Suanne Laqueur

Prélude

Erik&Daisy t1

Traduit de l'anglais par Naël J.

Pemberley

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

THE MAN I LOVE

Pemberley est un label appartenant aux éditions Bookmark.

Pemberley © 2021, Tous droits réservés

Traduction © Naël J.

Relecture @ Leonor Carlus

Correction ©   Emmanuelle LEFRAY.

Couverture @ Kryseis Graphic & Digital Artist.

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal.

ISBN : 9782375742648

PREMIÈRE PARTIE

ERIK

CHAPITRE 1 — UN GARÇON PRUDENT

Certains recherchent les feux de la rampe, d’autres tiennent les projecteurs en place.

Erik Fiskare n’appréciait pas être au centre de l’attention mais il aimait mettre les autres en lumière.

Il était le fils d’un artisan et d’une musicienne. Il avait grandi entre l’établi de son père, observant comment les choses étaient construites, et le piano de sa mère, écoutant comment elles étaient composées.

L’odeur particulière du bois fraîchement coupé et celle étourdissante de la térébenthine imprégnaient son enfance, accompagnées des accords de Bach et de Mozart. Il jouait avec les chutes de bois sur le sol jonché de sciure, trottinant au son métallique du marteau sur un clou et au cri dissonant de la scie électrique. Ou il s’allongeait sur le tapis, sous le piano, écoutant les marteaux frapper les cordes, babillant, pendant que sa mère donnait des leçons aux enfants du voisinage.

— Erik n’est heureux que quand il traîne dans nos jambes, avait-elle l’habitude de dire.

Quand il eut huit ans, au beau milieu de la nuit, Erik fut réveillé par le bruit de pneus sur les graviers de l’allée du garage. De la fenêtre de sa chambre, il vit le pick-up de son père faire marche arrière. Éclairé par la lune, le véhicule étincelait. Ses lettres bleues impeccables sur la portière conducteur — FISKARE CONSTRUCTION – dessinaient un arc au-dessus d’un banc de poissons bleus. Fiskare signifiait pêcheur en suédois.

Erik regarda les feux arrière s’éloigner encore et encore dans la rue, prendre un virage et disparaître.

Il ne revit jamais son père.

Ce fut une disparition cruelle et inexpliquée qui laissa dans son sillage un petit garçon rassuré tant qu’il y avait une routine et un cadre. Apaisé pourvu que tout se passe comme prévu. Il devint un adolescent avec un désir inassouvi de comprendre comment les choses fonctionnaient et pourquoi. Il démontait tout et n’importe quoi et le réassemblait, la plupart du temps avec succès. Ce qui refusait d’être remonté était trafiqué et tout ce qui n’était pas trafiqué était recyclé. N’importe qui avec un minimum de jugeote avait un plan B. Erik avait au moins un plan C et un plan D.

Plus jeune, durant les activités sportives, il était toujours élu capitaine de l’équipe. Non seulement il était un athlète doué, mais en plus les autres se tournaient naturellement vers lui.

Il en savait suffisamment sur les caractères de ses coéquipiers pour en déduire le meilleur fonctionnement pour l’équipe. Elle avait ses élites, ses maillons faibles et ses bouche-trous. Et le gars discret qui en prenait le pouls, l’huile dans les rouages, celui qui rassemblait toutes ces différences en une entité, c’était lui, Erik.

Le basket-ball était sa passion. Il avait été un meneur de jeu pugnace dans l’équipe secondaire au lycée jusqu’à ce qu’une blessure à la cheville, durant son année de Première, ne l’éloigne des terrains. Christine Fiskare laissa trois jours à son fils aîné pour pleurer sur son sort. C’est tout ce qu’elle pouvait offrir.

Elle avait vendu son piano et cumulait deux emplois tout en suivant des études d’infirmière. Son inquiétude allait surtout à son cadet, Peter, sourd profond depuis une maladie infantile, qui refusait obstinément de communiquer depuis le départ de son père.

