Présentation

Qui est le tueur en série qui se cache dans la forêt de Rambouillet ?

L’amour, que l’on dit plus fort que tout, peut-il survivre ou vaincre la mort ?

Au commencement, une belle histoire d’amour. Grégoire, écrivain modeste, abandonne tout et quitte sa Provence pour les Yvelines, afin de rejoindre Aurore, auteur de romances, dont il est tombé fou amoureux. Elle va quitter son compagnon pour construire leur couple et vivre leur amour librement. Mais contre toute attente, Aurore disparaît brutalement après un simple et banal e-mail de rupture.

Désespéré et au bord du suicide, Grégoire relève la tête quand il réalise que son dernier message est certainement un faux. Pire, il apprend qu’un tueur en série sévit en forêt de Rambouillet. Fou de colère, il est certain que la femme de sa vie a été assassinée par ce psychopathe. Et il sait qui se cache derrière le monstre… Alors la traque commence.

Miné par le chagrin, Greg ira au bout de l’enfer s’il le faut. Quelqu’un va devoir payer pour lui avoir volé le seul grand bonheur qu’il ait jamais connu.

Gilles Milo-Vacéri a eu une vie bien remplie. Après des études de droit, il vit pendant quelques années de multiples aventures au sein de l’armée puis entame une série de voyages sur plusieurs continents afin de découvrir d’autres cultures. C’est un auteur protéiforme, explorant sans cesse de nouveaux territoires. Le polar ou le thriller, le roman d’aventures inscrit dans l’Histoire ancienne ou plus contemporaine, les récits teintés de fantastique, se sont imposés à lui en libérant complètement sa plume de toutes contraintes et révélant un imaginaire sans limites. Au-delà d’une trame souvent véridique, le suspense et les intrigues s’imposent dans ses romans, apportant une griffe particulière à ses publications. Un pied dans la réalité la plus sordide, l’autre dans un univers étrange où tout peut devenir possible, Gilles Milo-Vacéri surprend ses lecteurs avec des textes au réalisme angoissant. Il aime conserver un lien étroit et permanent avec son lectorat, comme lors des dédicaces au Salon du livre de Paris, lors de rencontres en province ou grâce à sa présence sur les réseaux sociaux et son blog officiel qu’il anime très activement.

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L'AFFAIRE AURORE S.

Gilles Milo-Vacéri

Les Éditions du 38

Derrière chaque livre, il y a un homme
Ray Bradbury, Fahrenheit 451

J’entends ta voix dans tous les bruits du monde
Paul Éluard

Avertissement d’usage

Ce roman est une œuvre de pure fiction. En conséquence, toute ressemblance ou similitude avec des noms, des personnages réels ou non, des lieux et des faits existants ou ayant existé, ne saurait être que coïncidence fortuite et le fruit d’un hasard indépendant de ma volonté.

Et tout cela va de soi, dès que vous aurez tourné cette page.

Bien entendu…

Prologue

Forêt de Rambouillet, dimanche 26 juin 2016, 2 h 30

Quelque part dans la forêt

La nuit était claire et il n’avait guère besoin de la lampe torche, glissée pour le moment dans la ceinture de son pantalon. À peine essoufflé, malgré le poids considérable qu’il portait sur l’épaule et dans son sac à dos, il marchait d’un pas tranquille et assuré. Il cheminait comme le font tous les promeneurs anonymes du dimanche, ces envahisseurs sans foi ni loi, qui arpentaient sa forêt, pauvres fous ignorant qu’ils l’offensaient en piétinant son territoire de chasse.

Quatorze mille hectares de chênes et de pins, de sentiers, d’étangs, de landes, sur lesquels déambulait, en totale liberté, son gibier de prédilection. Des proies que lui seul avait le droit de prélever et qui venaient à lui afin de s’offrir au sacrifice naturel de la prédation. Une faune pas si rare que ça, en fin de compte, mais au descriptif bien précis, comme l’exigeait la Voix qui parlait toujours dans sa tête et dont il devait satisfaire toutes les impérieuses demandes. Un gibier méticuleusement choisi et sélectionné.

Des femmes.

Uniquement des femmes. Blondes, jeunes de préférence et surtout isolées.

Alors qu’il faisait attention à ne pas déraper sur des pierres qui roulaient traîtreusement, la Voix retentit de nouveau.

— Allons, presse-toi, tu traînes et elle gigote de plus en plus, elle va bientôt se réveiller. Qu’attends-tu ?

Il pinça les lèvres tout en secouant la tête, répondant à la Voix avec un borborygme incompréhensible. Devant le croisement en Y, il s’engagea sur le sentier de droite. Quelques jours auparavant, il avait repéré l’endroit le plus adéquat pour terminer sa chasse. Dès lors, il accéléra le pas, malgré le poids du corps inanimé qu’il portait.

