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Mission andalouse

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Épilogue

Remerciements

JOËL COUTEAU

MISSION ANDALOUSE

© Vent des Lettres – Joël Couteau

Association des auteurs écrivains de Vendée

Tous droits réservés. Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

www.ventdeslettres.fr

ISBN 978-2-493320-62-9

La justice est le droit du plus faible.

Sully Prudhomme

1

Suzanne takes you down – To her place near the river – You can hear the boats go by – You can spend the night beside her…

— Désirez-vous boire quelque chose ?

Serge retira les oreillettes de son iPod, pour répondre à l’hôtesse.

— Oui, merci, je prendrais un café, s’il vous plaît.

Puis il ouvrit la tablette du siège devant lui.

— Avec ou sans sucre, Monsieur ?

— Avec, s’il vous plaît.

L’hôtesse versa un café noir dans le gobelet en carton qu’elle déposa sur la tablette avec un sachet de sucre, et une petite cuillère translucide ensachée dans un plastique.

Il réajusta ses oreillettes, Suzanne, de Léonard Cohen arrivait à sa fin : And you want to travel blind – And you know that you can trust her… « mince, se dit-il, j’ai raté le meilleur. »

Serge Borgossian rentrait de New York sur le vol A 2746 en direction de Londres. Mission terminée. Il ne lui restait plus que le débriefing habituel de fin de procuration auprès du « Big Boss » puis il partirait en vacances pour trois semaines. Il les attendait ses trois semaines de vacances, qu’il passerait dans sa maison du Lot avec Myriam, son amie, et leur fille Léna, ce petit bout de bientôt trois ans qui est le bonheur de sa vie. Le programme de ses congés, il se le rappelait dans sa tête. D’abord, les travaux à terminer dans la cuisine, il ne lui restait plus que les tommettes rouges à poser sur le sol de béton coulé en un week-end avec un ami. Ensuite, il s’était engagé auprès de Myriam à nettoyer le petit-bois qui jouxtait le manoir acheté par le couple lorsqu’à la naissance de Léna, ils avaient décidé de quitter Paris pour venir s’installer à la campagne. Le manoir, ils l’avaient retapé durant leurs temps de repos – fins de semaine ou vacances – et ils avaient manié la truelle, poussé la brouette, posé les parquets et peint les murs. Il restait bien des travaux à faire, mais les pièces principales, pratiquement terminées, étaient habitables.

Le couple s’était installé au printemps 2016, après deux années de travail. Aujourd’hui, le salon de quarante-cinq mètres carrés accueillait provisoirement le bureau de Myriam, elle y exerçait son emploi de journaliste, critique littéraire. Elle pratiquait par télétravail pour les entreprises de communication dont elle était une des pigistes. La cuisine à l’américaine, ainsi que l’arrière-cuisine, avait reçu progressivement tout l’équipement électroménager. À l’étage, deux chambres communicantes avec la grande salle d’eau pouvaient les héberger ainsi que leur bébé. Serge voulait une douche, Myriam une baignoire, le deal avait été conclu pour une douche et un jacuzzi. Serge aurait bien souhaité s’attaquer à la mise en œuvre de la bibliothèque qui, dans leur projet, devait également recevoir le billard dont il rêvait d’équiper sa maison. Mais les abords du domaine et le petit-bois laissaient à désirer et réclamaient une intervention d’urgence.

— Attachez vos ceintures, éteignez vos portables et ordinateurs, le vol A 2746 à destination de Londres va amorcer sa descente. Ce vol n’aura que cinq minutes de retard, et toutes les correspondances seront assurées, confirma le commandant de bord.

Déjà, les hôtesses circulaient dans les allées afin de vérifier si les consignes de sécurité étaient respectées. Une récupérait ici un gobelet, une autre refermait une tablette de siège ou aidait une personne âgée à boucler sa ceinture. Une troisième vérifiait la bonne fermeture des caissons à bagages et réveillait les derniers passagers encore endormis.

Serge rangea son iPod dans sa poche de veste. Il ne lui restait qu’à attendre l’atterrissage puis retrouver, à la sortie de l’aéroport, le chauffeur de son entreprise qui se chargeait de récupérer les agents en missions internationales à leur retour à la maison mère.

