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L'hypocondrie. la société hypocondriaque.

Avril 2020 Éditions In Press

Conception couverture : Elise Ducamp Collin Mise en pages : Elise Ducamp Collin

Toute représentation ou reproduction, intégrale ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur, ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite (Loi du 11 mars 1957, alinéa 1er de l’article 40). Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code Pénal.

Collection Psy pour tous, dirigée par Gérard Bonnet

Gérard Bonnet est psychanalyste (APF), co-créateur du Collège des Hautes Études Psychanalytiques. Il a été enseignant de psychopathologie à l’Université Paris VII, secrétaire de rédaction de la revue Psychanalyse à l’Université. Il est l’auteur de nombreux ouvrages de psychanalyse. Après avoir travaillé toute sa carrière en hôpital et en secteurs psychiatriques, il dirige actuellement l’École de Propédeutique à la Connaissance de l’Inconscient (EPCI), où il dispense un enseignement de psychanalyse destiné à un large public.

Table des matières

Introduction « La plus vieille maladie du monde »

1re PARTIE : Vous avez dit hypocondriaque ?

Chapitre 1 : Portrait-robot du malade imaginaire

Chapitre 2 : Trois figures de l’hypocondrie

Test : Et vous, êtes-vous hypocondriaque ?

2e PARTIE : Construction d’un hypocondriaque

Chapitre 1 : Un corps « pas comme les autres »

Chapitre 2 : Un questionnement sans fin

Chapitre 3 : Un narcissisme envahissant

3e PARTIE : Les complications de l’hypocondrie

Les complications les plus fréquentes

Chapitre 1 : Les tendances paranoïaques

Chapitre 2 : Dépressif ou hypocondriaque ?

Chapitre 3 : Un entourage trop complaisant

Chapitre 4 : L’hypocondrie : un mal complexe

4e PARTIE : Actualité de l’hypocondrie.

Chapitre 1 : Les nouveaux hypocondriaques

Chapitre 2 : De nouvelles formes d’hypocondrie

Chapitre 3 : Le retour des vieilles terreurs

5e PARTIE : Quels remèdes… s’il y en a ?

Chapitre 1 : Pourquoi vouloir soigner le malade imaginaire ?

Chapitre 2 : Que faire pour l’aider, et à qui s’adresser ?

Chapitre 3 : Est-ce qu’il va guérir ?

Conclusion : Le seul obstacle insurmontable : le refus de guérir

Bibliographie

Glossaire

Chez le même éditeur

Introduction « La plus vieille maladie du monde »

Si l’hypocondrie m’a interpellée, c’est qu’elle est à la fois la plus ancienne des maladies, la plus mystérieuse, et celle dont la « guérison » paraît la plus incertaine.

– C’est la plus ancienne des maladies, puisqu’elle fut introduite par Dioclès de Caryste au IVe siècle avant notre ère, décrite par Hippocrate et Galien ; elle a traversé les siècles et la littérature, des fabliaux du Moyen Âge au docteur Knock, en passant par le Malade imaginaire de Molière, jusqu’à notre époque de haute technicité.

– C’est aussi la plus mystérieuse, dans la mesure où elle associe dès le départ une douleur somatique précise, la fameuse « épine fichée dans l’hypocondre droit » citée par Hippocrate, à une atteinte psychologique faite de tristesse et de crainte permanentes, que Galien attribuait à la « bile noire », et dont Jean-Paul Sartre, dans La Nausée, faisait l’expression d’un mal-être existentiel.

– C’est enfin la plus difficile à guérir – et là, je me référerai directement à ma propre expérience : ce sont ces patients-là, disons ceux dont l’hypocondrie constitue le symptôme majeur (car la plupart de nos patients sont plus ou moins hypocondriaques), ce sont eux donc qui mettent le plus souvent en échec notre éventail thérapeutique ; c’est parmi eux que j’ai rencontré le plus grand nombre de cures interrompues sans explication, laissant dans ce départ le message de notre impuissance et de leur désespérance.

