Karen Marie Moning

LES CHRONIQUES DE MACKAYLA LANE

– 3 –

Fièvre faë

Flammarion

Maison d’édition : J’ai Lu

© Éditions J’ai lu, 2010

Dépôt légal : mai 2010

ISBN numérique : 9782290084106

ISBN du pdf web : 9782290084113

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782290017203

Ouvrage réalisé par Actissia Services

Présentation de l’éditeur :

« En venant à Dublin, j’avais deux buts. Découvrir qui a tué ma sœur et venger celle-ci. Vous voyez avec quelle facilité je le dis, à présent ? Je veux la vengeance. Une vengeance avec un grand V. Une vengeance avec des os brisés et des flots de sang.

Je serais sans doute morte peu de temps après avoir posé mes jolis petits petons aux ongles vernis sur le sol irlandais, si je n’avais pas poussé la porte de la librairie de Jéricho Barrons. J’ignore qui il est, ou plutôt, ce qu’il est. Ce que je sais, c’est qu’il détient des connaissances dont j’ai besoin et que je possède quelque chose qu’il désire, ce qui fait de nous des alliés. Et le dernier espoir de l’humanité… »

Montage photo : Studio J’ai lu d’après D. Vervitsiotis © Getty

Karen Marie Moning est l’auteur de best-sellers internationaux qui figurent dans les listes des meilleures ventes.

Celui-ci est pour les Moning Maniacs,

les meilleurs fans dont un auteur puisse rêver.

Et je te montrerai quelque chose de différent encore

de ton ombre au matin marchant derrière toi,

de ton ombre au soir se levant à ta rencontre ;

Je te montrerai la peur dans une poignée de poussière.

T. S. ELOIT

The Waste Land

N’entre pas humble dans cette douce nuit.

Enrage, enrage face à la mort de la lumière.

Dylan THOMAS

PREMIÈRE PARTIE

Avant l’aube

« Je continue d’espérer que je vais me réveiller

et m’apercevoir que tout ceci n’était qu’un mauvais rêve.

Alina sera vivante,

je n’aurai pas peur du noir,

aucun monstre n’arpentera les rues de Dublin.

Et je serai libérée de cette effroyable impression

que le jour ne se lèvera jamais. »

Extrait du journal de Mac

Prologue

Je donnerais ma vie pour lui.

Eh, minute ! Ce n’est pas par là que mon histoire doit commencer…

Entendu, mais si cela ne tenait qu’à moi, je me contenterais de survoler les événements des semaines à venir, ne retenant que les détails les plus glamour pour vous faire voir ces journées sous une lumière plus flatteuse pour moi.

Tout le monde a ses heures sombres, et dans ces moments-là, on n’est pas beau à voir. Mais ce sont eux qui font de nous ce que nous sommes. Que nous affrontions le danger ou que nous prenions la fuite. Que nous sortions victorieux et renforcés de nos épreuves, ou définitivement brisés.

Autrefois, je consacrais mes journées au bronzage, au shopping, à mon job de serveuse au Brickyard (plus un loisir qu’un travail, c’est ce qui me plaisait tant) et à chercher des moyens de convaincre Papa et Maman de m’acheter une nouvelle voiture. À vingt-deux ans, je bullais toujours chez eux, bercée par le ronronnement paresseux des ventilateurs de mon Sud natal, et persuadée d’être le nombril d’un petit monde bien protégé.

Puis ma sœur Alina a été sauvagement assassinée alors qu’elle était étudiante à Dublin, et du jour au lendemain, j’ai été chassée du paradis. C’était déjà pour le moins difficile de devoir identifier son cadavre atrocement mutilé et d’assister à la douleur de ma famille… mais les choses n’en sont pas restées là. Ma vie a continué de se disloquer. Jusqu’à ce que je découvre que tout ce qu’on m’avait dit sur ma propre histoire était faux.

Les gens que j’appelais Papa et Maman n’étaient pas mes parents. Ma sœur et moi avons été adoptées, et malgré notre accent tramant (et parfois exagéré), nous sommes loin d’être des filles du Sud. Nous descendons d’une ancienne lignée celte de sidhe-seers, des femmes capables de voir les faës, cette terrifiante race d’êtres d’un autre monde qui vivent cachés parmi nous depuis des milliers d’années, drapés d’un voile d’illusion et de mensonge.

Voilà pour les leçons les plus faciles.

Le plus dur était encore à venir, tapi dans les rues de Temple Bar – quartier du craic et des plaisirs de Dublin – où j’allais apprendre à tuer et à regarder des gens mourir. Où j’allais croiser la route de Jéricho Barrons, de V’lane et du Haut Seigneur. Où j’allais prendre position sur l’échiquier en tant que pièce maîtresse d’un affrontement mortel dont l’enjeu n’était rien moins que le destin de l’humanité.

Pour ceux d’entre vous qui viennent de nous rejoindre, mon nom est MacKayla Lane – Mac pour les intimes. Mon véritable patronyme est probablement O’Connor, mais je n’en ai pas la preuve. Je suis une sidhe-seer, et l’une des plus puissantes qui aient jamais existé. Non seulement je vois les faës, mais je peux les blesser à l’aide de l’une de leurs reliques les plus sacrées, la Lance de Luin, ou Lance de la Destinée. Je peux même tuer des immortels.

Ne vous croyez pas en sûreté au fond de votre fauteuil. Ce n’est pas seulement mon monde qui est en danger. C’est aussi le vôtre. C’est en train de se passer, maintenant, pendant que vous êtes assis là, à grignoter des friandises, prêt à vous plonger dans un moment d’évasion et d’imagination. Vous voulez savoir ? Il n’y a rien d’imaginaire dans tout ceci et on ne s’en évade pas. Les murs entre les faës et les humains s’effritent, et au risque de vous déplaire, ces faës-là ne sont pas vraiment des Fée Clochette.

Si les murs venaient à s’effondrer complètement… eh bien, contentez-vous d’espérer que cela n’arrive pas. À votre place, je me dépêcherais d’allumer toutes mes lumières. De rassembler quelques lampes-torches. Et de vérifier que mes piles sont chargées.

En venant à Dublin, j’avais deux buts. Découvrir qui a tué ma sœur et la venger. Vous voyez avec quelle facilité je le dis, à présent ? Je veux la vengeance. Une Vengeance avec un grand V. Une vengeance avec des os brisés et des flots de sang. Je veux voir son meurtrier assassiné, de préférence de mes propres mains. Il ne m’a fallu que quelques mois ici pour oublier des années de bonne éducation sudiste.

Je serais sans doute morte peu de temps après avoir posé mes jolis petits petons aux ongles vernis sur le sol irlandais, à la descente de l’avion qui m’amenait d’Ashford, Géorgie, USA, si je n’avais pas poussé la porte de la librairie de Jéricho Barrons. J’ignore qui il est, ou plutôt, ce qu’il est. Ce que je sais, c’est qu’il détient des connaissances dont j’ai besoin et que je possède quelque chose qu’il désire, ce qui fait de lui et moi des alliés malgré nous.

Quand j’ai eu besoin d’un abri, Barrons m’a accueillie, m’a appris qui j’étais, ce que j’étais, m’a ouvert les yeux et m’a aidée à survivre. Il l’a fait de mauvais gré, mais tant que je suis en vie, peu m’importent les détails.

Je me suis installée dans sa boutique, lieu plus sûr que ma minable chambre d’hôtel. Ce sanctuaire où je suis protégée de la plupart de mes ennemis par toute sorte de sorts et de dispositifs, se tient tel un bastion à la limite de ce que j’appelle une Zone fantôme : un quartier tombé aux mains des Ombres, ces ectoplasmes unseelies qui rôdent dans la pénombre et se nourrissent de la vie des êtres humains.

Barrons et moi avons combattu des monstres ensemble. Il m’a sauvé deux fois la vie. Nous avons vécu quelques instants de passion brûlante. Il est à la recherche du Sinsar Dubh, livre vieux d’un million d’années recélant la magie la plus noire que l’on puisse imaginer, écrit par le souverain unseelie en personne et dans lequel se trouve la clé du pouvoir suprême sur les mondes humain et faë. Je veux retrouver ce bouquin – telle fut la dernière volonté d’Alina – parce que je le soupçonne d’être le seul moyen de sauver notre monde du chaos.

Barrons, lui, affirme le rechercher par pur intérêt de bibliophile. Admettons.

