La Dernière Estive

Natif du Cantal, Antonin Malroux est depuis plus de vingt ans un auteur incontournable de la littérature régionale auvergnate. Membre correspondant de l’Académie des sciences, belles-lettres et arts de Clermont-Ferrand, il donne en 2016 son nom à l’école municipale de Boisset, son village natal. Il reçoit en 2011 le prix Arverne pour son roman La grange au foin.

Du même auteur

Aux éditions De Borée

Le Soleil de Monédière, Prix du Roman d’Auvergne 1994

La Promesse des lilas, format poche

Aux éditions Albin Michel

La Noisetière, Prix Lucien-Gachon 2000

Le Moulin des rêves, Prix du roman du terroir Rosine Perrier, Hermillon 2001

L’Enfance inachevée

La Vallée d’émeraude

Un fils pour mes terres

Les Trois Marches

Les Chemins de la communale

Le Jardin de Louise

Une poignée de blé

La Grange au foin

Aux éditions de l’Archipel

La Fille des eaux vives

Aux éditions Calmann-Lévy

La Promesse des lilas

La Cascade des loups

La Pierre marquée,

Ode au Cantal, photos de Jacques Raymond, Lascelles

L’Homme aux ciseaux d’argent

Les prés refleuriront

Fenêtre sur village,

Marie des Adrets

L’Espoir de belles aurores…

Le pain de paille

En application de la loi du 11 mars 1957, il est interdit de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage sans autorisation de l’éditeur ou du Centre français d’exploitation du droit de copie, 20, rue des Grands-Augustins, 75006 Paris.

© Centre France Livres SAS, 2019

De Borée

45, rue du Clos-Four – 63056 Clermont-Ferrand Cedex 2

Antonin Malroux

La Dernière Estive

De Borée

Introduction

Dans cette terre cantalienne, à l’époque où se déroule le début de cette histoire, la vie des paysans était dure, difficile. Je dirais plutôt que certains survivaient, attachés et sanglés à leurs lopins de terre qui leur collaient au corps et au sang.

La terre, on la gardait, on se saignait pour elle et rares étaient les étrangers qui s’y intégraient.

Cela arrivait dans certains cas suite à des événements provoquant des besoins de main-d’œuvre.

Mais il fallait bien du temps, de la sueur et de la ténacité pour y faire sa place.

Certes, la générosité existait, mais la nécessité prévalait sur tout autre mode de vie.

Hélène et Auguste, assoiffés d’avenir, s’incrustèrent dans cette terre tel un éclat de lumière dans un diamant.

Mon invitation pour « ce bout de monde », à la découverte d’Hélène Gassié et d’Auguste Féracé vous fera découvrir le verger d’Espérance. Leur amour, leurs espoirs, rêves et chagrins vous conduiront vers les terres d’estive1, là-haut dans les pâtures hautes.

Dans une des merveilleuses contrées auvergnates, se dissimule le bourg de Saint-Tinsan avec ses villages et ses hameaux aux alentours, son église et son curé, son cimetière, son école, sa mairie et tout son petit peuple, grands et petits. On naît, on vit, on s’aime ou on ne s’aime pas et puis on meurt, tandis que tourne la terre, dans cette lumière bleue qu’on appelle le ciel.

Écrivant ce livre, j’ai pensé à tous ceux que j’ai connus, dont j’ai croisé le regard, partagé la conversation pour certains et observé les attitudes dans ce monde vivant et grouillant. Je me suis souvenu de ces femmes et de ces hommes rivés sur leur terre, penchés, taches sombres se mouvant dans les champs ou les herbages, les chemins, autour de leur maison. Ces paysans, ces ouvriers des campagnes, bouviers, domestiques, vachers, etc., je les ai vus sans qu’ils ne le sachent tous. Certains m’ont fait peur, d’autres m’ont tendu la main ou m’ont ignoré, mais ensemble nous étions le tissu rural. Je suis né dans ce monde où les gens semblent vieillir avant l’âge, tenaces, au caractère belliqueux, souvent barbus, moqués, aux chapeaux noirs et vêtements plus qu’ordinaires. Au fond de leur hameau, si leur maison vous surprend lorsque vous y entrez, le cantou vous laisse des regrets quand vous en repartez.

