Des mêmes auteurs :

Bretzel et beurre salé, Une enquête à Locmaria, Calmann-Lévy, 2021

À notre cousin Jean-Baptiste.

Avertissement

Ce livre est une œuvre de fiction. En conséquence, toute homonymie, toute ressemblance ou similitude avec des personnages existants ou ayant existé ne saurait être que coïncidence fortuite et ne pourrait en aucun cas engager la responsabilité de l’auteur.

Ce village de Locmaria est issu de l’imagination des auteurs. Il se situe « quelque part » entre Quimper et Concarneau.

1.

Le Galaad

Les étoiles tapissaient le ciel de cette nuit d’été, veillant sur l’océan endormi. Endormi ? Pas totalement, car au large d’un village breton, à quelques milles de la côte, un yacht glissait doucement sur les flots. Un rayon de lune attrapait par instants les chromes impeccables du luxueux navire.

Sur le pont du Galaad, une table était couverte des restes d’un repas. Les cadavres de bouteilles côtoyaient les reliefs d’un buffet qui avait fait la part belle aux produits de la mer. Si l’alcool peut délier les langues et créer des conditions de convivialité, il a aussi la capacité d’exacerber les passions et les colères. Cette nuit-là, il avait sans hésitation choisi la seconde option. Plusieurs silhouettes gesticulaient, et les voix avinées montaient dans les cieux finistériens.

— T’as essayé de nous baiser, fils de pute !

La boule à zéro et un tee-shirt sans manches moulant un ventre qui avait ingurgité trop de bière, l’homme furieux attrapa son adversaire qui se dégagea violemment de l’étreinte.

— J’ai rempli le deal ! Tu m’as demandé d’écouler ta came et d’en tirer au moins vingt mille euros. C’est ce que j’ai fait. Alors tu me lâches, connard ! se justifia le passager agressé.

Un troisième individu s’approcha. Plus âgé, cheveux longs et veste blanche à franges d’une autre époque. Il saisit brusquement le type mis en cause.

— C’est pas bien de manquer de respect au boss, minot !

Le minot en question tenta à nouveau de se libérer, mais la poigne le maintenait contre le bastingage.

— Qu’est-ce que vous avez à me casser les couilles ? Je lui ai pas manqué de respect. Je t’ai rapporté les vingt mille balles, Doumé.

— C’est vrai, minot, reprit le dénommé Doumé d’une voix calme. Mais tu vois, on est repassé derrière toi.

L’obscurité ne cacha pas l’expression d’angoisse qui se dessinait sur le visage du minot.

— On est repassés derrière toi, et on s’est rendu compte que tu t’étais fait une petite marge sur les ventes. Tu t’es tranquillement mis cinq mille balles dans les poches en pensant qu’on verrait rien.

Il se tut, et le murmure de la mer parut soudain assourdissant.

— Tu connais la règle, minot. Ton boss t’a offert sa confiance, mais il fallait en être digne. Pas vrai, Jacky ? souligna-t-il se tournant vers son acolyte au tee-shirt sans manches.

— J’ai respecté le deal, insista l’autre en se débattant et en balançant ses pieds et ses poings dans tous les sens.

Surpris, Doumé relâcha sa prise et ne put éviter l’uppercut de son adversaire excité par la rage et la peur. Les deux brutes maîtrisèrent le forcené en le rouant de coups.

— Qu’est-ce qu’on en fait ? interrogea Doumé en s’adressant aux deux personnes restées à l’avant du bateau.

Rapide conciliabule, puis une voix lâcha la sentence :

— Jordan, je t’ai offert une occasion unique de te sortir de tes petites magouilles, de devenir quelqu’un. Et toi, tu as trahi ma confiance !

— Pardon, supplia Jordan maintenu à genoux. J’ai été tenté, mais je vous promets que je vais tout vous rendre. J’ai retenu la leçon. Vous allez voir, je vais déchirer !

— Non, Jordan, tu ne vas pas déchirer. La chance ne passe qu’une fois. Et là, non seulement tu l’as laissé passer, mais tu vas servir d’exemple. Adieu, Jordan, et ne considère pas que ta mort me fera plaisir !

La sentence mit quelques secondes à atteindre le cerveau du jeune homme. Il hurla en comprenant que sa vie prendrait fin sur ce yacht luxueux à cause de quelques milliers d’euros. Doumé le fit taire d’un violent coup de poing et, sans état d’âme, les deux truands le basculèrent par-dessus bord. Un plouf… puis le corps s’enfonça comme une pierre dans les eaux noires. Doumé examina sa veste à franges, furieux.

