Dribble assassin

Tueur en série chez les Bleus
Une enquête de la Commissaire Paccini

Emmanuel Petit

Gilles Del Pappas

Dribble assassin

Tueur en série chez les Bleus
Une enquête de la Commissaire Paccini

Thriller

Dribble assassin

Première édition

© 2021, Éditions Ramsay

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Avertissement

Bien entendu, rien n’est réel dans ce livre. Rien de rien de rien. Ce qui est formidable dans le travail d’écrivain c’est que l’on peut convoquer à la pointe de nos plumes absolument qui l’on veut. Le casting de nos désirs, Napoléon tchatchant avec Charles de Gaulle ou avec Alexandre le Grand qui lui-même partage sa vision du monde avec Victor Hugo. Et dans nos carrières de prosateurs, nous ne nous en sommes guère privés. Mais jamais, dans aucun de nos écrits, on ne trouve autant de héros modernes rassemblés ainsi autour de nous. Il faut dire que moi, Gilles Del Pappas, j’ai la chance d’en avoir un à côté de moi qui m’introduit délicatement dans cet univers viril, étrange du football. Je parle d’Emmanuel Petit avec qui j’écris ce roman.

Bon, disons-le clairement, la Coupe du monde 1998, Paris, tous les joueurs magnifiques de l’équipe de France, Clairefontaine, existent peut-être… et encore, nous l’avons bien transformé à nos goûts, à nos désirs, à nos pensées. Quant aux femmes, aux hommes qui vont et viennent à leur guise tout au long de ces pages, ils sortent de nos deux cerveaux où ils auraient peut-être bien décidé de rester si nous ne les avions pas exfiltrés de force.

Allez, oust, dehors !

Certains de nos personnages ont été surpris de se retrouver dans ces situations quelquefois scabreuses, certains s’en foutaient, et d’autres au contraire ont été bien contents de se dégourdir un peu les jambes en vivant ces aventures. Donc, que personne ne vienne nous chercher des noises en prétendant qu’un tel, hé ben, oui, c’est lui !

Ce n’est pas possible et il vaut mieux pour ce quidam-là qu’il aille voir un film de Louis de Funès en version japonaise, ce sera moins de perte de temps pour lui !

L’assassin

– Vas-y petit ! C’est le moment le plus important de ta misérable vie. Libère-toi enfin des contraintes qui t’enserrent !

Il ne savait plus où il était. Pourtant, les réalités étaient bien celles qu’il avait toujours connues. Oui ou non. Noir ou blanc. Les choses lui paraissaient plus grandes et en même temps plus petites. Est-ce qu’il était en train de mourir ? Était-il passé dans un autre monde semblable au sien ? Il était perdu, mais il ne pleurait pas comme pour un bobo. Il ne versait pas des larmes, comme un mortel. C’était donc ça les hommes ? Il avait rêvé bien souvent d’avoir l’âge, d’être libéré enfin de la condition d’enfant. Plus tard, il se rendrait compte qu’en nous, il y avait toujours un petit garçon ou une petite fille qui sommeillait.

Ce devait être une heure à peu près, celle du repas. Le soleil tapait fort, l’ombre était toute mince au sol. Une colonie de fourmis passait entre ses jambes rejoindre leur fourmilière. Ses pensées allaient et venaient comme la course des fourmis, en vrai il ne comprenait rien à tout cela. Ces infatigables travailleuses sont inconscientes de ce qu’il se passe dans le monde des hommes. Elles ont bien de la chance !

Il sentait les odeurs appétissantes et connues du plat que sa mère avait élaboré pour toute la famille. Le dimanche, elle préparait ainsi rituellement le même repas, à base de viande de chèvre et de légumes de saison. Traditionnel dans ce coin du monde, il fallait laisser la chair de l’animal cuire lentement avec l’oignon, l’ail, les herbes, les tomates, et le reste que sa mère ne disait pas parce que c’était un secret du côté de sa famille à elle. Elle était de la région voisine, mais déjà c’était presque des étrangers.

