© Didier Jeunesse, Paris, 2018

60-62, rue Saint-André-des-Arts - 75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustration de couverture : Lucia Calfapietra

Lettrage de couverture : Nicolò Giacomin

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-08501-9

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

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Biographie

Du même auteur chez Didier Jeunesse

Les romans Didier Jeunesse

1

Le vent glisse sur mes joues tandis que, souple sur mes jambes, les articulations verrouillées et les pieds parfaitement ajustés, je file plus vite que mon ombre ; je suis dans le juste, le parfait. Je flatte le dur, le caresse avec mes roulettes. J’aime ce moment ultime où le bitume s’apprivoise en velours. Allez, un dernier petit ollie pour la route, suivi d’un backflip du tonnerre. Contrôle totalement euphorique. Radical jusqu’au bout de la planche !

Les regards sont posés sur moi comme des sparadraps. Ils n’ont encore rien vu, juste le hors-d’œuvre. Moment idéal pour signer la figure qui dans dix jours fera de moi une légende urbaine : le Merlin Twist.

Les roulettes fument déjà ! J’attaque. Merlin, tiens-toi bien. Je quitte le plancher des vaches, parfait : je vole, je vole…

Et j’atterris le nez dans les plates-bandes, à quinze mètres du skate-park, les fesses en l’air, une pâquerette entre les dents, je me déteste un peu, beaucoup… Je n’ai rien vu venir, mon skate est retourné sur le bitume, les roulettes au lieu de fumer font un bruit assez doux qui ressemble à un sanglot.

Pendant quelques secondes, je me demande si je suis vivant. Je crois que oui. Sauf si en enfer il y a la même bande d’abrutis qui se fichent de moi en applaudissant à tout rompre.

Lukas arrive dans mon champ de vision. Il me cache le soleil avant de me dire :

– T’as encore foiré.

– Beau sens de l’observation.

Il tient des comptes. Je décide que s’il me dit que c’est la dix-septième fois d’affilée que je me vautre et que le championnat est dans dix jours, je l’étrangle. Non, il lui reste un brin d’instinct de conservation.

– T’es sûr que tu veux le tenter, ce trick ?

Le Merlin Twist, je l’ai annoncé partout, alors hors de question de changer d’avis. Je préfère mourir sur scène comme Molière que renoncer.

– T’as plus que dix jours pour l’apprivoiser, ajoute Lukas en me tendant une main.

– Ça va, ça va, je réponds. Je te dis que je serai prêt.

Je vérifie que l’articulation de mon coude fonctionne et je réponds aux rigolards par un bras d’honneur un peu mollasson mais dont la signification est claire : rendez-vous dans dix jours, préparez-vous à vous prosterner à mes pieds.

Je me relève. Le regard de Lukas est aimanté par mes genoux. Deux énormes trous.

– Cette fois, la légende va se prendre un savon, dit-il.

Il n’a pas tort. Le kit de protection que ma mère m’a acheté est encore dans son emballage. Pas de protection, pas de skate. Ce qu’elle ne sait pas, c’est qu’une légende du sport urbain évolue sans filet. Question d’honneur.

– Tu vas être fixé, mon pote. Regarde.

En effet, la voiture de mes parents s’est arrêtée derrière la grille du skate-park. Dès qu’il y a une occasion de me surprendre dans une posture délicate, on peut compter sur eux. Cela dit, ils ont eu le bon goût de rester à une distance correcte. Suffisante pour épargner ma dignité. Appels de phares : trois longs et deux courts.

Ça paraît rien, mais pour arriver à cette retenue, il m’a fallu des semaines. Eux, ils trouvaient ça chouette de venir m’applaudir au skate-park. Moi pas. Ils ne voyaient pas le problème. Moi si. Un jour, sous le coup d’une illumination subite, mon père m’a demandé :

– T’as honte de nous ? C’est ça, hein ? Avoue.

– Honte, honte… Tout de suite, les grands mots.

Honte, ce n’est pas tout à fait le mot. C’est assez proche, mais en plus subtil. Disons que la popote familiale se marie mal avec le bitume et le half-pipe. Pas la même atmosphère du tout.

Bref, ce jour-là, en voyant leur voiture derrière la grille, je réalise soudain…

– Lukas, rends-moi un service. Dis-moi quel jour on est.