Oui, je les ai croisés ces hommes de chez moi dans leurs arpents de terre, héritiers comme les autres, des traditions de leurs ancêtres. Oui j’ai pensé à eux au travers de ces pages, dans leur vie, leur travail, leurs chagrins, leurs réussites ou leurs échecs.

M’étant aperçu que j’avais toujours de la terre à mes chaussures, je sus que je pouvais être heureux : heureux d’être Cantalou et de pouvoir écrire lorsque le vent se lève : « Je vous aime, ô parfum doux et délicat transporté par un souffle tiède, caressant !

Brise, vous glissez sur la France sans vous douter que vous êtes ici sur son centre, son cœur, son Massif central, son château d’eau. Ralentissez votre voyage vers le pays d’émeraude : le Cantal ! Découvrez ses vallons, ses montagnes, ses ruisseaux, ses collines verdoyantes avec leurs serbes et leurs rases, ses petites plaines encastrées, découpées, resserrées ou élargies, fuyantes vers les rivières ou grimpant péniblement sur le versant d’un majestueux mont.

Ouvrage immense moquetté de verdure, magnifique, fleurissant, multicolore, ne heurtant jamais les regards attentifs à l’observation de cette palette de verts lumineux ou sombres, pâles ou vifs, groupés ou solitaires, étendus ou ramassés, jaillissant comme des jets d’eau ou s’étalant, écrasés et repoussés par la truelle du peintre ou son pinceau, où l’œil trouve toujours son compte dans cette harmonie parfaite, qui “pastellise” l’horizon de bleu de brume.

Voyez, voyez brise passagère la terre de mes ancêtres, – de sueur à vivre et de cœur à mourir – ! Voyez ce paysage au relief tourmenté où se cachent ou se montrent au gré de leur fortune les villages et les modestes villes de chez moi, les hameaux embusqués derrière des bouquets d’arbres, ces lieux introuvables, ces chemins de solitude, ces sentiers de bonheur. Tout est fier, même la clarté de l’aube fragile qui se ceint d’une écharpe de brouillard…

Voyez ces monts majestueux aux crêtes enneigées, aux versants noirs, aux éclats de verdure, se donnant la main pour ne pas se séparer ou s’égarer, entre lesquels se sont endormies les eaux jeunes et vives de nos sources. Voyez ces rivières, ces cascades où court la liberté en quelques éclairs de lumière entre les aulnes, peupliers, ormes, hêtres, chênes ou châtaigniers. Là-bas des sapins noirs, ici une boulaie fragile, plus loin des taillis ne servant qu’aux lièvres fous qui dansent parfois quand la nuit tombe. Mais toujours à l’horizon, où que vous regardiez, les clochers des églises dressent fièrement leur flèche vers le ciel et transmettent par leur langage les nouvelles de leur chapelle.

Ici les hommes et la nature vivent à l’unisson, et ce depuis toujours. Les pierres, les saisons, la terre et les vivants se ressemblent et se sont assemblés pour vivre près des monts du Cantal.

À force de tenir éveillés, les jours baissent les paupières, et les crépuscules majestueux tirent les volets sur le temps et la lumière dans une douceur mystérieuse et infinie. »

1. Estive : période de l’année durant laquelle les troupeaux vont et demeurent en montagne sous la responsabilité d’une équipe constituée dans l’ordre hiérarchique : d’un vacher, d’un boutilher ou deux, et d’un pâtre.

I
Je t’aime par cœur

C’était un après-midi de printemps, un dimanche, seul jour de repos accordé à ceux qui n’ont que ce droit. Le soleil de mai avait tiédi la terre, réchauffé les sous-bois et fait jaillir la vie de la campagne, à profusion ; Auguste et Hélène, main dans la main, buvaient cette liberté bienfaitrice et spirituelle des douceurs pastorales.

« Tu es belle, mon Hélène, tu es plus belle que le jour, tu es toute mon espérance… »

Hélène souriait, sa main serrait peut-être un peu plus fort celle d’Auguste. Plus loin sur l’herbe tendre d’une minuscule clairière, leurs lèvres se frôlaient, leurs yeux se mêlaient, et leurs espoirs se fondaient en un seul. Les mots qu’ils se disaient appartenaient au monde secret de ceux qui s’aiment, où les yeux s’emplissent de soleil, et le cœur de promesses. Celui d’Hélène battait la chamade, sous les doigts d’Auguste, un peu maladroits certes mais si réconfortants ; le corsage d’Hélène s’ouvrit discrètement, tandis que les lèvres d’Auguste se posèrent fièvreusement sur ses jeunes seins, fermes et doux. Elle offrait sa jeunesse et ses premiers émois à son prince qui recevait en ce jour les plus beaux joyaux du monde, ému, tremblant et heureux.

