Black Revenge

Angel Arekin

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Nom de l’ouvrage : Black revenge

Auteur : Angel AREKIN

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Editions 2022

Dépôt légal : février 2022

Couverture : ©Black Ink Editions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photos : shutterstock

ISBN : 978-2-37993-291-5

Black Ink Editions

27 rue vivonne – 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

                        À mon amimour,

Sans toi, ce serait moins drôle

Que de belles années à venir !

Table des matières

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Épilogue

Chapitre 1

Juillet 2005

Méri

J’allume une clope face aux lumières de la ville. Enfoncé dans mon siège de bagnole, j’observe les immeubles, les bâtiments carrés, les lampadaires qui crachotent sur le vieux bitume fumant encore de chaleur. Un vent tiède, humide, s’engouffre dans l’habitacle par les vitres ouvertes. Coude en appui dessus, cigarette entre deux doigts, je ne peux retenir mon sourire de monter à mon visage. Sournois, sûrement un peu taré. Dans ma tête, une vision effroyable se greffe, accroît mon rictus en écho, comme une extension. Un poids qui aurait tiré mes commissures vers le bas pour le transformer en un fil métallique paré à découper. Mon sourire n’a rien de gai. Il est froid, à mon image. Du moins, mes intentions le sont. Je ne suis pas ici en vacances. Pas plus que pour poursuivre mes études. Je ne suis pas venu pour m’amuser, même si j’ai bien l’intention d’y trouver mon compte. Après tout, la définition de l’amusement varie d’une personne à l’autre. Pour certains, c’est juste s’envoyer en l’air avec la première gonzesse qu’on a levée dans un bar, pour d’autres, c’est assassiner les gens dans un drugstore au nom d’une idéologie ridicule. Chacun sa notion de plaisir.

Pour moi, il est là. Dans cette ville. Plus précisément, dans l’une de ces élégantes maisons à pignons qui vomissent leur lumière. À l’intérieur, mon objectif. Qui ? Mon frère aîné. Pourquoi je suis là ? Pour le faire souffrir. Lui et sa bande de potes dégénérés, surtout l’un d’entre eux, le pire d’entre eux. Sans une once de culpabilité, encore moins de remords. Je m’apprête à tourmenter Aylan comme jamais, jusqu’à ce qu’il touche la folie du bout des doigts, puis à pleines mains, qu’il en soit rongé, qu’il pose un canon sur sa putain de tempe et s’explose la cervelle. Je suis l’orage, je compte ravager sa baraque, sa vie, son cœur. J’ignore juste encore comment, mais ça viendra au moment opportun. Je n’ai aucun doute là-dessus. Deux ans à ruminer ça. À la garder planquée au fond de moi, cette rage. Cette colère qui retentit sous mon crâne comme une balle de revolver fracturant mes os. À comprendre que seule la vengeance me calmera enfin ou me tuera. Parce que je n’ai rien d’autre. Que ça. Que cette envie. Que cette douleur-là.

Je tire sur ma clope, relâche la fumée qui se déroule dans l’air en volutes. On pourrait se croire dans un film, le sale type garé sur un parking face à sa ville natale. Devant lui, le monde qui va crever, parce qu’il a l’intention de tout détruire. Je pourrais presque en bander.

Je jette mon mégot par la fenêtre, mets le contact, puis lance ma vieille Plymouth gris métallisé sur la route, tous phares allumés. L’odeur du bayou monte à mes narines à mesure que je roule. Si j’avais pu l’oublier, son parfum me revient aussi sec en mémoire, comme tout un tas d’autres souvenirs. Cette odeur de cyprès, d’humus, de mangroves centenaires qui grouillent dans les marais. Les hordes de moustiques qui l’accompagnent. J’en écrase un sous ma paume, juste après avoir emprunté un sentier qui se perd au milieu des bois, à l’entrée de la ville.