Serge était agent commercial international pour l’I.E.W.S. : International Enterprise for Works and Securities. Basée à Londres, l’entreprise avait des bureaux dans le monde entier, Paris, New York, Boston, Prague… Et employait une diversité de métiers spécialisés : agents commerciaux, experts-comptables, avocats d’affaires, agents formateurs, négociateurs… Tournée vers l’import-export, la devise de l’entreprise était :  « De la petite cuillère au char d’assaut, nous vous donnons satisfaction. »

Déjà sept années qu’il y travaillait, recruté après sa formation et l’obtention de ses diplômes en Commerce international à l’E.S.C.I. Paris. Serge exerçait un travail fatigant, soumis à d’incessants déplacements, et devait supporter les chocs des multiples décalages horaires. Néanmoins, il en appréciait les avantages : salaires performants, primes pour les gros dossiers, deux mois de vacances au minimum dans l’année, et les frais entièrement pris en charge, quel que soit le déplacement qui nécessitait un éloignement du domicile personnel.

Serge récupéra son bagage sur le tourniquet, et se dirigea directement vers la sortie. Le chauffeur était là. Il lui fit signe qu’il arrivait, le temps de prendre son magazine mensuel au point vente de la presse.

— Bonjour, Serge, bon voyage ?

Dawson, le chauffeur, n’attendit même pas la réponse, il emprunta la valise des mains de son collègue et prit le chemin du parking le plus proche où stationnait la voiture de service.

— Le Big Boss veut te parler, précisa Dawson, il est dans la voiture.

— Le B.B. est venu pour m’accueillir ? Quel honneur !

— Je serais toi, je ne me réjouirais pas trop vite, tu dois savoir que le patron ne se déplace pas pour rien.

— Bien sûr, Dawson, c’était pour parler.

Dawson ouvrit la porte arrière de la Bentley, et signifia à Serge de s’y installer, puis il se dirigea vers le coffre arrière pour y déposer le bagage du voyageur.

— Bonjour, Serge, dit le Big Boss. Bon voyage, je suppose ? J’ai du nouveau pour vous. Mais je dois vous dire, avant cela, que nos clients de New York sont enchantés des propositions que vous leur avez faites, ils veulent signer le contrat au plus vite. Vous avez effectué du bon boulot. Bien ! Passons à la moins bonne surprise. Vous repartez pour Séville dans une heure, le temps de faire quelques emplettes et d’embarquer. Je sais que vous deviez partir en vacances, mais ce n’est qu’une histoire de quelques jours, un simple décalage d’une fin de semaine. Un gros client à ne pas rater, et notre agent habituel est cloué au lit pour quelques semaines… Une histoire d’ulcère d’estomac, paraît-il ! Nous avons tout préparé. Voici votre billet d’avion et la mallette diplomatique, si j’ose dire. À l’intérieur, vous trouverez les coordonnées de votre hôtel, les fiches de missions, les documents ultra-confidentiels que vous devrez remettre à notre client à Séville. C’est lui qui prendra contact avec vous à l’hôtel. Vous correspondrez par code confidentiel afin d’être certain que les documents seront entre les bonnes mains. L’enveloppe scellée dans la mallette contient votre code et la réponse de notre client et Vice-versa. Une fois l’opération effectuée, vous pourrez rentrer chez vous directement sans passer par Paris et jouir de vos trois semaines de vacances.

— J’aurais préféré partir comme prévu, Monsieur, mon épouse et moi-même avions prévu…

— Nous la ferons prévenir avant votre arrivée. Tout est OK, vous pouvez partir tranquille. Ah ! J’allais oublier. Dans la mallette, vous trouverez également une enveloppe en kraft, elle contient la somme de 2 500 euros, c’est pour vos frais éventuels et votre prime de vacances, en quelque sorte. Allez maintenant, vous embarquez dans quarante-cinq minutes, il est temps de rejoindre votre embarquement... Dawson, ressortez les bagages de Monsieur Borgossian.