Quant à V’lane, c’est une autre histoire. V’lane est un prince seelie et un faë de volupté fatale. Vous en saurez plus sur le sujet assez rapidement. Les faës sont répartis en deux cours ennemies comportant chacune sa maison royale et sa caste régnante : la Cour de Lumière, ou seelie, et la Cour de Ténèbres, ou unseelie. Ne vous laissez pas abuser par ces termes, « lumière » ou « ténèbres » : les deux sont mortellement dangereuses. Cela dit, les Seelies se méfient des Unseelies au point de les avoir emprisonnés sans ménagement voici sept cent mille ans. Quand un faë a peur d’un autre faë, vous pouvez vous faire du souci.

Chaque cour possède ses Piliers, ou Objets de Pouvoir, dotés d’une puissance colossale. Les Piliers de Lumière sont la Lance Brillante (que je détiens), l’Épée de Lumière, la Pierre Blanche et le Chaudron de Clarté ; les Piliers des Ténèbres sont l’Amulette Maléfique (que j’ai eue et que le Haut Seigneur m’a reprise), la Cassette Obscure, le Miroir Sombre et le tant recherché Livre Noir, ou Sinsar Dubh. Ces artefacts possèdent tous une fonction différente. Pour certains d’entre eux, je les connais. Pour les autres, je n’en ai qu’une très vague idée.

Comme Barrons, V’lane cherche le Sinsar Dubh. Il veut l’apporter à sa souveraine seelie, Aoibheal, qui en a besoin pour consolider les murs entre les royaumes faë et humain et les empêcher de s’effondrer. Et comme Barrons, il m’a sauvé la vie (il m’a également fait connaître quelques-uns des plus fabuleux orgasmes de cette même vie).

Le Haut Seigneur est l’assassin d’Alina. Il l’a séduite, s’est servi d’elle, puis l’a massacrée. Ni tout à fait faë, ni tout à fait humain, il a commencé à ouvrir les portes entre les royaumes pour libérer des Unseelies, les pires des faës, dans notre monde, et leur enseigner comment s’infiltrer parmi nous. Il veut la chute des murs afin de pouvoir délivrer tous les Unseelies de leur prison glacée. Lui aussi cherche le Sinsar Dubh, bien que j’ignore à quelles fins. À mon avis, il a pour but de le détruire, afin que nul ne puisse reconstruire les murs.

C’est là que j’interviens.

Ces trois hommes aussi puissants que dangereux ont besoin de moi.

Non seulement je peux voir les faës mais j’ai aussi le don de percevoir les reliques faëes et Objets de Pouvoir. Je suis capable de déceler la présence du Sinsar Dubh dans les environs, tel un cœur noir vibrant de haine.

Je peux le chercher.

Je peux le trouver.

Mon père dirait que cela fait de moi la meilleure joueuse de la saison.

Tout le monde me veut. Voilà comment je reste en vie dans un monde où la Mort rôde devant ma porte jour après jour.

J’ai vu des choses qui vous donneraient la chair de poule. J’ai fait des choses qui me donnent la chair de poule.

Mais là n’est pas le plus important, pour l’instant. L’important, c’est de commencer par le commencement – en l’occurrence… voyons, où en étais-je ?

Je tourne en arrière les pages du livre de ma mémoire, l’une après l’autre, en plissant les yeux pour en avoir une vue d’ensemble. Je remonte le temps, survolant rapidement ce passage à vide où tous mes souvenirs se sont évanouis, survolant aussi au passage cette effroyable soirée d’Halloween, et ce que Barrons m’a fait, et cette femme que j’ai tuée, et cet épisode où V’lane m’a percé la langue, et ce que j’ai fait à Jayne…

Ah, voilà.

Zoom avant sur une ruelle sombre au pavé luisant d’humidité.

Dans cette ruelle, une fille. Moi, sexy en diable, tout en rose et or.

Je suis dans Dublin. Il fait nuit. Je traverse le dédale de Temple Bar. Je suis vivante, rayonnante d’énergie. Rien de tel qu’une petite valse avec la Mort pour vous donner l’impression d’être invincible !

J’ai le regard pétillant et la démarche légère. Je porte une robe rose ultra-moulante et mes talons préférés, ainsi que des accessoires rose, or et améthyste. J’ai soigné mon brushing et mon maquillage. Je suis en route pour retrouver Christian MacKeltar, un Écossais aussi séduisant que mystérieux, et qui connaissait ma sœur. Et pour la première fois depuis une éternité, j’ai une pêche d’enfer.

Ça ne va pas durer.

Accélérons le film.

Quelques instants plus tard, je me tiens la tête entre les mains en titubant, tombe du trottoir et roule dans le caniveau. Je me retrouve à quatre pattes sur le pavé. Je viens de frôler le Sinsar Dubh de plus près que jamais, et celui-ci exerce sur moi le même effet que d’habitude : une douleur si puissante que j’en perds tous mes moyens.

Je ne suis plus sexy du tout. En fait, j’ai l’air d’une loque.

Affalée sur les mains et les genoux, dans le caniveau qui pue la bière et l’urine, je suis glacée jusqu’aux os. Mes cheveux sont emmêlés, mes longues boucles d’oreilles améthyste pendent contre mon nez et je suis en larmes. J’écarte les mèches qui cachent mon visage d’une main répugnante de saleté et regarde, les yeux agrandis par l’horreur, la scène qui s’offre à moi.

Je me souviens de cet instant. Qui j’étais. Ce que je n’étais pas. Arrêt sur image. Il y a tant de chose que je voudrais dire à la Mac d’alors.

Redresse la tête, ma fille. Du cran ! L’orage gronde. N’entends-tu pas le claquement de sabots portés par le vent ? Ne perçois-tu pas ce froid qui t’engourdit ? Ne sens-tu pas cette odeur de sang et d’épices dans la brise qui se lève ?

Cours ! lui dirais-je. Cache-toi !

Seulement, je ne m’écouterais pas.

À quatre pattes, telle une proie impuissante hypnotisée par son prédateur, je regarde la… chose… faire ce qu’elle fait.

À contrecœur, je plonge dans mes souvenirs et me glisse de nouveau dans la peau de la Mac de ce soir-là…

1

J’ai mal. Dieu que j’ai mal ! La douleur va me fendre le crâne.

Je serre ma tête entre mes mains humides et puantes dans l’espoir de la garder entière, jusqu’à ce que l’inévitable se produise : je m’évanouis.

Rien n’est comparable à la souffrance que le Sinsar Dubh peut me causer. Chaque fois que je passe non loin du Livre, c’est le même scénario. Je suis pétrifiée par une douleur de plus en plus forte jusqu’à ce que je perde conscience.

Barrons dit que c’est parce que le Livre Noir et moi sommes la thèse et l’antithèse : il est si maléfique et moi si innocente qu’il me repousse avec une violence implacable. Sa théorie est que je dois me mithridatiser, en quelque sorte. Devenir un peu plus mauvaise afin de pouvoir l’approcher sans souffrir. Pour ma part, je ne vois pas en quoi le fait de noircir mon âme dans le seul but de voler ce maudit grimoire pourrait être une bonne chose. Je suppose que je serais plutôt tentée de l’utiliser pour faire le mal.

— Non ! m’entends-je gémir, vautrée dans la boue. S’il vous plaît… non !

Pas ici ! Pas maintenant ! Jusqu’à présent, chaque fois que j’ai été proche du Sinsar Dubh, Barrons était à mes côtés. J’avais au moins la ressource de me dire qu’il ne laisserait rien de trop affreux m’arriver pendant mon évanouissement. D’accord, il me promenait avec lui comme une baguette de sourcier, mais cela restait supportable. Ce soir-là, j’étais seule. La pensée d’être à la merci de qui que ce soit – de quoi que ce soit – dans les rues de Dublin, même pour quelques instants, me terrifiait. Et si je restais inconsciente pendant une heure ? Si je tombais tête la première dans l’immonde boue du caniveau et me noyais dans quelques centimètres de… beurk.

Je devais me sortir de là. Pas question de mourir de façon aussi lamentable !

Une rafale polaire balaya la rue, mugissant entre les maisons, me glaçant jusqu’aux os. De vieux journaux se mirent à tournoyer comme des fétus de paille humides par-dessus les bouteilles brisées, les emballages et les gobelets qui jonchaient le sol. Je pataugeai dans le ruisseau nauséabond, griffant le sol de mes ongles qui s’ébréchaient en se coinçant dans les rainures des pavés.

Centimètre par centimètre, je remontai en terrain sec, sur le trottoir.

Il était là, juste en face. Le Sinsar Dubh ! Je percevais sa présence devant moi, à une cinquantaine de pas, peut-être plus proche encore. Ce n’était pas qu’un livre. Oh, non ! Ce n’était rien d’aussi simple. Il émettait sa noire pulsation, lacérant les bords de mon esprit.

