Aux Mordus de thrillers

- 1 -

2018

– Regarde-moi ce connard.

Sofiane tourna la tête dans la direction que lui indiquait Samir.

Arrivant droit sur eux à toute vitesse, un jeune de leur quartier tentait de cabrer sa moto. Il slalomait maladroitement entre les bâtiments et le pot d’échappement de sa machine produisait un vacarme assourdissant.

– Je suis sûr qu’il va se viander, confirma Sofiane.

– Ça sera pas la première fois.

Ils le regardèrent passer devant eux, puis disparaître derrière une haute tour.

La distraction finie, le calme de cette nuit fraîche reprit ses droits. C’était aussi pour cela qu’ils se retrouvaient là tous les deux. Un petit rituel en quelque sorte. Il était presque deux heures du matin et l’un comme l’autre avaient délaissé l’appartement familial pour venir discuter une dernière fois à l’abri des oreilles et des regards indiscrets.

– Tu la vois toujours ? demanda Samir en tendant son joint à Sofiane.

– Qui ça ?

– Arrête, tu sais très bien de qui je parle.

Sofiane tira une taffe sur le pétard, une pause qui lui semblait nécessaire pour répondre à son unique confident.

– On se parle sur WhatsApp.

– Putain, t’es dingue mec. Tu sais ce qui se passera si ça s’apprend ?

Deux nouvelles taffes, avant d’envoyer le filtre rougeoyant voler quelques mètres plus loin sur le béton, où il se perdit dans la multitude de déchets déjà présents.

– Laisse tomber.

– Comme tu veux.

Les deux amis se saluèrent puis se quittèrent, chacun repartant en direction de son bloc. La cité, bruyante et débordante de vie quelques heures plus tôt, était à présent faussement endormie. Il n’y avait plus de cris, de musique, mais des silhouettes traînaient encore dans l’obscurité des porches. Guetteurs pour certaines, dealers de faible envergure pour d’autres. Une partie des habitants dormait, et l’autre, la plus jeune, était sortie pour ne rentrer qu’au fil de la nuit. Les derniers se faufileraient aux premières lueurs de l’aube alors que les premiers travailleurs s’en iraient.

Sofiane atteignit enfin son bâtiment et choisit de le traverser par les caves pour rejoindre sa cage d’escalier. Il leva les yeux vers son appartement et vit qu’aucune lumière n’était allumée. Tout le monde dormait. En regardant ainsi la façade, il comprit pourquoi il aimait surtout sortir à la nuit tombée. Sans éclairage, on pouvait presque croire l’endroit normal. On ne voyait plus le béton décrépi, les peintures défraîchies, les tags et graffitis qui couvraient tout le premier niveau. La mince bande de pelouse paraissait presque propre, la nuit dissimulant les immondices qui la recouvraient.

Il savait qu’il se voilait la face en faisant cela, mais ça l’aidait à supporter un peu mieux son quotidien. Partir à l’école à peine levé, revenir à la cité le plus tard possible, puis s’enfermer dans sa chambre pour n’en ressortir qu’à la nuit tombée.

Il chassa ces pensées déprimantes et descendit vers l’entrée des caves. Plissant le nez face aux puissants relents d’urine, il poussa la porte de fer qui claqua juste derrière lui.

Pas de lumière. Il n’eut pas besoin d’appuyer sur l’interrupteur. Le voyant « sortie de secours » était éteint, signe qu’il y avait encore une panne d’alimentation. Une panne ou plus certainement l’œuvre de quelqu’un. C’était chose courante. Ceux qui menaient leurs affaires dans les caves voulaient que le moins de monde possible y descende. Du coup, ils sabotaient l’électricité pour rendre les lieux plus sinistres encore. Cela décourageait la plupart des habitants, mais pas lui. Il était né ici. Il pouvait s’orienter sans peine dans l’obscurité de ce dédale de béton.

Il alluma néanmoins son smartphone et commença à serpenter dans l’étroit couloir, enchaînant les intersections et bifurcations avec la force de l’habitude, un chemin qui aurait perdu quiconque n’habitant pas ici.

Enfin arrivé devant l’escalier qui menait au hall de son entrée, il grimpa rapidement les quelques marches, mais buta contre la porte quand il voulut l’ouvrir.

– Putain !

Fermée. Cela arrivait aussi, mais plus rarement. Les petits cons, comme il appelait les plus jeunes du quartier, avaient dû la coincer avec sans doute nul autre but que de faire chier leur monde. Des enragés, des survoltés incontrôlables qu’il exécrait.

Les maudissant une dernière fois, il redescendit les marches énervé. Il n’avait d’autre choix que de refaire tout le chemin en sens inverse et de contourner tout le bâtiment une fois dehors. Il était fatigué et ne désirait plus qu’une seule chose : envoyer un dernier message à Leila et aller se coucher.

Il attaqua d’un bon pas le premier virage, quand il crut entendre un bruit qui l’arrêta net. En réalité, il était certain de bien avoir entendu un bruit. Entre ces murs, l’écho résonnait un moment avant de se perdre définitivement. Il ne se voyait pas crier pour demander si quelqu’un était là, une réputation de couard était ici trop rapidement acquise. Il se rassura malgré tout en se disant qu’il connaissait tout le monde depuis trop longtemps pour qu’on s’en prenne à lui sans raison.

Braquant cette fois un peu plus haut la lampe torche de son téléphone, il reprit sa progression, mais d’une démarche bien moins souple. Il tendit l’oreille, mais seul le bruit de ses pas lui parvint. Bizarrement, ça l’effraya encore plus. Il aurait presque voulu entendre de nouveau cet étrange écho.

Chaque embranchement fut une épreuve. Il s’attendait en les franchissant à tomber sur quelqu’un ou quelque chose qu’il n’aurait pas dû voir. Il se passait bien trop de trucs louches ici et il craignait d’être le témoin gênant d’un événement auquel il n’aurait pas dû assister.

Il n’était pas très courageux de nature, pas plus bagarreur ou aventurier. Il se contentait de mener sa vie sans histoire.

Un filet de sueur coula sous ses aisselles.

L’imagination était la pire des choses, c’était elle qui engendrait la peur. Une peur qui le poussait à présent à augmenter son allure et à se précipiter vers la sortie toute proche.

Il y était presque, plus que deux tournants.

Il franchit l’avant-dernier rapidement, quand il fit brusquement un bond en arrière de surprise. Là, juste devant lui, éclairée chichement par la trop faible lampe de son smartphone, une silhouette lui faisait face.

Encapuchonnée et vêtue de noir, il ne put en distinguer le visage, mais son aura inquiétante suffit à l’effrayer. Elle se tenait là, immobile dans son manteau d’obscurité telle la mort en personne.

Il allait bredouiller quelque chose, quand soudain elle bougea. Vite. Trop vite pour qu’il ait le temps de réagir. Il aperçut juste son épaule se lever, puis dans la seconde une incroyable douleur le cueillit.

Une douleur si effroyable qu’il ne comprit pas pourquoi il n’était pas déjà inconscient. Un coup d’une puissance phénoménale venait de l’atteindre sur le côté du visage. Il sentit sa mâchoire se distordre et plusieurs de ses dents éclater sous l’impact. Le choc le propulsa contre le mur le plus proche sur lequel il rebondit avant de s’écrouler sur le sol poussiéreux.

Les larmes inondèrent son visage endolori. Il voulut crier, mais seuls d’incompréhensibles borborygmes s’échappèrent de ses lèvres éclatées. Il reconnut le goût du sang dans sa bouche, une information supplémentaire qu’il ne savait comment gérer. Trop d’éléments lui parvenaient en même temps. La souffrance de ce terrible coup, son oreille qui sifflait si fort qu’il n’entendait absolument plus rien, l’obscurité qui l’enveloppait de son épais manteau.

