Angela Behelle

L’Enjeu

Pygmalion

© Pygmalion, département de Flammarion, 2017.

ISBN Epub : 9782756418926

ISBN PDF Web : 9782756418919

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782756418902

Ouvrage composé et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

« — Que diriez-vous d’aller prendre un verre ailleurs ?

L’invitation est directe. M. Stirvin est un homme habitué à obtenir ce qu’il veut. Il ne doute pas de mon accord. Et il a raison. Je suis prête à le suivre pour trois raisons. La première, c’est que je ne demande qu’à fuir cet endroit étouffant. La deuxième, c’est que je me sens flattée d’être ainsi enlevée par cet homme superbe. La troisième, c’est que Marine n’a pas tort. Presque trois ans passés le nez plongé dans le travail, ça mérite bien un peu de distraction. J’ignore jusqu’où cette invitation va me mener, mais une si belle occasion ne se refuse pas. »

Avocate, Emma Loudhéac, 28 ans, se rend à un vernissage dans la galerie de Marine, sa meilleure amie.

Une seule chose est sûre : elle est loin d’imaginer la tournure que vont prendre les événements…

Révélée par Voisin, voisine, Le Caméléon et la série La Société, ANGELA BEHELLE est devenue la figure incontournable d’une nouvelle littérature.

Du même auteur

Le Caméléon, Pygmalion, 2016.

Au bonheur de ces dames, Éditions Blanche, 2015.

Voisin, voisine, Éditions J’ai lu, 2014.

La Société

Qui de nous deux ?, Éditions La Bourdonnaye, 2012, Éditions J’ai lu, 2013.

Mission Azerty, Éditions La Bourdonnaye, 2012, Éditions J’ai lu, 2014.

À votre service !, Éditions La Bourdonnaye, 2013, Éditions J’ai lu, 2014.

La Gardienne de l’Oméga, Éditions La Bourdonnaye, 2013, Éditions J’ai lu, 2014.

L’Inspiration d’Émeraude, Éditions La Bourdonnaye, 2013, Éditions J’ai lu, 2015.

La Fille du Boudoir, Éditions La Bourdonnaye, 2013, Éditions J’ai lu, 2015.

Sur la gamme, Éditions La Bourdonnaye, 2014, Éditions J’ai lu, 2016.

Le Premier Pas, Éditions La Bourdonnaye, 2014, Éditions J’ai lu, 2017.

Secrets diplomatiques, Éditions La Bourdonnaye, 2015, Éditions J’ai lu, 2017.

Paris-New York, Éditions J’ai lu, 2017.

L’Enjeu

1

Le vernissage

Par la vitre du taxi, je regarde les rues de Paris qui défilent. Nous abordons l’avenue des Champs-Élysées. En ce samedi soir très printanier de fin mai, on peut facilement reconnaître les touristes qui déambulent en nombre sur ses prestigieux trottoirs. Ils se déplacent le plus souvent en groupes, prennent leur temps et affichent, pour la plupart d’entre eux, un sourire extatique. Ils sont heureux d’être là et de dépenser leur argent. À l’inverse, les vrais Parisiens, qui n’ont pas la chance d’être en congés, se pressent, tête baissée vers leur objectif, sans se préoccuper des vitrines alléchantes. Leur mine est plus souvent renfrognée que réjouie. D’ordinaire, je fais partie de cette seconde horde déterminée, et me soucie de relier un point A à un point B en un minimum de temps, en évitant les artères semées d’embûches. Or, les badauds représentent autant d’obstacles que de précieuses minutes perdues. Rapidité, efficacité, concentration sont mes mots d’ordre, en général. Toute bonne règle se doit cependant de connaître une exception. C’est l’argument opportuniste qu’a employé Marine pour me sortir de ma tanière.

Depuis quand n’ai-je pas pris un peu de bon temps ?

Je n’ai pas eu besoin de réfléchir pour répondre à cette question. C’est précis comme une date sur un calendrier.

Le 1er septembre, le jour où j’ai intégré le cabinet Marquay.