– Samedi. Samedi 20 avril.

Là, tout me revient d’un seul coup.

– Ma correspondante.

– Quoi, ta correspondante ?

– C’est aujourd’hui qu’elle débarque. J’avais totalement oublié.

– Parce que t’as une correspondante, toi ?

– Oui. Anglaise, même.

Il se marre. Il se marre parce que rien que the, j’arrive pas à le dire. Ça doit être une impossibilité physiologique. Les Anglais, ils ont une langue et des dents spécialement étudiées pour dire the. Mais pas moi. Y a que de l’air et de la bave qui sortent.

Je sais dire que deux trucs en anglais, c’est aodouilloudou et open the window. Ça suffit pour beaucoup de choses, mais ma mère trouve que c’est trop limité.

Derrière les grilles, mon père s’énerve. Dans cinq secondes il klaxonne, c’est sûr, et dans dix il sort, de façon à fumer ce qui reste de ma réputation. Je préfère me lever, mon skate sous le bras, l’air dégagé et noble.

– Ma correspondante, c’est ma mère qui l’a choisie sur une sorte de catalogue, on va la chercher.

– En Angleterre ?

– Mais non, à Roissy, con. Elle reste toutes les vacances de Pâques.

En tout cas, mon programme d’entraînement est réduit en cendres. Ma mère m’a prévenu : on range le skate, on sort sa langue pour dire the comme il faut, et au programme : bateau-mouche, musées, conférences, Notre-Dame, Sacré-Cœur, Bibliothèque nationale, maison de Victor Hugo et lecture de Shakespeare en forêt. Rien que du culturel. Du massif. De l’éternel.

J’ai soudain la tour de Londres sur les épaules.

– Rendez-vous dans dix jours, mon vieux, dis-je à Lukas.

2

Mon père conduit à toute vitesse. Bras pliés et nez contre le pare-brise, il donne l’impression d’être en grande conversation avec un des insectes écrasés contre la vitre. Impossible de lui extorquer le moindre mot. Ma mère, elle, se contente de se retourner toutes les cinq secondes pour me dire :

– Tu seras gentil avec Mary, hein ?

Promis. Je ne lui ferai pas bouffer mon skate, à Mary. Ou alors sans les roulettes. Ma mère prononce Maery. À l’anglaise.

Je ne me rappelle plus bien à quoi elle ressemble, cette Maery. Ma mère, elle m’en a montré tellement, des correspondantes ! Des blondes, des rousses, des brunes. Elles avaient toutes des appareils dentaires, elles doivent naître avec, là-bas. Toutes compatibles avec mon profil, toutes sélectionnées par le logiciel, selon les paramètres qu’on y avait entrés, ma mère et moi. Enfin, davantage ma mère que moi. Une sélection scientifique. Un dosage aux petits oignons. Mes parents croient à la science, normal, ils sont dans la recherche médicale, section virus et bactéries, mais pas moi qui suis dans la recherche urbaine, section trick et goofy. Mes parents se piquent au boulot, moi à l’adrénaline coupée au bitume.

En somme, on peut dire que nous sommes inconciliables.

Pendant des semaines, on a passé en revue tout le Royaume-Uni pour trouver une correspondante qui me corresponde. Ma mère avait éliminé tous les mecs, pour éviter de tomber sur un rouleur comme moi, ou sur un geek qui pète en classe comme Lukas. Je disais non d’un air hargneux à chaque proposition, espérant que ma mère se lasserait, mais non. Elle a fini par choisir toute seule. Ce qui a fait pencher la balance en faveur de Maery, c’est que dans la catégorie centres d’intérêt, elle avait inscrit : entomologie. Je suis verni : la seule British girl de quinze ans qui s’intéresse aux insectes !

– Ça au moins, c’est original. Tu l’emmèneras au muséum. Tu lui montreras la collection de ton grand-père.

Alléchante perspective.

