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Dépôt légal : septembre 2021
ISBN 978‑2-3807‑5582‑4
Copyright © 2020, Éditions Hurtubise inc.
Copyright © 2021, Kennes pour la présente édition
Publié avec les autorisations des Éditions Hurtubise inc.,
Montréal, Québec, Canada
Tous droits réservés

Conception graphique : René St-Amand
Illustration de la couverture : Kinos
Mise en page : Andréa Joseph [pagexpress@videotron.ca]

Celui qui scrute le fond de l’abysse, l’abysse le scrute à son tour.

Nietzsche

Vendredi 2 septembre

— Maxime, tu n’oublieras pas d’envoyer tes CV ?

— Hmm, hmm…

Max poursuivait sa quête : trouver une perle dans la mer des possibilités offertes par Netflix. Sharknado 5 ? Pas aujourd’hui. Aujourd’hui était une journée spéciale.

— T’as intérêt à ne pas être devant la télé quand ton père arrivera, continua Nicole Reynaud. Tu sais bien qu’il veut avoir le silence total en rentrant du boulot.

— T’en fais pas, répliqua Maxime en choisissant la vieille comédie Road Trip. Aucune chance que je sois encore ici à son retour.

Le ton du jeune homme était étrange, mais Nicole préféra ne pas le relever. Elle ne souligna pas non plus le caractère inhabituel de sa présence matinale : elle était déjà en retard pour son travail.

— Je t’ai imprimé une bonne trentaine de copies. Elles sont sur la table de l’entrée. Impossible que tu ne trouves pas un job avec ça !

À l’écran, une voix masculine s’éleva. Une voix chaude, profonde. À l’opposé de celle de sa mère. Insupportable crécelle.

— C’est bon, m’man, je m’en occupe…

Nicole sortit de la maison, satisfaite. Max poussa un soupir de soulagement. C’était simple : son meilleur ami Charles et lui en avaient assez. À dix-neuf ans, ils n’avaient rien devant eux. Ni relation amoureuse, ni travail, ni études. Leur famille ne les comprenait pas. Et leurs copains les avaient laissés tomber un par un. Alors… c’était l’heure d’en finir. Aujourd’hui, tous les deux allaient monter dans la voiture de Charles. Et partir. Avec l’idée de ne plus jamais revenir. Où iraient-ils ? Seul l’avenir le dirait.

Tout à coup, le sol trembla sous ses pieds. Avait-il bien entendu ? On aurait dit une explosion. Impossible… Rapide coup d’œil à la fenêtre. Rien. La rue était déserte, tout comme l’entrée asphaltée devant la maison. Au moins, c’était confirmé : sa mère avait bel et bien quitté les lieux.

Bon débarras.

Il se rassit sur le divan, s’absorba dans l’histoire du film. Entre deux gorgées de Coca et trois bouchées de chips, il vérifia son portable. Charles ne lui avait pas encore écrit. Ne voulant pas l’ennuyer inutilement, il décida d’attendre avant de le texter. Le film se termina. Max alla faire réchauffer une pizza surgelée au micro-ondes, mangea. Ensuite, il enchaîna avec un documentaire, un genre dont il était particulièrement friand. Il opta pour un reportage sur l’industrie pharmaceutique. Vers la moitié, il écrivit à son ami. Que faisait-il ? Ce n’était pas dans ses habitudes d’être en retard… et pas la bonne journée pour débuter. Le générique défila à l’écran. Toujours aucune nouvelle de Charles. Max se résolut à l’appeler. Il tomba sur la boîte vocale :

— Yo, c’est Charles. Si t’as pas encore compris, je suis occupé. Voilà, c’est ça. Ciao.

— Hé, Charlot ! C’est Max. Qu’est-ce que tu fous ? J’espère que tu t’es pas dégonflé ! Allez, rappelle-moi, je bouge pas d’ici tant qu’on s’est pas parlé.

Pour patienter, il se tapa un épisode d’une nouvelle série. Il commençait à avoir les yeux collés, la bouche pâteuse. Il était sur le point de s’assoupir. Un coup retentit à la porte d’entrée.

— Il était temps !

On frappa de nouveau. Mais ce n’était pas le son répétitif provoqué par un poing fermé. Non, c’était plus désordonné. Et plus fort. Comme si quelqu’un fonçait tête première dans le panneau.

— Relax, j’arrive.

Il tourna la poignée. La porte s’ouvrit brutalement et Max tomba à la renverse. Ses yeux s’écarquillèrent. La personne qui se tenait devant lui n’était pas Charles. Il s’agissait de… monsieur Samson. L’octogénaire dont il déneigeait l’entrée – jusqu’à ce qu’il se rende compte que le salaire n’en valait pas l’effort. Mais était-ce bien lui ? C’était le même corps décrépit, d’accord. Sauf que quelque chose avait changé.