Sur la défensive, j’ai objecté à ma tenace meilleure amie que l’on commence par faire ses preuves avant de songer aux loisirs lorsqu’on a la chance de travailler auprès de quelqu’un d’aussi réputé que Gilles Marquay. Sans en démordre, elle m’a répliqué que deux ans à temps plein, week-end et jours fériés compris, constituaient une période de probation très acceptable pour n’importe quel patron, fût-il le plus féroce des avocats.

Déjà deux ans !

Elle a cru bon d’ajouter que, dans trois mois et douze jours, j’aborderai ma troisième année de travaux forcés. Pour un peu, je l’imaginais en train de graver des traits sur le mur d’une geôle. En tout état de cause, elle a réussi. Je n’ai pas vu le temps passer. Le rythme « métro, boulot, dodo » s’est insidieusement imposé dans mon quotidien comme dans celui de tous ces gens qui courent sans arrêt. Je suis devenue une automate dont l’unique fonction est de travailler. Une automate bientôt trentenaire.

Me rappeler cette échéance, c’était sournois. Marine m’a achevée en mode uppercut. Un peu choquée (pour ne pas dire vexée), j’ai observé un bref silence, qu’elle a immédiatement interprété comme une quasi-victoire. Elle a utilisé son ultime cartouche en me signalant à quel point cette soirée était importante pour elle et à quel point je lui faisais défaut depuis ces fameux deux ans. En plus de prendre un méchant coup de vieux, je me suis sentie coupable. Un comble, pour une avocate. J’ai donc accepté de reporter l’étude de mes dossiers et cédé à son insistante invitation. À l’heure qu’il est, à observer ainsi les promeneurs, j’ai l’impression de faire l’école buissonnière. Un sourire indulgent s’affiche sur mon visage. Du moins, jusqu’à ce que le taxi redémarre après s’être arrêté à un feu rouge et se mette à zigzaguer entre les véhicules qui le précèdent.

Conformément aux conseils subtilement distillés par ma chère copine, je me suis apprêtée de la tête aux pieds, ne mégotant sur aucun élément de la féminité. Quitte à sortir, autant le faire bien. Je me suis épilée partout, coiffée, maquillée et manucurée. Côté vestimentaire, j’ai opté pour des valeurs sûres : une petite robe noire cintrée et joliment décolletée que j’avais achetée en prévision d’une soirée galante qui, finalement, n’a jamais eu lieu, et une paire d’escarpins aux talons plus hauts que ceux que je porte d’ordinaire. Juste avant de partir, j’ai été prise d’un doute. Ma tenue m’a paru très moyennement compatible avec les nombreux escaliers, le métro, et le bout de chemin à pied jusqu’à la galerie. Or, je n’avais pas l’intention de changer quoi que ce soit à une mise si peaufinée. J’ai donc songé qu’il était judicieux d’emprunter un moyen de locomotion plus adéquat. Malheureusement, je suis tombée sur un fou du volant qui prend sa Skoda pour une Ferrari et les rues de Paris pour un circuit de grand prix automobile.

Il faut voir le côté positif des choses, ou tout au moins essayer, tant que mon estomac vide tient le choc. L’avantage, si mon pilote fait preuve de la même habileté à éviter les accidents jusqu’au bout, c’est que, à cette allure-là, je ne serai en retard que d’une seule minuscule demi-heure. Marine ne pourra m’en tenir rigueur. Je m’abstiendrai de lui préciser que ce fâcheux contretemps est essentiellement dû au fait que je tenais à terminer un courrier urgentissime pour un dossier très important avant de mettre en œuvre le chantier de rénovation de ma petite personne. Elle serait capable de me passer un savon en public en me faisant remarquer que tous mes dossiers sont toujours très importants. Plus importants que les amis. Je connais la chanson. Aussi, je me cramponne à l’accoudoir et je n’émets aucune des protestations assorties de noms d’oiseaux qui me viennent en tête à chaque embardée de la voiture. Enfin, cette maudite auto ralentit en tournant dans la rue que j’ai indiquée.

— C’est là ? interroge le chauffeur en désignant un attroupement sur le trottoir d’un coup de menton.

Étourdie comme au sortir d’un manège à sensations, je confirme d’un « oui » faiblard. Le mot « crétin » meurt sur mes lèvres. Fangio s’arrête (ou plus exactement, il pile) en double file et lorgne la foule qui s’est agglutinée devant la vitrine de la galerie.

