DU MÊME AUTEUR

Série « Jana Berzelius »

Marquée à vie

Sommeil blanc

D’une mort lente

La Marque du père

L’Appel de la sirène

À grand-père et grand-mère

PROLOGUE

Il pleuvait des cordes et le vent glacial traversait son survêtement élimé. Grelottant, l’adolescent s’appuya à la façade en bois du centre de loisirs fermé. De là, il pouvait observer la rue trempée et l’abribus où se serraient Zoran, Danne et Martin.

Les acheteurs étaient repartis, les gars avaient fini leur boulot. Plus qu’à compter les billets et les sachets restants, ils allaient pouvoir rentrer.

Ça lui tordait pourtant le ventre.

Il ne voulait pas rester là. Il ne voulait rien avoir à faire avec la bande, mais il n’avait pas osé refuser. Les gars lui avaient ordonné de faire le guet et il n’avait pas droit à l’erreur, il devait rester concentré à tout moment.

En face de l’abribus s’étendait la forêt de Vrinnevi. Les troncs d’arbres formaient un mur noir et menaçant dans l’obscurité. Il détourna le regard, remonta jusqu’en haut la fermeture de son sweat à capuche et se frotta vigoureusement les mains pour réchauffer ses doigts gelés.

Deux phares le figèrent sur place. Merde ! Une voiture qui approchait ? Oui. Fallait-il donner l’alarme ? Non, la voiture tourna au carrefour dont le réverbère était déglingué.

Dès qu’elle eut disparu, il observa à nouveau les gars sous l’abribus.

Zoran pointait une main vers la forêt. Il semblait avoir aperçu quelque chose. Les autres ricanèrent en hochant la tête, fourrèrent l’argent et les sachets restants dans leurs poches et se précipitèrent dans la direction qu’il indiquait.

Le guetteur tendit le cou, mais ils avaient déjà tous les trois disparu parmi les arbres. Pourquoi s’étaient-ils tirés ?

Il jeta un coup d’œil vers la rue. Pas une voiture, pas un chat. Rien que l’asphalte noir, luisant sous la pluie.

Soudain, un cri retentit dans les bois.

Il retint son souffle et tendit l’oreille. Quelqu’un semblait donner l’ordre de tenir quelque chose.

À pas de loup, il gagna la lisière et jeta un œil entre les troncs. D’ici, il voyait les gars au loin.

— Mais putain… ? murmura-t-il.

Ils passaient à tabac quelqu’un étendu au sol. Mais qui ? Impossible de le savoir. La scène le mettait mal à l’aise.

Il se cacha derrière un tronc, piétina le sol avec impatience pendant une bonne minute, espérant que les gars reviennent, mais il ne se passait rien.

Il risqua à nouveau un coup d’œil. Il ne voyait plus ni Zoran, ni Danne, ni Martin.

Le cœur battant, il s’enfonça plus avant dans la forêt obscure. Le sol était meuble et mouillé, une odeur de terre et de feuilles pourries lui montait aux narines.

Il contourna une souche et écarta quelques branches de bouleau hirsutes, continua à progresser entre les arbres et les fourrés. Toujours pas un mouvement, pas une voix.

Où étaient-ils passés ?

La pluie avait imbibé son sweat et ses orteils étaient engourdis dans ses baskets détrempées. Il n’aurait pas dû se trouver là, il aurait dû regagner son poste près du centre de loisirs.

Il aperçut soudain quelque chose un peu plus loin sur le sol. Qu’est-ce que c’était ? Un animal ?

Essuyant la pluie sur son visage avec la manche de son sweat, il continua à avancer lentement. Une bête, ça devait être une bête, se répétait-il. Puis il se figea, comme si son corps avait gelé sur place. Devant lui gisait Zoran, la tête couverte d’une substance poisseuse. Du sang ? Oui, il y avait du sang partout. Sur son cou, sur son blouson, par terre.

Il recula en titubant. La peur le submergea quand il vit les corps de Danne et de Martin un peu plus loin. Ils étaient tout aussi inertes, tout aussi ensanglantés.