Des oiseaux de nuit, dérangés par son passage se mirent à piailler et il se contenta de sourire. Sur sa gauche, des mouvements et un grognement caractéristique lui indiquèrent qu’un sanglier n’était pas loin et il s’inclina, sans toutefois s’arrêter. En plus des cerfs ou des chevreuils, eux seuls avaient le droit de vivre sur son territoire et il les tolérait, car tous lui avaient juré allégeance.

À lui, la Bête.

C’était la Voix qui le lui avait expliqué, alors il n’avait aucun doute sur son rang et ses privilèges. Il était leur seul vrai dominant, un roi dont la souveraineté s’étendait jusqu’aux confins de cette forêt magnifique. Il n’avait pas le droit de tuer les animaux ou de dégrader la flore. La Voix l’avait strictement interdit, même les enfants ou les hommes étaient intouchables, il ne pouvait prétendre qu’aux femmes blondes et jeunes. La Bête était un serviteur zélé et obéissant, d’autant plus qu’il connaissait les raisons de cette sélection naturelle qui lui convenait très bien.

Enfin, il arriva au lieu convenu et la Voix se manifesta aussitôt.

— Tout de même ! J’espère que cette fois, tu réussiras à aller jusqu’au bout.

C’était sa cinquième prise, une jolie femelle d’une trentaine d’années environ. Elle avait fait l’erreur de s’égarer sur un sentier au cœur de sa zone de chasse et n’avait pas hésité à l’aborder pour demander son chemin. La Voix avait bien œuvré en la guidant jusqu’à lui. Il avait rapidement effacé son sourire par un coup de poing savamment dosé au menton puis par une injection de quelques millilitres de chlorhydrate de kétamine, un produit anesthésiant vétérinaire, plus simple à se procurer. À sentir les mouvements de son corps sur son épaule, l’effet était en train de se dissiper et bientôt la proie reviendrait à elle. Enfin, il touchait au but.

Il déposa le corps au pied du chêne avec précaution, un bel arbre centenaire qui serait parfait pour le dernier acte. Le gibier gigotait de plus en plus et gémissait assez fort malgré le bâillon. Il fit glisser les lanières de son sac à dos et le posa à terre pour y récupérer le matériel. En quelques mouvements rapides et habiles, il fit passer deux cordages solides autour d’une branche épaisse, à un peu plus de deux mètres du sol. Les extrémités comportaient des chaînes à gros maillons, celles-ci reliées à des lanières de cuir rigide, à double fermeture.

Satisfait, il contempla l’arbre puis la pleine lune qui éclairait les lieux d’une lumière blafarde. Il alluma une cigarette et s’assit sur une grosse racine partiellement émergente. Il mit un coup de pied au corps qui répondit par un gémissement plus fort, déjà presque un cri.

La Voix tempêta immédiatement à ses oreilles.

— Arrête ! Tu n’es pas là pour t’amuser ou pour l’abîmer. Tu dois réussir le mariage de la femelle avec la forêt ! Tu sais ce que tu as à faire… Dépêche-toi et éteins cette cigarette… Tout de suite !

Il écrasa son mégot dans la terre sans attendre. La Voix avait toujours le dernier mot. Il avait tenté de la faire taire sans réellement y parvenir ou peut-être ne le voulait-il pas vraiment. Depuis son adolescence, elle avait pris de l’ampleur et surtout une place prépondérante dans sa vie tiraillée entre solitude et mal-être. Quand elle ne lui parlait pas, il se sentait perdu, ne sachant que faire, et il devenait irascible, parfois très agressif, comme un drogué en manque.

C’était Elle qui lui avait expliqué son rôle et ce que la forêt attendait de lui. Il n’avait pas le droit de la décevoir, car en plus du titre de La Bête, elle lui avait donné tout le domaine en cadeau. Tout était à lui et, bien entendu, il devait se montrer très obéissant, sinon la Voix pouvait lui provoquer des migraines virulentes et soudaines, qui le rendaient fou de douleur. Elle pouvait tout aussi bien lui reprendre sa forêt, ce qui serait un coup abominable dont il ne se relèverait pas. Heureusement, elle était patiente et malgré le nombre de vaines tentatives, elle ne l’avait pas destitué.

La Voix gronda et exigea son dû.

— C’est l’heure, la Bête. Maintenant.

Il déroula la vieille couverture et la jeune femme apparut. Les poignets liés dans le dos, vêtue d’une veste et d’un short de randonneuse, elle ne portait qu’un maillot de corps dessous. Lentement, il délaça ses chaussures de marche et ôta les chaussettes.