Toutes ces connexions s’effectuèrent en un millième de seconde, suivies par la terreur qui s’empara de lui. Qui venait de lui infliger ça, et pourquoi ? Aucun avertissement n’avait été lancé, aucune menace proférée, et il sut ce que cela signifiait, ce que cela présageait.

Luttant contre la nausée, il parvint à se mettre à quatre pattes. Dans l’attente d’une nouvelle attaque qui ne vint pas, ses muscles se contractèrent à lui faire mal. Ses sens étaient fortement perturbés, mais il avait l’impression d’être à nouveau seul. Son assaillant en avait peut-être fini avec lui.

Il ouvrit aussi grand qu’il le put son seul œil encore valide et distingua un mince halo bleuté sur le sol.

Son téléphone.

Il était juste là, il pouvait l’atteindre.

Le sang et la salive accumulés dans sa bouche le gênaient pour respirer et il cracha. Le flot répugnant s’écrasa sur le béton en même temps que plusieurs de ses dents.

Sa respiration s’en trouva plus aisée, suffisamment pour qu’il inspire à fond et comble la distance qui le séparait de son smartphone.

Tremblant, il leva l’écran au-dessus de lui. La faible lueur risquait à tout moment de lui dévoiler son bourreau, prêt à frapper de nouveau. Après l’avoir orienté dans toutes les directions, il fut soulagé de réaliser qu’il était bien seul. Il n’avait pas oublié que la sortie se trouvait juste un peu plus loin.

Rassemblant ses forces, il appuya une main contre le mur et poussa sur ses cuisses. L’effort fut une véritable souffrance. Son sang pulsa jusqu’à son visage et raviva ses douleurs. Il aurait voulu de nouveau crier, mais seul un son inarticulé s’échappa de sa bouche ouverte.

Il était néanmoins debout. Il fit d’abord un pas, puis un autre. Ses forces lui revinrent peu à peu, son étourdissement disparut et il retrouva sa lucidité. Quand il franchit le premier tournant, il s’attendit à tomber de nouveau sur l’étrange silhouette encapuchonnée.

Lorsqu’il vit qu’il n’en était rien, il ne sut s’il devait en être soulagé ou s’en inquiéter plus encore. Il se força à écarter ses craintes. Il devait se concentrer sur le chemin qu’il lui restait à parcourir. Quelques mètres, un dernier virage, et la porte de sortie.

Il s’élança aussi vite qu’il le put, sentant que sa peur allait bientôt le paralyser sur place.

Au moment de passer le dernier coude de béton, il leva son bras de peur d’être à nouveau frappé. Par réflexe, il serra les dents et contracta la mâchoire. Une nouvelle douleur le transperça, qui s’apaisa quand il se retrouva enfin face à la porte de sortie. Il n’avait plus qu’à traverser cet ultime rideau de métal pour retrouver l’extérieur du bâtiment.

La clenche se baissa, mais lorsqu’il tira, rien ne se passa. La porte ne bougea pas. Tout juste vibra-t-elle sur ses gonds.

Pris de panique et n’osant comprendre ce que cela signifiait, il s’agita sur la poignée et tira de toutes ses forces, la secouant autant qu’il le pouvait. De nouvelles larmes lui brûlèrent les yeux et il ne put les chasser, les mains ainsi occupées. On l’avait pris au piège, enfermé dans cette prison souterraine qui l’étouffait de plus en plus.

Mû par l’énergie du désespoir, par la force insoupçonnée de quelqu’un luttant pour sa vie, il banda ses muscles jusqu’à sentir ses ligaments prêts à se rompre.

Ce fut presque imperceptible, mais il crut sentir la porte bouger. Il tira encore. Elle était en train de céder, mais il était exténué. Puisant dans la rage qui le gagnait, il se contracta sur la poignée et la serra aussi fort qu’il le put.

Alors qu’il allait imprimer une dernière traction, il crut sentir un souffle lui parvenir. Un infime déplacement d’air. Il n’eut pas le temps de s’en inquiéter que, dans le faible éclat du téléphone, il vit une ombre s’abattre sur la main qui s’acharnait sur la poignée.

Quelque chose la frappa avec une force inouïe. Une masse puissante qui écrasa ongles, chairs, os et tendons, pour les réduire en un amas informe et sanguinolent.

Il hurla à nouveau. Du moins c’est ce qu’il crut faire. Ses cordes vocales vibrèrent à se fissurer, mais parvenu jusqu’à sa mâchoire fracturée, le son se transforma en un râle d’agonie indescriptible. Un cri qu’aurait pu pousser une créature fantastique.

La douleur enflamma ses sens comme si un torrent de lave avait remplacé son sang. Il eut l’impression que des milliers d’aiguilles chauffées à blanc lui étaient enfoncées dans la main. Ayant laissé échapper le téléphone, il ne pouvait plus la voir, mais il l’imaginait complètement broyée, pendant à son poignet tel un moignon mort.

La souffrance n’était plus qu’une simple information. Un autre sentiment la muselait avec force. La peur.

L’autre était encore là. Son mystérieux agresseur n’en avait pas fini. C’était lui qui l’avait enfermé ici et qui avait bloqué les deux portes, cela ne faisait plus aucun doute. Il voulait faire des caves son tombeau.

Sofiane ne voyait plus qu’une issue, une échappatoire à laquelle le meurtrier avait sans doute pensé lui aussi, mais il n’avait d’autre choix que d’essayer.

À nouveau, il se baissa pour ramasser son téléphone. Il n’eut plus peur de le lever devant lui, il savait que l’autre n’était plus là. Il jouait avec lui. Son seul trépas ne l’intéressait pas, la terreur qu’il lui instillait ajoutait à son fantasme. Il aurait pu l’achever dans la seconde, lui porter un autre coup sur le crâne et tout serait fini. Sa force était si prodigieuse qu’il ne souffrirait même pas.

Une main ballant le long du corps, l’autre levée devant lui pour éclairer son chemin, Sofiane avança tête baissée et mâchoire pendante. Il faisait demi-tour et replongeait dans le labyrinthe souterrain.

Ses pas s’accélérèrent à mesure que son dernier espoir de salut se rapprochait. Sa propre cave, celle de ses parents. Il devait l’atteindre. Elle seule était en mesure de lui offrir un ultime abri.

Il tourna plusieurs fois à gauche et à droite sans réfléchir, pressé d’avaler la trop longue distance alors que l’autre le suivait sûrement de près. Il atteignit rapidement son but. Elle était là, juste devant lui.

Il fonça dessus. Lorsque son épaule rebondit contre la porte, il manqua de défaillir en constatant qu’elle aussi était fermée.

Chassant un instant peur et douleur, il se rappela que c’était normal et baissa les yeux. Le cadenas était en place.

Ses clés.

Il devait les sortir de sa poche et il n’avait plus qu’une main pour le faire. Il posa son téléphone à terre, l’écran vers le plafond. La lumière était mince, mais suffisante. Il plongea sa main valide dans la poche de son jean et la ressortit avec son trousseau. Trouver la bonne clé ne fut guère difficile et il déverrouilla le cadenas sans problème.

Il faillit en pleurer de joie, l’espoir de ne pas mourir ici s’éveillait. Sa délivrance était proche. S’il parvenait à s’enfermer, l’autre renoncerait peut-être.

Distrait, il se servit de sa mauvaise main pour pousser la porte et faillit s’évanouir.

Il ne le pouvait pas, pas maintenant. Des points lumineux apparurent devant ses yeux et il les chassa en s’ébrouant. Son épaule remplaça sa main et il continua de pousser. La porte s’ouvrit brusquement et il tomba vers l’avant.

Il s’étala face la première. Le téléphone, tombé juste à côté de son visage, éclaira sa face défigurée, seul îlot de lumière dans les ténèbres qui l’enveloppaient.

Les nerfs mutilés de sa main et de sa mâchoire furent si sensibles à cette nouvelle chute qu’il eut l’impression qu’on cherchait à lui arracher tout son squelette. À cette insupportable douleur succéda irrémédiablement une profonde vague de désespoir. Il eut soudain envie de rester là, sans bouger. Tenter de se mouvoir était synonyme de nouvelles souffrances qu’il refusait d’endurer.

