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L’ÉVANGILE SELON MYRIAM

KETTY STEWARD

Dédicace

À ceux qui ont renforcé, par leurs mensonges,
ma fascination pour la vérité.

Avant-propos

Malgré la conscience aiguë de mon indignité, je ne puis garder le silence sur ce dont je fus témoin. L’Esprit me pousse à clamer ma foi ainsi que ma conviction d’avoir eu part à des mystères et à des miracles qui surpassent ce que je suis, ce que nous sommes.

J’ai suivi Myriam, dès le début de son ministère, et, avec quelques autres sœurs et frères, nous l’avons assistée dans son œuvre de restauration de la Sainte Parole.

Hélas, il fallait que sa chair nous soit enlevée pour notre propre édification et la poursuite de sa mission. Nous l’acceptons, de la même façon que nous nous sommes soumis à la bénédiction et avons consenti à l’honneur d’être les premiers disciples.

Ainsi parla Myriam, messagère de l’Éternel, au dernier matin de sa vie :

« Nous y voilà.

Vous entendez me faire taire ?

Lune après lune, j’ai vu s’épaissir le livre des récits. J’ai partagé, avec tous, les histoires du passé, au fur et à mesure qu’il m’était donné de les retrouver.

J’ai consigné ces vérités afin de renforcer notre cohésion.

Mais aujourd’hui, vous n’en voulez plus. Vous doutez de moi ?

Mon père n’est toujours pas revenu de ce voyage où vous l’avez envoyé, ainsi pourrais-je, moi aussi, douter de vous.

N’avez-vous pas seulement cherché à vous libérer de sa présence ?

N’avez-vous pas tenté de vous défaire de son franc-parler, du regard accusateur qu’il portait sur vos compromissions ?

L’Esprit qui l’a désigné pour sa mission est le même qui me confia mon ministère.

“J’existerai par ta parole, car ta parole est la vérité.”

De quelle façon espérez-vous justifier le crime que vous projetez de commettre ?

Vous me reprochez de dénaturer la Sainte Parole de Dieu, sans être capables de m’indiquer en quoi, sans avoir un texte à m’opposer, sans autre argument que le malaise que vous ressentez en ma présence.

Faites de moi ce que vous devez, car cela aussi est déjà écrit.

En vérité, je vous le dis, ce qui passera par le feu en ressortira sanctifié. Quant à vous, jeûnez, priez, méditez et sondez vos cœurs, car ce n’est pas l’amour qui vous anime. »

Tête haute, malgré ses liens, Myriam était libre.

Plus libre que ses accusateurs.

Exempte du moindre tourment et de toute culpabilité.

*

Le père de Myriam, le frère Stéphane Klauss avait été notre prédicateur pendant de longues années. Quand il a été appelé dans une communauté sœur afin d’y prêcher la bonne Parole de notre Seigneur, il a entrepris sans hésiter le périlleux voyage à travers les espaces contrôlés par Babylone.

C’est lui qui avait annoncé à sa fille, par une lettre dont nous n’avons retrouvé qu’un feuillet, ce que serait sa mission :

« Tu as ta place parmi les élus, car c’est Dieu qui l’a voulu.

Dès ta naissance, tu étais une enfant peu ordinaire : curieuse et remuante, “bruyante”, disaient certains, inquiets que tes cris ne nous fassent découvrir.

Ces caractéristiques devenues rares et le décès de ta pauvre mère, peu après ta venue au monde, ont favorisé les rumeurs au sujet d’une malédiction dont tu serais porteuse.

Par respect pour notre deuil, les frères et sœurs t’ont laissée grandir avant de revenir à la charge avec leurs questionnements.

Tu n’avais montré aucune aptitude de celles qu’on recherchait pour la survie du groupe. Pas d’intérêt pour la chimie ou la mécanique, pas plus que de talent pour la culture des champignons ou la cuisine. Tu n’étais pas douée pour confectionner ou réparer les vêtements ni pour t’occuper des animaux, des enfants ou des personnes diminuées par l’âge ou la maladie. Certains parlaient déjà de t’exiler.

Bien sûr, tu avais ce talent particulier pour divertir et réconforter les nôtres, tu passais d’un groupe de travailleurs à l’autre pour redonner du courage à ceux qui œuvraient pour nous tous, mais d’autres le faisaient aussi bien, tout en remplissant une fonction utilitaire.