À vrai dire, je ne me serais peut-être pas attardée sur la question si l’échec avait été aussi constant que je le laisse entendre. J’aurais sans doute, comme d’autres avant moi, et non des moindres, décidé que l’hypocondriaque était un malade « intraitable », dans tous les sens du terme. N’est-ce pas Freud lui-même qui, dans une lettre à son disciple et ami Ferenczi, reconnaissait, avec cet art de la litote qu’il aimait parfois cultiver :

« J’ai toujours senti que l’obscurité dans la question de l’hypocondrie était une lacune disgracieuse dans notre théorisation. »

Mais voilà : à côté des cas désespérés et désespérants, il y a ceux qui s’en sont tirés, voire qui en ont profité pour se retrouver « mieux qu’avant » ; et il y a aussi ceux qui restent en ballottage, ceux dont nous essayons tant bien que mal de maintenir la tête hors de l’eau, avant qu’ils trouvent une issue de secours. Tout n’est donc peut-être pas perdu d’avance, et l’interrogation centrale reste posée : « Peut-on soigner, voire guérir le malade imaginaire ? »

Cette question n’est pas réservée aux thérapeutes : les hypocondriaques et leurs proches y sont confrontés chaque jour. C’est à eux que j’ai choisi de m’adresser, en essayant de répondre aux nombreuses questions qu’ils peuvent se poser.

Il s’agit d’abord d’identifier la maladie. À partir de quel moment peut-on dire qu’un sujet est hypocondriaque ? Autrement dit, à quoi le reconnaît-on ? Face à la souffrance de l’intéressé, une souffrance incomprise ou déniée par son entourage, face à la dégradation de ses relations sociales, que penser ? Quel poids doit-on donner à ces signes de détresse ?

La maladie reconnue, c’est la question du pourquoi qui se pose. Qu’est ce qui fait (qui « fabrique ») un hypocondriaque ? L’histoire infantile peut-elle tout expliquer ? Y a-t-il des prédispositions particulières, portant certains individus plus que d’autres à devenir hypocondriaques ? Ou est-ce seulement une trop grande préoccupation de soi-même ?

Cependant, quand l’hypocondrie est là, installée, il faut aller plus loin. Doit-elle être considérée comme une « maladie » en soi ou aurait-elle à voir avec « autre chose » ? On peut voir dans l’hypocondrie une tendance à la persécution, qui s’exprimerait par la méfiance vis-à-vis de son propre corps. Elle peut être aussi liée à une dépression* plus ou moins larvée – ou même être une façon de manipuler son entourage. Il n’y a pas « un » hypocondriaque. Chacun vit à travers sa maladie une expérience douloureuse unique, propre à son histoire.

Dans un point de vue plus large, on peut se demander pourquoi on constate aujourd’hui un regain d’intérêt pour l’hypocondrie. Peut-on conclure à une « actualité de l’hypocondrie », qui se traduirait par l’apparition de nouveaux types d’hypocondriaques, et de nouvelles formes d’hypocondrie ? C’est finalement tout l’environnement social qui est remis en cause ici. Ne voit-on pas apparaître petit à petit une nouvelle conception de la maladie qui, de la sphère corporelle, tend à s’étendre à tous les pôles de la personnalité ?

Mais reste la question concrète et urgente de la prise en charge du malade… Est-ce une aberration que de vouloir soigner un « malade imaginaire » ? Peut-on envisager des « remèdes », et si oui de quelle nature ? Comment s’y retrouver dans la diversité des thérapies existantes ? Entre les psychothérapies* « classiques » et les thérapies « corporelles » dont la vogue tend à se répandre, n’y a-t-il pas des approches spécifiques, adaptées à la double nature – physique et psychique – de l’hypocondrie ?

Telles sont les questions auxquelles nous allons essayer de répondre à partir d’un certain nombre de cas, que nous avons été appelés à rencontrer et qui n’ont rien d’imaginaire, même si nous avons veillé à prendre toutes les précautions nécessaires pour respecter le principe de confidentialité.

1re PARTIE : Vous avez dit hypocondriaque ?

Chapitre 1 : Portrait-robot du malade imaginaire

Qui est le malade imaginaire ? Cette question sera sous-jacente tout au long de cet ouvrage. Commençons par une définition, qui nous permettra de circonscrire le sujet : dans quelle mesure peut-on dire de quelqu’un qu’il est hypocondriaque ?