Un frisson parcourt mon épine dorsale en découvrant peu à peu la bâtisse ancestrale, berceau de toute la famille Duplessis depuis quatre siècles. Oak Mansion. Par ici, quand on se rencontre, ce n’est pas le job que l’on demande en premier, mais à quelle famille on appartient, parce que bien sûr, on est les seuls individus capables de réciter l’arbre généalogique sur plusieurs générations. Duplessis, vieil immigré français du XVIIe siècle, qui a su faire fortune dans les plantations de canne à sucre, en se servant sans honte du travail de ses esclaves. Mon père a la fierté de son nom, de ses origines. Il aime répéter à qui veut l’entendre que notre famille ne fait pas partie des « Cajuns », ces Cadiens qui sont arrivés après les Duplessis sur le territoire de Louisiane. Non, nos ancêtres étaient là bien avant. Il aime cependant se mêler à eux, puisqu’ils cultivent toujours la tradition française, le folklore de ce pays qu’il n’a jamais vu de ses propres yeux, une affiche publicitaire truquée. Mon père a toujours aimé les apparences grotesques. Il trouve ses origines classe, comme si ça pouvait lui donner un truc en plus, une boutonnière en or sur un costume de merde. Que du toc. Comme le reste. La fortune familiale a depuis longtemps disparu dans les limbes. Il ne subsiste que cette baraque au passé prestigieux mais détestable, devenue presque vétuste.

Je gare ma voiture devant l’immense escalier en fer à cheval, très clinquant, face à une terrasse encore plus immense surmontée de colonnes en bois blanc. Style colonial oblige, vieux cons friqués et racistes. Sudistes, en somme. En apparence, tout pue le fric ici, mais il ne faut pas regarder de trop près la peinture qui s’écaille, le bois qui moisit, le jardin qui n’est plus entretenu depuis belle lurette, laissant le bayou reprendre ses droits sur le parc. Mais rien à faire, la baraque lutte. À travers le pare-brise, je peux toujours admirer la splendeur qu’Oak Mansion a autrefois connue, avec ses pignons majestueux qui pointent vers le ciel étoilé. Elle possède ce charme ancien qui a toujours su me captiver, avec cette aura presque sacrale, cette végétation qui nidifie autour, lui conférant un air de maison vaudou. J’ai aimé cette demeure avec idolâtrie, avant de la haïr profondément, comme si soudain, elle dégorgeait les immondices de mes ancêtres. De mon frère. De ses amis.

C’est lui qui vit ici à présent. Mes parents lui ont préféré le centre-ville de Lafayette depuis quelques années maintenant. Aylan, lui, aime recevoir, mimer le faste, faire semblant que les Duplessis sont toujours riches. De mon père, il a hérité son goût du luxe, même s’il ne peut guère plus y prétendre que moi. Il sait jouer la comédie à merveille. Paraître chic, élégant, blindé de tune, avec l’arrogance qui va avec. On ne peut pas créer deux frères aussi dissemblables que nous le sommes, Aylan et moi. Je porte des jeans, lui des costumes. J’aime l’authenticité des gens, lui leur porte-monnaie. Avec l’aide d’une bourse, je suis des études de littérature à Columbia, en Caroline du Sud. Il a choisi le droit pour entrer dans un cabinet prisé de Lafayette. À tout prix, palper du pognon, vivre enfin à la hauteur de notre nom. C’est sa seule ambition, maintenant. Ce n’était pas le cas avant. Tout a tellement changé. Lui, moi. Le reste, les autres, les gens, ce n’est pas son truc. Ils ne comptent pas, ils n’ont jamais compté.

Au pied des marches, je pousse un soupir, mon sac de sport en travers de l’épaule. Mes doigts se resserrent sur la lanière jusqu’à ce qu’une douleur me traverse. Deux ans. Oui, deux ans que la douleur me broie si violemment la poitrine que j’aurais pu m’arracher les côtes pour atteindre le cœur, l’empêcher de battre, ne plus souffrir. Mais ne plus souffrir, ce serait comme renoncer, l’humilier. Hors de question. Je crache un jet de salive sur la terre battue de l’allée, puis grimpe l’escalier. Je ne suis ici que pour un seul motif.

Remonté à bloc, je donne un coup de sonnette, zieute vers la vaste terrasse où se dressent une table et des chaises en rotin, un bouquet disposé au milieu dans une gamme de couleurs éclatantes. J’ai envie d’une autre cigarette, me concentre sur le battant lorsque celui-ci s’entrouvre, sens mon cœur battre plus vite, mon sang circuler dans mes veines avec plus de violence à l’idée de me retrouver face à sa gueule de connard. Je pourrais prendre sa tête directement, la fracasser contre le chambranle, lui exploser la boîte crânienne, l’envie me rentre dans le bide, m’excite tellement que j’en serre le poing droit, mais quel intérêt ? Il ne comprendrait même pas… ou peut-être que si. Peut-être qu’il réaliserait ce qu’il m’a pris. Mais ce ne serait pas assez. Jamais assez.