Tu savais lire et écrire, comme peu d’entre nous, mais la rareté des imprimés et l’urgence permanente rendaient ces compétences superflues.

J’ai demandé à Dieu, en la personne de l’Esprit Saint, de me montrer ce qu’il convenait de faire.

Alors, Il m’a dévoilé quel rôle serait le tien. Tu serais notre scribe, rassembleuse de récits et rassembleuse du peuple. »

Myriam embrassa sa destinée avec un enthousiasme peu commun.

Elle s’y consacra, jour après jour, réunissant comme elle le pouvait ce qu’il restait des révélations anciennes, de ses souvenirs des sermons de différents prédicateurs et recevant directement du Tout-Puissant des récits nouveaux.

Les diacres de l’Église des Derniers Temps avaient tenu à confirmer, auprès de l’Éternel, cette vocation.

Après avoir jeûné pendant vingt-quatre heures et attendu les manifestations de l’Esprit, ils virent le frère Emmanuel tomber en transe au milieu d’eux. Il parla en langues, puis il délivra le message divin, clair et net, selon lequel Myriam devait collecter et mettre en forme nos histoires et les partager périodiquement avec la communauté.

À seize ans, Myriam avait la maturité suffisante pour savoir de quelles vérités nous avions besoin et assez d’humilité pour toujours prendre appui sur le Seigneur.

Dieu qui a créé toutes choses a daigné se pencher sur nous et l’a explicitement désignée pour redonner sens à nos combats à l’heure où la division menaçait nos rangs.

D’où venons-nous, où irons-nous ?

Les réponses sont là, à notre portée.

À nous de les recevoir.

Sœur Livia.

A. Commencements

Au commencement régnaient ténèbres, chaos et confusion.

Dieu, dont l’Esprit flottait au-dessus des eaux stagnantes emplies de créatures aveugles, décida soudain d’apporter à l’univers lumière et compréhension, parole et organisation.

Cette révolution, nous la revivons quelquefois à titre collectif ou individuel en passant du doute à la vérité, de l’indéfini aux objectifs clairs et du brouillamini à l’ordre.

Comment savoir où nous allons quand nous ignorons ce que nous sommes ?

La Parole de Dieu nous apprend que tout ce qui existe a eu un commencement : la Terre que nous foulons et qui nous nourrit péniblement, mais aussi le verbe, la pensée et ces narrations qui nous aident à appréhender ce qui vient.

Nous expérimentons très tôt notre besoin de faire des liens entre les bribes de perceptions et de doter d’un sens plus global notre vie qui a eu également un commencement.

« Tout ce qui a un début a une fin », disait souvent mon père.

Dans ma naïveté, j’entendais « commencement » et « terminaison » sans discerner, juste en dessous, l’autre signification de son assertion. Tout ce qui entre en mouvement a un objectif, une fin, un principe d’ordonnancement qui lui donne une raison qui nous est accessible.

Tout ce qui est amené à prendre place dans nos récits doit y jouer un rôle plus ou moins explicite.

Ce qui nous apparaît nébuleux ne l’est que temporairement, en attente de l’éclairage qui nous le révélera ; en attente de la mise en relation qui en fera jaillir le sens.

Nous, Communauté des Derniers Saints, nous nous donnons une date de naissance, un début, mais quel est notre commencement ?

Vers quoi tendons-nous qui puisse se formuler ? Quelle est la fin de nos tribulations, qui sera aussi leur achèvement, le dessein de notre voyage ?

Enfant, j’ai beaucoup entendu parler de ce qui n’avait pas convenu.

J’ai appris le récit de la fuite de nos parents vers des cieux plus favorables. Je n’ai pas oublié les descriptions de Babylone, la société déliquescente qui a chassé ceux qui nous précédèrent. Je sais encore ce qu’ils abandonnaient, seulement, je me demande s’il n’est pas temps, après avoir renoncé au pire, de construire un ailleurs, autre sinon supérieur, et de dessiner pour demain une destination plausible.

Ne plus se contenter de se déclarer contre Babylone, mais créer et actionner un moteur, enfin positif, un destin autoporté, délivré de ce qui fut.

Mes amis, mes sœurs et frères, le désordre et le brouillard rendent illisible notre feuille de route, mais nous possédons, dans nos bagages, dans nos souvenirs et dans nos rêves, de quoi bâtir notre propre horizon. Nous détenons, éparses, toutes les pièces de notre puzzle collectif.

