Les Chimères

Du Printemps

ISBN : 978-2-38199-044-6

ISSN : 2430-4387

Les Chimères du Printemps

Copyright © 2022 Éditions Plume Blanche

Copyright © Illustrations Tania Fortun-Sanchez

Copyright © Portrait de Dalia et Maewyn, Alba Kalisdice

Tous droits réservés

Maquette : Anthony Barril

Correction : Caroline Sekine

Djenny Bergiers

Les Chimères

Du Printemps

(Roman)

 « L’amour d’une famille, 

centre autour duquel tout gravite et tout brille »

VICTOR HUGO

À Eléa, ma chérie, 

belle et délicate comme une fleur de printemps.

PROLOGUE

Les paupières lourdes et le souffle court, il observait l’horizon. 

Un splendide soleil rosé perçait la surface de l’océan pour offrir un nouveau jour au monde. Un jour qui s’écoulerait sans lui. Comme toujours. Une fine ligne dorée s’affirma dans ce flou incarnadin. De minute en minute, alors que chacune d’elles lui était comptée, Maewyn se laissait bercer par le remous de l’eau, toute son attention figée sur l’astre en éveil. Jamais il ne se lassait de ce magnifique spectacle. Le pouvait-on un jour ? Cet éclat de lumière pure qui, à chaque seconde s’intensifiait était bouleversant et apaisant tout à la fois. 

Une délicieuse brise léchait sa peau sensible, soulageant à peine la douleur des entraves. Si au fil du temps et des âges, la souffrance n’avait jamais diminué, Maewyn avait appris à l’appréhender, l’apprivoiser. Il ne redoutait plus l’heure du Sommeil comme cela avait été le cas durant de longues décennies.

Dans son dos, une présence familière se matérialisa. 

— À l’heure, comme toujours, salua-t-il, sans même le regarder. 

Il n’avait pas besoin de le voir pour le reconnaître. Cette aura singulière, il ne la connaissait que trop. 

— Ton temps est écoulé, annonça le Gardien. Retourne au Sommeil. 

Tandis que la douleur refluait, Maewyn se força à garder les paupières ouvertes. La fatigue l’écrasait avec force, mais il voulait contempler l’aube jusqu’à la toute dernière seconde. 

Sur la plage, en contrebas, l’éclat de rire d’un enfant troubla la douce symphonie de l’océan. Le cœur agité, Maewyn décrocha son regard du soleil pour le poser sur un autre. Une petite fille courait dans le sable, poursuivie par son papa. 

— Je vais t’attraper, chipie ! rit-il.

Les cheveux d’un noir de jais de l’enfant volaient au vent tandis que son rire accompagnait le bruit du ressac. La maman, assise sur une serviette de bain, les observait d’un œil attendri. 

Quel spectacle magnifique et douloureux. 

Quel rêve. 

Maewyn ferma les yeux. 

Son rêve. 

CHAPITRE I

Dans la pénombre de la salle, une lueur jaillit sur le mur de granit sombre. Les sillons de la roche absorbèrent progressivement l’éclat de lumière, dessinant des courbes, des traits qui, peu à peu, se transformèrent en silhouette. 

Cette silhouette se matérialisa hors de la pierre en un corps de chair et de sang. En suspension dans l’air, recroquevillé sur lui-même, le Maître du Printemps vivait ses derniers instants de Sommeil.

Une inspiration, plus longue que les précédentes, l’extirpa de sa léthargie. La magie se réactiva dans tout son être, le réveillant pour de bon. 

Maewyn s’étira paresseusement avant de fourrager sa tignasse rousse dans tous les sens. Qu’il était bon de se réveiller, de revivre ! Dans un réflexe, il passa sa main sur son visage, apprécia l’absence de boursouflure. Sa magie effaçait les imperfections, les réminiscences d’un passé auquel il préférait ne pas penser. 