C’est aussi ainsi que l’on construit un groupe, une communauté, une culture, en utilisant spécifiquement les produits et les secrets du coin.

Mais les odeurs succulentes du plat, l’acidité un peu amère mélangée aux douceurs de certaines épices étaient fortement gâtées par d’autres senteurs puissantes, venues de façon brutale, bien moins agréables au nez et surtout à la vue.

L’arme était lourde, noire, compacte, menaçante. Elle suintait pareillement de l’huile, il en avait les doigts maculés et puait la poudre brûlée. Et puis il y avait également l’odeur du sang frais. Une exhalaison de mélange qu’il n’oublierait plus, en aucun cas.

Jamais plus.

Mais il ne le savait pas encore.

La kalachnikov était très vieille, le manche en bois était à moitié brisé, elle avait servi depuis très peu de temps, car la culasse était chaude. Il regardait le bout du canon, avec la mire. Il entendait sa sœur pleurer et les cris de sa mère que des soldats violaient l’un après l’autre, derrière la maison, dans le champ de melons d’eau dont elle était si fière parce que dans le village, c’étaient les plus beaux.

Le gradé reprit de sa voix doucereuse et menaçante.

– C’est bien, voilà. Je crois bien qu’on va te nommer « Le Terrible ».

Le Capitaine lui parlait très calmement, mais il sait déjà que ça ne veut rien dire. Il avait calé l’arme directement contre le haut de sa poitrine, la crosse cassée irritait son épaule et lui avait passé l’index droit sous le pontet.

– Allons, tu as déjà gagné ton nom de guerre. C’est facile maintenant, il te suffit d’appuyer doucement sur la détente.

Derrière la mire, exposé au soleil cruel, son père. Celui-ci avait perdu un œil sous les coups des soldats, à la place un trou sanguinolent, mais celui qui restait brillait courageusement de colère, il ne s’était pas abaissé, pas résigné, et il avait fallu qu’un soldat lui cogne sur les jambes, derrière, pour le faire mettre à genoux. Il saignait aussi par une plaie en dessous des cheveux, car il avait été frappé violemment au crâne plusieurs fois. Le sang coulait, faisait un détour sur l’arc de ses sourcils et continuait vers le menton, d’où il gouttait par terre. Les soldats l’avaient obligé à se mettre ainsi devant lui. Ils avaient bien ri de la situation et se délectaient à l’avance de ce qui allait se passer.

– C’est ton fiston qui va te finir !

Le Capitaine avait posé son doigt sur celui de l’enfant.

– Tu vas voir, c’est très facile.

Il faisait très chaud, c’était l’été, mais comme il avait beaucoup plu pendant le printemps, les légumes venaient bien. Tout autour de lui et même au loin, tout était vert, signe de prospérité, de richesse. Avant que les militaires n’arrivent, les oiseaux chantaient, les insectes bourdonnaient, tout n’était qu’ordre et calme. Maintenant, on n’entendait plus aucun bruit, à part les cris des femmes. Le militaire qui le tenait contre lui avait une chaîne en or autour du cou avec, au bout, un bijou, une reproduction exacte de l’arme qu’il lui avait mise dans les mains, également en or, rehaussé de minuscules diamants. Il ne pouvait s’empêcher de le voir, allant et venant sur la poitrine velue. De temps en temps, il recevait dans l’œil un éclat provenant du soleil qui frappait une des pierres précieuses.

– On y va, tu es prêt ?

Doucement, presque tendrement, le Capitaine avait appuyé plus fermement sur le doigt de l’enfant. Le coup partit et la tête de son père éclata comme une pastèque trop mûre.

Les militaires applaudirent en riant.

Juin 1998
Les flics

Les arômes forts sortant de la casserole en terre me ravissent les papilles. Une odeur âcre de barbaque, d’alcool, de fragrances d’orange, de caramel, de safran, de thym, de sauge, de viande et de clous de girofle.

– Hum ! Une merveille ! J’en connais une qui va se régaler !

