Paris, 3 heures du matin, les rues sont désertes.

Une vieille R19 arrive. Orbi conduit. Invader, lui, se prépare. Leur duo est rodé et les invasions se multiplient. Plus de mille monstres pixellisés recouvrent les murs de la capitale. Orbi ralentit, Invader ajuste un masque en latex sur son visage puis bondit de la voiture. Son cœur bat fort mais, avec le temps, il a appris à ne plus confondre vitesse et précipitation.

Dès le lendemain, les « chasseurs » de Space partiront à la recherche des mosaïques fraîchement posées. Esther, 16 ans, fait partie de ces fans. Elle a découvert ce jeu grandeur nature avec Grégoire qu’elle essaie maintenant d’oublier en arpentant la ville. Ce qu’elle ignore, c’est que le corps d’une jeune femme vient d’être retrouvé au pied d’une de ces mosaïques. Quel danger plane sur les admirateurs de l’artiste ?

Une plongée dans le Paris du street art, un roman policier qui nous invite à regarder la ville autrement.

Collection animée par Soazig Le Bail,
assistée de Charline Vanderpoorte.

Sarah Turoche est née en 1973 à Paris. Elle est monteuse pour le cinéma et la télévision. Comme on lui a toujours raconté des histoires, elle a fini par les croire et même en écrire.

Il y a quelques années, de mystérieux petits monstres en mosaïque ont fait leur apparition sur les murs de Paris. Intriguée, elle s’est mise à parcourir les rues à leur recherche et aujourd’hui elle en a trouvé plus de 750 ! Et pas qu’à Paris…

Nils Barrellon est né en 1975 à Lyon. Depuis, il jongle entre ses trois vies : prof de sciences physiques, auteur de polar et papa de trois garçons dynamiques. Pour l’instant, il s’en sort.

De son côté, il a débusqué 808 Invaders !

Mille mercis à Elsa, Barbara et Thaddée, à toutes celles et ceux qui m’aident dans ma « space-quête » et à mes deux chasseurs préférés, Emil et Christophe.

S.

Pour Nath, Zach et Ézéchiel qui courent avec moi les rues de Paris et d’ailleurs pour dénicher la dernière mosaïque !

N.

Nous tenons à remercier chaleureusement Invader et Orbi pour leur bienveillance et leur humour.

Tous les faits et personnages de ce roman sont pure fiction.

S. & N.

Mercredi 4 novembre

Esther court dans le labyrinthe des couloirs du métro République, zigzaguant entre les voyageurs pressés. Grégoire lui a envoyé un SMS il y a quelques minutes et elle a immédiatement laissé en plan son devoir d’histoire sur Les nouvelles conflictualités depuis la fin de la guerre froide pour le retrouver. Sur le quai de la ligne 8, elle relit son message « sushi, tu peux 16 h métro cambronne ? j’ai truc urgent à te dire ».

Esther étudie rapidement le plan. Elle descendra à La Motte-Piquet-Grenelle et finira à pied. Elle devrait être pile à l’heure. Mais qu’a donc Grégoire de si urgent à lui dire ? Et pourquoi à Cambronne ? C’est loin de leur QG. Depuis la rentrée, après un été passé à flâner dans les jardins publics et sur les quais de Seine, ils ont pris l’habitude de se retrouver chaque mercredi en fin de journée dans un petit café de la rue Oberkampf. C’est là, dans le fond de la salle déserte avant l’arrivée des dîneurs, sur une banquette de skaï rouge, qu’ils s’embrassent à en perdre le souffle avant de se raconter les deux premiers jours de la semaine où ils ont été séparés car « Cette année pas dans la même classe ». Et aussi parce qu’au lycée, Grégoire préfère qu’ils ne se montrent pas trop ensemble.