— Tu as oublié de lui retirer son bâillon ! Elle ne peut pas parler et encore moins crier. C’est moins amusant. Il faut toujours tout te dire !

La Voix n’oubliait jamais rien. Elle.

Dès qu’il eut arraché le linge qui obstruait la bouche, la jeune femme parla très vite.

— Écoutez ! Je ne dirai rien à personne, je vous le jure ! Mon mari et mes enfants m’attendent… Je vous en supplie… Laissez-moi partir !

Sa voix se brisa et elle poursuivit entre les sanglots qu’elle peinait à retenir.

— Ne me faites pas de mal ! J’ai peur. Pitié !

Il haussa les épaules et noua très fermement les bandes de cuir autour de ses chevilles. Il se releva et se déplaça pour attraper les extrémités qui pendaient à la verticale de la branche. Presque sans effort, il hissa la jeune femme qui se retrouva la tête en bas, ses longs cheveux blonds effleurant la terre et les mains toujours attachées. Il noua les cordes solidement autour d’une seconde branche, puis au tronc, pour faire bonne mesure. La dernière fois, les nœuds s’étaient défaits et cela avait mis fin stupidement au rituel.

— Non ! Ne me faites pas de mal… Ô mon Dieu, sauvez-moi !

Elle pleurait et ne bougeait pas, semblant se résigner.

La Bête l’observa un petit moment et entreprit de se déshabiller à quelques pas. Il ôta ses vêtements lentement, prenant le temps de les plier puis de les empiler sur ses chaussures. Entièrement nu, il revint vers son sac et fouilla dedans. La jeune femme cria.

— Oui, c’est ça ! Violez-moi ! Allez, venez, je suis d’accord et après vous me relâcherez ! Je vous en prie ! Je ne vous dénoncerai pas ! Assez ! ASSEZ ! PITIÉ !

Elle avait hurlé et lui se contentait de sourire, sans même la regarder. Les femelles étaient toutes pareilles, criant, hurlant, allant comme celle-ci jusqu’à lui proposer des horreurs. La Voix l’avait prévenu, ces proies faciles avaient une arme redoutable, les mots et les larmes pour le convaincre de renoncer. Heureusement, il avait la Voix pour maîtresse indomptable qui l’empêchait de succomber. Il se releva, tenant à la main un rasoir, un de ces vieux coupe-choux des barbiers d’autrefois. La prisonnière hurla de plus belle quand elle le vit.

— Fais-la taire, qu’on en finisse ! Elle va déranger tous tes sujets à glapir comme ça !

La Voix était toujours très pragmatique et faisait preuve de bon sens. Ici, personne ne l’entendrait hurler, mais ses cris feraient fuir les sangliers et les cerfs aux alentours. C’était injuste de leur faire ça.

La Bête s’approcha et découpa soigneusement les vêtements de la femme qui maintenant essayait de se débattre. Il avait l’habitude et poursuivit son travail avec méthode et application. Le short, le string puis la veste, le maillot et le soutien-gorge. Quelques instants plus tard, elle était aussi nue que lui, sauf qu’à plusieurs endroits, le rasoir avait tailladé la chair, plus ou moins profondément et le sang coulait en dessinant des arabesques de couleur sombre sous la lumière laiteuse. Le gibier, inconscient de l’honneur qui lui était fait, gémissait, pleurait, et c’était vraiment agaçant d’écouter ses jérémiades, ses suppliques ou encore de l’entendre appeler sa mère.

La Voix jubilait.

— C’est le moment ! Allez, elle est prête ! Vas-y !

Elle était excitée comme à chaque fois. Le souffle court, il retourna près du sac à dos, posa le rasoir à côté et prit autre chose à l’intérieur. Quand la jeune femme vit ce qu’il tenait à la main, l’épouvante l’empêcha de hurler, paralysée par une terreur extrême, les yeux fixes et exorbités. Elle ouvrit la bouche à plusieurs reprises, sans parvenir à parler. Elle reprit son souffle et trouva la force de murmurer d’une voix brisée.

— Oh non, ne faites pas ça… Pitié… Je ne veux pas mourir… Mes enfants…

La Bête contempla le couteau de chasse qu’il tenait à la main et fit briller les trente centimètres de lame d’acier à double tranchant sous les rayons lunaires. Il l’enfonça lentement dans le pubis de sa proie, puis en forçant un peu, l’éventra, sans tenir compte du hurlement effroyable qui s’acheva dans un gargouillis ignoble.

Le silence régna de nouveau alors que le corps était encore secoué de spasmes nerveux.