Dans la voiture qui fonce vers Roissy, ça me revient : une brune, avec des cheveux qui arrivent juste sous les oreilles. Une brune de Liverpool, avec l’allure tellement anglaise que rien qu’en la regardant on roule à gauche avec un chapeau melon sur la tête. J’essaie de nous imaginer elle et moi sur un bateau-mouche, ou au musée devant un tableau. On cherche nos mots, on n’a rien à se dire, ni en français ni en anglais, et même si on connaissait le chinois, on n’aurait rien à se dire ; impossible à visualiser. Mon esprit se brouille. De l’index je caresse une roulette de ma planche, qui tourne dans le vide. J’aime ce bruit du roulement à billes qui évoque la liberté, la légèreté, et qui en plus a le don d’irriter ma mère et de lui faire dire :

– Tu te souviens. No skate pendant qu’elle est là.

Sa langue est un point d’interrogation.

– Qu’est-ce que j’ai fait pour avoir un môme qui pense skate, rêve skate, mange skate ?

Ce n’est pas de ta faute, maman, tu ne peux pas savoir… Le bitume qui défile à toute allure, les vibrations transmises par les roulettes qui rampent le long de mes entrailles et explosent dans ma moelle épinière, c’est un grand feu d’artifice à chaque fois. Shoot d’adrénaline. Et même si tu savais, maman, tu ne pourrais pas comprendre. Je ne me sens moi-même qu’en glissant, en ridant, en surfant. Mon aventure intime, elle est là.

J’oublie mon poids, j’oublie que je suis lourd, que je dépasse de partout. Et que je ne peux pas me voir en peinture. Dès que je fais du surplace, semelles au sol, je redeviens invisible.

Bref, la vie m’ennuie dès que je descends de ma planche. Correspondante ou pas.

Mon père lorgne sans arrêt l’horloge de la voiture. Il est de plus en plus nerveux. Il se met à beugler dès qu’un type devant nous descend sous la barre des cent vingt. Pour résumer, il est absolument insupportable. Quand il est à sec d’insultes, il marmonne :

– On va la rater, on va la rater, je vous dis.

Il s’engouffre comme une tornade dans le sous-sol du parking P2, il fait crisser les pneus devant la barrière, appuie sur le bouton, la machine crache son ticket. Juste à l’heure ! Mon père est un homme qui arrive à l’heure. Jamais en retard. Je pense que c’est ainsi que je me souviendrai de lui plus tard. Le type toujours pile à l’heure.

Il fait claquer sa langue contre son palais, signe de satisfaction. Ce claquement sec m’irrite tellement qu’une nuit j’ai rêvé que je la lui coupais, sa langue.

Je croise les doigts : reste plus qu’à espérer un miracle, genre détournement d’avion, amnésie collective des pilotes, pénurie totale de kérosène ou (j’ose à peine me l’avouer) le crash du vol Londres-Paris de 15 h 27 (aucune survivante de préférence).

Hop, nous voilà dans l’ascenseur. Le coup de grâce ! Je déteste les ascenseurs. Ou plutôt les miroirs que des tortionnaires ne peuvent s’empêcher d’y placer. Impossible d’échapper à soi-même. Face à mon reflet, mes jambes flageolent. J’essaie de me sourire, mais ça ne change rien. C’est même encore pire. Les beaux, quand ils sourient, ils sont encore plus beaux. Mais pour les autres, ceux qui n’évoluent pas en première division, c’est le contraire.

Pas compliqué : quand je me vois dans un miroir, j’ai envie de cracher dessus.

Zip, on remonte à la surface, hall des arrivées, le numéro de son vol s’affiche. Nouveau claquement de langue paternel.

On se plante devant les portes des arrivées.

Ma mère se met sur la pointe des pieds, lève les bras, mon père joue des coudes, écrase une armée d’orteils pour se frayer un chemin à travers la foule.

Et il sort un petit panneau cartonné sur lequel il a inscrit : MARY.

On la reconnaît tous en même temps, là-bas.

C’est l’Angleterre à elle toute seule. Je suis prêt à parier que son grand-père, c’était Churchill. Un legging noir ultramoulant gaine ses jambes jusqu’à d’énormes Dr. Martens aux lacets rouge et blanc. Ses genoux ressortent en deux pointes vaguement menaçantes. Des genoux de mec, je me dis, et je ne sais pas pourquoi, ça me rassure.

La voilà. Elle porte en bandoulière un sac en toile mou qui lui descend jusqu’aux cuisses.

Elle a les yeux bordés d’un trait noir très épais. Ses cheveux sont aussi noirs que du goudron, une mèche tombe devant ses yeux. De près, c’est marrant, elle se rapproche davantage des normes internationales.

