Ceci est une œuvre de fiction. Les personnages et les situations
décrits dans ce livre sont purement imaginaires.
Toute ressemblance avec des personnes, personnages
ou événements existant ou ayant existé
ne serait que pure coïncidence.

Couverture : Laurent Besson

Crédits : © Avi Theret ; Echo Grid ;
Jazmin Quaynor ; Meg.

ISBN 978-2-7002-7783-8

© RAGEOT-ÉDITEUR – PARIS, 2022.
Tous droits de reproduction, de traduction et d’adaptation réservés pour tous pays.
Loi no 49-956 du 16-07-1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

1.

Elle court. Tous les soirs. Elle ne déroge jamais à la règle. Elle court lorsque le temps est clément, que le soleil fait suer la peau, lorsque gronde le tonnerre ou quand le froid glace les muscles et gèle les cheveux. Et même quand la nuit la surprend en plein hiver, elle court. Chaque jour, une fois son travail terminé, elle emprunte le même chemin qui débute au pied de sa maison, en contrebas de la digue qui protège le quartier d’une montée soudaine des eaux de la Garonne. Elle attrape les escaliers, les monte un à un pour travailler les fessiers puis rejoint la coulée verte qui offre une percée dans le centre de Toulouse.

Son berger des Pyrénées galope à ses côtés, ni trop devant, ni trop derrière, comme elle le lui a appris. C’est fou comme ces chiens écoutent bien leurs maîtres. Des écouteurs sans fil Bang & Olufsen enfoncés dans les oreilles, elle avance au rythme de la musique lancinante de Billie Eilish. Elle échange des regards avec son chien pour lui indiquer la direction, pas besoin de lancer des ordres, ils se comprennent. Ensemble, ils remontent le fleuve et croisent d’autres joggeurs, des promeneurs, des ados qui s’ennuient et des enfants à vélo ou à trottinette. Parfois, elle fait un geste de la main à certains habitués qu’elle rencontre régulièrement. Ils ne se connaissent pas mais ce sont des visages du quotidien, ni plus, ni moins.

Elle quitte la digue et descend sur les quais à fleur de l’eau. Derrière le dôme de l’hôpital de La Grave, le temps se gâte, des nuages sombres en provenance des Pyrénées s’amoncellent. Un glacier ambulant remballe son attirail, les étudiants partent se réfugier dans les bars à proximité. Les nuages vont pleurer, c’est sûr. Pourtant, elle court. Elle poursuit son tracé qu’elle parcourt en cinquante-neuf minutes exactement. Depuis neuf mois qu’elle s’oblige à faire son jogging, elle ne s’est arrêtée qu’une seule fois, lorsque des grêlons gros comme le poing tombaient de cumulonimbus hauts dans le ciel. Elle avait dû se réfugier sous un pont tandis qu’ils rebondissaient sur le sol et coloraient de blanc les pelouses. La tôle des voitures imitait les tam-tam, les pare-brise s’étoilaient, la grêle ravageait tout. Elle avait dû attendre une bonne demi-heure avant de pouvoir déguerpir de son abri. Depuis, elle vérifie la météo sur une appli de son portable avant d’enfiler ses baskets. Aujourd’hui, il n’y aura pas de tempête, juste une pluie continue. Elle s’est habillée en conséquence, un sweat imperméable avec une capuche, un bas de jogging moulant et des chaussures de trek à semelles crantées pour la boue. C’est un peu chaud pour ce début d’automne, mais l’eau du ciel est froide en toutes saisons ici.

Elle dépasse le Pont Neuf, admirant les dégueuloirs des piles de pont qui créent sept arches au-dessus du fleuve pour permettre de joindre les deux rives. Un peu plus loin, la guinguette sur l’eau fermera bientôt ses portes jusqu’au prochain été.

Son souffle est bon, elle est en forme, cet exercice quotidien lui permet de manger à volonté, sans se priver, sans surveiller son poids ni s’inquiéter de ne plus entrer dans ses pantalons.

Le pont qui relie la rive droite à l’île du Ramier est franchi, l’endroit sera bientôt le poumon vert de la ville, enfin c’est ce que dit le maire. Elle court sur le trottoir, son chien à ses basques, Billie Eilish et son Copycat dans les oreilles. Une centrale hydroélectrique, un camp de réfugiés sous des abris précaires, le centre expo en cours de destruction, la piscine Nakache, le Stadium avec ses projecteurs aveuglants, les résidences étudiantes, défilent sous ses yeux. Elle tourne à droite et prend un chemin de terre qui s’enfonce dans la forêt juste avant l’énorme bâtiment abritant le casino.