Sitôt le pied posé au sol, il prit le temps de savourer son retour. Un sourire aux lèvres, il balaya la pièce d’un regard satisfait. Chaque Maître possédait un espace qui lui était propre. Un lieu à partir duquel ils dirigeaient leur saison. La salle d’Éveil était ce qui se rapprochait le plus d’un foyer, et Maewyn avait veillé, au fil du temps, à l’aménager en tant que tel. Sur chaque mur trônaient des dizaines de photographies. Parfois en noir et blanc ou en sépia, souvent en couleurs, ces images demeuraient les témoins d’une longue vie. L’attention du Maître du Printemps évolua sur ces visages familiers. Certains n’étaient même plus de ce monde, sans plus personne pour se souvenir d’eux. À part lui. 

Maewyn aimait le contact. C’était une facette de sa vie humaine qu’il n’était jamais parvenu à gommer. Quel que soit le temps qui lui était imparti chaque année, il ne pouvait se résoudre à le passer sans entretenir les relations amicales qu’il s’échinait à développer. 

Il s’empara de son portable qu’il ralluma, tout en s’asseyant dans son canapé. Il avait veillé à recharger la batterie et à éteindre l’appareil avant son Sommeil. La carte prépayée lui donna accès aux messages de ses amis, accumulés durant tout le reste de l’année. Depuis l’avènement du téléphone mobile et des réseaux sociaux, il était beaucoup plus facile pour Maewyn de garder le contact. Grâce à ce moyen de communication moderne, il pouvait prendre des nouvelles, se tenir au courant. 

Aussi, la tête posée sur l’accoudoir du canapé, les chevilles croisées l’une sur l’autre, il remonta la conversation et entama la lecture à partir de là où il l’avait laissée. 

Le reste pouvait bien attendre encore un peu. 

Dans l’atelier, le feu éternel n’attendait que le Maître du Printemps, avide de création. Résigné, Maewyn se mit à la tâche. De toutes les obligations qui lui incombaient, la fabrication des Galobas restait ce qu’il aimait le moins. La chaleur l’épuisait, lui qui était encore si faible. Tandis que la pâte de verre ramollissait au cœur du charbon ardent, les pensées du Maître s’envolaient déjà vers d’autres destinations. 

Il avait tant à accomplir. Les projets qu’il mûrissait depuis plusieurs années lui paraissaient suffisamment aboutis pour tenter de les mettre en place. Tout à ses songes, il attrapa sa canne pour prélever le verre à présent fondu. Sans s’embarrasser avec trop de manipulations, Maewyn arrondit la matière juste ce qu’il fallait avec le papier humide avant de souffler dedans. Cela lui demandait tant d’effort, un film de sueur recouvrait déjà son front. 

Lorsque le globe atteignit un volume convenable, le Maître prit une nouvelle inspiration, puis y insuffla sa magie. Le centre de la Galoba se remplit d’une fumée rouge qui, aussitôt, tourbillonna. Avec des gestes rendus précis par l’habitude, Maewyn sectionna l’extrémité de la sphère pour la refermer puis il projeta une douce brise, refroidissant l’orbe sans le casser. 

La Galoba n’était pas parfaite, mais cela ne l’empêchait pas d’être fonctionnelle, c’était tout ce qui comptait. Rapidement, il retourna à la salle d’Éveil, s’approcha de la console pour y déposer le fruit de son labeur. Aussitôt, la fumée s’écoula. 

Le printemps était en marche. 

La première balade après son Éveil était sa préférée. 

Même après mille cinq cents ans d’existence, Maewyn demeurait attaché à sa terre natale : Dublin. Il l’avait observée grandir, évoluer, se transformer au fil du temps et des âges. Chaque année était l’occasion de découvrir les subtils changements qui s’opéraient. 

Habillé d’un pantalon beige et d’un pull gris dont la capuche dépassait de sa veste en jean, Maewyn se mêla à la foule de la capitale, bien visible. Rien ne le faisait se sentir plus vivant que de côtoyer les humains, d’être en contact avec eux, de croiser leur regard. Une main accrochée à son téléphone, l’autre dans la poche de sa veste, le Maître du Printemps se laissa porter par l’énergie des quartiers populaires. 

