussi accepta-t-il de les bénir, dans le cadre d’une petite cérémonie à huis clos, devant le superbe retable très coloré, six semaines plus tard.

Peu de temps après, courant janvier 1973, le pasteur reçut une nouvelle visite dans son bureau, cette fois de la jeune femme seule. Extrêmement inquiète, elle indiquait ne pas savoir vers qui se tourner, d’où sa présence ici. Elle demeurait sans nouvelles de ses enfants. On lui avait promis des lettres et des photos, mais elle n’avait toujours rien reçu. Pas un mot, rien. Aussi en venait-elle lentement à douter de l’existence de cette parente australienne. La jeune femme indiqua aussi que son époux ne ressemblait plus à l’homme qu’elle avait cru épouser. Outre qu’ils ne s’adressaient plus la parole ni ne faisaient chambre commune, elle avait découvert que son mari détenait des secrets enfouis, si monstrueux qu’elle osait à peine les prononcer à voix haute, encore moins les formuler dans le secret de son esprit. Le pasteur pouvait-il lui venir en aide ? Celui-ci tenta de la rassurer au mieux, lui promit son soutien et l’invita à revenir dans quelques jours, le temps pour lui de réfléchir à sa requête.

Or, le lendemain, elle fut retrouvée morte au volant de sa voiture tombée au fond d’un fossé non loin de la luxueuse propriété familiale, située sur la presqu’île de Vesterøya, au sud de Sandefjord. Les articles de presse laissèrent entendre qu’elle avait conduit en état d’ivresse et que la police considérait ce décès comme un tragique accident.

Après avoir accompagné la famille dans son deuil durant les obsèques, le pasteur décida de rendre une visite au jeune veuf pour lui raconter la vérité. Il l’informa que, la veille de l’accident, son épouse était venue le voir, très inquiète au sujet de ses enfants, et que… oui, il y avait quelque chose d’étrange dans cette histoire. Le fils de l’armateur écouta l’homme d’Église avec attention et expliqua que, hélas, sa femme avait été très malade ces derniers temps. Alcoolisme, usage détourné de médicaments… De fait, le pasteur avait pu lui-même constater l’issue de cette tragédie. À ces mots, il inscrivit un chiffre sur une feuille de papier qu’il lui tendit. Puisqu’ils en étaient aux confidences, le pasteur ne trouvait-il pas cette paroisse trop exiguë pour lui ? Ne se sentirait-il pas mieux à un autre poste pour servir le Seigneur, pourquoi pas dans un autre diocèse, plus proche de la capitale par exemple ? Quelques minutes plus tard, ils tombèrent d’accord sur les détails de cette mutation. Le pasteur se leva de sa chaise et ne revit plus jamais le jeune et puissant armateur.

Quelques semaines plus tard, il fit ses valises.

Et ne remit plus les pieds à Sandefjord.

La fillette se faisait la plus silencieuse possible sous le plaid, en attendant que s’endorment les autres enfants étendus comme elle sur le canapé. Elle avait pris sa décision. Ç’aurait lieu cette nuit. Elle n’aurait pas peur. Elle avait sept ans, elle serait bientôt une grande fille. Elle se lancerait dès qu’il ferait un peu noir. Elle n’avait pas avalé le somnifère. Elle l’avait juste coincé sous sa langue où il était resté tout du long, même quand elle avait montré à tatie Juliane qu’elle était une gentille fille.

— Ouvre ta bouche.

Elle avait sorti sa langue.

— Gentille fifille. Au suivant.

Son frère le faisait depuis longtemps. Depuis la fois qu’ils l’avaient enfermé dans la prison souterraine. Tous les soirs, il coinçait le cachet sous sa langue sans l’avaler.

— Ouvre ta bouche.

Il sortait sa langue.

— Gentil garçon. Au suivant.

Trois semaines passées dans le noir sous prétexte qu’il n’avait pas voulu demander pardon. Les enfants savaient qu’il n’avait rien fait de mal, mais ça n’avait pas empêché les grandes personnes de l’enfermer. Depuis, il était méconnaissable. Tous les soirs, il avait pris soin de ne pas avaler le médicament et, pendant que le sien à elle faisait son effet, elle avait vu dans un demi-sommeil son ombre se faufiler hors de la chambre et disparaître.