— Le cœur ! N’oublie pas le cœur ! Il faut le prendre pendant qu’il bat encore… Et ta signature, tu as oublié de la signer, bon dieu !

Il soupira et acheva sa tâche macabre, en suivant à la ligne ce que dictait la Voix. Dépité, il comprit qu’il avait encore échoué quand la Voix hurla dans sa tête.

— Il faut que ça batte encore ! Tu n’es qu’un idiot. Il faudra tout recommencer et en trouver une autre ! C’est raté, la forêt ne pourra pas se marier ce soir et c’est de ta faute, abruti !

Elle marqua une pause et ajouta.

— Signe-la, au moins ! Que tout le monde sache que la Bête est incapable de mener à bien un simple mariage. Tu n’es vraiment pas digne de cette forêt !

Il reprit son rasoir et taillada rapidement l’intérieur de la cuisse de sa victime puis ôta des lambeaux de peaux avec soin.

Son nom, la Bête, était maintenant écrit sur la chair sanguinolente et dépecée.

Il recula, prit une serviette et un bidon d’eau dans le sac à dos. Avec l’habitude, il se salissait de moins en moins, parvenant à éviter les projections de sang, surtout les jets puissants des artères. Il entreprit de nettoyer les rares traces sur sa peau et se rhabilla le plus tranquillement du monde. Il prit soin de ses outils et les rangea, avant de reprendre son sac sur le dos, maintenant bien allégé. Puis en sifflotant, il quitta les lieux, sans un regard pour le corps qui se balançait encore lentement. Après quelques pas, il se ralluma une cigarette et put en profiter jusqu’au bout.

La prochaine fois serait la bonne, il en était sûr. D’ailleurs, il en avait fait la promesse à la Voix qui avait enfin accepté de se taire. Oui, la sixième serait l’épouse et la forêt recevrait en son sein un cœur vivant et palpitant. C’était la seule manière de lui donner vie et de pouvoir en faire son épouse, à son tour. Un roi ne pouvait vivre sans reine, c’était une vérité énoncée par la Voix. La Bête épouserait bientôt sa forêt et il vivrait enfin heureux.

L’aube se levait à peine quand il monta dans sa voiture pour rentrer chez lui. Il n’entendit plus la Voix de la journée et s’offrit même une courte sieste avant de reprendre le travail.

*

La Gendarmerie, prévenue par son mari fou d’inquiétude, se lança à la recherche de la jeune femme et déploya des moyens importants. Le corps de Julia Bazire, 34 ans, mariée et mère de deux enfants, fut retrouvé deux jours plus tard par une patrouille de Gendarmes à cheval de la Garde Républicaine.

Elle était la cinquième victime de la Bête.

I

Quelque part en Provence, 2015…

Grégoire Mercier était un auteur à la croisée des chemins, plus tout à fait débutant sans être un nom connu du paysage littéraire français. Il était accepté comme un bon professionnel, apprécié dans le milieu éditorial et par ses collègues. Il savait que le chemin serait encore long, non vers une célébrité qu’il ne souhaitait pas, mais plutôt vers la notoriété qui lui permettrait de vivre décemment de sa plume. À cinquante ans, il avait déjà une bibliographie bien fournie et des projets à foison, qu’il signait de son nom simplifié, Greg Mercier, avec une régularité de métronome.

Tout cela ne s’était pas fait sans mal, car il avait tout sacrifié pour arriver à un résultat somme toute honorable, mais qu’il jugeait encore insuffisant. Son ancienne vie professionnelle, sa vie privée, tout était passé dans le broyeur de sa nouvelle carrière et, en serrant les dents, il poursuivait un chemin difficile quoique prometteur d’un autre avenir.

Les débuts avaient été compliqués. Rêveur invétéré, il avait voulu percer dans la poésie, après avoir remporté de nombreux concours. Dès cet instant, il avait compris qu’il lui fallait une véritable stratégie pour ne pas végéter dans l’anonymat et espérer faire de sa passion un vrai métier. Personne ne faisait attention aux poètes et on ne les lisait plus, ce qui expliquait le désintérêt de la plupart des éditeurs pour ce genre si particulier.

Puis la chance lui avait souri. Grégoire avait intégré une grande maison d’édition où il avait fait son nid et tout appris des techniques si difficiles de l’écriture. Après une première année et des incursions dans différents domaines littéraires pour sonder l’opinion de son lectorat, il s’était spécialisé dans le polar et le thriller. Et pour cause !