Pour démarrer la saison progressivement, il avait opté pour une météo mitigée. Températures douces accompagnées d’un ciel assez nuageux ainsi que d’une légère averse sporadique pour aider les plantes à pousser. S’il n’aimait pas trop façonner les Galobas, en revanche, il adorait modeler la météo. C’était là toute la prérogative d’un Maître. Le printemps faisait partie de lui, qu’il le veuille ou non, il le sentait vivre dans ses veines, alimenter sa magie.

Maewyn atterrit tout naturellement dans le quartier du Temple Bar. Animé à toute heure du jour et de la nuit, il était un de ses lieux de prédilection. Les rues très touristiques offraient une richesse culturelle sans pareille. Le Maître du Printemps aimait examiner les visages, déceler les origines et tenter de s’imaginer la vie de chacun. 

La vibration de son portable l’arracha à ses observations. Le bras appuyé contre un mur, il découvrit l’expéditeur du message. 

NORAH : 

Enfin de retour ! Hâte de te revoir, Mae !

Un sourire s’épanouit sur ses lèvres. Il avait contacté ses amis un peu plus tôt, partagé entre l’excitation de les retrouver et la crainte qu’ils soient passés à autre chose durant l’année écoulée. Une autre notification retentit. 

MURPHY : 

On a plein de trucs à te raconter, mon pote. 

On se voit demain soir ? 

The Saint, comme d’habitude ?

The Saint était leur lieu de rencontre, leur quartier général, leur tanière. La perspective de passer une soirée avec ses amis le rendit euphorique. 

MAE : 

Comptez sur moi. Vingt heures ?

Maewyn n’eut pas le temps d’attendre une réponse, des pleurs d’enfant attirèrent toute son attention. Il remarqua des pieds dépasser de l’intérieur d’une pancarte à deux battants. Il s’approcha, puis s’accroupit pour découvrir une fillette d’environ cinq ans. 

— Bonjour, comment t’appelles-tu ? 

Méfiante, la petite le dévisagea sans dire un mot, les joues baignées de larmes, ses doigts occupés à triturer une poupée. Maewyn se redressa afin d’aviser la foule compacte, tentant de repérer d’éventuels parents en quête de leur progéniture. 

— Tu viens avec moi ? proposa-t-il, s’agenouillant à nouveau. On va chercher papa et maman tous les deux ? 

La méfiance se mua peu à peu en doute, la petite fille commençait à hésiter. Maewyn lui offrit un sourire encourageant qui acheva de la convaincre. 

— Je m’appelle Mae, et toi ?

— Lucy, avoua-t-elle, gênée. 

— Mais quel adorable prénom ! Tes parents ne doivent pas être bien loin, on va les retrouver, ne t’inquiète pas. À quoi ressemblent-ils ? 

Tout en lui parlant, le Maître du Printemps prit Lucy dans ses bras afin de lui donner une meilleure vue sur la foule. Fort grand, il dépassait souvent la plupart des gens d’au moins une tête. Tandis qu’il portait la petite dans ses bras, un sentiment de satisfaction l’étreignit. Il aimait les enfants, il les adorait, même. Tant de pureté et d’authenticité dans un petit corps qui avait encore tout à apprendre, tout à découvrir. L’émerveillement dans leurs yeux, la franchise de leurs paroles, tout ce qu’ils représentaient attendrissait Maewyn au plus haut point.

Le regard bleuté de Lucy était animé par l’angoisse de la séparation avec ses parents comme par la crainte de ne pas les retrouver. Ses deux couettes blondes s’agitaient au gré de ses mouvements de tête inquiets.  

La pluie se mit à tomber dru et Maewyn remonta la capuche de l’enfant pour la protéger de l’averse. 