Quelques baisers plus loin, les mains d’Hélène se glissèrent sous la chemise de toile, caressant à leur tour le torse doux et chaud de l’être aimé.

« Mon espoir c’est toi, je ne peux imaginer un autre avenir que toi… »

Et ses lèvres dévoraient celles d’Hélène.

« Quand on sera vieux on s’aimera comme maintenant, jure-le moi, on aura des enfants et des petits-enfants comme tout le monde.

— Je sais pas si les vieux s’aiment comme nous, mais nous, je te le promets, on ne sera pas comme les autres !

— Je l’espère tellement que je voudrais t’appeler : Espérance ! Ainsi chaque fois que tu entendras ce mot, tu sauras combien je t’aime, et je t’aime par cœur désormais.

— Tu ne sais plus ce que tu dis, tu es fou mais mon fou à moi, appelle-moi comme tu voudras. Mais Espérance c’est tellement beau, les autres vont se moquer !

— Nous serons seuls entre les autres, ils n’entendront même pas. Mon seul amour : Espérance… c’est Dieu qui t’a placée sur mon chemin.

— Tu es incroyable mais je t’aime tant et je suis surprise de pouvoir te le dire si fort, il me semble que ces choses-là on ne pouvait pas les dire aussi…

— Ça, c’est notre secret ! » Ainsi naquit Espérance.

Il avait créé un nom à son amour, un nom que personne ne prononcerait à sa place.

« Dans ce pays d’Auvergne, si loin du mien que j’oublie dans mon être tellement je t’aime, tu es mon Espérance, l’espérance de ma pauvre vie d’exilé. Jamais personne n’imaginerait un bonheur si grand, ce bonheur que j’ai découvert ici au cœur de ce beau pays de France. Un jour sans doute, je te montrerai à ma terre d’Espagne, au soleil, à la mer ! Tu verras mon Espérance, les gens de chez moi, aussi pauvres et plus encore que bien des gens d’ici. Le soleil est plus chaud, la terre plus sèche, et plus ocre qu’ici. Je l’ai un peu oubliée ma terre, c’est vrai. Mais je sais qu’ici, dans cette verdure du Cantal, je vais vivre, nous allons vivre notre vie, puisque c’est ici que Dieu a voulu notre rencontre, n’est-ce pas ? »

Hélène souriait, se serrait contre Auguste.

Ce printemps serait le plus beau de tous, de tous les printemps de la terre. Et la terre était bien grande !

Pour Auguste le monde entier s’étalait à ses pieds, puisqu’il n’avait qu’à tendre la main pour toucher son bonheur, Espérance.

Auguste Féracé était enfant d’Espagnols réfugiés en France, à Saint-Tinsan, au hameau des Maisons Vieilles. Il devait alors avoir sept ou huit ans ; Auguste avait grandi comme tous les enfants du bourg, élevé dans le respect des autres, très pratiquant, comme ses parents.

Aux Maisons Vieilles, les Duprat exploitaient une grande ferme ; ils avaient deux fils et une fille et employaient par ailleurs plusieurs domestiques. On disait alors : la grosse propriété des Maisons Vieilles !

Un jour arriva une fillette de neuf ans, de santé fragile et précaire, à la ferme des Duprat. Elle venait dans le cadre de l’organisation des enfants de Paris en vacances en Auvergne. La famille d’accueil la reçut fort agréablement. Elle s’adapta si bien et si vite qu’ils la demandèrent pour l’année suivante. Puis les deux familles se mirent d’accord pour qu’elle restât dans cette région où elle se sentait bien, quelques années durant, puis de façon permanente. C’était ainsi en ce temps-là. Elle s’appelait Hélène Gassié. Il y eut alors deux enfants venus d’ailleurs, que l’école accueillit. La différence de langue posa quelques problèmes d’adaptation pour le garçon, mais les élèves l’aidèrent de leur mieux, malgré quelques moqueries parfois amères. Pour lui, deux langues à apprendre : le français et le patois cantalien proche de la langue d’Oc. Par la seconde qui se rapprochait parfois de l’espagnol, il s’intégra rapidement. En effet, ce langage proche de la langue d’Oc lui fut plus facile. Hélène ne parlait que le français. Lorsqu’ils se virent pour la première fois, ils ne parlèrent pas, mais dans leur regard, on pouvait observer quelque chose d’indéfinissable et d’inexplicable.

