J.R. Ward

L’Amant des ombres

La Confrérie de la dague noire – 13

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Éléonore Kempler

Milady

À vous deux, avec tout mon amour, car il est impossible de séparer l’un de l’autre.

Prologue

Territoire des s’Hisbe, au grand palais

Les empreintes qu’il laissait sur le marbre blanc étaient rouges. Rouges comme un rubis birman. Rouges comme un brasier. Rouges comme la colère qui le consumait jusqu’à la moelle.

Ce sang était le sien, mais TrezLath ne souffrait pas.

Il tenait toujours l’arme qu’il venait d’utiliser, un fin couteau à dessert en argent à peu près long comme sa main et mince comme son index. La lame dégouttait encore, mais ce n’était pas de là que provenaient les traces sanglantes qu’il laissait dans son sillage. Il avait été blessé lors du combat. À la hanche. À la cuisse. Peut-être aussi à l’épaule, il n’en était pas sûr.

Le couloir était interminable en plus d’être d’une hauteur vertigineuse, et il ignorait ce qui l’attendait à l’autre bout. Une porte, espérait-il. Il devait y avoir une issue. Il avait atteint les confins du palais, il devait donc y avoir… une sortie. Et, quand il arriverait devant, il ne savait absolument pas comment il s’évaderait. Mais pas davantage qu’il n’avait su comment tuer un autre mâle, ce qu’il avait pourtant fait quelques minutes plus tôt.

En outre, même s’il parvenait à sortir de l’enceinte du palais, il ignorait ce qu’il découvrirait dehors ni comment il réussirait à franchir les remparts du Territoire. Il n’avait aucune idée de l’endroit où il irait, ni de ce qu’il ferait ensuite. Il savait seulement qu’il ne pouvait plus demeurer dans cette cellule un jour de plus. Elle offrait cependant tout le luxe dont on pouvait rêver, si l’on considérait le lit avec son matelas de plumes et ses draps de soie, la salle de bains dotée de son propre bassin et le chef exclusivement chargé de ses repas. Il disposait des livres écrits par les Maîtresses Ombres, ainsi que de toute une équipe de spécialistes uniquement dévoués à ses soins, depuis les guérisseurs et les masseurs jusqu’aux commandants chargés de son entraînement physique. Quant à ses vêtements, ses habits de cérémonie à présent en lambeaux s’ornaient des plus belles gemmes du trésor : une cascade de diamants, d’émeraudes et de saphirs scintillait le long de ses robes.

Et pourtant on considérait que son corps avait encore plus de valeur que les richesses qu’il arborait.

Trez était le veau gras sacré, l’étalon de reproduction, le mâle que son thème astral avait désigné comme le géniteur de la prochaine génération de reines.

On n’avait pas encore fait appel à ses services sexuels. Cela viendrait en son temps, lorsque la princesse à laquelle il devait s’unir aurait atteint sa maturité astrologique.

Trez jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Aucun poursuivant en vue, mais cela changerait dès qu’on découvrirait le corps recroquevillé du garde qu’il avait tué ; ce qui ne saurait plus tarder à présent. Il y avait toujours quelqu’un aux aguets.

Si seulement il pouvait…

Juste devant lui, une porte dissimulée dans un mur s’ouvrit en glissant, et une silhouette massive drapée de noir se plaça sur son chemin.

s’Ex, l’exécuteur de la reine, avait son capuchon de mailles rabattu sur la tête, ce qui dissimulait les traits de son visage. Mais nul besoin de voir son expression pour connaître son humeur.

Sa voix, grave et malfaisante, n’était que pure menace.

— Tu as tué l’un de mes mâles.

Trez s’arrêta net dans un bruissement de robes. Un regard furtif jeté au couteau dans sa main lui fit comprendre que cette fragile « arme » ne lui serait d’aucune aide face à l’Ombre campée devant lui. La lame d’argent avait été conçue pour découper des poires et des pommes, même pas un filet de viande.

Et l’exécuteur ne ressemblait guère au garde qu’il avait tué.

— Tu essaies de t’enfuir.

Alors qu’il n’avait pas avancé d’un seul pas, s’Ex parut néanmoins au fugitif soudain plus proche.

