Stéphane PERROT

REGARDS

A Florence et Estelle… 

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Droit licence : № 126402880

©GUNTEN-2021

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Version numérique : 978.2.36682.263.2 

- 1 -

L’animal ressemble à s’y méprendre à un chou-fleur ! 

Et là où il prospère, à une planète.

Mercure ? Mercure… 

Et derrière, l’espace, l’univers, le noir, le néant dont on dit qu’il n’existerait pas. Sauf que d’être déjà dans le mot qui le dit.  

Un chou-fleur.

Si on le regarde avec une vue plusieurs fois grossie, aller de combien, de cent, de mille, plus encore ? Le COVID prend l’allure tout à fait inoffensive d’un légume familier à la population bretonne du Léon dont il fait, ce sont les mauvaises langues qui le disent, la fortune. Quelques microns, qu’il pèse, ou mesure. On ne sait trop. En plus, faut pas non plus se tromper avec… Macron !  

On glisserait autrement du chou-fleur à l’artichaut. Et même, de l’artichaut, au melon. Changement de région, changement de climat.

- 2 -

— Et vous faites quoi dans la vie ? 

— Confiné ! 

— C’est un métier, ça ? Eh, vous rigolez ? 

— Chuis écriveur ! 

— Pardon ? 

— Confiné. Et écriveur. 

— « Ecriveur » ? Et… en quoi ça consiste ? 

— A écriver des trucs sur le corona ! 

— Vous, vous ne dites pas écrire ? vous dites « écriver » ? 

— Hum, pour ça que je dis aussi écriveur ! 

— Ne voulez-vous pas plutôt dire, écrivain ? Et écrire, au lieu de euh… de « écriver », ça ferait mieux, vous ne croyez pas ? 

— Non ! sinon, je connais ces mots autant que vous, ce sont eux que j’eus choisis ! A l’oreille ça ne s’entend évidemment pas, mais vous noterez au passage que j’ai agrémenté le participe passé choisi d’un « s » afin de respecter le COD, alors vous voyez…  

« Peut-être un peu étourdi alors oui, des fois, un peu perché, mais depuis le dix-sept mars qu’a commencé le confinement il y a de quoi euh… être légèrement coupé/décalé, et… en dessous ? Oh ! des petites histoires, accumulées depuis le vingt-quatre que je suis en arrêt, un arrêt forcé, une question de santé, des petits soucis qui me rangent du côté des personnes dites vulnérables, vous voyez, donc au boulot on m’a juste dit de rentrer, voilà… 

« Alors pour continuer à donner du sens à ce qui commençait déjà à ne plus en avoir, j’ai décidé d’y remédier. Oh je doute avoir réussi, moins encore, contribué à en apporter un, puisque par nature ce zigoto-là n’en a pas, virus-signifiant-signifié, certes, bien que cela ne suffise évidemment pas à percer le mystère qui l’entoure, et y a forcément mystère dès qu’il y a tentative pour un sens-à-être… Ce que je veux dire par là, c’est que le virus semble contrarier davantage encore ce que nous peinions déjà à comprendre ! 

« Alors, quoi de mieux que des mots, du temps, et pas mal de silence pour serait-ce déjà observer, lire, écouter ce qui se dit ? Ecrivain ? Non, jamais de la vie, ce serait comme de faire porter un costume à un punk ou un babos, ce n’est pas qu’il jetterait d’emblée toute idée de, encore que, non… ce qui le dérangerait le plus, la gêne du décalage, celle d’un monde, d’un univers auquel on n’appartient tout simplement pas ?... 

« Voilà pourquoi, moi, je préfère écriver... 

- 3 -

Depuis que je sais, ça va mieux.

Ça m’ouvre, disons, de nouvelles perspectives ! 

De guérison.

A ce qu’il paraîtrait, c’est ma psy qui me l’a dit donc je lui fais quand même confiance, je souffrirais d’une pathologie de l’utérus ? J’aurais chopé une saloperie quelconque à ce niveau et c’est depuis que je me serais mis à déprimer ? 

Sauf qu’on a eu beau regarder, s’y mettre à deux, voire à trois en incluant ma compagne en tout bien tout honneur, une thérapie ce n’est pas non plus l’orgie, au contraire on se fait même le plus petit qui soit, le cul bien serré au fond du fauteuil, on n’a rien trouvé donc, qui ressemblât à cet organe !  