Mes parents l’embrassent comme s’ils la connaissaient depuis toujours. Moi, je lui tends une main molle qu’elle écrabouille dans sa petite menotte.

– Aodouilloudou ? je demande.

Elle me répond un truc que je ne comprends pas. Je voudrais bien placer open the window, mais des fenêtres, il n’y en a pas. Et puis mieux vaut garder des cartouches pour plus tard. De toute façon, maman précise que ça, c’est pour la mise en bouche, mais que dès demain, c’est VO toute la journée : français pour elle, et anglais pour moi. Je me dis qu’on ira au cinéma tous les jours, c’est chouette le ciné pour ne pas se parler.

– Tour Eiffel dès demain, déclare ma mère. J’ai une idée, ça va être marrant. Un gage à chaque fois que Mary parle anglais ou qu’Andréas parle français !

Et elle éclate de rire.

– Comme c’est amusant, dit mon père.

Je sens qu’on va se marrer.

3

En chemin vers la voiture, mon père s’arrête brusquement.

– On a oublié de payer. Faut retourner aux caisses automatiques !

Claquage de langue.

– Je viens avec toi, déclare ma mère. Vous, les enfants, avancez jusqu’à la voiture. Allée I. On vous rejoint tout de suite.

Mon père sort ses clés de voiture de sa poche et, en prenant la pose d’un joueur de pétanque, les envoie dans notre direction. Mary les attrape au vol, sous mon nez, en un mouvement réflexe fulgurant. Je n’y ai vu que du feu. Ils sont comme ça, les Britanniques. Sous leur flegme, la vivacité de l’éclair.

On se retrouve tous les deux. Elle me sourit. Sa peau répand une odeur que j’ai du mal à identifier. Odeur inconnue. Je m’aperçois qu’elle a un grain de beauté dans le cou.

– Aodouilloudou ?

Et juste après, j’ai envie de m’arracher la langue pour m’en faire une cravate.

– Tu l’as déjà dit, répond-elle.

Elle fronce les sourcils et me demande :

– La connexion Internet, chez toi, elle est comment ?

Vache de vache. Ils doivent avoir des profs de compétition, de l’autre côté de la Manche. Aucun accent. De la poudre aux yeux ? Une phrase qu’elle a apprise par cœur, comme moi ?

Je soulève les épaules. Je ne me suis jamais posé ce genre de question. Je suis plutôt du genre plein air. Ça marche quand ça marche, et ça foire quand ça foire.

– Tu veux prévenir tes parents ? C’est ça ?

Je sors mon portable qui date d’avant les portables, et je le lui tends. Chevaleresque. Pour toute réponse, elle me tend les clés de la voiture.

Mes parents ne sont toujours pas là. Mary a refusé que je touche à son sac pour le ranger dans le coffre.

Un peu abrasive, comme fille.

Je n’ai pas insisté. Plus personne dans le parking. Les pas des rares voyageurs rejoignant les aérogares résonnent contre les parois de béton comme dans une caverne.

Ils paient en pièces de deux centimes, ou quoi ? L’idée me traverse que c’est un truc de ma mère pour nous laisser tous les deux et nous forcer à faire connaissance. Je trouve le procédé relativement élégant.

On s’adosse à la voiture. Je commence à trouver le temps long. Je me creuse la tête pour meubler la conversation, mais plus je cherche et moins je trouve, et moins je trouve plus je me décompose. En plus, une légère envie de pisser commence à me tarauder.

– J’en ai marre, dis-je, je vais les chercher. Entre dans la voiture et open the windows.

– Non, je t’accompagne, dit Mary.

Dans le local des caisses automatiques, il n’y a personne. Et pour cause : des panneaux « hors d’usage » disposés sur les portes annoncent que pour payer, il faut remonter dans l’aérogare. Voilà ce qui les a retardés. Ils doivent être encore là-haut. Nous avalons les marches quatre à quatre. Enfin, elle. Moi, c’est deux à deux. Et encore, avec une pause pour renouer mes lacets.

Les caisses dans l’aérogare fonctionnent à plein régime, des dizaines de personnes attendent pour payer. Mais pas mes parents.

Mary porte la main à son oreille. Téléphone, évidemment. Aucun signe de leur part. Je compose le numéro et je tombe sur le message d’accueil de ma mère.