Greg avait voulu mener une vie différente, remplie d’aventures, de voyages et surtout se mesurer à tous les dangers, pour se sentir vivant et ne pas être un spectateur passif de sa propre existence. Une enfance difficile suivie d’une adolescence mouvementée l’avaient poussé vers un engagement dans l’armée pendant quelques années et servi sur un plateau les projets du futur écrivain. Il avait ainsi de quoi puiser des idées dans un passé intarissable dont il ne parlait jamais, afin d’écrire des récits crédibles et satisfaire ses lecteurs.

Le public lisait ses romans, sans vraiment savoir que le plus souvent, il ne faisait que raconter son vécu, les instants difficiles de ses aventures qui apportaient la touche de véracité à la fiction.

Ses collègues lui demandaient régulièrement où il allait chercher toutes ses idées, comment il pouvait écrire autant de textes et surtout, ce qu’il faisait pour réussir à préserver un semblant de vie. Il éludait les questions et restait toujours évasif, tant sur ses naufrages sentimentaux que sur le vide social et relationnel qu’il avait volontairement choisi d’entretenir.

Qui aurait pu comprendre qu’en écrivant des pans de sa vie, en les jetant en pâture aux lecteurs, il libérait ses fantômes pour exorciser un passé trop lourd à porter ainsi que des blessures béantes qui ne se fermeraient jamais ?

Grégoire Mercier avait ainsi fui un modèle de vie qui ne lui convenait pas, en repoussant les frontières du possible, parfois même de l’imaginable. Il avait refusé de rentrer dans le moule, de suivre le troupeau pour connaître autre chose et en avait payé le prix fort, bien au-delà de ce qu’un homme pouvait accepter ou endurer. S’il regardait le chemin parcouru, il n’y avait qu’un vaste champ de ruines derrière lui et il aimait dire qu’on ne vivait pas plusieurs vies en une seule sans faire de casse, sans y laisser beaucoup d’illusions et parfois, sans se perdre jusqu’à l’anéantissement.

 La richesse qu’il avait dans la tête et dans le cœur faisait toute la différence à ses yeux. Avoir tout perdu, ne plus rien posséder, n’avoir gardé que de rares amis et conservé ses derniers rêves intacts, nourrissait la promesse d’un avenir plus radieux et c’était suffisant pour survivre au quotidien.

À cela s’ajoutait un trait de caractère particulier qui apportait un peu plus de mystère à sa personnalité. Il avait fait sienne une maxime de Saint-Exupéry, un de ses auteurs préférés :

« Quand tu donnes tu perçois plus que tu ne donnes, car tu n’étais rien et tu deviens »

Se croyant transparent, invisible pour autrui, il avait passé sa vie à donner pour exister, sans jamais attendre de retour, ni de remerciements. Il n’avait jamais renoncé alors que bien souvent, ce qu’il estimait naturel ne servait que la méchanceté, l’égoïsme d’autrui et alimentait les rapaces qui profitaient de sa fragilité. Les parasites l’avaient saigné et malgré des échecs cinglants et successifs, insensible en apparence à la douleur comme à la tristesse, il persistait à partager le peu d’expérience et de savoir qu’il possédait.

Devenu professionnel dans l’écriture, il n’avait pas oublié les pièges qui guettaient les débutants et, fidèle à ses principes, il avait alimenté une rubrique de conseils sur son site officiel, répondu aux jeunes qui osaient se lancer.

Grégoire donnait l’image d’un roc indestructible, d’une machine que rien ni personne ne pourrait enrayer, d’un homme différent au passé mystérieux, d’une énigme complexe à résoudre.

Il était séduisant, possédant plus de charme et de magnétisme qu’une véritable beauté physique. Son regard bleu reflétait ainsi ses blessures et l’on pouvait y lire une volonté inébranlable de croire en demain et de ne jamais désespérer. Parfois, ses yeux trahissaient son côté rêveur qu’il assumait contre vents et marées. Plus rarement, on y devinait une profonde détresse sans origine ni cause apparente. Ses traits étaient durs et son corps, amaigri et malmené, n’était que le pâle reflet d’une jeunesse presque entièrement disparue.

Greg restait en marge des autres écrivains, en abritant ses différences derrière les remparts de ce qu’il appelait sa citadelle. Ainsi, on n’osait pas l’aborder trop directement et il conservait une paix toute relative. Troublant, il avait l’attrait d’un fauve sauvage épris de liberté, d’un animal difficile à apprivoiser que l’on supposait dangereux, car ses blessures, même bien cachées, demeuraient évidentes pour ceux qui savaient l’approcher.

*

Quelque part en Provence, jeudi 9 juillet 2015

— Greg, tu me l’avais promis pour aujourd’hui !

Il soupira discrètement. L’écran devant ses yeux confirmait ce que disait son éditrice.

