Gilles Martin-Chauffier

DU BONHEUR D’ÊTRE BRETON

Les régions contre les nations

ÉQUATEURS

DU MÊME AUTEUR

Pourpre, roman, Mercure de France, 1980.

Les Canards du Golden Gate, roman, Mercure de France, 1982.

Sans effort apparent, roman, Balland, 1987.

L’Ouest, roman, Bernard de Fallois, 1991.

Une affaire embarrassante, roman, Grasset, 1995, Prix Jean-Freustié.

Les Corrompus, roman, Grasset, 1998, Prix Interallié.

Belle-Amie, roman, Grasset, 2002.

Silence, on ment, roman, Grasset, 2003, Prix Renaudot des Lycéens.

Le Roman de Constantinople, essai, Éditions du Rocher, 2005, Prix Renaudot de l’essai.

Une vraie Parisienne, roman, Grasset, 2007.

Le Roman de la Bretagne, essai, Éditions du Rocher, 2008.

Paris en temps de paix, roman, Grasset, 2011.

La Femme qui dit non, roman, Grasset, 2014.

Une mer de famille, essai, illustrations de Nono, Éditions Dialogues, 2015.

© Éditions des Équateurs, Paris, 2017.
ISBN 978-2-84990-549-4.

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Sommaire

Avant-propos

De l’indifférence à devenir français...

... Au bonheur de l’être...

... Puis à l’idée de ne plus l’être...

... Et à la joie d’être enfin breton. En Europe

Avant-propos

Je ne suis pas favorable à l’indépendance de la Bretagne, encore moins hostile. J’y crois, c’est différent. Elle est inévitable, inscrite dans les faits. C’est comme le réchauffement climatique. Ou la surpopulation. Même s’il y a matière à les déplorer, on ne peut que les constater. La Bretagne, la Corse et les autres survivront à la France, comme l’Écosse au Royaume-Uni ou la Catalogne à l’Espagne. Le mot « patrie » est un terme élastique. Toute frontière est un pointillé, toute Constitution un morceau de papier. L’Empire romain semblait inébranlable et a duré mille ans, puis ses anciennes provinces l’ont quitté. Le contexte avait changé. Pas l’affection. La France, l’Espagne ou l’Italie songent toujours à lui avec reconnaissance et même mélancolie. Les civilisations sont pareilles aux étoiles, même éteintes depuis des lustres, elles continuent de scintiller. Rome fascine encore le continent ; sur leurs terres, Barcelone, Édimbourg et Rennes aussi. Un jour, tôt ou tard, la Bretagne n’aura plus Paris pour capitale, mais Bruxelles. Inutile pour cela de créer de nouvelles frontières. Elles ont été abolies entre la France et l’Espagne ou entre la Belgique et l’Allemagne. Personne ne songe à en tracer de nouvelles – sinon l’imagination fertile et trompeuse des adversaires de la Catalogne. Si trompeuse qu’on dirait que l’Espagne, par une sorte de malédiction, fabrique à chaque initiative du matériel électoral pour les indépendantistes.