Avec mon père, pas de problème de message. Lui, il n’a carrément pas de portable. Refus radical. Obstination préhistorique.

– On a dû se croiser, dis-je à Mary. Ils sont sûrement déjà en bas.

Trois étages plus bas, allée I, toujours personne. Je commence à trouver la farce un peu triste. Les pneus crissent autour de nous.

Mary retourne vers les caisses du parking, celles qui étaient hors service il y a un quart d’heure. Je la suis. Nous entrons dans le local, nous nous apercevons immédiatement que les automates sont en état de fonctionner normalement. Insérez votre ticket.

Alors pourquoi ces panneaux qui en interdisent l’accès ?

Mary s’est baissée et ramasse quelque chose par terre.

– Qu’est-ce que t’as trouvé ?

Une carte bleue au nom de Bertrand Belhomme. Beautiful man en anglais.

– C’est celle de mon père, dis-je.

Plus loin, sous les néons blafards, un fil doré brille au sol.

– Et ça, c’est à ma mère.

Au bout d’une chaîne délicate pend un gracieux petit insecte en or, un coléoptère aux élytres bombés finement ciselés.

– Manticora maxillosa, précise Mary. Très commun mais joli.

Mes yeux s’écarquillent en une seconde.

– Fais pas cette tête-là, je m’intéresse un peu à ces bestioles.

Elle me montre une date gravée sur les élytres de l’insecte.

– 20-04-1998, déchiffre-t-elle. C’est forcément la date de mariage de tes parents, ça.

– Parce que tu la connais ?

– Simple déduction.

– Je rêve ou t’es en train de parler français aussi bien que moi ?

Elle me gratifie d’un sourire énigmatique.

La seule chose que je suis en mesure de comprendre, c’est que quelque chose de bizarre est en train de se passer. Mes parents n’ont pas l’habitude de semer carte bleue et bijoux dans le parking P2 de Roissy ni d’y abandonner rejeton et correspondante.

Une sensation d’oppression me serre la gorge et la poitrine.

– Je me demande si je ne vais pas faire un malaise…

Elle lève les yeux au ciel.

– T’es du genre à te regarder le nombril, toi ?

Je réfléchis et je réponds :

– Oui.

4

Il faut dire que j’ai des circonstances atténuantes. J’explique à Mary qu’avec un père spécialiste des vaccins et des virus et une mère chercheuse en immunologie, je suis né dans un vrai bouillon de culture. J’ai l’impression qu’à chaque fois que mes parents prennent leur douche, ils entrent dans un sas de décontamination. Et quand ils regardent l’heure, c’est pour calculer le temps qu’il nous reste avant la prochaine épidémie.

Retour allée I. Mary entreprend de fouiller la boîte à gants.

– Qu’est-ce que tu fais ?

– Je cherche quelque chose qui nous mette sur la voie. Parce qu’au cas où t’aurais pas remarqué, tes parents ont disparu et c’est légèrement pas normal.

Pas faux. L’heure tourne. 17 h 30, presque. Rien dans la boîte à gants, hormis une douzaine de paires de lunettes pour voir les films en 3D et qu’on rachète à chaque fois.

– Allez, on n’a plus rien à faire ici, lui dis-je. On rentre.

Dans la navette puis dans le métro pour traverser Paris, je sors mon téléphone toutes les cinq secondes. Toujours aucun appel, aucun SMS. Je compose plusieurs fois le numéro de ma mère, mais maintenant une voix indique que ce numéro n’est pas attribué. Il y a forcément une explication à tout ça. Qui appeler ? Qui peut savoir où ils sont ?

– Dommage qu’on ne puisse pas appeler Camilla, dis-je.

– Camilla ?

– La fille au pair qui vivait avec nous. Mais elle nous a quittés.

– Elle est morte ?

– Non, elle a démissionné il y a une quinzaine de jours.

Mes sentiments jouent au yoyo. Je n’ai rien contre l’aventure, mais bon, j’aimerais bien avoir des précisions sur la panoplie à enfiler. Héros de jeu vidéo, détective genre Sherlock Holmes ou simple orphelin ?

Gare de Lyon, nous attrapons le train de 18 h 19. Dans moins d’une heure, nous serons à Fontainebleau, à la maison. En attendant, nous passons en revue toutes les solutions possibles :

1. Ils se sont disputés devant l’automate, et comme ils en sont venus aux mains, ils n’osent plus se montrer. Totalement idiot comme hypothèse.