Mais il ne pouvait pas mourir ici, pas comme ça.

Allongé sur le ventre, il rampa jusqu’à la porte. Il devait juste la pousser pour qu’elle se referme. Il n’aurait alors plus qu’à se redresser et tirer le solide loquet qui le protégerait définitivement.

Il n’avait plus que quelques centimètres à parcourir, lorsqu’une vive lumière l’éblouit. Son œil valide se ferma sous l’assaut et une larme coula quand il comprit d’où elle provenait. C’était celle de sa cave, celle qu’il aurait aimé allumer une fois à l’abri.

Quelqu’un venait de le faire à sa place.

Comme pour confirmer ses pensées, deux chaussures noires apparurent sous ses yeux. Le tueur était là, avec lui. Il le regardait. Son bourreau le toisait, mais il n’avait même plus la force de lever la tête pour le maudire.

Il y eut un grincement et il comprit que l’autre venait de refermer la porte derrière lui.

Sofiane avait pourtant atteint son but. Il était parvenu à se réfugier dans sa cave, dans ce repaire qu’il pensait à même de le sauver. Ce dernier ne serait pas symbole de son salut, mais de son trépas. Il s’y trouvait maintenant enfermé avec la mort en personne.

Il le comprit quand une voix glaciale s’adressa à lui.

– Échoué. Tu as échoué.

- 2 -

Mardi

Le cœur battant et essoufflée, Natsumi claqua la porte du vestiaire avant de se laisser tomber sur un banc. La séance de ce matin avait été particulièrement dure. Elle ignorait si le programme avait été plus intense, ou si c’était elle qui avait perdu l’habitude de l’entraînement.

Putain, tu m’étonnes. Trois semaines sans venir, je suis une vraie loque.

Mais ça lui était égal, son objectif était atteint. Se dépenser, se faire mal physiquement pour se vider la tête. Se purger des toxines et du stress accumulés. Elle aimait ça, pousser son corps dans ses derniers retranchements jusqu’à finir épuisée et prête à s’écrouler. Les endorphines libérées, la sensation de plaisir qui s’ensuivait était toujours des plus salvatrices. Un antidépresseur naturel qu’elle affectionnait particulièrement.

Luttant contre les contractures qui s’installaient déjà, elle se força à se lever. Après avoir ouvert son placard, elle enleva ses gants de boxe avec les dents puis les balança à l’intérieur. Ses mains étaient encore couvertes des bandes de Strap qui lui protégeaient les articulations, mais elle préférait les enlever sous la douche, alors elle sortit son sac de sport qu’elle posa sur le sol et fit glisser son short, son débardeur et ses sous-vêtements qu’elle jeta dedans.

Sa serviette et son savon en main, elle se dirigea vers les douches. En passant devant un des nombreux miroirs, elle s’arrêta et s’observa un moment. Les reflets violets de ses cheveux noirs ne masquaient pas ses origines asiatiques. D’un doigt, elle les écarta et fut rassurée de constater qu’aujourd’hui aucune ecchymose ne la défigurait. C’était une bonne chose. Son patron n’aimait pas qu’elle arrive au travail avec un coquard ou le nez enflé, cela faisait mauvais genre pour un flic.

Elle en profita pour admirer sa silhouette. Le sport lui réussissait, un peu trop peut-être. Ses courbes à l’origine sensuelles s’asséchaient pour laisser la place à une musculature plus dessinée, il fallait qu’elle fasse attention. À vingt-neuf ans, elle ne voulait pas ressembler à un homme. Elle était fière d’être une femme et voulait le rester. Savoir se défendre contre la gent masculine, tout en ayant l’air d’une bimbo innocente, était encore plus jouissif.

Elle passa une dernière fois la main sur son visage, entra dans l’une des douches carrelées et commença par faire couler une eau glacée. Quand elle se sentit enfin frissonner, elle finit par un jet brûlant qui acheva de la détendre complètement.

Leur dernière affaire n’avait pas été de tout repos. Une série de braquages ultraviolents qui avait tourné au règlement de comptes au sein de la communauté de migrants qui avait envahi Calais. Trois semaines à bosser seize heures par jour pour remonter une filière qu’ils avaient fini par démanteler. Un lourd dossier qui s’était terminé deux jours plus tôt par une série d’interpellations dans la Jungle, ce campement sauvage hors des lois et du temps. Le dernier prévenu avait été placé en détention provisoire hier matin et ils avaient fêté ça avec l’équipe jusque tard dans la nuit.

Après s’être levée avec un mal de crâne carabiné et la bouche pâteuse, elle avait aussitôt foncé à la salle pour se dépenser.

Cela faisait un an qu’elle pratiquait la boxe anglaise avec autant d’assiduité que le lui permettait son travail. Avant cela, elle avait essayé la boxe thaï et le kickboxing, et même la boxe chinoise, le wing chun. À présent elle voulait travailler la puissance de ses frappes et leur précision. Lieutenante à la DIPJ1 de Lille, elle évoluait dans un monde de mecs dans lequel elle avait dû faire ses preuves. Elle aimait à penser que c’était à présent chose faite.

Il n’en existait désormais plus qu’un qu’elle aurait aimé encore impressionner.

La sonnerie de son téléphone la tira de sa rêverie. C’était celle de son boulot.

Oh bordel, non, pas aujourd’hui…

Sachant que sa supplique n’y changerait rien, elle s’empressa d’aller répondre.

– Oui ?

– Salut, Nat.

Simon. Leur geek, le passionné de l’équipe. Un expert dans les dernières technologies, un véritable mordu. Pas le meilleur sur le terrain, mais indispensable dans leur groupe. Son travail était primordial, mais pas seulement. Sa bonne humeur l’était aussi. La noirceur de leur quotidien ne semblait jamais avoir de prise sur lui. Il était suffisamment compétent pour bosser au sein de la police scientifique, mais il ne voulait pas perdre cette connexion qu’il avait avec le terrain.

Son appel n’augurait rien de bon.

– Salut, Simon. Pitié, dis-moi que tu m’appelles pour un truc perso ?

– Désolé, tu te doutes bien que non. Le patron veut voir Mika, mais j’arrive pas à le joindre. Tu sais où il est ?

C’était inutile de regarder sa montre, elle savait très bien où se trouvait son chef de groupe en ce moment. Après ces trois semaines à fond dans le boulot, sa priorité était sans nul doute d’aller, comme elle, à l’entraînement. Bien que le sien fût d’un genre très différent.

– J’ai ma petite idée, oui.

– Tu pourrais faire la commission ?

Elle n’eut pas le temps de répondre qu’il raccrochait. Natsumi dut alors faire appel à tout son self-control pour ne pas voir s’envoler les bénéfices de sa séance. Leur patron, le commandant Thierry Campagne, savait très bien par quoi ils venaient de passer. S’il sollicitait Mika sur son premier jour de congé, c’était forcément que l’affaire était grave.

Deux minutes plus tard, elle montait dans sa Mégane RS et la lançait à toute allure dans la rue Paul-Lafargue. Conduire vite était une seconde nature, et pas que dans son travail. Elle fonça entre les vieilles maisons de briques rouges, faillit percuter un engin de chantier qui reculait pour mieux démolir une ancienne bâtisse, puis se retrouva rapidement sur l’autoroute.

Comme si un gyrophare se trouvait sur le toit de la voiture, elle remonta l’A25 à toute vitesse et bifurqua rapidement sur la rocade nord-ouest. Quelques dizaines de dépassements plus tard, elle quittait la voie rapide pour un rond-point qui la conduisit sur la rue de Lompret.

Le gymnase où elle voulait se rendre se trouvait là, juste après l’imposante clinique.

