Miguël Lecomte

Le projet Sieste Bleue

Poussière de Lunes 1

« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les “copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective” et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, “toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite.” » (Alinéa 1er de l’article L. 122-4.) « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »

© 2023 Les Editions Sharon Kena

Les Editions Sharon Kena

3 rue de la source

57340 Morhange

www.skeditions.fr

dépôt légal : septembre 2023

ISBN : 978-2-8191-1065-1

Photographie de couverture : Adobestock

Illustration de couverture : Martine Provost

Table des matières

Prologue

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Prologue

Printemps 2008, quelque part en Angleterre

Une lune féconde veillait sur les étoiles et se réverbérait dans les petits ruisseaux serpentant à travers les prés verdoyants. Les rapaces hululaient au clair de l’astre, à l’affût de rongeurs étourdis. Graduellement, quelques épais nuages s’invitaient pour briser l’harmonie. Un vent soudain se leva et le ciel se voila sous l’oppression.

Dans cette bourgade, en périphérie de la ville la plus proche, les problèmes de voisinage étaient faits rarissimes. Les maisons parfois espacées de plusieurs miles donnaient à leurs occupants la liberté de jouir d’une authentique tranquillité.

Agriculteur de la région, Tom Byron ne vivait pas à l’écart de ses voisins ; et pour cause, une demeure avait surgi de terre à proximité de la sienne. Il entretenait une relation simple et respectueuse envers cette famille de gens sans histoire. Bonjour-bonsoir, jusqu’à l’oubli de leur patronyme, qu’il se rappelait en rivant les yeux à leur boîte aux lettres… pour l’oublier aussitôt. Il les appréciait néanmoins, tous étrangers fussent-ils, à condition que cela restât comme ça.

La foudre déchirait la nuit. Un cri strident lui glaça le sang. Tom se redressa sur son lit, sortit de la couette, sauta dans ses bottes puis enfila un pantalon et une grosse veste. L’homme n’avait pas rêvé : un malheur se jouait dans la maison d’à côté, ses voisins étaient peut-être en danger. Quatre à quatre, il dévala les escaliers, s’empara de son fusil de chasse appuyé contre le mur de la porte d’entrée et sortit de son fief.

La pluie battait la campagne. Le tonnerre redoublait d’efforts, afin d’honorer la majesté des éclairs qui veinaient la toile sombre.

Les fenêtres à l’étage cliquetaient de jeux d’ombre et de lumière. De l’agitation, des cris entremêlés… il était à présent convaincu d’un état d’urgence. Trempé jusqu’aux os, il cogna durement à la porte et somma d’ouvrir, à défaut de quoi il la défoncerait. L’homme ne perdit pas une seconde de plus : à coups de pied et d’épaule, il pénétra de force dans la demeure. Son premier constat tomba sans attendre : la table et les chaises renversées, les lampadaires agonisants sur le sol… et les murs balafrés de profondes entailles.

— Que se passe-t-il dans cette maison ? hurla-t-il, claquant des rotules, cramponné à son arme. Vous êtes là… Il y a quelqu’un, répondez ?

Des bruits de pas couraient le long du plafond. Tom leva la tête. Pas de doute, l’étage était occupé.

— Je monte, mais je vous préviens, je suis armé ! Je n’hésiterai pas à m’en servir, bande de rats !

Au bas de la rampe, une petite voix lui conseilla de rebrousser chemin. Retourne chez toi, Tom, et préviens la police. C’est dangereux là-haut, ne fais pas l’idiot. L’homme balaya cette pensée intrusive et posa le pied sur la première marche. Il déglutit avec difficulté puis entama l’ascension de l’escalier.

Tom ne percevait plus aucun bruit, mis à part d’inquiétants chuchotements. Ceux-ci provenaient assurément d’en haut, pas de sa tête.

— Je… je vous le répète : je suis armé et je sais me servir de mon fusil, prévint-il, tremblant comme une feuille.

Un claquement sourd le paralysa. Il ne trouvait ni la force de se retourner, ni d’avancer, alors il leva son arme en joue face à lui. Ce geste rassurant l’encouragea à poursuivre sa progression.

