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mourir au soleil

FRANCK LINOL

JOËL NIVARD

mourir au soleil

Chapitre 1

Bègles, mai 2014.

Quand ce n’était pas sa semaine elle traînait une demi-heure de plus au lit, en écoutant la télé débiter les nouvelles du jour sur une chaîne d’info en continu. C’était sa façon à elle d’entrer dans le réel. Le luxe d’une femme qui vivait seule. Elle n’avait pas alors à supporter la pression du réveil de son fils, Pierre, dont elle partageait la garde une semaine sur deux avec son ex. Ni cette exaspération qui la prenait à la gorge pour ce temps – interminable – qu’il fallait à Pierre pour qu’il se sorte des limbes du sommeil. À cela venait s’ajouter l’épisode de la toilette, même si elle lui faisait prendre sa douche la veille, avant de se coucher ; enfin, la lenteur du petit-déjeuner et toute cette énergie dont elle devait faire preuve pour qu’il finisse par s’éveiller tout à fait.

6h45.

Ce matin elle entendait vaguement la voix de Conchita Wurst, interprétant la chanson Rise Like a Phœnix, qui venait de remporter le grand prix Eurovision ce samedi 10 mai. Mais la vraie provocation provenait du physique de la chanteuse, drag queen de vingt-six ans, à la taille fine et à la barbe bien taillée. Pour le reste, la mélodie était une espèce de mélasse sirupeuse troussée sur mesure pour les oreilles standardisées des différents pays de la communauté européenne.

Liliane Geoffroy se leva avec cette musique dans la tête. Elle jeta un regard dans la cour intérieure de l’immeuble en ouvrant ses volets. La fraîcheur de la nuit était toujours présente. Et, malgré le ciel dégagé, un vent d’est balayait les massifs de rhododendrons, leur faisant courber l’échine. Tant qu’on n’en a pas fini avec les Saints de glace… comme le prétendait la tradition populaire, il pouvait encore y avoir des gelées nocturnes ou matinales. On était le lundi 12, fête de la Saint Pancrace, ce n’était que le deuxième jour ! Il en restait six à passer avant le dernier, saint Urbain.

Elle prit une douche presque froide et but deux expressos debout près de la machine. Elle ne déjeunait que lorsque Pierre était là et que, comme chaque matin, il trempait sa mauvaise humeur dans un bol de cornflakes au lait froid. Elle se forçait alors à plonger un spéculos dans un café allongé, en pianotant son impatience de ses ongles parfaitement manucurés sur le revêtement stratifié de la table de la cuisine.

Elle avait hésité. Liliane aurait bien aimé essayer le tailleur-pantalon qu’elle venait d’acquérir sur internet et qui soulignait ses formes généreuses de femme épanouie. Sans en rajouter. Mais elle avait eu un mouvement de repli face à la température hivernale. Elle s’était rabattue sur le classique pull en cachemire et une jupe droite, noire, en lainage. La tenue de printemps attendrait des jours meilleurs, sur un cintre, dans la penderie.

Avant de partir, elle avait vérifié que dans son cartable elle avait bien les clés de l’agence et les codes d’ouverture. Dans l’ascenseur, elle consulta rapidement son agenda. Grosse journée en perspective : il y avait tous les RSA, l’ensemble des minimas sociaux et les assurances chômage à payer, en cash pour la plupart, à toute cette population qui ne possédait pas de compte en banque. Elle aimait les lundis comme celui-là, quand il y avait beaucoup à faire. Elle fredonna le refrain débile qui l’occuperait toute la journée :

Rise like a phoenix

Out of the ashes seeking rather than vengeance

Retribution, you were warned

7h35.

Elle aperçut la cotte bleue du gardien qui sortait les poubelles dans la rue. Sa paire de bottes en caoutchouc. Et son mégot éteint, vissé à la commissure des lèvres. Elle le salua de loin, en évitant de croiser le regard du quinquagénaire dont l’œil libidineux déshabillait tout ce qui pouvait s’apparenter à la gent féminine. D’un pas rapide, elle se rendit au sous-sol par l’escalier métallique qui l’amenait à son emplacement de stationnement. D’une injonction du poignet, elle activa l’ouverture centralisée des portes de la Cooper dont les codes se mirent instantanément à clignoter. Elle détestait ce parking dont la plupart des néons avaient été vandalisés si bien que, de jour comme de nuit, les maigres lueurs diffusées laissaient la part belle à l’ombre. Elle ouvrait la portière de la voiture quand elle sentit une présence derrière elle. Elle se retourna d’un bloc, juste au moment où le canon froid d’une arme se posait sur son front.