Et pour cause : 

Non seulement je vais avoir cinquante ans.

Mais EN PLUS : je suis de sexe masculin !... 

— Pardon, mais « écriver », « écriveur, « utérus », vous ne claqueriez pas un peu de la cervelle, des fois ? 

Et le problème, mon second problème donc, n’est pas encore tant là que depuis l’apparition de ce satané corona, au marché des zinzins y a de la concurrence, y en a plein qui sortent d’on ne sait trop où d’ailleurs, car avant le COVID, y avait pas grand monde pour s’afficher au grand jour sur ce créneau.

Or depuis quelque temps déjà, il se trouve qu’il y en a partout, des toqués ! 

Et pas tous des pros avec ça, tant s’en faut ! ! ! 

Comme si être maboule ça se décrétait, comme ça, juste en claquant des doigts et des dents et en alignant tout ce qu’on peut de conneries ! Ce n’est pas comme ça, que ça marche, suffit pas de se balader avec un entonnoir jaune sur la tête et laisser sa langue pendre sur le côté pour être crédible ! D’abord parce que ce n’est pas à ça que ça sert un entonnoir, ensuite parce que c’est extrêmement dangereux de faire la langue de bœuf comme ça, n’importe où et n’importe comment. 

Avant je me sentais des fois un peu seul.

Lourd à porter, le Conflit Psychique.

Pas forcément préparé. Obligé de faire gaffe à ce qu’on est et comment on l’est. Isolé, on se sent un peu isolé au milieu de tous ces gens normaux, et même si on sait qu’on n’en a pas forcément le monopole, il n’empêche, ce n’est pas toujours aussi drôle que le chante Brigitte Fontaine et moi aussi j’aurais bien aimé n’avoir qu’un problème de nougat.

Après, elle a l’air de s’en être fait une raison ! 

Et puis, je ne me verrais pas débarquer chez les flics déclarant avoir trouvé un éléphant dans notre salle de bains, un en peignoir, qui me réclamerait du nougat ! Nan, je me dis que ça va, que j’ai encore un peu de marge.  

Bon mais y a aussi sa chanson sur les Zazous pour se réconforter, les jours où ça ne va pas des masses, les jours où ça pue la tristesse, les jours fadasses où même au soleil tout est gris.

Et puis voilà qu’a surgi ce bon dieu de virus, le pas commode, là ! Celui qui est venu de nulle part, et qui a choisi un marché de volailles ou un truc dans le genre, en Chine, pour venir plomber l’ambiance et faire n’importe quoi, y compris saloper l’économie marchande, loucher et tirer la langue à tout ce que le monde des affaires compte de costumes et de cravates. 

Sauf que, comme il a l’air déjà un peu con-con, et il suffit de le regarder se gratter le cul sur une branche pour savoir qu’on n’a pas nécessairement affaire à un champion, ce cochon-là s’est pris de contaminer sans distinction de genre… si : les bonshommes sont les plus touchés ! mais ça aussi on le savait… ni de classe… ah si : paraît qu’il touche tendanciellement les moins bien lotis socialement… et d’âge alors ? il fait des différences d’âge ? Oui, si, apparemment, les vieux non plus ce n’est pas son truc. Ni les dingos. Et paraît que ces autres auront un tribut à verser. 

Du coup je me suis senti mieux entouré, soudain un peu moins seul. De jour en jour j’ai aussi senti, alors pas une forme de solidarité ancrer la clique des entonnoirs, mais que pas mal de monde, en fait, était en train de faire son coming-out psychologique !  

Est-ce que cela m’a rassuré pour autant ? Oh que non ! 

Parce que ? 

Parce que ces dingos-là n’ont aucune expérience en matière de contention, ils savent ni se taire ni se dissimuler, car quand on est frappadingue, pour de vrai, Covid ou pas, le mieux encore, c’est de faire gaffe ! Là, nous avons l’avantage de la situation, quant à dire que ça va durer… 

A n’en pas douter voilà un secteur qui n’est pas prêt de tomber en faillite, et quand j’entends et vois tout ce que je vois et entends, je me surprendrais presque à me regarder plus zazou que zinzin…

- 4 -

COVID.