J’avais invité ce soir-là une amie très, très gourmande, rencontrée à Marseille, dans une enquête atypique qui m’avait conduite à arrêter un policier insoupçonnable. Ouais, carrément le commissaire divisionnaire, c’est dire !

Cela avait été un beau bordel dans la hiérarchie de la police, du coup l’affaire avait été en grande partie étouffée et la presse muselée. En partie, car les infos sur l’arrestation avaient finalement fuité un peu.

Nous étions devenues copines avec cette jolie bourgeoise, une certaine et très avenante Anne Legendre, médecin légiste. Elle m’avait effectivement permis de démasquer le tueur vengeur et sanguinaire au cours d’un fait-divers haletant et plein de rebondissements. Je suis nommée enquêteur spécial de police, en charge de démêler les affaires occultes de la FIFA. Une organisation tentaculaire qui s’occupe et gère le football de par le monde entier.

Il y a du travail !

Le ministre m’avait à l’époque détachée pour enquêter à Marseille sur ces meurtres. J’avais été séduite et impressionnée par la beauté, l’intelligence, la liberté et l’humour de la patricienne, au point que j’avais fait des pieds et des mains pour la faire venir à Paris, chez moi, au 36. Ainsi j’aurais pu à loisir utiliser ses compétences et profiter pleinement de notre amitié. Mais la jeune femme résistait, elle adorait Marseille et ne voulait pas quitter cette commune aux cieux toujours bleus.

– Mais, c’est une vraie ville de province…

– J’aime la province !

Testa dura !

– Elle est sale et sent mauvais, les rats courent dans les rues…

– Je ne suis pas une fana de la propreté !

Tu parles Charles, elle embaume la savonnette toute la journée !

– Ses habitants ne connaissent aucune règle, ils n’en font qu’à leur tête, ne se prêtent que fort peu à la République…

– Vive l’anarchie !

Oui, une vraie caboche de mule. En vérité, elle aimait vraiment cette ville phocéenne à l’histoire ancienne, enchâssée dans la mer comme un bijou rare. Et j’avoue que je la comprends un peu, et nous sommes proches sur beaucoup de points, mais pas sur celui-ci. Je viens d’une province que finalement j’avais été bien contente de fuir. J’aime la capitale où l’on est anonyme et où l’on a les moyens de voir tout ce que l’on veut comme spectacles, musées, cinéma, théâtre, concerts. De plus, ici, je peux pratiquer le foot ; inutile de dire que dans mon bled, il n’existe pas d’équipe féminine de football. D’ailleurs il ne viendrait à l’idée de personne d’en fonder une !

De passage à Paris la belle brune médecin, aux yeux bleus, qui fait tourner la tête aux hommes et également aux femmes, m’avait téléphoné.

– Clémentine, je monte la semaine prochaine à Paris pour le renouvellement de ma garde-robe, je n’ai plus rien à me mettre. Est-ce que tu as un peu de temps de libre à m’accorder ? On se voit ?

Ravie, je l’avais invitée à manger. Comme d’habitude, c’est le jeune indien qui s’occupe généralement de ma cuisine, qui avait œuvré aux fourneaux. Mais avant de réfléchir au menu, il m’avait longuement interrogée sur les goûts culinaires du médecin qu’il n’avait jamais vu.

– Je dois connaître ses préférences, si elle est plutôt sucré ou salé, doux ou amer, si elle mange de tout ou si elle est difficile… végétarienne, végétalienne, flexitarienne, fructifore…

Je ne connais pas la moitié des mots qu’il utilise, mais ne voulant pas lui montrer, c’est moi l’adulte, je fais la maline.

– Je ne sais pas trop, elle est sophistiquée, mais gourmande, je crois.

C’était obligatoire s’il voulait la séduire par des plats somptueux, il lui fallait quelques renseignements. En tous les cas…

– En tous les cas, elle n’est pas végétarienne !