7h43

Instinctivement, elle eut un geste de recul en même temps qu’un horrible effroi lui glaçait le sang instantanément. Elle tenta de se dérober, mais, dans son dos, une autre présence la retint et lui arracha les clés de sa voiture. Elle eut envie de hurler, mais le cri resta bloqué, au milieu de sa poitrine. Comme un poisson hors de l’eau, la bouche grande ouverte, Liliane Geoffroy tenta de happer l’air qui lui manquait. L’homme qui tenait l’arme ouvrit la portière et la poussa sur le siège passager, alors qu’il s’installait à l’arrière et maintenait la pression de l’arme sur sa tête. L’autre type prit la place du conducteur.

—Si tu la fermes et que tu es docile, tout se passera bien.

La voix était sèche, déformée par la cagoule qui en assourdissait le son. Les deux hommes portaient des blousons à capuche, ce qui ne permettait pas de discerner la moindre aspérité de leurs visages. Liliane eut du mal à contenir sa vessie. Elle sentit l’urine glisser le long de ses cuisses et tremper son collant. C’était plus fort qu’elle. Elle se laissa aller. Une envie de pleurer la submergea. Un sentiment de honte.

—S’il vous plaît, ne me faites pas de mal…

7h46

La Cooper bondit en faisant crisser les pneus sur le revêtement synthétique du parking et gagna la rue dans laquelle un soleil, déjà vaillant, tentait de réchauffer des silhouettes emmitouflées dans leurs manteaux d’hiver. L’homme qui conduisait malmenait la boîte de vitesses et faisait craquer les rapports. Il descendit la route de Toulouse, prit à droite l’avenue Farvarque, puis l’avenue Salengro. Elle connaissait parfaitement ce chemin : c’est celui qu’elle empruntait chaque jour pour se rendre à l’Agence Postale. Elle aurait pu faire le parcours les yeux fermés. La circulation était fluide et c’est à peine si un bus vint, le temps d’un arrêt, bloquer le flux. Les deux hommes restaient silencieux. On percevait la tension qui imprégnait l’habitacle. La main de l’autre type, assis à l’arrière, qui maintenait le canon de l’arme sur sa nuque, ne tremblait pas. Elle aurait souhaité perdre connaissance et s’en remettre au destin. Mais non.

7h58

Au 115 avenue Lerousseau, le conducteur gara la Cooper à l’emplacement qui lui était réservé, à l’arrière du bâtiment. À cette heure, il n’y avait personne sur le parking, l’agence ouvrait à 9h30.

—On veut le coffre. Tu vas nous y amener sans qu’on soit obligés de rabâcher dix fois la même chose. On connaît les lieux et on sait qu’hier on a livré du cash. Beaucoup. Tu as les clés de l’agence et les codes de sécurité des ouvertures du coffre. Bouge ton cul !

L’homme à l’arrière lui ouvrit la porte. Ils se retrouvèrent sur le trottoir. Un vieux monsieur avançait et venait à leur rencontre, il tenait en laisse un Jack Russel qui se mit à gronder en apercevant les deux silhouettes. Les pattes arrière du terrier grattaient le gravillon du trottoir. Tendu et teigneux.

—Allons, Loulou, laisse ces messieurs tranquilles. Tu vois bien qu’ils vont travailler. Mes respects, mademoiselle Geoffroy.

À pas mesurés, il passa devant eux, en soulevant son chapeau qui recouvrait son crâne largement dégarni. Elle aurait aimé crier. Mais elle se contenta d’un sourire crispé. C’était un client de l’agence. Entre ses reins, elle sentit l’arme qui pesait. Le vieux continua son chemin. Plusieurs fois le chien se retourna pour les dévisager en grognant. Le trio gagna la porte d’entrée du personnel.