— Putain ! La même veste que celle de Johnny pendant son concert de 1979 à Paris. J’ai mis des mois pour dénicher ce trésor à Aix, et ce con a réussi à m’arracher des franges !

— Allez, vai, le calma l’individu qui n’avait pas encore ouvert la bouche. On va déboucher une bouteille de Dom Pérignon pour fêter notre coopération. Te gâche pas le gosier pour trois lanières de cuir.

Amateur de champagne dans l’âme, Doumé apprécia la nouvelle à sa juste valeur et se dirigea vers l’avant du bateau.

— Un Dom Pérignon, ça se refuse pas… mais quand même, merde, la même veste que Johnny !

2.

Locmaria

En ce mois de juillet, seuls quelques nuages s’effilochaient dans le ciel bleu azur. Éclats étincelants dans le soleil levant, les mouettes survolaient déjà leur zone de pêche, guettant les poissons imprudents trop proches de la surface. Quand la journée serait avancée, elles escorteraient les chalutiers de retour du large. Un festin s’offrirait alors à elles. À cette heure matinale, les bateaux avaient déjà quitté le port. En fin d’après-midi, les langoustines fraîches, ou demoiselles comme on les appelait dans la région, orneraient les étals des poissonneries… avant de finir leur aventure dans un autoclave à vapeur, puis, moins d’une minute après, dans le panier d’un gourmet.

La mer se retirait lentement, découvrant des grèves de sable fin et des blocs de granit qu’on aurait juré éternels. Il n’était pas rare que les habitants baptisent des amas rocheux aux formes évocatrices : la Tête de lion, le Chapeau du recteur, la Sirène… Dans ces terres de Bretagne, l’imagination et la tradition restaient des vertus mises à l’honneur. Ces plages vierges se couvriraient un peu plus tard de baigneurs à la recherche de soleil et de calme. Jamais encore on ne s’était battu à Locmaria pour disposer d’un mètre carré pour poser sa serviette… sauf peut-être lorsque les marées à fort coefficient venaient repousser les vacanciers le long des digues ou sur les rochers qui bordaient les plages. Dans ces cas extrêmes, les crêperies et les bars accueillaient ceux qui n’avaient pas trouvé de place sur le sable.

Locmaria, village du Finistère sud, voyait, comme beaucoup de municipalités côtières, le nombre de ses résidents croître singulièrement durant les mois les plus chauds. La quiétude hivernale était alors remplacée par une animation bon enfant qui permettait aux commerçants d’appréhender avec sérénité la basse saison. Tout était là pour que les touristes et visiteurs occasionnels se sentent bien reçus : un cadre naturel envoûtant, des activités nautiques ou pédestres, une palette de restaurants, des produits tout droit sortis de la terre ou de la mer, et, pour les adeptes d’un mode de vie moins contraint, une plage réservée aux naturistes. Pour celui qui souhaitait se cultiver, la librairie Lire au large proposait de quoi trouver son bonheur pour tout son séjour. Enfin, en ultime recours pour les quelques jours de pluie, un salon de coiffure et beauté offrait ses services aux vacancières. Tout récemment, le salon avait surfé sur la mode écolo en proposant des soins aux algues biologiques ramassées au large de Locmaria. Les rares hommes qui dominaient leur appréhension pour franchir le pas de la porte étaient aussi accueillis à bras ouverts par Rose, l’accorte propriétaire.

Ce matin-là, la plupart des touristes dormaient encore, les boulangeries et les bars servaient les premiers croissants et les cafés crème, voire un petit blanc pour ceux qui avaient commencé le travail dès l’aube. Sur la place du marché, les premiers étals s’élevaient, prêts à accueillir fruits, légumes, volailles et cochonnailles… sans oublier les vendeuses de crêpes qui faisaient déjà chauffer leurs billigs tout en remuant consciencieusement la pâte. Tous les signaux étaient au vert pour démarrer une belle journée.

3.

Macabre découverte

Catherine Wald jeta un œil vers l’écran de son téléphone : huit heures. Elle s’assit sur son lit et s’étira longuement en bâillant. Les rayons du soleil s’étaient faufilés à travers les persiennes pour piqueter les draps de points lumineux. Elle y vit la poudre magique de la fée Clochette, une des héroïnes de son enfance.