Pourquoi n’avais-je pas encore perdu connaissance ?

Pourquoi la douleur ne cessait-elle pas ?

J’étais à l’agonie. Un flot de bile envahit ma bouche et jaillit en écume de mes lèvres. J’aurais préféré vomir franchement, mais même cela m’était refusé. Mon estomac était noué par la souffrance.

Dans un gémissement, je tentai de redresser la tête. Il fallait que je le voie. Je l’avais déjà approché, mais jamais mes yeux ne s’étaient posés dessus. Puisque j’étais toujours consciente, il y avait des questions auxquelles je voulais une réponse. Je ne savais même pas à quoi il ressemblait. Qui le possédait ? Qu’en faisait-on ? Pourquoi sa route et la mienne se croisaient-elles régulièrement ?

Parcourue de frissons, je me redressai sur mes genoux, repoussai une mèche de cheveux puants de mon visage et regardai.

Quelques instants auparavant, la rue était grouillante de fêtards allant d’un pub à l’autre. À présent, elle semblait avoir été littéralement balayée par la bise arctique. Les portes s’étaient refermées, la musique s’était tue.

Il n’y avait plus que moi.

Et eux.

Le spectacle qui s’offrait à moi n’était pas du tout ce à quoi je m’étais attendue.

Un homme armé tenait en respect un groupe de gens plaqués contre un mur – une famille de touristes, leurs appareils photo se balançant autour du cou. Le canon d’un semi-automatique scintillait dans les rayons de la lune. Le père criait, la mère hurlait, étreignant frénétiquement trois jeunes enfants.

— Non ! hurlai-je.

Du moins, me semble-t-il. Je ne jurerais pas que j’aie émis le moindre son. Mes poumons étaient comprimés par la douleur.

L’homme fit feu, les réduisant au silence. Il abattit en dernier la plus jeune, une blondinette de quatre ou cinq ans dont les grands yeux suppliants me hanteront jusqu’à la fin de mes jours. Une fillette que je n’aurais pas pu sauver parce que je ne pouvais pas effectuer un seul mouvement. Les membres paralysés par une insoutenable souffrance, je restai à genoux, lèvres ouvertes sur un cri muet.

Pourquoi tout ceci ? Où était le Sinsar Dubh ? Pourquoi ne le voyais-je pas ?

L’homme pivota sur lui-même et j’eus le souffle coupé.

Il tenait un livre sous le bras.

Une édition reliée à l’air parfaitement inoffensif – environ trois cent cinquante pages, sans jaquette, gris pâle avec des finitions rouges. Le genre de roman un peu usé que l’on trouve dans les librairies d’occasion de toutes les villes.

J’en demeurai stupéfaite. Devais-je vraiment croire que ceci était le grimoire multiséculaire recélant la plus noire magie que l’on puisse imaginer, rédigé de la main du Souverain unseelie ? Était-ce une plaisanterie ? Quelle désillusion ! Et quelle absurdité !

L’homme baissa les yeux vers son arme d’un air perdu. Puis tourna de nouveau la tête en direction des cadavres étendus sur le trottoir et le mur de brique maculé de sang, d’éclats de chair et d’os broyés.

Le livre lui glissa du bras. Il sembla tomber au ralenti, changeant, se transformant à mesure qu’il chutait en tournant sur lui-même, vers le pavé luisant. Lorsqu’il heurta le trottoir dans un choc sourd, ce n’était plus un banal roman à couverture cartonnée mais un volumineux ouvrage épais d’une trentaine de centimètres, noir, gravé de runes, cerclé d’acier et couvert de serrures alambiquées. Exactement le genre d’objet que j’avais imaginé : plus vieux que le monde et plus noir que l’enfer.

Je poussai un nouveau soupir.

Sous mes yeux, le livre était de nouveau en train de se métamorphoser. Il tournoya sur lui-même et virevolta, comme s’il tirait sa substance du vent glacé et des ténèbres.

À sa place, s’éleva une… chose… d’une nature effroyablement… maléfique. Une… chose, je ne vois pas d’autre mot… vibrante de haine, qui existait au-delà de toute forme, au-delà de toute appellation. Une créature ignoble jaillie de je ne sais quel gouffre de folie malsaine et d’abjecte fantaisie.

Et cela vivait.

Il n’y a pas de mots pour la décrire, parce que rien de comparable n’existe dans notre monde. (J’en suis bien contente car, si c’était le cas, je ne suis pas certaine que notre monde existerait encore.)

Je ne peux la désigner que par ce terme : la Bête immonde.

Il me sembla que mon âme frémissait, comme si elle percevait intuitivement que mon corps ne lui offrait plus un abri assez sûr. Contre cela, nulle protection possible.

L’homme regarda le Livre et le Livre regarda l’homme. Puis le meurtrier retourna son arme contre lui-même. Je sursautai en entendant la détonation. Puis il se recroquevilla sur le pavé tandis que le semi-automatique roulait au loin.

Une autre rafale polaire s’engouffra dans la ruelle, tandis que je percevais un mouvement à la périphérie de mon champ de vision.

Une femme apparut à l’angle d’une rue, comme obéissant à un ordre, regarda la scène d’un air inexpressif pendant quelques instants puis, d’une démarche de droguée, s’approcha du Livre (de la Bête immonde aux membres grêles et aux babines ensanglantées !) qui avait perdu ses ferrures antiques et son apparence organique pour prendre de nouveau l’aspect d’une innocente édition reliée.

— Ne le touchez pas ! hurlai-je.

La seule idée me donnait la chair de poule.

Elle se pencha, ramassa le livre, le glissa sous son coude et s’en alla.

J’aimerais dire qu’elle partit sans un coup d’œil en arrière, mais ce serait faux. Elle tourna la tête pardessus son épaule et me regarda. Son expression fit jaillir de ma poitrine le peu d’air qui restait encore dans mes poumons.

Ses yeux luisants d’une méchanceté sournoise, malsaine, qui semblaient me reconnaître et comprendre sur moi des choses que j’ignorais (et ne voulais d’ailleurs pas savoir), lançaient des éclairs de haine absolue – une haine qui profitait de chaque occasion pour célébrer sa propre existence, faisant régner le chaos, la ruine et la folie meurtrière.

La femme me sourit, d’un effroyable sourire qui dénuda une centaine de petites dents acérées.

Et dans un éclair de lucidité, je compris.

Je me souvenais que la dernière fois que je m’étais approchée du Sinsar Dubh et que je m’étais évanouie, j’avais lu le lendemain dans les journaux l’histoire d’un homme qui avait assassiné toute sa famille avant d’aller emboutir sa voiture sous un pont, à quelques rues de là où j’avais perdu conscience. Toutes les personnes interrogées avaient dit la même chose – il ne pouvait pas avoir fait cela, cela ne lui ressemblait pas, depuis quelques jours, il se comportait comme un possédé. Je me souvenais aussi de la vague d’articles horrifiants qui répétaient les mêmes commentaires incrédules quelle que soit la brutalité du crime relaté. Il (ou elle) ne pouvait pas avoir fait cela. Ce n’était pas elle (ou lui). Je fixai du regard cette femme, qui n’était plus celle qui était apparue au croisement pour entrer dans cette rue quelques instants auparavant. Une possédée. Comment n’avais-je pas compris plus tôt ?

Ce n’était pas ces gens qui avaient commis cette vague de meurtres épouvantables.

La Bête avait pris possession d’elle. Elle allait la garder sous son contrôle jusqu’à ce qu’elle en ait fini avec elle, pour ensuite s’en débarrasser et passer à sa prochaine victime.

Nous avions tout faux, Barrons et moi.

Nous avions cru que le Sinsar Dubh se trouvait entre les mains de quelqu’un qui le transportait d’un endroit à l’autre, avec un plan précis en tête. Quelqu’un qui l’utilisait pour parvenir à certaines fins, ou le conservait afin de l’empêcher de tomber entre de mauvaises mains.

Le Livre n’était détenu par personne, et il n’était pas déplacé.

Il se déplaçait.

Passant de mains en mains, transformant chacune de ses victimes en bombe humaine. Barrons m’avait dit que les reliques faëes avaient tendance, avec le temps, à s’animer et à développer une volonté propre. Le Livre Noir était vieux d’un million d’années. Autant dire pas mal de temps. Assez pour avoir pris vie.