8h02

Elle ouvrit la porte blindée et n’oublia aucun des gestes de sécurité. Elle savait que les caméras se déclenchaient dès qu’une présence pénétrait dans le faisceau d’ondes. Un des hommes la suivit. Sans un mot, il gagna le tableau et coupa l’alimentation de la vidéosurveillance. Liliane se dit qu’ils étaient parfaitement renseignés, tant sur les lieux que sur le dispositif de sécurité.

—On va passer à la vitesse supérieure, ok ?

—Je ne me souviens pas du code…

Sa voix chevrotante.

—Alors on va te rafraîchir la mémoire !

Elle ne comprit pas tout de suite. D’un sac à dos, celui qui ne tenait pas l’arme braquée sur elle, sortit un jerricane. Il l’ouvrit et déversa sur le corps de la jeune femme – sur le pull en cachemire et sur la robe en laine – un liquide qu’elle n’eut aucune difficulté à identifier : l’odeur de l’essence se répandit sur elle, poissa sa chevelure. Elle eut un haut-le-cœur. Et un cri jaillit de sa poitrine. Le liquide brûlait ses yeux et un goût âcre s’insinuait dans sa bouche. L’homme sortit un briquet-tempête. La flamme du Zippo dansa dans l’air chaud que recrachait la climatisation réversible.

—Si tu ne veux pas finir comme Jeanne d’Arc, va falloir te magner pour nous trouver ces putains de code et actionner l’ouverture du coffre. Au moindre faux pas, tu seras la première torche vivante à entrer dans l’histoire de la Banque Postale.

Terrorisée, elle fouilla dans son sac et sortit les cartes magnétiques. Hésita sur les codes de sécurité. Tout s’embrouillait dans sa tête. Elle ne pouvait quitter des yeux la main gantée qui enserrait le corps métallique du briquet. La flamme jaune qui oscillait tout près d’elle. Une envie de vomir souleva son estomac. Le goût de la bile dans la bouche. Sans compter celui du carburant. Sous la pression, elle parvint malgré tout à retrouver la lucidité. Et la porte s’ouvrit sur les piles de billets entassés par coupures liées entre elles. Ils remplirent le sac à dos avec rapidité. Des larmes qu’elle ne put retenir se mirent à couler sur ses joues, se mêlant au gras du carburant. Elle ressentait une impuissance infinie l’envahir. L’idée qu’elle ne s’en sortirait pas gagnait du terrain. Le sentiment qu’elle allait mourir. Brûlée vive. Elle pensa à Pierre. Bizarrement, elle qui n’était pas croyante s’en remit à Dieu. Elle ferma les yeux, tandis qu’une prière intérieure retrouvait des chemins depuis longtemps désertés.

Elle sentit le coup violent qui heurta sa tempe. Elle perdit connaissance. Une ultime information lui parvint, la conscience que le corps se dérobe et que le sol lui saute au visage. Elle n’entendit pas le claquement du capot du Zippo qu’une main refermait. Pas plus qu’elle ne sentit l’air qui provenait de la porte qu’ils avaient laissée ouverte en quittant les lieux.

8h18.

Les deux hommes enfourchèrent la Kawa 750. Le moteur répondit au premier coup de démarreur. Ils contournèrent le bâtiment, empruntèrent le cours Victor Hugo et remontèrent le boulevard Georges V, avant de se perdre dans le dédale des rues et des embouteillages de la capitale bordelaise.

Seize minutes. Ils en avaient prévu quinze.

225 000 euros.

Ça s’appelle ne pas perdre son temps.

Chapitre 2

Limoges, lundi 28 janvier 2020.

« À Limoges, les brouillards matinaux se dissiperont dans le courant de la matinée. Les températures n’excéderont pas 3°C. L’après-midi, le vent va peu à peu éloigner les nuages. Les températures s’échelonneront entre 4°C et 7°C, rappelant l’hiver au bon souvenir des locaux. Un vent de nord-est rafraîchira l’atmosphère. Les valeurs avoisineront les 3°C dans la soirée. »

Après le flash météo et un jingle : « Écoutez Bleu, on est bien ensemble », l’animateur de France Bleu annonça d’une voix joyeuse : « Céline Dion, Pour que tu m’aimes encore ! ».