L’Esprit m’a montré une ligne, un sentier à peine marqué, dans les hautes herbes du savoir. Laissez-moi être votre guide dans le défrichage méthodique qui me paraît indispensable.

Aidez-moi à ouvrir la voie pour nous et pour ceux qui suivront.

Tout est déjà là, latent.

Tout est déjà là, stagnant,

n’attendant que la mise en mots, la mise en mouvement et le commencement.

1. Naissance de la vérité

« Mais qu’est-ce que trahir ? Trahir, c’est sortir du rang. Trahir, c’est sortir du rang et partir dans l’inconnu. »

Milan Kundera[1]

On raconte qu’il fut un temps où le mensonge n’existait pas. Pas de petits arrangements avec la réalité, pas d’enjolivements, pas de manipulations… Ce devait être une époque étrange !

Les humains n’ayant pas encore été inventés, il devait, cependant, être possible de se passer au quotidien du recours aux contrevérités.

À cette époque inconcevable, des êtres pensants, de purs esprits, appelons-les des anges, gravitaient autour d’une entité supérieure nommée Dieu.

Tout porte à croire que ce Dieu existait assez pour dicter l’ordre de l’univers, mais rien n’est sûr. Il est des créatures promptes à s’incliner devant plus fort qu’elles, fût-ce devant leur propre désir de sens.

L’organisation décidée par cette volonté, qu’elle soit volonté collective ou puissance extérieure, avait force de loi naturelle et établissait, entre les anges, une hiérarchie stricte. Chacun gardait sa place et la jugeait la meilleure possible.

Les archanges, dotés de spectres irisés du plus bel effet, dominaient la multitude des anges ordinaires, qui étaient blancs simplement.

Tout ce petit monde passait ses journées dans l’adoration de l’Être Suprême. Le temps n’avait alors aucune importance, puisque la dévotion et la contemplation l’occupaient entièrement. Les instants se succédaient, indifférenciés.

Cet état, morne et gazeux, aurait pu se perpétuer à l’infini si une improbable frustration (Improbable ? Vraiment ?) n’avait germé dans la conscience d’un de ces angéliques serviteurs. Cet esprit, pas le plus humble, pas le plus soumis, dut se détourner quelques secondes de son devoir d’adoration. Il s’interrogea sur sa place.

Il était le Porte-Lumière, le mieux placé, le plus proche de la gloire ineffable ; un privilège qu’il apprécia un temps avant de se demander s’il était possible d’aller plus loin.

Pourquoi ne pas, lui aussi, recueillir les louanges et la dévotion d’une foule de fidèles ?

L’envie grandit en son cœur, la convoitise le dévora. L’ordre des choses ne lui souriait plus. Comment le changer ?

Incapable de trouver immédiatement une réponse, il en conclut que Dieu devait leur cacher des choses. La vision simple qu’il avait du monde ne lui convenait plus. Il supposa des doubles fonds à la réalité. Le doute, peu à peu, devint conviction.

Le mensonge, d’être ainsi invoqué, commença à exister.

De plus en plus fort.

Assez pour que Lucifer en fasse part à ses congénères.

Certains chérubins, absorbés dans la louange, s’aperçurent à peine que quelqu’un leur parlait. D’autres, secouant la tête, firent le choix d’ignorer les propos de l’archange tourmenté et repartirent en prière.

Il s’en trouva cependant quelques-uns pour prêter une oreille attentive à ses cogitations et pour interroger la routine céleste. Peut-être leur pesait-elle déjà depuis longtemps.

Ils acceptèrent d’examiner les hypothèses du plus lumineux d’entre eux et envisagèrent, dès lors, le Créateur comme un être pas exactement parfait.

Une fois que la vitre est fissurée, une fois que l’absolu est nuancé, que le doute est insinué et le mensonge introduit, il devient impossible de revenir en arrière.

Il en va de même pour la capacité de lire : à partir du moment où les jolis dessins deviennent des lettres avec un sens, on n’a plus le moyen de désapprendre la lecture.

Qui a vu verra. Qui a lu lira.

Lucifer n’eut d’autre choix que d’aller au bout de la séparation que ses questionnements avaient initiée. Il sema le mensonge, sa vérité alternative, ainsi que le désordre, dans un ciel trop paisible.