Lorsque la femme disparut au coin d’une rue, je me laissai retomber sur le sol comme une pierre. Les yeux clos, je cherchai ma respiration. Tandis qu’elle s’éloignait, avec le Livre, disparaissant dans la nuit vers je ne sais quel prochain crime, la douleur qui m’étreignait commença à s’atténuer.

Ce livre était le plus dangereux Pilier jamais forgé… et il circulait en liberté dans notre monde.

Jusqu’à ce soir, pensai-je, parcourue d’un frisson d’effroi, il ne semblait pas avoir eu conscience de moi.

Maintenant, il l’était.

Il m’avait regardée, et m’avait vue. Je ne savais pas comment l’expliquer mais j’avais l’impression qu’il m’avait enregistrée, baguée comme un pigeon. J’avais plongé les yeux dans un abîme sans fond et cet abîme m’avait rendu mon regard, exactement comme Papa l’avait toujours dit. Tu veux connaître la vie, Mac ? C’est simple. Observe les arcs-en-ciel, mon petit. Observe le ciel. Tu y trouveras ce que tu espères. Si tu poursuis le bien dans ce monde, tu l’y trouveras. Si c’est le mal que tu recherches… eh bien, il vaut mieux éviter.

Quel était l’imbécile, maugréai-je en me traînant sur le trottoir, qui avait décidé de me doter de pouvoirs exceptionnels ? Quel naïf s’était imaginé que je pouvais régler des problèmes aussi démesurés ? Et comment aurais-je pu ne pas rechercher le mal, alors que j’étais l’une des seules à pouvoir le voir ?

Les touristes avaient recommencé à envahir la rue. Les portes des pubs s’ouvraient de nouveau. L’obscurité refluait. On entendit de nouveau de la musique, et le monde se remit en marche. Des rires fusèrent au loin. Dans quel univers vivaient-ils tous ? Sûrement pas le mien !

Sans plus m’occuper d’eux, je vomis tout ce que j’avais dans l’estomac. Puis je fus secouée de spasmes, jusqu’à ce que je me vide de toute ma bile.

Je me remis sur mes pieds, essuyai mes lèvres du dos de la main et regardai mon reflet dans la vitre d’un pub. J’étais sale, j’étais trempée et je dégageais une odeur pestilentielle. Mes cheveux n’étaient qu’une masse ruisselante de bière et de… oh, je ne voulais même pas y penser. On ne sait pas ce qu’on peut trouver dans le caniveau du quartier chaud de Dublin. Je rassemblai mes cheveux vers l’arrière et les attachai de façon à ce qu’ils ne puissent pas toucher mon visage.

Ma robe était déchirée, il lui manquait deux boutons, j’avais cassé le talon de ma sandale droite et mes genoux écorchés ruisselaient de sang.

— Voilà ce que j’appelle tomber plus bas que terre, ironisa un type en me croisant.

Ses camarades – ils étaient une bonne dizaine – éclatèrent de rire. Ils portaient des ceintures de smoking et des nœuds papillons rouges par-dessus leurs jeans et leurs sweat-shirts : ils devaient enterrer la vie de garçon de l’un d’entre eux au cours d’une soirée à la gloire de la testostérone. Ils prirent bien soin de me contourner.

Les ignorants !

Dire que vingt minutes plus tôt, je souriais aux passants ! Dire que je traversais Temple Bar, rayonnante de vie et de séduction, prête à prendre ce que la vie avait à m’offrir ! Vingt minutes plus tôt, ces types m’auraient accostée pour flirter avec moi.

Je fis quelques pas maladroits, essayant d’oublier qu’il manquait presque dix centimètres de talon à ma chaussure droite. Sans grand succès. J’avais mal partout. La souffrance provoquée par la proximité du Livre s’atténuait mais j’étais endolorie de la tête aux pieds, comme si j’avais été prise dans un étau. Si ma situation évoluait comme la dernière fois que j’avais croisé le Livre, j’allais avoir des élancements sous le crâne pendant des heures et une sérieuse migraine durant plusieurs jours. Mon rendez-vous avec Christian MacKeltar, le jeune Écossais qui avait connu ma sœur, allait devoir attendre. Je regardai autour de moi dans l’espoir de retrouver le talon de ma sandale, mais il avait disparu. Nom de nom, j’adorais ces chaussures ! J’avais économisé des mois pour me les offrir.

Je pris une profonde inspiration. J’allais m’en remettre. Pour l’instant, j’avais d’autres soucis en tête.

Je ne m’étais pas évanouie.

J’étais passée à moins de cinquante mètres du Sinsar Dubh et j’étais restée consciente tout le temps.

C’est Barrons qui allait être content ! Ravi, même, bien que le ravissement ne soit pas une expression facile à capter sur son visage à la beauté âpre. Taillé dans le roc de la sauvagerie par un démiurge inspiré, Barrons semble provenir tout droit des âges farouches et son apparence est aussi brute de décoffrage que ses manières.

Manifestement, je m’étais mithridatisée au contact des derniers événements et je commençais à être comme le Livre.

Capable du pire.

Sur le chemin qui me ramenait à la librairie, il se mit à pleuvoir. Je boitillais misérablement sous l’averse. Je déteste la pluie. Pour tout un tas de raisons.

Un, c’est mouillé, froid, désagréable, et je n’avais pas besoin de ça pour être trempée et transie. Deux, le soleil ne brille pas quand il pleut, et je suis une adoratrice inconditionnelle de l’astre solaire. Trois, cela assombrit encore davantage les soirées de Dublin et les monstres qui les hantent n’en deviennent que plus hardis. Quatre, cela m’oblige à utiliser un parapluie. La plupart des gens ont tendance à porter leur parapluie très bas, pointe devant eux, surtout si l’averse souffle dans leur direction. J’en fais autant. Petit problème : on ne voit pas les passants que l’on croise. Résultat, dans une rue pleine de monde, on se cogne sans arrêt les uns contre les autres en marmonnant des excuses – ou en grommelant des jurons – et dans Dublin, cela pourrait me conduire à marcher droit sur un faë (le voile d’illusion dont ils se drapent ne m’atteint pas, aussi je ne m’écarte pas spontanément de leur chemin, comme le font tous les humains), au risque de me trahir. Pour résumer, lorsqu’il pleut ici, la prudence m’interdit de me munir d’un parapluie.

Ce qui ne serait pas un inconvénient majeur s’il ne pleuvait pas tout le temps dans ce fichu pays.

Donc, je suis régulièrement trempée jusqu’aux os, ce qui m’amène à ma cinquième raison de maudire la pluie : mon rimmel coule et mes cheveux ne sont plus qu’une masse informe d’épis.

Cela dit, comme toute médaille a son revers, après cette bonne rincée, je ne sentais plus aussi mauvais ce soir-là.

J’atteignis enfin ma rue. Ce n’est pas exactement ma rue. La mienne, la vraie, se situe à six ou sept mille kilomètres de Dublin, dans un bled perdu du sud des États-Unis. C’est une allée verte et ensoleillée plantée de magnolias aux feuilles brillantes, d’azalées éclatantes et de chênes centenaires. Et dans ma rue à moi, il ne pleut pas en permanence.

Je ne peux pas rentrer à Ashford pour l’instant, de peur de ramener des monstres dans mon sillage, alors comme il faut bien qu’il y ait un endroit que j’appelle « chez moi », je dois me contenter de cette ruelle grise qui suinte la pluie et la tristesse.

En m’approchant de la librairie, j’examinai avec soin la façade du petit immeuble de trois étages au charme suranné. Des lampadaires extérieurs fixés sur l’avant, l’arrière et les deux côtés éclairaient les murs de brique rouge de halos de lumière. Le panonceau peint de couleurs éclatantes annonçant Barrons – Bouquins & Bibelots, suspendu perpendiculairement au-dessus du trottoir à une élégante tige de cuivre, se balançait en gémissant dans les bourrasques de glacées de cette fin d’après-midi. L’enseigne lumineuse brillait doucement derrière la vitrine à l’ancienne, en verre teinté émeraude, indiquant « Fermé ». La grande arcade de pierre blanche qui surmontait l’entrée de la librairie était éclairée par des appliques de cuivre qui diffusaient une lumière orangée. Entre les deux colonnes de pierre qui marquaient l’entrée, les portes en bois de cerisier aux vitres biseautées reflétaient la lueur des lampes extérieures.

Tout allait bien « à la maison ». L’éclairage avait été allumé, et le bâtiment protégé de son ténébreux voisinage. Je fis halte pour parcourir d’un regard méfiant la rue et la lisière de la Zone fantôme, afin de m’assurer qu’aucune Ombre ne s’aventurait sur mon territoire.