— Ce qui est non seulement inacceptable de mon point de vue, mais aussi illégal.

— Alors tue-moi en guise de châtiment, rétorqua Trez d’un ton las. Découpe mon corps en morceaux et enfouis-les hors du Territoire pour punir le traître que je suis.

— C’est exactement ce que je devrais faire. Afin de te châtier d’avoir pris la vie d’un de mes gardes. (L’exécuteur croisa ses bras musculeux sur sa large poitrine.) Mais chacun des battements de ton cœur, comme chacune de tes respirations, est sacré. Cette possibilité m’est donc interdite ; ainsi qu’à toi.

Trez ferma brièvement les paupières. Ses parents avaient été ravis d’apprendre que l’un de leurs deux fils était né à l’instant parfait, une fraction de seconde prédestinée où les étoiles étaient alignées et qui allait profondément transformer le sort de la famille : une bénédiction pour eux, allant de pair avec la richesse et la promotion sociale ; une malédiction pour lui que l’on avait privé de son existence alors qu’elle venait juste de commencer.

— N’y pense même pas, menaça s’Ex.

Lorsque Trez rouvrit les yeux, il s’aperçut qu’il avait posé le couteau contre sa propre gorge. Sa main tremblait fortement, mais il avait suffisamment appuyé la lame pour entailler la peau au-dessus de l’artère.

Son sang, tiède et fluide, vint caresser son poing serré.

Le rire de Trez parut dément à ses propres oreilles.

— Je n’ai rien à perdre, hormis une condamnation à perpétuité pour avoir commis le crime d’être né.

— Oh ! je pense que si. Non, ne détourne pas le regard… Tu voudras voir ça.

L’exécuteur fit un signe de tête en direction de la porte et le corps d’un individu fut poussé dehors…

— Non ! hurla Trez, dont la voix se répercuta tout le long du couloir. Non !

— Ainsi, tu le reconnais… (s’Ex décroisa les bras et remonta ses manches, dévoilant volontairement ses poings aux articulations ensanglantées) en dépit de mon travail de défiguration. Mais bon, vous êtes ensemble depuis votre naissance.

La vision de Trez se brouilla un instant alors qu’il cherchait en vain à croiser le regard de son frère. iAm n’était pas conscient : sa tête pendait d’un côté et son visage était si meurtri et enflé que ses traits étaient déformés. Un manchon de cuir usé fermé par un système de boucles en cuivre l’entravait depuis les genoux jusqu’aux épaules. Des taches de sang, récentes et anciennes, fonçaient le brun des lanières et ternissaient l’éclat du métal.

— Passez-le-moi, ordonna s’Ex.

Lorsque l’exécuteur saisit le corps flasque d’iAm par l’une des sangles, il le souleva du sol sans plus d’efforts que s’il levait un flacon de vin.

— S’il te plaît…, supplia Trez. Il n’est pas impliqué… laisse-le…

Bizarrement, les jambes pendantes de son frère lui apparurent avec une netteté qui lui donna la nausée. iAm ne portait plus qu’une seule chaussure, l’autre ayant sans doute été perdue au cours de l’enlèvement ou lors des tortures qu’il avait subies. Et ses pieds pointaient vers l’intérieur, si bien que les gros orteils se touchaient, même si l’un d’eux s’inclinait selon un angle peu naturel à cause d’une cheville cassée.

— Allons, Trez, croyais-tu que ta décision n’affecterait pas ton frère ? Je t’ordonne de lâcher ce couteau. Si tu n’obéis pas, je vais prendre ça… (Il secoua le corps sans réaction d’iAm) et le réveiller. Sais-tu comment je compte procéder ? Je vais utiliser ceci… (De sa main libre, il sortit un couteau cranté) et le planter dans son épaule. Puis je le ferai tourner dans la plaie jusqu’à ce que cette chose se mette à hurler.

Trez cligna des paupières pour refouler ses larmes.

— Laisse-le. Il n’a rien à voir avec cela.

— Lâche le couteau.

— Laisse-le…

— Dois-je faire une démonstration ?

— Non ! Laisse-le…

s’Ex poignarda si fort iAm à l’épaule que la lame transperça le cuir et s’enfonça dans la chair.