— Ça a l’air de marcher, commente-t-il pendant que je fouille mon sac à la recherche d’un billet de 20 euros. Vous connaissez l’artiste ?

— Pas du tout.

Je lui laisse la monnaie en guise de pourboire pour ce qu’on peut appeler, à juste titre, une course.

Malgré mon ressentiment à son endroit, je suis trop contente de m’en être sortie, vivante et entière, pour mégoter sur le tarif. Le type me laisse tout juste le temps de descendre de sa Skoda de compète et redémarre dans un crissement de pneus. Non seulement j’ignore tout de l’artiste à l’honneur, mais je ne connais personne dans l’assemblée réunie à l’extérieur. En revanche, avec cette arrivée en fanfare, je me sens la cible de regards perçants. J’avais oublié que j’allais m’immerger dans le monde très sélect de la culture, de l’art, de la création, de l’esprit… bref, d’une élite à laquelle je suis étrangère. Je m’en souviens, à l’instant, en observant la mine désapprobatrice des invités guindés et la façon dont certains me toisent avant de reprendre le fil d’une conversation ultra-sérieuse. J’ai une pensée nostalgique pour mon code civil et le dossier Plantier que j’ai la désagréable impression d’avoir bâclé pour venir me mêler à ces pincés des fesses.

Mode ironie activé ou réaction épidermique d’autodéfense, c’est au choix.

Vraiment, si ce n’était pour Marine, je ferais volontiers demi-tour.

Feignant d’ignorer tout ce beau monde, je me faufile dans la galerie. Je comprends mieux pourquoi il y a tant de gens sur le trottoir. À l’intérieur, ça grouille. Il faut jouer des coudes pour avancer. Avec un peu de chance, Marine sera tellement débordée par l’énorme succès de son exposition qu’elle ne prêtera qu’une attention distraite à ma présence. Stratégiquement, il s’agit donc de la trouver au milieu de cette cohue, de lui faire la bise, de m’extasier devant la qualité des œuvres, et de prendre très vite la poudre d’escampette. J’aurais fait ma B.A. Il suffira que je la félicite pour cette affluence record pour qu’elle en oublie ses reproches à mon égard.

À défaut d’apercevoir immédiatement ma blonde amie, mon regard se pose sur l’un des tableaux de l’exposition. Le rater aurait été difficile, vu le format exceptionnel de l’œuvre. Mais ce n’est pas seulement sa grande taille qui retient mon attention. Sur la toile, un corps nu de femme est mis en scène dans une posture singulière qui évoque sans aucun doute possible un orgasme sexuel. Le modèle représenté a les traits tirés, les yeux révulsés et les jambes largement écartées. Son sexe humide s’offre à la vue de tous, sans pudeur. Il me semble presque entendre la plainte qui sort de sa bouche aux lèvres rouges. Ce portrait provocant me fascine et me trouble à la fois. Je m’en approche et j’en découvre le titre. Il s’intitule Jouissance. Il me revient en mémoire que c’est le thème de ce vernissage. C’était écrit sur le carton d’invitation que Marine m’a envoyé. En l’occurrence, le terme est judicieusement choisi. Le moins qu’on puisse dire, c’est que ça donne quelques bouillonnantes idées.

— Vous êtes la première femme de la soirée à ne pas afficher une moue consternée devant ce tableau, fait une voix grave dans mon dos.

Je me retourne ; un homme me sourit. Ses cheveux courts sont poivre et sel, de petites rides soulignent son regard vif et rieur. À première vue, je dirais qu’il a une cinquantaine d’années. Il porte un costume gris taillé sur mesure qui flatte sa haute stature et sa belle carrure. Il interrompt mon examen rapide en me tendant d’autorité l’une des deux coupes de champagne qu’il tient.

— Vous n’avez pas de verre, permettez-moi de vous offrir celui-ci.

J’apprécie le ton posé de sa voix et sa façon de s’exprimer ; je le remercie poliment.

— Vous aimez ? me demande-t-il en désignant l’œuvre.