Trois jours, c’était aussi la limite de sa patience. Même avant le départ de son époux, Christine n’était pas du genre à surprotéger ses enfants, ni à jouer les pleureuses. Ce n’était pas dans sa nature. Sa peine, elle l’endurait en privé, loin de ses garçons. En tant que mère célibataire, elle avait mis le passé de côté et construit un plan de bataille. Perspicacité et autonomie étaient les fondations de sa petite famille. Une fois qu’Erik put marcher avec son plâtre et manœuvrer avec ses béquilles, elle le mit au défi de trouver un nouveau passe-temps pour occuper les heures entre la fin des cours et dix-sept heures trente.

— Quelque chose de vérifiable, jeune homme, dit-elle. Je dois savoir où tu es. Et pas question de traîner dans les rues ou je te trouve un travail.

Taquine, elle ébouriffa ses courts cheveux blonds. Erik n’était pas un enfant à problèmes. Il gagnait son propre argent de poche depuis ses onze ans, lorsque les expressions « abandon de famille », « pension alimentaire » et « procédure de divorce » devinrent familières.

Il savait que ses grands-parents Fiskare contribuaient à son éducation et celle de Peter. Ils vivaient loin, au nord, près de la frontière canadienne. Un couple modeste et indépendant, plein de leur réserve scandinave. Ils soutenaient financièrement leurs petits-enfants mais cela n’allait pas plus loin. Il ne sut jamais s’ils le faisaient par amour, par devoir ou par honte.

Erik devint la fierté de sa mère. Il décrocha la palme de la débrouillardise. Il ne s’attirait jamais d’ennuis et disait toujours à Christine où il se trouvait. Il savait combien elle travaillait dur, se rendait compte que les besoins essentiels étaient assurés et comprenait que ceux de Peter étaient prioritaires. S’il désirait quelque chose qui sorte de l’ordinaire, matériellement ou moralement, il devait se le procurer par lui-même. Les activités sportives étant hors de question, Erik ne savait absolument pas quoi faire de son temps libre. Son âme était perdue et l’aiguille de sa boussole interne tournait désespérément à la recherche d’un autre Vrai Nord sur lequel il pourrait s’aligner.

Il avait une fibre artistique et un désir naturel de l’exprimer. Désir qui ne serait pas facile à assouvir par les disciplines habituelles. Il jouait déjà du piano et un peu de guitare, prenant des leçons pour le premier à la Maison de quartier et apprenant la seconde à l’oreille. Mais jamais pour jouer en public. Il pratiquait pour lui-même ou dans un petit groupe. Sa voix était agréable mais il n’appréciait pas de chanter devant les autres et encore moins de danser. Le fait est qu’il était meilleur bricoleur que créateur, même si lui-même ne faisait pas la différence.

— Pourquoi ne viendrais-tu pas à la répétition de théâtre, dit Madame Jerome, la doyenne des enseignants qui dirigeait le groupe de théâtre. Je sais que tu n’es pas un acteur mais il y a beaucoup à faire en coulisses.

Erik aimait l’idée d’être en coulisses. Et il aimait aussi Meredith, une des starlettes du club. Curieux, il se glissa dans l’auditorium, observa le désordre indescriptible qui y régnait et là, un nouveau monde s’ouvrit à lui. Le spectacle était sur scène bien sûr, mais également derrière, devant, et même au-dessus. Et sans ces spectacles-là, pas de spectacle du tout.

Il commença en bas de l’échelle : diriger un faisceau lumineux, garder son rayon puissant centré sur Mindy. Il attrapa le virus de technicien de spectacle comme on attrape celui de la grippe. Brancher les lumières et organiser leurs éclairages était un travail satisfaisant. Construire les décors, immergé dans la cacophonie des coups de marteau, des cris des scies et du bruit des perceuses lui rappelait son enfance, au pied de l’établi de son père, sans qu’il en souffre. Plus tard, les comédies musicales plairaient autant à ses yeux qu’à ses oreilles. Être machiniste lui était naturel.

