Line Renaud

avec Bernard Stora

En toute
confidence

récit

À la vie…

Bernard Stora, scénariste, réalisateur de cinéma et de télévision, a tourné plusieurs films avec Line Renaud, dont Suzie Berton, qui a marqué un tournant dans sa carrière de comédienne. C’est une fois encore à lui que Line Renaud a choisi de confier les souvenirs qu’elle livre aujourd’hui.

1

10 avril 2019, sept heures du matin

Chaque soir, quelle que soit l’heure à laquelle je me couche, souvent fort tard si je rentre d’un dîner ou d’un spectacle, deux de mes chiens m’attendent. Les élus. Ceux qui ont le droit de dormir dans ma chambre. Pirate et Oscar.

Pirate, six ans, un cavalier king-charles.

Oscar, un an à peine, le bichon havanais dont on m’a fait la surprise à mon dernier retour de Las Vegas pour me consoler de la perte de Voyou et de Câline, tant aimés, tant pleurés, disparus peu avant Noël 2018. Voyou emporté par un cancer généralisé, Câline – qui n’avait que six ans et était en bonne forme – morte de chagrin quatre jours plus tard. Ils avaient été élevés ensemble et ne s’étaient jamais quittés.

Comme à la cour, sous nos rois, il y a les élus parmi les élus, les privilégiés suprêmes. S’ils ont tous deux accès à ma chambre, un seul, Pirate, peut dormir sur mon lit. Oscar doit se contenter d’un panier – très confortable, qu’on se rassure – posé à terre, près de la porte de la salle de bains. La règle est établie, il ne viendrait pas à l’idée d’Oscar de disputer sa place à Pirate, pas plus que Pirate n’envisagerait de la lui céder.

Je me suis toujours endormie aux petites heures du jour, à trois ou quatre heures du matin, et j’aurais bien du mal à trouver le sommeil sans le secours d’un somnifère. Mon métier l’a voulu. Quand on est sur scène le soir, qu’on connaît le trac, cette affreuse paralysie qui vous saisit avant le lever du rideau, puis l’exaltation, la chaleur du public, le succès, les bravos, comment aller se coucher sitôt les lumières éteintes ? Il faut décompresser, rire, faire la fête, bavarder à n’en plus finir avec les copains. Et rentrer chez soi quand beaucoup d’autres se lèvent pour partir au travail.

Comme bien des artistes, je fais ma nuit le matin.

Mais laissez-moi vous expliquer comment je vis à La Jonchère, la propriété que nous avons bâtie peu à peu avec Loulou, mon mari, sur le terrain – un maquis inextricable – acheté en 1949. C’est une vaste demeure qui nécessite du personnel. Il y a tant à faire. Deux couples y vivent en permanence avec moi. Marie-Annick depuis vingt ans, avec Jacques, son mari. Jacinthe et Luis depuis neuf ans.

Marie-Annick et Jacinthe sont devenues au fil des années des compagnes de route, pour ne pas dire des amies. Ce sont elles qui se relaient, chaque matin, pour venir entrouvrir la porte de ma chambre et libérer les chiens, qui, malgré toute leur bonne volonté, ont du mal à se plier à mes horaires décalés. Peut-on leur en vouloir s’ils ont envie, quand pointe le jour, de se dégourdir les pattes ? Aussitôt Oscar, le plus jeune et le plus impatient, se faufile entre leurs jambes et dévale l’escalier. Pirate, tout aussi pressé mais plus digne, lui emboîte le pas peu après.