Les stations défilent lentement. Esther s’impatiente. Elle compte les secondes entre les signaux sonores, s’agace quand un retardataire bloque les portes, redoute l’annonce qui préviendra d’une panne momentanée de secteur. Même le baratin de Gérard-le-clochard ne parvient pas à la distraire. Enfin, elle sort. Elle grimpe les marches quatre à quatre, remonte le boulevard de Grenelle sous le métro aérien. Les détritus du marché jonchent encore le sol. Esther saute par-dessus les cageots éventrés, contourne les glaneurs venus remplir leur cabas des fruits et légumes abandonnés. Elle est en sueur et soudain, de l’autre côté du carrefour, elle aperçoit Grégoire. Il est grand, brun, ébouriffé. Il est beau. C’est plus fort qu’elle, à chaque fois qu’elle le voit son cœur se met à battre plus vite. Elle sourit, se jette à son cou, glisse ses mains sous son pull, sur sa peau, cherche ses lèvres…

– Attends…

Grégoire la repousse, tout en emprisonnant ses mains dans les siennes qu’il tient ainsi à distance. Il fait une drôle de tête et garde les yeux baissés.

– Esther… Il faut que je te dise… Voilà…

Grégoire la lâche et se passe une main dans les cheveux.

– Ne le prends pas mal mais je préfère qu’on arrête.

– Qu’on arrête quoi ? articule Esther en dépit de la boule qui s’est immédiatement formée dans sa gorge.

– Nous deux.

– Comme ça ?

– Je suis désolé. Je ne t’aime pas. Je ne t’ai jamais aimée.

– …

– Je ne savais pas comment te le dire.

– …

– Je dois te laisser. J’ai rendez-vous chez l’orthodontiste dans cinq minutes. C’est juste là.

– Mais… Esther cherche en vain à endiguer la vague d’angoisse qui la submerge : Tu m’as écrit « sushi ».

Grégoire hausse les épaules.

– Peut-être. Ce ne sont que des mots.

Il se dandine un instant, jette un coup d’œil à son portable.

– Allez, je file. Merci d’être venue jusqu’ici. Je ne voulais ni attendre plus longtemps ni que ça dure des heures. On se verra au lycée !

Il s’éloigne. Esther reste figée. Elle n’a plus de jambes. Deux trous à la place du ventre et du cœur. Ils grossissent et la dévorent. Les paroles de Grégoire tournent en boucle dans sa tête : « Je ne t’aime pas. Je ne t’ai jamais aimée. » Ce ne sont que des mots. Mais ils prennent toute la place. Esther sait que ceux-là sont vrais et pourtant elle n’est pas sûre de les comprendre.

– Mademoiselle… Mademoiselle, s’il vous plaît…

Un homme d’une trentaine d’années l’interpelle, un peu embarrassé.

– Si vous pouviez juste vous décaler de quelques pas…

Elle lui obéit, machinalement. L’homme sort de sa poche un téléphone qu’il tend vers l’angle de l’immeuble et prend une photo. Une petite musique tintinnabule. Tudududu !

– Vingt points, murmure l’homme visiblement déçu en contrôlant son écran.

À ses côtés, Esther est toujours pétrifiée, le regard perdu. Elle sent un tressaillement incontrôlable autour de ses paupières.

– Mademoiselle… Vous allez bien ?

Esther ne répond pas. Elle ne peut plus articuler un son. Ou elle pleurera. Et puis dire quoi ? L’homme, mi-gêné mi-amusé, n’insiste pas et s’éloigne, laissant Esther plantée sur ce coin de trottoir. Tout son corps est engourdi par la douleur. Elle a mal. Les passants la contournent, indifférents. La nuit tombe. Esther frissonne. Alors, lentement, elle tourne la tête vers l’endroit que l’homme a photographié. Sur la pierre de taille d’un bel immeuble bourgeois, il y a une mosaïque collée. Bleu, gris et noir. Elle représente une bouteille de poison avec sur son étiquette un petit monstre noir pixellisé. Esther la contemple. C’est Grégoire qui lui a fait découvrir ces œuvres dissimulées dans tout Paris. Il les cherche et les photographie depuis des mois. Par mimétisme amoureux, elle aussi s’est lancée dans ce jeu, mais sans jamais s’y intéresser vraiment. Et c’est avec la même indifférence qu’elle sort son téléphone, lance l’application et photographie la mosaïque. Tudududu !

Un message apparaît :

PA_935

20 PTS

DON’T DRINK IT !

PA_935. Une bouteille de poison…

Dans la nuit du dimanche 8 au lundi 9 novembre

– C’est le dernier !