Les premières gouttes tombent çà et là, de grosses gouttes qui en annoncent d’autres. Elle remonte la fermeture Éclair de son sweat et se protège la tête avec sa capuche. Le berger des Pyrénées ne semble pas remarquer la dégradation du temps. Maintenant il pleut dru et il faut plisser les yeux pour voir devant soi.

Elle entre dans la forêt et laisse son chien s’égayer dans les branchages. C’est son moment de liberté, le temps qu’elle fasse son circuit, lui fouille les taillis, sent les traces du gibier qui s’aventure aux frontières de la ville. La pluie ne cesse pas, au contraire, les feuilles ploient sous l’eau, les flaques deviennent des mares qu’il faut contourner.

Elle se demande si elle n’aurait pas dû annuler cette sortie, mais ce n’est pas son genre de reculer face à l’obstacle. Ses chaussettes sont trempées, elle risque de découvrir des ampoules à ses orteils lorsqu’elle prendra son bain chaud au retour. La luminosité baisse, comme si c’était la nuit, comme si quelqu’un avait tourné le variateur d’intensité d’une ampoule. Les grands arbres deviennent des formes macabres, leurs branches sont des bras qui voudraient vous retenir. Elle n’y prête pas attention, elle court. Elle n’est pas du genre à avoir peur, même si elle pourrait se penser dans un décor de film d’horreur. Elle accélère pour quitter au plus vite ces bois qui d’habitude lui procurent une bouffée d’oxygène, loin des voitures polluantes, du bruit des camions de chantier et des murs de béton qui gangrènent la ville.

Splash !

Elle n’a pas fait attention, elle ne sait pas comment elle s’est débrouillée, une racine l’a peut-être fait chuter, elle se retrouve la tête dans une flaque d’eau. Ses vêtements sont pleins de boue, son visage est maculé de terre et ses mains sont égratignées. Elle peste puis se relève, honteuse, comme pour ne pas être vue par des promeneurs. Mais qui pourrait bien être là par ce temps ? Elle enlève sa capuche, ôte ses écouteurs et met l’arête de sa main contre son front pour mieux voir. La pluie annihile les autres bruits, les oiseaux se taisent, elle n’entend même plus son chien à proximité.

– Thor !

Pas de réponse. Où est passé ce chien ? Ce n’est pas dans ses habitudes de ne pas répondre.

– Thor ! Viens ici.

Elle répète plusieurs fois son appel, elle crie même, mais rien n’y fait, son chien n’est pas là. Elle regarde autour d’elle, il doit être en train de creuser le terrier d’un lapin. L’eau glisse le long de sa colonne vertébrale et un premier frisson lui glace le sang.

– Thor ! Viens, mon chien. Viens !

Elle rebrousse chemin. Siffle comme l’éducateur canin le lui a appris. Son cœur cogne à l’intérieur. Elle est inquiète.

– Kaï !

Il est là. Quelque part dans ces taillis, elle l’a entendu gémir. Elle se précipite.

– Thor ! Je suis là, mon chien. J’arrive.

Il est peut-être tombé dans un piège de braconnier. Elle imagine l’une de ses pattes croquée par des lames acérées. Du sang tachant son superbe pelage. Comment fera-t-elle pour l’aider ? Elle invente des scénarios tout en fouillant de sombres fougères qu’on prendrait pour des hommes malveillants dans cette soudaine pénombre.

– Thor !

Il est là. Tremblant. Couché sur le dos. La gueule ouverte, les yeux révulsés. Il a vomi son repas, elle reconnaît les croquettes qu’elle lui a données ce matin. Elle se jette par terre et tente de refréner ses tremblements.

– Qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce que tu as mangé ?

Ses convulsions sont de plus en plus violentes. Il faut qu’elle l’emmène chez un vétérinaire. Vite ! Elle voudrait le soulever, ne sait pas comment l’attraper. Il est trop lourd pour elle, trop lourd pour qu’elle le porte jusqu’au bord de la route.

Son attention est attirée par une branche que l’on casse, à quelques mètres de là, un joggeur engoncé dans un K-Way foncé suit le layon.

– Monsieur ! Au secours ! Vite, aidez-moi.

L’homme ne l’entend pas avec la pluie et sa capuche sur la tête.

– Au secours ! S’il vous plaît !

Enfin, il tourne la tête. Elle est en panique, elle fait de grands signes pour qu’il la rejoigne. En quelques foulées, il arrive à sa hauteur.

– Mon chien fait un malaise. Il faut l’emmener chez un vétérinaire, mais je n’arrive pas à le porter.

L’homme regarde la bête toujours secouée par de sévères convulsions. Sa capuche à visière dissimule son visage. Il passe derrière la joggeuse pour se rendre au plus près du berger des Pyrénées.