Ce mercredi 10 avril, c’est Jacinthe qui grimpe silencieusement l’escalier et, à pas feutrés, vient entrouvrir la porte. Marie-Annick est partie la veille dans le Loiret pour marier son fils. Selon son habitude, Oscar s’échappe aussitôt et disparaît vers le rez-de-chaussée. Pirate, lui, se fait attendre. Jacinthe l’appelle à mi-voix. Pirate ! Pirate !… Pas de réaction. Aucun mouvement dans la pièce plongée dans l’obscurité. Pirate ! appelle encore Jacinthe. Qu’il prenne son temps, qu’il se conduise en chien adulte et réfléchi, c’est tout à son honneur. Mais de là à la faire poireauter, il exagère. Jacinthe est une personne active, elle a hâte de commencer sa journée. Sortir les chiens, les nourrir n’est que la première des mille tâches qu’elle accomplit quotidiennement. Ouvrant un peu plus la porte, elle fait un pas vers l’intérieur de la pièce, décidée à presser le mouvement. Un pinceau de lumière vient éclairer la zone du lit où se trouve Pirate. Il la regarde fixement.

Qu’il n’ait pas bougé a été ma chance. S’il s’était hâté de sortir comme les autres matins, Jacinthe n’aurait pas pénétré dans la pièce et ne m’aurait pas découverte. Il m’a sauvée. C’est son immobilité qui a alerté Jacinthe. Elle réalise alors qu’il se passe quelque chose d’inhabituel. Jusqu’ici, son attention était entièrement concentrée sur le chien. Il s’agissait de le faire sortir le plus rapidement et le plus silencieusement possible pour vite refermer la porte et me laisser dormir. Mais soudain son champ de vision s’élargit, elle regarde le lit, je n’y suis pas. Elle regarde la porte de la salle de bains, elle est fermée et nulle lumière ne filtre au-dessous.

Tout à coup elle perçoit un vague mouvement au sol, tandis qu’une plainte vient rompre le silence.

« Jacinthe… Approchez… Jacinthe, aidez-moi… »

Elle se précipite.

« Aidez-moi à me relever.

— Qu’est-ce qui vous est arrivé ?

— Je ne sais pas. »

Et de fait, entre le moment où je suis sortie du lit et celui où je me suis retrouvée couchée au sol, il y a un blanc, une saute, à la manière d’un film auquel il manquerait quelques images. Je ne me suis pas vue tomber, je n’ai pas eu le sentiment de glisser, de buter sur un obstacle, de perdre l’équilibre. J’étais assise sur le bord du lit, prenant appui pour me lever, et puis soudain j’étais à terre sans savoir comment.

Je me disais : « Lève-toi ! Lève-toi donc, idiote ! Qu’est-ce que tu fais par terre ? » Mais c’était impossible. Comme dans ces rêves épouvantables, quand une force mystérieuse vous paralyse alors même qu’il serait urgent de fuir. Plus je me débattais, moins j’arrivais à un résultat. Ma jambe droite semblait irrémédiablement coincée entre le cadre du lit et le plancher. Je ne me souviens pas d’avoir ressenti la moindre douleur, alors même, je le comprendrai plus tard, que mes efforts désordonnés pour dégager ma jambe occasionnaient les fractures dont je mettrais cinq mois à guérir.

Jacinthe me garantit qu’elle m’a entendue implorer : « Maman, je veux mourir ! » Je n’ai aucune raison de mettre en doute sa parole, mais j’en suis surprise. Envie de mourir ? Voilà bien une idée qui ne m’a jamais effleurée, du plus loin que je me souvienne. Envie de vivre, encore et bien plus, oui. Crainte que le temps ne me manque, crainte de laisser échapper, par lassitude ou inattention, des moments rares, des expériences inédites, des rencontres essentielles.

Quels que soient les difficultés, les chagrins, les échecs, non, vraiment, je n’ai jamais éprouvé l’envie de mourir.

Brièvement peut-être, après la disparition de Loulou, ou lorsque Simone, ma mère, est partie à son tour, quatre ans plus tard. Pensée vite écartée. L’un et l’autre, de là où ils étaient, se disputaient pour veiller sur moi. Je leur devais de vivre.

Non, si j’ai souhaité mourir ce matin-là, je ne m’en souviens pas et j’en ignore la raison. Ou peut-être la douleur était-elle si violente, si insupportable, qu’elle ne parvenait pas à franchir le seuil de ma conscience et s’exprimait seulement par ces pauvres mots « Je veux mourir » ? Comme si l’excès de souffrance annulait la souffrance.