Dumontel se gara sur le parking extérieur du Centre Saint-Martial, éteignit la radio et retrouva l’air vif de cette matinée d’hiver. Il remonta le col de son trois-quarts cuir et resta quelques secondes à profiter de la vue splendide sur les toits de la ville. Puis il prit l’escalier roulant qui l’amena jusqu’au rez-de-chaussée. Il déambula sans but précis, jeta un regard attristé à la devanture de la librairie fermée depuis bientôt cinq ans. Il y avait longtemps qu’il n’était pas rentré dans ce centre commercial construit depuis 1989 à l’emplacement de l’usine des chaussures Heyraud. Le flic avait pris sa journée de repos et, sans qu’il sache exactement ce qui l’avait poussé, il avait eu envie de flâner un peu, ici… Revenir sur les traces de son passé. Cet irrépressible besoin de flairer ces moments jadis vécus dans ce lieu ou dans cette avenue sans qu’il en ait une vision nette. Plutôt une impression, de vagues traces dans sa mémoire qui l’avaient conduit jusqu’ici. Telles des âmes entre deux mondes, des silhouettes emmitouflées, silencieuses, erraient dans ce lieu baigné de lumières tapageuses et de musique sirupeuse. Son attention fut alors happée par le présentoir d’une boulangerie-pâtisserie. Il reluqua les viennoiseries et découvrit avec nostalgie que sur l’étiquette d’un des produits en forme de spirale constituée d’une pâte feuilletée levée, mélangée avec des raisins secs, et fourrée de crème pâtissière, était inscrit : « escargot ». Et non trivialement : « pain aux raisins ». Enfant, les jeudis après-midi, son arrière grand-mère, qui le gardait dans la maison familiale sise dans une impasse du faubourg de Paris, lui donnait deux pièces pour qu’il aille acheter son goûter à la boulangerie du coin. Il commandait toujours un pain escargot qu’il dévorait en flânant sur le chemin du retour.

Vêtue de blanc, badge réglementaire, un bonnet sans forme posé sur la tête, la vendeuse, qui s’impatientait, lui tendit le sac en papier en lui annonçant le prix de ses deux « escargots ».

Il fouillait dans la poche de son jean au moment où son portable sonna. Il pensa qu’il s’agissait d’Olivia qui, durant sa pause, l’appelait régulièrement. On lui rendit sa monnaie alors qu’il prenait la communication.

—Dumontel, rappliquez dare-dare, c’est urgent. Je vous attends dans mon bureau.

Le ton du divisionnaire Rudnick était sans appel.

« Et merde », pensa-t-il, tout en remontant au niveau 4 et en croquant une viennoiserie.

Dix minutes plus tard, le commissaire se retrouvait assis face au patron. Rudnick lui présenta, installé à sa droite, un jeune type-costard-cravate-lunettes – écailles-de-tortue – qui donnait l’impression d’avoir été embroché par un balai brosse et même par tout le rayon ménager du supermarché.

—Lambert, de la préfecture.

L’embroché pivota et inclina la tête vers le flic.

—Dumontel, le temps nous est compté. Je résume : le 24 janvier s’est ouvert le procès en appel d’Atik Hamouni qui s’est présenté libre au tribunal. Je ne sais pas si vous avez suivi cette affaire : 2014 à Bègles, braquage violent avec prise en otage de la directrice d’un Bureau de Poste, butin 225 000 euros, puis en 2015 même procédé ici, à Limoges… avec la séquestration d’une employée jusqu’à l’obtention de l’ouverture du coffre. Mais cette fois aussi, les deux agresseurs n’avaient pas le même niveau d’information et c’est le déclenchement d’une alarme qui les a trahis. L’intervention rapide de la BAC a permis l’arrestation d’un des membres du duo, Youssef Louabi. Et on retrouve 105 000 euros dans le coffre d’une Ford Fiesta garée à l’arrière du bâtiment. Louabi fait ses quatre-vingt-seize heures de garde à vue, sans desserrer les dents ! Il n’a même pas donné son propre nom.