La voiture qu’elle cherchait sur le parking, une Audi A4 hors d’âge vert bouteille, apparut dans son champ de vision et elle pila devant les terrains de tennis et se gara dans une gerbe de graviers qui ne manqua pas de faire se retourner les joueurs. Sitôt sortie, elle se dirigea vers la construction de tôle et de béton.

Après avoir traversé le hall vitré, elle emprunta le couloir qui menait au gymnase. La double porte était grande ouverte et elle reconnut aussitôt les bruits qu’elle entendit. Des sons métalliques et aigus qui résonnaient étrangement dans ce lieu dédié à la pratique du sport.

Sauf ce matin, où ses occupants se livraient à un match des plus singuliers. Plusieurs siècles auparavant, cela aurait été un combat à mort, un duel pour la survie du plus fort.

Arrivée dans la grande salle, elle identifia sans peine celui qu’elle cherchait à sa large silhouette.

Mika.

Son supérieur direct, son chef de groupe. Le capitaine Mickael Servan. Un flic d’un mètre quatre-vingt-cinq à la puissante stature et à la mine taciturne, que ses yeux d’un gris profond ne faisaient que renforcer. Passionnée, elle le regarda évoluer dans un corps à corps endiablé avec son adversaire.

Mickael pratiquait un art ancestral. L’escrime médiévale. De l’association de ces deux mots, médiévale était le plus important. Il s’agissait de combattre avec des armes moyenâgeuses selon des techniques dépeintes sur d’antiques manuscrits et traités germaniques ou italiens. L’équipement pouvait aller du simple gambison, un vêtement matelassé, à l’armure lourde avec plaques, spalières, gorgerin, brassards et tassettes en acier.

Les deux combattants étaient vêtus de camails et de hauberts, d’une cagoule et d’une tunique de mailles qui descendait jusqu’à mi-cuisses. Une protection plus importante alourdissait et ralentissait les passes, mais elle permettait aux escrimeurs de se porter des coups plus violents.

Et ils l’étaient. Les fractures n’étaient pas rares. Le poids d’une épée à deux mains qui s’abattait sur la clavicule, même sans force, suffisait à la fracturer. Les mains étaient souvent les plus meurtries, premières à recevoir les chocs des débutants maladroits.

L’escrime médiévale était avant tout un état d’esprit. De telles séances valaient bien de nombreux autres sports, mais ceux qui la pratiquaient le faisaient parce qu’ils adhéraient à un mode de vie depuis longtemps disparu. Ils défendaient une façon de penser. Un combat où l’engagement devait être total sinon synonyme de mort. Ils aimaient croire qu’ils se battaient pour leur vie ou celle d’un autre. Un mélange de sport, d’art martial, et de mantras ancestraux.

Mickael était le parfait archétype de cet art. Ses larges épaules encadraient de solides trapèzes qui lui donnaient un cou de taureau. Ses pectoraux développés ne l’étaient pas grâce à la musculation, cela faisait partie de ses gènes. C’était une force de la nature.

Les gens étaient rarement surpris d’apprendre sa passion pour cette activité. Un simple regard suffisait à l’imaginer se battant à l’époque des croisades, monté sur un puissant destrier et faisant voler des têtes à coups de hache.

Natsumi s’était souvent dit que son chef aurait dû naître à un autre siècle, celui-ci ne lui convenant guère. C’était un homme dur, sans pitié ni réelle humanité. Il ne plaignait pas les gens. Il ne les blâmait pas non plus.

Mickael enchaînait les passes avec son partenaire, recherchant l’ivresse du combat et la dépense physique. Il avait débuté ce duel à un rythme endiablé sans réel échauffement, voulant toujours un peu plus se faire mal.

Un petit bouclier rond dans une main et une épée dans l’autre, il venait de prendre de la distance avec son adversaire du jour, pas pour reprendre son souffle, mais pour mieux évaluer sa défense. Il avait beau avoir trente-six ans, soit dix de plus que celui qui lui faisait face, il n’en était pas en moins bonne forme pour autant.

La veille au soir, il était rentré plus tôt que le reste de l’équipe, son réveil avait donc été moins difficile que celui de Natsumi. Il avait eu une bonne raison de se lever tôt : rejoindre Lucas pour se livrer à un duel mémorable. Lucas était en quelque sorte son maître-assistant. Lorsqu’il était pris par le travail, c’était lui qui donnait les cours à sa place. Il était son élève le plus doué. Moins puissant que lui, mais néanmoins très rapide.

Mickael le constata à nouveau quand il bloqua de justesse une attaque de taille qui visait ses flancs. Il la contra avec la garde de son épée à une main puis abaissa sa lame pour dévier le coup vers le bas. Dès qu’il eut écarté la pointe de l’épée, il lui lança un puissant coup de pied de face qui l’atteignit à l’abdomen. Il aurait d’ordinaire visé le plexus, mais la cotte de mailles qui le recouvrait était trop longue pour lui permettre ce genre de souplesse.

Lucas recula sous la frappe, mais revint aussitôt à l’attaque sous l’œil impressionné de Natsumi. Mickael dut se retenir pour ne pas laisser échapper une grimace. En réalisant ce mouvement, il venait de tirer sur les muscles de son dos et sa blessure le lança vivement. Une entaille qui devait demeurer cachée aux yeux de tous. Grognant mentalement, il se répéta une phrase ayant tristement marqué sa vie des années plus tôt.

Forge ton destin, et sois-en le maître.

Cette seule litanie suffit à lui faire oublier la douleur et il repartit à l’assaut comme si de rien n’était.

Hypnotisée par ce duel d’un autre temps, Natsumi ne vit pas qu’un autre homme se tenait à ses côtés.

– Ils sont déchaînés aujourd’hui, lui glissa ce dernier.

Elle tourna la tête et le reconnut, c’était un autre élève de Mika.

– Oui, ils n’y vont pas de main morte, confirma-t-elle.

– Apparemment, Mika avait besoin de se défouler.

– Oui, mais le petit jeune ne lâche rien.

– L’élève qui voudrait dépasser le maître…

– Sans doute, lâcha-t-elle du bout des lèvres.

Une réflexion qu’elle pouvait transposer à son propre cas. Arrivée deux ans plus tôt dans l’unité, elle avait immédiatement été séduite par les manières de son chef. C’était un guerrier qui croyait en ce qu’il faisait et ses valeurs dépassaient celles du code de procédure pénale.

Pour lui, il était plus question de justice, de bien ou de mal. La méthode importait peu, seul le résultat comptait. Il n’était ni formateur ni pédagogue, chacun devait apprendre par ses propres moyens, prendre le train en marche et ne pas le ralentir. Mais ce n’était pas quelqu’un de méchant ou de mauvais.

Il ne l’avait jamais rabaissée, ni ne l’avait jamais traitée comme une débutante. Il était juste exigeant, autant avec ses hommes qu’avec lui-même. Elle aimait ça. C’était un meneur d’hommes naturel. Il ne faisait rien pour, son charisme inné attirait les autres.

Elle reporta son attention sur les combattants qui commençaient à s’essouffler et qui transpiraient en abondance. Dans l’escrime médiévale, quelques minutes d’assaut suffisaient à vous épuiser aussi sûrement que l’art martial le plus complet.

Elle nota que Mickael n’avait toujours pas rasé sa barbe, il ne le faisait pas durant une grosse enquête. Il aimait conserver l’afflux nerveux que cela lui prodiguait, cela le stimulait. Ce qu’elle constatait surtout, c’était que cela lui donnait un air encore plus barbare que d’habitude.

– Ils sont drôlement harnachés aujourd’hui, non ? demanda-t-elle à son voisin.

– Oui, Mika voulait se faire mal, je crois.

Les mailles d’acier évitaient les coupures des coups de taille et empêchaient les coups d’estoc de vous transpercer, mais elles n’atténuaient guère les chocs.