J’étais plongée dans une sorte de stupeur. La seule question qui me préoccupait était de savoir ce que je faisais par terre, pourquoi j’étais tombée. Je pensais : « C’est trop fort ! Qu’est-ce qui m’arrive ? »

Qu’est-ce qui m’arrivait ? Je l’apprendrais quelques heures plus tard, à l’hôpital Foch où j’avais été transportée d’urgence.

Je venais de faire un accident vasculaire cérébral.

Un AVC.

*

En France en 2019, on a dénombré plus de cent quarante mille accidents vasculaires cérébraux, soit un toutes les quatre minutes. Comme dans la plupart des pays occidentaux, l’AVC est la première cause de handicap physique de l’adulte et la deuxième cause de décès.

L’AVC n’est pas une maladie moderne. Il n’y a sans doute pas plus de victimes d’AVC à notre époque qu’il y a un siècle ou mille ans. Mais aujourd’hui on diagnostique et on nomme, alors qu’avant, lorsque au beau milieu d’un discours un homme politique s’effondrait sur son pupitre, ou qu’un paysan restait soudain figé, sa faux levée, puis s’écroulait d’un bloc au milieu des blés, on disait : il a eu une attaque, il a fait une apoplexie, une congestion cérébrale. Et on enterrait le malheureux sans plus se poser de questions.

Dans la majorité des cas, l’AVC provient de l’obstruction d’un vaisseau par un caillot, réduisant l’irrigation sanguine dans une zone cérébrale. Plus le temps pendant lequel le cerveau est mal irrigué se prolonge, plus les conséquences risquent d’être graves, depuis le décès dans environ un tiers des cas jusqu’à l’absence totale de séquelles dans l’hypothèse la plus favorable, en passant par des atteintes plus ou moins profondes et plus ou moins temporaires.

Ne croyez pas que je fasse ma maligne en étalant mon peu de science, mais vous comprendrez que je me sois intéressée au sujet. M’étonnant au passage que nous soyons si peu informés sur une menace qui nous concerne tous, nous et nos proches.

La rapidité d’intervention joue un rôle essentiel pour limiter les conséquences d’un AVC. Chaque seconde compte. Or il arrive souvent que les témoins immédiats, parents, collègues, passants, ne se rendent pas compte que la personne qui vient de perdre connaissance sous leurs yeux et recouvre ses esprits peu après vient en réalité d’être victime d’un AVC. On dit : il a fait un malaise, il a eu un étourdissement, c’est la chaleur, c’est le froid, c’est la chute elle-même, etc. Un verre d’eau, quelques tapes dans le dos, des paroles de réconfort, « Vous nous avez fait peur », « Allez, c’est rien, vous avez eu de la chance », et les minutes tombent pendant lesquelles le cerveau est mal irrigué, aggravant inexorablement les conséquences de l’accident cérébral.

Il existe pourtant quelques tests simples qui permettent, sans connaissances médicales particulières, de repérer les premiers symptômes. Par exemple : demander à la personne de sourire, de lever les deux bras ou de répéter une phrase après vous. Si elle n’y parvient pas, il faut appeler sans hésiter un service de secours.

Une douleur dans la poitrine, un mal de tête brutal ou une perte de vision doivent également vous alerter.

Les pompiers, le SAMU ne vous feront jamais le reproche de les avoir dérangés pour rien.

*

Jacinthe ne m’a pas demandé de sourire, ni de tendre les bras paumes vers le ciel, elle ne m’a pas demandé si je me souvenais de mon nom ni si j’étais capable de répéter une phrase simple. Elle a compris d’instinct ce qui était l’essentiel : ne pas perdre une seconde. Elle s’est ruée sur le téléphone et a appelé les pompiers.