Cependant, je me fige, parce que ce n’est pas mon frère qui se dessine sur le seuil. C’est une femme. Pour ce que je peux en juger, une mignonne. Dans les vingt ans. Brune, des cheveux longs jusqu’au milieu du dos, bien coiffée, bien mise. Un corps pulpeux dans une robe bleue qui moule ses formes comme il convient, avec élégance, sans vulgarité, mais qui donne envie de regarder. Son décolleté n’est pas trop large, suffisamment toutefois pour découvrir la naissance des seins. Mon regard s’y perd un instant, attiré malgré lui par les deux globes pâles mis en valeur. Elle est pieds nus, sa robe s’arrête au-dessus des genoux, dévoile de jolies cuisses. Je reviens sur son visage, pas gêné d’avoir maté ce qu’elle avait à offrir, comme une vieille habitude. Elle me fixe sans ciller, juste un léger rictus aux lèvres, comme si ça l’amusait que je l’aie reluquée sans manière, sans montrer de pudeur. Comme si finalement, ça aurait été hypocrite ou injurieux de ne pas le faire. Elle a des yeux noirs, pas marron, non, bien noirs, presque sans pupilles. Deux obsidiennes qui fixent sans détour. Avec une franchise qui me donne envie de la coucher là, sur le tapis derrière elle, de la salir un peu. Je ne sais même pas pourquoi. Peut-être parce qu’elle affiche une certaine envie, dans sa manière de me renvoyer mon regard, ou bien ce petit air innocent qu’elle semble posséder. Qui n’a rien à faire ici. Tout le contraire de ce que dégage cette baraque. L’innocence, ça fait longtemps qu’elle a foutu le camp.

Elle a de jolies lèvres également. Bien dessinées, bien roses, qui s’entrouvrent pour laisser passer une langue rose elle aussi. Et une voix rauque, un peu cassée, mais moins que la mienne, quand elle dit :

— Oh, voilà le petit frère !

Seulement par l’âge. Je coiffe au poteau Aylan junior avec mon mètre quatre-vingt-neuf depuis un moment.

— Apparemment. J’ai affaire à qui ?

Peu de chances que ce soit une femme de ménage. Pas pieds nus et tellement à l’aise, et puis avec quel fric Aylan la paierait-il ?

— Je suis Sasha, la copine de ton frère.

Sa nouvelle pute, donc.

Je ravale ma grimace, me force à sourire.

— Ravi de te connaître.

Elle s’efface pour me laisser entrer dans le hall.

— On ne t’attendait plus, me fait-elle remarquer. Il est tard.

— Je me suis attardé en chemin.

— Pas pressé de rentrer à la maison ?

— Si, une vraie joie.

Je n’avais pas hâte d’arriver ici, parce que j’ai savouré ce moment dans ma voiture, cette attente tout le long du chemin, avec cette boule dans le ventre, délicieuse, cette excitation qui me rongeait comme un bon alcool. Depuis que ça s’est passé deux ans plus tôt, j’y ai pensé tellement de fois, ai reculé, renoncé, pour finir par me décider enfin. Je ne pourrai jamais avancer si je n’agis pas comme je le dois. Je resterai bloqué sur cette portion de route, dans cette impasse. Avec cette bouteille d’alcool. Rien devant, qu’un immense mur prêt à me fracasser. Il fallait que je fasse demi-tour, que je revienne ici. Pour l’affronter. Pour me retrouver moi-même. Être un peu fier de moi. Et le détruire, surtout. Les bousiller, tous, jusqu’aux derniers.

Avec la sénilité de ma grand-mère, puis sa maladie, Aylan a repris la maison et ça se voit. Toutes les vieilleries ont disparu pour laisser place à un mobilier plus moderne, plus chic. Moins charmant.

Je pose mon sac dans l’entrée, m’avance vers la porte du salon où les lumières sont allumées.

— Où est-il ?

— Sous la douche, me répond-elle en entrant derrière moi.