— Merde, merde, merde…, gémit-il.

Il entendit alors une branche craquer et aperçut une silhouette entre les arbres. Une femme, les cheveux plaqués par la pluie, la bouche crispée.

Il s’aplatit derrière le buisson le plus proche, mort de trouille à l’idée qu’elle remarque sa présence. Mais elle ne se retourna pas et quitta posément les lieux.

1

Trois semaines plus tard

— Je vous jure, je ne sais pas qui les a tués.

Le garçon brun trépignait de frustration sur son siège dans la salle d’interrogatoire face à elle. Il avait beau avoir l’air innocent d’un jeune de vingt ans parfaitement ordinaire, l’inspectrice Mia Bolander savait qu’il avait la violence dans le sang. Armand Muric avait été mêlé à plusieurs affaires de coups et blessures. Deux ans plus tôt, il avait été libéré d’un établissement pénitentiaire pour mineurs, où il purgeait une peine pour avoir cassé les dents d’un type de son âge devant une pizzeria de Hageby.

— Ne crains rien, ta compagne a certifié que tu étais chez toi. Tu n’es pas suspect, dit-elle en écartant les mèches blondes de son front. Nous voulons juste t’entendre au sujet de la soirée du mardi, il y a trois semaines.

— Alors pourquoi m’avoir amené ici ? demanda Armand. Si vous savez déjà que ce n’est pas moi ?

— Comme vous le constatez certainement, mon client est outré qu’on le retienne dans cette pièce depuis maintenant plus d’une heure, intervint le défenseur d’Armand, un homme affublé de larges moustaches et d’un double menton.

— Je comprends, répondit posément Mia. Mais j’ai besoin de savoir qui a tué Zoran Kader, Daniel Persson et Martin Lindberg dans la forêt de Vrinnevi, et quelle piste nous pouvons suivre pour retrouver cette personne. Votre client a sûrement des informations à ce sujet.

— Vraiment ? fit l’avocat en joignant les mains sur sa bedaine.

— Oui, puisque les trois victimes appartenaient au gang Komados. Comme lui.

Armand se tortilla à nouveau sur sa chaise.

— C’est fini, lâcha-t-il. Je n’en fais plus partie.

Mia sentit que sa patience était à bout.

— Raison de plus pour que vous puissiez nous donner les noms des personnes et des groupes ayant menacé Komados, non ?

— Écoutez…

Armand retroussa les manches de son blouson Adidas, dévoilant des tatouages.

— Je vis honnêtement depuis plus d’un an à présent, j’ai un boulot, une famille, et j’aimerais tellement…

Il se tut, déglutit difficilement.

— J’aimerais tellement que mon fils soit fier de moi, OK ? Je voudrais lui prouver, à lui et à ma famille, qu’on peut s’en sortir malgré toutes les emmerdes que j’ai dû traverser.

Mia essaya de cerner quels sentiments Armand éveillait en elle. De la pitié ? Peut-être. Elle savait quel défi cela représentait de s’extirper d’une organisation criminelle. Elle avait la certitude que la peur et la fatigue qu’elle lisait dans ses yeux étaient bien réelles. Elle avait déjà vu ce regard-là. Mais ça remontait à longtemps et ce n’était pas le moment d’y penser. Il fallait qu’elle se concentre.

— Quelles emmerdes ? demanda-t-elle en croisant les bras sur son pull noir couvert de bouloches. Tu es menacé ?

— Non…

Mia l’observa.

— Alors pourquoi porter un gilet pare-balles ?

Le regard d’Armand s’assombrit, il parut longtemps peser ses mots avant de répondre :

— Vous ne pouvez pas me laisser tranquille ? Je veux juste vivre en paix avec ma famille. Elle est tout pour moi, absolument tout.

— Alors voilà ce qu’on va faire, déclara Mia en se penchant en avant. Si tu nous donnes quoi que ce soit qui nous permette d’avancer, je te mets en relation dès aujourd’hui avec notre groupe de protection des témoins.