—Pour Bègles, je ne me rappelais pas, mais pour Limoges, oui je me souviens, c’est le Bureau de Poste à côté de chez moi, avenue du Général Leclerc… Les collègues ont coincé un des deux hommes qui tentait de s’enfuir par le toit.

—Exact ! Et où étiez-vous, Dumontel ?

—Arrêt maladie longue durée, convalescence et rééducation1…

—Oui, pardonnez-moi. Et le deuxième homme nous a échappé. Mais dans l’appartement de Youssef Louabi, à Bordeaux, quartier des Aubiers, les enquêteurs ont découvert deux éléments importants : une puce de téléphone et un plan du Bureau de Poste de Limoges attaqué. La puce a permis d’identifier une liaison d’une dizaine de secondes, le matin même du braquage, avec Atik Hamouni, et, sur le plan, a été détecté l’ADN de ce dernier… Ces deux-là sont des amis d’enfance. Avec des trajectoires différentes. Hamouni, que sa mère et sa sœur surveillent comme le lait sur le feu, fait des études et trouve un job d’informaticien. Il travaille sur des logiciels qui permettent de gérer les données d’une entreprise, la configuration et l’entretien des systèmes d’exploitation. Ceci chez KPMG. Il gagne correctement sa vie. Mais il a une autre activité, sportive celle-là : il a pratiqué la boxe à un bon niveau amateur et exerce la fonction de manager dans son club d’origine. Par ailleurs, il est depuis huit ans gérant d’une discothèque dont les propriétaires sont des Marocains de Casablanca. Il possède la double nationalité franco-marocaine, il a une sœur qui vit à Limoges et dont il est très proche. Quant à Louabi, une médiocre scolarité. Des délits mineurs, vols de scooters, trafic de shit, de courts séjours en prison. Mais il reste l’ami d’Atik (« mon frère »).Taciturne, désœuvré, il fréquente la mosquée, travaille à la discothèque. Il reconnaît le deuxième braquage, mais pas le premier, et il refuse de balancer le nom de son coéquipier. Donc on soupçonne fortement Hamouni : il est inculpé et jugé à Bordeaux en juin 2016. Faute de preuve et avec un bon baveux, il est acquitté, mais son complice présumé en prend pour douze ans. Les parties civiles font appel et les Assises de Limoges rejugent Hamouni depuis le 24 janvier. Le procès ne se passe pas très bien pour lui et l’avocat général réclame perpète…

Dumontel lâcha un petit sifflement de surprise.

—Ce matin c’était le verdict… et…

—Hamouni ne s’est pas présenté…

—Exact ! L’oiseau s’est envolé.

Le rond-de-cuir suivait la conversation sans intervenir.

—Et ? interrogea Dumontel avec une légère appréhension quant à la chute.

—Lambert, c’est à vous, ordonna le divisionnaire.

—Et nos services ont déclenché le plan immédiat d’intervention…

Lambert avait dit ça comme s’il débutait la lecture d’un conte pour enfants.

—Plan Épervier ?

—Euhhh, oui, si l’on veut, mais la terminologie a changé…

—Vous savez bien, Dumontel, tout l’art de la politique est dans le changement de vocabulaire.

Lambert esquissa un sourire qui se voulait complice.

—Donc la gendarmerie est lâchée : barrages routiers, brigades cynophiles, hélicoptères, etc. Les Playmobil sont sur les dents, ça promet ! dit Dumontel.

Lambert se racla la gorge, manifestement gêné.

—C’est cela, oui, mais…

—… Mais, inspecteur, vous avez carte blanche pour ramener le fugitif, dont je signale qu’il est qualifié de « dangereux ». Probablement armé.

Rudnick avait du mal à cacher son agacement face aux circonvolutions du bureaucrate préfectoral.

—Voici le dossier complet – Rudnick tendit au commissaire une chemise bleu foncé – vous menez l’enquête comme vous l’entendez et vous me rendez compte chaque soir. Tous les services sont au courant.

—C’est tout ?

—Oui, c’est tout, vous êtes un grand garçon, Dumontel ! Il n’y a pas une minute à perdre. Hamouni a quelques heures d’avance, ça se rattrape.