—  Pourquoi ils viennent pas me chercher ? sanglota-t-elle, alors que leurs observations ne menaient nulle part. 

Maewyn n’osait pas trop s’éloigner de l’endroit où il l’avait trouvée, espérant que ses parents reviendraient sur leurs pas. 

— Ils vont bientôt arriver, j’en suis sûr, assura-t-il en lui frottant le dos. 

— Comment tu peux savoir ? 

Son expression s’était faite avide et exigeante. Désespérée, la petite Lucy refusait de se laisser mener en bateau. 

— Mais parce que je sais tout, mademoiselle. 

Il ponctua son affirmation d’un léger pincement sur son joli nez en trompette. 

— Regarde, je peux t’assurer que, dans quelques secondes, un magnifique arc-en-ciel va apparaître. 

La moue dubitative de l’enfant renforça son sourire. Il reporta son attention sur le ciel afin de dégager quelques nuages. Aussitôt, les rayons de soleil percèrent la grisaille, provoquant un bel arc coloré. L’émerveillement de la petite la détourna de son angoisse. Maewyn savoura son expression, ravi. 

— Tu vois, reprit-il avec douceur. Je sais tout, Lucy. Et je sais que tes parents vont bientôt venir te chercher. 

Comme pour lui donner raison, un cri retentit non loin de là. Une femme traversait la rue piétonne, indifférente aux personnes qu’elle bousculait. Les bras tendus, le visage angoissé, ses pas précipités la menaient droit vers eux. 

— Lucy !

— Maman !

— Lucy !

Soucieux de ne pas la laisser se perdre à nouveau, Maewyn garda l’enfant contre lui jusqu’à l’arrivée de sa mère, qui la lui arracha pratiquement des bras. Loin de s’offusquer, un sentiment de compassion l’étreignit face au spectacle qui se déroulait devant ses yeux. La femme serrait si fort sa fille contre elle qu’elle devait probablement lui faire mal. Mais Lucy ne s’en plaignait pas. Les bras autour du cou de sa maman, elle jouait avec ses cheveux, comme pour s’assurer qu’il s’agissait bien d’elle. 

— Oh mon cœur, tu nous as fait tellement peur, sanglotait sa mère. 

— Lucy ! Beth ! 

Rapidement, un homme les rejoignit, accompagné d’un officier de police. Indifférente au monde qui les entourait, les membres de la petite famille se serraient les uns contre les autres, éprouvés par leurs émotions. 

Maewyn n’osait pas bouger. Cette vision lui était à la fois réconfortante et douloureuse. Que n’aurait-il pas donné pour pouvoir étreindre une famille de la sorte. Sa famille. 

— Merci, monsieur, déclara finalement la femme d’une voix chevrotante. Je lorgnais une vitrine, la main de Lucy dans la mienne. Puis elle m’a lâchée pour récupérer sa poupée tombée par terre et, le temps que je regarde à nouveau, elle n’était plus là. 

Maewyn lui offrit un sourire compatissant. 

— Avec plaisir, affirma-t-il. Nous avons observé l’arc-en-ciel ensemble. Lucy est adorable. 

Le papa lui proposa une compensation financière que Maewyn s’empressa de refuser. 

— Vraiment, ça me fait plaisir, insista-t-il, une main sur le cœur. 

— Maman, j’ai faim, chouina Lucy d’une voix ensommeillée. 

— On va y aller, mon cœur, on rentre à la maison. 

La femme adressa un dernier signe de tête reconnaissant à Maewyn avant de tourner les talons, son mari à ses côtés. 

— Au revoir, princesse. 

Lucy s’éloignait déjà, dans les bras de sa maman, la tête posée sur son épaule. Son magnifique regard ne le quittait pas tandis que sa main s’agitait dans un au revoir fatigué. Il ne doutait pas qu’elle s’endormirait bien vite, rompue par toutes ces émotions. 