Armand secoua énergiquement la tête.

— Non, non…

— Si, et à ton tour d’écouter maintenant, reprit-elle avec conviction. Aide-nous, et on t’aidera.

— Mais je ne veux pas de votre aide, ça fait longtemps que j’ai raccroché, et si je dis un seul mot, je suis mort. Vous le savez aussi bien que moi, c’est comme ça que ça marche.

Mia soupira. Elle le savait, évidemment, mais, frustrée de piétiner dans cette affaire, elle avait espéré pouvoir négocier.

— Excusez-moi, mais cet interrogatoire ne mène à rien, intervint l’avocat en triturant sa moustache. Comme mon client vous le répète, il n’a aucune information à vous communiquer, je ne vois donc aucune raison de le retenir ici plus longtemps.

Mia se mordit la joue et réfléchit. Fallait-il relâcher Armand ? Même s’il n’avait rien à voir avec ces meurtres, il était menacé, de toute évidence. Mais il refusait l’aide de la police.

— C’est bon, finit-elle par concéder.

— Je peux me barrer ? demanda Armand en la regardant.

— Tu peux partir.

Son téléphone vibra dans la poche de son jean. Elle le sortit et vit que c’était un appel de son chef, Gunnar Öhrn. Elle attendit qu’Armand et son avocat aient quitté la salle pour répondre.

— Qu’est-ce qu’il y a, Gunnar ?

— Tu es toujours dans la maison ?

— Je suis dans la salle d’interrogatoire, j’allais rentrer.

— Tu pourrais monter une seconde ?

— Pourquoi ? gémit-elle.

— Je veux te présenter quelqu’un.

Le commissaire Henrik Levin prit la première enveloppe de la petite pile posée sur la table. Par la fenêtre, le soleil déclinait. On n’était que fin avril, mais une vague de chaleur déferlait sur le pays, et les dépliants publicitaires que Henrik avait écartés en triant le courrier débordaient d’offres pour des meubles de jardin et des barbecues.

Il déchira l’enveloppe, l’oreille bercée par le bruit de fond rythmé du lave-vaisselle. D’habitude, à cette heure-ci un lundi soir, les cris des enfants dominaient, mais Felix et Vilma s’étaient enfermés dans leurs chambres avec leurs casques et leurs jeux vidéo. Le petit dernier, Vilgot, dormait déjà.

— Là, on a tout ce qu’il nous faut…

Henrik leva les yeux sur sa femme, assise en face de lui, qui regardait quelque chose sur son iPad. La lueur de l’écran rendait son visage plus blafard et maigre encore. Le médecin avait dit qu’elle allait se rétablir peu à peu, mais qu’il lui faudrait du temps pour se remettre de l’expérience traumatisante qu’elle avait traversée et qui avait failli complètement détruire leur famille.

— Une cuisine rénovée, une cheminée, et écoute ça : une plage privée…

Emma tourna vers lui l’écran où s’affichait la photo d’une petite maison rouge aux angles blancs.

— Qu’est-ce que tu en penses ?

— Jolie, marmonna Henrik en dépliant une facture d’électricité.

Il s’efforçait désespérément de ne plus penser à la tueuse en série qui avait failli tuer Emma quelques semaines plus tôt.

— Tu ne regardes même pas, lâcha-t-elle avec déception en reprenant sa tablette.

— Mais si, elle est très jolie, dit Henrik en levant à nouveau les yeux. Vraiment.

Il avait d’abord accueilli avec un certain scepticisme l’idée d’acheter une maison de vacances dans l’archipel Sankt Anna. Mais Emma avait tant insisté et rabâché combien il serait formidable de posséder un coin de paradis à l’écart de la ville qu’il avait laissé l’idée germer. Peut-être que ce projet ferait diversion et redonnerait à sa femme de l’énergie ?

— Il y a aussi un ponton.

Emma défit ses cheveux bruns, qui retombèrent sur ses épaules étroites.