Le quartier fantôme qui commence juste derrière Barrons – Bouquins & Bibelots est le plus grand que j’aie vu jusqu’à présent (et le plus grand que j’espère jamais voir). Englobant plus d’une vingtaine de pâtés de maisons, il grouille de mortelles Ombres noires. Deux éléments caractérisent une Zone fantôme : l’obscurité et la mort. Des créatures de la nuit, les Ombres, dévorent tout être vivant qui s’y risque – humain, brin d’herbe, feuille d’arbre et même ver de terre –, ne laissant derrière elles qu’une zone désertique et stérile.

Il ne faisait pas encore nuit mais les Ombres s’agitaient déjà sur les franges de leur territoire, telles des mouches sur un papier collant, impatientes de quitter leur repère désolé pour les terres d’abondance qu’elles entrevoyaient dans ce voisinage brillamment éclairé.

Pour l’instant, j’étais en sécurité. Les Ombres ne supportent pas la lumière, et près de la librairie, celle-ci régnait sans partage. Cependant, que je m’aventure à vingt pas plus bas dans la rue, dans la pénombre où les lampadaires publics ne fonctionnent plus, et j’étais morte.

Ces voisins sont une obsession pour moi. Ce sont des vampires, au vrai sens du terme. J’ai vu ce qu’ils peuvent faire aux humains. Ils les vident littéralement jusqu’à ce qu’il n’en reste qu’un petit tas de vêtements, de bijoux et autres accessoires, ainsi qu’une mince enveloppe parcheminée de je ne sais quelle substance humaine qu’ils ne trouvent pas comestible. C’est un peu comme la carapace des crevettes, je suppose. Une partie de nous doit être trop croquante à leur goût. Même moi, je ne peux pas les abattre. Leur nature ectoplasmique rend les armes inutiles. La seule chose qui les affecte, c’est la lumière, cela ne les tue pas mais se contente de les tenir à distance. Encadrée de toutes parts par les lumières des quartiers voisins, cette Zone fantôme a gardé à peu près la même taille depuis plusieurs mois. Je le sais ; je surveille régulièrement son périmètre.

À moins d’être sidhe-seer, vous ne les remarquez même pas. Les gens qui ont trouvé la mort dans une Zone fantôme n’ont jamais vu le visage de leurs meurtriers. N’allez pas en déduire que les Ombres aient un visage. Leur trait commun, c’est justement de ne pas en avoir. Et même si vous êtes sidhe-seer, et que vous savez très bien ce que vous cherchez, vous avez du mal à les distinguer dans l’obscurité. Plus noires que la nuit, elles rôdent sournoisement comme autant d’obscurs bancs de brouillard, rampent le long des bâtiments, se faufilent dans les gouttières, s’enroulent autour des lampadaires brisés. Je n’en ai jamais approché d’assez près pour vérifier mon intuition, et j’espère ne jamais le faire, mais je pense qu’elles sont glaciales.

Elles sont de toutes tailles et de toutes formes, les unes aussi petites qu’un chat, les autres aussi grandes que…

Je clignai des yeux.

Celle-ci ne pouvait pas être celle qui m’avait coincée dans le salon de derrière la nuit où Fiona, l’ancienne vendeuse de la librairie, avait tenté de me tuer en laissant entrer une horde d’Ombres pendant mon sommeil ! La dernière fois que j’avais vu cette créature, cinq semaines auparavant, en comptant le mois que j’avais perdu en Faery, elle mesurait à peu près six mètres de long sur trois de haut. Elle était à présent deux fois plus grande et s’étirait, tel un répugnant conglomérat de ténèbres, sur presque toute la largeur de la bâtisse abandonnée qui jouxtait l’immeuble de Barrons.

Grandissaient-elles à mesure qu’elles nous absorbaient ? Pouvaient-elles prendre la taille d’une petite ville ? Se pencher sur une cité et l’avaler toute entière ?

Je plissai les yeux. Pour une créature qui n’avait pas de visage, celle-ci avait une drôle de façon de me dévisager ! Je l’avais déjà repoussée à une ou deux reprises. La dernière fois que je l’avais vue, elle avait pris une forme presque humaine et m’avait fait un bras d’honneur.

Je n’avais pas l’intention de lui apprendre d’autres petits tours de ce genre.

Je secouai la tête… et le regrettai aussitôt. J’avais une telle migraine que mon cerveau était douloureux et je venais de le cogner sans ménagement contre les parois de mon crâne. La pluie avait enfin cessé de tomber – ou peut-être n’était-ce que l’une des trop brèves éclaircies dublinoises – mais j’étais trempée et je grelottais de froid. J’avais mieux à faire que de rester là, à maudire l’un de mes innombrables ennemis ! Par exemple, avaler un demi-tube d’aspirine et prendre une douche brûlante. Ou réfléchir au spectacle dont j’avais été témoin ce soir, ainsi qu’à ses possibles ramifications, et trouver Barrons afin d’en parler avec lui. Je n’en doutais pas, il risquait d’être aussi surpris que je l’avais été en découvrant le mode de locomotion du Livre. Quel sombre dessein poursuivait ce dernier ? La violence gratuite et le chaos suffisaient-ils à le combler ?

Alors que je m’avançais sous l’arche en cherchant mes clés dans mon sac à main, j’entendis des pas derrière moi. Je regardai par-dessus mon épaule en fronçant les sourcils, contrariée.

L’inspecteur Jayne me rejoignit sous l’arcade en essuyant d’une main gantée son trench-coat ruisselant. Je l’avais croisé un peu plus tôt dans la rue alors que je partais retrouver Christian, avant ma rencontre avec le Sinsar Dubh. Il m’avait lancé un regard lourd de menaces, mais j’avais espéré qu’il me laisserait un jour ou deux de répit avant de passer à l’action.

Pas de chance.

Grand et carré, il avait le visage buriné, taillé à coups de serpe, et ses cheveux bruns étaient soigneusement partagés en une raie de côté. Beau-frère de feu l’inspecteur Pat O’Duffy – précédemment chargé de l’enquête sur le décès d’Alina et retrouvé égorgé, un bout de papier portant mon nom entre les mains –, Jayne m’avait récemment traînée jusqu’au commissariat de police et m’y avait gardée toute la journée pour suspicion de meurtre. Il m’avait interrogée, laissée mourir de faim, accusée d’avoir eu une liaison avec O’Duffy, puis m’avait jetée à la nuit tombée dans les rues de Dublin après m’avoir délestée de mes lampes-torches anti-Ombres en m’obligeant à rentrer à pied. Je n’étais pas près d’oublier ces mauvais traitements.

Je ne vous lâche pas d’un pouce, m’avait-il avertie.

Il avait tenu parole car depuis, il me suivait, m’épiait, surveillait chacun de mes déplacements.

Il m’observa de la tête aux pieds et émit un reniflement de dégoût.

— Je ne veux même pas savoir ce que vous avez fait.

— Vous êtes venu m’arrêter ? demandai-je froidement.

Je cessai de faire semblant d’avoir toujours mon talon sous ma sandale droite et m’appuyai contre la porte en me déhanchant. Mes pieds et mes genoux me lançaient douloureusement.

— Peut-être.

— C’était une question au format oui ou non, Jayne. Réessayez.

Il ne répondit pas, et nous savions l’un comme l’autre ce que cela signifiait.

— Alors fichez le camp. La librairie est fermée. Pour l’instant, c’est donc une propriété privée. Vous n’avez rien à faire ici.

— Soit nous discutons tout de suite, soit je reviens demain matin, quand ce sera ouvert. Vous n’avez pas envie qu’un détective vienne interroger votre clientèle ?

— Vous n’en avez pas le droit.

— Je suis un garda, Mademoiselle. Cela me donne tous les droits dont j’ai besoin. J’ai bien l’intention de vous pourrir la vie. Vous n’avez encore rien vu.

— Que voulez-vous ? grommelai-je.

— Il fait froid et humide, ici, dit-il en soufflant entre ses mains. Que diriez-vous d’une tasse de café ?

— Que diriez-vous d’aller vous faire foutre ? répondis-je avec un sourire mielleux.

— Comment, mon beau-frère à moitié chauve et bedonnant était assez bien pour vous, et moi pas ?

— Je ne couchais pas avec lui, répliquai-je.

— Alors que fichait-il avec vous, nom de nom ?

— On en a déjà discuté. Je vous ai tout dit. Si vous voulez m’interroger de nouveau, il va falloir me faire arrêter, mais cette fois, je ne dirai pas un mot si je n’ai pas un avocat.