Parfois, elle rêvait de l’endroit où il allait. Une fois, il était transformé en prince parti dans un pays loin loin loin pour embrasser une princesse qui dormait depuis une éternité. Une autre fois, il était transformé en chevalier pour tuer un dragon à l’aide d’une épée magique plantée dans un rocher que seul un garçon très spécial pouvait retirer de la pierre. Enfin, seulement dans ses rêves… Pas dans la réalité. Dans la réalité, elle ne savait pas où il allait.

La fillette attendit que les autres enfants s’endorment et sortit à pas de loup de la maison. Il faisait toujours chaud malgré l’arrivée de l’hiver, malgré le crépuscule qui s’était déposé doucement entre les arbres. La fillette marchait pieds nus dans la cour en restant dans l’ombre jusqu’à ce qu’elle atteigne le bois. Après s’être assurée que personne ne l’avait repérée, elle s’élança le long des grands arbres qui menaient au portail où était fixée la pancarte Défense d’entrer sous peine de poursuites. C’est là qu’elle avait décidé de chercher.

Elle avait entendu son frère et l’un des garçons en parler à voix basse. Comme quoi il y avait un endroit où on pouvait être tout seul. Une vieille remise sur le point de s’écrouler, une petite cabane supposée être cachée au fond du secteur, mais qu’elle n’avait jamais vue de ses propres yeux. Les enfants se levaient tous les jours à six heures du matin et se couchaient à neuf heures du soir. C’était réglé comme du papier à musique et, à part deux fois un quart d’heure de pause, leur programme ne changeait jamais : devoirs scolaires, yoga, lessive et corvées. La fillette sourit en entendant le chant des grillons et sentit l’herbe lui chatouiller la plante des pieds dès qu’elle quitta le sentier pour rejoindre la clôture bordant l’endroit où était censée se trouver la cabane. Curieusement, elle n’avait pas peur. Elle éprouvait presque de la légèreté et de la joie, comme un papillon en liberté – l’épouvante viendrait plus tard. Plongée dans ses pensées au creux de cette forêt qui sentait si bon, elle sourit de plus belle en effleurant une plante qui ressemblait à une étoile. Elle avait l’impression d’être propulsée dans l’un de ces rêves qu’elle faisait souvent quand les cachets n’étaient pas trop forts. Elle se baissa pour passer sous une branche, ne sursauta pas quand un bruissement résonna dans les buissons non loin. Qui sait, peut-être qu’un kangourou avait sauté par-dessus la clôture… À moins qu’un koala se soit aventuré au bas des arbres. Elle rit en silence en songeant que ce serait chouette d’en caresser un, avec sa fourrure chaude et son museau qui lui chatouillerait la gorge. Elle fut tirée de ses rêveries en apercevant le mur de la cabane à quelques mètres devant elle. Elle se figea, inclina la tête pour observer les planches grisâtres. Donc c’était vrai. Il existait bel et bien un endroit dans la forêt où on pouvait se cacher et être tout seul. S’avançant tout doucement, elle sentit un picotement agréable sur sa peau au moment où elle s’approcha de la porte.

La fillette ne savait toujours pas que le spectacle qui l’attendait la changerait à jamais, hanterait chacune de ses nuits pendant les années à venir, sous le plaid du canapé dur, dans l’avion qui traverserait la moitié du globe après que la police fut venue les délivrer alors que les autres enfants pleuraient, sous la couette dans ce nouveau pays où les bruits étaient si différents. Elle ne savait rien de tout cela lorsqu’elle posa la main sur la poignée et tira la porte grinçante de la cabane.

À l’intérieur, l’obscurité était complète. Il lui fallut quelques secondes pour que ses yeux s’y habituent. Mais cela ne faisait pas de doute. Les contours, d’abord. Puis, plus distinct, celui qui se trouvait dedans.

Son frère.

Il ne portait pas de vêtements. Il était complètement nu, mais son corps était entièrement recouvert de… plumes ? Recroquevillé dans un coin, il ressemblait à une créature venue d’un autre monde, avec un petit animal dans la bouche. Une souris ?

Son frère était recouvert de plumes et avait une souris morte entre les dents.

Et c’est cette vision qui allait modifier sa vie :

Tournant lentement la tête, son frère la regarda avec des yeux surpris, comme s’il ne la reconnaissait pas. La lueur qui tombait de la fenêtre aux carreaux sales révélait une main pleine de plumes qui se leva. Un sourire se dessina sur sa bouche, montrant des dents blanches et brillantes lorsqu’il fit tomber la souris. Vrillant son regard mort dans celui de sa sœur, il gonfla ses plumes et dit :

— Je suis le hibou.

I

1.