— J’envie le modèle. Je donnerai cher pour savoir combien de fois cette demoiselle a recommencé la scène pour qu’elle soit si parfaitement reconstituée sur la toile.

Ma réponse paraît lui plaire. Il est vraiment séduisant pour son âge. Je dissimule l’intérêt que je lui porte en m’octroyant une gorgée de champagne.

— Emma ! J’ai cru que tu me posais un lapin.

Une tornade écarlate prénommée Marine s’abat sur moi. Sans attendre que je me défende, elle adresse un large sourire à mon fournisseur de vin à bulles qui nous observe d’un air amusé.

— Vous avez déjà fait connaissance ?

— Chère Marine, vous me faites heureusement remarquer que j’ai manqué à la courtoisie la plus élémentaire.

Les douces paroles de ce monsieur agissent bizarrement sur ma voisine qui glousse, ravie.

— Dans ce cas, permettez-moi de vous présenter ma meilleure amie, Emma Loudhéac, réplique-t-elle en s’accrochant à mon bras comme pour m’empêcher de fuir, ce qui, bien que prémédité, n’était pas dans mes intentions immédiates.

Son fringant interlocuteur a noté son geste. Une lueur que j’assimile à de la curiosité passe fugitivement dans son regard sombre qu’il rive sur moi.

— Je suis enchanté, madame Loudhéac.

Sa voix grave est descendue d’un ton dans la gamme de la sexitude. Je ne suis pas la seule à y être sensible, j’ai senti la crispation nerveuse des doigts de Marine sur mon bras à l’énoncé de ces paroles anodines. Avant de jeter un coup d’œil vers celle qui me maintient captive de sa poigne, je me dois d’apporter une rectification.

— Mademoiselle.

Il prend acte en inclinant très légèrement la tête, ce qui autorise Marine à poursuivre :

— Emma, je te présente monsieur Patrick Stirvin.

Elle m’a balancé l’information comme s’il s’agissait d’une nouvelle importante. Malheureusement, cette annonce ne m’évoque rien. Les ongles de ma chère copine s’enfoncent dans ma chair. Apparemment, j’ai raté quelque chose, et mon peu de réactions l’oblige à lâcher le morceau.

— M. Stirvin est le père de Thomas, l’artiste que j’ai la chance d’exposer ce soir.

Un artiste dont je ne me suis absolument pas souciée en venant ici. Voilà ma gaffe. Je m’apprête à me déclarer enchantée comme la politesse le voudrait quand Marine s’excite de nouveau.

— Ah ! Justement le voilà.

Si je n’avais pas été informée du lien de parenté unissant l’homme superbe qui fend la foule pour nous rejoindre et celui qui se tient à nos côtés, je l’aurais deviné sans mal. Thomas Stirvin est la copie conforme de son père, à quelques détails près. Ses cheveux sont plus longs et ordonnés dans une coupe moderne qui lui sied parfaitement. L’aspect bohème de sa personnalité se distingue aussi dans le peu d’importance qu’il accorde à sa tenue. Contrairement à son aîné tiré à quatre épingles dans son costume anthracite griffé, lui porte un jean noir et un tee-shirt gris. Ces vêtements trop simples pour une occasion comme celle-ci mettent néanmoins sa magnifique silhouette en valeur. Ses traits moins marqués par l’existence sont délicats et trahissent une grande sensibilité alors que son père dissimule parfaitement ses pensées sous un masque placide. Plus il approche de nous, plus je note de ressemblances. Ils usent efficacement d’un charme dont ils sont tous les deux conscients ; dans leurs yeux d’un chocolat profond brille la même étincelle joueuse. Mais, alors qu’il distribuait des sourires ravageurs aux invités qui le félicitaient sur son passage, le jeune homme se ferme comme une huître en nous abordant. Un peu surprise, Marine procède à des présentations sommaires en ne déclinant que mon identité. Il m’adresse un regard assez étrange, et ne daigne pas me tendre la main.

— Il faut que je te parle, déclare-t-il sans détour en s’adressant à son père.