Elle fut surprise de constater que Mickael paraissait subitement plus fatigué que son adversaire et elle pensa que la différence d’âge ou le manque d’entraînement dû à ces trois dernières semaines devaient lui coûter. Ses pas étaient moins assurés, sa défense plus fébrile. Elle l’observa plus attentivement, et c’est en voyant la lueur couver dans le regard gris de son chef qu’elle comprit qu’il n’en était rien. Elle le connaissait. Il feignait son état et elle se douta de la leçon qu’il voulait donner à son élève.

Sûr de lui, celui-ci attaqua justement. Il leva son épée au-dessus de sa tête et l’abattit sur Mickael de toutes ses forces. Ce dernier commença à lever la sienne pour la bloquer, puis au dernier moment fit un bond en arrière qui le mit hors d’atteinte.

La lame fendit l’air, mais ne rencontra aucun obstacle et frappa lourdement le sol. Sans attendre, Mickael revint à l’assaut et posa violemment le pied sur la lame. Il l’écrasa de tout son poids et son jeune apprenti ne put faire autrement que de la lâcher.

Mickael continua dans son élan et se rapprocha de lui. Il aurait pu le frapper avec son épée, mais il lui asséna à la place deux puissants coups de bouclier en pleine poitrine avec la tranche. Le choc fut terrible. Son élève déséquilibré, il glissa ensuite une jambe derrière ses appuis et le poussa en arrière. Le jeune ne put empêcher sa chute et s’écroula sur le dos, le souffle coupé. Il n’eut pas le temps de réaliser ce qui lui arrivait que la lame de son maître s’appuyait contre sa gorge.

Natsumi avait beau savoir que cela n’était qu’un simple entraînement, elle avait retenu sa respiration comme si les adversaires se livraient un véritable combat à mort.

Elle pensait voir Mickael se reculer et son adversaire se redresser, mais aucun des deux ne bougea. Quelque chose était à l’œuvre, mais elle ignorait quoi. Son chef dardait toujours un regard dur vers son assistant.

Puis le vaincu parla enfin.

– Vous m’avez donné une leçon, c’est ça ?

Mickael parla d’une voix glaciale.

– Oui, et quelle était-elle ?

– Ne jamais sous-estimer son adversaire. Ne pas présumer de ses forces et rester concentré jusqu’au bout. Rien n’est jamais fini.

– Non, rien n’est jamais fini.

Un sourire naquit enfin sur le visage de Mickael et toute tension déserta les combattants.

– Allez, debout jeune Padawan, glissa-t-il à son apprenti en le tirant à lui. Tu t’es très bien battu, tu seras bientôt plus fort que moi. Nos duels sont de plus en plus intéressants.

Natsumi sourit, voilà comment était son chef. Elle savait qu’il aurait même aimé perdre. C’était ce qu’il voulait. Un nouveau défi, un nouveau combat, un ennemi capable de le terrasser.

Son sourire se fana lorsqu’il la rejoignit et elle vit qu’il se doutait des raisons de sa présence. Elle n’était que la messagère et elle maudit Simon de lui avoir fait endosser ce rôle.

– Le boulot ?

– Oui, avoua-t-elle gênée.

Il la regarda encore un moment sans rien dire et elle eut soudain peur de voir voler l’épée en direction de sa tête. Il la dépassa finalement comme si de rien n’était, puis se retourna une fois arrivé à la porte.

– Bon, tu viens ?

1. Division interrégionale de la police judiciaire.

- 3 -

Lorsque Mickael arriva dans les locaux de la brigade criminelle, il se dirigea directement vers le bureau de son chef, le commandant Thierry Campagne. Martiniquais d’origine, cet ancien officier du 36 quai des Orfèvres avait été affecté à la DIPJ le même jour que lui. L’un avait pris le commandement de la brigade, et l’autre la tête d’un des groupes. Ils s’appréciaient et se respectaient, comme savaient le faire deux hommes que le terrain avait déjà éprouvés. L’expérience du commandant était évidemment plus grande que celle de Mickael, bien que cette dernière soit tout autre. Son expérience à lui venait de la vie et de ce qu’elle lui avait fait endurer.

– Tu voulais me voir, patron ? fit Mickael en entrant.

L’officier ne leva même pas les yeux du dossier qu’il consultait.

– Ferme la porte et assieds-toi, s’il te plaît.

Il s’exécuta et se laissa tomber sur le fauteuil de bureau, transpirant encore de sa séance et n’ayant pas pris le temps de se doucher. Il se fit la réflexion qu’il aurait peut-être dû le faire. Son humeur était encore échaudée et il n’appréciait guère le fait d’avoir été rappelé.

Campagne leva les yeux en direction de la porte pour vérifier qu’elle était bien fermée, puis planta son regard noisette dans celui, spectral, de son subalterne.

– Je sais que c’est votre jour de repos à ton groupe et toi. Je sais aussi le super boulot que vous avez fait pour boucler ces enculés de la Jungle, mais tu te doutes bien que si je t’appelle, c’est que j’ai besoin de toi.

Mickael ne dit mot.

– On a eu un meurtre dans une cité, un gamin retrouvé dans une cave. Massacré, un truc pas beau à voir à ce que j’ai compris.

La voix de Mickael se fit dure.

– Et c’est pour ça que t’as pensé à moi ? Pourquoi tu demandes pas au groupe de Philippe ?

Le chef de la brigade ménageait son effet, il l’avait amené là où il le voulait.

– Parce que le meurtre s’est passé à Creil.

Nouveau silence, avant qu’il ne reprenne.

– Tu y as passé combien de temps avant d’être affecté ici ? Dix ans, c’est ça ? C’était ton territoire, ton terrain de chasse. Tu sais que c’est un endroit difficile, aussi dur que la Seine-Saint-Denis ou Paris. Philippe ne saura pas gérer ça, il n’y a pas fait ses armes comme toi.

Mickael trouva l’analogie juste, il avait bien été question de ça. Un vrai combat. Une zone de guerre sur le sol français insoupçonnée de tous.

Il se défendit sans conviction, par pure forme. Il avait déjà accepté ce qui l’attendait.

– Il n’y a pas une antenne PJ1, là-bas ?

– Si, c’est pour ça que je ne t’envoie pas avec toute ton équipe. Juste Nat et toi.

Mickael sourit intérieurement, ce choix lui plaisait. Natsumi se révélerait parfaite pour ce qui les attendait. Même si c’était une femme, ce qui pourrait se révéler compliqué au cœur des quartiers, c’était une bosseuse, aussi dure que lui, et hargneuse. Une petite teigne qu’il ne valait mieux pas asticoter de trop près. Il ne supportait pas d’avoir à materner ou à s’occuper d’un de ses gars. Il les aimait autonomes et faisant preuve d’initiative, ce qui était tout à fait le cas avec elle.

– Vous y allez, vous voyez de quoi il retourne, vous conseillez, vous donnez les pistes à suivre, et si vous voyez qu’ils gèrent, vous décrochez. S’il le faut vous êtes là demain.

Mickael ne releva pas. Son chef le connaissait, il savait pertinemment qu’il ne se contenterait pas d’un simple regard sur l’enquête. Il aiderait à la mener à son terme, quoi qu’il arrive. Pour son patron, c’était peut-être parfois affaire de statistiques, de taux de réussite. Pour lui, c’était affaire de justice. Qu’elle soit de la main de Dieu ou de celle des hommes, cela lui était égal. Il fallait juste qu’elle soit rendue, aussi violente soit-elle.

Après avoir quitté le bureau du commandant, Mickael alla directement dans celui de Simon. Il savait que Natsumi et lui le guetteraient comme deux ados après un conseil de classe. Ils se demandaient ce qui avait pu se passer.

Les deux firent comme si de rien n’était lorsqu’il arriva, et cela le fit sourire. Il était fier de son équipe.

– T’as tes affaires, Nat ?

Elle comprit ce que cela signifiait. Même si intérieurement, elle bouillait de ne pas pouvoir bénéficier d’un repos mérité, elle n’aurait jamais osé le montrer à son chef.

– Oui, tout est là, comme d’hab.