Il brisa la vitre et mit fin à l’état de stase.

Le mouvement naquit de ce premier péché.

Le mouvement, le temps, l’action, la guerre et le désir.

Lucifer, père du mensonge et de la vérité, défia le Tout-Puissant et l’affronta, flanqué de ses admirateurs. Un tiers des anges du ciel. C’était beaucoup, mais pas assez. C’était perdu d’avance. Il devait le savoir.

L’innocence flétrie l’était à tout jamais.

Lucifer défia Dieu et fut précipité hors du ciel avec ses suiveurs.

Tombés du ciel, sortis de l’indifférencié, ils se tenaient au seuil d’un récit non écrit.

Rien n’était prévu pour eux.

Ils allaient devoir inventer.

Créer, mentir, quelle différence ?

2. Rêves et Fatalité

« L’existence n’est pas ce qui s’est passé, l’existence est le champ des possibilités humaines, tout ce que l’homme peut devenir, tout ce dont il est capable. »

Milan Kundera[2]

La naissance de Thalie arrivait comme l’aboutissement d’une longue espérance. Plus que les neuf mois de sa gestation, c’étaient les années de désir, d’étreintes stériles, d’inquiétude et de consultations diverses qui faisaient peser sur sa venue une lourde charge émotionnelle.

La fête organisée par ses royaux parents se devait d’être à la hauteur de tant d’attentes. Ils préparèrent les choses en grand, invitèrent leurs riches amis, des dignitaires arrivant de tout le monde connu et, pour assurer à la petite un bon départ dans la vie, ils convièrent aussi des fées, là où d’autres auraient préféré des rois mages.

Les convives, n’ayant pas le loisir de piocher dans une liste de naissance, avaient choisi eux-mêmes des présents, les plus originaux possible. Certains avaient apporté des curiosités de leur pays, d’autres, des bijoux précieux ou des objets symboliques porteurs d’histoire. D’autres encore proposaient leur protection militaire ou un séjour linguistique à prévoir quand l’enfant serait plus âgée.

Les fées, elles, venaient les bras chargés de charmes, chacune selon sa spécialité.

« J’offre la beauté esthétique. Avec cette crème aux ingrédients secrets, la princesse Thalie ne vieillira pas. Si elle l’applique une fois par jour, son visage restera jeune et frais tout au long de sa vie.

— Moi, j’offre un cours de maintien. Elle me visitera, dès la marche acquise, et je lui montrerai comment se tenir, comment danser, comment se déplacer. Ce sera la plus gracieuse des princesses !

— Moi, j’apporte la renommée. Pour l’obtenir, la petite devra… »

Elle se tut. Une rumeur roulait, ronflant, et parvint rapidement jusqu’aux abords du berceau.

« Oh ! Mon Dieu ! C’est Alphonse !

— Il s’approche de l’entrée du château. »

Des « Ho ! », des « Ha ! » accompagnaient ce bruit ; les gens arrêtaient ce qu’ils faisaient. L’arrivée d’Alphonse était la pire nouvelle possible.

« Alphonse est là. Une fois qu’il vous frôle, tout s’alourdit.

— L’air s’épaissit, les épaules s’affaissent.

— L’espoir se tasse. »

Alphonse est entré dans le château. Il n’est pas invité, mais nul ne fera un geste pour chasser l’intrus. Il est trop tard.

Alphonse a l’apparence d’un homme. Un homme gros, grand, imposant.

On dit qu’il marche difficilement, qu’il aurait des problèmes cardiaques. Ce sont ses nombreux ennemis qui rêvent de le voir mourir.

Alphonse marche lentement, certes, mais c’est la lenteur dédaigneuse de ceux qui ne sont pas pressés, ceux que rien ne vient arrêter, ceux qui ont tout le temps pour eux.

Alphonse avance de son pas pesant. Les gens s’écartent sur son passage.

Il porte toujours les mêmes habits qui sentent le sous-bois humide : une cape brune sur une tunique kaki avec des pantalons de cuir marron et des bottes assorties.

Il pénètre dans le salon où est exposé le nourrisson, entre son père et sa mère, qui se figent de terreur.

Il étire ses yeux déjà en amande, accentuant les plis en patte d’oie qui lui donneraient presque un air sympathique. Il observe sans un mot l’élégante compagnie.

Alphonse s’approche du bébé qui cesse aussitôt de gazouiller.