Orbi tend à Invader une lourde plaque de carton. Ce dernier la saisit par les côtés pour la déposer à plat, avec une infinie délicatesse, dans le coffre de la vieille Renault 19. Il referme le hayon sans le faire claquer : les sons se réverbèrent de façon incroyable dans cette cour, surtout au beau milieu de la nuit ! Inutile de se faire remarquer bêtement.

– Tu as tout ?

– Évidemment ! répond joyeusement Orbi. Roule ma poule !

Orbi prend le volant et sort au pas. Trois minutes plus tard, ils roulent sur le boulevard sans dépasser les cinquante kilomètres par heure autorisés. Comme d’habitude, les deux hommes ne parlent pas et le silence règne dans l’habitacle. Mais ce n’est pas pesant, au contraire le climat est chargé d’excitation et d’adrénaline. Bientôt vingt ans qu’Invader fait ça et chaque nouvelle invasion est un plaisir inégalé dont il ne se lasse pas.

Paris, désert à cette heure-là, défile par la fenêtre. Déjà se profile sur leur gauche la Cité de la musique dans le parc de la Villette. Il regarde la tablette : le premier point est au-delà du périphérique, sous un échangeur à la sortie de Joinville.

– Prends l’intérieur et sors sur l’autoroute à Bagnolet, suggère le street artist.

– Je sais, t’inquiète.

Il sait qu’il sait. Orbi prépare toujours les invasions avec un soin irréprochable comme il le fait lui-même. Leur duo est rodé et les invasions se multiplient, la prolifération est exponentielle. On parle de lui. Et pas que dans les magazines underground ou spécialisés. Non, il a franchi les frontières du petit monde du street art pour envahir l’espace grand public.

On le suit et on le scrute. Mais il se tait.

– C’est là !

Invader ajuste un masque en latex de Barack Obama pendant qu’Orbi se gare sur le zébra, juste sous le pont. La voiture n’est pas encore arrêtée qu’il bondit à l’extérieur. Son cœur bat fort mais, avec le temps, il a appris à ne plus confondre vitesse et précipitation : même si la police débarque, il ne se presse pas. Il a suffisamment gagné en assurance pour improviser… ou laisser Orbi, grand baratineur devant l’Éternel, les occuper ! Faire le job vite mais bien. Quoi qu’il arrive.

Envahir.

Il ouvre la portière arrière, attrape sur la banquette l’échelle pliée en quatre. En moins d’une minute, il la déplie et l’appuie contre le mur, là où il l’a décidé pendant la préparation. La colle, la spatule. Dans le coffre, il prend le premier carton de la pile. Des phares l’éblouissent. Une voiture ralentit et le conducteur les dévisage, intrigué. Invader ouvre les pans du carton et enduit les carreaux comme le ferait un artisan, avec des gestes sûrs et précis. Une vieille 2CV Citroën les frôle à toute vitesse mais il n’y prête pas attention, trop absorbé par l’étape suivante, la plus difficile. La pose. Comme un garçon de café avec son plateau, il soutient le carton par-dessous et s’aide de sa main libre pour gravir l’échelle. Arrivé à la bonne hauteur, il vient plaquer le côté enduit de colle sur le mur, en commençant par le bas, puis relève délicatement l’ensemble jusqu’à la verticale. Cela adhère aussitôt. Du poing, il tapote sur toute la surface du carton avant de le lâcher. Le cocon tombe au sol et PA_1055 apparaît.

Invader a un petit frisson.

Orbi lui passe le maillet. Il martèle chaque carreau. Des petits coups fermes d’intensité égale. Il enlève avec l’index le surplus de colle qui s’échappe sur les côtés. Une nouvelle voiture s’approche et freine brusquement. Par la fenêtre ouverte, le conducteur hurle :

– Cool mec ! C’est trop Boo !!

Deux coups de klaxon et l’admirateur démarre, pied au plancher. Il a juste le temps de lui adresser un signe de remerciement.

Il descend, recule de quelques mètres et observe le résultat. C’est droit ; l’espace avec le bord du pilier est respecté ; le blanc neige contraste bien avec le gris sale du béton ; la langue rouge sang du petit fantôme est parfaite. Il est content. Il compte jusqu’à soixante, la durée nécessaire pour que la colle ait suffisamment pris, puis vient enlever la pellicule plastique autocollante. Avec un chiffon propre, il lustre les faïences.