Le lendemain, ils se dirent bonjour et alors commença la douce amitié entre Auguste et Hélène. Ils s’entendaient à merveille, se découvraient, se disant leur histoire, leur vie, l’une ici, l’autre là.

La jalousie et la moquerie bien naturelle de certains enfants firent du mal au jeune garçon. Il y en eut même un pour dire :

« Féracé, ça peut être Fer à c, c’est-à-dire : fer à cheval, qu’en pensez-vous vous autres ? »

Et comme ce jour-là ce chef de bande avait l’autorité reconnue pour ce genre de choses, Auguste devint Fer à Cheval, et ne put jamais se défaire de ce surnom.

Au fil du temps l’origine de cette affaire se perdit, mais l’appellation perdura, plus commode pour cet étranger, et plus facile à retenir pour certains que son vrai nom…

Le temps, pour ces deux enfants mêlés à ceux du bourg, s’étalait avec la tendresse et l’affection de leur douce amitié. Des parents d’Hélène venaient de temps en temps lui rendre visite, des gens bizarres disait-on au village. Les visites s’espacèrent de plus en plus. « Ils ont des problèmes, disaient les Duprat, alors Hélène est un peu notre fille maintenant, si elle le veut bien ». Bien sûr qu’elle le voulait, bien sûr…

Et voilà qu’elle portait fièrement ses quatorze ans, tout comme Auguste. Ils se présentèrent tous deux au certificat d’études, et tout le monde au pays fut fier de leur réussite, peut-être un peu jalousés par certains aussi. Mais Auguste ne pouvait pas partager sa joie avec les siens ; deux mois auparavant, ils durent retourner en Espagne, pour régler des affaires de famille très compliquées, affirmèrent-ils.

Pris au dépourvu, Monsieur et Madame Féracé laissèrent l’adolescent à Madame Duprat qui promit bien volontiers d’en prendre soin pendant leur absence.

Que se passa-t-il dans leur pays ? Bien des questions restèrent sans réponses. On prévint les Duprat qu’ils ne pourraient plus jamais revenir en France, en leur demandant de veiller encore un peu sur Auguste en cette année 1939.

Monsieur et Madame Duprat arrangèrent un peu les choses, rassurant du mieux qu’ils le purent le jeune garçon. Leur générosité les poussait à rendre service, à aider leur prochain, alors les temps passèrent ainsi, en espérant, priant et travaillant.

C’est à cette époque qu’ils remarquèrent une vieille dame les observant chaque fois qu’ils passaient.

Derrière les carreaux de sa fenêtre, la Vieille comme on l’appelait ici regardait Auguste. Un jour, elle ouvrit la croisée et interpella le jeune enfant :

« Petit, voudrais-tu venir me voir un instant ?

— Moi ? dit-il.

— Oui, avec ton amie, n’ayez pas peur, je ne vous mangerai pas. »

Les deux jeunes se regardèrent, inquiets… La Vieille était le seul nom que l’on connaissait de cette dame qui vivait ici, seule, et si discrètement que certains pouvaient ignorer son existence. Sa maison était toute petite, au bord de la rue. Trois marches rehaussaient son seul niveau, accédaient à sa porte encadrée de deux fenêtres aux rideaux blancs ajourés. Le toit à deux pans recouvrait de ses lourdes lauzes cette humble demeure prolongée sur l’arrière par un potager fort bien entretenu.

La porte s’ouvrit, invitant ces deux jeunes à franchir le seuil de cette maison inconnue.

« Soyez les bienvenus Auguste et Hélène, entrez et asseyez-vous tous les deux, il est temps de faire connaissance n’est-ce pas ? »

Le modeste intérieur leur plaisait, mais ils découvraient surtout leur hôte.

Elle les rassurait, devinant leur probable inquiétude.

« Je voulais vous féliciter pour votre succès, bravo à tous les deux, sincèrement vous avez du mérite.

— Merci Madame, merci.