Allez ! Elle s’était déjà réveillée plus tard que d’habitude, plus le temps de rêvasser. En fait, rien ne pressait vraiment Catherine mais, tous les matins, elle s’imposait un planning strict, incluant des longueurs dans la piscine qu’elle avait fait installer dans sa maison. C’était raté pour aujourd’hui, mais elle s’offrirait quelques brasses au large après un indispensable et roboratif petit déjeuner.

Catherine, ou Cathie pour ses amis… et pour plus de la moitié de Locmaria, s’arracha de son lit et se dirigea vers la salle de bains.

« Miroir, mon beau miroir, dis-moi à quoi je ressemble ce matin ? »

La fin de soirée de la veille avait été arrosée, mais sa peau n’avait pas trop pâti des outrages de l’alcool. Une petite touche de maquillage, et il n’y paraîtrait plus. Cathie bâilla une nouvelle fois, se malaxa les joues, remarqua des ridules et quelques cheveux gris, mais décida de superbement les mépriser du haut de sa cinquantaine rugissante.

Sa chemise de nuit vola à travers la pièce. Sous quelques rondeurs que les plus flatteurs qualifiaient d’appétissantes, son corps avait été forgé par des heures de natation et de course à pied. En y regardant de plus près, elle ne pouvait pas non plus ignorer ses capitons aux hanches, mais c’était un cadeau de naissance de ses enfants dont elle ne se séparerait jamais. Un maillot de bain, un paréo, et en route vers la cuisine !

Cathie avait cédé à la pression de sa fille, et à la mode, en remplaçant son café par un grand bol de thé sencha. Pas question, par contre, d’échanger le muesli, qui lui remplissait l’estomac jusqu’au déjeuner, par des graines exotiques cultivées à l’autre bout du monde.

Elle emporta son thé sur la terrasse, s’installa et admira une nouvelle fois le paysage qui s’offrait à elle tous les jours depuis maintenant six mois.

En ce matin de juillet, les feuilles bruissaient sous l’effet d’une brise douce et tiède et les premiers insectes stridulaient dans l’herbe de la propriété. L’océan l’appelait ! Cathie adorait se baigner, et la température vivifiante de la mer bretonne ne l’avait jamais arrêtée. Certains mauvais esprits décrétaient qu’elle était gelée, mais tous ceux qui savaient l’apprécier proclamaient : « Elle est bonne ! » Les presque courageux tempéraient en déclarant : « Elle est bonne… une fois qu’on est dedans. » Personne n’est parfait !

Cathie traversa son jardin. La maison, pompeusement surnommée le domaine de Kerbrat par le précédent propriétaire, était bâtie sur une presqu’île balayée par les vents les jours de tempête. Une haie de genêt, quelques arbres torturés et de valeureux hortensias particulièrement résistants recouvraient l’ouest du terrain alors que la végétation de la partie est, mieux protégée, se parait de touches méditerranéennes. Au bout de la propriété, un escalier taillé dans la roche offrait l’accès à une splendide petite crique. Inatteignable à pied et défendue par quelques récifs que les plaisanciers évitaient, cette plage était son bout de paradis. Cathie descendit prudemment et installa son paréo au soleil. Elle marcha lentement vers la mer, profitant de la sensation du sable qui crissait sous ses pieds : divin. Elle trempa un orteil… il se passa quelques secondes avant que le second suive. Cathie avança dans l’océan jusqu’en haut des cuisses, se mouilla le ventre, les avant-bras et la nuque : chi va piano va sano. Comme elle s’apprêtait à s’immerger totalement, une forme sur un amas de granit, près de la grotte marine, attira son attention. Intriguée, elle regagna la berge. Qu’est-ce qui était venu s’échouer là ? Elle s’arrêta brusquement, incrédule ! Non, ce n’était pas possible ! Malgré le soleil déjà haut, un frisson glacial la secoua violemment. Elle parcourut les quelques mètres qui la séparaient de l’inconnu allongé sur le récif. Sa position était étrange. Partagée entre la frayeur et la curiosité, Cathie l’observa. « Monsieur, ça va ? » essaya-t-elle en sachant pertinemment que celui qui semblait regarder le ciel était mort depuis un moment. Pantalon, chemise, chaussures aux pieds. Soit il s’était suicidé, soit il était malheureusement tombé à l’eau… dans tous les cas, il s’était noyé.

Cathie prit soudain pleinement conscience de la situation. Elle venait de découvrir un cadavre sur la plage de Kerbrat. Elle repartit en courant, attrapa son paréo et remonta jusque chez elle. Prévenir la gendarmerie et son ami Yann ! La marée descendait et le corps était bien coincé entre les rochers. Il ne disparaîtrait pas.