Lors de son année de Terminale, Madame Jerome lui avait confié les clés de l’auditorium qu’il gérait seul. Jusqu’à la remise des diplômes, il tint la même place dans tous les programmes de tous les spectacles du lycée : Erik Fiskare, régisseur. La plus magnifique des cabanes dans un arbre ne valait rien comparée à son petit bunker construit au balcon, sa commande centrale, son nid de corbeaux, son trône. De ce perchoir, il conduisait les lumières et donnait vie aux spectacles. Grâce à son trousseau de clés, il venait là pendant ses heures de repos. Il y traînait seul. Parfois avec des amis. Il y coucha même une fois avec Mindy. Bien que cela ne ressemblât pas au vrai amour, ni au faux ; cette rencontre sembla fixer les coordonnées d’Erik dans l’univers.

Ses relations avec les filles n’étaient pas dénuées de sens. Cependant, elles étaient toujours brèves et ne le laissaient ni plus blessé, ni plus changé que cela. Comme beaucoup de gens de son âge, il était extrêmement curieux à propos du sexe. Il s’y adonnait comme le font les jeunes qui cherchent à comprendre la place que la sexualité a dans leur vie plutôt que de se voir comme des amants attentifs au plaisir de leurs partenaires. Il devenait régulièrement le cobaye des filles plus âgées qui faisaient leurs propres expériences. Toutes ces filles étaient sympas, mais aucune ne le toucha suffisamment pour qu’il pense à faire des projets avec elle. Il ne savait pas trop pourquoi. Que ce soit par timidité ou par idéal romantique, il ne s’attachait pas et n’appliquait pas son habituelle curiosité aux fonctionnements internes des femmes. Ceux qui étaient dans le secret vous diraient que c’était l’inévitable résultat de l’abandon de son père, imprimant la cruauté de l’amour sur le jeune Erik Fiskare. Donner son cœur ne faisait que se rendre vulnérable à la douleur. Au final, aimer ferait souffrir, sans offrir d’explications. Il était donc préférable de préparer un plan de fuite dès le départ et de toujours être le premier à rompre.

En effet, Erik était un garçon prudent, essayant de grandir pour devenir un homme prudent. Son père l’avait marqué. Il repoussa l’expérience au plus profond de son cœur et fit tout ce qu’il fallait pour oublier. Malgré tout, il était jeune, avec ses moments de rage incontrôlable, de désespoir inconsolable et d’agonie délaissée.

Jeune mais pas blasé. Il n’était ni méfiant ni inapprochable. Il choisissait juste ce qu’il laissait voir, et ce qu’il gardait pour lui restait hors d’atteinte. Les filles étaient attirées par son physique, son charisme et sa personnalité solaire, mais très vite, elles étaient frustrées qu’il reste toujours sur la réserve, cachant une clé essentielle des mécaniques de son cœur.

Mais son cœur était bon et il avait soif de se l’entendre dire. Il réfléchissait beaucoup au concept de l’amour, le disséquait et le déstructurait de son mieux. Et avec les parties éparpillées, il bricolait, fabriquait des rêves d’une fille faite pour lui.

Juste des rêves. Pas de plans.

En regardant une performance de Guys and Dolls¹, il s’accorda quelque peu avec Sky Masterson : il laisserait la chance et l’alchimie s’en occuper et quand la fille se présenterait, il le saurait, tout simplement.

D’ici là, il attendrait.

CHAPITRE 2 - LA FILLE AVEC LE MAUVAIS PRÉNOM

Erik n’avait jamais nourri de grands rêves pour la poursuite de ses études après le lycée.

Son dossier était bon, ses notes impressionnantes. C’est l’argent qui posait problème. Il avait toujours pensé rejoindre, au pire un des établissements d’études supérieures du coin, au mieux une petite université. Mais grand-père Fiskare était décédé durant son année de Première, laissant un héritage inattendu à ses petits-fils. Cette aubaine permit à Erik de regarder au-delà des frontières de New York pour une bonne université d’art non loin de Philadelphie. Une bourse d’étude, gagnée grâce à ses services à la Maison de quartier, ramena les frais d’inscription à un niveau acceptable. Une lettre de recommandation de Madame Jerome conclut le tout : à l’automne 1989, Erik devint étudiant en commerce à l’université de Lancaster, option technicien de spectacle au sein du conservatoire de la dite université.