Covid.

Ou covid.

Ça dépend. En fait ça dépend.

Certains mettent juste une majuscule, certains l’écrivent tout en majuscules, certains autres l’écrivent juste avec une minuscule, d’autres encore ne l’écrivent pas. Au moins sont-ils sûrs de ne pas l’attraper. Le Tout Majuscule, fait dans le technique, il est sigle, une majuscule le rend propre, ou d’essence, tandis que le tout minuscule, quelques microns, banalise, dit l’ordinaire des choses.

Dix-neuf.

Quid des dix-huit autres ?  

Quid des précédents ? 

Mais oui, au fait ! Qu’en a-t-on fait de ceux-là ? Ils en sont à parler du dix-neuvième alors que dans le journal elle n’a même pas entendu parler des autres ! Et depuis le temps qu’elle le lit, son Télégramme, et vu son âge aussi, bientôt soixante-dix-sept ans, la mémé se demande encore comment elle a pu passer à côté des dix-huit autres et son hypothèse, oh elle vaut ce qu’elle vaut hein, c’est que ça s’est passé ailleurs et que personne, en France, ne leur en a parlé, c’est ça qu’elle se dit. Que ça a dû arriver ailleurs, chez « les Noirs comme a dit son fils ! ! ! ». 

Qu’elle se dit encore, dans la salle d’attente.

Mais elle a appelé avant. Pour demander à la secrétaire. S’il n’y avait pas le canaro-virus dans le cabinet ! Et si le médecin se lavait bien les mains entre chaque client, parce qu’à son âge, hein, il n’était pas non plus question qu’elle attrape cette saleté de grippe ! 

— Toute façon ça a été voulu, tout ça ! qu’elle a encore braillé au téléphone.  

La secrétaire lui a demandé par qui :  

— Oh les laboratoires ou chais pas quoi, qu’elle a répondu avant de raccrocher ; ça, c’est avec son fils qu’il faudra voir… 

— Et alors, il t’a dit quoi, le médecin ? lui a demandé la pharmacienne en prenant l’ordonnance de la vieille. 

— Oh rien, penses-tu que celui-là n’est pas plus docteur que moi ! 

— Ben, tu ne m’as pas l’air malade, pourtant, si ? 

— Non, je voulais juste un vaccin, mais celui-là m’a dit qu’on était en 2020 et que celui-là était de 2019, moi j’y ai dit que ça ne faisait rien, que même un an après le vaccin il devait toujours être bon, hein ! tu n'as qu’à regarder nous autres combien de temps on garde un sachet de haricots dans le congélateur, tu crois qu’on est malade pour autant ? 

— Un vaccin ? (La pharmacienne n’a pu s’empêcher de rire.) 

— Oui, un contre le covid, tiens ! 

— Oups… 

— Oui, même le générique cet âne-là n’a pas voulu me le donner, tu te rends compte un peu ? Pour une fois que j’étais d’accord pour prendre un générique ! 

- 5 -

Boris Johnson, lui aussi, l’aura attrapé, qui aura trop serré de louches dans les hostos mais pas que, et se sera pavané ici, aura fait le paon là, quand, à quelques encablures du Brexit, on rigolera déjà un peu moins.

Trump fera également des siennes, sans tarder lui non plus ne manquera pas de s’illustrer, il en aura après les Chinetoques, le virus, sous-entendra-t-il, est maoïste, limite si ça ne sera pas la faute de la Chine et dans un esprit aussi dérangé que le sien, rien que de trop prévisible sauf que lui contrairement à moi c’est dans la cour des grands, qu’il joue, et de fait, il accusera sous peu les uns et les autres de négligence, de la même manière stoppera-t-il la contribution des Etats-Unis à l’OMS là encore pour des motifs plus qu’obscurs. 

Le prix du pétrole va aussi se casser la gueule.

La pollution avec, notons, qui voit avions et bagnoles à l’arrêt. Ce sera prouvé. Que la pollution aura diminué. Le cours du pétrole, une hypothèse courra selon laquelle Russie et Pays arabes se seraient arrangés pour inonder le marché afin de planter l’industrie pétrolière américaine.