— Je tourne ? aboya-t-il pour couvrir le hurlement du mâle. Oui ? ou est-ce que tu vas lâcher ce couteau à beurre ?

Le tintement de l’argent sur le sol de marbre fut assourdi par les inspirations difficiles et sonores d’iAm.

— C’est bien ce que je pensais.

L’exécuteur retira la lame d’un coup sec et iAm se mit à gémir et à tousser, pendant que son sang éclaboussait le dallage.

— Nous retournons à tes quartiers.

— Commence par le lâcher.

— Tu n’es pas en position d’exiger quoi que ce soit.

Des gardes surgirent par la porte dissimulée : ils présentaient tous les mêmes silhouettes anonymes avec leurs robes noires et leurs masques en maille de fer. Ils ne le touchèrent pas. Ils n’en avaient pas le droit. Ils se contentèrent de l’entourer et se mirent en marche, l’obligeant à rebrousser chemin avec eux. Le forçant à regagner la cellule d’où il s’était échappé.

Trez résista un instant à la pression des gardes et se hissa sur la pointe des pieds pour tenter d’apercevoir une dernière fois son frère.

— Ne le tue pas ! cria-t-il. J’obéis ! J’obéis ! Ne lui fais pas de mal !

s’Ex n’avait pas bougé, et la lame crantée et ensanglantée qu’il brandissait toujours dans sa main luisait d’un éclat maléfique. Comme s’il envisageait l’éventualité de frapper un organe vital lors de son prochain coup.

— Tout dépend de toi, Trez. Tout dépend entièrement de…

Quelque chose se brisa en lui.

Plus tard, une fois que la lumière blanche eut disparu de son champ de vision et que la tension fut redescendue, une fois que son hurlement intérieur se fut tu et qu’une étrange douleur dans ses mains commença à irradier dans ses avant-bras, quand il découvrit qu’il ne se tenait plus debout, mais à genoux, Trez comprit que le premier garde qu’il avait tué ce soir-là était loin d’être le dernier.

Il comprit qu’il avait, d’une façon ou d’une autre, assassiné à mains nues tous ceux qui l’entouraient…

… et s’Ex se tenait toujours là avec son frère.

Plus que les morts qu’il avait causées, ou l’horreur éprouvée à l’idée qu’iAm soit emprisonné avec lui, ou même l’odeur cuivrée du sang à la teinte rouge vif qui ne provenait plus désormais de ses seules empreintes de pas, il se rappellerait surtout du léger rire qui s’échappa des mailles métalliques couvrant le visage de l’exécuteur.

Un rire doux.

Comme si ce carnage agréait au bourreau.

Trez ne rit pas. Il éclata en sanglots et porta ses mains sanglantes et éraflées à son visage.

— Les cartes astrologiques n’ont pas menti, commenta s’Ex. Tu es une force de ce monde, idéalement apte à procréer.

Trez s’effondra sur un flanc, dans une mare de sang, et sentit les pierres brodées dans ses robes s’enfoncer dans sa chair.

— Je t’en prie… relâche-le…

— Regagne tes quartiers. Volontairement et sans blesser personne.

— Et tu le laisseras partir ?

— Tu n’es pas le seul capable de tuer. Et, contrairement à toi, j’ai appris l’art de faire souffrir les êtres vivants. Regagne tes quartiers et je ferai en sorte que ton frère ne souhaite pas, à l’inverse de toi, ne jamais être né.

Trez contempla ses mains.

— Je n’ai pas demandé cela.

— Nul ne demande à naître.

L’exécuteur souleva un peu plus le corps d’iAm.

— Et parfois on ne demande pas à mourir. Mais le sort de ce mâle ne dépend que de toi. Alors que vas-tu faire ? Lutter contre un destin que tu ne peux changer et condamner cet innocent à subir de pénibles et longues souffrances ? ou remplir le devoir sacré que tant d’autres avant toi ont considéré comme un grand honneur, et subvenir aux besoins de notre peuple ?

— Laisse-nous partir. Laisse-nous partir tous les deux.

— Cela ne dépend pas de moi. Ton thème astral est ce qu’il est. Ta destinée a été déterminée par les contractions de ta mère. Tu ne peux pas plus lutter contre cela que tu ne peux m’affronter.