De nouveau en bas de l’échelle, il fut enrôlé dans le cours des débutants aux arts scéniques. Le professeur, Leo Graham, exigeait de ses étudiants qu’ils suivent les cours d’initiation.

Leo était un paradoxe : il ressemblait et agissait comme un fumeur de cannabis — certains pensaient qu’il était le frère jumeau de Jerry Garcia² — pourtant, il menait son atelier et ses productions avec un zèle quasi militaire. Il était laconique et décontracté, haussait rarement la voix — sauf quand il dirigeait quelqu’un sur la passerelle — mais ses mots, aussi doux soient-ils, sonnaient comme des ordres. Il formait sa main d’œuvre du sommet et laissait le savoir descendre vers le bas. Tel un berger, il guidait ses étudiants pendant quatre ans, dans un cursus qui les transformait d’esclaves en artistes. Les étudiants de première année peinaient sous ses ordres, mais leur ressentiment tournait rapidement au respect. Les seconde année l’auraient suivi n’importe où. Les troisièmes le vénéraient. Les quatrièmes auraient tué pour lui.

Durant la première partie du semestre, Erik construisit les décors pour une pièce en un acte jouée dans la boîte noire³. Leo croyait en une petite équipe. Vous travailliez davantage mais appreniez plus vite. Erik et trois autres étudiants de premier cycle suivaient les ordres de deux futurs diplômés pour qui ce spectacle était le projet de fin d’études, leur salut final. Leo prodiguait ses conseils de loin et offrait sa divine intervention quand nécessaire. Disciples de cette Sainte Trinité païenne, Erik et ses camarades travaillaient comme des bœufs, avec ce dernier comme chef officieux.

Il s’épanouissait dans cette camaraderie fondée sur la galère. Celle que l’on trouvait dans les ateliers chauds et sans fenêtre au sous-sol du Mallory Hall. De longues heures passées à discuter philosophie pendant qu’étaient peints décors et arrière-plans. La cohésion se construisait bruyamment tout en clouant et en sciant. Des joyeux chahuts pendant lesquels ils fixaient un nombre incalculable de vis dans les traverses et les entretoises. Un jour, Erik conduisit un de ses camarades à l’infirmerie du campus pour des points de suture après un léger accident avec la scie électrique, une autre fois, un second qui s’était pris les pieds dans un câble électrique mal fixé au sol et s’était cassé le poignet dans la chute.

Quand la semaine de représentation arriva, les décors furent amenés dans la boîte noire par l’ascenseur de service. Le chargement commença à sept heures du matin, accompagné de café et de bagels, et continua jusque tard dans la nuit, avec des pizzas et des bières.

Au petit matin, une ingénue rousse attira Erik dans une des loges et lui apprit la signification de l’expression « promotion canapé ». Elle ne rappela jamais.

Il ne s’était jamais autant amusé de sa vie.

En ce dimanche de novembre, il entrait dans le grand auditorium de Mallory Hall, pour commencer son deuxième projet du semestre : diriger les lumières du spectacle de danse prévu cet automne.

Il ne savait pas à quoi s’attendre. Leo lui avait dit que la classe de danse du conservatoire était l’une des meilleures de la Côte Est, mais Erik n’avait aucun moyen de le vérifier par manque de références. Outre les numéros de comédies musicales, la danse lui était une discipline totalement inconnue même s’il était assez futé pour comprendre que Born to Hand Jive ⁴ de Grease⁵ n’était plus à la mode.

La vue était sympa en tout cas, encore plus si vous étiez un amateur de belles jambes. Il s’écarta pour laisser passer trois filles en justaucorps qui papotaient tout en remontant l’allée. Elles lui sourirent. Trois paires d’yeux le déshabillant de la tête aux pieds, sans se cacher. Appartenant définitivement à la catégorie de ceux qui savaient apprécier une belle paire de jambes, il leur rendit leur sourire et attendit poliment dix secondes avant de jeter un coup d’œil par-dessus son épaule et laisser courir son regard sur leurs galbes parfaits.