2. Ils ont entrepris de nous mettre à l’épreuve, pour voir comment on se débrouillerait seuls en cas de coup dur et tester notre esprit d’initiative et notre sang-froid. (Après tout, on est appelés à se promener seuls dans Paris où les pires dangers nous guettent.) Un genre de test de compatibilité.

3. Ils ont reçu un coup de téléphone ultra-urgent de leur centre de recherche et ont dû s’y rendre sans réfléchir.

4. Ils ont été enlevés par un gang surentraîné.

5. Ils ont été renversés par un Airbus A380.

Conclusion :

– J’appelle les flics.

– Attends d’être à la maison ! Ils sont peut-être déjà rentrés. On aura l’air malins si on prévient la police. Et surtout, on trouvera peut-être quelque chose d’intéressant chez toi.

– Imagine qu’ils aient été kidnappés !

– Raison de plus, faut attendre que les ravisseurs se manifestent. Sinon ils risquent de paniquer. Et de les…

Elle passe l’ongle de son pouce sur son cou. Des gouttes de sueur perlent à mon front.

– Open the windows, je dis.

À ma grande surprise, elle s’exécute. C’est la première fois qu’un mot anglais sortant de ma bouche est suivi d’un effet. Ah non, la dernière fois j’ai dit fuck à un terminale, et je me suis retrouvé à l’infirmerie. Mais je ne savais pas que c’était de l’anglais.

Le train nous jette dans une fin d’après-midi mourante. Arpenter ces petites rues si familières me rassure. Il y a une explication toute bête. Quel imbécile de m’être monté le bourrichon ! Tout moi, ça. Je m’enflamme immédiatement. Un enlèvement ? Je ne vois vraiment pas ce qu’ils peuvent avoir d’intéressant, mes vieux, hormis à l’heure des repas. Quand on est obligés de les fréquenter, à la limite. Mais de là à les kidnapper, franchement.

Globalement, c’est l’hypothèse no 3 qui l’emporte.

– C’est déjà arrivé dans la nuit, plusieurs fois, un coup de fil urgent de leur laboratoire. Et dans ce cas-là, ils doivent foncer.

Plus on approche et plus je sens une boule se former dans mon ventre. Il fait presque nuit, maintenant. Un orage gronde au-dessus de la forêt et des éclairs dessinent déjà de brèves cicatrices dans le ciel. Et c’est finalement sous une pluie battante que nous arrivons.

Dès les premiers pas dans la maison, nous savons que nous sommes seuls et que mes parents ne nous ont pas précédés. Ça se sent dans le silence et dans l’air figé. Même pas la peine d’appeler. Cette absence me coupe le souffle.

– Mais putain, dis-je, qu’est-ce qui se passe ?

Dans la pénombre, Mary me paraît soudain plus âgée que ses seize ans.

– Pourquoi tu me regardes comme ça ? demande-t-elle.

– Qu’est-ce que tu viens faire en France, en fait ?

– Moi ? Mais je suis ta correspon…

– Pourquoi t’as besoin d’un correspondant ? Tu parles français comme Victor Hugo.

– T’inquiète, je parle aussi roumain, finnois, arabe et une dizaine d’autres langues. Je t’expliquerai. Pour l’instant, il y a plus urgent.

Elle a raison. Au moins, elle a le sens des priorités, chose que j’admire. Histoire d’en avoir le cœur net, je cherche dans ma liste de contacts le numéro de l’institut où travaillent mes parents. Il y a toujours une permanence. Je tombe sur un répondeur, puis quelqu’un décroche. Les rares fois où j’ai dû appeler mes parents (pour des choses de première urgence comme connaître le menu du soir), c’est toujours cette voix-là qui m’a répondu.

– Pourrais-je parler au docteur Bertrand Belhomme ? Ou à sa femme ?

– De la part de qui ?

Quelque chose me dit qu’il est préférable de mentir.

– Ici Cambridge, université d’Harvard. Je voudrais communiquer au laboratoire les données demandées sur…

– Le docteur Belhomme et son épouse ? Mais vous ne savez pas ?