Puis elle a entrepris de délivrer ma jambe emprisonnée sous le sommier. J’étais toujours étendue au sol, il n’était pas question de pouvoir me relever. En me soulevant à demi, je pouvais entrevoir mon pied droit, et ma cheville qui paraissait avoir beaucoup enflé. Mais, bizarrement, je n’éprouvais toujours aucune douleur et je ne me sentais pas trop mal. Par contre, j’avais la bouche sèche, et cette sensation ne diminuait pas malgré les quelques gorgées d’eau que me donnait Jacinthe.

Les pompiers sont arrivés. Ils ont placé tout un tas d’appareils autour de moi, ont procédé aux premiers examens, m’ont posé des questions pour tester ma mémoire. C’étaient deux garçons qui paraissaient tout jeunes, presque des enfants. Loin de les vieillir, leur uniforme les rajeunissait encore, comme s’ils s’étaient déguisés par jeu. À mon avis, ni l’un ni l’autre n’avaient jamais dû m’entendre chanter la Cabane au Canada ou Ma petite folie. Mais la Line Renaud de la lutte contre le sida ou des Ch’tis leur parlait. Ils m’avaient reconnue, je le voyais à leurs regards surpris.

Ils s’exprimaient à voix basse, lentement, en articulant soigneusement chaque syllabe. On avait dû leur apprendre ça, au cours de leur formation. Ne pas paraître alarmé quel que soit l’état du patient. Ne pas cesser de parler, pour que la victime reste consciente. Et je leur ai répondu, en effet. Nous avons discuté tranquillement, comme si de rien n’était, comme si je n’étais pas étendue par terre de tout mon long, avec ma cheville qui avait doublé de volume et cette interrogation qui m’obsédait : que m’est-il arrivé ?

Ensuite ils ont été rejoints par des camarades, on m’a placée sur un brancard avec d’infinies précautions, puis descendue et installée dans l’ambulance qui stationnait dans la cour. Après quoi nous avons pris la route de l’hôpital Foch à Suresnes. Pendant tout le trajet, nous avons continué à bavarder. De quoi, je ne me souviens plus très bien. De leur métier, peut-être, ou bien je leur ai demandé leur âge, je me suis renseignée sur leur parcours, est-ce qu’ils étaient mariés, des choses de ce genre. J’ai toujours été curieuse des autres, et lorsque je suis en compagnie, je n’aime pas le silence. Peut-être un effet des maximes de Loulou, qui professait qu’on ne devait jamais laisser s’installer un temps mort dans une conversation. Il est vrai qu’il parlait du rôle de la maîtresse de maison soucieuse de ses invités et non du comportement à observer dans une ambulance qui vous transporte à l’hôpital toutes sirènes hurlantes.

Suresnes n’est pas loin de Rueil, nous avons rapidement fait la route. L’ambulance s’est arrêtée devant l’entrée des urgences et, à partir de ce moment, j’ai brutalement perdu la mémoire de ce qui s’est passé.

*

Lorsque j’ai repris conscience quelques heures plus tard, les premiers visages que j’ai aperçus, penchés sur moi, étaient ceux de Claude et de Muriel, qui guettaient mon réveil.

Claude Chirac et Muriel Robin, mes filles de cœur, accourues au premier appel de Jacinthe.

« Line, vous avez fait un tout petit AVC, m’a annoncé Claude, de sa voix douce et posée. Vous avez eu beaucoup de chance. »

Un tout petit AVC… Elle se voulait rassurante et, dans sa bouche, le terrible choc qui aurait pu m’emporter prenait les dimensions d’une appendicite.

« C’est un signe de votre maman. “Line, tu en fais trop” », a-t-elle ajouté.

Je l’ai fixée sans comprendre.