Le jeune homme, depuis le temps, je commence à le connaître bien, est né dans une famille indienne. Le berceau familial est l’immense ville de New Delhi. Je l’ai ramassé un soir, en train de s’exercer au métier méprisable de dealer, juste en bas de chez moi et l’ai ramené par la peau du cul jusque chez ses parents. De façon étrange le jeune garçon ne m’en avait pas voulu et depuis, comme il se passionnait pour la cuisine, il me concoctait des plats somptueux en échange de quelques cours de maths, domaine où il avait quelques lacunes. J’ajoutais tous les mois un peu de fric pour lui permettre de se payer le superflu.

– Pas végétarienne ! C’est déjà un bon point, mais ce n’est pas cela qui m’inquiète. Il me faut savoir si elle préfère la viande ou le poisson, et puis, si elle a quelques aversions, s’il n’y a pas des plats qu’elle déteste profondément…

Évidemment j’avais, en l’embauchant, pensé au « Biscuter » de Pepe Carvalho, le héros de l’écrivain Manuel Vàzquez Montalban. Je suis un fanatique de cet auteur de polar catalan.

La différence fondamentale était que mon cuistot est Indien. Et puis, je trouve que mon cuisinier devient de plus en plus beau en avançant en âge. Certains adolescents passent un cap difficile vers les dix-sept ans, pas lui. Grands yeux noirs profonds, une peau douce, hâlée et même sombre, des cheveux d’ébène presque bleutés, les filles se retournent dans la rue. Mais lui n’est pas encore intéressé par ce qui se passe sous leurs jupes. Apparemment, il n’aime que la cuisine, c’est sa passion.

– Tout ce que je peux te dire, mon fidèle Alhagar, c’est qu’elle est brune comme un pruneau, qu’elle est née à Aix-en-Provence, qu’elle méprise un peu sa cité, la trouvant trop surfaite, trop consensuelle, bien trop bourgeoise, mais qu’elle aime surtout la rebelle, la grecque Massalia, la romaine Massilia et la provençale Marsiho.

Le jeune artiste de la casserole avait médité un instant en grommelant dans sa barbe en devenir.

– Hum, Aix, les calissons, hum… Marseille, la bouillabaisse… c’est réellement trop courant et puis vraiment difficile pour trouver tous les poissons de roches, ouais… compliqué par ici. La soupe au pistou, c’est trop tard, il n’y a plus de basilic et je me refuse à en utiliser surgelé ou en poudre. Alors ? Que pensez-vous des pieds paquets, Madame la Commissaire ?

– Hein ?

Le jeune Indien avait des illuminations toujours surprenantes, originales et bienvenues. J’avouais ma totale ignorance de ce plat.

– C’est spécial. Ce sont des tripes. Je ne vous cache pas qu’il existe un risque, car certaines personnes ont des répugnances en ce qui concerne les abats. Mais c’est un plat typiquement marseillais que l’on mange en hiver. Souvent les familles le préparent comme repas de Noël, c’est tout dire. On attribue son invention à Louis Ginouvès, un cuisinier installé dans le quartier populaire de la Pomme en 1880.

Je crois que le cours magistral sur les pieds paquets est terminé, mais non… Il continue.

– La légende fait remonter ce mets délicat à la création de la ville, lorsque la belle princesse celto-ligure Gyptis choisit pour se marier l’émigrant Protis, le capitaine phocéen qui vient d’accoster. Elle lui offre bien une coupe d’eau comme l’affirme un certain géographe romain, mais également des pansettes d’agneau farcies de chair et d’herbes odorantes de la garrigue. Cette belle histoire se passe il y a deux-mille-six-cents ans et des broutilles.

Alhagar m’étonne toujours par son immense culture dans le domaine de la cuisine, il est incollable. Sa famille, qui a un restaurant vers le passage Brady, tient absolument à ce qu’il finisse des études d’avocat. Lui, veut faire ce dont il rêve depuis toujours, être cuisinier, devenir un as des fourneaux.

Il lui avait expliqué un soir.