Ces traits crispés.

Ces yeux rougis.

Cette mâchoire hyperactive.

Et ce râle. Cet étrange râle qui remplissait les oreilles et accélérait le rythme cardiaque.

D’une poigne de fer, la créature agrippa Max par le bras, le tira vers elle. La peur s’empara de ses tripes.

— Argh !

Pour se dégager, il secoua violemment son bras. Échec total. Les crocs n’étaient plus qu’à un centimètre de sa chair. De sa main libre, il assena un coup de poing au visage du fou furieux. Celui-ci fut freiné dans son élan… momentanément. Son nez présentait désormais un angle incongru, mais la force de l’impact ne l’avait nullement dérangé. Le monstre émettait le même râlement guttural. Max changea de tactique. Cessant de se débattre, il se jeta sur son prédateur, hurlant. Tous les deux s’écrasèrent contre le mur. Du sang jaillit de la bouche de monsieur Samson. Chaud et poisseux. Le jeune homme en avait partout. Sur son t-shirt, au visage, dans les narines. Il pouvait en humer l’odeur âcre et métallique. Parfaitement écœurante.

— QU’EST-CE QUE TU ME VEUX ? s’écria-t-il avec un timbre anormalement aigu.

Le monstre n’avançait plus, ses ongles jaunis fendant l’air. Max comprit : les crochets. Ceux où ils suspendaient leurs clés. L’un d’eux avait traversé le crâne du voisin par la nuque et le maintenait prisonnier. Max en profita pour l’examiner. Visage lacéré, bouche ensanglantée. Une partie de lui espérait que ce soit une hallucination, mais impossible d’en douter : ce n’était plus réellement monsieur Samson.

Sortant son téléphone de sa poche, Max rappela Charles. Son meilleur ami pourrait l’aider à partager cette folie… avant qu’elle ne fasse basculer son esprit.

La sonnerie retentit une fois, deux fois.

— Allez !

— Yo, c’est Charles. Si t’as pas encore compris…

Maudite boîte vocale.

— Hé, Charles, bouge ton gros cul et réponds. Je suis dans la merde.

Des râles en fond sonore renforçaient l’affirmation. Sa voix demeurait haut perchée, au bord de l’hystérie.

— Tu ne croiras jamais ce qui m’arrive… Rappelle-moi au plus vite. C’est une question de vie ou de mort.

Tout à coup, des griffes s’abattirent dans son dos. Monsieur Samson s’était dégagé ! La moitié arrière de son crâne était restée sur le crochet. Des grumeaux de cervelle dégoulinaient le long du mur. Épouvanté, Max saisit la première chose à sa portée : un parapluie, rangé dans un panier d’osier près de la porte d’entrée. S’en servant comme d’une épée, il porta un coup en direction de l’ennemi. Avec une déconcertante facilité, l’objet perça la peau ramollie de l’abdomen. Par réflexe, le jeune homme retira aussitôt le parapluie, entraînant à sa suite une ribambelle d’intestins qui chutèrent au sol avec un bruit visqueux. Le mécanisme d’ouverture se déclencha et les baleines de métal se déployèrent. Des boyaux ensanglantés giclèrent partout dans la pièce, éclaboussant la pile de CV et les photos encadrées où la famille tentait d’avoir l’air unie.

Monsieur Samson n’était pas hors service. Loin de là. Telle une farce macabre, il titubait vers Max. Le jeune homme fit un pas à droite pour l’esquiver… et glissa sur les organes répandus. Le monstre se précipita sur lui, ses dents mordant le vide à un rythme effréné. De la bave coula sur le visage de Max. Pour le repousser, il appuya une main sur une épaule de monsieur Samson et l’autre sur son ventre. Malgré lui, ses doigts se faufilèrent à l’intérieur de la plaie béante. Il sentit la chaleur des boyaux contre sa paume.

Beurk.

Avec l’énergie du désespoir, il donna un puissant coup de tête à son assaillant. Le nez se déforma davantage, des dents se délogèrent des gencives. La créature roula sur elle-même, libérant Max de son emprise.

— Tu vas crever, oui ?