Il trouva Leo enroulant des câbles sur le côté de la scène avec un garçon brun, habillé d’une chemise de flanelle déboutonnée. Le professeur lui balança un écheveau de câbles sans prévenir et fit les présentations.

— Voici David Alto, il conduira les lumières pour les concerts, considère-le comme le sorcier. David, voici Erik, considère-le comme ton apprenti. Finissez ça et amène-le dans la cabine. Montre-lui les panneaux de commandes. Vous avez vingt minutes avant que ça bouge.

David et Erik se serrèrent la main et, après s’être occupés des câbles, remontèrent l’allée pour se rendre dans la cabine vitrée au fond de l’auditorium. La pièce faisait un mètre deux de large sur deux mètres quatre de long avec les consoles lumières qui prenaient les deux tiers d’un comptoir surélevé. Deux fauteuils étaient disposés devant elles. Sur l’accoudoir de chacun, un casque était posé. Des porte-blocs tenant schémas et conduites étaient accrochés sur le mur du fond. Des bocaux en verre contenant des crayons gris, parfaitement taillés, étaient posés sur le comptoir. Des fils et des câbles, proprement scotchés entre eux, couraient du plafond jusqu’au sol, contournant avec précision les différents éléments.

Cette régie était plus étroite et mieux rangée que celle du lycée. Il était clair que les enfantillages n’y avaient plus leur place et que personne ne tirerait son coup ici.

— L’équipement est un peu en bordel, dit David. Tu as déjà travaillé sur des consoles comme celle-ci ?

— Peut-être. Tu enregistres toi-même les conduites ou c’est informatisé ?

— Rien n’est informatisé ici, mais il paraît qu’ils vont se bouger pour nous à la prochaine réunion du budget. J’ai travaillé sur un super système à SUNY Purchase cet été. Tout sur ordinateur. Revenir ici c’est comme retourner à l’âge de pierre.

À travers les vitres, Erik regardait Leo Graham diriger un groupe de techniciens qui sortaient les portants qui accueilleraient les projecteurs avant d’être placés aux quatre coins de la scène.

— Je n’ai jamais manipulé de portants, dit-il.

— Ces portants sont primordiaux quand on éclaire un spectacle de danse, lui expliqua David. Si Leo devait choisir entre quatre projecteurs sur portant et quarante au plafond, il prendrait les quatre sans hésiter.

— Vraiment ?

— Je me vendrais pour des portants, répondit David. C’est ce qu’on a l’habitude de dire dans le coin.

Le brouhaha montait au fur et à mesure de l’arrivée des danseurs dans la salle. Erik n’en avait pas rencontré tant que cela dans Mallory Hall. En effet, les studios se trouvaient au troisième étage alors que les étudiants des arts et techniques du théâtre grouillaient comme des rats dans les sous-sols de l’établissement. Leur plus long contact se limitait à se croiser dans la salle de pause.

Accoudé aux consoles, il observa la troupe entière rassemblée là. Les danseurs se répandaient jusque dans les allées, s’assouplissant sur le bord de la scène ou appuyés contre le grand piano. Les filles en justaucorps, élancées et élégantes, leurs cheveux retenus découvrant des cous fins et des épaules sculptées. Les garçons, eux aussi élancés, bruyants et flamboyants, certains plus mignons que les filles, et tout autant démonstratifs. Deux d’entre eux passèrent devant la cabine, sautillant le long de l’allée, parlant fort et avec animation, pour sortir du grand hall. Ils furent de retour trente secondes plus tard pour se poser sur la scène, se bousculant et riant.

— Quelle foule ! s’exclama Erik.

— Félicitations mec. T’as une touche...

Erik se tourna dans son siège, étonné.

— De quoi ?

Un demi-sourire apparut chez David.

— Tu crois qu’ils passaient par là pour se détendre les jambes ? Je suis étonné qu’ils aient attendu autant pour venir te mater.

Erik s’enfonça dans le fauteuil, croisant les bras.