– Bon, je ne vais pas me braquer absurdement avec les miens. Au fond ce n’est que quelques années et puis ce n’est pas inintéressant ces études de droit. Connaître la loi peut même être un atout, quel que soit le métier auquel on se destine. Je vais réussir mes diplômes et après… après je ferai ce que je voudrai.

Comme il était brillant et pugnace, il avait déjà passé sa deuxième année de droit, carrément en avance de deux ans, sa famille ne disait rien. Elle ne pouvait pas. Et en attendant d’avoir son propre établissement, il s’exerçait chez moi, pour mon plus grand plaisir ! Outre ses talents aux fourneaux je l’appréciais pour son originalité, sa gentillesse naturelle et son intelligence.

Donc il avait fait les pieds paquets. Mais pas n’importe comment, pas dans la tradition, non ! Il les avait concoctés à sa façon. Il détestait finalement copier, il fallait qu’il mette sa touche personnelle. En adaptant, en la faisant sienne.

– Dring-dring !

Elle pénètre chez moi comme la reine de Saba. Anne a revêtu pour la soirée, sous son manteau blanc en vigogne qu’elle laisse choir théâtralement à ses pieds, un costume d’homme adapté qui met magnifiquement en valeur son corps de femme épanoui. Je siffle éblouie par son élégance.

– Très chic !

Elle hausse un sourcil parfait.

– Un Chanel ! J’ai pensé que pour venir chez toi, il fallait que je m’habille en mec.

Petite embrouille entre nous où elle me reproche mon manque total de féminité. Il est vrai que je mets plus de Lévis que de vêtements de grand couturier. En raison de mon dédain pour les apparences certes, mais surtout, surtout, à cause de mon travail au 36 quai des Orfèvres. Entourée d’hommes, il m’avait fallu faire mon trou. Il y avait eu des tensions, car j’étais cheffe d’une troupe de mecs poilus. Au début je m’étais pointée en jupette, une erreur qui avait abouti à des petits rires et plaisanteries désagréables, d’autant plus que je n’étais pas très vieille. J’avais été bombardée à ce poste en raison de mes connaissances en foot et également de mes aptitudes dans les langues. Finalement j’avais abandonné mon côté « petite nana de province » pour m’adapter aux exigences du métier et surtout au milieu de policiers virils, aux plaisanteries douteuses et bien trop souvent machistes.

– Toujours aussi agréable chez toi !

J’habitais depuis un moment maintenant un appartement dans le 20e, juste en face du cimetière du Père-Lachaise, dans une minuscule venelle que personne n’empruntait jamais, la rue du Repos.

– Au moins, les voisins ne t’embêtent pas !

– Oui, ils sont silencieux et discrets.

De mes fenêtres sur le cimetière, j’apercevais des tombes de personnages célèbres. Leur proximité, je ne sais pas pourquoi, me rassurait, je me sentais grâce à toutes ces célébrités, protégée.

Elle me tendit un paquet carré immaculé, entouré d’une ficelle dorée.

– Tiens, débarrasse-moi. J’ai trouvé ce que je voulais t’amener comme dessert, et laisse-moi te dire que ce ne fut pas facile !

– C’est quoi ?

– Le fameux Ispahan, pâtisserie culte de Pierre Hermé, associant délicatement macarons, roses, litchis et framboises…

Elle m’avait interdit de m’occuper du dessert, elle connaissait les meilleurs pâtissiers de Paris.

– En province malheureusement, il n’y a pas les artisans, comme vous, à la capitale. Ha, le bon vieux jacobinisme français…

Encore une querelle entre nous deux. Anne reprochait aux différents gouvernements qui s’étaient succédé, leur désir de conserver à Paris une prépondérance en tout, argent, politique, culture surtout, beaucoup trop exagéré. Elle n’avait pas tort, mais nous adorions nous chamailler et je n’allais certainement pas laisser passer une occasion de rabaisser la province. Et puis elle me fait marrer avec sa connaissance universelle de tous les pâtissiers parisiens.