Je jetai un coup d’œil par-dessus son épaule. Les Ombres s’agitaient de plus belle, comme ragaillardies par notre échange. En fait, notre querelle semblait les exciter. Je me demandai si la colère ou la passion nous rendaient plus goûteux. Puis je m’obligeai à chasser ces macabres supputations de mon esprit.

— Vos réponses n’en étaient pas, et vous le savez.

— Vous ne voulez pas entendre les vraies réponses.

Moi non plus, je ne le voulais pas. Malheureusement, je n’avais pas le choix.

— Peut-être que si, aussi… invraisemblables qu’elles paraissent.

Je lui décochai un regard acéré. Il arborait toujours son air de chien méchant, mais il y avait sur ses traits une nuance que je n’avais pas remarquée jusqu’à présent – la même que celle que j’avais vue dans les yeux de O’Duffy le matin où il était passé me voir. Le matin où il était mort. C’était l’expression désorientée de quelqu’un qui vient de perdre toutes ses certitudes, un signe qui m’annonçait que, à l’instar de son beau-frère, Jayne allait commencer à mettre son nez dans une affaire qui risquait fort de lui coûter la vie. Même si, selon toutes les apparences, O’Duffy avait été tué de main humaine, je ne doutais pas qu’il avait été assassiné à cause de ce qu’il avait découvert au sujet des nouveaux venus en ville – les faës.

Je soupirai. Je voulais retirer mes vêtements dégoûtants. Je voulais laver mes cheveux répugnants.

— Laissez tomber, s’il vous plaît. Oubliez cette histoire. Je n’ai rien à voir avec la mort de votre beau-frère, et je n’ai rien de plus à vous dire.

— Oh, que si ! Vous savez ce qui se passe dans cette cité, Mademoiselle Lane. J’ignore de quelle manière vous êtes liée à tout ceci, mais je suis certain que vous l’êtes. C’est pour cela que Patty vous a rendu visite. Il n’est pas venu vous dire quoi que ce soit à propos de votre sœur, mais vous demander quelque chose… mais quoi ? Qu’est-ce qui a pu le tracasser au point qu’il n’ait pas pu attendre le lundi matin, qu’il ait laissé sa famille partir à l’église sans lui et manqué la messe ? Que Patty vous a-t-il demandé le matin de sa mort ?

Je peux lui accorder cela : Jayne était plutôt bon, dans son genre. Sans plus.

— Est-ce que je vais mourir, moi aussi, maintenant que je suis venu vous voir, Mademoiselle Lane ? demanda-t-il d’un ton hargneux. C’est comme cela que ça se passe ? Aurais-je dû réveiller mes gosses avant de partir ce matin pour les embrasser une dernière fois, et dire à ma femme combien je l’aime ?

— Ce n’est pas de ma faute s’il a été assassiné ! répliquai-je, piquée au vif.

— Peut-être ne l’avez-vous pas tué, mais vous ne l’avez pas sauvé non plus. Avez-vous répondu à ses questions ? Est-ce pour cette raison qu’il a été tué ? Si vous l’aviez fait, serait-il encore en vie ?

Je le fusillai du regard.

— Partez d’ici.

Il fouilla dans la poche intérieure de son trench et en retira une liasse de plans de la ville.

Affreusement mal à l’aise, je détournai les yeux. J’avais une désagréable impression de déjà-vu, et je n’avais pas envie de revivre la même expérience.

Patty O’Duffy m’avait apporté des plans, lui aussi. Le dimanche matin où il était passé me voir à la librairie, il m’avait montré, cartes à l’appui, une impossibilité apparente, que j’avais moi-même découverte deux semaines avant lui. Certains quartiers de Dublin ne figuraient plus sur les plans de la ville. Peu à peu, ils se rayaient de la carte – et de la mémoire humaine – comme s’ils n’avaient jamais existé. O’Duffy avait vu les Zones fantômes. Il les avait examinées et s’y était aventuré, au risque d’y laisser sa peau.

Jayne se pencha vers moi, jusqu’à ce que son nez frôle le mien.

— Y avez-vous jeté un coup d’œil, récemment ?

Je ne répondis pas.

— J’en ai trouvé une bonne dizaine sur le bureau de Patty. Il avait entouré certaines zones. Il m’a fallu un certain temps pour comprendre pourquoi. La Garda ont un entrepôt dans Lisle Street, à sept rues d’ici. Vous ne le trouverez sur aucune carte de la ville imprimée depuis moins de deux ans.

— Et alors ? Où voulez-vous en venir ? Qu’en plus d’être une meurtrière, j’appartiens à un vaste complot anti-plans de la ville ? Sous quel chef allez-vous m’inculper, collusion en vue d’égarer des touristes ?

— Très drôle, Mademoiselle Lane. Pendant ma pause déjeuner, hier, je suis allé à Lisle Street. J’ai tenté de m’y rendre en taxi mais le chauffeur n’a rien voulu entendre. Cette adresse n’existait pas et il refusait d’y aller. Finalement, j’ai dû faire le chemin à pied. Cela vous intéresse de savoir ce que j’ai vu ?

— Non, mais mon petit doigt me dit que vous allez m’en parler quand même, marmonnai-je en me massant les tempes.

— L’entrepôt est toujours là. En revanche, le quartier alentour semble avoir été… oublié. Je veux dire, complètement oublié. La voirie n’est plus entretenue. Les ordures ne sont plus collectées. L’éclairage public est hors d’état de fonctionnement. Les égouts refoulent dans le caniveau. Mon portable ne captait plus rien. J’étais en plein milieu de Dublin, et ce foutu téléphone ne passait pas !

— Je ne saisis toujours pas en quoi cela me concerne, répondis-je d’un ton las.

Il ne parut pas m’entendre et je compris qu’en esprit, il arpentait toujours les rues désolées et jonchées d’ordure. Une Zone fantôme ne semble pas seulement désertée : elle suinte la mort et la putréfaction, au point que vous en êtes vous-même tout poisseux. Cela vous marque de façon indélébile. Par la suite, vous vous réveillez au beau milieu de la nuit, le cœur au bord des lèvres, effrayé par l’obscurité. Pour ma part, je dors avec les lumières allumées et j’ai sur moi des lampes-torches, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept.

— J’ai trouvé des véhicules abandonnés sur la chaussée, portières ouvertes. Modèles de luxe. Le genre de voitures à être mises en pièces avant que leur propriétaire ait eu le temps de revenir avec un bidon d’essence. Expliquez-moi ça ! aboya-t-il.

— Peut-être le taux de criminalité de Dublin est-il en train de baisser ? suggérai-je, consciente qu’il n’y croirait pas plus que moi.

— Il est en pleine explosion. Cela dure depuis des mois. Les médias nous le reprochent assez.

Il disait vrai. Et après ce que j’avais vu ce soir, l’augmentation des actes de violence était un sujet qui m’intéressait de plus en plus. Car une idée commençait à germer dans mon esprit…

— Il y avait des piles de vêtements au pied des voitures, avec des portefeuilles dans les poches. Certains bourrés de billets, attendant gentiment d’être volés. Bon sang, j’ai même trouvé deux Rolex sur le trottoir !

— Vous les avez sur vous ? demandai-je sans dissimuler mon intérêt.

J’avais toujours rêvé de posséder une Rolex.

— Et vous savez ce qu’il y avait de plus étrange, Mademoiselle Lane ? Je n’ai vu personne. Pas un chat ! Comme si tous les habitants du quartier avaient décidé au même moment d’évacuer une zone de vingt et quelque rues, toutes affaires cessantes, sans emporter quoi que ce soit, ni leurs voitures, ni même leurs vêtements. Est-ce qu’ils sont partis nus comme des vers ?

— Que voulez-vous que j’en sache ?

— C’est ici que ça se passe, Mademoiselle Lane. Il manque toute une partie de la ville, là, juste derrière votre librairie. Ne me dites pas que vous n’avez jamais regardé de ce côté quand vous sortez !

Je haussai les épaules.

— Je ne sors pas beaucoup.

— Je vous ai, suivie. Vous êtes tout le temps en vadrouille.

— Je suis plutôt du genre introverti, Inspecteur. Je ne regarde pas autour de moi.

Pour la dixième fois, je lançai un regard par-dessus son épaule. Les Ombres continuaient de ramper à la lisière de leur prison de ténèbres, léchant leurs minces lèvres noires d’Ombres avides.

— Foutaises. Je vous ai interrogée. Vous avez l’esprit vif et acéré. Et vous mentez.

— Bon, alors je vous écoute. À votre avis, que s’est-il passé ?

— Aucune idée.