— Super.

— Eh, t’inquiète. Ils aboient mais ne mordent pas. Sauf Will Kaeger. Lui va vouloir toucher ton petit cul. C’est obligé.

Erik n’était pas réellement inquiet, juste hors de sa zone de confort.

Originaire d’une petite ville insulaire du nord de l’État de New York, il n’avait que peu, voire pas du tout de contact avec des homosexuels. Même durant le temps passé avec le groupe de théâtre, personne ne parlait ouvertement d’orientation sexuelle. Il y avait bien des allusions voilées, de vagues sous-entendus. Des regards mauvais, des yeux au ciel, des railleries murmurées pour mieux se protéger. Être gay était une accusation, pas un mode de vie, et Erik ne connaissait personne qui assumait d’être out.

Ici, la moitié des étudiants mâles du conservatoire étaient définitivement gays. Pas seulement sortis du placard, ils assumaient et étaient acceptés tels qu’ils étaient. Erik n’était pas encore habitué. Cela provoquait en lui une confusion de sentiments, entre fascination et attitude défensive. Comme à chaque fois qu’il était confronté à quelque chose de nouveau : il restait en retrait et observait jusqu’à ce qu’il comprenne comment le démonter et le remonter pour que cela fasse sens.

— Combien de temps dure le spectacle ? demanda-t-il.

— Concert, répondit David. C’est un concert. Tu vas devoir leur payer un dollar d’amende si quelqu’un t’entend parler de spectacle ou de récital.

— Concert, répéta Erik faisant mine de l’écrire sur sa paume.

— C’est en deux actes. Le premier est pour le ballet, le second pour la danse contemporaine.

David tournoya dans sa chaise, observant l’activité dans le théâtre.

— Alors, voici quelques visages que tu dois connaître. Le gars debout sur l’avant-scène avec Leo, c’est Michael Kantz, le Directeur du Département d’Arts. C’est Dieu. La femme dans le long chandail pourpre, dans le groupe là-bas, c’est Marie Del’ Amici. Elle dirige la branche de danse classique. Elle est de Milan, on comprend à peine ce qu’elle raconte mais elle est hilarante. Là-bas, tu vois ? Le gars noir baraqué sans cheveux ? C’est Cornelis Justi, il dirige la branche de danse contemporaine. Il est d’Amsterdam. Et il est complètement taré…

Le regard d’Erik courait dans l’auditorium, suivant les explications rapides de David, enregistrant les noms et ses premières impressions sur des fiches mentales.

Soudainement, un vent souffla sur ces notes, les envoyant valser et noyant les paroles de David. Une fille, habillée de collants noirs et d’un sweat bleu marine Lancaster à capuche et col en V, remontait l’allée. Son chignon lâche laissait échapper des boucles sur un de ses yeux. Elle portait un sac en papier dans une main et un Coca dans l’autre.

— Qui est-ce ? demanda Erik.

— C’est Daisy.

Daisy⁶, vraiment ?

Une marguerite est une petite fleur solaire. Une fille qui s’appelait Daisy se devait d’être blonde et mutine, nuances de jaune, blanc et rose. Une fille qui portait le nom de Daisy était cheerleader, sportive et énergique. Daisy c’était la fille perturbée dans Gatsby le Magnifique. Daisy était un canard stupide dans un dessin animé, bordel !

La fille qui remontait l’allée n’était rien de tout cela. Elle était brune et dégageait une sensualité décontractée. Elle se mouvait avec une grâce féline. Saluant à sa gauche, souriant sur sa droite. Rien de lumineux ou de mutin dans ses boucles sauvages, ses pendants d’oreilles ou son rouge à lèvres sombre. Ce n’était pas un personnage de dessin animé minable.

Qui qu’elle soit, cette fille se dirigeait apparemment droit sur la régie lumière.

— C’est ta petite amie ? demanda Erik, bouche sèche.

— Je voudrais bien, répondit David. On est sortis un peu ensemble mais…

Il fit un geste large de la main, paume vers Erik.

— Elle m’a jeté. Si je suis gentil, elle m’apporte parfois mon déjeuner.