— Imagine, un petit bateau à moteur, et…

— Pas si vite ! protesta Henrik en posant sa facture. Combien coûte la maison ?

— Trois millions.

— Trois millions ?

— Pour lesquels nous avons une promesse de prêt, s’empressa-t-elle d’ajouter. Et n’oublie pas que c’est un terrain avec plage privée.

Elle fit la bouche en cœur, et il ne put s’empêcher de sourire.

— Bon, d’accord.

— Vraiment ?

Elle rattacha ses cheveux.

— Je nous inscris tout de suite pour la visite, dans ce cas.

— Vas-y, répondit Henrik en prenant l’enveloppe suivante.

Elle portait le logo de la police.

Emma l’interrogea du regard.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Je ne sais pas, dit-il en décachetant l’enveloppe.

— Rien à voir avec le boulot, j’espère, commenta-t-elle d’un ton plus sec. Tu as promis d’être en congé.

— C’est juste une photo, la rassura Henrik. Et un message de bon rétablissement de la part de Gunnar.

— Je peux voir ?

Henrik posa la photo devant elle. Elle datait du dîner annuel de l’équipe, trois semaines plus tôt, au restaurant libanais. Ils étaient réunis autour d’une table croulant sous les mezze.

Gunnar affichait une gaieté exagérée. À côté de lui son ex-femme, Anneli Lindgren, technicienne au sein de la police scientifique. Et Ola Söderström, l’expert informatique, arborant le bonnet usé qu’il s’obstinait à porter toute l’année, à l’intérieur comme à l’extérieur. En face, Mia, en compagnie de Henrik et d’Emma. Tous deux ignoraient encore totalement l’horreur qui les attendait.

— Ils étaient tous là, constata Emma en le regardant.

— Tous, sauf Jana…, dit Henrik en hochant lentement la tête.

Il avait tant de fois ressassé cette idée.

— Maman ! appela Vilma depuis l’étage. Tu peux me faire la lecture ?

— Tu veux que je m’en occupe ? proposa-t-il, voyant là une occasion de se changer les idées.

Emma secoua la tête.

— Ça va. Mais tu sais quoi ? J’ai mauvaise conscience quand je pense à Jana.

— Mais pourquoi ? demanda Henrik.

— Parce qu’on ne l’a pas encore remerciée, on aurait dû le faire depuis longtemps. Et si on l’invitait à dîner jeudi ? Il est censé faire beau.

— Tu t’en sens le courage ? s’inquiéta Henrik. Tu ne veux voir personne depuis que tout ça est arrivé.

— S’il y a bien quelqu’un que j’ai envie de retrouver, c’est celle qui m’a sauvé la vie, déclara Emma en redressant le dos.

L’éminente procureure Jana Berzelius ne l’avait pas seulement aidé à traquer la tueuse en série, songea Henrik, elle avait littéralement sauvé la vie d’Emma. Il aurait dû en éprouver une joie et une reconnaissance considérables, mais quelque chose pesait sur sa conscience. Un soupçon désagréable qu’il avait bien trop longtemps ignoré.

— Maman ! s’impatienta Vilma.

— J’arrive, répondit Emma, avant de le regarder à nouveau. Qu’est-ce qu’il y a ? tu as l’air soucieux.

— Non, non, dit-il en détournant les yeux. Tu as raison, bien sûr que nous devons remercier Jana.

— Tu lui enverrais un SMS pour le lui proposer ? Jeudi, à 18 heures ?

— Oui, répondit-il quelques secondes plus tard. Oui, bien sûr.

— Je ne sais rien sur elle, reprit Emma. Elle a une famille ?

— Elle est en couple avec un avocat, Per.

— Précise qu’il est le bienvenu lui aussi, dit-elle avant de quitter la cuisine.

Henrik poussa un grand soupir et se cala au fond de son siège. À contrecœur, il sortit son portable, fixa un moment l’écran sombre, puis entreprit de rédiger le message à Jana.

— Qu’est-ce que tu voulais ? Ça avait l’air urgent.