Lorsque Trez tenta enfin de se relever, il s’aperçut que le sol glissait. Le sang. Le sang qu’il avait répandu. Et, une fois debout, il dut se frayer un passage au milieu de l’horrible enchevêtrement de corps, enjambant des vies que, il le savait, il ne lui appartenait pas de prendre.

Lors de sa fuite, il avait laissé des empreintes de pas rouges sur le marbre blanc. Rouges comme un rubis birman. Rouges comme un brasier.

Et les nouvelles suivaient désormais un chemin parallèle aux premières, qui s’éloignait de l’échappatoire qu’il avait si désespérément cherché à atteindre.

À cet instant, il aurait éprouvé du réconfort s’il avait su que dans vingt ans, une semaine et six jours il serait libre et ce de façon durable.

Et il aurait été ébranlé jusqu’aux tréfonds de son âme s’il avait su que, plus tard, il retournerait au palais de son propre chef.

L’exécuteur avait dit vrai cette nuit-là.

Le destin se montrait aussi insouciant et puissant que le vent soufflant sur un drapeau, agitant le tissu de l’existence individuelle de-ci de-là, soumettant la bannière à ses caprices sans s’inquiéter des désirs de cette dernière.

Ni de ses prières.

Chapitre premier

Le club oMbrEs, Caldwell, État de New York.

Sans prévenir, la porte du bureau s’ouvrit à la volée comme si on l’avait fait sauter à la dynamite. Ou comme si elle avait été enfoncée par une voiture. Ou…

Trez « Latimer » leva les yeux de sa paperasse.

— Big Rob ?

… un boulet de canon.

Lorsque son adjoint à la sécurité se mit à bégayer en agitant les mains, Trez jeta un coup d’œil par-dessus son épaule au miroir de trois mètres par six situé derrière son centre de commandement digne du capitaine Kirk. En bas, son nouveau club était plein à craquer. L’ancien entrepôt reconverti en une vaste piste de danse grouillait d’humains, et chacun de ces pauvres salopards représentait plusieurs centaines de dollars de profit, en fonction de son vice et de ce qui était nécessaire pour l’assouvir.

C’était la soirée d’inauguration de l’oMbrEs, et Trez s’attendait à du grabuge.

Mais pas du genre à transformer un videur expérimenté en une gamine de douze ans.

— Qu’est-ce qui se passe, putain ! ? demanda-t-il en se levant pour contourner son bureau.

— Je… vous… je… le type… il…

Trouve rapidement tes mots, songea Trez. Ou je vais devoir te les arracher à coups de torgnoles, mon pote.

Le videur finit par articuler :

— Vous devez voir par vous-même.

Trez le suivit dehors et dévala les marches. La porte de son bureau se verrouillait automatiquement et il n’y conservait rien de confidentiel. Mais il avait deux beaux canapés en cuir et des écrans de surveillance qui risquaient d’attiser les convoitises et d’atterrir potentiellement sur eBay ; en outre, il n’aimait pas qu’on envahisse son espace privé par principe.

— Silent Tom a sécurisé la zone, hurla Rob par-dessus le vacarme lorsqu’ils atteignirent le rez-de-chaussée.

— Qu’est-ce que c’est ? Un problème de drogue ?

— Je ne sais pas ce que c’est.

La chanson About the Money de T.I. retentissait si fort qu’elle formait presque comme une présence physique dans l’air, contre laquelle Trez dut lutter tandis qu’ils jouaient des coudes pour gagner l’entrée des alcôves privatives gardées par un agent de sécurité.

Comme dans son autre club, le Masque de Fer, ses clients avaient besoin d’espaces intimes « garantis à l’abri des regards indiscrets ». Il était déjà assez délicat de gérer un réseau de prostitution à Caldwell, sans avoir en plus des clients s’exhibant devant tout le monde.

— Au fond, annonça Big Rob.

Silent Tom barrait le passage tel un mur vivant devant la porte close de la troisième alcôve. Mais Trez n’eut pas besoin de voir quoi que ce soit pour additionner deux et deux : son odorat résolut parfaitement l’équation.