Rudnick se leva. Le brief était terminé.

—Je crois que je vais commencer par rencontrer sa sœur. Chez qui trouver une meilleure planque ? Et rien ne prouve qu’il ait quitté la ville. Il n’est peut-être pas en fuite…

—Dumontel, toujours un peu de naïveté, même à votre âge ?

—C’est mon côté enfantin qui ressort…

Le commissaire salua Lambert et se dirigea vers la porte. Il se retourna :

—Et comment va Varlaud ? Je me proposais justement de profiter de mon jour de congé pour lui rendre une petite visite.

—Varlaud ? Il a rendu son arme de service. Il est, selon son expression, en « stand-by ». Que ce soit clair,Dumontel, je ne vous demande pas de nous jouer un feuilleton de « Deux flics à Miami » ! Laissez Varlaud où il est, nous avons déjà perdu trop de temps.

Dumontel gara la Golf en bas de chez lui. Avant de sortir, il feuilleta le dossier. Il n’avait pas le temps de tout lire en détail. Il lui fallait un début de fil sur lequel tirer. Il repéra que la sœur de Hamouni, Jamila, travaillait comme caissière dans un supermarché du nord de Limoges. Le flic n’ignorait pas que l’influence de la fratrie est bien plus importante que nous le pensons.

Lui-même avait une sœur, Julia, sa cadette de quatre ans. Et ce qu’il avait partagé avec elle durant l’enfance était fondateur de beaucoup de choses, l’imprégnait jusqu’au tréfonds de son subconscient.

Dumontel voyait Julia sporadiquement, mais il était convaincu que tous les deux, ils étaient sortis du même moule. Ils avaient partagé, enfants – là où tout se construit – la même histoire. Il se souvint, alors qu’il observait une bourrasque balayer le trottoir en faisant tournoyer des feuilles mortes et de vieux morceaux de papier, que lors de son premier réveil post-opératoire, dans un état semi comateux, c’est Julia qu’il avait réclamée. Certes, il existe des frères ennemis…

La sœur de Hamouni était l’aînée. Probablement protectrice… Fallait attaquer par là.

Dumontel repensa à Varlaud.

Il allait le sortir de son « stand-by » ! La dernière fois qu’il avait croisé le commissaire, c’était quelques jours après que le dossier de la Route des mortes avait été refermé. Le vieux flic taciturne lui avait dit : « Dumontel, j’ai besoin de me mettre au vert, le type que j’ai buté me réveille chaque nuit2. C’était un salopard, je dis pas le contraire, mais là, faut que je me mette en pause ».

Bien que Varlaud ait tiré en situation de légitime défense, l’IGPN – « la police des polices » – avait été saisie d’une enquête administrative concernant cet homicide, procédure systématique lorsqu’un policier fait usage de son arme de service. Là, en l’occurrence, Varlaud avait tiré avec son arme personnelle, un Smith§Wesson, ce qui le plaçait dans une position délicate.

Dumontel relança le moteur de la Golf et prit la direction des bords de Vienne.

Arrivé devant le portail de la maison de Varlaud, Dumontel téléphona.

—Tiens, mon vieux Dumontel, qu’est-ce qui t’amène ?

—Écoute, je suis devant chez toi, dans la Golf. Tu as cinq minutes pour ramener tes fesses, je suis pressé. On va faire une virée, j’ai besoin de toi.

Il y eut un blanc. Puis on entendit Varlaud se racler la gorge.

—Quel genre de virée ?

—Genre chasse à l’homme.

—J’hésite entre US. Marshals et Les Chasses du comte Zaroff.

—Varlaud, je ne t’invite pas à une séance de ciné avec réduction pour les seniors ! Tu viens, oui ou merde ?

Varlaud raccrocha.

Le moteur de la Golf tournait au ralenti. Le chauffage pulsait un air tiédasse. Il s’était donné dix minutes avant de filer, mais il savait qu’il avait appâté le commissaire. Il faut un gros leurre pour attraper un gros brochet… Il est temps qu’il revienne dans la partie, pensa Dumontel.