— Vous ne voyez rien qui pourrait expliquer ce que vous avez vu ?

Un muscle de sa mâchoire tressaillit.

— Rien du tout.

— Dans ce cas, que voulez-vous que je vous dise ? Que des créatures infernales ont envahi Dublin ? Qu’elles sont là…

D’un geste de la main, je désignai la rue derrière nous.

— … et qu’elles dévorent les gens en n’en recrachant que les parties qu’elles ne trouvent pas comestibles ? Qu’elles ont pris le contrôle de certaines parties de la ville, dans lesquelles vous ne pouvez plus vous aventurer qu’au péril de votre vie ?

C’était là ce que je pouvais faire de mieux pour l’avertir du danger.

— Ne dites pas n’importe quoi, Mademoiselle Lane.

— Vous non plus, Inspecteur, ripostai-je. Vous voulez un conseil ? Évitez les endroits que vous ne pouvez pas trouver sur les cartes. Et maintenant, fichez le camp.

Je lui tournai le dos.

— Je n’en ai pas terminé avec vous, dit-il d’une voix tendue.

Décidément, tout le monde me disait la même chose, en ce moment. Non, rien n’était terminé. Et j’avais la désagréable impression de savoir comment cela allait se conclure. Par un mort de plus sur ma conscience qui viendrait hanter mes nuits déjà blanches.

— Laissez-moi tranquille, ou allez chercher un mandat d’arrestation.

J’introduisis la clé dans la serrure et ouvris la porte. Tout en poussant le battant, je jetai un coup d’œil derrière moi.

Jayne se tenait sur le trottoir, à l’emplacement précis où je m’étais trouvée quelques minutes plus tôt, les sourcils froncés, le front barré par une ride de contrariété. Il ne se doutait pas que les Ombres l’observaient, malgré leur absence d’yeux et de visages. Quelle serait ma réaction, s’il se dirigeait vers elle ?

Je connaissais la réponse, et je la détestais. Je dégainerais mes lampes-torches et le suivrais. Je me donnerais en spectacle en le sauvant d’un danger qui lui était – et lui serait toujours – invisible. Et je finirais probablement au pavillon des fous de l’hôpital local pour tout remerciement du mal que je me serais donné.

Ma migraine redoubla de violence. Si je ne prenais pas rapidement de l’aspirine, j’allais être de nouveau secouée de nausées.

Jayne me regardait. Il avait beau maîtriser à la perfection l’art de se composer ce que j’appelle une tête de flic – cette façon de vous scruter d’un regard imperturbable dans l’attente que vous révéliez votre profonde stupidité –, je n’étais pas dupe.

Il était terrifié.

— Rentrez chez vous, Inspecteur, dis-je doucement. Embrassez votre femme et bordez vos enfants. Réjouissez-vous de ce que vous avez. Ne jouez pas avec le feu.

Il me dévisagea un long moment, comme s’il cherchait où finissait la prudence et où commençait la couardise, puis, pivotant sur ses talons, il s’élança vers Temple Bar.

Je laissai échapper un profond soupir de soulagement et entrai en boitillant dans la librairie.

Même si Barrons – Bouquins & Bibelots n’avait pas représenté pour moi un abri vital, j’aurais adoré ce lieu. J’avais trouvé ma vocation : ce n’était pas d’être sidhe-seer mais de tenir une librairie. Surtout quand celle-ci offre une sélection idéale de magazines de mode, jolis stylos, papiers à lettres et autres cahiers, dans un cadre aussi raffiné. Cette boutique représentait tout ce que je voulais être moi-même : chic, élégante, pleine d’esprit et de bon goût.

La première chose qui vous frappe lorsque vous poussez la porte de Barrons – Bouquins & Bibelots, à part la profusion de meubles en acajou et de vitres biseautées, c’est une sensation vaguement déroutante d’anomalie spatiale, comme si à l’intérieur d’une boîte d’allumettes, vous aviez trouvé un terrain de football.

La salle principale mesure une vingtaine de mètres de long sur quatre ou cinq de large. Sur la partie avant, elle s’élève jusqu’au toit, trois étages plus haut. Sur l’arrière, des rayonnages délicatement sculptés bordent les deuxième, troisième et quatrième niveaux, du sol jusqu’aux moulures du plafond. Derrière d’élégantes rambardes, des galeries donnent accès à chacun de ces paliers. Des échelles coulissantes montées sur des rails huilés permettent de passer d’une section à l’autre.

Le rez-de-chaussée est meublé de bibliothèques disposées en larges allées sur sa partie gauche et comporte deux coins-salon, l’un sur l’avant, l’autre vers le fond, avec un poêle à gaz émaillé (devant lequel j’ai passé pas mal de temps à essayer de combattre le froid humide de Dublin), et sur la droite, le comptoir qui dissimule un petit réfrigérateur, une petite télévision et mon sounddock. Au-delà des balcons des niveaux supérieurs, on trouve encore d’autres bouquins, dont certains assez rares ou anciens, mais aussi quelques-uns des bibelots promis par l’enseigne, en sécurité derrière des vitrines fermées à clé.

Des tapis précieux recouvrent le plancher en chêne massif. Le mobilier est ancien, luxueux, sûrement hors de prix, de même que l’authentique Chesterfield tendu de velours dans lequel j’aime tant me blottir pour lire un bon livre. L’éclairage est assuré par des appliques d’époque et des globes de verre suspendus dont la nuance ambrée baigne l’ensemble d’une chaude lumière dorée.

Quand j’en franchis le seuil, laissant derrière moi les rues froides et grises, j’ai l’impression de pouvoir enfin souffler un peu. Et quand j’ouvre la boutique et commence à encaisser les achats sur l’antique appareil qui fait entendre un tintement argentin chaque fois que le tiroir s’ouvre, ma vie devient soudain simple et légère, et mes problèmes s’envolent.

Je regardai ma montre et me débarrassai rapidement de mes sandales désormais inutilisables. Il était presque minuit. Quelques heures auparavant, installée dans le salon de derrière, j’avais demandé à l’énigmatique propriétaire des lieux de me dire qui il était.

Comme d’habitude, il ne m’avait pas répondu.

Je ne sais vraiment pas pourquoi je me fatigue. Barrons sait pratiquement tout de moi. Je ne serais pas surprise d’apprendre qu’il détient quelque part un dossier résumant ma vie jusqu’à ce jour, illustré de clichés aux légendes acerbes collés avec soin. Mac peaufinant son bronzage. Mac se vernissant les orteils. Mac agonisant.

Seulement, chaque fois que je tente d’en savoir plus sur lui, tout ce que j’obtiens, c’est un laconique « Je suis ce que je suis », assorti d’un rappel du nombre de fois où il m’a sauvé la vie. Comme si cela allait suffire à me clouer le bec et à me faire tenir tranquille !

D’accord, c’est souvent le cas.

Entre lui et moi, le rapport de forces ne penche pas en ma faveur. C’est lui qui a tous les atouts, tandis que je peine à faire bon usage des maigres cartes dont la vie veut bien me faire l’aumône.

Nous avions beau chasser ensemble les Objets de Pouvoir – les reliques sacrées des faës, telles que les Piliers – combattre et tuer nos ennemis côte à côte (voire, à l’occasion, nous jeter l’un sur l’autre en arrachant nos vêtements dans un élan de passion aussi torride que la violente bourrasque de désir que j’avais perçue dans son esprit un jour où je l’avais embrassé), mais jamais nous n’entrions dans les détails de notre vie privée ou de notre emploi du temps personnel. Je n’avais aucune idée de l’endroit où il habitait, de là où il allait lorsqu’il n’était pas avec moi, ou de la date ou de l’heure de sa prochaine apparition. Cela me plongeait dans une rage folle. D’autant plus folle que, désormais, il pouvait me retrouver quand il lui en prenait la fantaisie, grâce au signe qu’il avait tatoué à l’arrière de mon crâne : un Z, sa maudite seconde initiale. Oui, il m’avait sauvé la vie. Non, cela ne signifiait pas que je devais aimer cela.

Je me débarrassai de ma veste dégoulinante et la suspendis. Deux lampes-torches vinrent s’écraser sur le plancher. Il fallait que je trouve un meilleur moyen de les transporter. Elles encombraient mes poches et tombaient tout le temps. Bientôt, on m’appellerait « la cinglée aux lampes-torches » dans les coins de Dublin que je fréquentais.