– Au départ je voulais le kashmir de Claire Damon, mais dès le matin, il y avait une de ces queues devant, qui m’ont complètement découragé… mais qu’est-ce que j’avise ? Et qu’est-ce que je hume ?

Le nez au vent, elle est marrante, alors je ris.

– Que vois-tu ? Et que sens-tu ?

Le médecin pointe un doigt manucuré vers la casserole qui glougloute lentement, dans la petite cheminée, à côté de la cuisine.

– Et qu’entends-je ?

Bien sûr, je me prête au jeu.

– Oui, qu’entends-tu ?

– Non, non, tout avant tout l’œil. Je vois tout d’abord, sur le feu, une daubière d’Aubagne.

– Bien vu !

Ça avait été tout un binz avec Alhagar, celui-ci prétendait qu’il ne pouvait cuisiner ce plat que dans de la poterie de cette petite ville, à côté de Marseille.

– Ça change complètement le goût, vous comprenez ! C’est fondamental.

Alors, nous avions fait venir d’Aubagne, au risque de la briser pendant le transport, cette espèce de daubière en terre marron-rouge, et pour être franche je ne voyais pas en quoi cela pouvait changer l’essence même du plat de le concocter là-dedans plutôt que dans une casserole en cuivre, mais les artistes sont des gens sensibles.

– Alors, cette poterie fabriquée uniquement dans de la terre d’Aubagne avec ce léger gloup, gloup, gloup caractéristique et nécessaire, un son bien appétissant.

Un son bien appétissant ?

Je rigole et imite mon amie.

– Ha oui, le petit gloup, gloup, gloup ! Bon, et le parfum maintenant, que sens-tu, hein ?

Voyons voir si elle est aussi forte que ce qu’elle croit.

– Les tripes, l’odeur des entrailles ! Hé bien tout cela me conforte dans l’idée que ton fameux cuisinier m’a concocté pour moi toute seule, pour me faire plaisir, des pieds paquets ! Tout se tient !

J’applaudis bruyamment à cette remarquable déduction.

– Bravo ! Tu es digne de recevoir la médaille en or ou en chocolat blanc de Sherlock Holmes !

Je fais semblant de l’accrocher à la poitrine de mon amie. Mais, sévère, celle-ci joue la surprise outrée, la colère et elle me repousse.

– Mais là, je dis attention ! Non, non, non ! Quelle est cette odeur qui vient perturber jusqu’à mes narines et qui ne correspond pas du tout à ce que l’honnête Marseillais attendrait de ce plat typique ? Hein ? Que sens-je là ?

Une vraie clownesse, j’éclate de rire.

– Oui, bon, c’est exact. Tu ne connais pas encore Alhagar, il a fait la recette à sa manière. Tu sais, il aime bien détourner, s’approprier les choses. Alors, ne lui en veut pas, mais il a farci les paquets avec des dates et des raisins secs, remplacé les pommes de terre que l’on doit manger avec, par des pois chiches et les herbes de Provence par du raz-el-hanout. Et il a appelé ça « pieds paquets pour le prophète ».

Anne me montre un air catastrophé.

– Non d’une pucelle ! Me prendrait-il pour un dieu mahométan ?

La bonne humeur règne dans la cuisine, pour nous mettre en bouche j’ouvre une bouteille de champagne. Pop !

En tous les cas, ça sent drôlement agréable, et j’ai une faim de loup ! Elle me demande :

– Et alors ma belle, quoi de neuf, toujours pas d’amoureux ?

– Ben, je n’ai pas le temps. Tu sais avec le métier que je fais !

C’est vrai, pour construire une histoire d’amour, il faut s’y consacrer, et moi, je n’ai vraiment pas une minute à moi. Plus tard peut-être quand cette épopée de la FIFA sera finie… Elle part à l’attaque, son rêve c’est d’entendre de ma bouche une belle histoire de sexe, bien croustillante.

– Je ne te parle pas d’amour romantique, main dans la main, embrassade à la séance du ciné, déclaration enflammée, demande de mariage un genou en terre, gants immaculés, robe blanche, petits fours, élévation à l’église, discours du maire, voyage de noces et tutti quanti !