Cette aventure devait être un signe, certainement. Il prévoyait de rencontrer les Étoiles, elles auraient des réponses à ses questions. 

Chapitre II

Dalia longea la façade du bar d’un pas assuré jusqu’à rejoindre la ruelle adjacente. Là, une porte métallique s’ouvrit dans un grincement caractéristique. À l’intérieur, les murs dénudés dévoilaient leur texture en béton. Avec l’habitude, Dalia ne remarquait même plus cette austérité qu’une simple ampoule suspendue au plafond accentuait. Pour elle, le lieu s’apparentait à des souvenirs heureux. 

Elle se dirigea vers une porte sur sa gauche, attirée par une mélodie jouée à la guitare. 

Au moment où elle franchit le seuil, Kylian pesta contre un enchaînement d’accords raté. 

— Toujours le même passage ? s’enquit-elle en déposant un léger baiser sur sa joue. 

— Je ne vais jamais y arriver. 

— Mais si… À chaque fois tu dis ça. 

Le local où Kylian et son groupe s’entraînaient ne payait pas de mine, les murs laissaient apparaître le béton, la luminosité était crue et la décoration absente. Seul un divan pouvait accueillir les rares personnes autorisées à assister aux répétitions. 

Dalia ôta son imperméable qu’elle déposa sur le coin du fauteuil où elle s’installa. Kylian, assis à côté d’elle, fixait les cordes de sa guitare comme s’il espérait qu’elles s’animent d’elles-mêmes. Sans répondre aux propos de Dalia, il arrangea quelques mèches de ses cheveux bruns, tritura la petite pique noire qu’il portait à l’oreille et reprit le morceau du début. 

La jeune femme sourit au son des premières notes. Il y avait peu de choses qu’elle aimait davantage que la musique et écouter Kylian en jouer demeurait un plaisir de chaque instant. Paisiblement, elle se laissa emporter par la mélodie, son regard balayant la pièce qu’elle connaissait pourtant par cœur. Une guitare électrique attendait son propriétaire, Murphy, tandis que la batterie semblait sur le point de suivre Kylian dans son solo. 

La musique les avait réunis, Kylian et elle, cinq ans auparavant. Il n’avait pas fallu davantage qu’un cours de guitare en commun pour trouver en l’autre cette amitié indescriptible qui les avait liés. Bien qu’elle adorait les cours, les aléas de la vie l’avaient empêchée d’être aussi assidue qu’elle l’avait espéré tandis que son meilleur ami s’était lancé à corps perdu dans la pratique, avec pour ambition d’atteindre un jour un niveau professionnel. Mais ce n’était pas grave, si Dalia ne parvenait pas à jouer de belles chansons, elle se consolait en se laissant bercer par le talent de Kylian. 

Dalia sortit de ses songes lorsqu’à nouveau, il manqua l’accord récalcitrant. 

— Putain ! Ça me saoule !

Rageur, il déposa la guitare à sa place et s’éloigna pour boire une gorgée de sa bière. 

Dalia se contenta de rouler des yeux, puis s’empara de l’instrument pour en gratter quelques cordes. 

— Tu répètes avec le groupe, aujourd’hui ? demanda-t-elle. 

— Non, demain. Aujourd’hui, je voulais bosser un peu ce passage qui va finir par me rendre cinglé. 

Dans un soupir, il croisa les mains sur sa nuque avant de rejeter la tête en arrière, yeux fermés. Kylian s’infligeait beaucoup de pression quand il s’agissait de sa passion. Il voulait en faire le centre de sa vie et il n’était pas question de se rabattre sur une option B. 

Dalia, quant à elle, laissait ses doigts composer la mélodie d’Angels like you de Miley Cyrus. Les accords n’étaient pas parfaits, les cordes grésillaient par moment, mais rien n’équivalait cette sensation d’entendre la musique qui prenait vie entre ses mains. 

— Demain soir, on va boire un verre, tu viendras ? proposa Kylian en se rasseyant à ses côtés. 