La Bourse semble pour l’instant se maintenir. Si l’on en juge par les dividendes extraordinaires que les grands groupes français s’engageront à verser à leurs actionnaires, en même temps qu’ils recourront pour certains d’entre eux à des mesures de chômage partiel financées par l’état. D’autres entreprises moins en vue profiteront également du dispositif pour déclarer leurs salariés à soixante pour cent tout en continuant en réalité à les faire bosser à plein temps. Enfin, les ruptures de contrat aussi, enregistreront un bond mais quel sera-t-il, au regard de ce que d’aucuns nous prédisent de la crise de Vingt-neuf comme n’étant rien au regard de ce qui nous attend ? 

On verra aussi une petite grand-mère de quatre-vingt-dix-sept effondrée de chagrin sur son fauteuil roulant dans ce qu’il convient d’appeler une Zépade, elle aussi confinée dans sa chambre, même pas le droit de parler avec sa voisine, interdite de visite, aucun vieux n’aimerait tant mourir du COVID que de solitude.

Et puis on commencera à évoquer ENFIN le déconfinement ! 

Mais avant, on en aura entendu, des vertes et des pas mûres ! On pourra aussi en lire de belles, sur Médiapart. C’est parce que Médiapart est en quelque sorte la bête noire du journalisme plan-plan que j’aurai finalement souscrit un abonnement. Et aurai cessé de regarder les 20 Heures et d’écouter les autres émissions dites d’infos.  

- 6 -

— Ça y est chuis confiné ! 

Qu’il lui a dit, en rentrant, ce jour-là.

— Quand même ? Ce n’est pas trop tôt ! 

Qu’elle lui a répondu en s’affairant dans la cuisine.

Il fallait encore que le boss ait la réponse à sa demande lorsque, à midi, lui avait mis la liste des personnes à risques sous le nez et signalé qu’il en faisait partie pour au moins deux des affections mentionnées, lequel allait passer deux trois coups de téléphone et le tiendrait au courant. Le verdict est tombé en fin de journée, on lui a demandé de rentrer, de se mettre en arrêt et de se… confiner.

— Et qu’est-ce que tu as à faire ? 

— Rien, remplir un dossier sur le site de la MSA. 

Qu’il lui répond en brandissant une bouteille de limonade sous son nez : 

— Et ça, c’est pour fêter mon confinement ! ! ! 

— Hein ? Qu’elle manque s’étrangler. Tu n’as pas été acheter rien qu’une bouteille, quand même ? 

— Beuh ? 

— Des fois je me dis qu’y a quand même des trucs bizarres qui te passent par la tête… 

Evidemment, qu’elle s’est encore dit. Lui n’y a pas vu mal. Qu’il s’est répété. Ils sont exposés toute la journée. Qu’il a encore essayé.

— Ben non, c’était juste mon dernier jour de liberté ! ! ! 

— Tu as pensé à la caissière ? 

Oui. Il a également vu ce reportage, à la télé, la veille, ou l’avant-veille et peu importe, on n’est plus à un jour près, qu’il s’est dit, la caissière rouscaillant contre les inconscients de son genre. Tout ça pour acheter un ou deux articles.

— Il y avait plein de plexiglas partout autour d’elle ! 

— Tu es vraiment bête, ma parole ! Ils sont en train de dire qu’il ne faut pas sortir et tout, et toi, qu’est-ce que tu trouves moyen de faire ? Aller t’acheter une bouteille de limonade ! 

Evidemment, vu que l’étau se resserre, il ne lui reste plus beaucoup d’autres alternatives que de se ranger à l’avis de sa femme, même s’il tente toutefois de justifier, enfin, justifier, faire comprendre à celle-ci, qu’eux, ça fait déjà plus de trois semaines qu’ils travaillent en étant exposés et qu’à force, on finit par banaliser le danger et ne plus se sentir tout à fait… sans mesure spécifique comment dire… pas concerné, ce n’est pas le mot, mais euh… ne plus en avoir conscience, voilà, c’est ça : ne plus avoir conscience de. 

Et oui, il le reconnaîtra plus tard, que ce geste était parfaitement stupide avant que d’être absolument inutile et évitable. Mais la limonade fait partie du dispositif médical. A titre préventif.