« C’est bien ce que vous disait votre maman, n’est-ce pas ? »

Brusquement, j’ai saisi. Bien sûr, Claude avait raison ! Maman avait voulu me donner une bonne leçon en m’envoyant ce tout petit AVC. J’en avais trop fait, j’étais allée jusqu’à la limite de mes forces. D’ailleurs moi-même, quelques jours plus tôt, alors que l’enregistrement de la soirée du Sidaction venait de prendre fin, rentrant à La Jonchère brisée de fatigue, n’avais-je pas dit à Marie-Annick : « Ça ne peut plus durer. Il faut que je me calme. Il est temps que je réalise que je vais avoir quatre-vingt-onze ans. »

Mais si cet accident n’avait pas mis un coup d’arrêt brutal à la cavalcade effrénée qu’était ma vie, que serait-il advenu de mes bonnes résolutions ?

Arrivée à ce point de mon récit, je comprends la stupéfaction de ceux d’entre vous qui, par la presse ou la télévision, ont appris en son temps la nouvelle de mon accident.

Un AVC ? Mais de quoi Line nous parle-t-elle ?

Certains journaux, il est vrai, avaient évoqué à l’époque un possible accident vasculaire cérébral. Mais la rumeur avait été aussitôt démentie. Nicole Sonneville, mon amie très chère et mon attachée de presse, avait délivré la version officielle : j’avais fait une chute dans mon jardin en jouant avec mes chiens. Conséquence, une mauvaise fracture de la cheville et plusieurs mois d’hospitalisation forcée. Version confirmée et authentifiée par moi depuis, à de nombreuses reprises.

Je plaide coupable.

Avec circonstances atténuantes.

Et avant toute chose, je présente mes excuses sincères, à mon public d’abord, de qui j’ai reçu à cette occasion tant et tant de marques d’affection, et ensuite à Nicole, qui, selon mes instructions et pour me protéger, a défendu une présentation des faits qu’elle savait inexacte. Je sais à quel point ce fut difficile pour elle de mentir à la presse et je lui suis reconnaissante d’y avoir consenti pour moi. À mes amis enfin, Claude, Muriel, Dominique Besnehard et bien d’autres, qui ont respecté ma volonté de déguiser la réalité, quoi qu’ils puissent en penser.

Mais des excuses ne suffisent pas. Je dois m’en expliquer.

*

En septembre 1945, à peine arrivée à Paris, j’ai rencontré un homme et j’en suis tombée amoureuse. J’avais dix-sept ans, lui trente-sept. Il s’appelait Loulou Gasté. Avant d’être mon amant, puis mon mari, il était mon idole, celui dont chez moi, dans le Nord, j’écoutais avec ravissement les chansons à la radio.

Nous avons vécu cinquante ans ensemble. Il m’a tout appris, de la vie et de mon métier. Aujourd’hui encore, vingt-cinq ans après sa disparition, il n’est pas une décision que je prenne sans que je m’interroge : « Qu’aurait dit Loulou ? Qu’aurait fait Loulou ? » Il reste ma boussole, mon conseiller, mon guide. Je ne suis pas toujours de son avis, parfois je n’en fais qu’à ma tête. Pourtant, certains principes qu’il m’a inculqués m’ont si profondément structurée qu’ils déterminent sans que je le veuille, de façon quasi automatique, mon comportement.

Par exemple, j’ai vécu toute ma vie avec une hantise : « Qu’est-ce que je vais faire après ? » Pour un artiste, chanteur, comédien, dont la survie est soumise à l’incertitude des contrats, à peine a-t-on entamé une tournée, un film, un spectacle, qu’il faut penser au suivant. Le présent est déjà du passé.

Aujourd’hui, à mon âge, n’ayant plus de gros soucis matériels – sauf si je suis encore vivante à cent vingt ans –, je pourrais envisager mon avenir professionnel avec un certain détachement. Eh bien, non. La nuit, moment propice à toutes les angoisses, je récapitule mes projets, je les classe, les plus certains, les plus fragiles, ceux auxquels je tiens, ceux que j’accepterais faute de mieux. Je m’embrouille, je compte sur mes doigts, je ressasse et m’affole s’il m’en manque un. C’est un peu ridicule, j’en conviens, mais j’ai été façonnée ainsi.