Le botaniste Tom Petterson sortit son sac photo de la voiture et s’accorda quelques instants, avant de monter vers la forêt, pour profiter de la vue sur le fjord aussi brillant qu’un miroir. En ce samedi de début octobre, un soleil frais baignait d’une lumière exquise le paysage autour de lui, dardant ses rayons sur le feuillage automnal rouge et jaune qui bientôt tomberait pour laisser place à l’hiver.

Tom Petterson adorait son métier. Et plus encore quand il avait la possibilité d’être sur site et non plus enfermé dans son laboratoire. Il avait été engagé par le gouverneur du comté d’Oslo et d’Akershus pour inventorier sur ce territoire les populations de têtes de dragon, une espèce végétale menacée d’extinction qui poussait aux abords du fjord d’Oslo. Via son blog, il venait d’obtenir un renseignement sur de nouveaux spécimens dont il était censé répertorier la quantité et la localisation exacte.

L’espèce tête de dragon, une labiée de la famille de la menthe mesurant dix à quinze centimètres de haut, se distinguait par des fleurs bleu foncé ou bleu violacé qui, en séchant à cette saison, libéraient une grappe de fruits brunâtres aux allures d’épi. Cette espèce extrêmement rare hébergeait en plus le méligèthe norvégien, un coléoptère aux reflets métalliques bleutés tout aussi rare qui vivait essentiellement sur ces plantes. Les merveilles de la nature, songea Tom Petterson avec un sourire en quittant le sentier pour suivre la description du chemin envoyée par un botaniste amateur. Parfois, sans le dire à voix haute car il avait été élevé dans la conviction absolue que Dieu n’existait pas, il y pensait malgré tout : la création divine, l’organisation des grands et des petits éléments. Ainsi des oiseaux qui migraient vers le sud et parcouraient de longues distances, à la même saison et vers le même endroit. Ainsi des feuilles qui changeaient de couleur et transformaient les arbres et les sols en une œuvre d’art naturelle.

Tom Petterson travaillait à l’Institut des biosciences de l’université d’Oslo où il avait fait ses études et obtenu un poste après sa thèse. Un an plus tôt, le bruit avait couru qu’il décrocherait la direction de l’Institut. Il n’avait toutefois rien fait en ce sens. Trop administratif comme boulot. Il appréciait trop ses missions dans la nature pour rester enfermé entre quatre murs à des réunions. C’était pour cette raison qu’il était devenu botaniste. Il avait donc accepté avec fierté la proposition du comté de devenir le protecteur des têtes de dragon. Il ne put réprimer un sourire en repensant au projet d’urbanisation qu’il avait réussi à stopper parce qu’il y avait découvert une grande population de ces plantes protégées par la Convention de Berne.

Il prit à droite, entre deux grands sapins, et longea un ruisseau où les têtes de dragon étaient censées pousser. Après l’avoir traversé, il s’immobilisa en entendant un bruissement dans le fourré en face de lui. Il attrapa son appareil photo, prêt à appuyer sur le déclencheur. Un blaireau ? Il suivit les bruits jusqu’à arriver à une petite clairière mais, à sa grande déception, ce n’est pas cet animal farouche et rare qu’il aperçut. Non, il vit tout autre chose.

Un corps nu, bleui.

Une fille.

Une adolescente ?

Tom Petterson tressaillit si violemment qu’il fit tomber son appareil photo dans la bruyère sans s’en rendre compte.

Une fille morte était étendue dans la clairière.

Des plumes ?

Mon Dieu.

Une adolescente était étendue morte dans la forêt.

Entourée de plumes.

Avec un lys blanc dans la bouche.

Tom Petterson tourna les talons et déguerpit. Il courut dans la végétation dense, retrouva le sentier, descendit le plus vite possible à sa voiture où, essoufflé, il composa le numéro des urgences.

2.

Toujours au volant de sa voiture garée devant son ancien domicile dans le quartier de Røa, à Oslo, l’enquêteur criminel Holger Munch regrettait d’avoir accepté de venir. Il avait vécu dans la belle maison en bois blanche avec son ex-épouse Marianne jusqu’à leur séparation, dix ans plus tôt, et n’y avait plus remis les pieds depuis. Le policier un peu replet alluma une cigarette et baissa sa vitre. À la suite du bilan annuel, son médecin lui avait pour la énième fois conseillé de faire un régime et surtout de mettre un terme à sa tabagie. Une recommandation que Munch n’avait aucune intention de suivre, et certainement pas arrêter la clope. Il en avait trop besoin pour réfléchir, et si quelque chose lui plaisait c’était bien ça : utiliser son cerveau.