Mia entrouvrit la porte et regarda Gunnar, assis derrière son bureau. L’enquêteur en chef avait le front ridé. Ses cheveux clairsemés étaient rejetés en arrière, et il portait un pull dans la même nuance jaune que les piles de post-it alignées devant lui.

— Mia, commença-t-il en se carrant dans son siège. Je sais que tu te sens seule depuis que Henrik a pris un congé parental.

Elle croisa les bras et secoua la tête.

— Je n’ai jamais dit que je me sentais seule, j’ai juste demandé pourquoi on ne prenait pas de remplaçant.

— Exactement, et c’est pourquoi je voulais te présenter Patrik Wiking.

Gunnar fit un geste vers l’intérieur de son bureau.

— Ce n’est pas vraiment un remplaçant, plutôt un excellent enquêteur, et qui va t’épauler à partir de maintenant.

Mia poussa la porte complètement et aperçut alors l’homme assis dans le fauteuil en face de son chef. Il avait vraiment tout d’un Viking : des yeux bleu clair, des cheveux blonds et une barbe abondante. Il portait un jean usé et un pull à motifs orange et rouille.

— Alors, c’est toi, la tête de cochon ? fit-il en se levant.

— Hein ? C’est quoi cette histoire, bordel ?

Mia cloua Gunnar du regard.

— Tu trouves que je suis une tête de cochon ?

— C’est ton deuxième nom, et tu le sais bien. Mais ne monte pas sur tes grands chevaux, on ne parlait pas seulement de toi, mais de l’équipe en général.

— Vous avez l’air de former une bonne équipe, dit Patrik en s’approchant d’elle. J’ai toujours respecté les têtes de cochon. Moi, mon ex-femme me traitait de tête de mule.

Il lui sourit et tendit la main.

— Patrik.

— Mia.

Tout en la lui serrant, elle essaya de deviner son âge. Difficile. Il devait avoir quelques années de plus qu’elle, la quarantaine. Grand et large d’épaules aussi, il la toisait d’un œil curieux qui la rendait nerveuse.

— Allez, raconte, dit-il en retirant sa main, sur quoi on va bosser ?

— Gunnar peut te faire un topo. Je n’ai pas le temps.

— Mia, la pria Gunnar.

— Trois membres d’un gang criminel ont été retrouvés morts dans une forêt, résuma-t-elle, et les cent cinquante pages de rapports de police ne contiennent absolument rien. Voilà.

— C’est si mal barré que ça ? demanda Patrik en faisant la grimace.

— Exactement. Et j’adorerais entrer dans les détails, mais, là, je sors juste de l’interrogatoire d’Armand Muric, et je rentre chez moi.

— Comment ça s’est passé ? s’enquit Gunnar.

— Un désastre.

— Il ne nous a rien donné de nouveau ?

— Non. Si seulement nous avions eu un témoin, un seul, cette affaire serait résolue depuis longtemps. Mais personne n’a rien vu, personne ne veut rien dire, et nous ne savons même pas qui a donné l’alerte. Et j’en ai ras le bol de cette enquête. Alors, si vous voulez bien m’excuser, je préfère rentrer chez moi me coucher sur mon canapé avec une bière fraîche plutôt que de perdre du temps avec cette foutue histoire de remplaçant.

— Ça, Mia, c’était gratuit.

— Non, c’était de la franchise, Gunnar. Une autre de mes qualités, sur laquelle je te laisse le soin de disserter.

Jana Berzelius posa sa veste sur son bras avant de sonner à la porte de l’appartement mansardé de Skomakaregatan. Per Åström lui adressa un sourire surpris en ouvrant la porte. Un tablier de cuir brun était noué autour de sa taille, le col de sa chemise blanche était ouvert et des mèches blondes lui tombaient sur le front.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda-t-elle.

— Tu es si belle, dit-il en promenant son regard sur sa robe rouge à manches courtes.

— Je l’ai déjà mise.

— Et je suis content que tu la portes à nouveau.

— Je peux entrer ?