— Je vais essayer, promit-elle. Et toi, tu reviens quand en cours ? 

La moue qu’il lui renvoya laissait présager une conversation déjà maintes et maintes fois abordée. 

— Lil’, s’il te plaît. Ne recommence pas. 

— Tu sais que je crois en toi, plaida-t-elle. Mais rien ne t’empêche de t’assurer une porte de sortie, une sécurité. Les deux ne sont pas incompatibles. 

— Je ne repartirai pas dans cette discussion avec toi. 

Le ton de sa voix était intransigeant et son visage fermé terminait de clôturer ce débat étouffé dans l’œuf. Vaincue, Dalia hocha la tête, puis rendit l’instrument à son meilleur ami. 

— Je vais me promener au parc avec Archie cet après-midi. Tu veux te joindre à nous ? 

Pour appuyer sa demande, elle offrit un sourire éblouissant, espérant faire pencher la balance en sa faveur. Ce genre de requêtes, elle en glissait régulièrement avec l’envie vibrante qu’il accepte, ne fût-ce qu’une fois. 

— C’est gentil, mais j’ai des trucs à faire cet aprem, déclina-t-il, déjà reparti dans le travail de son morceau.

Comme s’il avait senti combien l’enchaînement de ses rejets l’avait blessée, Kylian s’interrompit pour embrasser la tempe de sa meilleure amie. 

— Une prochaine fois, promit-il. 

Dalia ne comptait plus le nombre de fois qu’il avait énoncé cette promesse, à présent vide de sens. Pourtant, elle ne pouvait l’en blâmer. Dès le départ, il avait été très clair sur sa position. Elle ne parvenait simplement pas à s’y habituer. Toutefois, elle força un sourire, ne voulant pas ruiner complètement l’ambiance. 

Les deux amis revinrent à des sujets plus prudents pour accompagner les répétitions de Kylian. Musique, copains, soirées. Entre deux exclamations amusées, le jeune homme manquait son accord, pestait et Dalia l’encourageait, sans relâche, avec toute la conviction qui l’animait. Car elle n’avait pas menti ; elle croyait fermement en lui et en son talent. 

— Je suis rentrée ! 

Dalia retira la clé de la serrure puis ferma la porte derrière elle. Elle prit soin d’ôter ses chaussures avant que sa mère lui en fasse la remarque, puis accrocha son imperméable à la patère. 

— Ah, parfait ! s’exclama cette dernière, un petit garçon sur sa hanche. La boutique a appelé, ils ont besoin de moi pour gérer une livraison de primevères. Avec la commande de madame Brennan, il va falloir rapidement assembler les bouquets. Bref, je dois partir, j’allais t’écrire un message.

Maureen Walsh, fleuriste de renom, aimait deux choses avec passion dans la vie : sa famille et les fleurs. Grande et élancée, elle paraissait bien plus jeune que son âge. Comme si les plantes qu’elle côtoyait au quotidien laissaient filtrer un remède empêchant à ses quarante-cinq ans de marquer ses traits. Lorsqu’elles étaient côte à côte et qu’on ne les connaissait pas, Dalia et sa mère passaient pour deux sœurs, ou presque. 

— Bien sûr, assura Dalia. File. Et merci d’avoir gardé Archie. 

Dalia tendit les bras vers le petit garçon dont l’attention était déjà toute centrée sur elle. 

— Tu viens, mon bébé ? gazouilla-t-elle, le cœur gonflé d’amour. 

Sitôt dans les bras de la jeune femme, le bambin laissa exploser son contentement à grand renfort de cris extatiques. Ses doigts maladroits s’emparèrent des cheveux blonds de Dalia avant de les tirer à lui sans ménagement. 

— Attention, mon chéri, ça me fait mal, prévint-elle en desserrant avec précaution la poigne d’Archie. 