Sa voix a les mêmes intonations basses que celle qui nous a provoqué de délicieux coups de chaud quelques minutes auparavant. Je suis certaine qu’il doit être très difficile de les distinguer l’une de l’autre au téléphone. Quoi qu’il en soit, à cet instant, l’effet de ses paroles est plutôt réfrigérant. En gentleman, M. Stirvin s’excuse auprès de nous et accompagne son fils dans un recoin de la galerie.

— Un duo de choc, n’est-ce pas ? fait Marine en les suivant des yeux.

— En effet.

— Qu’en penses-tu ?

Ma mince confirmation ne lui suffit pas, elle veut des détails, et ça ne m’étonne guère. Le hic, c’est que Marine s’enquiert de mon avis dans un but précis : me caser. Comme si mon opinion sur les types qu’elle me présente était de nature à changer quelque chose à ma condition de célibataire. J’ai beau lui répéter que la consommation très modérée que je fais des hommes me convient, rien n’y fait. Vivant depuis quelques années un bonheur sans nuage avec son Jonathan, elle se croit investie des pouvoirs de Cupidon, allant jusqu’à décréter qu’elle serait témoin de mes noces. En cela, elle rêve. Je vois passer suffisamment de dossiers de demande de divorce au cabinet pour savoir comment se terminent bon nombre de mariages. Très peu pour moi !

— Si le père était aussi détestable que le fils au même âge, je me dis qu’il y a de l’espoir pour l’avenir. Dans trente ans, ton artiste sera parfait. Mais là, j’ai comme un doute.

Elle esquisse une grimace éloquente en continuant de les couver d’un œil expert.

— Ils ne jouent pas vraiment dans la même catégorie.

— C’est-à-dire ?

— Thomas prétend user des femmes dans l’intérêt de son œuvre. Il a épuisé je ne sais combien de modèles.

— On n’a pas de mal à le deviner, marmonné-je en repérant un autre tableau tout aussi explicite que le premier.

— Il prend, il exploite, il jette sans le moindre état d’âme. C’est probablement le plus bel égoïste que je connaisse.

Sa remarque me surprend.

Serait-elle en train d’émettre de sérieuses réserves sur un prétendant possible ou une simple mise en garde à mon intention ?

À moins que je me sois trompée de bonhomme.

— Et son père ?

Un sourire discret s’affiche sur le visage de ma malicieuse amie.

— C’est une autre affaire. Patrick Stirvin est divorcé depuis de nombreuses années.

— Et pas une femme sous le coude ?

Marine s’octroie une gorgée de champagne, libérant enfin mon bras. Puisqu’elle a réussi à capter mon attention, elle ne craint plus que je m’en aille en douce.

— Il suffit qu’il claque des doigts pour en avoir une nuée à ses pieds. C’est un homme extrêmement convoité. Et pas seulement pour son physique, évidemment.

— Il est très bel homme, c’est indiscutable, dis-je en admirant la silhouette du monsieur en question.

Marine se tourne vers moi et me dévisage d’un air consterné.

— Emma ! Son nom ne te dit vraiment rien ?

— Ça devrait ?

Mon ignorance lui arrache un soupir.

— La société Stirvex, tu connais, au moins ?

— Les médicaments ?

— Tout juste, confirme-t-elle en hochant la tête. C’est le plus gros groupe européen de l’industrie pharmaceutique, et il appartient précisément à Patrick Stirvin qui en est également le P-DG.

Cette fois, l’information fait mouche et attise ma curiosité.

— Quel âge a-t-il ?

— 53 ans. Tom est son fils unique. Il lui passe tous ses caprices. Comme ce vernissage, par exemple.

La fin de sa phrase a de quoi me sidérer, et elle le sait. En témoigne le haussement de ses sourcils, caractéristique de sa fausse innocence.

— Dois-je comprendre que ce n’était pas ton idée ?

— J’ai pris un risque en exposant les œuvres de Thomas. On ne peut pas dire qu’elles s’adressent à un large public. Heureusement, les réactions des invités sont plutôt positives et on me félicite de mon audace. Je suis soulagée… et gagnante.

— Je présume que ce sont davantage les arguments financiers du papa que ceux de l’artiste qui t’ont convaincue.

— Je suis déçue que tu me juges aussi mal. Tom a beaucoup de talent. Et ses toiles sont… comment dire ?