Pendant qu’Orbi glisse le carton vide derrière les deux sièges avant, plie l’échelle, la range dans la Renault avec les outils, il sort de la poche de son treillis un appareil photo et prend trois clichés : un gros plan, un plan large et un plan moyen. Il vérifie que les images ne sont pas floues. C’est fini.

– Next !

Orbi a déjà mis le contact.

– Le prochain est rue Montgallet dans le douzième. On y sera dans…

– … dix-sept minutes, monseigneur. Ça ira ? se moque gentiment Orbi.

Il ne répond pas et remonte le masque sur le haut de son crâne. Dans le rétroviseur, il regarde PA_1055 s’éloigner. Encore quelques secondes et il n’y pensera plus. PA_1050 lui occupe déjà l’esprit.

Le jour se lève quand il prend la photo de PA_1058, le dernier. Sous la lumière jaunâtre des réverbères, les couleurs bleue et rouge s’associent parfaitement avec l’enseigne du restaurant. Il lui faudra tout de même revenir pour vérifier que c’est toujours le cas en plein jour. Pour le moment, il est claqué. La nuit a été longue. Ce fut une invasion complexe, faite de pièces imposantes, difficiles à poser. Il se laisse tomber sur le siège avant.

– Au pieu ! J’ai le dos en compote.

– C’est ça de jouer les monte-en-l’air quand on est presque à l’âge de la chaise roulante !

Quelques minutes plus tard, Orbi le dépose devant son immeuble.

– Laisse l’échelle dans le coffre, je la sortirai demain…

– T’inquiète, pépère ! Bonne nuit.

Orbi effectue un rapide demi-tour. Invader regarde la R19 s’éloigner, sans remarquer sous le pare-chocs arrière une petite diode rouge qui clignote.

Lundi 9 novembre, 7 h 50

I’m gonna give you my love…

Yalim ouvre un œil. Puis l’autre.

Wanna whole lotta love !

Led Zeppelin ! Ce vieux groupe de rock que son père n’arrête pas d’écouter dès qu’ils montent dans la voiture pour prendre la route des vacances. « Hiçbir şey atım Led Zep ! » lance-t-il à chaque fois. C’est devenu une tradition alors Yalim connaît le morceau par cœur.

Wanna whole lotta love !

D’une main molle, il appuie sur le gros bouton en haut de son radio-réveil et Robert Plant se tait. Yalim regarde le plafond. Il n’y a pas un bruit dans l’appartement. Ses parents sont déjà partis au travail.

Comme si son pyjama était en plomb, il se lève. Doucement. Très doucement. Sous ses pieds, le parquet est froid. Il n’arrête pas de demander qu’on pose de la moquette dans sa chambre mais sa mère ne veut pas. Elle affirme que c’est un nid à bactériens ou à bactéries, il ne se rappelle jamais.

Dans la cuisine, sur la table, il y a un petit mot.

Je rentre vers 19 h. Dans le frigo, il reste des crêpes d’hier soir. J’ai racheté du Nutella. Passe une bonne journée et bonne chance pour ton contrôle de sciences physiques Arrrrghhh… Bisouxxxx. Mam

Yalim souffle. Comment veut-elle qu’il passe une bonne journée avec ce foutu DST ? Et en plus elle fait de l’humour ! En grommelant, il attrape le jus de pomme dans le frigo. Il profite d’être seul pour boire directement à la bouteille. Il tartine deux crêpes et les roule consciencieusement jusqu’à ce qu’elles ressemblent à deux cigares beiges. Il fait semblant de fumer la première mais ça ne l’amuse pas plus que ça alors il arrête et la dévore. La deuxième subit le même sort. La grosse pendule, imitation horloge de gare, indique 8 h 25. Il doit y aller.

Passage par la salle de bains. Lavage de dents, vite fait. Pour le gel, concentration et précision. Et deux pschit de parfum, pas plus, sinon ça cocotte. « Un parfait coquet crassou », dirait sa mère… Il s’observe un instant dans le miroir : d’épais cheveux châtains, de grands yeux verts, une peau mate, un sourire à la George Clooney. Plutôt beau gosse… Si seulement il n’y avait pas ces tenaces boutons d’acné qui mouchettent son front et cette moustache naissante qui jure avec son visage encore poupon.