Holger Munch adorait les échecs, les mots croisés, les maths, bref, tout ce qui stimulait sa matière grise. Il passait son temps libre devant son ordinateur à tchater avec des copains du Net au sujet des parties d’échecs de Magnus Carlsen ou de la résolution d’énigmes mathématiques plus ou moins compliquées – notamment celle qu’il venait de recevoir de son copain Youri, un prof habitant à Minsk avec lequel il était en relation depuis plusieurs années :

Une barre en métal est plantée dans un lac.
La moitié de la barre est enfoncée dans le
sol. Un tiers est immergé. 8 mètres sortent
hors de l’eau. Combien mesure la barre ?
Amitiés, Y.

Munch réfléchit quelques instants avant de répondre. Il s’apprêtait à envoyer un mail quand il fut interrompu par la sonnerie de son portable. Il jeta un œil sur l’écran : Mikkelson, le chef du QG de la police, dans le quartier de Grønland. Il laissa le téléphone sonner quelques secondes, songea à décrocher mais choisit de refuser l’appel. Il appuya sur le bouton rouge et remit l’appareil dans sa poche. Une seule chose comptait en cet instant : le temps qu’il allait passer avec sa famille. Il ne voulait surtout pas refaire l’erreur qu’il avait commise à l’époque, quand il bossait jour et nuit et avait la tête ailleurs lors de ses rares apparitions chez lui. Il se trouvait à présent devant cette maison où, désormais, Marianne vivait avec un autre homme.

Holger Munch se gratta la barbe, tira sur sa cigarette puis regarda dans le rétroviseur le gros paquet rose entouré d’un ruban doré posé sur la banquette arrière. Marion, sa petite-fille, la prunelle de ses yeux, fêtait ses six ans. Avait-il exagéré, cette fois encore ? Sa fille, Miriam, lui avait souvent fait la leçon ces dernières années, parce qu’elle estimait que le grand-père gâtait trop la petite, en accédant à tous ses désirs. Pour cet anniversaire, il lui offrait un cadeau qu’il savait très politiquement incorrect, mais qui était précisément ce qu’elle souhaitait : une poupée Barbie, avec une grande maison Barbie et une voiture Barbie. Il entendait déjà les reproches de Miriam. Comme quoi, outre qu’il pourrissait Marion, il souscrivait implicitement à une image erronée de la femme. Ce n’était pourtant qu’une poupée, bon sang… Quel mal y avait-il là, si c’était ce dont sa petite-fille chérie avait envie ?

Il poussa un profond soupir. Voilà pourquoi il avait accepté de faire le déplacement à Røa, bien qu’il se soit promis de ne plus jamais y revenir. Tirant une longue bouffée de cigarette, il toucha le creux sur son annulaire laissé par l’alliance qu’il venait de retirer et de ranger dans l’armoire à pharmacie de la salle de bains. Jusque-là, il n’avait pas eu le courage de l’enlever, malgré le divorce. Encore moins de la jeter. Ah, Marianne… Elle avait été son grand amour. Il s’était toujours imaginé qu’ils finiraient leurs jours ensemble. Et n’avait pas rencontré d’autre femme depuis, ne fût-ce qu’un simple rendez-vous pour une soirée. Non qu’il n’en ait pas eu l’occasion : de nombreuses femmes avaient jeté des regards éloquents sur son passage. Mais il n’en avait jamais ressenti l’envie. Ça ne lui avait pas semblé correct. Peut-être parce qu’il espérait toujours ? Était-ce mal ? Ou aurait-il dû suivre les conseils de ses amis ? Continuer et rencontrer quelqu’un d’autre ?

Son portable se remit à sonner, Mikkelson cherchait encore à le joindre. Munch refusa l’appel. Il faillit cependant décrocher quand, au troisième coup de fil, il vit le nom de Mia Krüger s’afficher sur l’écran. Il envoya à sa jeune collègue une pensée chaleureuse. Il lui téléphonerait plus tard, une fois cette réunion familiale terminée. Peut-être pourraient-ils prendre un thé au Justisen dans le courant de la soirée ? Il en aurait sûrement besoin après ses retrouvailles avec Marianne. Faire un brin de causette avec Mia. Ça faisait un bail qu’ils ne s’étaient plus vus. Elle lui manquait.

Quelques mois plus tôt, il était allé la chercher sur une île perdue dans le comté du Trøndelag. Elle s’était isolée du monde, sans téléphone. Il avait été obligé de prendre l’avion jusqu’à Trondheim, louer une voiture et demander à la police locale de le conduire sur Hitra en bateau. Il avait emporté un dossier et ramené Mia à la capitale.