La puanteur douceâtre d’un éradiqueur imprégnait le couloir, dominant l’odeur de transpiration et de sexe des humains qui se pressaient tout autour.

— Laissez-moi jeter un coup d’œil, exigea-t-il d’une voix ferme.

Tom s’écarta d’un pas.

— Il remue encore. Quel que soit ce truc.

Oui, c’était sans doute le cas. Il fallait tuer ces enfoirés d’une façon particulière, ou ils continuaient à bouger… même réduits en morceaux.

— Nous devrions appeler une ambulance, reprit Rob. C’est moi qui l’ai fait. Je n’avais pas l’intention de…

Trez leva la main.

— C’est bon. Attends avant d’appeler le 911.

Il ouvrit la porte et fit la grimace car la puanteur s’intensifia, puis il se glissa dans la pièce de dix mètres carrés. Les murs et le sol étaient peints en noir, le plafond couvert de miroirs et un unique spot encastré brillait faiblement au-dessus de sa tête. Le tueur était recroquevillé dans le coin opposé, sous la couchette à baise intégrée, et il gémissait en se vidant d’une huile poisseuse dont l’odeur évoquait un mélange de charogne, de cookies aux flocons d’avoine et de talc pour bébé.

Écœurant. Et, une fois encore, cela renforça la répugnance de Trez pour les biscuits, qu’il n’aimait pas… et les enfants, dont il n’avait que faire.

Il consulta sa montre. Minuit. Xhex, sa chef de la sécurité, profitait d’une rare soirée de liberté avec son compagnon, John Matthew. Trez avait forcé la femelle à prendre un peu de repos, car c’était le seul soir de la semaine où son hellren ne se battait pas aux côtés de la Confrérie de la dague noire.

Il allait devoir régler cette affaire tout seul.

Trez recula dans le couloir.

— OK, que s’est-il passé ?

Rob lui montra discrètement une poignée de petits sachets en cellophane contenant de la poudre, ainsi qu’une liasse de billets.

— Nous l’avons surpris à vendre ça à la sauvette. Il s’est montré insolent. Je l’ai cogné et il a répliqué… C’était un putain de démon et, quand il a sorti un couteau, j’ai compris que j’étais dans la merde. J’ai fait ce qu’il fallait.

Trez poussa un juron en reconnaissant le symbole imprimé sur les sachets d’héroïne. Ce n’était pas humain… et c’était la seconde fois qu’il le voyait.

Il provenait de l’ancienne langue vampire… Et on retrouvait une fois encore ce truc sur un éradiqueur ? Et, qui plus est, un dealer ?

Il prit la drogue et la glissa dans sa poche, laissant les billets à son videur.

— Tu as eu de la chance de ne pas te faire tuer.

— Je parlerai à la police. Tout a été enregistré.

Son patron secoua la tête.

— Nous n’allons pas impliquer la police de Caldwell dans cette histoire.

— On ne peut pas se contenter de le laisser ici.

Big Rob jeta un coup d’œil à son partenaire muet.

— Il va mourir.

Il ne fallut qu’un instant à Trez pour prendre le contrôle des esprits humains. Les deux. En tant qu’Ombre, il était capable, comme n’importe quel vampire, de s’introduire dans un cervelet et d’y réarranger les pensées et les souvenirs comme on modifie l’agencement des fauteuils et des canapés dans un salon.

Voire, dans ce cas-ci, d’effacer complètement certains souvenirs comme on déménage les meubles d’une maison.

Le corps de Rob se détendit aussitôt et il hocha la tête.

— Oh ! bien sûr. On peut rester là. Pas de souci, patron… Et ne vous inquiétez pas, vous ne voulez personne là-dedans ? ce sera fait.

Trez lui donna une tape dans le dos.

— Je peux toujours compter sur vous.

Il regagna son bureau, sans cesser de jurer. Il était allé trouver les frères quelques mois auparavant, lorsqu’il avait pour la première fois découvert un tueur transportant cette merde. Et il avait eu l’intention d’enquêter plus avant sur cette affaire avec eux. Mais sa vie s’était soudain compliquée, avec les s’Hisbe à ses trousses, et sa relation avec Selena…

Le simple fait de songer à l’Élue lui fit fermer les yeux et rater une marche.