– Pas prêt de pécho… maugrée Yalim en grimaçant devant la glace.

Dans sa chambre, il attrape son sac de cours, y jette un œil rapide pour voir s’il y a tout. Et, sans surprise puisqu’il l’a préparé la veille comme il le fait toujours, il y a tout.

Il sort, ferme la porte du petit appartement à double tour et appelle l’ascenseur. La cabine monte en cahotant. C’est un pépé ascenseur, ce truc, il a dû être posé avant l’immeuble tellement il est poussif ! Il ouvre la porte qui grince, tend le bras dans la cabine et appuie sur le bouton rez-de-chaussée. Il dévale l’escalier quatre à quatre, s’agrippant à la rampe de bois dans les virages pour ne pas se laisser emporter par la force centrifuge. Il fonce. L’ascenseur a beau être un fossile, il descend beaucoup plus vite qu’il ne monte. Mais rien n’y fait, Yalim sort, ce matin encore, vainqueur de cette course matinale.

Et cela le met d’une humeur joyeuse en dépit de ce pénible contrôle de physique.

Quand il franchit le seuil de la lourde porte cochère, l’air glacial le surprend. Il lève les yeux vers le ciel que de gros nuages gris cachent intégralement. Ce mois de novembre est infâme. Il tourne à droite pour remonter la rue des Petits-Champs en direction du métro Quatre-Septembre quand, dans son dos, un juron le stoppe :

– Shikashi, sore wa fukanōdesu ! Jūbun’na jūbun’na no !

Yalim se retourne. Ça alors ! Devant lui s’agite grand-père Son Gohan, ce personnage de Dragon Ball qu’il regardait petit à la télé ! Il plisse les yeux. Ah non… Ce n’est que le propriétaire du Toyotomi, le restaurant japonais en face de chez lui. L’homme semble passablement énervé. Si énervé qu’il en perd son français et jure dans un sabir franco-japonais amusant :

– Bande de baka ! C’est qui va nettoyer ça encore ? Espèce d’orokana !

Tout en faisant de grands gestes de bras vers le haut, il se lamente maintenant :

– Naze watashi wa Tōkyō karadesu ka ?

Yalim lève la tête et découvre la raison de la colère du petit Japonais. Juste en dessous de l’enseigne du restaurant, sur le chanfrein de sa façade, une mosaïque est collée. Elle n’était pas là hier, Yalim en est sûr. Il se rapproche. Rectangulaire, d’une cinquantaine de centimètres de haut sur une vingtaine de large, elle est composée d’une multitude de petits carreaux émaillés. Sur un fond bleu marine, un extraterrestre est en communication avec un astronef situé à sa verticale. Yalim trouve que c’est plutôt joli même s’il n’en comprend pas vraiment la signification. De plus, celui ou celle qui l’a posée là a pris soin d’accorder les couleurs avec celle du Toyotomi. Yalim reste une grosse minute à la regarder quand soudain, il tilte : les vagues entre le vaisseau et l’alien sont des ondes électromagnétiques. Or, qui dit onde, dit longueur d’onde et qui dit longueur d’onde, dit contrôle de sciences physiques !

Yalim remonte son sac sur ses épaules et, laissant le patron s’égosiller, prend le chemin du métro. En marchant vite, il ne sera pas en retard au lycée.

Lundi 9 novembre, 10 heures

– Bien. Je vais éteindre la lumière et vous allez enfin découvrir ces magnifiques spectres de raies d’émission…

« Bizarre comme sa voix sonne faux », se dit Yalim.

– Et le premier qui fait l’andouille dans le noir écope d’une heure de colle !

« Cette fois-ci, c’est elle ! Pas de doute ! »

Mme Ohm, dite Le Fusible, joint le geste à la parole et toute la salle bascule dans l’obscurité où brillent, comme des îlots lumineux orange, les lampes spectrales à hydrogène. Yalim se penche et pose son œil droit sur l’oculaire du goniomètre.

– Mais on voit rien ! râle-t-il auprès de Morgan, son binôme de TP.

– Pousse-toi… T’es pas vraiment doué pour ce genre de manip.