Holger Munch éprouvait du respect pour tous ses collègues au sein de l’Unité spéciale qu’il dirigeait. N’empêche, Mia était à part. Elle était encore à l’école de police et n’avait qu’une petite vingtaine d’années quand il lui avait demandé de venir travailler dans son service. Il avait reçu un coup de fil d’un ancien collègue devenu directeur de l’établissement, lui suggérant de voir celle qu’il considérait déjà comme une nouvelle recrue pour Munch. Il l’avait rencontrée dans un café. Un rendez-vous informel, à proximité du QG. Mia Krüger. La jeune femme, vêtue d’un pull blanc et d’un pantalon noir moulant, avait de longs cheveux noirs qui lui donnaient un air d’Indienne et surtout des yeux bleus d’un éclat inouï, comme il n’en avait jamais vu. Elle lui avait plu d’emblée. Pour son intelligence, son assurance, son calme. Elle semblait en outre avoir parfaitement conscience qu’il la testait, même si elle lui avait répondu poliment, avec une petite lueur dans le regard qui semblait dire : Tu me prends pour une conne ?

Mia Krüger avait perdu sa jumelle Sigrid alors qu’elle n’était encore qu’une jeune femme. Elle avait été retrouvée au fond d’une cave, dans le quartier de Tøyen, morte d’une overdose d’héroïne. Mia avait toujours mis ce décès sur le compte du petit copain de sa sœur. Or, dans le cadre d’une enquête de routine des années plus tard, ils étaient tombés sur lui. Au bord du lac de Tryvann, dans une caravane, une nouvelle victime à côté de lui. Mia Krüger l’avait abattu froidement, de deux coups de pistolet dans la poitrine. Également sur place, Holger Munch savait que cette bavure pouvait facilement être prise pour un cas de légitime défense. Mais leurs supérieurs avaient considéré l’affaire d’un tout autre œil. Non seulement Mia avait failli purger une peine de prison et avait été mise en disponibilité, mais Holger, pour l’avoir soutenue, avait été muté au commissariat de police de Hønefoss – autant dire dans un trou. Après deux ans passés là-bas, il avait enfin été rappelé à Oslo pour reprendre la direction de l’Unité spéciale d’enquête dans la rue Mariboes gate. Il avait donc certes réussi à ramener Mia dans l’équipe mais, une fois l’enquête résolue, Mikkelson avait considéré la jeune femme comme trop instable pour continuer à travailler. Il l’avait donc suspendue jusqu’à nouvel ordre en exigeant qu’elle se fasse suivre par un psychologue, avec l’interdiction de revenir tant qu’elle ne serait pas déclarée apte.

Munch refusa le troisième appel de son chef et préféra se regarder quelques instants dans le rétroviseur. Qu’est-ce qu’il foutait ici ? Devant son ancien domicile, où vivait son ex-femme avec un nouvel homme, pendant que lui nourrissait toujours le vague espoir d’un rabibochage…

Tu es un abruti, Holger Munch. Il n’y a pas que ta collègue qui ferait bien de consulter un psy… Suivez mon regard.

Munch sortit de sa voiture. Il faisait plus froid que tout à l’heure. L’été était loin et l’automne semblait prendre le même chemin, alors qu’octobre ne faisait que commencer. Il s’emmitoufla un peu plus dans son duffel-coat, attrapa son téléphone et envoya une réponse à Youri.

48 mètres :) HM

Il termina sa cigarette, prit le cadeau et se mit à grimper le sentier gravillonné qui menait à la maison blanche.

3.

Sous la fine moustache, Mia Krüger vit bouger la bouche de l’homme devant son bureau, mais elle n’avait pas la force de l’écouter. Les mots n’atteignaient pas ses oreilles. Les mouettes lui manquaient. L’odeur des vagues qui s’écrasaient contre les rochers. Le silence. Elle se redemanda pourquoi elle avait accepté de s’infliger ça. Consulter un psy. Parler d’elle. Comme si ça allait pouvoir l’aider. Prenant une pastille dans sa poche, elle regretta de s’être fourrée dans ce guet-apens prétendument thérapeutique. Elle aurait dû refuser tout net.

Instable et inapte au service.

Connard de Mikkelson ! Non seulement il ne comprenait rien à la réalité du service, mais il ne s’était jamais colleté à la réalité d’une enquête. Il devait son poste uniquement à son habileté à caresser les politiques dans le sens du poil.