Serge regarda la Bentley s’éloigner, un peu sonné de cette annonce après cinq heures d’avion et de l’obligation qui lui était faite de remonter dans un autre pour encore quelques heures. Il se rendit aux portes d’embarquement, la douane à nouveau vérifia son passeport et son bagage, lui signalant qu’il devait changer ses étiquettes s’il voulait récupérer sa valise en Espagne. Disposant encore de quelques minutes, il commanda un café au bar en zone d’embarquement, ouvrit son téléphone et commença à composer un SMS à son épouse :

« Aéroport de Londres. Vu le grand patron. Je pars pour Séville, tu es informée, je pense. Je rentre dès que possible. Je t’aime, bisous à toi et de grosses bises à Léna. »

Les haut-parleurs de l’aéroport distillaient leurs différents messages :

« Les passagers pour Istanbul… »

« Les passagers en direction de Séville sont priés de se présenter porte C, pour l’embarquement immédiat. »

Serge avala la dernière goutte de son café, rangea son téléphone, déposa le prix de son petit noir dans la soucoupe, et se dirigea vers la porte C, vers la file des passagers qui, progressivement, traversaient le portail de sécurité et montaient dans le bus qui les conduirait au pied du 747 devant les emmener à leur destination. Serge constata que la plupart des voyageurs étaient des touristes, mais quelques passagers, comme lui, portaient un costume et transportaient une mallette, ce qui lui permettait de penser qu’ils ne partaient pas pour passer du bon temps dans la capitale andalouse.

Il pénétra dans l’avion et chercha l’emplacement de la place C 45 qui devait être la sienne, selon les indications portées sur le billet remis par le Big-Boss avec la mallette « diplomatique » de son entreprise. Il s’installa. Il se trouvait côté hublot et pouvait observer, avant le décollage, les mouvements incessants qui composaient toute la vie industrieuse du tarmac de Londres-Heathrow.

Quelques minutes plus tard, il ignora les consignes de sécurité et la gestuelle des hôtesses pour se plonger dans la lecture de son magazine préféré.

Le Boeing aux couleurs de la British Airways fit rugir ses quatre réacteurs. D’une secousse à peine perceptible, il s’élança sur la piste d’envol et, moteurs à pleine puissance, ses roues quittèrent le sol, l’avion s’élançait vers Séville. Serge regarda sa montre, il était 17 h 50. Dans un peu moins de trois heures, il devrait être à son hôtel, et pouvoir récupérer des décalages horaires et de ses deux vols successifs.

Déjà, les hôtesses commençaient la distribution des plateaux-repas aux passagers et proposaient les boissons à la demande. Une fois servi, Serge inspecta son plateau et fit une moue significative. Quatre récipients en carton contenaient, pour le plus grand, une salade verte, deux fines tranches de viande, une queue de gambas décortiquée et une mini cuillerée de pois chiches, ce qui devait constituer, semble-t-il, le plat principal. Un petit bac avec trois mini morceaux de fromage différents, et un autre qui enserrait un gâteau au chocolat complétaient le menu. Le dernier contenant apportait les compléments : plaquette de beurre, sauce dans une mini bouteille en plastique, sel poivre moutarde et un sachet de couverts en plastique. Serge fit un peu plus la moue. Plus il voyageait, plus il se rendait compte de la dégradation des repas servis en vol. À part ses vols sur Air France – et pourtant, ce n’était pas extraordinaire – il trouvait tous ces repas inconsistants et fades et dans l’ensemble assez peu équilibrés. Il avait faim, il mangea, mais en arrivant vers 23 heures à l’hôtel, il prendrait certainement un complément à un distributeur.

Serge avait l’expérience de pratiquement toutes les principales compagnies du monde. British Airways était la compagnie qui possédait le plus de 747, avions très confortables selon lui. Il aimait bien aussi les Airbus, et son esprit français lui recommandait de ne pas les dénigrer. Il n’avait qu’une peur, avoir l’obligation de monter, généralement avec les compagnies russes ou d’Europe de l’Est, dans un Iliouchine aux moteurs bruyants et aux ailes vibrantes dans les turpitudes des vols.

De ses nombreux déplacements par le monde, il retenait les meilleures lignes, les compagnies les plus sûres, les aéroports à risque et parfois les aléas de certains vols qui n’arrivaient que très rarement à l’heure… Quand il partait ! Sans conteste, ses destinations préférées étaient les Émirats arabes, les vols Iberia vers l’Amérique du Sud, et l’Australie malgré les quinze ou seize heures de vol. Il avait tellement pris de fois l’avion, qu’il n’avait plus aucune appréhension, du moins beaucoup moins qu’en voiture, et même en train.

Lorsque le commandant de bord annonça l’arrivée à Séville San Pablo, il n’avait pas vu le temps passer. Il se décida pour ouvrir sa mallette et en retirer les réservations de l’hôtel afin de les indiquer au chauffeur de taxi qu’il emprunterait sitôt sorti de l’aéroport.