Silence. Ma gorge se serre. Des gouttes de sueur perlent à mon front. Et mes veines se vident de leur sang lorsque j’entends la voix prononcer :

– Ils ont été appelés d’urgence cet après-midi au Brésil. Un début d’épidémie… Mais, les malheureux… Ils sont… Je vous en prie : allumez la télévision.

© Danica Bijeljac

Pascal Ruter est né en 1966 dans la banlieue parisienne ; il vit actuellement non loin de Fontainebleau et enseigne le français au collège de Milly-la-Forêt. Il aime s’évader loin de la réalité et c’est pour ça qu’il écrit. Il partage ses loisirs entre la musique, le cinéma où il a la larme aussi facile que le rire, et les voyages.

Du même auteur chez Didier Jeunesse

La série LE CŒUR EN BRAILLE

Une comédie dramatique qui vous fera passer du rire aux larmes !

Pour finir la mère de Marie-José a apporté un grand plat, c’était la cérémonie du dessert, encore un truc italien, qui méritait un compliment.

– Génial ! Un kamasutra ! Merci, j’adore ça !

J’ai tendu mon assiette avec le super sourire de la reconnaissance.

C’était la consternation totale, je m’en suis bien rendu compte, car je les surveillais du coin de l’œil.

– Un… un quoi ? a demandé Marie-José en détachant les syllabes.

– Un kamasutra, quoi, le dessert italien, là. On va le manger ou le mettre au musée ?

– Ça y est, j’ai compris, a dit le père de Marie-José. Un tiramisu ?

– Voilà, j’ai confirmé : un tiramisu.

Il y a eu un moment de recueillement, avec une ambiance divine d’exception. Dans l’ensemble, j’ai trouvé que j’avais fait superbe impression.

Retrouvez Victor, sa famille et ses amis dans des scènes délirantes et hautes en couleur pour parler de la vie, la vraie, celle qui n’a que faire du prêt-à-penser !

Le Cœur en braille,
Trois ans avant

Le Cœur en braille

Le Cœur en braille,
Quatre ans après

L’Amour au subjonctif

Pascal Ruter

Un voyage scolaire en Italie tout à fait ordinaire… Sauf si tout explose en cours de route. L’autorité, le planning, les profs… et les sentiments.

Roméo – « Moi, tout a commencé quand j’ai appris que Juliette allait faire du latin. Véridique. Le latin m’a paru d’un coup une langue pas si morte que ça, et même encore très vivante. »

Anna – « Quand nous avons appris qu’un voyage en Italie était organisé, avec Zoé et Juliette, nous étions remontées comme des pendules. Nos trois regards se sont croisés. Mon Dieu, quel trajet ! »

La prof – « Nous ne serons pas en vacances, nous transplantons le collège, c’est différent. Les règles habituelles restent valables. »

Juliette – « Et gna gna gna. Et gna gna gna. Sauf que non. En voyage, les règles habituelles ne restent pas valables… »

Barracuda For Ever

Pascal Ruter

L’histoire haute en couleur d’une belle complicité entre un grand-père déjanté et son petit-fils.

Pour rire aux éclats et être ému jusqu’aux larmes !

– Mon Coco, je te nomme mon aide de camp. Léonard Bonheur est nommé aide de camp. Voilà, c’est officiel.

– À vos ordres, mon Empereur ! dis-je en imitant le soldat qui se met au garde-à-vous.

– On va attaquer les ampoules grillées. On verra l’avenir beaucoup plus clairement ! Hein, Coco ?

– Ça c’est sûr.

Je tenais un tabouret sur lequel il grimpa pour dévisser l’ampoule.

– Tu es certain d’avoir coupé le jus, grand-père ?

– T’inquiète, Coco. Et m’appelle pas grand-père.

– D’accord, grand-père. Je m’inquiète pas mais je voudrais pas que tu fasses comme Cloclo.

– Pauvre Cloclo, quand j’y pense ça me fait toujours un coup ! Un coup de jus… Ah, ah !

Il riait tellement qu’il avait du mal à tenir sur le tabouret.

– Soyons sérieux, passe-moi la nouvelle ampoule.

Des étincelles jaillirent dans sa main. Noir complet.

Les romans Didier Jeunesse

Mondes imaginaires, chroniques du quotidien,
humour, aventure. Une grande variété de genres,
portée par de nouvelles plumes acérées et tout en émotions.