Un tapis aux motifs cubiques recouvre le parquet lustré. Il est hideux. Un parfum de cire fraîche embaume l’atmosphère. Un canapé gris anthracite se tient face à une télé dernier cri, très grande, qui bouffe trop de place sur le mur. Le bar est toujours là, par contre. Avec ses culs de bouteille, ses verres bien alignés. Je m’y dirige aussitôt sans rien demander. Après tout, la maison m’appartient aussi. J’y ai grandi, au même titre qu’Aylan ; je suis sur le testament de ma grand-mère, comme lui. Je me sers un verre de rhum, lève les yeux vers la fille. Elle me regarde toujours, comme si elle cherchait à me faire rentrer dans une case.

— L’examen est en ma faveur ? lui demandé-je.

Elle me sourit, un peu en coin, un peu timide. Il se dégage de la douceur de ses yeux, probablement beaucoup de crédulité pour sortir avec mon frère, et une étincelle friponne qui semble s’y débattre.

— Je ne sais pas encore. Je ne juge pas une personne en cinq minutes.

— Mais quelquefois en quelques secondes, on a déjà une bonne idée générale.

— Mon impression est biaisée, ton frère m’a brossé un tableau de toi.

Je grimace ouvertement cette fois, laisse un verre rempli à moitié sur le bar pour elle.

— Le portrait doit être flatteur. Laisse-moi deviner : il a dit que j’étais un mec charmant, toujours à l’écoute, malin et en adoration devant lui.

Elle rit doucement, tout en pudeur, comme si elle n’en avait pas l’habitude, puis repousse du bout de ses doigts une mèche trop longue.

— Non, il a dit que tu étais un salaud avec les femmes, que tu étais aussi arrogant, que tes goûts laissaient à désirer et que ton sourire était trop charmeur pour être honnête. Bien sûr que je devais me méfier de toi.

— La confiance règne entre frères, que c’est beau ! ironisé-je.

Elle attrape le verre, joue avec en tournant son index sur le pourtour, puis le lève, observe son contenu avant d’en boire une gorgée. Je l’étudie, en tenant le mien devant mes lèvres. Sous la chaleur et l’amertume de l’alcool, elle fronce le nez, puis me sourit encore derrière le verre, pour être polie.

— Mais est-ce qu’il se trompe ? me demande-t-elle sans détourner les yeux.

— Non, pas le moins du monde, tout est vrai. Pour ma défense, j’ai vingt-trois ans, j’ai bien le droit d’en profiter un peu avant de me ranger, non ?

— L’inverse serait plus inquiétant, je suppose.

L’inverse l’est, assurément… Je ne me souviens presque plus quand cette réalité a été la mienne.

J’avale une lampée, me crame délicieusement la gorge sur le rhum, en reprends une nouvelle, me lèche enfin la bouche pour ramasser les gouttes qui s’attardent. Elle fixe mes lèvres. Je fixe ses yeux, qui croisent les miens ensuite. Une légère rougeur sur ses pommettes apparaît.

— Je crois savoir pourquoi, dit-elle.

— Pourquoi quoi ?

— Pourquoi tu es un salaud avec les femmes.

— Il ne t’a fallu que cinq minutes pour t’en rendre compte, bravo ! D’habitude, on met une heure ou deux.

Je souris largement, bois une autre gorgée en fanfaronnant un peu, puis repose le rhum sur le bar.

— J’ai la séduction facile, ajouté-je. Ça se fait tout seul, j’y suis pour rien.

— C’est inné, c’est ça ? lance-t-elle en tripotant son verre.

— Exact. Je suis né comme ça. Je plais aux filles, si je ne me servais pas de mes atouts, ce serait un affront à celui qui m’a fabriqué comme ça, non ?

— Ce serait moche. La gent féminine t’en voudrait sûrement de la délaisser. Je vois d’ici des groupies s’arracher les cheveux en te jetant leurs soutiens-gorge.

— Je ne peux pas refuser un soutien-gorge, prétexté-je aussitôt.

Même si en vérité, je n’en ai pas vu l’ombre d’un depuis deux ans. Ou presque. J’ai essayé, puis renoncé, le désir comme tué. Celui que j’étais avant, qui aurait pu ouvrir une boutique de lingerie tellement il en avait dégrafé, était mort depuis un bout de temps.

Un coude sur le bar, j’attrape mon paquet de clopes, en extirpe une que je coince à mes lèvres.

— Ton frère n’aime pas que l’on fume à l’intérieur.

— Je sais.

Je l’allume, tire dessus, tandis que Sasha lève un sourcil, vaguement amusée.