Mais il réprima aussitôt la douleur en lui. Car c’était soit cela, soit partir en vrille dans un trou noir. La bonne nouvelle ? Il avait passé beaucoup de temps ces neuf derniers mois à tenter de chasser Selena de son esprit, de ses émotions et de son âme.

Il était donc rodé à ce genre d’exercice.

Malheureusement, elle demeurait une préoccupation constante chez lui, comme s’il souffrait d’une fièvre insidieuse dont il ne pouvait guérir, quels que soient ses efforts pour bien dormir et bien s’alimenter.

Et, certaines nuits, cela virait carrément à l’obsession…, ce qui l’obligeait parfois à quitter la demeure de la Confrérie pour retourner pioncer dans son appartement du Commodore.

Après tout, les mâles liés pouvaient se montrer dangereux, et le fait qu’il ne soit pas – et ne doive pas – être avec elle restait totalement incompréhensible à la partie primitive en lui. Surtout lorsque l’Élue nourrissait des guerriers qui ne pouvaient, pour une raison ou une autre, prendre la veine de leur compagne.

C’était complètement dingue.

Selena avait beau être une chaste servante de la Vierge scribe, et lui un ancien addict au sexe, sur la tête duquel planait une peine de prison à perpétuité…, pourtant, à en croire ses couilles et sa queue, cette union improbable constituait la recette de l’amour véritable.

Quelle drôle d’équation c’était là !

Seigneur ! il se sentait presque soulagé d’avoir un tueur en train de se vider de sa substance dans un de ses baisodromes. Au moins cela lui donnait une bombe à désamorcer… ce qui valait mieux qu’observer une foule d’anonymes occupés à assouvir leurs propres addictions grâce aux femmes et à l’alcool qu’il leur fournissait.

Pendant qu’il s’attendait au pire.

De la part des s’Hisbe.

Chapitre 2

La Fosse, demeure de la Confrérie.

Rhage jeta un regard furieux par-dessus son exemplaire du Caldwell Courrier Journal. Depuis son poste d’observation privilégié sur le canapé en cuir de V. et Butch, il voyait bien mieux qu’il n’aurait voulu Lassiter, torse nu, en train de faire joujou tout seul.

Au baby-foot, s’entend.

L’ange déchu se démenait comme un pro, se téléportant d’un côté à l’autre du plateau de jeu… en s’agonissant d’injures.

— Question, marmonna Rhage en replaçant sa jambe blessée. Est-ce que l’une de tes personnalités sait que tu es un putain de schizophrène ?

— Ta mère est tellement débile qu’elle croit qu’on peut passer un coup de fil avec de la monnaie de singe, s’invectiva Lassiter en se dématérialisant de nouveau pour reprendre forme de l’autre côté du baby-foot et faire tourner les barres adverses.

V. s’approcha et se laissa chuter sur le canapé comme un paquet.

— On appelle ça un trouble dissociatif de l’identité, Hollywood. Pas une schizophrénie.

Le frère posa une blague à tabac en cuir et une liasse de feuilles à rouler sur une pile de magazines, à l’instant précis où Lassiter poussait un hurlement triomphal.

— Oh ! regardez ça, marmonna-t-il à voix basse. Le crétin a enfin gagné.

Rhage grommela tout en essayant de trouver une meilleure position pour sa jambe. V. et lui auraient dû être au combat, sauf qu’un éradiqueur avait joué les Gordon Ramsay sur lui avec un couteau rouillé et que V. avait eu l’épaule gauche transpercée par une balle.

Au moins, ils seraient tous les deux de retour sur le terrain d’ici à vingt-quatre heures grâce à Selena. Si elle ne s’était pas montrée si généreuse avec sa veine, ils n’auraient pas pu guérir si vite… surtout compte tenu du fait que ni sa compagne ni celle de V. n’étaient en capacité de répondre à leurs besoins nutritionnels de cette façon.

Mais, merde ! ça faisait chier de rester le cul planté là comme deux estropiés.

Et puis il y avait l’effet Lassiter.