Sur le plancher de l’étage, une faible lueur provenant de la salle de bain invitait l’homme à y pénétrer. Des balbutiements s’échappaient de la pièce. L’arme toujours en bouclier, prêt à faire feu, il poussa la porte du bout du canon. Son visage se décomposa en une fraction de seconde, plus un son ne sortit de sa bouche. Le sang coulait à ruisseau sur le carrelage.

Un individu en capuche le bouscula dans la pénombre et son arme lui échappa des mains. L’intrus s’arrêta à ses côtés. Tom trouillait, se demandait s’il ne valait pas mieux mourir sur-le-champ. Il baissa le menton, le releva et croisa un regard terrifiant, luisant, niché dans les bras de cet inconnu.

— É… écoutez… ne me faites pas de mal, je…

L’ombre se remit en marche. Tom la suivit des yeux malgré lui, puis l’inconnu disparut en un claquement de doigts. Une auréole grandissait à vue d’œil sur son pantalon.

L’ampoule se ralluma d’elle-même. Le spectacle s’offrait à lui, sans filtre : la mère éventrée de la taille jusqu’à la poitrine, le père décapité… et cet enfant, si calme, assis dans une mare de sang.

Rentré chez lui avec le nourrisson dans les bras, Tom appela les secours.

Après ce drame qui secoua la contrée, Tom Byron, marqué à jamais, deviendra « le fou du village ».

Avec le temps, cette demeure prendra des allures de manoir. Un service privé entretiendra la bâtisse sans que personne, au niveau local, n’y prête attention ou n’en dise quoi que ce soit. Quelques audacieux parleront d’une maison hantée qu’il ne faut approcher sous aucun prétexte. D’autres raconteront que certaines nuits de pleine lune, une ombre à capuche s’y promène encore…

1

UN DÉBUT DIFFICILE

Printemps 2016, Londres

Daryl suffoquait et peinait à respirer. À quatre pattes sur le sol, un mélange de sueur et de larmes coulait sur le parquet. Dehors, le vent chassait une grêle accidentelle qui frappait les carreaux sur le toit. De timides éclairs zébraient les murs de son studio, délavés par endroits.

Son souffle lui revint peu à peu.

— Tou… toujours ce cau… cauchemar !

L’homme tituba jusqu’à la salle de bain pour se passer de l’eau fraîche sur le visage.

— Ça fait du bien, causa-t-il à son reflet.

Il ouvrit le réfrigérateur, avala quelques gorgées de limonade puis regagna sa couche, encore tremblotant, pour digérer le reste de sa nuit.

Au 19e siècle, East End était l’un des quartiers de Londres qui jouissait d’une réputation sulfureuse. Cette époque, depuis révolue, avait troqué ses démons pour faire place à une ambiance underground sur un mélange de Street Art et de Vintage. Dans Brick Lane, de l’artère des Bagel Shop à Whitechapel, où sévissait autrefois l’Éventreur, « l’abattoir social » – baptisé ainsi par Jack London – respirait à présent le bon vivre. Les épices indiennes côtoyaient les bars Rock and roll et les costumes-cravate. Une galerie à ciel ouvert en perpétuel mouvement, presque dérangeante aux portes de la City. Une expérience sociale en plein cœur de la capitale anglaise… avec ses problèmes, ses victoires et ses défis.

« Il est six heures, bon réveil à tous. Les informations vous sont présentées par… » Comme chaque matin son téléviseur s’allumait à la même heure. Se lever, prendre le métro, travailler, rentrer chez soi, manger, dormir. Le quotidien de la plupart des citoyens de ce monde.

Daryl Adams quitta son lit encore ensommeillé, enfila un peignoir et se dirigea vers la salle de bain. Après une douche express, il se mira dans le miroir. De fines ombres sous les yeux trahissaient une énième nuit agitée.