— Il a oublié de dire « insolent » dans mon portrait ? lancé-je alors en lui adressant un clin d’œil.

— Non, il l’a bien mentionné aussi, mais ce n’est pas ce mot-là qu’il a employé.

Je rigole.

— Oh, grossier, obscène, vulgaire ? Un truc du genre ?

— De cet ordre, en pire.

Il a dû dire : sale petite merde. Je le vois bien balancer ça à Sasha, avec ses yeux de fouine, sa belle gueule de connard, ses dents blanches bien alignées en train de lui sourire en lui affirmant, droit dans les yeux, que je suis une sale petite merde, effrontée peut-être. C’est un mot qu’il aime bien aussi. « Effronté », ça fait chic.

Elle hausse une épaule, pas du tout gênée des paroles de mon frère.

— Aylan a le cul plus coincé qu’une nonne. Il en faut peu pour paraître… insolent, à ses yeux.

— Ton frère n’est pas coincé, le défend-elle aussitôt.

— Oh que si. Il a une barre d’acier fichée dans le cul, à moins que t’aies réussi à la lui retirer. T’as tout ce qu’il faut où il faut pour ça.

Je la désigne de la tête aux pieds de l’embout de ma cigarette avec une certaine arrogance, presque obscène, comme si je lui dévoilais soudain ce qu’elle représentait vraiment à mes yeux. Elle fronce le nez cette fois, plus du tout amusée. Je souris avec plaisir, affichant un air satisfait à peine masqué. Ses paupières se plissent, elle m’observe.

— Tu n’es pas si mignon, déclare-t-elle.

— Non, c’est juste l’enveloppe.

— C’est ce que ton frère a dit.

— Je m’en doute. Il a dû avoir peur que j’essaie de te sauter.

— Tu n’es pas mon genre.

— Oh si. C’est exactement pour cette raison qu’il m’a dépeint comme un connard, pour que tu gardes tes distances, que tu te montres prudente avec moi.

J’avance mon visage par-dessus le bar, vers elle.

— T’inquiète pas, j’ai aucune envie de baiser les restes de mon frère. Ça m’a jamais intéressé. J’ai pas les mêmes goûts que lui. Je les préfère… hum… moins douces. Tu fais trop mielleuse, trop sucrée. Je risquerais de te casser.

Elle ne se débine pas, ne cherche pas à reculer, quitter la pièce en hurlant des insanités ou en me décochant son majeur. Au contraire, elle se hisse sur le tabouret de bar, pose les coudes sur le comptoir, me scrute à travers ses longs cils noirs, avec ses yeux encore plus noirs qui me déstabilisent un peu.

— Tu fais tomber le masque très vite. J’aurais plutôt imaginé que tu chercherais à m’embobiner, me faire croire que t’étais un mec bien.

— Comme Aylan est passé par là, je ne vois pas à quoi ça me servirait. Perte de temps. Je n’ai pas l’intention de devenir ton pote. Je suis venu enterrer ma grand-mère, et puis je rentre.

Après avoir tout démoli ici.

Un instant, un voile passe sur sa figure, mais elle le fait disparaître très vite. Je tire sur ma clope, continue de l’examiner, détaille son visage, ses tics, ses mimiques. Elle est vraiment mignonne, en réalité. Elle dégage un peu de douceur, une certaine fusion, un truc instinctif qui me dresse les poils sur les bras. Je me demande quel genre de bruits elle émet quand elle baise avec Aylan. Est-ce qu’elle couine ? Je la ferais bien gémir dans ma piaule, à côté de celle de mon frère, pour qu’il l’entende, pendant que je la fourrerais bien au fond. Mais j’efface rapidement l’idée. Ça me débecte d’avance de la toucher. Aylan a posé ses mains dégueulasses sur cette peau. Elle est déjà sale. Corrompue jusqu’à la moelle. Pour qu’elle soit avec mon frère, pour qu’elle couche avec mon frère, elle doit être aussi conne que lui. Sa douceur, c’est du vent. Un artifice. Elle doit être en toc, friable comme un tas de boue. Du purin déguisé en jolie fille.

Le duel dure un moment dans le silence, nos yeux fichés les uns dans les autres, avec juste la fumée de ma clope entre nous qui se torsade tel un lien. Est-ce qu’elle peut voir ma noirceur à l’intérieur de mes iris, le truc immonde qui grouille, qui me donne envie de prendre le flingue planqué dans mon sac, de lui flanquer une balle à elle aussi. Aylan mérite de perdre tout ce qui compte pour lui. Est-ce qu’elle a un intérêt ou est-ce seulement un passe-temps ?