Il était très exactement 23 h 15 quand Serge entra dans son hôtel et se présenta à la réception. L’accueil était sympathique, le personnel stylé, il remarqua l’effort des employés pour parler français en sa présence. « Pour une fois, se dit-il, je ne logerai pas dans de l’ordinaire. »

L’hôtel Inglaterra se situait en plein centre de la vieille ville de Séville, à quelques centaines de mètres de la cathédrale. Décor de style classique, grand lit, espace vaste, Serge apprécia la réservation faite par les services de l’entreprise. Il apprécia moins la climatisation qu’il régla à sa convenance puis ouvrit la fenêtre de sa chambre et passa sur le balcon afin de profiter de la vue sur Séville. La chaleur de la nuit le frappa immédiatement, malgré l’heure tardive ; il devait bien faire entre vingt et vingt-deux degrés, et pas un souffle de vent pour rafraîchir l’atmosphère. Juste en face de lui, la flèche de la cathédrale éclairée, entourée des toits de Séville, lui indiquait le point de repère central de la ville. Au pied de son balcon, la place Nuéva étalait ses charmes aux nombreux promeneurs encore de sortie à cette heure avancée. Il revint à sa chambre, ouvrit le mini frigo et fit un peu l’inventaire. Il hésita entre une eau gazeuse et une bière fraîche pour, finalement, prendre l’eau qu’il alla boire, tranquillement assis sur un siège de son balcon en profitant de la nuit sévillane.

Il était tard, Serge ouvrit sa valise, prit ses affaires de toilette, et entra dans la salle d’eau. Une douche bienfaitrice avant de gagner son lit lui ferait le plus grand bien.

La fenêtre légèrement entrouverte, la clim au minimum, il allait se coucher pour récupérer de ses vols et de la fatigue accumulée. Juste au moment de s’étendre sur son lit, il remarqua le clignotement de son téléphone, il n’avait pas entendu le bip caractéristique du message arrivant. Le SMS s’afficha sur l’écran :

« Bonne nuit mon petit papa, Léna. »

2

— Léna, il est tard. Va vite aux toilettes et au lit. Il est grand temps d’aller te coucher. J’arrive.

Myriam monta l’escalier, entra dans la chambre de sa fille. Peluche – c’était le petit nom que lui donnait son père – se trouvait déjà au lit, suçant son pouce et serrant son doudou sur sa poitrine. Au moment de lui faire ses bisous du soir, Myriam entendit Léna lui demander d’une petite voix inquiète :

— Il est où papa ? Pourquoi il n’est pas venu ?

— Ton papa travaille. Il remplace un collègue malade. Il est à Séville en Espagne. Mais il va rentrer très vite et sera avec nous longtemps, longtemps…

— Pourquoi il n’a pas répondu à notre message ?

— Peut-être qu’il est tard, et qu’il pensait que tu dormais ! Le temps d’aller à son hôtel, de ranger ses affaires… Demain, on l’appellera au téléphone si tu veux. Allez, dort, il se fait tard.

Léna se retourna dans son lit.

Myriam sortit de la chambre, brancha la petite veilleuse qui diffusa une lumière bleuâtre éclairant le couloir, les entrées des chambres et l’escalier central, puis redescendit dans la salle de séjour. Elle rangea quelques ustensiles dans la cuisine, vérifia une ou deux choses. Elle appuya sur le bouton du tableau électrique, déclenchant la fermeture automatique des volets roulants de tout le rez-de-chaussée.

Assise devant son ordinateur, Myriam consulta les derniers mails arrivés sur sa messagerie professionnelle. Rien de spécial et pas de travaux urgents, cela la rassura pour les semaines à venir et les vacances de Serge. Elle relut son dernier article que le quotidien belge lui avait commandé. Le carillon de la cuisine égrena les douze coups de minuit. Myriam éteignit son outil de travail et décida, à son tour, d’aller se coucher.

Le domaine de Léna, c’est ainsi qu’ils avaient appelé la grande maison bourgeoise dont ils avaient eu le coup de cœur, un été, en vacances dans cette belle région du Lot. L’Occitanie et ses histoires anciennes, Myriam l’avait souvent rencontrée durant son travail et ses critiques littéraires. Aussi, la découverte de la région s’imposa pour voir et sentir ce qu’était réellement devenue cette terre historique du Sud-ouest.