Dans son deux-pièces, épuré faute de moyens suffisants, l’homme tremblait devant un café. Les lattes de bois vibraient sous sa chaise ; le voisinage s’invitait dans son intimité, bien malgré lui. Son regard se posa sur le seul être vivant partageant son quotidien : une orchidée, de l’espèce Psychopsis papilio, qui grandissait dans une mini serre aménagée par ses soins. Ce climat nordique ne convenait guère à l’étrangère, et l’homme la bichonnait par de multiples attentions. Il se leva, passa le nez par-dessus la plante pour humer son parfum délicat, puis lui prodigua les traitements dont elle avait besoin. Sa nature et sa morphologie alliaient ses deux passions : les fleurs et les papillons.

Daryl résidait depuis toujours dans ce quartier populaire. Il travaillait dans un hôpital de la banlieue proche, en qualité de technicien de surface, depuis plus de huit ans. La bonne trentaine, sympathique et taiseux, il était pourtant difficile de cerner le personnage. D’un naturel inquiet, il souffrait d’un léger bégaiement qui l’accompagnait depuis l’enfance, et dont la gravité dépendait du contexte. Ses états d’âme à la corde fine brimaient son éloquence, sa capacité à défendre ses intérêts les plus élémentaires.

— Il est l’heure de partir au… au travail, exprima Daryl d’une voix sourde. Je la sens mal cette journée, ça fait longtemps que ces pervers ne m’ont plus tendu un piège. Je ne leur ai jamais rien… rien fait… c’est peut-être ça, le problème. Quand vais-je trouver la force de me rebeller ? Me connaissant, jamais.

Il secoua la tête, tourna la boule de la porte d’entrée, déglutit bruyamment et referma derrière lui. Sa main glissait sur la rampe branlante et les marches craquaient sous ses pieds. En dépassant le premier palier, il perçut des cris qui mobilisèrent toute son attention. Daryl se figea une poignée de secondes avant de se retourner puis progressa dans le couloir. Il entendait de plus en plus distinctement ce qu’il se tramait chez ses voisins de l’étage inférieur.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Si tu continues, Kendra, ça va mal finir… Dégage de mon chemin avant que je ne t’en colle vraiment une ! Et le crétin, il ne se ramène pas cette fois-ci ? T’as de la merde dans les oreilles, tu veux que je gueule encore plus fort ? Tu peux descendre, mon gars, je suis chaud comme la braise !

— Arrête ! Je t’en prie, arrête !

Les cris se mêlaient aux lourds sanglots. Les portes claquèrent, mais pas seulement. Les coups qui pleuvent font aussi un bruit, un mauvais bruit.

Daryl s’arrêta sur le seuil de la porte. Il s’apprêtait à toquer, le poing serré, lorsqu’il entendit :

— C’est bon… je me calme.

La lâcheté d’un homme qui cogne sa femme n’a d’égal que la paire qui se trouve dans son pantalon : minable.

Daryl fut brisé un court instant, puis il rebroussa chemin, le cœur battant, en fièvre. Affronter, se dépasser malgré la peur qui vous comprime le ventre, n’est-ce pas là la vraie définition du courage ?

— Je… je… je le tuerai, un jour. La… la dernière fois ne lui a pas suffi ! chuchota Daryl avec une rage contenue en claquant la porte de son immeuble, rue Hoswood.

Il se dirigea vers la station de métro. Son angoisse chronique, qui datait d’une belle mais traumatisante journée sur la côte belge, l’avait transformé en véritable peureux maladif. C’était un homme profondément bon, né dans une époque stérile – la nôtre – où l’humain passe sa vie derrière un écran, les oreilles cadenassées entre deux écouteurs. Le monde crevait à nos pieds, mais inutile de s’inquiéter, quelqu’un d’autre se chargerait bien de relever cette mission ; c’était ce que les gens pensaient. Pas de chance pour un homme comme Daryl, mais il n’était pas le seul concerné… nous nous débattions tous autant que nous étions, en plein boum d’abrutissement des masses.

« Le monde ne sera pas détruit par ceux qui font le mal, mais par ceux qui les regardent sans rien faire. »

*

Ce matin-là, sur le quai de la station East Finchley, sur la branche de High Barnet, il grimpa dans le dernier wagon. La stupéfaction se lisait sur son visage : pas un rat, ou presque. Il s’installa sur une banquette et comptait bien profiter de ce calme provisoire. Cette chance ne se reproduirait pas deux fois dans l’année.