4.

Début de l’enquête

Un quart d’heure plus tard, Yann Lemeur poussa le portail du domaine de Kerbrat. Même si la situation prenait un tour dramatique, le journaliste ne pouvait s’empêcher de se réjouir à l’idée de revoir Cathie. Il appréciait le caractère entier et enjoué de l’Alsacienne… et plus si affinités. Mais, comme sa fille, Alana, le lui avait expliqué, Cathie l’avait classé dans la friend zone, cette sorte d’état où vous vous retrouvez quand la femme de vos rêves vous considère comme un très bon copain… sans plus. Yann s’était fait une raison, sans pour autant se résoudre à étouffer la petite étincelle qui se rallumait chaque fois qu’il l’apercevait ou qu’il entendait le son de sa voix.

Yann évacua ses fantasmes d’amours d’adolescent en découvrant Cathie, assise dans un siège de jardin, le visage encore blême.

— Merci d’être venu aussi vite, lâcha-t-elle, soulagée.

— C’est normal. Je roulais vers Concarneau, je n’ai eu qu’à faire un petit détour. Alors, il est où ?

— Échoué à côté de la grotte, en bas ! Il est mort, tu imagines ? Mort !

— On va aller voir ça, proposa le journaliste.

— Ça ? Mais c’est une personne, Yann ? Et puis tu ne crois pas que ce serait mieux d’attendre les gendarmes ?

— Tu as eu qui ?

— Le major Julienne. Il m’a dit qu’ils arrivaient sans tarder. Je préfère descendre avec eux.

— Si ça te rassure, accepta Yann, après tout, il ne va pas s’enfuir en courant.

— Hilarant ! Tu veux un café pour patienter ?

— Très volontiers, et si je te demande de quoi grignoter avec, j’abuse ? Je me suis levé de bonne heure ce matin et je n’ai encore rien avalé.

— Non, bien sûr. J’ai fait du streusel hier au restaurant et j’en ai rapporté un morceau : tu auras de quoi te revigorer avec ça.

— Oh, le beau streusel, je le mangerai le dimanche, grimaça Yann en parodiant Rabbi Jacob.

Cathie ne put s’empêcher de rire en voyant son ami faire le clown. Elle connaissait ses sentiments pour elle, mais, si elle l’appréciait beaucoup, elle n’avait pas envie de se lancer dans une aventure pour lui faire plaisir. Yann avait compris cela, et elle lui en était reconnaissante. Le journaliste l’avait bien aidée quand elle avait été soupçonnée de meurtre quelques semaines plus tôt. Malgré les apparences qui la desservaient, Yann l’avait crue dès le début, et grâce à son enquête, elle s’était retrouvée totalement disculpée.

Un bruit de voix les tira de la cuisine. Yann essuya d’un revers de manche sa bouche constellée de sucre avant de saluer les gendarmes.

— Major Julienne, mes respects, s’amusa-t-il en tendant la main au sous-officier.

Le fonctionnaire sembla nettement moins satisfait.

— Je vois que la presse est déjà sur place, remarqua-t-il en serrant mollement la main offerte.

— La presse qui vous a quand même donné quelques tuyaux quand vous avez dû coincer l’assassin de Quéré, rappela Yann sans lâcher le militaire des yeux.

— C’est vrai, c’est vrai, reconnut Julienne de mauvaise grâce.

— Sûr que Yann nous a aidés, insista l’adjudant Salaün.

— N’en rajoutez pas, Ronan ! On le trouve où, ce noyé, madame Wald ?

— Dans la crique de Kerbrat. Suivez-moi.

Cathie, qui avait enfilé un short et un tee-shirt avant l’arrivée des gendarmes, les précéda jusqu’à la grotte marine. Quand ils furent à proximité du corps, elle ralentit le pas et laissa passer les militaires et le journaliste. Elle avait déjà côtoyé la mort, mais pas de façon aussi brutale. Les trois hommes s’approchèrent du cadavre, mais prirent garde de ne pas le déplacer.

— Vous le reconnaissez ? s’enquit le major auprès de l’adjudant Ronan Salaün et de Yann Lemeur.

Les deux Bretons secouèrent négativement la tête.

— Je lui donne entre vingt-cinq et trente ans, commença Salaün. Il est marqué par des hématomes, mais même si la mer était plutôt calme cette nuit il a quand même dû être bien contusionné en frappant les rochers.

— Je vais prévenir le légiste et la scientifique, les coupa Julienne en s’éloignant.