Il regarda autour de lui, repéra une nouvelle arme : une sculpture de forme phallique, mettant en scène un homme et une femme s’enlaçant. Il l’avait toujours trouvée atroce. Aujourd’hui, il en bénissait l’existence. Il la balança sur le crâne perforé du cauchemar ambulant. Il y eut un drôle de craquement et le visage de monsieur Samson se recroquevilla, comme s’il cherchait à rentrer en lui-même. Du liquide rougeâtre suinta du trou dans la nuque. Deuxième coup. Troisième coup. Quatrième. La sculpture était à présent couverte d’un mélange de chair, de cervelle et d’éclats d’os. Au-dessus du cou du vieil homme, il ne restait plus qu’une mâchoire accrochée à une bouillie infecte.

La sculpture tomba des mains de Max.

— Putain…

La réalité le frappait de plein fouet. Il venait de tuer quelqu’un. Pas n’importe qui : son voisin. Il était entré chez lui en cinglé, OK, mais est-ce que son comportement méritait la mort ? Maintenant que l’adrénaline redescendait, il n’en était plus si sûr.

— Charles, gémit-il.

Pourquoi son ami n’arrivait-il pas ? Était-il en danger ? Tout en l’appelant de nouveau, Max sortit de sa demeure. Au loin, une énorme colonne de fumée. Au coin de la rue, un amas de chair qui avait été un humain. Une femme courait à toutes jambes, poursuivie par une autre. Dans une maison voisine, un hurlement. Suivi d’un lourd silence.

Le monde à l’envers.

— Yo, c’est Charles. Si t’as pas encore…

Lâchant un juron, Max faillit jeter son portable à terre. Il devait aller rejoindre son ami. Plus facile à dire qu’à faire. Sa mère était partie avec l’une des deux voitures, son père avec l’autre. Du coin de l’œil, un rutilant bolide attira son attention : la vieille Chevrolet de monsieur Samson. Ce n’était pas comme s’il en aurait encore besoin. Ne manquaient que les clés… lesquelles devaient être sur lui.

— Et merde, grommela le jeune homme.

Il retourna à l’intérieur. Le cadavre était toujours étalé au milieu du salon, dans une flaque de sang. Max se pencha et glissa sa main dans une des poches du pantalon.

— Bingo.

Tout à coup, un râle s’échappa de la gorge du mort. Faible, mais bien audible. Max se raidit.

— C’est impossible…

En vitesse, il alla récupérer la valise cachée sous son lit, soigneusement préparée pour son grand départ. La minute d’après, il engageait la voiture dans la rue.

Laissant derrière lui ce qu’il souhaitait de tout cœur effacer de sa mémoire. Mais qu’il ne pourrait plus oublier.

Plus jamais.

C’était une belle journée ensoleillée. Sans nuages. Température idéale de vingt-quatre degrés. Un bon petit vent.

Et des tonnes de cadavres qui jonchaient le sol.

Lesquels se relevaient à l’occasion.

Au volant de l’automobile turquoise, Max clignait sans cesse des yeux, incrédule. Espérant que le spectacle morbide s’efface entre deux battements de cils.

Charles habitait à deux kilomètres, dans le centre-ville de Saint-Michel-de-Vaudreuil. Max, lui, était un « gars du quartier Saint-Michel ». Son meilleur ami ne manquait jamais une occasion de le railler à ce propos, car c’était le mauvais côté de la voie ferrée – au sens propre.

— C’est pas vrai…

Embranchement de l’autoroute. Chaos total. Une vingtaine de voitures s’étaient embouties. Plus personne ne respectait les feux de circulation. Des gens abandonnaient leur véhicule au beau milieu de la route. Dès qu’il ralentit pour contourner la scène, trois cadavres se dirigèrent vers lui. L’un d’eux atteignit la vitre du côté conducteur, y laissant une épaisse traînée de bave, de sang et d’autres sécrétions.

— Poussez-vous !

Max appuya sur le champignon, renversa quelques êtres au passage. Des cris retentirent. Il y avait peut-être des humains dans le tas. Tant pis. Étonnamment, Max se sentait maître de la situation. Ce court tronçon fut difficile à franchir. Les tôles de la Chevrolet se frottaient à d’autres, dans de longs crissements désagréables. Le moteur de la bagnole protestait.

— Allez, pesta Max.

Un hélicoptère passa au-dessus de sa tête. Près de la station-service, plusieurs véhicules le dépassèrent. Des voitures de police, des convois militaires, une ambulance. Une camionnette de la SPA – élément incongru qui le fit sourciller.

Le cortège empruntait le pont menant vers la ville voisine. Direction opposée à la sienne. Peu importe. Rien ne pouvait le faire dévier de sa trajectoire.

— Presque arrivé, s’encouragea-t-il.