Les yeux emplis de sommeil, Daryl se laissa bercer par les secousses du voyage. Son corps se dandinait, tanguait de gauche à droite sous l’impulsion de la machinerie urbaine. Ses paupières tombaient, se rouvraient, puis retombaient… lorsque, soudain, il aperçut une enfant dans le reflet de la vitre, qui le saluait de la main. Il tourna la tête afin de lui rendre son geste : personne, elle avait disparu. La fatigue, sans nul doute.

Le métro usait ses roues à force de trajets quotidiens, stoppait puis redémarrait inlassablement jusqu’au terminus. Daryl appréhendait la station où il devait débarquer. Elle n’avait pourtant rien de particulier, excepté la police qui y traquait les toxicomanes et petites frappes en manque de ressources. Les braves citoyens se rendant au travail se confrontaient chaque jour à cette réalité. Du reste, ce quartier dans son ensemble était qualifié de « sûr ».

Non, ce qu’il redoutait chaque matin, c’était le métro bondé au-delà de sa capacité, chargé de voyageurs stressés et pour certains mal embouchés. Il s’avérait alors pénible, dans cette foule compacte, de se frayer un chemin pour en sortir, surtout lorsque l’on était timide et agora-claustrophobe. Bien sûr, il avait déjà osé l’expérience de se tenir debout à proximité des portes, mais sans grand succès. La première et dernière fois où il avait tenté de s’imposer au milieu des gens qui le bousculaient, il se trouva pris en sandwich tout le long du trajet. Écrasé, malaxé, asphyxié, au grand jamais il renouvellerait cette folie, il se le jura.

— Pa… pardon… ex… excusez-moi… je dois descendre, pardon, dit-il, cherchant à se faire entendre.

À quelques sièges de la sortie, il croisa une brute extra large. Sa masse lui barrait le passage. Cheveux en brosse, tempes rasées, muscles saillants à découvert malgré les basses températures, boucles d’oreilles en colonie sur chaque lobe. L’homme planta son regard azur dans le sien. Daryl n’insista guère : il baissa les yeux en signe de soumission.

Mais l’habit ne fait pas le moine.

— Je vous ouvre le chemin, monsieur ? dit-il d’une voix épaisse.

— Me... merci… monsieur. C’est, c’est vraiment aimable à vous.

L’épreuve derrière lui, il emprunta le chemin vers l’hôpital. Par chance, sa destination ne se trouvait qu’à une dizaine de minutes à pied de la bouche de métro. Cette balade lui permettait de décharger toute l’anxiété accumulée, depuis le moment où, chaque jour, il quittait son domicile pour se rendre au travail.

La brume planait dans les rues mal éclairées de la ville. La nature se réveillait d’un hiver exceptionnel, et au vu du calendrier, le printemps ne réussissait pas à trouver sa place légitime. Il ne s’agissait en aucun cas de se passer d’une écharpe, de moufles et bonnet.

Daryl grelottait de froid, mais l’idée de faire un crochet par le service pédiatrie le ravit d’emblée. Chaque matin, il y passait pour saluer son amie, Stecy Gordon. Ils se voyaient ponctuellement dans la journée et prenaient le maximum de pauses ensemble, mais ne travaillaient pas dans le même secteur. Daryl était préposé aux urgences, à « la mine », comme on dit. Stecy bossait deux blocs plus loin, dans l’aile ouest.