— Je suis désolé… J’ai merdé complètement et je me suis trompé de texte. Donne-moi deux jours et je renvoie le bon. Tu sais bien qu’en ce moment, j’ai des soucis perso.

— Ça marche ! Demain, vendredi, ce sera le pont du 14 juillet qui tombe mardi prochain, alors je te laisse jusqu’à mercredi 15 mais pas un jour de plus.

— Promis !

Il raccrocha, sachant déjà qu’il rattraperait son erreur dans la journée. L’editing1 n’était pas si compliqué et en mettant de côté ce qu’il était en train d’écrire, il serait dans les temps. À peine sorti d’une séparation, il était désorganisé et tête en l’air, ce qui mettait à mal ses projets en cours et ceux qu’il devait corriger. Cela ne durerait pas, il avait l’habitude des coups bas de la vie.

Grégoire sauvegarda son travail et passa rapidement à la correction qu’il aurait dû renvoyer la veille. Quelques heures plus tard, tout était bouclé et il expédia le fichier par e-mail, en réitérant ses excuses. Il éteignit l’ordinateur et sortit de son minuscule studio.

Dehors, la Provence était toujours aussi belle et la chaleur un peu moins pesante en cette fin d’après-midi. Il marcha longtemps, sortant ainsi du village pour gagner les hauteurs et quand il fut arrivé au sommet de sa colline préférée, il s’assit dans l’herbe pour admirer la vallée de la Durance à ses pieds.

Le bruit des voitures et les cris des humains ne pouvaient l’atteindre en cet endroit. Il venait ici pour faire la paix avec lui-même. Il s’était loupé dans sa dernière relation intime et n’avait pas été à la hauteur. Il le regrettait, bien entendu, sachant qu’encore une fois, l’écriture s’était montrée une maîtresse trop exigeante et exclusive. Tout était de sa faute et il culpabilisait. Au moins, il conservait de bons rapports avec son ex même si celle-ci s’était déjà réfugiée dans d’autres bras que les siens. Il aurait dû agir autrement, être plus présent, mais avait-il seulement eu le choix ?

Il alluma une cigarette, le regard porté vers l’horizon où l’on voyait les Alpes dans toute leur splendeur. Il aimait venir ici, la nature l’apaisait, lui apportait le calme et le silence dont il avait besoin pour vivre et poursuivre son but. Son esprit libre revint vers sa vie sentimentale et le fiasco général de celle-ci. Il replia les jambes et les entoura de ses bras, le menton posé sur les genoux. Peut-être qu’un jour, il serait capable d’aimer et d’être aimé en retour, pour lui, malgré son activité et tout le temps qu’il y consacrait, aspirant au simple bonheur d’une vie à deux.

Son téléphone vibra et le sortit de ses rêveries. Il regarda rapidement l’écran. C’était une notification du groupe Facebook qu’il avait créé pour réunir quelques écrivains collaborant avec la même maison d’édition. Ce n’était rien d’important, il verrait ça au retour. Il avait lancé ce groupe pour en faire une plate-forme de soutien, une manière de concrétiser l’entraide qui devrait être le fer de lance d’une même écurie. Les auteurs y étaient nombreux et une bonne ambiance les réunissait. Grégoire était content de l’avoir fait, car une fois de plus, il avait pensé à donner et à aider autrui. C’était là son modus vivendi et bien peu de ses collègues l’avaient compris.

Il rangea le portable dans sa poche et tira une longue bouffée. Le ciel sans nuages était superbe et les cigales s’en donnaient à cœur joie. Ici, en Provence, le temps avait dû s’arrêter et lui, né et ayant vécu à Paris, n’aurait donné sa place pour rien au monde. Non, rien ni personne, pas même un salaire démesuré ne lui aurait fait quitter son Sud adoré. Quant à retourner vivre dans la Capitale, même si sa carrière d’auteur en dépendait et qu’il en était pleinement conscient, il remettait à plus tard sa décision. Les eaux glauques de la Seine ne souffraient pas la comparaison avec le bleu turquoise et transparent de la Durance. Cependant, un jour, il devrait sauter le pas.

Il resta là un long moment, perdu dans ses pensées puis il retourna chez lui. Il avait un polar en cours et il voulait s’avancer. Le meurtrier allait commettre une erreur et il devait soigner cet aspect de l’intrigue, un pivot important dans un roman en plein chantier.

*

Quelque part en Provence, mardi 14 juillet 2015

Il faisait une chaleur épouvantable et seul le cliquetis des touches, frappées rapidement, troublait le silence de l’après-midi. Grégoire était concentré et lancé dans une partie de son projet où il devait inciter le lecteur à suivre une piste évidente qui n’était pas la bonne. Tout devait rester dans la subtilité, sans être cousu de fil blanc, afin que le piège littéraire soit efficace.