1. Comment le définir ?

L’hypocondriaque, au sens commun du terme, c’est le malade imaginaire, celui qui se croit atteint de toutes sortes de maladies qui échappent toutefois à tout diagnostic, donc à tout traitement. Le sens commun n’est pas très éloigné de l’interprétation médicale : l’hypocondriaque c’est le patient aux prises avec un souci permanent de sa santé, avec un doute tout aussi constant sur l’état et le fonctionnement de ses organes, qui hante les cabinets médicaux dans sa conviction d’être malade, conviction qui résiste à toutes les investigations et à toutes les réassurances.

L’hypocondriaque, en fin de compte, ne va jamais bien :

– soit il se croit atteint d’une « longue maladie », de préférence à risque vital, le cancer restant à cet égard le meilleur candidat – ne serait-ce qu’en raison de son caractère sournois et de la diversité de ses localisations, qui peut s’accorder de douleurs et symptômes en tout genre ;

– soit il souffre d’une faiblesse généralisée, interprétée le plus souvent comme une fragilité constitutionnelle, qui va l’exposer prioritairement à tous les risques de la vie courante, de l’allergie saisonnière à l’intoxication alimentaire ;

– soit il est atteint de douleurs erratiques dont le siège peut varier – ce qui va donner lieu aux interprétations les plus fantaisistes, mais qui présenteront ce trait en commun de déjouer tout diagnostic précis et donc de résister à toute thérapeutique concertée.

2. À quoi le reconnaître ?

L’hypocondriaque se remarque d’abord à l’intensité de sa fréquentation médicale. Il est un client assidu des laboratoires d’analyse, des centres de radiologie et des consultations spécialisées. Je connais une famille de quatre personnes (il y a des hypocondries « familiales ») dont un membre au moins passe chaque semaine par le service d’urgences d’un grand hôpital parisien.

La démarche ne s’arrête généralement pas là : déçu par la médecine officielle et renseigné par les magazines santé dont il est un fervent consommateur, l’hypocondriaque va devenir un très bon client des médecines douces, voire de pratiques ésotériques.

Dès lors, il lui reste fort peu de temps pour un autre type d’activité. L’hypocondriaque va avoir tendance à multiplier les arrêts de travail, mais aussi à éviter tout centre d’intérêt qui pourrait l’éloigner de sa préoccupation première. À vrai dire, l’hypocondriaque ne s’intéresse qu’à lui-même et à sa santé, au point qu’il peut impressionner par son égocentrisme. Vous pouvez lui annoncer tous les malheurs de la planète : ce sera toujours très peu de chose à côté de ses souffrances.

Et pourtant, curieusement, l’hypocondriaque reste rarement seul, tant il possède l’art de retenir l’attention de l’entourage. Le plus souvent, il vit en couple, parent/enfant, compagne/compagnon, accompagné donc d’un garde-malade doublé d’un ange gardien, dont la fonction essentielle consiste à se dévouer corps et âme à la plainte hypocondriaque. Beaucoup plus de couples qu’on ne le croit sont fondés sur cette relation névrotique où l’un sert de réconfort à l’autre en même temps qu’il trouve dans cette dévotion la justification de son existence. Couples étranges, où l’on vit comme frère et sœur, échangeant des câlins, mais dont la sexualité progressivement s’absente, l’hypocondriaque étant bien trop « malade » pour se dépenser en ébats amoureux, et l’autre trop occupé à jouer la « nounou » pour reprendre le rôle de l’amant. Ce n’est d’ailleurs pas seulement la vie amoureuse, mais l’ensemble de la vie sociale qui s’éloigne : l’hypocondriaque fuit tous les plaisirs, comme susceptibles de lui apporter un surcroît de malaise et de fatigue. Du reste, les autres bientôt s’éloignent, fatigués d’entendre, en réponse au plus banal : « comment ça va ? » la litanie des nuits sans sommeil et des matins nauséeux.

3. Vrai ou faux malade ?

Tout dépend du sens qu’on donne à la maladie. Si l’on envisage une maladie organique, fonctionnelle, décelable par les moyens actuels de la médecine, on peut répondre par la négative. Si l’on signifie par là qu’il souffre, incontestablement, il est malade.

– Physiquement d’abord, car ses douleurs, si exagérées soient-elles par l’attention qu’il leur porte, n’en sont pas moins réelles.

– Psychiquement surtout, puisqu’éternellement anxieux, incapable de jouir du moindre plaisir de l’existence, ne devant sa survie qu’à la condition d’être constamment protégé, assisté, surveillé.