Elle secoue la tête frénétiquement.

– Non, moi je te cause de plaisir ! De bonne baise où tu te fais déglinguer par un type aux yeux de braise qui ne pense qu’à ça ! Je te parle d’orgasme cosmique ! D’où tu ressors, brisée, le sexe douloureux, mais apaisée.

– Ha ça ! Bon, hé ben, ce n’est pas terrible non plus ! C’est compliqué.

Rire, parce que dans le fond, ce n’est pas encore très grave. Elle continue en se confiant.

– Et moi, qu’est-ce que tu crois ? J’en suis venu à mentir éhontément pour garder mes amants ! Je ne dis plus que je suis légiste, parce que ces messieurs sont délicats. Que je tripote des chairs mortes les fait complètement débander et fuir comme une bande de cafards devant une bombe tueuse !

Haussement d’épaules avec regard dégoûté.

– Les hommes !

J’adore cette femme, son humour désacralise tout, mais permets de façon légère de parler des sujets sérieux.

– C’est terrible, qu’est-ce que nous allons devenir ?

Elle prend un air de madone extatique.

– Des vieilles filles. Je crois que je vais me mettre au tricot et au repas dominical avec Monsieur le curé, manger rituellement le pot-au-feu. Dis donc, ce doit être un bon coup un ecclésiastique ?

– Comment ça ?

– Hé ben, il y a un retard affectif terrible, non ? À moins qu’il ne sublime.

Entre deux hoquets de rire, je me rends compte tout à coup qu’avec tout ça, ma faim s’est faite bien présente.

– Bon, je crois que de parler sexe sans s’envoler, il faut bien que nous sublimions et quelle meilleure façon d’y parvenir que par la cuisine ! C’est prêt, nous allons pouvoir passer à table !

Hurlement d’Anne.

– Youpi !

Il n’y a manifestement pas que la gentille policière qui ai faim ! Je salive à l’avance le plat que j’ai eu dans les narines depuis deux jours et deux nuits. Car les tripes doivent cuire très très longtemps.

– Allons-y !

Je n’ai pas prévu d’apéritif, d’ailleurs Alhagar me l’avait déconseillé.

– Vous risquez de vous couper l’appétit !

Ça aurait été dommage. Je vais sortir la daubière du feu pour la poser sur la table. C’est pas mal, le reflet sur les verres, la nappe immaculée, les grandes assiettes, les couverts en argent, les serviettes anciennes brodées main de ma grand-mère, le petit bouquet de fleurs de champs acheté ce matin au marché, oui, je suis contente de moi. Car la cuisine est importante, mais elle s’accompagne du beau. Quand c’est possible.

Anne se rapproche de moi pour ne rien louper du spectacle et des fragrances qui vont surgir.

C’est au moment où je soulève le couvercle, exactement là, à l’instant précis où les odeurs fortes, renfermées dans la terre depuis trop longtemps s’échappent en répandant autour d’elles des désirs terribles, que la sonnette de la porte d’entrée se fait entendre.

– Dringggggg !

Anne amenait déjà son assiette jusqu’au plat. Oui, tout était en place pour une bonne soirée.

– Dringggggg !

Elle lève un index long et impératif. Un doigt qui a l’habitude d’être obéi. Je reste donc figé, sentant venir quelque part la catastrophe. Je regarde mon amie qui hausse les épaules, genre « on s’en fout », et pousse encore un peu le plat vers la louche. « — Vas-y ! »

– Dringggggg !

Avec un soupir douloureux, je repousse son assiette et je referme le couvercle.

– Non, je ne peux faire ça. Ce n’est pas gentil de laisser les gens dehors. Ce doit être un voisin qui n’a plus de sel. Ou qui manque de quelque chose.

Mais, au fond, je n’y crois pas réellement.

Elle pose les assiettes, moi, je file ouvrir la porte avec humeur. Et là, je vous le donne en mille…

– Tiens ! Monsieur le Ministre !