C’est en passant dans ce petit village aux toits de tuiles et d’ardoises, aux vieilles maisons d’autrefois toutes de pierres bâties, sa tour église coiffée d’une coupole nichée au cœur de la petite cité, que soudain leur apparut, au milieu de son parc boisé, la maison de leur rêve. Plusieurs fois, ils avaient fait le voyage vers ce village de Séniergues et passé devant le domaine jusqu’au jour où une pancarte jaune indiqua « À vendre, Notaire… » suivi d’un numéro de téléphone.

— C’est ici que je voudrais vivre ! s’exclama Myriam en découvrant le domaine en vente.

Enceinte pour la première fois, elle ne souhaitait pas continuer à habiter Paris. Profiter d’une vie au grand air pour elle et ses enfants, tel était déjà son espoir secret lorsqu’elle quitta sa ville de Lille pour Paris et son travail.

Ils se renseignèrent sur le prix de la vente, négocièrent avec les propriétaires et le notaire, une visite fut possible. Certes, de gros travaux seraient nécessaires, cela prendrait du temps, mais du coup de foudre extérieur, il en fut de même de l’intérieur. Dès la première visite, Myriam imagina les transformations à faire : là, la cuisine ; ici, les chambres ; dehors, la terrasse et son jardin attenant. Serge y voyait le grand salon et la salle de billard, et une grande baie vitrée donnant sur le petit-bois et les collines environnantes. L’affaire fut rapidement entendue.

Depuis deux années maintenant, ils vivaient confortablement dans leur domaine. Les premières années, ils firent un peu de nomadisme entre Séniergues et l’appartement de Serge situé à mi-chemin entre la place de la Nation et le cimetière du Père-Lachaise, le temps d’effectuer les travaux les plus urgents et que Myriam s’organise pour son poste en télétravail ; puis, un été, ils déménagèrent définitivement pour le Lot et le domaine de Léna.

Séniergues présentait tous les avantages possibles pour tous les deux : une autoroute à proximité pour que Serge puisse rejoindre rapidement son bureau parisien dès le lundi matin lorsqu’il n’était pas en déplacement à l’autre bout du monde ; des liaisons téléphoniques et informatiques minimums pour que Myriam communique ses articles écrits à la maison et recevoir ses commandes ; la toute proximité de la grande ville de Brive et de son célèbre salon du livre annuel que fréquentait déjà Myriam depuis quelques années. En dehors du travail, ils pouvaient profiter de la campagne, des causses du Quercy et ses beaux villages, tous ces sites touristiques qui faisaient le charme de la région et, bien sûr, le plaisir des longues promenades en toutes saisons à la recherche des champignons qu’ils ramassaient dans les bois environnants, ces beaux ceps dont Myriam fit, dès leur installation, des conserves pour l’hiver. Léna pouvait grandir à la campagne et profiter de l’école communale au faible effectif ; n’était-ce pas la vie rêvée par Myriam ?

*

Comment aurait-elle fait sa vie autrement, se demandait parfois Myriam, sans sa rencontre avec Serge ? Une rencontre fortuite, dans le tumulte de sa vie parisienne depuis qu’elle avait quitté Lille et surtout la Belgique où elle avait obtenu son premier poste après sa sortie de l’école de journalisme. La Libre Belgique l’avait accueillie lors d’un de ses stages, puis elle fut admise comme pigiste pour les pages culturelles du journal. C’est elle qui leur proposa d’y tenir une chronique littéraire hebdomadaire, ainsi qu’une sélection des meilleures parutions du mois. Après quelques mois, elle avait rejoint Paris tout en conservant ses piges de Belgique afin de s’ouvrir à d’autres publications. Plusieurs hebdomadaires et mensuels depuis, acceptaient régulièrement ses découvertes et critiques littéraires et théâtrales.

C’est durant le Salon du livre de Paris en 2013 qu’elle rencontra Serge, au Square culinaire du salon. Il accompagnait un client qui travaillait pour les plus grands chefs mondiaux de la cuisine. Pendant que celui-ci échangeait sur l’emplacement, lui, laissait vagabonder son regard au milieu des stands et allées du salon. Il la vit arriver, moulée dans son jean et enroulée dans un châle multicolore. Cheveux longs en bataille, des yeux grands ouverts et lumineux comme deux spots de lumières clignotants. Leurs regards s’étaient croisés, il ne put s’empêcher de la suivre jusqu’à ce qu’elle vienne le voir et lui demander :

— On se connaît ?