— Ah, je vois que vous avez déjà entamé les réjouissances.

La voix rampe sous ma boîte crânienne comme un ver visqueux. Je me détache du regard de Sasha pour lever la tête vers l’entrée du salon. Vêtu d’un pantalon de costume, d’un t-shirt noir surmonté d’une chemise, Aylan se tient accoté au chambranle, avec ce fichu rictus qui lui barre le visage comme une cicatrice sous un coup de couteau. Physiquement, il me ressemble assez, les mêmes cheveux bruns, les mêmes yeux verts. Mais pas la même lueur. Pas la même aura. Il pue l’hypocrisie par tous les pores de la peau ; je transpire la rage par tous les pores de la mienne. La colère vacille entre nous, presque palpable. Elle a toujours été là, à fleur de peau, à nous jeter dans les bras l’un de l’autre. La boule se fige dans ma gorge. Je le hais. Je le hais tellement que mon cœur en palpite dans ma carotide, jusqu’à me remplir toute la tête. Il n’y a pas de limite à cette haine que je lui porte. Elle n’en a certainement pas pour lui non plus. Et je la sens, elle se déploie avec une frénésie incontrôlable, à travers mes artères. La vengeance. La vengeance qui me soulagera enfin de toute cette douleur. Je ne peux plus reculer.

Chapitre 2

Sasha

J’ai l’impression d’assister à un drôle de spectacle. D’un côté, Aylan accoté dans l’entrée, les cheveux encore humides, les bras croisés sur la poitrine dans une posture faussement désinvolte, avec sa chemise ouverte, son pantalon de costume. Ses muscles trop tendus en dessous. De l’autre, son frère, dans son jean et son t-shirt, son verre à la main telle la prolongation de son bras, avec ce rictus étrange aux lèvres. Les deux hommes se jaugent dans un silence dérangeant, j’entends les secondes qui s’égrènent sur la grande horloge dans le hall. À chaque fois, un frisson me traverse.

Finalement, Aylan cède le premier et pénètre dans le salon. Il vient vers moi, pose la main sur ma nuque, sous mes cheveux, comme pour marquer son territoire, et glisse près de mon oreille d’une voix veloutée :

— Je te présente officiellement mon adorable petit frère, Sasha. J’espère qu’il ne s’est pas montré impoli.

Nous avons déjà été présentés autrefois – Aylan le sait très bien –, mais Méri ne semble pas s’en souvenir. Il faut dire que j’étais gamine à l’époque ; je ne ressemblais pas à celle que je suis aujourd’hui. Petite, maigre et cachée derrière mes cheveux. Maintenant, je m’efforce de m’assumer davantage ; je n’y parviens pas toujours très bien. Parfois, lorsque j’essaie, une petite voix s’immisce dans ma tête et déconstruit avec une facilité redoutable tout ce que je m’étais évertuée à bâtir.

— Pas du tout, mens-je avec aplomb.

— Je suis toujours poli avec les jolies femmes, rétorque le concerné.

Aylan esquisse un sourire moqueur.

— On sait tous les deux que ce n’est pas vrai, tu n’es poli avec personne. Tu as fait bonne route, Mériadec ?

À son prénom, celui-ci fronce les sourcils et lâche une grimace dédaigneuse.

— Méri, ce n’est pourtant pas trop demandé, si ?

— Les surnoms intimes sont pour tes amis, tu ne crois pas ? Nous n’avons pas ce genre de relation, pas la peine de feindre.

Le regard de Mériadec devient semblable à deux lames d’acier, mais il avale une lampée de rhum avant de répondre et de baisser les yeux sur moi, un peu taquins et défiants :

— Tu as raison. Dans ce cas, Sasha, tu voudras bien m’appeler Méri, n’est-ce pas ?

Lui qui vient à peine de me faire comprendre que je ne suis que de passage dans sa vie, il ne manque pas de culot. D’ailleurs, je crois que le mot « gêne » ne doit pas s’intégrer dans son dico. Je penche la tête sur le côté, l’observe quelques secondes, puis rétorque avec un brin d’ironie :

— Bien sûr, ce sera un véritable plaisir de devenir ton amie.