Il pose un regard navré sur les deux adultes qui ont oublié, peut-être involontairement, de l’inviter à la fête. C’est dommage. Ce n’était pas une bonne idée.

Il secoue lentement la tête et fait danser, de droite à gauche, ses tresses raides qui pendent et lui fouettent le milieu du dos.

Il constate que les fées se tiennent à côté du berceau.

« J’arrive à temps, on dirait ! »

Alphonse lève la main pour saluer ses collègues et, dans un geste théâtral, s’écrie :

« Alors, les fées gentilles ? J’imagine que vous avez formulé des vœux d’amour, gloire et beauté ! Ah ! Ah ! Ah ! »

Son rire glace ceux qui bougeaient encore.

Il se tourne vers le couple royal.

« On a toujours tort d’essayer de se passer de la… réalité. »

Il prononça ce dernier mot à la manière dont d’autres auraient dit « fatalité » ; pour lui, c’était la même chose.

Il se pencha sur la fillette et annonça d’une voix claire, pour que tous profitent du spectacle :

« Elle mourra. »

C’est une évidence que tout ce qui commence doit s’arrêter, que tout ce qui naît doit disparaître, mais personne ne veut le savoir. Comme s’il suffisait de regarder ailleurs pour oublier tout le trivial de la condition humaine.

« Elle mourra à quinze ans », dit-il, et chacun de frissonner.

Cette vie tendre, ce bourgeon, ce bouton de fleur si prometteur ne pouvait rien avoir en commun avec la mort et la putréfaction.

Alphonse regarda chaque visage, sourit et poursuivit :

« Elle se piquera le doigt avec une aiguille et elle en mourra. »

Il regarda l’enfant durant une longue minute, tourna les talons, fit claquer sa cape, ses semelles, puis s’en alla.

3. Désordres

« Le désir d’ordre est en même temps désir de mort, parce que la vie est perpétuelle violation de l’ordre. »

Milan Kundera[3]

Exilé loin du séjour céleste avec ceux qui l’avaient cru, Lucifer devait admettre qu’il commençait à s’ennuyer.

Susciter le chaos, créer le besoin d’invention, c’était bien joli, mais il se contentait, la plupart du temps, de singer le Très-Haut, encore plus proche de lui dans ces moments où il tenait à ne surtout pas l’imiter.

Les anges qui l’avaient suivi et qui avaient, à ses côtés, tenté le coup d’État s’étaient vaillamment battus face à celui qui, incapable de se résoudre à les mettre à mort, les avait bannis, leur promettant souffrance et tourments.

Une fois passés les affres du manque de Dieu et le chagrin de la perte de la compagnie des leurs, les anges avaient aspiré à retrouver une forme de routine.

Au lieu d’adorer le Créateur, ils réservaient leurs louanges à Lucifer et se répandaient en critiques sur l’organisation précédente.

Celui que l’on adore est responsable de ceux qui le vénèrent. Lucifer ne pouvait décevoir les fidèles qui souhaitaient lui rendre un culte, pas plus que ses compagnons de lutte qui évoquaient sans cesse les épisodes les plus héroïques de la bataille.

Régulièrement, il les réunissait et, ensemble, ils ressassaient les raisons de leur révolte, l’injustice du système qu’ils avaient quitté et leur volonté d’autodétermination.

Insatisfait, le père du mensonge continuait de rôder autour des portes du ciel. Il allait aux nouvelles et apprenait du portier, avec plaisir, quelles conséquences ses agissements avaient eues sur la vie, jusque-là monotone, du Royaume de Dieu.

C’est ainsi qu’il entendit parler de l’intention du Très-Haut de fabriquer un être nouveau, ni ange, ni démon, ni dieu, ni nuage, un être de chair dans un monde incarné.

Pour quoi faire ?

Intrigué, Lucifer demanda audience à celui qu’il avait si longtemps considéré comme un père, certain d’être reçu.

Il ne s’était pas trompé.

Le Tout-Puissant l’accueillit avec une compassion sirupeuse et, après lui avoir rappelé qu’il pouvait encore revenir sur sa décision de faire sécession, prit acte de son refus et s’enquit des raisons de sa visite.

« Il paraît que vous voulez donner vie à quelque chose…

— Prêter vie, plutôt. C’est une expérience… Je vois que les bruits courent vite. Je ne me fais pas aux récents changements.