La majorité de ses collègues la qualifiait de jeune femme élégante, franche et tranchante, engagée dans son métier. Elle se lia d’amitié avec Daryl lors d’un événement singulier. Du moins, la plupart des personnes sympathisent dans un contexte bien différent… mais il arrive qu’il en soit ainsi. Quelques années auparavant, elle le défendit face à des employés peu scrupuleux, multipliant clefs de bras et prises de soumission apprises durant ses dix années d’arts martiaux, aïkido et karaté confondus. Cela lui valut une mise à pied de deux semaines et une sévère réprimande de la direction, habituellement mollassonne. Elle n’en eut cure, car dans cet hôpital où les bons éléments ne couraient pas les couloirs, ils ne pouvaient guère se priver de son professionnalisme. Et puis, l’injustice lui faisait dresser les poils. Leur amitié était née au cœur de la violence, comme quoi, la lumière a besoin de l’ombre pour exister… et vice versa. Elle n’hésitait pas à se rendre dans son service, à l’improviste, pour vérifier qu’il n’y ait pas d’embrouilles.

Un véritable Ange gardien.

Assis dans le fond de la cafeteria, ils discutaient sur un coin de table autour d’une boisson chaude.

— Et encore une journée qui démarre ! Une chance que j’aime mon boulot… s’il n’y avait pas les enfants, dit Stecy, il y a longtemps que j’aurais plié bagage. Ou sinon, quoi de neuf ?

— Rien de spécial, répondit-il, le teint rosé mais sans bégayer, car il se sentait à l’aise en sa présence. Je suis… juste un peu contrarié.

— Rien de grave, j’espère ?

Il balança la tête de gauche à droite, un peu hésitant.

— Allez, nous sommes amis, tu peux tout me dire.

Stecy savait appuyer sur le bon bouton ; il ne mettrait pas longtemps avant de cracher le morceau. Si ça avait été quelqu’un d’autre… de toute façon, qui d’autre ? Il parlait et ne se confiait qu’à elle.

Elle lui jeta un regard malicieux.

— J’ai compris, tu n’as pas besoin de sortir le grand jeu. C’est à propos de ma voisine, Kendra.

— Tu me parles souvent d’elle. Je vais finir par être jalouse.

Il baissa la tête, ses mains tremblaient ; s’ensuivit un long silence. Stecy patientait sans l’ombre d’une remarque.

— Elle… elle… elle se fait battre par… par son mari !

— Je vois… le sujet est grave. Calme-toi. Il faut qu’on le dénonce, tu peux compter sur moi pour t’aider. On va balancer ce salaud aux flics !

— J’ai honte, Stecy. Je ne suis qu’un abruti.

— Je t’interdis de te rabaisser, tu m’entends ! Tout ça, c’est des conneries ! Et tu n’as pas à avoir honte !

— J’ai… j’ai…

Elle couva ses mains dans les siennes pour adoucir son angoisse.

— J’ai peur, voilà tout ! Je suis intervenu la dernière fois, mais j’ai… j’ai la trouille de lui. C’est pour cette raison que je ne la protège pas.

— Tu ne lui dois rien, Daryl. Nous allons agir, crois-moi, mais tu n’es pas responsable de son malheur, tu n’es pas coupable de ce qu’il lui arrive, bon sang ! insista-t-elle. Tu me le répètes souvent : tu ne la connais que de vue, bonjour-bonsoir et puis basta, ça s’arrête là.

— Tu es sévère.

— Excuse-moi… Te voir dans cet état me met hors de moi. J’essaye simplement de t’aider, tu le sais.

Elle sentait qu’il devait accoucher d’un fardeau. Elle pressa ses mains un peu plus fort pour l’encourager. Le moment était opportun. « Allez, Daryl, explique-moi. »

— J’ai des sentiments pour elle, finit-il par avouer. Et elle… elle…

— Respire.

— … elle est enceinte.

— Quoi, tu veux rire ?

Daryl dissipa illico le malentendu, les joues en feu.

— Non ! Je… oh non, je… pas de moi ! Il y a quelques jours, nous nous sommes rencontrés près des boîtes aux lettres. J’ignore pourquoi, mais elle… elle me l’a dit. Ce n’est pas un mensonge, son ventre devient rond. Il n’y a pas d’autre explication.

Stecy posa son regard sur l’horloge de la cafeteria.

— Les minutes tournent… pas le choix, il faut qu’on aille bosser. Je vais réfléchir à tout ça et on en reparle au déjeuner. Ça te va ?

Il lui adressa un signe de la tête. Elle pinça les lèvres et étrécit les yeux.