La Fosse ressemblait grosso modo à ce qu’elle avait toujours été : pleine de sacs de sport, d’équipements hi-fi et informatiques, avec cette table de baby-foot et une télé de la taille d’un parking. La chaîne sportive était allumée, donnant les résultats du foot américain au niveau universitaire et national ; des cadavres de bouteilles de vodka traînaient partout ; et la garde-robe de Butch débordait désormais dans le couloir. Oh ! et oui, les enceintes crachaient Hell of a Night de Schoolboy Q.

Mais ce n’était plus une simple piaule de célibataires. Le parfum de Marissa – un truc de chez Chanel ? – flottait dans l’air et la trousse médicale de Doc Jane était posée sur la table basse. Quant aux bouteilles de vodka vides, elles ne représentaient que la consommation de l’après-midi et de la soirée, et V. allait tout ranger avant de se pieuter. Et puis il y avait ces piles de magazines comme le Journal de l’association médicale américaine et People.

Oh ! et la cuisine était propre, avec des fruits frais dans un compotier et un réfrigérateur rempli d’autres choses que des restes de McDo et des sachets de sauce soja.

Rhage avait fait une incursion dans le congélateur dès son arrivée, embarquant un pot de deux litres de glace à la menthe et aux pépites de chocolat. C’était une demi-heure plus tôt, et il avait de nouveau faim. Il était peut-être temps de remettre le cap vers la demeure…

Lorsque Holy Ghost de Jeezy retentit, Lassiter se mit à danser.

À danser.

— Pourquoi tu l’as invité à passer ? demanda-t-il pile au moment où V. tirait la langue pour sceller une de ses roulées. Et, Seigneur, quand t’es-tu fait piercer là ?

— Je ne l’ai pas invité. Il nous a suivis dans la cour. Et c’était il y a un mois.

— Pourquoi est-ce que tu t’infliges ça ?

V. lui adressa un sourire démoniaque en baissant les paupières sur ses pupilles couleur de diamant.

— Jane apprécie.

Rhage retourna à sa lecture du journal.

— C’est trop d’infos pour moi, mon frère.

— Genre tu ne ferais pas la même chose si Mary en avait envie.

— Doc Jane a demandé ce machin ? Comme si ton bouc ne suffisait pas à ton clapet ? Allons.

Pour toute réponse, il reçut un autre de ces sourires diaboliques.

— Changeons de sujet…

Il concentra son attention sur la page de l’horoscope.

— Bon, c’est quoi ton signe, Lassiter ?

— Je suis génial, avec le soleil qui se lève dans la maison Va te faire voir, répondit l’ange en se dématérialisant de l’autre côté du baby-foot. Et avant que tu reposes la question j’ai été créé, pas mis au monde, donc je n’ai pas de date de naissance.

— Je peux te donner une date d’enterrement, persifla V.

— Et que dirais-tu de passer un tee-shirt ? (Rhage concentra son attention sur la page suivante.) Juste un tee-shirt. Ça te tuerait de te couvrir un peu, l’ange ? Personne n’a besoin de voir ça.

Lassiter réfléchit un instant… puis se mit à imiter Channing Tatum, appuyé contre la table de baby-foot, parodiant Magic Mike au-dessus du goal, tout en gémissant comme s’il était en train de jouir.

V. se couvrit les yeux.

— Je n’aurais jamais cru souhaiter un jour être aveugle.

Rhage froissa le journal en boule et le jeta sur l’ange.

— Oh, ça suffit, crétin ! J’ai envie d’utiliser ce truc à l’occasion…

Son téléphone émit un hoquet et se mit à vibrer contre ses fesses jusqu’à ce qu’il se penche sur le côté pour le tirer de la poche arrière de son pantalon en cuir.

— Ouais, dit-il sans jeter un coup d’œil au numéro.

Trez parlait à voix basse.

— J’ai un problème.

— Que se passe-t-il ?

— Un éradiqueur à l’agonie dans mon club. J’ai effacé la mémoire de mes videurs, notamment celui qui l’a neutralisé, mais ça ne va pas durer.

Rhage se leva.

— J’arrive dans cinq minutes.

— Merci, mon pote.

Il mit fin à l’appel et fit un signe de tête à V.

— Viens, je sais qu’on est sur la touche, mais ce n’est pas une situation de combat.

— Pas besoin de me le dire deux fois. On va où ?

...