— Donne-moi juste deux secondes, fit-il, radieux, en l’embrassant légèrement sur la bouche.

Jana ne put s’empêcher de sourire en voyant ses yeux vairons la détailler à nouveau. Per était le seul homme qui lui ait jamais vraiment plu. Ils se connaissaient depuis des années, mais elle ne s’était autorisée à lui montrer combien il comptait pour elle que depuis deux semaines seulement. Auparavant, il s’était totalement détourné d’elle pendant une longue période, mais ils n’en parlaient jamais. Ils formaient désormais un couple, et elle n’avait pas l’intention de le lâcher.

— C’est bon, lui cria-t-il depuis la cuisine. Tu peux entrer.

Jana referma la porte derrière elle et suspendit sa veste. Son portable bipa. Elle continua à avancer vers le vaste séjour aux bibliothèques sur mesure et aux hautes fenêtres en lisant le message de Henrik.

À la cuisine, elle trouva Per face au plan de travail en granit, en train de servir deux verres de vin rouge.

— Henrik et Emma veulent nous inviter à dîner jeudi, dit-elle. Pour me remercier.

— C’est gentil, répondit Per en reposant la bouteille, mais vu ce que tu as fait pour eux, tu devrais plutôt recevoir une médaille, ou quelque chose du genre.

Il montra de la tête son bras bandé, conséquence de la blessure par balle qu’elle avait reçue en sauvant Emma.

— Je ne comprends toujours pas comment tu as réussi à maîtriser cette malade.

Jana posa son portable sur le banc en déglutissant. Que dire ? Qu’elle l’avait tuée instinctivement, selon la méthode qu’on lui avait enseignée enfant ?

— J’ai fait pas mal d’autodéfense, lâcha-t-elle, laconique. Tu penses qu’on doit accepter ?

— Bien sûr, répondit Per en accrochant son tablier au dossier d’un siège. Je saute sur la moindre occasion d’être avec toi, et ce serait sympa de voir Henrik et Emma ensemble. J’aimerais juste…

— Quoi ?

— … qu’on puisse passer plus de temps tous les deux. Ce serait… je veux dire, tu pourrais rester ici, tu sais.

— Tu veux que je reste pour la nuit ?

Per sourit, gêné, la regarda dans les yeux un bon moment. Puis il s’approcha et l’embrassa avec délicatesse. Au contact de ses douces lèvres, elle frissonna. Elle se pressa davantage contre lui, sentit ses bras athlétiques se refermer autour d’elle, sa chaleur, son parfum. Doucement, il lui caressa le dos. Ses mains remontèrent vers ses omoplates et se glissèrent sous ses cheveux relâchés. La panique la gagna comme il approchait de sa nuque.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Per quand elle se déroba. J’ai fait quelque chose de mal ?

— Non.

— Sûre ? Parce que je commence à me poser des questions.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? s’inquiéta-t-elle.

— Je me trompe peut-être, reprit-il en lui prenant les mains. Je sais que tu m’aimes bien, mais j’ai l’impression qu’il y a toujours quelque chose qui te retient.

Jana se mordit la lèvre. Il y avait tant de choses qu’elle aurait voulu lui raconter, mais c’était impossible.

— J’ai faim, dit-elle avec un bref sourire. On mange ?

MARDI

2

— Ce n’est plus possible, Henrik. C’est tout.

Le téléphone collé à l’oreille, Mia sortit du porche de son immeuble à Haga. Son appartement, un deux-pièces cuisine, n’était pas très spacieux, mais il faisait l’affaire et n’était qu’à quelques minutes à pied de l’hôtel de police. Elle se dirigea pourtant vers sa voiture garée à l’ombre non loin de là.

— Mais bien sûr que c’est possible, dit posément Henrik.

— Non, répondit-elle en ouvrant la portière. Il faut que tu interrompes ton congé et que tu reviennes travailler.

— S’il te plaît, du calme.

— Mais je suis calme !