Il était 14h10 lorsque Dumontel vit la porte de la maison s’ouvrir.

Varlaud était vêtu d’une canadienne et un sourire insondable fendait le bas de son visage.

1. Voir La route des mortes (Geste éditions mars 2020).

2. Voir La route des mortes (Geste éditions mars 2020).

Chapitre 3

Dumontel roulait sec, comme à son habitude. Il n’avait pas échangé un mot avec Varlaud depuis que celui-ci s’était installé dans le siège de la voiture. Il sentait que son collègue n’était pas comme d’habitude. L’enquête en cours de l’IGPN, le retrait de son activité professionnelle n’étaient sans doute pas étrangers à cet état de marasme. Il connaissait le caractère parfois ombrageux et souvent taiseux du commissaire. Mais il ne parvenait pas à se faire à ce sentiment qu’il avait de partager un verre vide avec un ami abstinent.

Il remonta vers l’A20 en passant par l’avenue du Général Leclerc, en direction du nord de la ville. La circulation s’étirait nonchalamment de la place Carnot jusqu’aux Arcades et au-delà, aux portes de Louyat, le cimetière de Limoges, dont la rumeur dit qu’il est l’un des plus vastes d’Europe. Une lueur opaque sourdait de la masse compacte des nuages et enveloppait le mur d’enceinte du cimetière.

—Si c’est pour boire un verre, je connais des endroits plus conviviaux !

Caustique, Varlaud se décidait enfin à desserrer les dents.

—Quoique… on m’a raconté qu’un type, bon vivant, avait fait promettre à sa femme de boire une coupe de champagne sur sa tombe. Ce qu’elle fit à la mort de son époux. Mais nos amis de la police municipale du bled l’on coincée à la sortie et verbalisée.

—L’histoire est vraie ?

—Bien sûr… Dis-moi, Varlaud, qu’est-ce que tu deviens, pour de vrai ?

Il y eut un silence. Un temps de réflexion. Avant que son pote réponde d’un ton vaincu :

—Je fais mon possible, comme dit la chanson.

—« Prends-tu d’leau dans ton whisky ? Non, je le prends straight… ». Ah… Diane Dufresne…

Dumontel pesta contre un scooter qui déboîtait sans prévenir, juste devant l’aile de la voiture, ce qui l’obligea à freiner brutalement.

—Faut que tu te refasses la cerise, vieux, que tu rechausses les crampons et que tu reviennes dans le match. Sinon tu vas finir avec les cachetons qui font dormir et les pilules euphorisantes. Dépresso peut-être, mais lucide !

La métaphore sportive laissa Varlaud perplexe.

— Moi, tu sais que les crampons, le short et la douche dans les vestiaires, c’est pas ma culture. Et tu m’emmènes où, là, tout de suite ?

—Rudnick m’a refilé la direction d’une enquête, je vais t’expliquer…

Dumontel résuma la situation, retraçant l’épopée de Hamouni, l’attaque de la Poste de Bègles, puis celle de Limoges, l’acquittement dans un premier temps, puis le pourvoi en appel et enfin ce matin, l’absence du prévenu lors de la dernière audience du procès.

—Je me souviens du braquage de la Poste de Carnot. La fuite sur les toits. Et tout le toutim. Micheteaux était de la partie. Tu te rappelles, Micheteaux ?

Il n’attendit pas la réponse et continua. Bien sûr que Dumontel se souvenait de l’ancien équipier de Varlaud, décédé d’un cancer lors de l’enquête qu’ils avaient menée sur la route des mortes.

—… C’est sûr qu’ils étaient bien informés. Forcément en interne. Mais des pros. Rien à dire là-dessus.

Varlaud réfléchissait, les doigts de ses deux mains pianotaient sur ses cuisses, frappant le tissu de son pantalon en velours côtelé.

—Et t’en penses quoi, Dumontel ?

—Je pense qu’il s’est fait la belle. Le procès ne tournait pas en sa faveur, l’avocat général a demandé perpète, dont trente années incompressibles.

Sentencieuse, la voix du flic se fit définitive :

—à sa place, j’aurais fait pareil.

—Tu te serais barré ?

—Bien sûr. Pas toi ?

...