Il se leva de sa chaise et tapota l’épaule d’Erik.

— Essaie de ne pas la regarder dans les yeux. On a pas mal de boulot aujourd’hui. Hey Baby, quoi de neuf ?

Erik pivota son fauteuil, trop vite et cogna son coude dans la console. La fille avec le mauvais prénom était à la porte de la cabine.

Il aurait dû se lever. Il n’y arrivait pas. Elle entra et s’approcha de lui. Il pouvait sentir l’odeur de sa peau, une légère odeur de bonbon, sucré. Elle devait être douce à goûter.

Il pivota de nouveau, dans la direction opposée cette fois. Comme pour inverser quelque chose, la direction, la polarité…

Il avait l’eau à la bouche, imaginant le goût sucré de sa peau avec une telle vivacité qu’il se sentit violemment rougir.

Daisy, de son côté, tendait le sac et le soda à David.

— Ils n’avaient plus de poulet au parmesan. Je t’ai pris un sandwich à la viande.

— Qu’est-ce que tu fais à marcher pieds nus ? Marie va te tuer.

Erik jeta un coup d’œil à ses pieds. Ses leggings étaient remontés et en effet, ses pieds étaient nus, chacun de ses orteils proprement retenu par des bandes de strappings. Prise sur le fait, elle en cacha un derrière son mollet opposé. Ses jambes fines mais délicieusement courbées, dessinaient des quadriceps forts qui se poursuivaient par de petits isquio-jambiers qui disparaissaient sous l’ourlet de son sweat-shirt.

Erik déglutit et détourna le regard, le posant sur son visage. Il se souvint trop tard de l’avertissement de David.

Mon Dieu.

Ses yeux étaient à couper le souffle. Il n’y avait pas d’autre mot. D’une couleur qu’il n’avait jamais vue auparavant. Leurs iris étaient bleus avec une pointe de vert et entourés d’un bleu encore plus foncé. Ses cils étaient une lisière noire et ses sourcils étaient parfaitement taillés. Des yeux comme cela ne pouvaient pas exister, pas dans la vraie vie.

Pourtant ils étaient réels.

Elle aussi.

Elle l’observait. Comme si elle le connaissait déjà.

— Je te présente Daisy Bianco, reprit David. Star montante et pourvoyeuse de nourriture. Dais, voici Erik. Il conduira ta poursuite, alors sois gentille avec lui.

Daisy tourna son regard vers David puis prit le sac et le soda de ses mains pour les tendre vers Erik.

— Merde, ronchonna Alto.

Saisissant son trophée, Erik se sentit sourire. Elle lui sourit en retour.

Ils ne s’étaient pas salués mais elle le regardait avec ces yeux si… Au plus profond de son jeune être, Erik sentit quelque chose s’illuminer, une étincelle de reconnaissance. Et jusqu’à la fin de ses jours, il pourrait jurer à qui voudrait l’entendre que même s’ils n’avaient pas ouvert la bouche, il avait entendu Daisy Bianco lui parler.

Elle lui parla avec ses yeux.

Son esprit comprit clairement le message et ce n’était pas « bonjour ».

C’était : « Me voilà ».

Moi aussi, je t’attendais.

Elle resta songeuse. Le vert de ses yeux s’assombrissant.

David se racla la gorge.

— Va mettre des chaussures, chérie. Il y a des clous partout dans ce bourbier.

— À bientôt, dit-elle, fixant Erik.

Sa voix était douce, un secret juste pour lui.

— Salut, murmura-t-il.

Sa bouche émit à peine un son.

D’un geste appuyé, David récupéra son déjeuner, Erik ne le retint pas et à travers les vitres de la régie lumière, il regarda Daisy repartir par l’allée de l’auditorium.

Il resta assis à l’observer pendant que les molécules de son corps se réagençaient doucement.

CHAPITRE 3 - L’HOMME DE NEANDERTAL

— Mesdemoiselles, messieurs, bonjour.

Les vitres de la régie lumière ne résistaient pas à la puissance vocale de Michael Kantz. Sa voix était profonde, sonore et claire.