Certes, il faut se défier d’une complaisance exagérée envers les souffrances corporelles exprimées, mais il n’en reste pas moins que le malade imaginaire a besoin d’aide : il faut l’inciter à se soigner, afin de tenter avec lui de l’extraire de ce bourbier dans lequel il s’est enfoncé.

Dans quelle mesure est-ce possible ? C’est ce que nous allons essayer de comprendre à travers les trois destins fort divers de Richard et son ulcère, Ophélie et sa grande fatigue, Anne-Marie et son corps de douleur.

Chapitre 2 : Trois figures de l’hypocondrie

1. Richard et son ulcère

Il est touchant, Richard, dans sa détresse. Il en a marre d’avoir mal, marre d’avoir peur ; il est touchant dans sa réserve aussi : un garçon raisonnable qui jamais n’aurait pensé avoir recours à une « psy »...

En fait, il vient au nom de son estomac. Il a d’abord pensé qu’il avait un ulcère, et il semble bien en effet qu’il y ait eu un ulcère. Le problème reste que, l’ulcère traité et apparemment guéri – c’est du moins ce qu’affirment les examens – Richard continue de souffrir : des nausées au petit matin, des jours entiers sans manger, et ces torsions au niveau de l’estomac qui le surprennent aux moments les plus inopportuns. Sa vie tout entière en est empoisonnée, dans la mesure où chaque repas est synonyme de malaise, a fortiori lorsqu’il s’agit de rencontres d’amis ou de fêtes de famille, bref de ces circonstances où il est de bon ton d’être heureux, et où manger fait partie du bonheur.

De toute façon, Richard s’est toujours senti seul. Venu à Paris pour préparer un CAPES de Lettres, il a vécu successivement en internat, puis en foyer d’étudiants, et enfin dans ce petit appartement de célibataire où il se retrouve chaque soir, triste et solitaire. En fait, la vie de famille lui manque terriblement.

Dès la première séance, il est question de son père, décédé brutalement d’une attaque cérébrale, alors qu’il avait une dizaine d’années. Alors, le grand garçon qu’est devenu Richard pleure, comme il ne s’était jamais donné le droit de pleurer, de peur de faire du mal à sa mère ou à sa sœur. On comprend qu’il s’est très précocement installé dans un rôle de chef de famille, qui est devenu en quelque sorte sa raison d’exister : d’où cette culpabilité qu’il ressent d’avoir laissé sa mère et sa sœur seules, là-bas, du côté de Poitiers. Sa culpabilité est aggravée par le fait qu’il vient de rater son CAPES, et que, par conséquent, il a l’impression d’avoir « fait tout ça » pour rien.

L’ulcère est survenu au moment même où cette mère, vis-à-vis de laquelle il avait joué le rôle de substitut de mari, s’ingéniant à remplacer le père idéalisé au point de lui avoir consacré toutes les années que les autres emploient à vivre leur jeunesse, cette mère vient de lui annoncer qu’elle a trouvé un nouveau compagnon avec lequel, selon la formule usuelle, elle a l’intention de « refaire sa vie ».

Dans nos exercices d’imagerie mentale, il se voit, à Noël prochain, tout seul au bout de la table familiale reconstituée, lui, le célibataire, le veuf, l’inconsolé. Et il a terriblement mal à l’estomac. Car Richard, qui est plutôt joli garçon, n’a pas de copine. « Elles ne m’aiment pas, dit-il. Ça va d’échec en échec. Je n’ai jamais eu de petite amie. » Et d’évoquer l’étudiante rencontrée pendant son année de maîtrise et qui l’a laissé tomber avant même qu’il ait pu se déclarer… Il en veut à Paris, qu’il rend responsable de sa solitude. Il en veut à ses études, dont il n’est plus certain qu’elles lui correspondent. Il en veut à la terre entière, qui ne le comprend pas.