À tel point que Loulou lui-même, bien qu’il soit en partie responsable de cette obsession, avait fini par s’en inquiéter. Il me disait : « Détends-toi, ça va venir, on va trouver… » Mais rien n’y faisait. J’étais si inquiète du lendemain que lorsque Flammarion m’a demandé d’écrire un livre, mon premier, je l’ai intitulé Bonsoir mes souvenirs, comme si ma carrière était achevée. J’avais trente-cinq ans, bien peu de souvenirs et un bel avenir devant moi.

Deuxième principe, intangible selon Loulou et comme tel greffé dans mes gènes : « Un artiste n’a pas le droit d’être malade. » Les artistes, selon lui, étaient au-dessus de la maladie. Le public n’avait pas à connaître les petits ou les gros bobos dont ils souffraient. Rien ne devait altérer leur image.

Et il est certain, je l’ai maintes fois expérimenté, qu’on parvient à chanter ou à jouer la comédie dans des états incroyables, comme si la scène ou le plateau permettaient d’effacer magiquement douleurs et afflictions.

Je me souviens d’un soir, au Casino de Paris, pendant les représentations de Désirs de Paris. Il y avait un tableau où je dansais en chantant Hurrah Nevada dans un décor de saloon. On entrait et on sortait par une porte à battants style western. Dans mes allées et venues, je ne sais comment, l’un des battants s’est refermé sur mes doigts, me pinçant cruellement. Je n’ai pas ressenti la moindre douleur, j’ai continué à danser et à chanter avec le même entrain, accompagnée par mes banjoïstes, mais soudain j’ai vu mon gant blanc se teinter de rouge. Je saignais sans doute abondamment, car le gant s’imbibait à vue d’œil, comme une éponge trempée dans un bac de teinture. Le numéro se termine, je regagne ma loge, Jacqueline, mon habilleuse, retire le gant avec précaution. L’ongle vient avec, j’éprouve une douleur atroce, Michel, le coiffeur, tombe dans les pommes. Mais la voix du régisseur grésille dans le haut-parleur : « Line, en scène dans une minute ! » Vite, je passe le costume du tableau suivant, cours sur le plateau et prends ma place parmi mes boys. Le rideau se lève, la douleur a disparu, comme si j’étais sous anesthésie. Je m’élance dans la lumière des projecteurs, ressuscitée. J’attendrai la fin du spectacle pour être conduite à l’hôpital.

Une seule fois, j’ai contrevenu à la règle édictée par Loulou. C’était à Roanne, pendant la longue tournée du Line Renaud Las Vegas Show. J’avais attrapé froid dans l’autobus qui nous transportait d’une ville à l’autre. Extinction de voix, le nez qui coule, les yeux qui pleurent, impossible de me maquiller. Je dis à Loulou : « Écoute, je ne peux pas chanter dans ces conditions, il faut annuler le spectacle. »

Pour nous c’était un drame. Il y avait six mille spectateurs, parfois venus de loin, qui m’attendaient sous le chapiteau dressé pour l’occasion, c’était un crève-cœur de les décevoir.

Cette tournée, ma première en France après la longue parenthèse américaine, suscitait un formidable engouement. Je me produisais dans des stades, des gymnases, sous des halles gigantesques. C’étaient de vraies fêtes populaires, je retrouvais l’atmosphère de mon enfance, ces ducasses où les gens qui trimaient dur venaient, une fois dans l’année, se payer un peu de bon temps.

J’ai réfléchi, hésité, puis finalement la raison l’a emporté : je n’étais pas en capacité de chanter. Mais je tenais à expliquer moi-même la situation au public. À entendre ma voix, il comprendrait tout de suite. « Non, me dit Loulou, on va faire une annonce. Les gens ne doivent pas te voir dans cet état ! »

Malgré son insistance, je suis venue sur scène et je me suis adressée aux spectateurs. Presque aphone, j’ai réussi à dire que, si je chantais malgré tout, j’offrirais un bien piteux spectacle. Que, pour mon retour sur scène, ce serait vraiment dommage de gâcher nos retrouvailles et que je préférais revenir à Roanne dans quelques mois et offrir à ceux qui s’étaient déplacés pour rien un grand concert gratuit. On m’applaudit, je crus avoir gagné la partie et rentrai me mettre au chaud la conscience en paix.