Morgan tripatouille la molette de devant et fait tourner le prisme posé sur la plateforme centrale avant d’annoncer :

– Et voilou ! Admire.

Yalim obéit. Tout d’abord, c’est flou puis il distingue enfin les raies lumineuses si chères à sa prof de sciences physiques. Elles se détachent à peine sur le fond noir. Il en dénombre quatre ou cinq, il n’est pas très sûr. Une rouge et trois ou quatre bleu-violet.

– Et c’est tout ? dit-il en se relevant.

– Quoi c’est tout ? s’étonne Morgan.

– Y a rien d’autre à voir ?

– Ben non. Enfin… J’crois pas… Attends, tu m’fais douter…

Yalim est déçu. Quarante-cinq minutes que Le Fusible les bassine avec ses histoires de spectre, de raies d’émission ou d’absorption, pour finalement observer cinq pauvres traits colorés. Il aurait presque préféré faire le contrôle qui était prévu et qu’elle a reporté pour faire ce TP « extraordinaire », c’est l’adjectif qu’elle a utilisé.

– C’est naze ! ronchonne Yalim.

– Je dirais pas ça. Y a quand même un machin pas mal qu’on pourrait…

– C’est naze, point. Tiens, laisse tomber les délires du Fusible et regarde plutôt ce que j’ai trouvé hier, enchaîne Yalim en dégainant son portable à la faveur de l’obscurité ambiante.

Ses pouces courent sur l’écran. Google Chrome. Favoris. 8 Most Awesome Hacks Conducted By Anonymous Hackers. La page apparaît en moins de deux. Il scrolle jusqu’à l’article qui l’intéresse. Donald Trump’s website hack. Il incline l’écran de son smartphone vers Morgan.

– Téma !

– Pfiou… souffle Morgan, si toi tu piges rien en physique, moi c’est en anglais ! C’est écrit quoi ?

– Les Anonymous ont hacké le site de ce gros débile de Trump ! Il a encore fait une déclaration raciste ou sexiste et pam ! Site inaccessible pendant une journée. Ces mecs sont des génies !

– Morgan et Yalim ! les interpelle Mme Ohm. Ça avance ?

Yalim a juste le temps de glisser son téléphone entre ses cuisses.

– Oui m’dame, marmonne Morgan en faisant mine de se replonger vers le goniomètre.

Yalim s’assure que Le Fusible s’est éloignée. Il se penche vers son pote et lui chuchote à l’oreille :

– J’ai un contact avec un gars qui pourrait me les faire rencontrer !

– Rencontrer qui ?

– Ben, les Anonymous ! Suis un peu !

– T’as pas le niveau !

– Comment ça ? s’exclame Yalim. Tu rigoles ou quoi ? T’as vu ce que j’ai fait au site d’Arthur ?

– Ouais d’accord… M’enfin, le site d’Arthur c’est pas celui de Donald Duck !

– Trump. Duck c’est le canard, trouduc !

– Et tu l’as connu où, ton contact ? Au McDo ? persifle Morgan.

– Sur un forum. J’te montre.

Yalim clique. Bascule d’une fenêtre à l’autre. Le forum s’ouvre et… l’écran de son téléphone lance un éclair bleu qui illumine la classe entière l’espace d’une seconde.

– Ces messieurs ont visiblement trouvé une autre source de lumière que celle de l’hydrogène…

La voix électrique du Fusible grésille au-dessus de leurs têtes. L’air ambiant vibrionne, annonçant l’orage à venir. Plus personne ne parle dans la classe et, malgré l’obscurité, Yalim sent une quinzaine de paires d’yeux braquées sur eux.

– Ce bleu clair est typique du mercure. Voyons cela de près…

Elle se tient devant eux, son visage entièrement plongé dans le noir. Seule sa silhouette se détache sur le tableau blanc en arrière-plan. C’est presque effrayant. Yalim et Morgan retiennent leur souffle. Elle va disjoncter, c’est sûr.

– Ah non ! Ce n’est qu’un téléphone portable, grimace-t-elle, jouant la déception. Monsieur Yalim Yildirim, merci de venir déposer cette source de lumière primaire sur mon bureau… Vous la récupérerez chez M. le proviseur adjoint en fin de semaine.