Finalement elle aussi, a consenti au fait, qu’à force d’être exposés sans même pouvoir maintenir les barrières de sécurité au contact des chauffeurs, en pleine saison les allées de l’entrepôt sont exiguës, il ait pu se sentir plus en sécurité, notamment dans le supermarché que sur son propre lieu de travail, depuis le début on minimise la gravité du loustic.

D’autant que tout, au quotidien, à l’époque, télé, radio, le fait que par chez eux, dans leur Bretagne lointaine, on ne dénombrât que très peu de cas, tout quelque part, rendait la présence de ce virus relativement incertaine, impalpable, immatérielle, lui conférait même encore existence plus ou moins virtuelle, et par combien de centaines de morts n’accompagnait-on ou pas les gens à leur du dîner en vérité ? Avant, après, qu’est-ce que ça change ! Qu’est-ce que ça change au fait d’armes, de savoir si on mange avant, pendant, ou après la litanie quotidienne des crimes et autres atrocités commis à portée de main, bien que par écrans interposés ? Comment dès lors parler de distanciation physique lorsque la charge virale de la fiction d’abord, l’hyper exposition au pire ensuite, concourraient déjà rien qu’à elles seules, à brouiller les lignes émotionnelles aussi les consciences collectives au point qu’un ou plusieurs cadavres de migrants repêchés en mer ne révoltassent pas plus que ça les téléspectateurs, et pas suffisamment en tous les cas pour exiger de leurs gouvernements qu’ils fassent le nécessaire ? Cela au reste, aura-t-il fait reculer le racisme d’un iota, et les Le Pen d’un centimètre, dans les sondages ?  

Et aujourd’hui encore, la réalité du virus ne semble s’imposer, d’un côté que par les restrictions de circulations qu’imposent les mesures de confinement, d’un autre côté par ce qu’ils continuent, eux les confinés, d’en percevoir grâce à la télé ou la radio, autrement dit rien qui s’approche d’une expérience vécue comme telle ni d’une approche disant la gravité de la situation : le nombre de personnes travaillant encore est tout simplement incroyable ! 

Et là encore, gage-t-il qu’il faut y voir à l’œuvre un processus autrement mieux connu et pratiqué par ses semblables : « Moi, ça ne me concerne pas ! » 

- 7 -

Il y a un an de ça, qu’elle entend raconter à la télé, la Cathédrale de Paris partait en feu.

Presque jour pour jour.

Encore que ça dépende de quel jour l’on cause ! 

Elle note que la question qui revient souvent, lors de ce genre d’événements, consiste à demander ce que les gens faisaient, s’ils se rappellent ce qu’ils faisaient, à cet instant, comme si chacun aurait dû forcément être pareillement affecté ? Comme si cela apportait quelque chose de plus. De savoir ce qu’on faisait. 

Le 11 septembre, là oui, par contre de ça oui, elle s’en souvient, de ce qu’elle faisait, à l’époque elle habitait déjà en ville, un petit appart dans un coin tranquille de C…, c’était bien avant de revenir dans le secteur. Avant de rencontrer l’autre saloperie, là, bien avant aussi d’avoir ses deux filles avec lui, remarque pas tant que ça avant. Ce n’est pas dur de se souvenir. Elle avait l’oreille collée au mur et écoutait sa voisine du dessus faire l’amour. Ça faisait déjà la deuxième fois de la journée, et ça ne les aura pas empêchés de remettre ça un peu plus tard dans la soirée.

C’est lorsqu’elle aurait allumé la télé pour manger, un plat préparé surgelé qu’elle avait mis dans le micro-onde, qu’elle avait su, qu’elle a appris, et aussitôt, appelé sa mère, elle était chez son père, ses parents venaient de se séparer elle allait un coup chez l’un un coup chez l’autre.

Elle n’en avait tout d’abord pas cru ses oreilles, mais ses yeux pas davantage en voyant tour à tour les deux avions s’abattre sur les tours jumelles. Là oui, il y avait de quoi se rappeler ce qu’on faisait, ou pas, ce jour-là, mais la cathédrale, alors là, un an après, elle serait bien incapable de s’en souvenir, de ce qu’elle faisait ! Encore en train de végéter dans un boulot à la con quelconque. 