Salaün et Lemeur, qui entretenaient des relations amicales depuis des années, poursuivirent leurs observations, écoutés par Cathie restée en retrait.

— Je me demande depuis combien de temps il est dans l’eau ?

Lemeur détailla très précisément le visage.

— Il est mort récemment. Les chairs n’ont pas encore eu le temps de gonfler. Je dirais qu’il s’est noyé cette nuit, hier soir au plus tard. Le toubib le confirmera.

— Comment tu sais ça ? s’étonna Cathie.

Yann se retourna vers elle, le profil grave.

— Plus jeune, j’étais marin pêcheur. La tempête a emporté certains de mes camarades… alors quand on les retrouvait…

Ronan Salaün hocha la tête et continua sa description :

— Une chemise noire à manches longues avec un sigle que je n’arrive pas à décrypter.

Réticente, l’Alsacienne s’approcha du cadavre.

— Un « D » et un « G » entremêlés : Dolce & Gabbana, expliqua-t-elle. Ça vaut une petite fortune.

— Intéressant… Un jean, noir lui aussi, et… Cathie, vous pouvez nous apporter votre expertise sur ses chaussures ?

En peau, sans doute du daim, mais déjà abîmées par l’eau salée. Elle n’allait pas les lui retirer pour trouver la marque, mais tout comme la chemise elles avaient été achetées dans un magasin haut de gamme.

— Bon, j’ai eu Quimper, annonça Julienne en revenant vers eux. Ils seront là dans moins d’une heure. Et de votre côté ?

— Des vêtements de prix, mort cette nuit, résuma Salaün. Le légiste nous apprendra si ce pauvre gars avait de l’alcool ou des psychotropes dans le sang. Comme ça, je dirais qu’il a trop fait la fête et qu’il est tombé à l’eau.

— Si c’est le cas, enchaîna Éric Julienne, on devrait le savoir rapidement et identifier notre victime.

— Et un suicide ? osa Cathie.

— Vous aimez le romantisme ? se moqua Julienne.

— Romantisme ! Ça ne va pas, major ? Le suicide est tout sauf romantique, s’indigna l’Alsacienne.

— Oui, évidemment, reconnut le gendarme en se raclant la gorge d’un air gêné. Ce serait surprenant, mais il ne faut rien écarter. On va demander à Quimper de nous fournir la liste des personnes manquantes. Par contre, ça peut prendre un peu de temps avant que la disparition soit signalée.

5.

Bretzel et beurre salé

Seize heures : Cathie attacha son vélo à un poteau devant le restaurant et admira son œuvre. Qui eût cru que cet établissement au décor intérieur digne des plus belles tavernes bas-rhinoises n’était encore qu’une pizzeria abandonnée l’hiver dernier ?

Avant d’arriver à Locmaria en février, Catherine Wald, mystérieuse inconnue qui avait aiguisé la passion et les fantasmes des habitants, avait fait réaliser des travaux pharaoniques. D’abord sa résidence : un an plus tôt, elle avait acheté le domaine de Kerbrat. Cette propriété au panorama exceptionnel l’avait séduite au premier coup d’œil. Certes, la maison était une vieille bâtisse du début du xxe siècle qui exhalait l’humidité et n’était plus entretenue depuis une dizaine d’années. Cependant, une unique visite avait suffi à Cathie pour la visualiser en palais de ses rêves. Un architecte avait relevé le défi et le résultat avait dépassé ses espoirs. Elle adorait sa maison !

Cathie n’avait pas quitté son Alsace natale uniquement pour profiter des bienfaits de l’iode marin. C’est une promesse faite à sa sœur Sabine disparue qui l’avait poussée à traverser la France et à ouvrir un établissement de spécialités alsaciennes en terre bretonne. Ce projet avait permis à Cathie de faire son deuil. De cette façon, sa sœur était toujours à ses côtés.

Cathie avait investi une grande partie de sa fortune dans l’achat et la remise à neuf des deux bâtiments, mais elle pouvait maintenant lever les yeux vers les étoiles en sachant que, là-haut, Sabine lui adressait l’un de ses éclatants sourires.

Elle écarta ces souvenirs qui lui tiraient chaque fois quelques larmes et entra d’un pas décidé dans le restaurant.

— Bonjour Erwan, déjà au boulot ?

Un homme d’une trentaine d’années, cheveux courts et veste blanche passa la tête dans l’entrebâillement de la cuisine.