Quand il était né, un an plus tôt, elle avait pris soin de se couper les cheveux un peu au-dessus des épaules. Elle s’était rapidement rendu compte qu’une main de bébé attrapait tout ce qu’elle pouvait et s’y accrochait avec une force impressionnante. Cependant, alors que ses cheveux blonds ondulaient à hauteur de son cou, cela n’empêchait pas l’enfant d’y plonger les mains à la moindre occasion. 

— Je me demande s’il n’a pas une dent qui le travaille, nota Maureen en enfilant sa veste. Il a été assez bougon ce matin. 

— Ah oui ? 

Dalia glissa un doigt dans la bouche du petit pour en palper l’intérieur. Un rapide coup d’œil lui apprit qu’effectivement, le centre de la gencive du bas était un peu rouge et gonflé. 

— Je vais surveiller, promit-elle. 

— Bon, je m’en vais. À tout à l’heure, mes amours. 

Avec une mine attendrie, Maureen embrassa la joue de sa fille, puis déposa un baiser dans les cheveux blonds d’Archie. 

— À tout à l’heure, Nanny, singea Dalia en attrapant la main du garçon pour l’agiter au gré de ses rires. 

La porte d’entrée se referma, les laissant seuls. 

— Alors, mon cœur, on va faire un gros dodo, puis on ira se promener au parc ? Oui ?

Archie se contenta de babiller, un regard d’adoration porté sur Dalia. 

Elle les mena à l’étage, jusque dans sa chambre. Un lit à barreau ainsi qu’une table à langer avaient été aménagés à côté. Elle y installa l’enfant afin de le préparer pour sa sieste. 

— Mais… qu’est-ce que je sens ? rigola-t-elle alors qu’elle lui enlevait son pantalon. 

Archie attrapa son pied qu’il mit dans sa bouche. La position accentua l’odeur dégagée à hauteur de la couche. 

— La digestion de monsieur se porte bien, à ce que je vois. 

Alors qu’elle le nettoyait, le coquin se tortilla pour se positionner sur le ventre, exposant ses deux petites fesses rebondies de bébé. Dalia l’observa se démener pour tenter d’attraper le paquet de lingettes posé à côté. 

— Tu es une fripouille ! s’amusa-t-elle avant de claquer un baiser sur ses reins, là où une jolie marque de naissance en forme de croissant de lune trônait. 

Une fois Archie changé, elle l’installa dans son lit, lança la mélodie de sa veilleuse et s’écroula dans le sien, sans même chercher à lutter. Elle n’entendit même pas la fin de la chanson avant de s’endormir. 

Le temps était idéal pour une promenade. Dalia n’était certainement pas la seule à avoir eu cette idée, au vu du nombre de personnes qui avaient envahi St Stephen’s Green. Mais comment les blâmer quand un magnifique soleil annonçait le retour du printemps ? 

Dans sa poussette, Archie s’extasiait des couleurs qui recouvraient peu à peu la nature jusque-là encore endormie. Dalia ne manquait pas de le prendre dans ses bras pour lui faire toucher les feuilles, les branches ou les statues qui parsemaient le parc. Son émerveillement ne connaissait pas de limite. 

Finalement, Dalia les installa sur l’herbe, près du lac où des mouettes et des canards se partageaient l’attention des passants. Archie coincé entre ses jambes, elle savoura ce moment de quiétude, songeant  que le poids parfois lourd du quotidien s’allégeait quelque peu au contact de la nature. 

— Qu’il est beau ! s’extasia une voix près d’eux. 

Dalia avisa une dame d’une quarantaine d’années assise sur un banc. Enchantée du compliment, elle offrit un sourire à son interlocutrice. 

— Comment s’appelle-t-il ? 

— Archie. 

Elle prit la main du petit pour saluer la dame que le geste sembla ravir. 

— Il vous ressemble beaucoup, nota-t-elle. Jeune frère ?

— Non, c’est mon fils, rectifia Dalia. 

— Oh…

Subitement, l’expression de la femme se mua en quelque chose de plus gêné. Son regard condamna Dalia sans même avoir à prononcer une parole et sans même chercher à connaître leur histoire. 