Aylan éclate de rire, tandis que Mériadec se contente de boire à son verre, le sifflant tranquillement, avant de se resservir plus abondamment que la première fois. Il a la descente facile. Trop rapide. Sans ciller.

— Tu t’es trouvé une charmante copine, déclare-t-il comme s’il mâchait des cailloux.

— Oui, je comprends que tu sois surpris, tu as peu l’habitude d’en fréquenter des comme elle.

Une ride se creuse sur le front du petit frère. Je tourne la tête vers Aylan, sourcils froncés, et grommelle :

— Tu pourrais peut-être le formuler autrement. Je ne suis pas une jument à présenter sur le marché.

Même si j’ai souvent eu cette impression, que c’était tellement habituel dans ma vie, voici peu de temps encore, que j’aurais pu tout aussi bien ne rien dire, trop accoutumée.

— Loin de moi cette idée, Sasha. C’est juste que Mériadec aime fréquenter le bas de gamme, quand ce n’est pas très propre. C’est un truc qui l’excite.

Le verre claque sur le bois comme une détonation. Les yeux de Mériadec se parent soudain d’une telle froideur qu’il me fait un peu peur, comme s’il était près de sauter par-dessus le comptoir pour saisir la gorge de son frère. Ce qu’il mériterait assez en la circonstance. C’est bien la première fois que je l’entends parler de cette façon, avec un tel mépris, et ce ton à la fois dédaigneux et glacé. Bien sûr, quand il revêt sa robe d’avocat ou quand il fréquente mon frère, il emprunte souvent cet air, mais jamais dans la sphère privée. Jamais de cette manière.

— Aylan, ce n’est pas comme ça qu’on accueille…

— Tss, me coupe-t-il en posant son pouce sur mes lèvres. Désolé, Sasha. Mériadec et moi, on ne s’entend pas toujours très bien, mais tu as raison, je me montre discourtois envers toi. Les goûts de mon frère ne nous concernent pas, après tout.

Mériadec ne prononce plus un mot. Il se contente de dévisager son aîné avec une lueur polaire. Presque assassine. Je pose la main sur le bras d’Aylan en espérant lui insuffler un peu de calme. Il ne m’a jamais caché son animosité à l’égard de son cadet. Trop versatile à son goût, trop soucieux de sa propre existence au point d’en oublier sa famille. Trop queutard pour être pris au sérieux. Et la liste est encore longue. Mais je n’imaginais pas que c’était à ce point-là, à sentir sur ma peau leur haine mutuelle comme si elle était capable de prendre forme. Leur grand-mère, Anita, m’a dit un jour qu’ils étaient tous deux comme chien et chat. Le chien, c’est Aylan, plus calme et posé, d’une douceur tout en réserve, dénudant les crocs si nécessaire, mais protecteur et loyal. Méri, le chat, toutes griffes dehors, solitaire, vif et sans gêne. Impossible de les faire cohabiter dans la même pièce sans qu’ils cherchent à se sauter à la gorge, et ça, depuis tout mômes. Jamais les mêmes points de vue sur rien. Aucun sujet ne les rapproche. Aucune passion, aucun hobby en commun, si ce n’est cette acrimonie qu’ils semblent aimer alimenter l’un pour l’autre. Quand elle avait encore toute sa tête, Anita se prenait souvent à espérer que les femmes pourraient les réconcilier, mais je ne crois pas que ce soit possible. Il y a trop de colère entre eux, si palpable, crépitant dans l’air, pour qu’une femme puisse s’immiscer et la rompre. Méri me l’a fait comprendre d’emblée. Je ne vaux pas mieux que son frère à ses yeux. Je suis dans le même camp. Et ce camp mérite, de toute évidence, le mépris le plus profond.

— Tu restes combien de temps ? demande finalement Aylan d’une voix maîtrisée en considérant le mégot que tient encore son frère entre ses doigts.

Celui-ci crache ses dernières volutes. Méri le porte à ses lèvres, aspire une latte avant de l’écraser dans mon verre vide.

— Jusqu’à ce que tu me supplies de partir.

— Très amusant, grogne Aylan.

L’ambiance est si électrique que je pourrais voir des éclairs sortir des deux hommes. Dans ma famille, j’en ai l’habitude, une seule conversation est capable de générer une telle lourdeur qu’on peut en sentir...