A vrai dire elle s’en fout un peu, de cette cathédrale ils font chier avec leur église, elle s’en fout même carrément, du tas de cailloux. Quelqu’un a remis ça sur le tapis, tout à l’heure, pendant la pause, un des gars qui a sorti ça, comme ça. Il en avait entendu parler, hier soir, aux infos. Et puis, faut dire que tout le monde ici, a l’air de s’en cogner, ils s’en tapent royalement pourvu que la paie tombât à la fin du mois.

Franchement, qu’elle se dit encore, en décrochant son téléphone portable, qu’est-ce que ça peut bien leur foutre ? ! « Le gouvernement a qu’à payer, il a assez de sous comme ça ! » 

Comme s’il n’y avait pas autre chose à faire, avec tout ce fric, a ajouté un autre, à la pause.

— Ah pour ça, ils en trouvent du pognon, hein !... 

— Ils ont qu’à demander aux curés de payer, ils en ont assez de l’oseille ! 

— Z’ont qu’à demander au Vatican, là-bas y en a du fric ! a gueulé un autre, celui qui remplace son chef. 

Son chef… Nan, remarque. Peut-être lui, qui a dit ça. Avant de partir. Oui, elle croit bien se souvenir que c’est son chef qui a sorti ça.

Avant que le boss ne le renvoie à la maison.

A cause du covid.

Peut pas dire qu’il était toujours marrant ! Au début ça allait, il était cool et tout, il riait avec elle, s’en occupait, lui apprenait le boulot, même, elle pouvait lui taper des clopes, et puis est venu le jour où il a arrêté de prendre sa défense et a commencé à gueuler. Ça fait souvent comme ça. Là où elle va. Les mecs au départ, sont cools, puis petit à petit elle les gave. Elle a jamais su pourquoi. Pourtant elle aime bien ça, quand on s’occupe d’elle. Quand on la prend en main. 

Elle a besoin de fric.

Charger des camions.

Pas un boulot de filles ? Mais alors, ce serait quoi, hein, un boulot de filles ? Torcher des gosses et aller refiler à bouffer à des vieux ? Les gosses, elle a assez donné, merci ! Charger des camions. Elle a passé ses permis pour ça. Justement pour ne pas avoir à être avec des meufs. Les meufs entre elles c’est l’horreur ! Et puis, être dans un monde d’hommes, pas non plus ce qu’y de plus désagréable. Il y a des relous, mais dans l’ensemble ça se passe plutôt bien. Qu’elle constate. En conduisant. Et ce n’est pas non plus comme de vider des poulets à la chaîne toute la journée ! 

Besoin de ce boulot.

Et ça tombe bien que la boîte n’ait pas arrêté, comme ça, elle pourrait rembourser sa mère, lui rendre le fric qu’elle lui a prêté pour réparer sa caisse, elle en a encore eu pour plus de mille balles, heureusement y a les allocs mais son ex lui doit du fric, il lui en donne de temps en temps quand elle l’appelle et qu’elle gueule, sinon il ne lui filerait rien. Les hommes sont tous les mêmes, elle en parlait encore hier soir, avec la copine. Pareil qu’elle, le sien s’est barré après lui avoir laissé trois mômes sur les bras, ça, faire des gosses, ils savent, mais après… Après il n’y a plus personne. Pour picoler aussi, ils sont bons. Picoler, et aller baiser à droite à gauche.

Alors la cathédrale qu’est-ce qu’elle en a à foutre, comme si on les emmerdait pas assez comme ça maintenant, avec le COVID ! Et puis, qui sait, au juste, si on n’a pas fait exprès, non plus, de le balancer, ce virus, hum ? Il n’est pas arrivé tout seul, si ? Le gouvernement a annoncé une prime, ils feraient mieux d’augmenter les allocs, tout n’arrête pas d’augmenter, l’électricité, l’essence, maintenant pour aller au Mc Do avec ses filles elle est obligée de leur dire qu’elles ne peuvent pas tout prendre ! Aux courses aussi, elle est obligée de faire gaffe à ce qu’elles mettent dans le caddie. Elles veulent tout. Elles ont envie de prendre tout ce qu’elles voient dans le magasin. A cause de la pub. Et de la télé, tout ça aussi… Les gamines, au moins ça les occupe, la télé. Quand maman veut rester au lit, le week-end. La grande prépare les céréales de la petite. Et regardent leurs dessins animés. En attendant que maman se lève. « Maman est fatiguée, les filles, laissez maman dormir encore une heure… » La petite surtout, qui se lève tôt. Et vient dans le lit jacasser. Alors elle lui dit que maman a besoin de se reposer. D’aller réveiller sa grande sœur. Et regarder les dessins animés. 