— Émoustillantes.

Ce mot de conclusion me vaut une œillade complice de la part de ma chère amie. Je lui retourne un sourire tout aussi innocent que son haussement de sourcils, quelques secondes plus tôt. L’attention de Marine est soudain captée par un mouvement de foule derrière moi et son sourire s’efface.

— Oh ! Merde ! Les journalistes. Il faut que je m’en occupe.

Ça, c’est le moins qu’elle puisse faire, même si, compte tenu de ce que je viens d’apprendre, je soupçonne M. Stirvin d’avoir acheté la complaisance de la presse comme il a loué la galerie de Marine. Cette dernière se précipite au-devant des arrivants munis d’appareils photo avant de stopper net après deux pas et de se retourner vers moi.

— Au fait, tu es sexy à mort, ce soir.

Puis elle virevolte à nouveau, me laissant en plan. Connaissant Marine, cette réflexion n’est pas gratuite. Ses compliments sont des armes à double tranchant. Ils vous amadouent, vous galvanisent, et, ce faisant, vous conduisent immanquablement à réagir. Le décodage de ce langage, je le maîtrise depuis un petit bout de temps. Par conséquent, me balancer que je suis sexy à mort juste après m’avoir parlé d’un homme qu’elle m’a présenté dans les règles de l’art ne peut donc avoir qu’une seule interprétation. Un truc du genre « bon, alors, qu’est-ce que tu attends, ma grande ? ».

Qu’est-ce que j’attends ?

En temps ordinaire, je serais en pyjama, dans mon canapé, calée contre les coussins, avec un dossier sur les genoux. La télé diffuserait un feuilleton que je ne suivrais pas beaucoup, et je siroterais une tisane au citron. Je consulte machinalement ma montre. Il est déjà 21 h 30. J’avais prévu de filer à l’anglaise, mais, compte tenu de la tournure des événements, Marine prendrait mal le fait que je m’éclipse sans lui dire au revoir. Et l’interrompre en pleine interview serait franchement indélicat. Je l’aperçois qui fait signe à l’artiste. Le jeune homme quitte son père pour la rejoindre près des journalistes. Le regard de braise de Patrick Stirvin croise tout à coup le mien. C’est idiot, mais je me sens rougir. Je détourne les yeux pour observer très attentivement une œuvre de son fils. Une autre femme, un autre orgasme. Toujours des couleurs profondes, cette posture indécente et ces traits tourmentés par un plaisir jaillissant. Je ne me souviens pas d’avoir joui une seule fois de la sorte. Décidément, c’est chaud, ce soir ou, alors, c’est moi qui perds la boule.

— Nous voici l’un et l’autre, abandonnés. Permettez-moi de me joindre une nouvelle fois à vous.

J’ai peur d’être sensible aux vibrations sonores que les cordes vocales de M. Stirvin produisent. Ses accents de velours font circuler un frisson le long de ma colonne vertébrale. La politesse m’obligeant à lui faire face pour lui répondre, je constate que sa mâle séduction provoque d’autres effets indésirables. Par chance, ils sont moins visibles que la réaction épidermique dont je viens d’être victime et qui s’inscrit en rouge sur mes joues et ma gorge.

— Encore un peu de champagne ? me propose-t-il d’un ton amusé.

J’accepte une seconde coupe en m’inventant un alibi.

— Tout ce monde ! Je ne suis pas très à l’aise au milieu d’une foule aussi compacte.

Cette excuse est la première qui m’est passée par la tête. Elle n’est pas très glorieuse, mais elle en vaut une autre. L’important, comme dirait mon patron, c’est de ne pas rester sèche devant l’auditoire. En l’occurrence, entre ces scènes érotiques et le timbre hypnotique de cet homme, je suis plutôt… humide.

— Est-ce pour cette raison que vous étiez plongée si avidement dans la contemplation de ce tableau ?

Mon interlocuteur est fin psychologue. Je souris d’un air coupable.

— C’était, en effet, une façon de passer agréablement le temps avant de pouvoir aller saluer Marine.

— Vous souhaitez déjà me fausser compagnie ?