— Salut, Cathie. Je suis arrivé en avance pour préparer les tourtes. Et je me suis arrêté chez Malo Micolou chercher les lardons pour les flammekueches. On joue encore à guichets fermés ce soir, et j’ai eu peur qu’on soit limite sur les stocks.

Cathie se félicita d’avoir embauché ce garçon. Après des débuts difficiles, il était devenu une vraie perle qui ne jurait plus que par elle et le restaurant.

— Je suis venue l’aider à confectionner des tartes meringuées à la rhubarbe pour le dessert. J’adore ça, et j’en profite pour apprendre la recette, ajouta une voix féminine.

Cathie rejoignit les deux jeunes gens. S’ils étaient techniquement ses salariés, Erwan Lagadec et Julie Fouesnant représentaient bien plus que cela. Elle les considérait comme des amis : pas de ceux à qui on confie tous ses secrets, mais de ceux dont on sait qu’ils ne nous trahiront jamais. Erwan Lagadec, après des années de galère, avait enfin trouvé sa voie en prenant la direction de la cuisine de Bretzel et beurre salé. Julie Fouesnant avait intégré la petite équipe plus récemment. Cathie lui avait délégué l’organisation du service et la gestion des réservations. En embauchant Julie, Cathie avait rapproché deux amis d’enfance qui vivaient depuis plus de vingt ans une relation platonique. Poursuivis par le destin, ils n’avaient toujours pas réussi à assumer leur attirance mutuelle.

— Et vous, Cathie, comment allez-vous ? s’inquiéta Julie. Vous avez l’air préoccupée.

— Un peu, oui. Vous n’avez pas appris la nouvelle ? Ce matin, j’ai découvert un cadavre échoué dans la crique de Kerbrat. Un pauvre garçon qui doit avoir votre âge.

Les deux femmes sursautèrent en entendant le fracas d’une casserole en cuivre qui venait de s’écraser sur le carrelage. Erwan, livide, observait alternativement Cathie et le récipient qui lui avait échappé des mains. Il s’accroupit pour ramasser ce qui était récupérable.

— Je suis désolé, Cathie. La viande n’était pas encore cuite. Je vais pouvoir en sauver la plus grande partie.

— C’est d’apprendre qu’un homme s’est noyé à Locmaria qui t’a mis dans cet état ? s’étonna Cathie.

Une fois le sol nettoyé, Erwan demanda avec un air de ne pas y toucher qui attira tous les soupçons sur lui :

— Ce type, vous vous souvenez à quoi il ressemble ?

Cathie et Julie échangèrent un regard surpris.

— Brun, taille moyenne, à peu près ton âge, habillé en noir avec une chemise Dolce & Gabbana. Pourquoi ?

Erwan se referma sur lui-même et marmonna :

— Excusez-moi, mais les tourtes ne vont pas se faire toutes seules.

Julie attrapa Cathie par la main et la conduisit hors de la cuisine en lançant :

— Erwan, je reviendrai m’occuper des tartes à la rhubarbe quand tu auras terminé !

Elles s’assirent à une table, contrariées.

— Tu as réussi à savoir ce qui lui arrive ? questionna Cathie. Moi, il ne me dit rien, mais ça se voit qu’il n’est pas dans son assiette. Ça a commencé le jour du barbecue chez moi. Je ne sais pas si tu te souviens, mais quand il est arrivé il donnait l’impression d’avoir vu un revenant. J’ai essayé plusieurs fois d’en parler avec lui, mais il n’a rien voulu me dire, soi-disant qu’il n’était pas prêt à en parler.

— Il ne m’a rien lâché non plus ! Chaque fois que je l’interroge, il s’énerve. Je crois qu’il a peur. Quand on sort, il regarde toujours furtivement derrière lui. Il fait des efforts pour ne pas m’inquiéter, mais c’est raté. Et sa réaction à l’instant n’est pas très rassurante.

— Mais il a peur de quoi ?

— Je vais tâcher d’en apprendre plus, Cathie. Mais quand Erwan est buté, autant essayer de faire boire un âne qui n’a pas soif. En attendant, vous pouvez m’aider à dresser les tables ?

— Évidemment. Aujourd’hui, on est toutes les deux de service. Avec le dernier article dithyrambique de Yann sur le restaurant, on est déjà complets pour les trois prochains soirs.

— Les tartes flambées ont touché le cœur des Bretons.

— Et aussi celui des touristes allemands, s’amusa Cathie.

© Calmann-Lévy, 2021

Couverture
Maquette et illustration : Raphaëlle Faguer

ISBN 978-2-7021-8305-2