Personne ne l’empêchera de penser ce qu’elle veut, bien sûr que oui, que ça a été fait exprès. Mais son chef il lui a répondu qu’il n’était pas d’accord quand elle lui avait dit qu’y aurait que Marine, maintenant, pour faire comprendre aux politiques. De toute façon y a qu’elle qui fera ce qu’elle dit, les autres ils n’ont jamais rien fait pour les gens comme elles ! Les étrangers, il y en a déjà assez comme ça ici et au gouvernement, feraient déjà mieux de s’occuper des Français comme elle qui crèvent la dalle. 

Le virus et tout, on leur lit que non, mais c’est peut-être bien voulu, tout ça, et qu’est-ce qui z’en savent de plus, à la télé, hein ? Peuvent nous dire ce qu’ils veulent, nous, on n’a pas les moyens de prouver que ce qu’on dit est vrai, y a bien quelqu’un qui a été le balancer ce te virus, non ? puisque on ne leur dira jamais la vérité. Les petits comme eux, c’est marche et crève. Il n’est pas arrivé non plus comme ça par les voies du Saint-Esprit, hein ? ! Qu’elle rumine toujours et encore en naviguant sur son compte Face Book.  

Elle en tout cas, elle l’a déjà fait une fois, mais à la prochaine élection, c’est pour Marine, qu’elle votera !... 

— Putain mais tu n’as rien à faire ? L’alpague soudain le second du chef. 

— De quoi ? 

— Y a des palettes à marquer, y a plein de trucs à faire encore ! ce n’est pas à rester là, à ne rien foutre, que le boulot va avancer, ça fait déjà dix minutes que tu as le nez sur ton portable ! 

« Va te faire mettre pauve connard, va… », qu’elle lui dit dans sa tête. 

— EH, as-tu un masque pour moi ? hèle-t-elle depuis l’autre bout du quai. 

Les autres se sont retournés. Et alors ? y a plus le droit d’appeler quelqu’un ici ?  

— Tu ne veux pas non plus que j’aille te la laver ? rigole le gars. 

— Hum hum, très drôle ! 

Qu’elle réplique, mollement. Elle quitte la page de son compte à contrecœur. Coupe son portable. Et remet ses gants. Deux ou trois gars la regardent de travers mais elle s’en tape. Sait parfaitement ce qu’ils pensent d’elle.

Les mains aux fesses.

Il y a bien que les bonnes femmes, pour subir ça. Celle du second est baladeuse. Les hommes la dégoûtent. Maintenant, ils la dégoûtent ! Le mieux, c’est encore d’aller au loto le dimanche, avec sa mère et sa fille. Les mains aux fesses. Et quoi dire ? Rien. Au moins son chef était con, mais avec ça, droit. 

Qu’elle se dit. En poussant la porte. Elle va d’abord aller en griller une petite…

- 8 -

Dire.

Dire que…

Celui qui m’effrayait entre tous. Les autres. J’entends.

La gastro.

De choper ce virus, une époque, fut, était devenu quasiment phobique.

Avec les années ça a disparu… J’ai eu temps depuis, de me trouver une nouvelle marotte, la névrose. Qui elle, n’a absolument rien d’un virus ! ! ! Et j’aurais beau postillonner sous la betterave de mes petits camarades, aucun pour tomber aussi malade que moi, je suis carrément tapé du micro-onde. 

Des carabinées, de gastros, ça fait des lustres aussi, que je n’en ai pas fait ! Et fut une autre période, pourtant, où lorsque cette saloperie cavalait en tous sens pour se dénicher un pic, je me la coltinais, immanquablement je me la chopais. Point d’orgue de la névrose : savoir qu’untel ou untel fût touché suffisait à me refiler des crampes. La grippe, je m’en foutais, je l’ai eue une fois ou deux, ouais ça craint mais ce n’est pas pareil, la gastro, non, ça, c’était ma phobie. 

Alors le corona ! Que dire de lui ? 