— Je sais qu’on m’appelle la Vieille, je ne demande rien à personne comprenez-vous, sauf à Mauricette la couturière qui vérifie chaque matin si les volets de mes fenêtres sont ouverts. Au cas contraire elle doit venir vérifier si je ne suis pas morte… »

Elle souriait en disant cela. Auguste et Hélène s’appliquaient à montrer bonne figure, puis la Vieille continua :

« Tout n’a pas été drôle pour vous deux n’est-ce pas ? Quand on n’est pas d’ici c’est ainsi. Moi-même j’ai connu la même situation, mais je n’avais pas votre âge quand je suis arrivée ici…

— Nous nous sommes bien habitués, même si on m’appelle Fer à Cheval ! C’est triste pour mes parents, mais je leur ai expliqué, ils ont compris que ce n’était pas si méchant. Hélène et moi on s’entend si bien qu’ils peuvent raconter n’importe quoi, ça ne nous gêne plus, enfin… beaucoup moins qu’au début. »

Auguste mentait certainement, il se surpassait pour paraître un homme, la Vieille n’était pas dupe.

« Et pour toi Hélène, tout va pour le mieux, aux Maisons Vieilles ?

— Ça va Madame, ça va bien.

— Ah ! si tous les enfants du village étaient comme vous… »

Elle souriait la vieille dame, d’un sourire méconnu jusqu’alors.

Ses yeux très petits brillaient, blottis dans le creux d’un visage ancien, étrange au milieu de cheveux gris, une bouche mince et bien dessinée qui s’ouvrait très peu quand elle parlait, mais qui plaisait, accompagnée d’un sourire. Grande et maigre, habillée de noir, contraste manifeste avec ces nappes et napperons roses, elle impressionnait !

Hélène, subjuguée par le nombre des broderies réalisées au crochet, ouvrait de grands yeux tandis que ceux d’Auguste visaient le fusil pendu à portée de bras.

« Je peux t’assurer qu’il fonctionne, reprit la vieille dame, il remplace mon ange gardien d’autrefois. »

Léger sifflement du garçon. Elle continua :

« Je passe mon temps à ces broderies au crochet. Quand j’étais enfant ma grand-mère m’enseigna. Sais-tu manier le crochet ou l’aiguille, Hélène ?

— L’aiguille oui, mais le crochet j’avoue que…

— Ce n’est pas si difficile, tu devrais apprendre, ce serait utile quand tu prépareras ton trousseau pour quand tu te marieras un jour… Le temps passe très vite et un jour tu auras des enfants et tu n’auras pas eu le loisir de compter les jours, les semaines et les années… Mais je m’égare, je ne parle pas si souvent alors j’en profite un peu aujourd’hui. Je veux vous offrir mon cadeau pour votre réussite au certificat d’études. »

Elle s’éloigna dans l’autre pièce, sa chambre sûrement, et reparut avec dans les bras deux paquets modestement enveloppés de papier ordinaire. Se dirigeant vers les jeunes qui se levèrent, elle leur sourit, de ce sourire de vieille femme attendrie par la jeunesse et leur offrit à chacun ce qu’elle avait préparé.

Hélène reçut un châle en fil écru, réalisé au crochet comme il se devait, aux motifs merveilleux, et Auguste un livre, un magnifique ouvrage traitant des Végétaux de nos campagnes.

Les adolescents remercièrent, fort embarrassés, surpris, étonnés de ces présents, mais si heureux.

« Un jour je fus nouvelle dans ce village, comme vous ; la différence c’est que j’avais mon homme qui me protégeait. Hélas, il m’a quittée et m’a laissée toute vieille, toute seule et sans enfants. Il repose dans le petit cimetière… Je ne sors plus de ma maison, sauf pour m’occuper de mon jardin, mon potager est mon seul ami, et depuis on m’appelle la Vieille, toute vêtue de noir que je suis. Mais lorsque j’ouvre ma fenêtre, chacun peut voir mon fusil, et chacun sait qu’il est chargé. Un soir j’ai dû m’en servir contre des rôdeurs nocturnes, et depuis… la Vieille… on ne la dérange plus !

— On ne vous appellera plus comme ça Madame !

— Je vous en remercie les petits, je vous connais et je sais que je peux avoir confiance en vous, merci d’être venus, merci. »

Ils quittèrent cette maison, la porte se referma et plus jamais ils ne reparlèrent à cette dame. Simplement un petit geste au travers des rideaux de temps à autre. Elle devint la mamie aux dentelles, jusqu’au matin où ses volets ne s’ouvrirent point.