— Il a une belle paire de poumons, remarqua Erik.

— Double cursus en danse et chant, répondit David, bouche pleine.

— Après les rituels d’ouverture, démarrons ce spectacle.

— Idiot, cria quelqu’un en même temps que Cornelis Justi se levait et hurlait :

— À l’amende.

Erik se tourna, surpris, vers David.

Ce dernier avala sa bouchée avant de répondre :

— Je t’avais prévenu. C’est un concert, pas un spectacle.

La salle éructait de huées et de sifflements, des cris : un dollar, un dollar, se faisaient entendre.

— Je n’avais pas réalisé qu’ils étaient si à cheval là-dessus.

— Tu apprends à toujours avoir de la monnaie sur toi pendant la semaine précédant la Première.

Michael coinça son bloc-notes sous le bras et attrapa son portefeuille, y retirant un dollar. Il le secoua à la ronde jusqu’à ce qu’un étudiant vienne le lui prendre.

— Achète-toi une barre de chocolat. Ok, ok, mes servants soumis. Sur scène s’il vous plaît. Démarrons ce concert !

Sa voix était teintée d’humour et de politesse mais cette simple demande amenait l’action. Les danseurs montèrent sur scène, ôtèrent leurs chandails, leurs sweat-shirts et toutes les autres couches de vêtements superflues. Une fois tous rassemblés, environ une trentaine, ils se tinrent en place, silencieux, droits, fiers et concentrés. Erik en profita pour s’en mettre plein les yeux avec les filles. Il n’avait jamais vu autant de si beaux corps au même endroit de toute sa vie.

David rangea le reste de son sandwich dans le sac en papier.

— Viens, dit-il, rotant derrière sa main.

Erik le suivit dans l’allée et glissa au cinquième rang, prenant place derrière Leo Graham. Devant le professeur, se trouvaient Cornelis Justi et Marie Del’ Amici.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda-t-il doucement.

— Écoute, observe, prends des notes, répondit David en lui tendant un bloc pris dans la régie. Écris tout ce que Leo te dit, même ce que tu l’entendras se marmonner. Si tu as des idées qui te viennent, note-les. Michael aime quand tout le monde est investi dans le processus de création. Tu verras.

— Bonjour tout le monde. Je m’appelle Michael.

— Salut Michael, répondirent en chœur les danseurs.

Ce dernier se tourna vers son équipe avec un sourire en coin.

— Ne sont-ils pas mignons ? Ok les enfants, nous avons une semaine pour tourner l’eau en vin.

— La première étape est d’admettre que nous avons un problème… intervint Cornelius.

— Pour le bénéfice de notre estimé Directeur Technique, Sir Leo Von Graham…

Des applaudissements tonnèrent. Leo leva le poing au ciel.

— Et sous ces louanges… nous allons dérouler le programme tel que nous le concevons.

Erik jouait avec son crayon gris, son regard survolant le regroupement de danseurs sur la scène, à la recherche de Daisy. Pour finalement la trouver côté Jardin. Elle avait recoiffé ses boucles brunes maintenant retenues par un bandeau bleu. Ses boucles d’oreilles avaient disparu, tout comme le sweat-shirt. Elle se tenait bras croisés dans son justaucorps pourpre et ses collants noirs, sur la pointe d’un pied. Il savait que les ballerines faisaient des pointes mais il n’en avait jamais vu. Il se pencha en avant, scrutant les chaussons de danse et se demandant comment ils étaient faits.

— Nous avons un ballet reposant entièrement sur Jean Sébastien Bach. Il y aura sept pièces en tout. Dans l’ordre…

Erik remarqua que David prenait des notes. Il s’y mit aussi, écoutant et gribouillant un plan grossier :

Bourrée de la Suite en mi mineur. Le Ballet.

Prélude de la Suite de Violoncelles. Solo du danseur étoile.

Prélude en do Majeur. Solo de la danseuse étoile.

Prélude en Fa Mineur. 5 filles.

Gavotte in Mi Majeur. 5 garçons.

...