Ce qui frappe en lui, c’est sa raideur, sa rigidité, qui le protège d’une extrême timidité. Dans un premier temps, nous travaillerons en relaxation, apprenant à respirer, à se détendre, à prendre conscience de son schéma corporel. Richard prend beaucoup d’intérêt à ces exercices. Il semble prêt à se réconcilier avec la vie, parle de son goût pour la musique, projette d’animer une chorale. « Ça va mieux », admet-il. Et puis, à nouveau, l’air renfrogné : « C’est revenu. » Il est en colère, très en colère que l’amélioration des semaines précédentes ne se soit pas confirmée, et je sais qu’il m’en veut. Je laisse passer la colère, encore qu’elle me semble constructive. À la séance suivante, il m’annonce qu’il est allé consulter un gastro-entérologue, pas le même que la fois précédente. L’échographie n’a révélé aucune anomalie. Il est en attente des résultats d’une cœlioscopie qui, elle non plus, « ne donnera rien ». En attendant, il revient sur la genèse de ses souffrances. Jusqu’à ce qu’il ait cette phrase qui va se révéler décisive : « Il y a eu comme un trou noir. » Trou noir qui peut évoquer cet ulcère ou pseudo-ulcère à l’estomac, mais qui surtout fait référence à tout un pan de sa vie. Trou noir de son arrivée à Paris, en exil de sa province et de la maison familiale. Trou noir, parce que la première fille vis-à-vis de laquelle il avait osé se manifester s’était dérobée, sans explication. Trou noir de l’échec au concours, alors qu’il venait de sacrifier plusieurs années à le préparer. Trou noir surtout, parce que ce fut le moment choisi par sa mère pour lui annoncer qu’elle s’était trouvé un nouveau compagnon. Mais ce trou noir nous a beaucoup servi, parce qu’il a permis à Richard, si mal à l’aise avec son inconscient, de faire l’association entre le trou noir à l’estomac et le trou noir du désespoir. À partir de là, les choses vont s’élaborer. Nous revivrons le traumatisme que fut la mort du père, les années de silence qui s’en sont suivies et qui ont rendu le deuil impossible, le compagnonnage du fils et de la mère, celui-ci tenant la main à celle-là jusqu’à prendre la place du mort. Comment ne pas comprendre la colère qui s’est emparée de Richard, quand la mère avec laquelle il avait noué cette relation fusionnelle lui annonça qu’elle allait « refaire sa vie », une vie à elle, où il n’est pas ? Il aura ce mot terrible : « Je n’étais plus là pour la surveiller. »

Nous laisserons passer l’orage. L’essentiel est que quelque chose ait été compris. Peu à peu, on avance. Richard participe à des concerts, se fait de nouveaux amis, hors de son cercle habituel. Vient même le jour où il m’annonce qu’il a rencontré une amie dont, comme il dit, il est peut-être en train de tomber amoureux. Il lui faudra cependant un certain temps et un nouveau travail en commun pour lui permettre de « concrétiser ». Toujours est-il qu’aujourd’hui, il vient d’emménager dans un nouvel appartement avec sa compagne, il découvre beaucoup de qualités à l’ami de sa mère, et il n’a plus jamais mal au ventre.

Alors, est-il heureux, Richard ? J’ai presque envie de lui dire qu’il n’a plus besoin de moi. Lui désire qu’on continue, et je crois savoir pourquoi. Il va bien tant que tout va bien, mais il redoute en lui cette fragilité qui lui vient d’avoir été l’enfant trop aimé de parents idéalisés.

1.1. Richard est-il hypocondriaque ?

Il l’est sans doute, puisqu’il est persuadé d’être atteint d’une maladie, l’ulcère à l’estomac, qui ne répond à aucun critère organique ou fonctionnel. Caractéristique aussi de l’hypocondrie, cet entêtement à répéter au-delà d’un diagnostic rassurant les consultations et les investigations, jusqu’à en avoir épuisé l’éventail. On pourrait objecter que sa maladie n’est pas aussi imaginaire qu’il y paraît puisqu’il souffre réellement, qu’il a des nausées et a perdu l’appétit. Ce serait oublier que l’hypocondrie, de par l’attention surdimensionnée qu’elle porte à l’organe réputé malade, est capable de créer ou d’amplifier des sensations qui en temps ordinaire seraient passées inaperçues. La preuve a contrario est d’ailleurs apportée par le fait que, une fois rassuré quant à l’origine psychique de sa maladie, Richard n’a plus jamais eu mal au ventre.

Mais son hypocondrie est particulière, car elle est réactionnelle à des accidents de l’existence : l’isolement de sa famille, l’échec au concours, la déception sentimentale, et surtout cet événement majeur qu’a constitué l’aveu de la mère qu’elle allait « refaire sa vie ».