Soudain, un jingle résonna dans les haut-parleurs. Il fronça les sourcils et d’un clic bascula sur Facebook pour voir ce qui se passait. La notification le concernait et provenait du groupe. Il lut rapidement : Aurore Sardet vous a identifié(e) dans une publication.

— Ah flûte, certainement une question ou une demande d’aide.

En quelques clics de souris, Greg rejoignit le groupe et commença à lire. Il resta bouche bée. Médusé, il lut le message, puis dévora littéralement le texte qui suivait dessous. À voix haute, il relut depuis le début, pour être certain qu’il ne rêvait pas.

Choses promises, choses dues. J’avais dit à Grégoire que je lui dédierais un poème dès que j’en aurais fini avec mes relectures. Bon, bien sûr, dans mon élan, j’ai quelque peu occulté le fait que le sujet de ma prose soit un expert en poésie. Alors…

Peu à peu, sa voix devint un murmure, un filet à peine audible et il poursuivit la lecture dans sa tête, car sous ce préambule déjà émouvant, il trouva le poème.

Il ne le sait pas,

Mais c’est grâce à lui si j’en suis là.

Il le niera,

Mais il a un cœur gros comme ça…

La gorge nouée par l’émotion, le silence se fit. À plusieurs reprises, il s’imprégna des rimes, admira les vers simples et directs, comme autant de cadeaux. Enfin, il se renversa

dans son fauteuil et contempla le plafond. C’était tout bonnement extraordinaire. Quelqu’un avait pensé à lui et le remerciait par le moyen le plus sensible, le plus beau à ses yeux, le seul qui avait une chance de le toucher. Un poème.

Car aujourd’hui, qui osait écrire de la poésie, l’utiliser ou mieux, quel auteur serait assez courageux pour le faire et l’offrir à un collègue, devant les autres, tous écrivains de surcroît ?

Greg contempla son écran. Le texte était toujours là, devant ses yeux ébahis. Il n’avait pas rêvé. Aurore avait eu suffisamment de courage pour dire qu’elle le ferait et elle l’avait fait devant tout le monde !

Il s’empressa de laisser un petit mot de remerciement, quelques phrases banales et de peu d’importance en regard de ce cadeau somptueux. Il alluma une cigarette et copia le texte pour l’archiver et ainsi le conserver.

Plus tard, il enverrait un mail ou un message personnel sur Facebook. Pour l’instant, il souhaitait se remettre de ses émotions et savourer l’instant.

Aurore, il la connaissait dans la vraie vie, bien sûr. Il l’avait entrevue lors du dernier salon, à Paris, sans en être tout à fait certain ni en garder de souvenirs trop précis. C’était quelqu’un de bien et grâce aux nombreux échanges du groupe, il savait que c’était une belle plume servie par une personne possédant de grandes qualités. Elle était généreuse, gentille et se montrait discrète en toute occasion, parlant peu sur les réseaux sociaux et toujours à bon escient. Il était donc ravi d’approfondir cette relation amicale, d’autant plus qu’il venait de découvrir son talent en poésie libre et son audace un peu folle qui l’avait interpellé.

*

Le soir même…

— C’était vraiment génial.

— Oh, bah ! Je me suis ridiculisée devant tout le monde, mais ce n’est pas grave, j’assume !

Aurore et Grégoire échangeaient par messages privés, car il tenait à la remercier de son geste. Il découvrit ainsi d’autres qualités chez elle, à commencer par son humour très fin. Sa gentillesse explosait aussi sur l’écran. Elle disait les mots justes au bon moment et ils vous arrivaient plein cœur, sans artifices, avec ce naturel impossible à copier qui n’appartient qu’aux gens sincères et vrais. Ils se quittèrent en se promettant de reparler plus tard, un autre jour ou un autre soir.

Aurore était une jolie jeune femme blonde, une personne que Greg appréciait déjà beaucoup, principalement pour ses valeurs trop rares, son penchant pour la poésie ou encore ses dons innés qu’il n’avait fait qu’entrevoir, comme son talent littéraire dans la romance. Elle n’était pas comme les autres collègues, elle faisait la différence par bien des aspects et il était heureux de nouer et d’approfondir cette amitié qu’il estimait être une richesse.

Ce soir-là, Greg s’endormit en pensant encore à ce poème, ce texte qu’elle avait rédigé pour lui, pour le remercier de bien peu de chose finalement, et qui l’avait submergé d’une belle émotion, quelque chose qu’il n’avait pas souvent ressenti.