– On part pour Creil. Prends la C4, ça ne sert à rien d’abîmer une des dernières voitures. Habille-toi urbain. Jean, baskets.

Sachant que les explications viendraient plus tard, elle se contenta de hocher la tête.

– Je vais me doucher. Simon, appelle là-bas, et prépare-moi un dossier préliminaire. Nat, tu me feras un topo dans la voiture.

Les deux équipiers n’attendirent pas qu’il ait quitté la pièce pour se mettre au travail.

Ils savaient ce qu’ils avaient à faire, et de quelle façon leur patron voulait que ça soit fait.

Vite.

Une fois dans les vestiaires, Mickael repensa aux années qu’il avait passées là-bas, à Creil. La violence de ces dix ans. Une décennie pendant laquelle il avait vu plus de choses que bien des flics dans une carrière. Un combat permanent, une lutte acharnée, pour se faire respecter, pour obtenir des résultats, pour ne pas perdre espoir, pour ne pas plonger au fond du gouffre, ou alors pour en ressortir plus fort que jamais. Combien avait-il vu de ses collègues y dépérir ? Certains cédaient au démon de la bouteille, d’autres à celui de la drogue, voire les deux, mais il ne les avait jamais jugés pour ça. Il savait qu’ils se battaient comme ils le pouvaient. Les plus malchanceux finissaient dépressifs et se voyaient mis à l’écart, brisés à jamais. Lorsque vous rentriez à l’école de police, ce n’était pas pour ça. Vous n’y étiez pas préparé. Très peu l’étaient.

Sauf lui.

Mais il n’en tirait aucune satisfaction personnelle. S’il avait survécu à cet enfer, c’était parce que sa vie était déjà misérable avant d’y plonger. Il avait grandi dans le même département, l’Oise. Dans le quartier de la Nacre, à Méru, juste à côté de Beauvais. Une école de la vie, ou plutôt une école du mal. Rien de bon n’y arrivait, ni n’en sortait. Une enfance qui lui avait autant coûté qu’elle lui avait apporté.

Il préféra malgré tout ne plus penser à cette jeunesse difficile et à l’homme qui l’avait rendue ainsi. Il ne pouvait nier que c’était tout ce qu’il avait vécu là-bas qui l’avait forgé et armé pour affronter ce qui l’attendait à Creil. Les lieux n’étaient pas différents de là où il avait grandi. Ni les gens, ni la violence. Il connaissait les codes et avait vite appris à se faire respecter. Il avait, de longues années durant, été un élément moteur de l’équipe judiciaire. C’était un événement plus sombre encore que d’ordinaire qui l’avait amené à être affecté à la DIPJ.

Fin de l’année 2012, deux meurtres avaient été commis sur la commune de Creil. Pas deux meurtres, deux boucheries. Deux filles des quartiers qu’on avait retrouvées tailladées, les chairs découpées et les corps baignant dans la presque totalité de leur sang, et ce à seulement un mois d’intervalle. On leur avait fait pire qu’à des animaux. Il n’avait jamais connu un tel déchaînement de violence. Les pistes les plus évidentes avaient été écartées les unes après les autres.

Les filles ne faisaient partie d’aucun réseau. Elles ne se prostituaient pas, ne dealaient pas, n’étaient membres d’aucun gang. Mais il n’avait pas lâché l’affaire pour autant et s’était acharné comme un possédé sur cette enquête, persuadé que le tueur allait sévir de nouveau. Celui-ci aimait ce qu’il faisait, il n’avait aucune raison de s’arrêter. Les quartiers étaient un vivier de victimes potentielles.

Mickael avait tenté de solliciter l’assistance des autorités judiciaires, mais tout le monde avait vu là un nouveau règlement de comptes entre bandes. Lui savait que non. Les gens auraient fini par parler, alors que dans ce cas de figure, ils avaient peur. Ils étaient terrorisés parce qu’eux non plus ne comprenaient pas ce qui se passait. Les origines et les croyances étaient si diverses dans la ville que certains parlèrent même de démon, de Djinn, d’esprit maléfique venu les punir pour les péchés de leurs enfants.

Lui ne croyait pas en cela, juste en la folie d’un homme qui cédait à ses pulsions. De jour comme de nuit, il avait écumé chaque quartier, chaque bâtiment et chaque cage d’escalier, interrogeant tout ce que les cités contenaient de pire. Il avait, à cette occasion, franchi des frontières pour basculer dans une inégalité qu’il ne regrettait pas.

Seul le résultat comptait à ses yeux. Cela ne lui servit qu’à apprendre une seule chose : celui qu’on avait surnommé le tueur à la machette avait exécuté ces filles par pur plaisir.

La chance avait néanmoins fini par lui sourire, quand une habitante du quartier où elles étaient mortes lui avait suggéré de s’intéresser à leurs réelles origines. Ce qu’il avait fait, pour découvrir qu’elles étaient toutes les deux Centre-africaines et issues de la même ethnie. En s’intéressant à l’histoire de leur pays, il avait découvert qu’elles avaient pour ennemi séculaire une ethnie voisine qui ne cessait de les persécuter.

Après de longues recherches, il avait appris qu’un jeune Centre-Africain du nom de Teddy Dacko était arrivé un an plus tôt de Bobigny après en avoir été chassé. Un individu violent au lourd passé judiciaire qui n’avait jusque-là pas fait parler de lui sur leur commune. Cet homme était justement de l’ethnie opposée.

Il l’avait alors suivi et pisté comme l’aurait fait un chasseur, seul. Personne d’autre que lui ne croyait en cette hypothèse.

Un soir, en pleine nuit, il avait fini par le surprendre sur le toit d’un immeuble. Après avoir drogué une fille, il l’avait entraînée pour lui faire subir le même sort qu’aux deux autres. Fou de rage de se voir interrompu, possédé par sa folie et les amphétamines qu’il ingurgitait, le boucher s’était jeté sur Mickael avec son arme de prédilection, une machette à la lame gravée d’étranges symboles. Dacko avait couru dans sa direction les yeux injectés de sang et Mickael n’avait entendu sa voix que pour prononcer une unique et dernière phrase :

– Forge ton destin, et sois-en le maître.

Mickael l’avait abattu de sept balles, sans éprouver le moindre sentiment, sinon celui qu’il aurait aimé le voir souffrir plus longtemps avant de mourir dans le sang qui l’étouffait.

Cette phrase, cette formule, il ne l’avait jamais oubliée. Elle lui rappelait son parcours, son combat pour arrêter ce fou dangereux, et elle l’avait funestement séduit. Depuis, elle était devenue une prière, une ligne de conduite qu’il s’interdisait d’oublier.

Lorsqu’il revint dans son bureau lavé de frais, il ouvrit son casier et récupéra son Sig Sauer qu’il glissa dans son étui de ceinture, puis attrapa son sac de voyage. À sa demande, ils en avaient tous un. Un sac contenant des affaires de rechange et un nécessaire de toilette. Cela leur permettait de partir au pied levé pour à peu près n’importe où. Son passeport était également rangé à l’intérieur, au cas où une commission rogatoire internationale l’amènerait à enquêter à l’étranger.

Il allait refermer la porte de son casier, quand il suspendit son geste. Quelque chose dans cette cache sombre le toisait et le défiait. Un objet qu’il adorait autant qu’il abhorrait. Fasciné, il regarda le large poignard à la lame d’acier crantée avec la même fascination que l’aurait fait un camé en manque, puis sentit ses muscles durcir et se mit à trembler. Son esprit se déchira face à cette insupportable tentation. Il hésita encore, puis vaincu par son indéfectible névrose, il le prit et le jeta dans son sac.

Il s’assit ensuite derrière son ordinateur, vérifia rapidement ses mails, puis regarda la pile de courriers que le planton avait déposée. Les lettres volèrent rapidement dans un coin de son bureau, jusqu’à ce que sa main se fige sur l’une d’entre elles.