« Le public ne te le pardonnera pas », prédit Loulou d’une voix lugubre. Je haussai les épaules.

Pourtant c’est lui qui avait raison. À l’automne suivant, je revins à Roanne pour tenir ma promesse. Gratuit ou pas, le concert fit un bide. La salle était à moitié vide, l’ambiance morne. Le public ne m’avait pas pardonné. J’étais Line Renaud, je n’avais pas le droit d’être malade comme tout le monde.

*

Qu’on le croie ou non, passé le premier choc, à peine quelques heures après mon hospitalisation à Suresnes, ma première préoccupation fut de savoir si je pourrais travailler à nouveau. Si j’en serais capable physiquement et intellectuellement, si ma mémoire, indispensable outil, ne serait pas affectée. De ce côté, les examens étaient rassurants. Une certaine gêne dans le bras droit, mais pas de paralysie faciale. Une élocution satisfaisante. Une capacité de réflexion et de raisonnement apparemment intacte.

Mais oserait-on à nouveau me confier un rôle ? Je voyais d’ici les mines apitoyées des décideurs, ainsi qu’on nomme aujourd’hui ceux qui tiennent les artistes en leur pouvoir. « Line a eu un AVC, elle est très diminuée… En apparence ça va, mais si on l’observe un peu… Et puis n’oublions pas qu’elle va avoir quatre-vingt-onze ans. À son âge, ça ne pardonne pas… »

Immobilisée par une double fracture de la cheville, bloquée sur un lit d’hôpital, réduite à l’inaction, n’ayant rien d’autre à faire que de contempler le plafond et de ruminer des journées entières, on a vite fait de voir la vie en noir. De quelque façon que je retourne le problème, j’arrivais à la même conclusion. Avec l’étiquette Victime d’un AVC collée sur le front, j’étais fichue. Autant mettre un terme définitif à ma carrière.

Très vite, l’idée s’est imposée : il fallait à tout prix éviter que la nouvelle se répande. Prévenir les fuites, colmater les brèches, aller au-devant des questions des journalistes. Faute de pouvoir dissimuler mon hospitalisation, donner une version rassurante des faits : j’avais été victime d’un stupide accident, je m’étais fracturé la cheville en tombant, etc. Fâcheux mais parfaitement banal.

Pourquoi dire aujourd’hui ce que j’ai caché hier ?

[...]

CRÉDITS PHOTOGRAPHIQUES

Couverture

© Olivier Marty

© Éditions Denoël, 2020.

Line
Renaud

avec Bernard Stora

En toute confidence

« J’aime le contact avec le public, ce public qui me suit depuis plus de soixante-quinze ans. Toutes les générations ont “leur” Line Renaud. Pour les plus âgés la chanteuse, pour les plus jeunes l’actrice ou la femme engagée dans la lutte contre le sida. Je suis fan de mes fans. »

Au printemps 2019, Line Renaud a vu la mort de près. Durant sa convalescence, des souvenirs qu’elle n’avait jamais évoqués sont revenus en nombre.

Avec sa verve habituelle, dans un passionnant retour sur sa vie, elle livre ici sans détour les secrets d’un destin exceptionnel.

Les souvenirs cachés d’une grande figure française.

DU MÊME AUTEUR

EN COLLABORATION
AVEC BERNARD STORA

Et mes secrets aussi, Robert Laffont, 2013

Une drôle d’histoire, Robert Laffont, 2017

Cette édition électronique du livre
En toute confidence de Line Renaud
a été réalisée le 11 septembre 2020 par les Éditions Denoël.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782207159910 - Numéro d’édition : 361638)
Code Sodis : U30796 - ISBN : 9782207159927.
Numéro d’édition : 361639