Il a dit « me fausser compagnie ». Il aurait pu parler plus généralement, en utilisant le pluriel. Non, il a dit « ME fausser compagnie ». Et, en plus, il attend que je reprenne vie en me couvant d’un regard qui me consume.

— J’ai tenu ma parole en répondant à l’invitation de Marine, confié-je en surprenant un coup d’œil scrutateur de ma galeriste préférée dans notre direction. Je peux rentrer chez moi, maintenant. Il vaut mieux qu’elle se consacre à votre fils.

— Je pense n’être pas d’une plus grande utilité, si vous voulez mon avis. Que diriez-vous d’aller prendre un verre ailleurs ?

L’invitation est directe. M. Stirvin est un homme habitué à aller droit au but et à obtenir ce qu’il veut. En cette seconde, il ne doute pas le moins du monde de mon accord. Et il a raison. Je suis prête à le suivre pour trois raisons. La première, c’est que je ne demande qu’à fuir cet endroit étouffant bourré de personnes hautement suffisantes qui ont la fâcheuse manie de toiser les gens et de critiquer plus que d’admirer le travail de l’artiste. La deuxième, c’est que je me sens flattée d’être ainsi enlevée par cet homme superbe que les femmes de l’assistance lorgnent avec concupiscence. La troisième, c’est que Marine a raison. Presque trois ans passés avec le nez plongé dans le travail, ça mérite un peu de distraction, même si je crains que cette longue période d’abstinence en matière de fréquentation masculine ait un peu grippé certains mécanismes. J’ignore jusqu’où cette invitation va me mener, mais une si belle occasion de remettre la machine en marche et de ranimer les automatismes ne se refuse pas.

2

Un verre et plus, si affinité

— Je connais un excellent établissement, à quelques pas d’ici. Nous y serons tranquilles pour bavarder.

Curieusement, le fait de porter des talons vertigineux ne me fait pas reculer devant l’épreuve que Patrick Stirvin souhaite m’infliger. Si j’ai une pensée très furtive pour le taxi de tout à l’heure, justifié par mes réticences à marcher sur des échasses, elle se trouve aussitôt balayée par une ferme résolution.

— Volontiers. Prendre l’air frais me fera du bien.

Puisque ma réponse enthousiaste semble lui convenir, il m’offre son bras. Ce geste de galanterie achève de me conquérir. Je ne suis pas une très grande experte en matière d’hommes, mais celui-là m’inspire une étrange confiance.

Peut-être est-ce dû aux vingt-cinq ans qui nous séparent.

Il m’est arrivé de sortir avec des messieurs plus âgés que moi, mais jamais avec un tel écart. L’expérience est tentante. D’autant que Patrick Stirvin affiche un calme et une courtoisie sans défaut. En dehors du sujet de l’art, sa conversation doit être passionnante.

Qu’est-ce que je risque à passer un moment agréable en sa compagnie, à boire un verre dans un bar ?

Je pose délicatement ma main sur la manche de sa veste. Il sourit en m’escortant vers la sortie. Aussi bizarre que cela puisse paraître, les gens qu’il me fallait bousculer pour avancer tout à l’heure s’écartent spontanément sur notre chemin. Malgré la présence des journalistes, Marine n’a pas perdu une miette de la scène. De loin, elle m’adresse un petit geste de la main, le poing serré en signe de victoire, qui signifie qu’elle a compris et qu’elle m’encourage.

M’encourage à quoi ?

Je crains de le deviner en voyant l’expression ravie de son visage. Mon ouïe assez fine capte aussi quelques bribes de phrases sur notre passage.

« Savez-vous qui est cette femme ? »

« Tu la connais ? »

Pour un peu, je penserais que mon heure de gloire est arrivée. Et tout ça, juste parce que je quitte la galerie au bras d’un séduisant, riche et influent grand patron.

Quelle futilité !

— Vous vous sentez mieux ?

Patrick Stirvin m’observe d’un air vaguement soucieux. Perdue dans mes pensées, je ne me suis pas rendu compte que nous étions déjà sur le trottoir. Je me ressaisis immédiatement.

— Oui, merci.

— N’ayez crainte, je ne vais pas vous faire traverser Paris à pied, me dit-il comme s’il pensait que c’est là le motif de ma contrariété.