*

Novembre 2015…

Le temps passa vite. Aurore et Grégoire échangeaient assez régulièrement, entre deux projets, au hasard des rencontres sur les réseaux sociaux ou encore au sein du groupe réservé à leur écurie d’auteurs.

Plus personnellement, Greg s’était ouvert sur le drame de sa vie. Il lui avait raconté sa plus grande déception et encore une fois, hasard de la vie ou non, ils partageaient une même et triste expérience. Ce fut le début d’une longue liste de points communs qui les rapprocha.

Il avait attendu et longuement réfléchi pour lui rendre un geste à la hauteur du sien, et il lui avait offert un ancien recueil de poésie publié. Tous ces textes étaient consacrés à ce fantôme qu’il traînait depuis des années, une femme qu’il avait été obligé de quitter alors qu’il l’aimait encore. Qui mieux qu’Aurore serait à même de le comprendre et de deviner la souffrance qui s’était cachée dans chacun de ses poèmes puisqu’elle avait vécu la même chose ?

Aurore avait apprécié et s’était de plus en plus confiée. Elle lui avait même glissé quelques mots qu’il n’oublierait jamais.

— J’avoue, tout ça me fait peur. J’ai parfois l’impression que tu es un piège. Un piège dans lequel je saute à pieds joints presque aveuglément. Un reflet dans un puits sans fond dans lequel je tomberai s’il s’avère que tout ça n’est pas réel. Je sais que tu es réel. Je sais que tu existes. Mais comment fais-tu pour écrire les mots que je veux lire ? C’est un peu trop incroyable pour mon pragmatisme salvateur.

Ce fut ainsi qu’il comprit qu’un autre sentiment s’installait dans leur relation, plus puissant et plus impérieux, quelque chose de plus doux qu’il refusait encore de voir.

Ils entamèrent un échange plus suivi par e-mail qui devint quotidien et enfin, poussés par une force dont ni l’un ni l’autre ne voulaient dire le nom, ils s’écrivaient plusieurs fois par jour.

Derrière son masque, Greg se sentait attiré par cette jeune femme qui ne faisait qu’accumuler les points communs avec lui, ayant les mêmes idées, les mêmes envies, voyant la vie avec le même regard, ayant subi les mêmes blessures et déceptions, tout en conservant le même secret espoir d’un meilleur toujours possible. L’échange devenait troublant. Aurore, qui en parlait à mots couverts, plus discrètement, le ressentait avec une émotion semblable.

La jeune femme était en union libre, et n’avait fait que quelques allusions sur ses déconvenues, expliquant du bout des lèvres que son couple ne correspondait pas vraiment à ses attentes, à ses rêves d’autrefois. Tout ce que Grégoire savait de son compagnon, c’était son égoïsme notoire et sa faculté à se décharger de tout sur Aurore. Ils en parlaient peu, car après tout, cela n’avait rien à faire dans leur amitié, même si à ce moment ce n’était plus le bon mot à employer pour définir leur relation ainsi que leur complicité grandissante.

Jour après jour, Grégoire pensait de plus en plus à elle et lui écrivait souvent, même si ses projets littéraires restaient encore au-devant de la scène.

Vers la fin novembre, il réalisa tout à coup qu’il se mentait depuis trop longtemps. La citadelle qu’il avait mis des années à construire autour de lui n’avait servi à rien devant Aurore. Elle était entrée le plus simplement du monde et s’était installée là, derrière les innombrables remparts, au cœur même de sa forteresse qu’il pensait imprenable. Ce jour-là, il réalisa de la même façon qu’il ne portait plus de masque ni d’armure devant elle. Aurore était entrée dans sa vie en douceur, comme un fantôme, tout en légèreté et de façon très naturelle, sans rien forcer. Il n’avait pas su se protéger comme il le faisait habituellement. Et maintenant, elle était là. Au plus profond de lui. Au centre de sa vie.

Grégoire était désemparé, car il était trop tard pour reculer.

*

La nuit du 30 novembre 2015…

Greg avait des valeurs parmi lesquelles il y en avait une qui le contrariait beaucoup aujourd’hui, à savoir que l’on ne touchait pas à une femme en couple. Selon ses principes, dans une telle situation, on devait se taire et passer son chemin. Homme de conviction, il songea que les certitudes étaient faites pour être broyées par les leçons de la vie. Plus on se montrait sûr de soi, plus le destin vous balançait un grand coup de massue sur le crâne. Et en ce qui concernait Aurore, il l’avait frappé en plein cœur.

Enfant, il noyait ses nuits blanches ou ses chagrins avec de la poésie et tout à coup, une image lui revint en...