— Il faudra bien, pourtant. Quel type d’expérience ?

— Je n’ai aucune raison de te le cacher, j’imagine. Une expérience sur le libre arbitre. J’ai besoin de comprendre.

— Vous voulez comprendre ce qui s’est passé avec moi ?

— Toi et les autres, oui. Savoir quel besoin inconnu vous a poussés à m’affronter…

— Faut-il expérimenter encore ? Cet être sera comme nous autres, après tout.

— Pas exactement. Il sera à mon image, en plus vulnérable. »

Le dialogue se poursuivit longtemps entre l’Éternel et son ange déchu, l’un expliquant les paramètres de son expérience, l’autre cherchant à y participer.

Ils arrivèrent à un accord.

4. Le premier

« L’histoire est tout aussi légère que la vie de l’individu, insoutenablement légère, légère comme un duvet, comme une poussière qui s’envole, comme une chose qui va disparaître demain. »

Milan Kundera[4]

Pour l’enfant à naître, l’accession à la vie est un processus. De l’agglomérat de cellules informe à l’être vivant conscient, c’est une succession d’étapes mystérieuses au bout desquelles le nouveau-né est surpris de percevoir le monde et d’y prendre place.

Pour Adam, premier homme, s’il faut en croire les vieux livres jaunis, ce fut bien différent.

Façonné de la poussière d’une planète tout juste rendue habitable, il avait reçu, d’un coup, l’insufflation primordiale, avant même de savoir qu’il était une personne.

À quoi comparer cette sensation ?

À la sortie de coma d’un amnésique, peut-être.

Il ouvrit les yeux, sans notion de ce qu’étaient des yeux, respira par réflexe et, sans avoir jamais vu un être humain, il commença à en être un.

Un corps d’homme, allongé sur le sol et se confondant avec lui, qui découvre le monde.

Tout l’émerveillait, forcément.

Tout devait l’effrayer aussi.

Lui, être pensant, à l’image de Dieu, mais en version limitée.

De la même façon que tout ce qui vient de naître, il devait avoir besoin d’être guidé, éduqué, mais également rassuré.

« Y a quelqu’un ? »

La question, formulée intérieurement, dut lui paraître aussi étrange que tout le reste.

« Qui veux-tu qu’il y ait ? »

« D’autres comme moi ? »

Il se leva, faisant fonctionner ses muscles pour la première fois.

Maladroit. Il marcha, s’éloignant de l’endroit de sa naissance, puis, la peur prenant le dessus sur la curiosité, il trouva le moyen d’articuler à voix haute, dans un langage qu’il avait à sa disposition :

« Ohé ! Y a quelqu’un ? »

Deux êtres l’entendirent :

Celui qui l’avait façonné et lui avait soufflé la vie dans les bronches.

Celui qui avait négocié le droit d’observer Adam.

« Adam ?

— C’est toi, c’est ton nom. Il signifie “le premier”. Je suis ton créateur. Sois le bienvenu sur cette planète. Ce jardin sera ta maison. »

Tant d’informations !

Adam contempla longuement l’être qui lui faisait face, comme dans un miroir. Même taille, même corpulence, mêmes cheveux crépus, mêmes yeux noisette.

Puis, se secouant, il posa les dizaines de questions qui se bousculaient dans son esprit.

Dieu lui répondit lorsque c’était possible.

De temps en temps, « Je ne sais pas » était la meilleure réponse disponible.

« Je ne sais pas comment cela s’appelle, c’est à toi de le nommer. »

D’emblée, Dieu donnait à l’homme ce qui avait semblé manquer à Lucifer.

Le pouvoir d’inventer,

de nommer les choses,

de classer, d’étiqueter,

de choisir un son, de choisir un sens.

« C’est ça, sa liberté ? commenta l’ex-Porte-Lumière. Non seulement cette créature est prisonnière de son corps et de son enclos, mais elle n’a que vous comme interlocuteur. Elle vous doit tout et dépend entièrement de votre bon vouloir.

— Adam a la possibilité de demander ce qui lui manque. Apparemment, il n’a besoin de rien.

— Attendons. Ça ne saurait durer. »

5. Infléchir la réalité

« Être mortel est l’expérience humaine la plus élémentaire, et pourtant l’homme n’a jamais été en mesure de l’accepter, de la comprendre, de se comporter en...