Il la tint un moment, le regard fixé sur le tampon de l’expéditeur.

Maison d’arrêt d’Osny. Val-d’Oise.

Il savait de qui elle provenait et son regard s’attarda sur son bras où une fine cicatrice se dessinait toujours. La première de toutes.

Ces courriers étaient rares, mais pas assez à son goût. Une curiosité morbide le poussa néanmoins à l’ouvrir et à en commencer la lecture.

Une lettre que tu ne désires sûrement pas lire, mais que je me dois d’écrire. Ce n’est pas une missive d’excuses, une demande de pardon ou d’absolution, tu m’en sais incapable. Ce ne sont que de simples explications, que je pense te devoir.

La vie est dure, une putain de salope comme certains l’appellent ici. Elle l’a toujours été avec moi, mais je ne m’en suis jamais plaint. Seuls les faibles le font. Mais quand cette vie ne vous fait pas de cadeaux, alors vous ne lui en faites pas non plus.

Cette vie difficile a entraîné des choix difficiles, des choix que je ne regrette pas. Il fallait les faire, voilà tout. Pour vivre, pour survivre. Tu penses que j’ai choisi la voie la plus facile ? Que j’aurai pu prendre d’autres décisions ? Peut-être.

Une vie dure qui m’a conduit à être dur avec toi. Mais je ne le regrette pas. J’ai dessiné l’homme que tu es aujourd’hui. Je ne dirais pas que je suis fier que tu sois flic, mais je n’y vois pas non plus une trahison. Je suis fier en tout cas de l’homme que tu es devenu. Tu ne veux pas l’entendre, mais à ta façon, tu me ressembles. Je sais que les gens te respectent, pas seulement parce que tu fais du bon boulot, mais aussi parce qu’ils te craignent. Ils ont peur de cette violence qui t’habite. Elle n’est pas un mal. Elle était nécessaire pour survivre là d’où tu viens. Elle devait t’accompagner dans ton chemin, c’est comme ça. Tu n’es pas quelqu’un de faible, tu es un survivant.

Comme je le suis. Comme je le serai toujours.

Mickael ne put s’empêcher de la relire une deuxième fois, il voulait graver chaque mot dans sa mémoire avant de la détruire comme il l’avait fait avec les autres. Aucune trace ne devait subsister. L’enveloppe lui était adressée, mais comme elle aurait pu l’être pour n’importe qui d’autre dans ce service. Sur la lettre elle-même, aucun nom, ni date, ni précision d’aucune sorte qui auraient pu mener à lui.

L’expéditeur le savait et il avait respecté son souhait. Personne ne devait savoir, personne ne devait découvrir ce secret.

Cette lettre lui venait de son père.

1. Police judiciaire.

- 4 -

Mickael rejoignit Natsumi qui l’attendait au volant de la vieille C4 grise devant le bâtiment de la DIPJ. Lorsqu’il s’assit côté passager, elle vit qu’il avait tondu sa barbe à ras. Cela lui allait plutôt bien, le rajeunissait et rendait ses traits moins durs. Elle vit également qu’ils étaient presque habillés pareil. Sweat ample, jeans bleus et baskets noires. Le froid était mordant et elle portait en plus une courte veste en cuir.

Sans plus attendre, elle actionna le gyrophare et démarra. Elle se doutait déjà que le temps jouait contre eux.

Ils étaient maintenant sur l’autoroute et filaient bon train. Natsumi s’était attendue à ce que son chef lui pose des questions sur l’affaire, mais il n’en était rien. Il n’avait toujours pas décroché un mot depuis leur départ et paraissait songeur.

Mickael ne cessait de repenser à la lettre de son père.

Pourquoi tu fais ça ? Pourquoi maintenant ?

Cela ne lui plaisait pas qu’il lui ait écrit ici, sur son lieu de travail, même si dans son courrier il avait pris garde de ne pas mentionner leur lien de parenté. Un lien que Mickael avait depuis longtemps renié.

Son père, Pierre Lecointre, avait raison sur un point. Il lui avait mené la vie dure. La mère de Mickael avait fui le domicile conjugal alors qu’il était encore jeune. Elle ne supportait plus la violence qui l’entourait et les magouilles de son mari. Elle aurait aimé pouvoir emmener son fils, mais à l’époque, elle était partie sans rien, parce qu’ils ne possédaient rien. Mickael était donc resté seul, grandissant dans un quartier difficile, élevé par un père manipulateur qu’il ne voyait que rarement et qui accumulait les séjours en prison. À ces occasions, il était placé dans différentes familles d’adoption.

Ses peines n’étant jamais très longues, son père faisait toujours en sorte de le récupérer à chacune de ses sorties. Pierre Lecointre était un malfrat, un voyou, mais son domaine de prédilection restait le recel de biens volés. Il avait toujours un plan, une mauvaise combine à proposer. Des combines qui se transformaient souvent en arnaques et qui lui valaient maints revers avec ses acheteurs plus criminels que lui.

Il ne l’avait jamais battu avec force, ni violenté autrement. Sauf une fois, pour lui inculquer une leçon de vie, une torture autant physique que psychique qui l’avait marqué bien plus que dans sa chair.

Il avait reçu de nombreuses corrections, mais c’était parce que lui-même prenait le chemin de son père. En réalité, ce n’était pas ce que son géniteur lui reprochait. S’il le punissait, c’était parce qu’il se faisait attraper et qu’il lui ramenait des ennuis à la maison alors que lui-même avait en général assez à faire avec les siens. Sa violence consistait en sa dureté avec lui. Pas d’amour ni de compassion, pas d’affection ni de tendresse. Il avait voulu faire de lui un homme avant l’heure, le préparer au monde qui l’entourait. Sans doute y était-il parvenu.

Ils avaient tous les deux le même physique. Son père était lui une force de la nature qui avait su en tirer profit pour se sortir de bien des déboires. Ils avaient également le même regard, d’un gris sombre sans éclat.

Mickael avait fini par s’accommoder de cette vie, jusqu’au jour où tout bascula.

Cela faisait plus de six mois qu’un tueur de la pire espèce sévissait dans la région de Beauvais. Un kidnappeur, un violeur, un monstre. Il se souvenait encore de son nom. Jean-Baptiste Lequellec. Un psychopathe qui avait enlevé sept femmes au total.

Son mode opératoire était absolument inhumain. Après avoir ravi ses proies, il les conduisait dans son repaire, une maison isolée en pleine campagne. Là, dans sa grange, il commençait par ce qu’il appelait jouer avec elles. Il les torturait. Chacune avait connu un traitement différent. Simulation de noyade, ongles retournés puis arrachés, strangulation. Leur fin était malheureusement commune.

Lorsqu’il les avait réduites à l’état de poupées désarticulées avec lesquelles il ne voulait plus s’amuser, il les violait. Pour finir, il leur emplissait le vagin d’essence avant d’y mettre le feu. Ces femmes avaient connu l’enfer sur terre.

C’étaient les gendarmes de la brigade de recherche de Beauvais qui avaient réussi à remonter sa piste et à l’interpeller. En reconstituant les différentes affaires suite à son arrestation, ils avaient découvert que quelqu’un lui avait fourni des armes à feu pour menacer et enlever ses victimes, et des voitures volées pour les transporter.

Et ce quelqu’un était son père. Le GIGN avait fait exploser la porte de leur maison de quartier pour venir l’arrêter. Mickael n’était pas là quand c’était arrivé. À cette époque, il suivait des études de droit à Paris et dormait la semaine chez un ami. Il avait été interrogé, mais vite mis hors de cause. Son père avait nié toute l’affaire. Pas qu’il avait vendu pistolets et voitures à Lequellec, mais qu’il savait ce à quoi le meurtrier les destinait.