Passionnante, cette Catalogne. D’un côté comme de l’autre, un vrai catalogue de tout ce qu’il ne faut pas faire. Les Catalans se sentent en Espagne comme des poissons dans un filet. Ils en veulent un autre aux mailles plus larges. Formés par l’Histoire, ils estiment que plus la capitale est lointaine, mieux on se porte. Bruxelles leur convient mieux que Madrid. Pourquoi pas ? C’est leur choix. Une porte ouverte peut se refermer. Du reste, l’Histoire leur tend ses clés. Même s’ils noircissent le passé de l’Espagne en le résumant au franquisme et blanchissent le leur en oubliant les crimes et les épurations en rafales des républicains à Barcelone, ils ont un long passé à eux qui n’a rien à voir avec celui de la Castille. Dommage qu’ils l’accompagnent de mesures odieuses. Au lendemain de l’attentat sur les Ramblas, la Generalitat a décompté séparément les victimes espagnoles et catalanes. Le nationalisme mesquin dans toute sa cruauté. La crise actuelle laisse sans voix les observateurs même favorables. Un pays se lance dans une bataille pour son indépendance sans savoir s’il sera gouverné par la droite, le centre ou la gauche. Puis il vote la séparation d’un coup de menton, en changeant l’ordre du jour du parlement provincial. Plus embarrassant encore, on dirait qu’il veut voler de ses propres ailes par égoïsme, parce qu’il en a assez de payer pour les régions voisines. On rêve en songeant à une ville, à une culture, à une religion, à un passé ou à un paysage, pas en alignant des chiffres et en dressant des tableaux comptables. Heureusement pour les indépendantistes, au lieu de se taire et de laisser retomber un soufflé prématuré et fondé sur un référendum discutable, leurs adversaires sortent toute une batterie d’arguments maladroits. Quand ils n’ignorent pas la crise, ils l’attisent. À des discours, ils répondent par des perquisitions et des balles en caoutchouc. Laissant les corrompus de Madrid en liberté, ils arrêtent et défèrent à Barcelone. Toute nuance leur échappe. Bien sûr que la Catalogne n’est ni opprimée ni colonisée ; mais bien sûr aussi qu’elle est occupée. On dirait qu’à part des manœuvres juridiques, l’Espagne n’a qu’une carte à jouer : dire qu’elle est une démocratie. Et alors ? La Tchécoslovaquie en était aussi une quand elle a laissé la Slovaquie voler de ses propres ailes. La démocratie ne va pas de soi et n’autorise pas à mettre entre parenthèses le droit des peuples à disposer d’eux-mêmes. Sinon elle n’est plus qu’une administration à l’ADN neutre. Un sentiment conforté par les interventions de Mariano Rajoy, tellement mornes que les fleurs fanent quand il parle. Même l’atout royal a été gâché. S’il brille encore, son soleil ne réchauffe plus. Au lieu de céder à un élan du cœur, Felipe VI, myope comme le destin, n’a accordé que des paroles de glace. L’uniforme qu’il portait, le ton qu’il employait, les phrases qu’il prononçait, tout ne pouvait qu’agacer les « catalibans ». Son discours ne déclinait l’alphabet de la conciliation que de A à B. Comme si le venin de l’orgueil avait paralysé son humanité. Une faute que n’a pas commise Élisabeth II. Ayant le beau rôle, elle a su l’interpréter. Sachant que seul ce qui les dépasse peut unir ses peuples, elle s’est gardée d’entrer dans la mêlée. Le référendum sur l’indépendance de l’Écosse reste un modèle de débat démocratique apaisé. Même s’il n’est plus clos depuis que le Brexit a redistribué les cartes. L’ombre de Bruxelles plane désormais sur ses résultats et, dans les décennies qui viennent, on verra qu’il n’y a pas pire menace que l’ancienne capitale de Charles Quint pour les nations actuelles.

L’Europe, rêve de nos grands-parents, est devenue notre réalité. Forcément décevante, il y a toujours un écart entre la poésie de nos songes et la prose de nos codes. L’espoir a les yeux plus brillants que la vie quotidienne. Comme disent les Bavarois, on ne mange pas la soupe aussi chaude qu’on la sert. De la composition de nos menus à la courbe de nos bananes en passant par la taille de nos zones de pêche, la belle communauté pacifique s’est transformée en éreintante machine à normes. Pis : non seulement elle tranche de tout dans tous les domaines, mais elle ne tient aucun compte de nos avis. Qu’un référendum en Irlande, en France, aux Pays-Bas où ailleurs la contrarie, elle confie le dossier aux parlements, organise une contre-consultation ou, encore plus simple, passe outre. Elle empile les institutions et règne par règlements. Rien de nouveau sous le soleil, cela dit : c’était déjà comme ça en France, en Espagne et partout ailleurs. Quand Paris redessine son territoire, Nantes, la capitale de ses ducs, n’a pas le droit de retrouver la Bretagne. Comme ça, parce que cela convient à un baron gaulliste ou à un éléphant socialiste. Point final. La France, ceinture noire de dialogue entre les civilisations, ne cherche même plus ses mots quand elle s’adresse à ses propres territoires. Les provinces ont perdu leurs droits particuliers, les nations ont tout dévoré. À leur tour d’être digérées. De toute façon, que le taux de la TVA soit fixé par Bruxelles ou Paris ne changera rien à la vie sur l’île d’Ouessant. Les Bretons se sentent autant européens que français.