— Je ne pense pas, avait-il répondu, mais cela est fait, je vous invite à prendre un verre, j’ai du temps à perdre.

— Moi pas, je travaille.

— Mais je travaille également, lui avait rétorqué Serge, c’est bien pour ça que nous allons prendre un verre, pour nos travails respectifs.

La réponse surprit tellement Myriam que, cinq minutes plus tard, ils étaient attablés près du bar du salon, chacun devant un café. Une heure passa et, après un second café, ils se séparèrent avec la promesse d’un prochain rendez-vous afin de dîner cette fois et de profiter de plus de temps pour faire connaissance. Depuis, ce que l’un et l’autre appelleront le coup de foudre du hasard, ils ne se quittaient plus. Le temps pour Serge de partir pour une mission à Moscou, et les échanges de SMS journaliers devaient confirmer qu’ils s’attiraient l’un l’autre comme deux aimants. À son retour, Serge proposa à Myriam de s’installer dans sa soupente du boulevard du Père-Lachaise, son appartement d’artiste constitué d’une immense verrière qui lui servait de salon, cuisine, salle de réception et de rangement, d’une chambre mansardée et d’une mini salle d’eau coincée entre deux poutres du toit. Myriam n’hésita que quelques minutes avant de se précipiter dans ses bras et de commencer une nouvelle vie à deux.

Depuis, leurs vies s’organisaient entre les missions de Serge, les séances théâtrales et livresques de Myriam, et les vacances qu’ils décidaient de partager. Myriam aurait bien voulu parcourir le monde, mais Serge passait suffisamment de temps dans les avions pour préférer visiter les belles régions françaises et leurs magnifiques paysages. C’est ainsi qu’ils avaient découvert l’Occitanie, puis l’année suivante, le Lot et la belle ville de Séniergues, là où ils voulurent s’établir.

*

Myriam fit un drôle de rêve cette nuit-là. Elle se réveilla tôt et comme angoissée par un pressentiment bizarre. Elle n’avait pas de fièvre, mais son oreiller conservait la moiteur humide d’une nuit agitée. Après s’être tournée et retournée dans son lit, elle décida de se lever, de se faire un café et de se mettre à son travail. Elle avait un ou deux articles à terminer. Assise devant son écran, une tasse de café à la main, elle appuya sur le clic gauche de sa souris d’ordinateur, ce qui provoqua l’ouverture d’Internet. Machinalement, elle tapa dans la barre de Google : « Séville ». En deux secondes, la page Séville se déroula sous ses yeux. Elle dirigea le marqueur sur « images » et cliqua. Tous les paysages de la ville et de la région andalouse s’affichèrent quasi instantanément. Déplaçant son curseur d’image en image, elle découvrait la ville où Serge séjournait depuis la veille : la cathédrale, l’Alcazar, le Guadalquivir, la place d’Espagne… Séville l’ensoleillée, Séville la belle Andalouse. Elle avait ainsi l’impression d’être avec lui, d’être auprès de lui. Elle n’osait pas le lui dire, mais ses départs et ses missions lointaines commençaient à lui peser. Maintenant, il avait une petite Léna, une fille ; peut-être pourrait-il envisager une autre vie que ces déplacements incessants au gré des marchés de son entreprise ? Elle se rendait compte que le salaire de Serge, bien supérieur au sien, était l’assurance du couple et le moteur qui avait servi à l’achat du domaine de Léna. « Enfin, se dit-elle, les trois semaines de vacances à venir allaient réparer cette séparation. » Trois semaines à vivre avec leur fille, sans avion, sans déplacement, seulement eux trois.

Elle se surprit à dire presque à haute voix :

— Chéri, on est là, on t’aime…

3

Serge fut surpris dans son sommeil par la vibration incessante de son téléphone, posé sur sa table de nuit. Il le saisit, et, tout en bâillant, regarda l’heure. Dix heures !… « J’ai dormi, dix heures », pensa-t-il en se redressant sur son lit. Il appuya sur la touche de son appareil et vérifia d’où provenait l’appel précédent. Il s’en affichait trois, successif, entre neuf et dix heures, en provenance de France, qu’il n’avait pas entendus, à chaque fois, le numéro de Myriam apparut à l’écran. Il rappela aussitôt.

Quelques secondes plus tard, une petite voix lui répondit :

...