Mia balaya quelques papiers de bonbons du siège avant de s’asseoir et de reprendre :

— C’est juste que je n’arrive pas à imaginer comment je vais trouver la force de travailler avec ce nouveau type. Et ne dis pas que ça va s’arranger, bordel, parce que non.

— Comment s’appelle-t-il ? demanda Henrik.

— Patrik Wiking, et c’est exactement de ça qu’il a l’air. File un casque et une hache à ce tas de muscles barbu, et tu peux l’exposer dans n’importe quel musée d’histoire.

Henrik éclata de rire. Elle aimait quand il se le permettait, il était si sérieux d’habitude, son cerveau d’enquêteur tournant à plein régime.

Mia se cala au fond du siège et s’aperçut dans le rétroviseur. Malédiction.

Elle grimaça en voyant les racines sombres de ses cheveux, les rides profondes autour de ses yeux et la nuance beaucoup trop claire de la poudre qu’elle avait utilisée pour essayer de les camoufler. À vrai dire, elle n’avait personne pour qui se maquiller. Elle affichait une bonne série d’échecs sentimentaux au compteur et avait récemment compris que, pour trouver l’amour, Tinder était une voie sans issue. Quelque part, au fond d’elle, elle gardait l’espoir de vivre un jour une vie rangée de Suédois moyen, comme Henrik, mais, pour l’instant, elle n’avait pas le courage de faire le moindre effort pour dénicher le bon partenaire.

— Désolée de te déranger au téléphone de si bon matin, reprit-elle en lâchant le rétroviseur des yeux. Comment ça va, sinon ?

— On fait aller. Emma et moi, on vit au jour le jour.

Mia rabattit son pull qui lui était remonté dans le dos.

— Le temps guérit toutes les blessures, comme on dit. Tu peux être content qu’elle s’en soit tirée. Tu as reparlé à Jana, depuis tout ce qui est arrivé ?

— Non, mais en parlant d’elle… Tu sais, ce dîner d’équipe, au restaurant libanais. Pourquoi Jana n’y était-elle pas ? Comme c’est toi qui avais tout organisé, je me disais que tu savais peut-être.

Mia se mordit la langue.

— Allô ? fit Henrik.

— Oui, je suis toujours là, et je ne sais pas pourquoi elle n’est pas venue. Soit elle n’avait pas le temps, soit l’endroit n’était pas assez chic pour elle.

La vérité était que Mia avait tout simplement « oublié » de l’inviter. Elle sentit une pointe de remords. En effet, elle aurait préféré fréquenter une statue plutôt que cette procureure hautaine, mais c’était quand même grâce à Jana qu’Emma était en vie. Aussi s’était-elle promis d’être mieux disposée à son égard à l’avenir.

— Pourquoi tu me demandes ça ? ajouta-t-elle.

Henrik se tut un instant avant de répondre.

— Ce que je me demande, c’est ce que toi tu voulais me dire en m’appelant. C’était juste pour te plaindre de ton nouveau collègue ?

— Oui, c’était juste pour ça, répliqua-t-elle, ce qui le fit à nouveau rire.

— Et pour les meurtres de Vrinnevi, l’enquête avance ?

— Pas du tout, déclara-t-elle en posant les mains sur le volant.

— Pas de nouvelles pistes ?

— Non. Hier, j’ai encore interrogé un type qui refuse de dire quoi que ce soit, nous n’avons pas de suspect, pas la moindre arrestation en vue, et nous n’avons pas encore retrouvé l’arme du crime.

— L’agresseur a dû emporter le couteau, commenta Henrik.

— Ou les agresseurs, rectifia Mia. Nous pensons toujours qu’il s’agit d’une affaire de trafic de drogue qui a dégénéré.

— Vraiment ?

— Qu’est-ce que ce serait d’autre ? demanda-t-elle en fronçant les sourcils. Tu sais très bien que les conflits entre gangs concernent presque toujours la drogue. Le problème est que nous nous débattons avec cette affaire depuis bientôt un mois, et je ne sais pas comment Gunnar voit les choses. Mais il ne suffit pas de nommer un remplaçant pour que les gens se mettent à ouvrir leur gueule.