Je me dirigeai rapidement vers le cabinet de toilette sur l’arrière du magasin, nouai avec précaution une serviette autour de mes cheveux et essuyai doucement mon maquillage ruiné. Tout mon être aspirait au flacon d’aspirine qui m’appelait à l’étage. Un mois plus tôt, je n’aurais pas eu d’autre priorité que de refaire mon maquillage. À présent, je me contentais d’avoir une peau saine, heureuse de ne plus être sous la pluie.

Je sortis de la salle d’eau et traversai les doubles battants qui séparaient la librairie de la partie privative de l’immeuble, appelant Barrons sans savoir s’il était toujours là ou non. J’ouvris les portes de toutes les pièces du rez-de-chaussée, mais il ne s’y trouvait pas. Inutile de chercher aux premier et deuxième étage – tout était fermé à clé. Les seules pièces accessibles se trouvaient au troisième, où je m’étais installée, et il n’y montait jamais, sauf la fois où il avait mis ma chambre sens dessus dessous, quand j’avais disparu pendant un mois.

J’envisageai un instant de l’appeler sur mon portable mais j’avais si mal à la tête que je renonçai. Il serait bien temps le lendemain de lui annoncer que j’avais vu le Sinsar Dubh. Je commençais à le connaître : si je le contactais maintenant, il était bien capable de m’obliger à retourner là-bas pour me lancer à la recherche du Livre Noir, et pour l’instant, je n’avais l’intention d’aller nulle part ailleurs que dans mon lit, en passant par la case « douche brûlante ».

Tout en gravissant l’escalier, je perçus un mouvement à la limite de mon champ de vision. Je tournai la tête pour voir d’où cela provenait. Ce ne pouvait pas être une Ombre ; toutes les lumières étaient allumées. Je descendis d’une marche pour observer les pièces que je pouvais voir. Rien ne bougeait. Haussant les épaules, je poursuivis ma montée.

Cela se reproduisit.

Cette fois, j’éprouvai un pressentiment bizarre – non pas un avertissement formel de mes sens de sidhe-seer, mais un signe avant-coureur. Je concentrai mon attention vers l’endroit qui m’inquiétait : le cabinet de travail de Barrons. Après y avoir jeté un rapide coup d’œil, j’avais laissé la porte entrebâillée. Au-delà du battant, je pouvais voir son élégant bureau vieux de plusieurs siècles, ainsi qu’une partie du grand miroir qui occupait presque tout le mur situé derrière lui, encastré entre deux bibliothèques.

Le mouvement se reproduisit à nouveau… et j’en restai bouche bée. Le reflet argenté de la glace venait de frissonner.

Sans quitter le miroir des yeux, je revins sur mes pas en restant prudemment sur le palier. J’attendis quelques minutes, en vain.

J’ouvris grand la porte et entrai dans le bureau. L’odeur de Barrons planait dans l’air. J’inhalai profondément. En reconnaissant les effluves capiteux de son after-shave, je fus soudain ramenée dans les dédales souterrains du Burren, où j’avais failli laisser la vie une semaine plus tôt. J’avais été capturée et torturée à mort par le vampire Mallucé, en représailles pour les irréparables blessures que je lui avais infligées, peu de temps après mon arrivée à Dublin. Je me revis, étendue sur le sol, plaquée par le corps de Barrons animé d’une force sauvage, électrique, déchirant sa chemise afin de poser mes mains sur son ventre plat et musclé qu’ornait d’étranges tatouages noirs et écarlates aux motifs aussi complexes que mystérieux. Enivrée par son parfum qui m’enveloppait tout entière, j’avais eu l’impression qu’il était en moi, ou que j’étais en lui. Et je m’étais demandé jusqu’où je pourrais entrer en lui si je le laissais entrer en moi…

Ni l’un ni l’autre n’avions jamais fait allusion à cette nuit. Sans doute lui ne le ferait-il jamais. Pour ma part, je n’avais pas l’intention d’aborder le sujet. L’expérience m’avait déstabilisée à un niveau qui me dépassait totalement.

Je concentrai mon attention sur le cabinet de travail. J’avais déjà examiné cette pièce, ouvert tous les tiroirs, regardé dans l’armoire et même fouillé derrière les livres de la bibliothèque, à la recherche de je ne sais quel secret que j’aurais pu arracher à mon énigmatique employeur. En vain. Cet homme semblait vivre dans une bulle aseptisée. Je doute même qu’il laisse derrière lui ne serait-ce qu’un cheveu à utiliser pour une analyse ADN.

Je m’approchai du miroir et fis courir mes doigts à sa surface. Orné d’un cadre aux délicates moulures, il occupait le mur, du sol jusqu’au plafond. La matière dure et lisse qui le constituait ne pouvait pas être agitée de frissons.

Si ! Sous ma main, elle remua. Cette fois, mes sens de sidhe-seer passèrent à l’état d’alerte maximale. Je retirai mes doigts comme si je m’étais brûlée et reculai d’un bond en poussant un gémissement étouffé, me heurtant contre le bureau.

La surface était à présent couverte de frémissements.

Barrons était-il informé de ce prodige ? Je réfléchis frénétiquement. Bien sûr qu’il savait. Barrons était omniscient ! Cet objet se trouvait chez lui, après tout. Et pourtant… S’il était moins bien informé que je l’avais cru ? S’il pouvait être dupé et que quelqu’un – disons, au hasard, le Haut Seigneur –, connaissant son penchant pour les antiquités, avait placé quelque miroir ensorcelé sur son chemin ? Si Barrons avait acheté cet article, depuis lequel le meneur des Unseelies, drapé dans sa tunique pourpre, pouvait l’observer à loisir ou manigancer je ne sais quelle traîtrise ? Comment avais-je pu ne pas m’en rendre compte ? S’agissait-il au moins d’un objet faë ?

Des runes brumeuses apparurent à sa surface, puis le pourtour de la vitre s’assombrit soudain pour prendre une nuance cobalt, encadrant le miroir d’une bordure large d’une main, plus noire que la nuit la plus opaque.

Bon sang, il était faë ! Ce cadre sombre en était la sinistre preuve. Si elles avaient été visibles plus tôt, j’aurais immédiatement compris ce qu’était cet objet, mais sa véritable nature avait été dissimulée derrière un voile d’illusion que même mes perceptions sidhe-seers n’avaient pu déchirer. J’étais entrée une demi-douzaine de fois dans ce bureau, jamais je n’avais ressenti le moindre picotement. Qui était capable de créer un leurre aussi parfait ?

Ceci n’était pas une simple glace mais l’un des miroirs forgés par le Roi Noir en personne, véritable porte entre les royaumes faë et humain. Ce Pilier des Ténèbres n’était rien de moins que l’un des Miroirs de Transfert, et il se trouvait dans ma librairie ! Que faisait-il ici ? Le magasin recelait-il d’autres trésors cachés à mes yeux, invisibles mais pourtant exposés aux regards de tous ?

J’avais déjà eu un aperçu de ce Pilier. Une bonne dizaine de ces mystérieuses portes d’argent à l’encadrement obscur ornaient les murs de la demeure du Haut Seigneur, au 1247, LaRuhe, au cœur du quartier fantôme. J’y avais vu des choses épouvantables. Des choses qui me poursuivent encore dans mes cauchemars. Des choses… eh bien, des choses comme la silhouette hideuse qui venait de se matérialiser devant moi.

Lorsque j’avais parlé à Barrons des miroirs que j’avais vus dans la maison du Haut Seigneur, il m’avait demandé s’ils étaient « ouverts ». Si c’est cela qu’il voulait dire, ils l’avaient été. Lorsqu’ils étaient ouverts, les monstres qu’ils contenaient pouvaient-ils en sortir ? Si c’était le cas, comment s’y prenait-on pour « fermer » un Miroir de Transfert ? Suffisait-il de le briser ? Pouvait-on seulement le briser ? Avant que j’aie eu le temps de regarder autour de moi à la recherche d’un objet contondant, la créature à moignons et à dents démesurées avait disparu.

Je laissai échapper un soupir saccadé. Je comprenais à présent d’où venait l’étrange sensation de distorsion spatiale que l’on éprouvait en poussant la porte de Barrons – Bouquins & Bibelots. J’avais ressenti la même impression dans la demeure du Haut Seigneur, le jour où je m’étais aventurée dans la Zone fantôme et où j’avais découvert que l’ex-petit ami de ma sœur était le grand méchant de Dublin, mais à l’époque, je n’avais pas compris. Ces miroirs, ces passages entre des dimensions différentes, affectaient l’espace autour d’eux.

Maintenant, quelque chose d’autre apparaissait dans les profondeurs de la glace, entraînant dans sa marche inexorable des tourbillons argentés. Je reculai à prudente distance.