Alors, et seulement alors ils apprirent son identité lors de ses obsèques, où ils l’accompagnèrent au cimetière rejoindre son homme : Louise Vincent était son nom.

Ils se souvinrent longtemps de cette vieille femme, de cette unique rencontre un peu mystérieuse, trop courte, au goût d’inachevé. Seuls Auguste et Hélène savaient que sa maison débordait de dentelles roses, réalisées au crochet et teintées avec les pétales des roses de son jardin.

De semblables anecdotes se révèlent parfois, au cœur des campagnes, où des enfants pénètrent un jour par hasard, rompant avec les traditions propageant des histoires de reclus, de surnaturel, voire de diablerie.

Hélène fut heureuse de son châle et Auguste entreprit de connaître toutes les plantes du pays. La Vieille avait vu juste !

Quelques jours après son certificat, il entra chez Pichaud, l’entreprise où travaillait son père, pour apprendre le même métier de maçon que lui. Ce serait le lien, le même métier, les mêmes peines, et puis ici il se plaisait bien, sans savoir trop pourquoi, sans ressentir les vraies raisons. Hélène était là aussi, il pouvait lui parler comme toujours. On le découvrit doué pour bâtir, rapidement remarqué par la manière dont il exerçait son travail, taillait, coupait, équarrissait, maîtrisait parfois les gestes aussi parfaitement qu’un tailleur de pierres confirmé. Un gaillard robuste, aux grandes mains d’artisan, sourire éclatant, yeux clairs et cheveux bruns.

Hélène de son côté s’était vouée à la besogne de la ferme, pas de place pour les fainéants ! Sa famille prenait de temps en temps de ses nouvelles de loin en loin. Une force puissante la décida à rester dans ce lieu, aux Maisons Vieilles quelques années de plus. Les correspondants de Paris ne protestèrent pas, et bien au contraire furent ravis.

Elle devint employée comme les domestiques : cuisine, vaisselle, lavage, entretien du linge, travaux des champs si besoin était, elle assurait la tâche comme les autres. Ses cheveux noirs tressés ou relevés par un fichu se mariaient à ses yeux sombres, et sa bouche si délicatement dessinée dans un visage à l’ovale parfait plaisait terriblement aux jeunes des alentours.

Les jours passaient, elle devenait femme et eut bien du mal à repousser les avances de Louis Duprat et d’autres domestiques. Dans le cœur d’Hélène et d’Auguste naissaient des sentiments plus forts que leur amitié.

Quelques temps plus loin, Auguste libéra le logement que ses parents avaient occupé avec lui autrefois, et s’installa à Monédière dans une pièce aménagée modestement qui le satisfaisait pleinement.

Leur attachement à tous deux pour l’abbé Barrère et à l’église de leur paroisse ne se cachait point. Auguste, enfant de chœur, avait servi la messe auprès de l’abbé. Une confiance mutuelle régnait entre eux ; Hélène le comprit et fut aussi très proche. À la messe dominicale on voyait Auguste et Hélène souvent côte à côte. Le prêtre imaginait que leur solitude les avait sûrement réunis ; certain de leur donner plus tard le sacrement du mariage, son sentiment n’émettait aucun doute. Au cœur des hameaux et villages, la vie n’était pas très compliquée.

Dans l’entreprise qui l’employait, Auguste devint l’ami du plus ancien maçon de l’équipe, qui ayant découvert chez lui des dons artistiques, lui apprit à bâtir et à inclure des dessins dans les murs. À force de patience et de vouloir, il acquit une maîtrise remarquable. Cette technique n’avait que peu d’adhérents, aussi l’approfondirent-ils ensemble. Des maisons avec des secrets dorment aux yeux des humains, il en existe sans que ceux-ci soient découverts.

Aujourd’hui, on fabrique des images dites tridimensionnelles. C’est ce principe, ce secret et cette méthode qu’avait transmis à Auguste ce vieux maçon, venu lui aussi de très loin. Au travers d’une image, d’un dessin, se cache un autre tracé. Avec beaucoup d’attention et d’observation, on arrive à faire jaillir ce qui n’apparaît pas au premier abord. Auguste maîtrisait cette construction du tableau magique, par la pierre et le mortier, mais rares étaient ceux qui le savaient.

Et puis notre artiste n’en avait que faire, à quoi cela sert-il de cacher des dessins dans d’autres dessins, puisque personne ne les regarde !