— Je suis désolé, Mia, il faut que je dépose les enfants à l’école. Mais tu sais quoi ?

— Oui ?

— Ça va s’arranger.

— Imbécile ! marmonna Mia en souriant toute seule après avoir posé son portable entre les sièges.

Mais son sourire s’éteignit rapidement. Pourquoi Henrik remettait-il en question l’hypothèse d’un affrontement entre gangs ? Qu’est-ce qui le dérangeait dans les meurtres de Vrinnevi ? Il y avait quelque chose, visiblement.

Son portable se mit à sonner. Elle soupira en constatant que c’était Gunnar.

— Quoi, encore ? lâcha-t-elle.

— Tu es en train d’arriver au commissariat ? demanda Gunnar. S’il te plaît, dis-moi que oui.

Il semblait aux abois.

— Je suis dans la voiture. Qu’est-ce qu’il y a ?

— Il se passe quelque chose d’effroyable, Mia. Il y a un film sur YouTube.

— Quel genre de film ?

— Un jeune homme avec une ceinture d’explosifs. Et, ce jeune homme, tu le connais très bien.

Jana se tenait debout face au grand miroir de son dressing. Elle défit lentement les boutons de son chemisier de soie blanche en songeant à Per. Hier, il lui avait ouvertement demandé ce qui la retenait. Comme s’il pressentait sa peur de l’intimité, mais n’avait jamais osé en parler jusqu’alors.

Il ne savait rien de son passé. Ne comprendrait jamais ce qu’elle avait vécu.

Jana inspira profondément, écarta ses cheveux et passa le bout de ses doigts sur les lettres gravées sur sa nuque.

KÈR. La déesse de la Mort.

Aussi loin qu’elle se souvienne, elle avait tout fait pour dissimuler cette scarification, et elle était morte de peur à l’idée que Per la découvre et apprenne sa signification. Elle le perdrait lui, mais aussi sa carrière, sa vie entière, si quelqu’un révélait qu’elle avait été entraînée à tuer ‒ et qu’elle l’avait fait.

Des flashs lui revinrent en mémoire. Le container exigu et malodorant, la traversée de l’Atlantique et les trois hommes qui les choisissaient, elle et les autres enfants. Une fois leurs parents abattus, on les avait conduits sur une île au large de la côte de Linköping. Ils avaient été formés pour devenir des tueurs à gages destinés à protéger une organisation de trafic de drogue. On leur avait donné de nouveaux noms. Des noms gravés dans leur peau, pour leur rappeler à jamais qui ils étaient et de quoi ils étaient capables.

Bien sûr, elle savait qu’ils n’étaient que des enfants désemparés, piégés dans les filets de la folie humaine. Mais c’était trop difficile, impossible même, d’expliquer ce qu’ils avaient fait d’elle, et d’avouer que les réflexes étaient toujours présents malgré le temps qui avait passé.

Jana remit ses cheveux en place sur sa nuque. Elle n’était pas seulement tenaillée par la peur que Per aperçoive cette marque et ne veuille connaître la vérité sur son passé sanglant. Il y avait aussi autre chose. Un désir intense d’être avec lui.

Elle fut arrachée à ses pensées par la sonnerie de son téléphone.

Elle sortit de son vaste dressing et alla sur son lit regarder l’écran. Numéro masqué.

— Jana, répondit-elle en hésitant.

— Il faut que je te voie.

L’inquiétude la saisit en entendant la voix de son père. Karl l’appelait rarement, voire jamais.

TITRE ORIGINAL : NIO LIV

Traduction française : RÉMI CASSAIGNE

HARPERCOLLINS FRANCE

Première publication par HarperCollins Nordic, Suède.

Publié avec l’aimable autorisation de Nordin Agency AB, Suède.

© 2020, Emelie Schepp.

© 2022, HarperCollins France pour la traduction française.

ISBN 979-1-0339-1278-1

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux serait une pure coïncidence.