Mia soupira et tenta une nouvelle fois de comprendre ce que le type venait de lui dire. Elle était censée répondre mais n’avait pas écouté la question.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Les cachets ? répéta le psychologue, sûrement pour la troisième fois.

Il se renfonça dans son fauteuil et ôta ses lunettes. Un geste d’empathie. Un signe censé lui montrer qu’elle pouvait se sentir en sécurité ici. Il ne comprenait sûrement pas à qui il avait affaire. Toute petite déjà, elle avait eu l’occasion de voir ce que renfermait vraiment l’âme humaine. Voilà pourquoi elle regrettait son île : le lieu était dépourvu de cruauté.

— Bien, déclara Mia, dans l’espoir qu’elle fournissait la bonne réponse.

— Donc vous n’en prenez plus ? insista le psy, en remettant ses lunettes.

— Depuis longtemps.

— Et l’alcool ?

— Idem, répondit-elle sans dire l’entière vérité.

Elle jeta un œil à la pendule. Les aiguilles, qui avançaient beaucoup trop lentement, lui indiquaient qu’elle allait devoir rester ici un petit moment encore. Elle maudit dans un premier temps Mikkelson puis ce spécialiste dont le cabinet se trouvait dans les quartiers chics à l’ouest de la capitale. Elle regretta aussitôt : ce dernier n’y pouvait rien, il voulait seulement venir en aide à ses patients. Mattias Wang, psychologue. Elle avait eu de la chance. Elle avait choisi le nom au hasard et décidé de lui donner une chance. Elle avait refusé tous ceux proposés par la police. Le devoir de réserve au QG de Grønland ? Elle en doutait fortement, surtout la concernant.

— Nous allons devoir parler de Sigrid…

Mia, qui venait de baisser sa garde, renfila instantanément son armure. Il avait beau déployer des trésors de gentillesse et de prévenance, elle n’avait aucune intention de le consulter à propos des douleurs du passé. Ce qu’elle voulait, c’était retourner au travail. Et, pour ce faire, elle consentait à quelques heures hebdomadaires chez le psy. Afin d’obtenir l’attestation dont elle avait besoin. Mia Krüger est guérie. Elle se montre coopérative, ouverte au dialogue et comprend l’ampleur de ses problèmes. Une réintégration dans ses fonctions et une reprise du service sont conseillées, à effet immédiat.

Non sans un petit sourire, elle fit un doigt d’honneur imaginaire à Mikkelson.

Inapte au service.

Va te faire foutre ! Voilà bien sûr la première pensée qu’elle avait eue. Mais, après cinq semaines passées entre les murs de l’appartement qu’elle avait acheté dans le quartier de Bislett, entourée de cartons qu’elle n’avait pas eu le courage de défaire, prisonnière dans un corps qui réclamait toujours les médicaments dont il avait été gavé pendant des mois, elle avait cédé. Elle avait perdu tous ceux qu’elle aimait. Sigrid. Sa mère. Son père. Sa grand-mère. Le cimetière à Åsgårdstrand n’attendait plus qu’elle. Tout ce qu’elle voulait, c’était quitter ce monde, échapper à cette misère. Au bout d’un moment néanmoins, elle avait pris conscience qu’elle tenait à ses collègues. Les mois passés dans la Mariboes gate, après son long séjour sur l’île, lui avaient donné l’impression que vivre serait peut-être possible, en fin de compte, que ça en valait peut-être le coup. Force lui était de reconnaître qu’elle travaillait avec des gens bien, qui comptaient pour elle.

Munch. Curry. Kim. Anette. Ludvig Grønlie. Gabriel Mørk.

— Sigrid ? dit Mattias Wang.

— Oui ?

— Il va falloir que nous parlions d’elle…

Sigrid Krüger

Sœur, amie, fille

* 11 novembre 1979 — † 18 avril 2002

Profondément aimée. Profondément regrettée.

Elle n’allait pas pouvoir y échapper.

Mia remonta la fermeture Éclair de son blouson en cuir et, d’un mouvement de tête, désigna la pendule au-dessus de la tête du psychologue.

— Absolument, répondit-elle avec un petit sourire. Mais la prochaine fois.

Mattias Wang prit un air un peu déçu quand il vit que les aiguilles annonçaient la fin de la séance.

— D’accord, fit-il en posant son crayon sur le bloc-notes. La semaine prochaine, même heure ?

— OK.

— Il est important que…

Mia prenait déjà la direction de la porte.