Une piqûre. Elle met sa main sur son cou comme lorsqu’un moustique vous pique par surprise un soir d’été.

– Qu’est-ce que…

Elle se retourne. L’inconnu tient une seringue dans sa main. Il ne la dissimule même pas.

– Vous… Vous m’avez droguée ?

Elle ne voit pas ses yeux, distingue un sourire sur ses lèvres. Sa vision se brouille. Elle ne sait pas ce qui se passe, elle doit fuir. Ses jambes ne la portent plus. Elle s’effondre à quelques mètres de Thor. Elle entend le rire du monstre qui la domine. Ça résonne dans sa tête, les images se déforment. À quatre pattes, elle tente de s’enfoncer dans des herbes hautes. Elle sent qu’il l’agrippe par un pied et qu’il l’attire à lui. Ses ongles raclent la terre. Elle aimerait se défendre, mais elle ne commande plus ses membres. L’homme est au-dessus d’elle, elle sent son haleine aillée. Ses mains viennent à elle, il va l’étrangler. Elle aimerait crier, mais ses lèvres ne remuent pas. Il pose deux doigts sur sa jugulaire pour prendre son pouls. Elle transpire. Que lui veut ce type ? C’est un cauchemar, elle va se réveiller, Thor à ses côtés. L’inconnu prend son temps, il regarde sa montre. Ici, personne ne viendra le déranger.

– Je crois que je n’ai pas mis assez d’anesthésiant, dit-il. J’ai bien peur que tu ne t’endormes pas.

Elle panique, emprisonnée dans ce corps qui ne répond plus.

– Oh, ne t’inquiète pas, ajoute-t-il. Tu ne vas rien sentir.

Il sort de sa poche un long couteau, une sorte de scalpel peut-être et, en une fraction de seconde, elle distingue son propre visage dans la lame. La peur se reflète, la peur s’intensifie. Il va la tuer, c’est sûr. La lame glisse sur sa joue, une fine entaille fait pleurer une goutte de sang. Le scalpel passe derrière l’oreille, suit ses contours. Il répète son geste comme le golfeur joue de sa canne avant de frapper la balle. Elle voudrait perdre connaissance, ne pas connaître la suite, mais ses yeux restent définitivement ouverts.

– Attention, dit-il, le sourire toujours aux lèvres, le spectacle va commencer !

REMERCIEMENTS

Je souhaite vivement remercier Christelle Camus-Bouclainville pour sa visite de l’école nationale vétérinaire de Toulouse, Giovanni Mogicato, professeur d’anatomie, pour m’avoir ouvert les portes de son musée des horreurs, ainsi que les archivistes Marina Pellerin et Kristell Nerrou pour m’avoir fait découvrir les Écorchés du docteur Auzoux.

Toute ma gratitude à Marina Guillaumot Levis-Etournaud, Armelle Lassoureille et Bruno Lamarque mes premiers lecteurs dont les avis aiguisés me sont d’une aide précieuse. Merci à Christian Grenier, grand maître du roman jeunesse, pour son soutien sans faille. Enfin, je n’oublie pas Agnès Guérin, mon éditrice jeunesse, qui un jour m’a soufflé à l’oreille : « Tu sais, tu devrais écrire un cold case… »

L’auteur

Commandant de police, chef de la section des courses et jeux à la DTPJ de Toulouse, Christophe Guillaumot, maître du noir, excelle en littérature policière. Son premier roman, Chasses à l’homme, aux éditions Fayard, a reçu le prestigieux Prix du Quai des Orfèvres en 2009. Il écrit ensuite une trilogie chez Liana Levi : Abattez les grands arbres (Prix Sud-Ouest/Lire en Poche 2 018), La chance du perdant (Prix Polar Michel Lebrun 2 018) et Que tombe le silence qui met en scène un policier kanak. Ces intrigues captivantes permettent de découvrir le fonctionnement de la police et l’éprouvant exercice du métier d’enquêteur.

À la recherche de nouveaux univers, il choisit Rageot pour faire son entrée en littérature jeunesse avec Lady Elliot Island. Voyageur dans l’âme, il plonge le lecteur dans une intrigue au milieu du Pacifique où contes aborigènes et réseaux sociaux ne font pas bon ménage. Avec Un morceau de toi, il revient à ses premières amours, en offrant un thriller glaçant. Une véritable enquête policière, minutieuse et rythmée, à couper le souffle, plantée dans des décors d’urbex sombres et effrayants.

En partant à la rencontre de cet auteur, n’ayez pas peur de la fiction, craignez la réalité…

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