Rue Saint-Charles, c’était la folie. Congestion fatale. Pour l’éviter, il se rabattit sur les quartiers résidentiels de Saint-Michel-de-Vaudreuil. Il emprunta le chemin qui contournait le lycée, où il croisa des élèves au regard dément, leur visage secoué de spasmes. L’un d’eux voulut s’agripper au véhicule. Son bras fut arraché et traîné sur quelques mètres.

Enfin, la résidence de Charles.

En se garant, il jeta un coup d’œil aux alentours. La voie était libre. Il courut vers la porte, frappa. Un râle lui répondit. Semblable à celui de monsieur Samson. Max réalisa qu’il devait intervenir. Et si son ami était prisonnier tandis qu’un monstre rôdait dans sa maison ?

— Charles ! cria-t-il. Je suis là !

Sauf qu’il n’avait aucune arme. Oubli majeur. Il retourna à la voiture, fouilla. Résultat : une clé en croix pour changer un pneu. Il la prit, ainsi que sa valise.

Un bruit.

Sur sa droite.

— Qu’est-ce…

Il avait de la compagnie. Trois fois plutôt qu’une. Une grande femme à qui il manquait la moitié des cheveux. Un adolescent corpulent, coiffé d’une casquette rouge. Et un homme dont le tronc avait été sectionné. Lorsqu’il rampait sur le sol, ses intestins traînaient derrière lui. Max sprinta vers la porte d’entrée, l’enfer à ses trousses. Par chance, ce n’était pas verrouillé. Il se glissa à l’intérieur, semant ses poursuivants.

Mais le problème n’était pas seulement derrière. Il était aussi… devant.

— Oh, non…

Deux horreurs.

La première : le grand-père cancéreux de Charles. Vivant ici depuis le décès de sa femme, il ne quittait jamais le sous-sol. Le remplissant peu à peu d’une odeur qui annonçait la mort.

Mort qui n’avait pas pris la forme attendue…

Ne faisant ni une ni deux, Max enfonça la clé dans le crâne de l’aïeul, lequel s’écroula sur le sol. Décidément, il s’adaptait rapidement à la situation. Une impression de puissance l’emplissait, ce qui ne lui déplaisait pas du tout.

C’était maintenant au tour de la seconde menace… son meilleur ami !

— Charles, c’est moi !

Le Charles en question n’en avait rien à cirer. Un amuse-gueule. Voilà ce qui se tenait devant lui. Et il devait combler sa faim insatiable. Pour éviter d’être croqué, Max leva la clé à la hauteur de son visage. Le dément y mordit à pleines dents. Grincement à faire hérisser les poils. Max repoussa Charles avec son arme de fortune, lui fracassant la mâchoire au passage. La créature s’affala sur le plancher, mais se releva aussitôt. Max brandit son outil ; cependant, il ne put se décider à l’abattre. Et si cette folie était passagère ? Au fond, rien n’indiquait que ce changement était irréversible. Il ne se pardonnerait jamais d’avoir assassiné la seule et unique personne qui le comprenait.

— Arrête ! l’implora-t-il.

Le cerveau de Max refusait d’accepter ce qu’il voyait. Impossible que ce cou déchiqueté, que ces longues dreadlocks blondes encroûtées de sang soient celles de son ami. Idem pour cette lueur folle dansant dans ses yeux.

Ses beaux yeux verts.

— Charles… dis-moi que t’es encore là !

La créature émit un long râle, d’une profondeur insoupçonnée. Max ouvrit la porte menant au sous-sol.

— Merde… Excuse-moi pour ce que je vais faire, OK ?

Il empoigna un objet moins destructeur que la clé en croix : une planche à roulettes, appuyée contre un mur. Le prédateur fonça à nouveau sur sa pâture. Max l’intercepta en le frappant au visage. Le bois se fendit. Charles tomba à genoux.

— Je fais ça pour toi…

Du pied, Max poussa sur le torse de son ami. Charles dégringola l’escalier. La chute fut mauvaise : on pouvait apercevoir la pointe blanchâtre du fémur sortant de la jambe gauche. Max retint son souffle.

— Non, non, non, non…

Le râle reprit de plus belle.

— Ouf.

Il ne pouvait pas croire que ce son le soulageait. Au moins, le corps de son ami était encore fonctionnel. Peut-être que, quelque part, son esprit aussi.

Le vieillard râlait toujours, malgré le coup fatal porté à son crâne. Esquivant la mâchoire démente, Max le fit également valser en bas des marches. Le vieil homme s’écrasa contre son petit-fils. Max referma la porte et entreprit de la bloquer avec le divan du salon.

Épuisé par tout ce qu’il venait de vivre, il s’effondra.

— Ça va aller, Charles, tu vas voir…