— Concentre-toi sur ton travail et essaye de penser à autre chose. Des solutions, nous en trouverons, promis !

*

  Étage -1, local des ouvriers

  Deuxième allée

  Numéro de casier 108

Assis sur un banc, pensif, Daryl détaillait son casier ouvert. Il se redressa, posa les mains sur ses vêtements de travail qui reposaient sur la tablette en acier, puis soupira de désolation. L’idée que ce monstre puisse encore cogner sur Kendra le rendait nauséeux. Stecy avait raison : il devait agir, et pas dans le détail. Un bruit métallique attira son attention.

— Il y a quelqu’un ?

Sa voix se perdit dans l’écho de la grande salle. Personne ne lui répondit. Daryl pensait être seul, car à cette heure tout le monde ou presque était déjà au travail. Il avait pris un peu de retard sur son planning, certes, mais il le restituerait sans peine en travaillant davantage. De toute façon, la pointeuse avait toujours le dernier mot. Il enfilait ses baskets lorsqu’un deuxième coup, plus puissant celui-là, durcit ses inquiétudes.

— Ce n’est pas… pas rigolo. S’il y a quelqu’un, montrez-vous !

Qu’il y ait des gens, plutôt logique dans un local d’ouvriers, mais qu’on ne lui réponde pas… encore un petit malin qui n’avait rien d’autre à faire. Un trouble le saisit : il souhaita que ce ne fut pas « eux ». Que viendraient-ils chercher en ce lieu ? L’espoir était toujours à double tranchant.

Le bruit de plusieurs semelles retentit. Des ombres s’allongèrent sur le sol coloré de petits carrelages en mosaïque. Les talonnettes se turent, ensuite plus rien : un silence glacial régnait en maître. La menace patientait, en embuscade, à l’angle de la deuxième rangée de casiers. Que lui voulaient-ils ? Peut-être n’était-ce rien de grave. Une farce, ou toute autre chose ?

  — Montrez-vous ! somma-t-il sèchement.

Peu rodée à faire autorité, sa voix dérailla dans le même temps.

Trois hommes sortirent de leur cachette, ricanant à tour de rôle, telles des hyènes affamées. Daryl blêmit sur l’instant. Jamais ils n’étaient descendus dans ce local, et pour cause : ce n’étaient pas de braves ouvriers, mais seulement des « petits » chefs de service qui répugnaient à côtoyer la crasse et la puanteur, selon leurs dires. À maintes reprises, ils eurent des comptes à rendre pour abus d’autorité… mais un grain de pouvoir chaperonnait leurs méfaits, protégés par leur statut de fils à papa, mécènes dont cet hôpital ne pouvait pas se priver au risque de mettre la clef sous la porte… et d’envoyer tout droit à l’abattoir des dizaines de salariés, dans le meilleur des cas. (À proprement parler, ils ne dirigeaient aucun service et ne prenaient aucune décision, au sein même de l’administration. Tout le monde le savait, pour le reste…)

Ces trois idiots n’avaient jamais encaissé de se faire dérouiller par Stecy, ce fameux jour où elle défendit Daryl, quelques années auparavant. Pour ne pas compromettre la carrière de son amie, Daryl les évitait au maximum, ou subissait de-ci de-là de petites humiliations sans broncher. Un jeu malsain qui, ces dernières semaines, avait pris beaucoup d’ampleur.

— Nous t’attendions… tu as un peu de retard sur ton horaire, Dardébile. J’avais dans l’idée que les handicapés mentaux n’avaient jamais de retard, se montraient pointilleux et bien dressés. Tu te permets donc de prendre des vacances sur ton temps de travail… et si cette nouvelle arrivait aux oreilles du grand patron ?

Il marcha vers Daryl comme un cow-boy, une main au ceinturon, l’autre dans le dos, et chiquait la bouche ouverte pour se donner de l’importance. Pour pallier un manque évident de charisme, Gary en faisait toujours des tonnes afin qu’on le remarque, ne fût-ce que quelques secondes… avant de sombrer dans l’oubli...