La peur n’est plus que virtuelle, on voit ça à la télé, le soir, on l’entend à la radio, mais notre époque, elle est dite post-moderne, ne fait plus l’expérience des grandes pandémies elles ravageaient les pays autrefois. Ou plus près de nous, le continent africain. Plus de pestes, autres que porcines, autres que certaines collègues, plus de lèpres, plus de grippe espagnole, disparue l’épidémie de la rage, la varicelle, la variole, de la rubéole, seule celle poussant les femmes à vouloir des gosses continue de se répandre. Est-ce de l’atavisme, et uniquement cela ? La femme se perd au prix d’un paquet de couches. 

Cette phobie de la gastro, je n’ai jamais pris le temps de l’analyser ni d’en approfondir les causes, en fait. Car la gastro ça cause à tout le monde et rares sont celles et ceux lui réservant un accueil favorable, elle mais aussi la « crève », personne ne se bouscule ni se précipite pour se la voir refiler, rien d’équivalent non plus qui mît le pays dans une telle situation, le nôtre mais pas que, et c’est la dimension proprement planétaire, qui sidère. Covid tape du fric, frappe direct sous la ceinture du Capital. Les conséquences aussi, il est terriblement contagieux non seulement ça, mais en plus, apparemment on le sentirait passer. Une grippe aux dires de tout le monde, une sortie de l’hosto, parfois, alors pas aux dires de tous les autres, puisqu’il en est pour partir les pieds devant.  

Alors quand les copains, au boulot, et pas seulement eux, se sont mis à parler de la Chine, ça a donné un peu de grain à moudre à nos moulins à paroles, tous plus blasés les uns que les autres à mesure qu’avancent les années, de ne rien voir venir déchirer le ciel trop tranquille du quotidien en ce qu’il a de plus chiant, nous sommes si peu concernés par les changements politiques et/ou historiques d’envergure.

Pour tromper les jours mornes, il y eut bien quelques attentats, ici ou là. Voire une bonne tempête ou deux pour fracasser la routine contre l’ennui, tant la vie de tous les jours affadit dans les pays connaissant paix et prospérité, fussent-elles relatives.

Mais il n’empêche…

Là-bas, ça confinait sec. Plusieurs millions de gens, des villes entières, confinés, comme ça, presque, du jour au lendemain, et on en était déjà là quand eux, ici, peinaient encore à prononcer d’une seule traite son nom, et aujourd’hui encore il n’est que de constater, quelque trois mois plus tard, avec quelle aisance des bambins de cinq six ans parviennent à aligner les maudites syllabes sans la moindre difficulté ! (Et peut-être, qui sait, si pour certains mômes, cela n’aura pas été le premier mot qu’ils auront appris…) 

Le coronavirus.

Ou COVID-19.

Et même du premier, le correcteur WORD, déjà passablement obtus comme ça, n’en voulait, et n’en veut toujours pas, qui se charge aussitôt de le souligner en rouge ! 

Au début ça a donné lieu à de drôles d’associations phonétiques sciemment dirigées vers le lapsus, devenu volontaire, encore que parfois, ce fut loin d’être aussi clair. Et certains lapsus se prêtaient mieux que d’autres à la spontanéité retrouvée : le « conarovirus », par exemple, ou encore le « corinavirus » (quelques Corinne traînant ici ou là auront probablement bien dû en essuyer deux trois au passage), ou encore le mythique « corovarius », violon de prestige comme tout un chacun le sait. Le « corona » aussi, mais version bière cette fois, connut quelques succès, ses premiers à vrai dire, même, et l’usure ne tarda pas. Ils durent donc innover. 

Pour le reste, il fallait réfléchir avant de se lancer, et pour les uns ce fut plus difficile que pour les autres d’avoir la bestiole rapidement en bouche. On butait fatalement sur cette syllabe ou cette autre. Et s’agaçait jusqu’à le réduire en « coro-machin-truc-de-merde ». 

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Le gamin avait prévu d’aller en Chine.

Toute l’équipe, au boulot, l’a su ! Une occase pour se marrer à peu de frais. 

Plus personne ne saurait dire exactement dans quel secteur au juste si ce n’est que c’était tout près de Wuhan, lui croit se rappeler que le gamin avait parlé d’une province pas très éloignée du foyer.

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