Star Trip

Eric Senabre

Un road trip sur fond de série TV, bourré d’humour et de personnages décapants !

Le nouveau roman d’Eric Senabre dans l’Amérique des sixties !

Sam ouvrit un deuxième œil et scruta la pièce. « Il » était toujours là. Le capitaine Burke, son héros, le plus grand capitaine de l’univers, se trouvait chez lui ! Il ne voyait aucune suite normale à donner à ce constat. Sam aurait voulu hurler, se lever, courir – s’il avait pu –, mais en vérité, rien n’aurait pu exprimer son état d’esprit réel. Spike approcha du garçon et lui tendit la main.

– Ravi de faire ta connaissance. J’ai cru comprendre que tu étais mon plus grand fan. Et pourtant, des fans, j’en ai beaucoup.

Sam serra la main qui s’offrait à lui, sans force. Puis il bredouilla :

– Pourquoi vous êtes là ? […]

– Notre téléporteur est en panne. J’ai décidé de venir sur Terre pour trouver un moyen de le réparer.

C’était terminé. Dans l’esprit du garçon, Benjamin Spike cessa d’être l’interprète du capitaine Burke. Il était devenu le véritable capitaine Burke et, soudain, tout ce qu’il avait vu, lu, collectionné depuis un an fit une entrée fracassante dans le monde réel. C’est qu’on ne pouvait pas empêcher de croire quelqu’un qui avait à ce point l’envie, le besoin de croire.

Louis Pasteur contre les Loups-garous

Flore Vesco

Scientifique de génie le jour, chasseur de bête furieuse la nuit : Louis Pasteur, un héros renversant !

Constance, en nage, contemplait sa barricade avec satisfaction, quand elle sentit un frisson d’angoisse grimper le long de sa colonne vertébrale. Cela n’avait pas de sens. Elle était à l’abri dans le gymnase. La grande porte était bloquée : nul ne pouvait entrer. Elle se tourna vers les fenêtres, comme si elle s’attendait à ce qu’un monstre surgisse derrière les vitres du troisième étage.

Puis elle se rappela la petite porte du fond, qu’elle n’utilisait jamais. Elle s’avança, prête à pousser le piano devant s’il le fallait. Elle s’immobilisa au milieu de la salle. La porte était ouverte. Cette fois, elle en était sûre, les ombres s’agitaient. Une forme noire remuait dans le noir. Constance fut saisie d’une peur primale complètement incontrôlable. Deux yeux jaunes s’ouvrirent dans les ténèbres, bien au-dessus d’une hauteur d’homme.

[…] L’animal chargea. Constance tomba en arrière. Elle ferma les yeux. Elle entendit les pas souples et rapides de la bête sur le parquet. Quelqu’un cria son nom. Quand elle rouvrit les yeux, le poitrail de l’animal était à quelques centimètres de son visage. Elle pouvait sentir l’odeur chaude de sa fourrure. Une patte énorme, aux griffes jaunies et usées, était posée à côté de sa cuisse. Le loup ne l’avait pas encore dévorée. En fait, il ne la regardait pas. Il avait la tête tournée sur le côté. Près de son arrière-train se trouvait Louis Pasteur, essoufflé.

Louis tenait un microscope à la main. La base en fonte était tachée de sang : il venait d’en frapper de toutes ses forces le flanc de l’animal. Pour autant, la bête n’avait pas reculé. Le jeune homme avait tout juste réussi à détourner son attention.

La trilogie SUBLUTETIA

Eric Senabre

Une saga trépidante, mêlant histoire et fiction dans un univers passionnant.

Nathan et Keren ne pouvaient détacher leur regard de ce ciel improbable, ce fragment d’infini mystérieusement emprisonné dans le ventre de la capitale. Après des heures de fuite dans des dédales obscurs, ce bain de lumière était pour eux bien plus qu’un repas copieux ou une boisson fraîche – dont ils mouraient pourtant d’envie. Sans même s’en rendre compte, Keren serra un peu plus fort la main de Nathan. Ils n’avaient fait que descendre, toujours plus profondément : comment le ciel pouvait-il être au-dessus de leur tête ?

La Révolte de Hutan
Tome 1

Le Dernier Secret de maître Houdin
Tome 2

Le Ventre de Londres
Tome 3

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