Titre original :
BAKEMONOGATARI

Bakemonogatari © 2006 NISIOISIN. Illustrations by VOFAN
All rights reserved.
First published in Japan in 2006 by Kodansha Ltd., Tokyo.
Publication rights for this French edition arranged through Kodansha Ltd., Tokyo.

Traduction du japonais : Mathilde Tamae-Bouhon
Maquette de couverture : Noëmie Chevalier
Suivi éditorial : Oriale Faulhaber
Direction éditoriale : Mehdi Benrabah

© 2019 Pika Édition / Pika Roman

Dépôt légal : mai 2019

ISBN : 978-2-37632-036-4

Chapitre 1

Hitagi Crab

1

Hitagi Senjôgahara occupe parmi nos camarades le statut d’« éternelle convalescente » – elle ne participe jamais aux cours d’EPS, bien sûr, et assiste à l’orientation matinale et autres assemblées à l’écart des autres, à l’abri du soleil, afin de prévenir une éventuelle anémie ou que sais-je. Nous avons beau toujours avoir été dans la même classe, que ce soit en première, deuxième et maintenant troisième année de lycée, je ne l’ai jamais vue pratiquer la moindre activité un tant soit peu physique. Elle a ses habitudes à l’infirmerie, arrive tard et repart tôt, quand elle ne manque pas tout simplement la journée à cause de ses consultations à l’hôpital. Tant et si bien qu’une plaisanterie circule, selon laquelle elle y aurait élu résidence.

En dépit de sa santé précaire, pourtant, elle ne donne absolument pas l’impression d’une jeune fille maladive. Sa silhouette élancée, comme prête à se briser au moindre contact, lui confère un air évanescent – sans doute est-ce la raison pour laquelle certains garçons la décrivent comme une princesse dans sa tour d’ivoire, mi-moqueurs, mi-sérieux. On serait même tenté de dire sincères. Après tout, un tel tour de phrase sied à notre demoiselle, me semble-t-il.

Senjôgahara passe son temps à lire toutes sortes d’ouvrages, seule dans un coin de la classe. Aussi bien des textes ardus, en format relié, que des bandes dessinées dont la lecture, à en juger par la couverture, pourrait vous faire perdre quelques neurones. Quoi qu’il en soit, elle a tout d’une lectrice vorace. Peut-être se fiche-t-elle de la qualité, du moment qu’il y a des mots ; ou peut-être choisit-elle les titres selon des critères bien précis, qui sait.

L’intelligence ne lui fait clairement pas défaut, en tout cas : elle est en tête de notre année.

Son nom figure immanquablement parmi les dix meilleurs de l’établissement chaque fois que les résultats des examens sont affichés. Et ce, dans toutes les matières. Aussi présomptueux qu’il soit de me comparer à elle alors que je me trouve incapable de réussir la moindre épreuve en dehors des maths, nos cerveaux doivent être bâtis différemment.

Elle n’a, semble-t-il, pas d’ami.

Pas un seul.

À vrai dire, je ne l’ai encore jamais vue parler avec qui que ce soit – en poussant la réflexion, on pourrait théoriser que cette manie de toujours lire n’a d’autre but que d’ériger un mur autour d’elle afin de décourager toute approche. Tant et si bien que même après deux ans et des poussières passés sur le siège voisin du sien, je puis vous affirmer n’avoir toujours pas échangé un traître mot avec elle. J’irai même plus loin : à mes oreilles, la voix de Senjôgahara se résume à ce « Je ne sais pas. » murmuré, péremptoire, lorsque les professeurs l’interrogent (et ce, de façon systématique, même lorsqu’il paraît évident qu’elle connaît la réponse à la question posée). Étrange univers que celui de l’école, où des êtres sans amis, poussés par l’habitude, forment avec leurs semblables une communauté (ou plutôt une colonie) de solitaires (moi y compris, à vrai dire, jusqu’à l’an dernier) – une règle à laquelle Senjôgahara semble pourtant échapper, là encore. Ce qui ne veut pas dire qu’elle soit victime de bizutage, bien au contraire : que je sache, elle n’est ni harcelée ni mise à l’index, au propre comme au figuré. Elle se contente de lire dans son coin, le visage serein, comme si cela allait de soi. Son mur invisible toujours érigé autour d’elle.

Comme si cela allait de soi.

Comme si elle n’était pas là.

Bah, peu importe, après tout. Dans un lycée regroupant deux cents élèves par niveau, on se retrouve à partager son espace vital avec un millier de personnes, toutes promos et personnel enseignant confondus. Si on commence à s’interroger sur l’importance que prend tel ou tel individu dans cette masse, la réponse aura à coup sûr de quoi désespérer, qui que vous soyez.

Quand bien même j’aurais la bonne fortune de côtoyer une personne trois années de suite sans jamais échanger un mot avec elle, je ne trouverais pas ça triste. J’y repenserais simplement plus tard en me disant que c’était ainsi. Je ne sais pas ce que je ferai dans un an, une fois mes études terminées, mais l’un dans l’autre, je doute que je me remémore le visage de Senjôgahara – j’en serai probablement incapable.

Et cela me va. Sûrement s’est-elle faite à cette idée, elle aussi. Et elle ne serait pas la seule ; sans doute en va-t-il de même pour tous dans cet établissement. À l’inverse, c’est plutôt la mélancolie à ce sujet qui sort de l’ordinaire.

Du moins le pensais-je.

Sauf que.

Arriva un jour.

Le 8 mai, pour être exact, au lendemain de cette plaisanterie aux allures d’enfer de vacances de printemps, alors que je faisais ma rentrée en terminale, tout juste sorti d’une Golden Week aussi fantasmagorique que cauchemardesque.

Légèrement en retard comme à mon habitude, je gravissais l’escalier principal et atteignais un palier lorsqu’une jeune fille tomba du ciel.

Senjôgahara.

Là encore, pour être exact, elle ne tombait pas littéralement du ciel, mais faisait plutôt une chute en arrière après avoir manqué une marche. J’aurais probablement pu l’esquiver – au lieu de quoi, je la réceptionnai en un clin d’œil.

Ce qui valait sans doute mieux que de l’esquiver.

Ou peut-être était-ce là l’erreur, justement.

Pourquoi ?

Parce que le corps de Senjôgahara, que j’avais si promptement rattrapée, semblait terriblement léger. Absurdement, mystérieusement, effroyablement léger.

Comme si elle n’était pas là.

Voilà.

Senjôgahara était si légère qu’elle semblait ne rien peser du tout.