Déçue, Dalia ne parvint qu’à renvoyer un sourire, crispé cette fois, avant de se détourner. Elle plongea le nez dans les cheveux d’Archie, humant avec force sa douce odeur de bébé. 

Oui elle avait vingt ans et elle était mère. Et puis ?

Chapitre III

Fin prêt, Maewyn poussa une ultime expiration. L’excitation et l’appréhension bouillonnaient dans tout son être, le saturant de mille pensées parasites. Le déplacement allait lui faire mal, il le savait. Néanmoins, la perspective d’obtenir des réponses à ses questions était une excellente motivation. 

Le Maître du Printemps engloba la salle d’Éveil du regard, puis se transporta. 

Le choc fut brutal. 

Bien plus qu’escompté. 

Tout autour de lui, l’infini de l’espace lui ouvrait les bras. Maewyn dut lutter contre le mécanisme de respiration. L’oxygène n’était absolument pas vital pour son organisme. Cependant, enrayer ce processus naturel le dérangea. L’absence de pression lui faisait mal dans tout le corps, sa magie devait en permanence agir comme un bouclier pour empêcher son enveloppe charnelle de se détériorer. Ses entraves, encore sombres, brûlaient sa chair. 

La douleur était insupportable, mais il y était arrivé, il n’allait certainement pas renoncer. Autour de lui, les galaxies trônaient fièrement dans cet océan de silence. Le spectacle était indicible, à couper le souffle. Toutes ces couleurs parfois violines parfois orangées créaient un décor à nul autre pareil, un décor que l’on ne pouvait contempler sur Terre. 

Laborieusement, il stabilisa sa position, puis il ferma les yeux. Les Étoiles se trouvaient bien là, mais le Maître du Printemps devait les rejoindre dans leur dimension. Il s’exhorta à un calme redoutable, se vida la tête de la moindre pensée, puis il se projeta. Son corps demeurait dans cet espace douloureux, mais sa conscience, elle, atteignait déjà les êtres de lumière. 

Franchir la dimension des Étoiles, c’était un peu comme superposer trois visions, la sensation était similaire à celle que l’on éprouvait en enfilant des lunettes 3D au cinéma. 

Géantes, époustouflantes, spectaculaires, les Étoiles se dressaient devant lui. 

S’il l’avait pu, le Maître du Printemps aurait reculé de quelques pas, abasourdi par le décor qui s’offrait à lui. Ces magnifiques astres arboraient une silhouette féminine à la grâce inégalable, leurs cheveux d’un doré éclatant flottaient autour de leur doux visage et ne semblaient pas connaître de fin. Mais le plus saisissant dans cette apparition demeurait les lourdes chaînes qui les étreignaient toutes. Prisonnières les unes aux autres, il ne leur était pas possible d’esquisser le moindre mouvement. 

— C’est le prix à payer, annonça l’une d’elles, à qui le regard de Maewyn n’avait pas dû échapper. 

— L’éternité, la connaissance, la beauté suprême, reprit une autre. 

— Contre la liberté, acheva une troisième. 

Leurs voix, pures comme le cristal, résonnaient en écho dans les oreilles du Maître du Printemps. 

— Des Étoiles qui se promènent, ça fait mauvais genre dans la voûte céleste, s’amusa encore une sur la droite de Maewyn. 

Confus par la projection de son esprit, la douleur de son corps et l’éblouissement des Étoiles, il ne savait où poser les yeux. Il y en avait tellement. Tant d’astres beaux à couper le souffle et cruellement entravés. 

— Je…, balbutia-t-il. 

— Tu veux redevenir humain, compléta celle qui avait parlé en premier. 

Elle agita mollement une de ses mains, faisant tinter ses chaînes. Les Étoiles connaissaient tout. Absolument tout. Raison pour laquelle il avait entrepris de leur rendre visite. 

...