Yalim acquiesce en silence. Le Fusible sourit et ajoute, perfide :

– Et pour vous faire patienter, je compte sur vous vendredi à 15 heures pour, disons… deux heures de retenue !

Dimanche 15 novembre

Juliette Mazet fait tourner la clé dans la serrure qui actionne le rideau de fer de la librairie. Il descend par à-coups, menaçant de se bloquer à chaque instant. Juliette bâille. Il est 23 heures passées. Elle a finalisé les commandes toute la journée et rangé les rayons pour faire de la place en prévision des dizaines de nouveautés de Noël. Cette période est vitale. Comme bon nombre de libraires indépendants, elle boucle difficilement ses fins de mois.

Clac ! Juliette vérifie que la sécurité est bien enclenchée, ramasse son sac, s’étire et file. Elle sourit car, en dépit de sa fatigue et pour que ce dimanche ne se résume pas qu’à une journée de labeur particulièrement rébarbatif, elle a décidé d’aller flasher une mosaïque que lui a indiquée Bruno, le coiffeur de la galerie Vivienne. Juliette fait partie des chasseurs d’images qui arpentent les rues de Paris à la recherche d’œuvres de street art. Des graffitis colorés de Monsieur Chat aux déclarations d’amour burlesques de Pô, les pochoirs provocateurs de Miss Tic, les collages papiers de Fred le Chevalier ou de JR, les cadavres de vélos suspendus aux murs de Mister Ride in Peace, les pieuvres de Kraken… tout lui plaît ! Sa passion est connue et ses amis lui indiquent les nouveautés qu’ils repèrent.

La lourde grille qui donne sur la rue des Petits-Champs est fermée le dimanche et Juliette n’en possède pas la clé. Cinq ans qu’elle la réclame en vain ; les copropriétaires « oublient » toujours de lui faire un double ! Agacée, elle revient sur ses pas, parcourt la galerie pour sortir par la rue Richelieu. La pluie la surprend. De l’intérieur, elle ne l’a pas entendue. Le ciel est comme percé par des milliers d’aiguilles. « C’était un dimanche à passer sous la couette, à boire des litres de thé et à manger des cookies », pense Juliette en frissonnant. Elle regarde son imper trop fin pour la saison, hésite… Il y a des parapluies au magasin. Mais faire demi-tour… 

« Décidément, se dit-elle, il y a des soirs où tout va de travers ! »

Un passant traverse devant elle, tête baissée, parapluie en avant pour se protéger des rafales. Juliette grelotte et, à voix haute pour se donner du courage, lance :

– Allez, je ne suis pas en sucre !

Elle rentre les épaules, ajuste au mieux sa petite capuche et d’un bon pas remonte la rue des Petits-Champs déserte. Au premier croisement, juste au-dessus du restaurant japonais Toyotomi où elle vient parfois déjeuner, elle la voit : la mosaïque a dû être posée il y a moins d’une semaine, Juliette en est sûre, pourtant elle est déjà abîmée. Trois carreaux ont été arrachés dans la partie inférieure et plusieurs autres sont rayés. Comme quoi, elle a eu raison de ne pas tarder à venir la flasher. Les pilleurs sont parfois plus rapides que les admirateurs. Elle éprouve un réel émerveillement pour ces œuvres qui ornent les murs de la capitale. Elle imagine un instant le passage de l’artiste sur ces lieux qu’elle fréquente quotidiennement. Il en a peut-être posé d’autres dans les rues voisines…

Juliette sort son téléphone de sa poche et lance l’application Flash Invaders.

La pluie redouble. La chaussée est inondée. La rumeur de la ville a complètement disparu sous le bruit du déluge. Juliette a les pieds trempés. L’eau rebondit par terre avec tant de violence qu’on la croirait surgie de l’asphalte. Juliette remonte la fermeture éclair de son imper, coince son sac entre ses genoux et protège l’écran avec sa main gauche pour ne pas le tremper. Le réverbère l’aveugle et crée un contre-jour qui ne laisse apparaître que l’averse.

MISSED… TU CROYAIS
QUE CELA SERAIT SI FACILE ?

La première tentative est ratée. Juliette se déplace gauchement de quelques pas pour changer d’angle quand une violente décharge électrique dans le bas du dos lui coupe le souffle.