Ceci dit, Richard s’est rappelé au cours du traitement avoir manifesté dès l’enfance des tendances hypocondriaques, partageant le souci que sa mère avait de sa santé et réagissant à la moindre contrariété par le « mal au ventre » qui lui évitait d’aller à l’école. Nous voyons du reste comment à la fin de l’histoire, il manifeste cette clairvoyance sur lui-même qui lui fait craindre une récidive, le jour où les circonstances lui seraient moins favorables.

1.2. Qu’est-ce qui lui a permis de s’en sortir ?

Richard a eu beaucoup de chance. Il s’est sorti en quelque six mois d’une hypocondrie qui aurait pu envahir tous les domaines de son existence, jusqu’à faire de ce jeune homme d’à peine 30 ans un infirme social. Les thérapies d’hypocondriaques exigent généralement beaucoup plus de temps, parfois quelques années, compte tenu d’une part de l’éventualité des récidives, et d’autre part des résistances présentées par le patient lui-même, inquiet à la perspective de ne plus être malade. La « chance » de Richard a été de consulter tôt, pour une hypocondrie qui, venant de se manifester, était à peine installée, en tout cas qui était encore limitée à cet « ulcère à l’estomac » sur lequel elle s’était focalisée.

Cependant, et plus profondément, d’autres motifs sont intervenus qui ont rendu Richard accessible à la thérapie. S’il a pu échapper à la maladie, c’est essentiellement parce qu’il est resté un garçon sensible, ouvert aux sentiments et aux émotions. L’attitude égocentrique dans laquelle nous l’avons trouvé lors de notre rencontre, incapable de nouer une relation ou de manifester un intérêt qui l’éloignait de sa « maladie », peut être interprétée comme un effet secondaire de la peur et de la souffrance, aggravé par ce qu’il pouvait interpréter comme un abandon de la part de sa mère. Mais il était demeuré fondamentalement ouvert aux autres, ce qui lui a permis :

– dans un premier temps, de nouer avec nous un transfert positif et de nous faire confiance au point d’admettre l’interprétation que nous lui proposions ;

– par la suite, de lier des relations amoureuses en même temps qu’il devenait capable de « pardonner » à sa mère, et de lui manifester à nouveau son affection.

2. La grande fatigue d’Ophélie

Je me suis toujours sentie mal à l’aise, en face d’Ophélie. Un visage parfait, des gestes mesurés, un goût sans faille dans le choix de ses vêtements et de leurs couleurs. Tout est trop lisse, trop calme, rien qui trahisse le vivant. D’ailleurs, Ophélie ne vit pas, en ce sens qu’elle « ne fait rien de sa vie ». Elle reçoit d’un père parti s’enrichir en Asie du Sud-Est une pension confortable qui subvient largement à ses besoins. C’est heureux, au moins sur le plan pratique, car Ophélie se sent incapable de la moindre activité.

Elle se présente comme une malade perpétuelle, même si ses symptômes changent de localisation, et donc de signification, justifiant le recours aux spécialistes les plus divers. Ce qui ne change pas en revanche, c’est son immense fatigue, qu’elle traîne tout au long de ses journées, impuissante même à ouvrir un livre, sans autre horizon que de guetter chaque soir à la même heure le retour de son compagnon, un certain Yvon, attentif à ses moindres caprices et confiné apparemment dans un rôle de garde-malade. Les seules diversions viennent des visites chez « son » médecin, assorties de prescriptions d’analyses et de radiographies qui vont l’occuper quelque temps et dont elle attendra les résultats dans un état de tristesse anxieuse qu’une nouvelle visite chez le praticien ne suffira pas à dissiper, si ce n’est en ouvrant sur une nouvelle ordonnance et une nouvelle série d’investigations.

Je ne vois pas très bien d’ailleurs ce qui l’a conduite jusqu’à moi, si ce n’est la pression de son généraliste, qui visiblement n’en peut plus et cherche à s’en débarrasser. Mais je suis bien consciente de représenter pour elle un pis-aller dans la mesure où elle n’a confiance que dans la médecine, la vraie, celle du corps, puisque c’est son corps qui la fait souffrir. Ce corps est vécu comme le lieu de tous les soupçons, de toutes...