Mickael l’avait cru. Son père se moquait de ce qu’il vendait et à qui. Seuls les bénéfices qu’il en dégageait lui importaient. Cela n’y avait rien changé. Le passé délinquant de son père, ajouté à la fièvre médiatique qui avait résulté de cette horrible série, lui avaient coûté la même peine qu’au psychopathe. Le jury l’avait reconnu complice et coauteur, et l’avait condamné à trente ans de prison. La peine maximale.

C’était il y a seize ans, se dit Mickael en réalisant à quel point le temps avait passé depuis. Il avait alors coupé tout lien avec son père, ce qui ne l’avait pas dérangé. Il ne l’avait jamais vraiment considéré comme tel.

Cela faisait déjà plusieurs années qu’il s’était rapproché de sa mère qui l’avait alors aidé dans ses démarches pour changer de nom et prendre le sien à la place. Il n’était plus Mickael Lecointre, mais Mickael Servan.

Sa licence de droit en poche, il avait obtenu son concours d’officier de police. Son enfance passée à Méru lui avait appris à falsifier son livret d’état civil et son acte de naissance, si bien que pour tous, il était né fils de Mathilde Servan et de père inconnu. Il n’avait pas voulu que les antécédents de son père l’empêchent de rentrer dans la police. Tout en le sachant, ce dernier n’avait jamais cherché à éventer son secret.

Il n’avait pas entendu parler de lui pendant dix ans, jusqu’à sa promotion au grade de capitaine et son affectation à la DIPJ. Il lui avait envoyé une première lettre deux ans auparavant, comme celle-ci, ne comportant aucun indice sur leur filiation.

Il ignorait pourquoi il faisait cela, pourquoi il lui écrivait seulement maintenant. Cherchait-il une rédemption, un pardon ? Lui-même disait que non. À lui expliquer les choix qui l’avaient conduit en prison ? Mais pourquoi ? Pour récupérer un peu de son amour ? Impossible. Pierre Lecointre ignorait tout de ce sentiment. Mickael avait peur de finir par découvrir quel était le but réel de son père.

Voyant qu’ils avaient déjà parcouru plus de la moitié du chemin, il se força à remettre ses interrogations à plus tard et à revenir dans le présent.

– Simon a appris quelque chose ? Tu sais ce qui nous attend, là-bas ?

Natsumi sursauta presque. Concentrée sur sa conduite, elle avait fini par se dire qu’il ne prononcerait pas un mot avant leur arrivée sur les lieux. Cela lui arrivait tellement souvent que c’était devenu une plaisanterie au sein de l’équipe : deviner à quoi leur chef pouvait bien penser.

– Pas grand-chose. Moins que le minimum, à vrai dire. Un jeune a été retrouvé mutilé dans une cave dans un des quartiers de Creil et les locaux ont sollicité notre soutien. Les techniciens de l’IJ1 sont déjà sur place, ça se serait passé cette nuit.

– Quelle cité ?

– Le Plateau-Rouher.

La grimace de Mickael n’échappa pas à son équipière.

– Quoi ?

Il souffla avant de lui répondre.

– Tu étais à Caen avant, c’est ça ?

Elle hocha la tête.

– Si je dis pas de conneries, le quartier chaud là-bas, c’est la Grâce-de-Dieu, non ?

Nouveau hochement de tête.

– Bah, dis-toi que ce que t’as connu, c’est que dalle par rapport au Plateau. Des grandes barres et des tours comme dans le 93, des dizaines de nationalités différentes, un taux de délinquance et de criminalité record, presque une zone de non-droit. Tu ne peux pas y aller à un seul équipage sans te faire caillasser, voire pire. Le quartier est à eux, entre leurs mains, pas les nôtres. Mafia locale, grand banditisme, plaque tournante pour la drogue et les armes, tout y est.

– Charmant.

– Ça ne concerne pas que le Plateau, c’est toute la ville. Géographiquement, c’est la campagne. Dès que tu sors de Creil, il n’y a que des champs à perte de vue. Mais dans le centre-ville, c’est 35 000 habitants. Avec les communes périphériques, les cités, c’est 120 000. On n’a jamais eu les moyens de la Seine-Saint-Denis ou de Paris. Une BAC sous-équipée et en manque de personnel, même chose pour les équipes de Police-Secours et l’antenne Jude. Dès qu’il se passe un truc, on y va tous, histoire de limiter les dégâts.

– Les CRS ?

– Ponctuellement, ils viennent filer un coup de main, mais ça ne suffit pas. On a eu un peloton de gendarmes mobiles en renfort à une époque. Ils ont fait le ménage pendant plusieurs mois, ça a bien aidé. Mais les autres sont pas cons, ils ont pas attendu une semaine qu’ils soient partis pour se réapproprier le terrain. Ce n’est que ça, une question de territoire. De territoire et de business.

– Guérilla urbaine.

– Tu peux pas mieux dire. Je sais qu’ils ont réhabilité certains quartiers, mais ça n’a pas changé grand-chose, à part les murs. Les habitants sont restés les mêmes.

Il se tourna vers elle.

– Nat, je sais que t’es une dure à cuire, et je suis bien content de t’avoir sur ce coup. Mais il va falloir que tu le sois encore plus. Ne leur laisse rien passer, rien.

Elle sentit ses poils se hérisser. Lorsqu’il lui parlait comme ça, elle avait l’impression qu’ils partaient pour la guerre. Son chef savait galvaniser ses troupes comme personne.

Ne sachant comment lui répondre, elle se contenta de le regarder et d’opiner. Oui, où qu’il aille, elle le suivrait, et elle ne le décevrait pas.

Natsumi constata que la description que lui avait faite son chef était très juste. Depuis la sortie de l’autoroute, seuls des champs s’étendaient à perte de vue, océans céréaliers si communs dans cette région de la France. Mais dès lors qu’ils passèrent le panneau de l’agglomération de Creil, elle vit la verdure disparaître pour se muer en une forêt de béton, un paysage grisâtre et morne qui ne cadrait que trop bien avec le ciel le surplombant.

Ils se trouvaient sur les hauteurs de la ville. Ils la dominaient, mais aucun panorama n’était à même de les séduire. Ils ne plongèrent pas vers le centre et la rivière qui serpentait en contrebas, mais restèrent sur ce niveau pour bientôt lever les yeux plus hauts encore.

Après une série de ronds-points, Natsumi comprit ce dont son chef lui avait parlé. Une cité gigantesque s’étendait devant eux. Les longues barres d’immeubles, tantôt parallèles, tantôt perpendiculaires, alternaient les motifs géométriques jadis sortis fièrement de l’imagination d’un architecte. Parachevant l’ensemble, quelques hautes tours s’élevaient tels des guetteurs géants d’acier et de ciment.

De trop rares parcelles d’herbe étaient couvertes de détritus. Des érables rachitiques n’en avaient plus que le nom, remplacés par une nouvelle végétation faite de conteneurs incendiés et de carcasses de voitures carbonisées.

Accaparée par l’environnement, elle faillit renverser le policier qui leur barrait la route. L’axe était bloqué, le quartier bouclé.

Arrivée à sa hauteur, elle se présenta rapidement tout en exhibant sa carte professionnelle, et il enleva la barrière qu’il gardait et leur indiqua une direction un peu plus loin sur la gauche.

La voiture roula au pas, et à mesure qu’ils avançaient, l’effectif de policiers augmentait. Des uniformes de toutes sortes. Bleus, blancs, rouges. Les secours français étaient tous représentés.

Ils continuèrent ainsi jusqu’à ce que la C4 soit stoppée par l’interminable chenille d’acier que formaient tous les véhicules dépêchés sur place. Ils étaient stationnés le long de la barre la plus longue, et en levant les yeux, ils virent le nombre de spectateurs qui les observaient depuis leurs fenêtres noircies. Les regards et les attitudes étaient variés. Certains simplement curieux, d’autres inquiets, et d’autres encore emplis d’une animosité farouche.

À une heure où le commun des mortels était parti travailler, ceux-là les dévisageaient, ravis du spectacle qu’ils offraient. Une attraction journalière qui les tirait de leur morosité quotidienne.