— Tant que vous assurez mon équilibre, je suis prête à réaliser un exploit.

Puisqu’il vient d’obtenir mon autorisation, son bras se fait plus sûr encore et m’amène tout contre lui. Une légère brise véhicule son parfum jusqu’à mes narines. Au sein de la galerie, les informations olfactives étaient beaucoup trop nombreuses pour en distinguer une en particulier. À présent, je peux respirer pleinement les fragrances qui le caractérisent. Son parfum est viril et élégant, comme lui. Des notes de cuir évoquant la force brute le pimentent subtilement. Sur moi, il agit comme un élixir qui m’insuffle de l’assurance. Instinctivement, je me redresse et serre les fesses pour marcher dignement à ses côtés. Par chance, il ne presse pas le pas. Notre escapade a des allures de promenade nocturne sous le ciel de Paris au mois de juin. J’avais presque oublié qu’on pouvait marcher si lentement. Le silence s’installe tandis que nous abordons la rue voisine. Mon esprit échauffé a malheureusement tendance à divaguer sur la suite probable des événements. Aussi préféré-je reprendre la conversation.

— Le vernissage est un franc succès. Votre fils doit être content.

— Thomas est un jeune homme difficile à contenter. Disons plutôt qu’il en est assez satisfait.

Il m’a répondu d’un ton bas que je qualifierais de neutre. Dans son milieu socioprofessionnel, je suppose qu’il est normal de cacher ses émotions. Gilles Marquay, mon patron, est un maître en la matière. Pour ma part, j’ai encore quelques progrès à faire pour ne pas afficher ce que je pense ou ressens, même si je me débrouille assez bien quand je le veux. Question d’expérience. C’est ce que me dit Marine quand je me plains d’être trop facilement lisible. En parlant de ma meilleure amie…

— Marine est ravie, en tout cas.

— Mme Grimbère et vous êtes très proches, n’est-ce pas ?

— Nous nous connaissons depuis l’enfance, expliqué-je, soulagée qu’il entre en mode bavardage.

— Une enfance qui n’est pas si loin.

J’ai perçu la pointe d’humour dans sa remarque, et je souris.

— Est-ce une manière déguisée de me demander mon âge ?

— À peine déguisée, je l’avoue.

J’aime sa voix chaude et la fermeté de son bras sous ma main. Il peut me tirer les vers du nez, je suis disposée à toutes les confessions qu’il voudra.

— J’ai 28 ans.

— Tom en a 26.

J’ignore si cette réponse a pour but de me faire remarquer qu’il pourrait être mon père. Je discerne comme une lueur de fierté dans le regard qu’il pose sur moi. À moins que ce ne soit la lumière des gros lampadaires qui encadrent la porte devant laquelle il arrête notre déambulation. Il n’a pas besoin de me préciser que nous sommes arrivés, je le devine aussitôt. Ce n’est pas un simple bar où il m’entraîne, mais celui plus sélect d’un hôtel de luxe. Un portier se précipite pour nous ouvrir lorsqu’il comprend notre intention d’entrer. M. Stirvin s’empare de ma main et fait descendre son bras sur ma taille pour m’inciter à pénétrer dans l’établissement prestigieux. Au serveur qui se présente à nous, je l’entends réclamer tout bas une table dans un coin intime. Ce dernier mot réactive un frisson dans mon dos. Je crois qu’il a senti mon tremblement, car ses yeux balayent mon corps comme s’il vérifiait si j’ai froid. Or, je suis très loin d’être frigorifiée.

Toujours sous son escorte, j’emboîte le pas au serveur qui nous installe dans un recoin du salon feutré où résonne un air de jazz. Diffusée en sourdine, la musique couvre avec tact les conversations des quelques clients attablés. La moquette épaisse étouffe le bruit des pas, les murs sont couverts de boiseries et décorés de quelques trophées de chasse ainsi que de nombreuses photos en noir et blanc, l’éclairage est tamisé. Ici, le temps suspend son vol dès qu’on prend place dans l’un des larges fauteuils en cuir fauve. En le voyant me sourire, je soupçonne Patrick Stirvin d’avoir su d’avance où il allait m’emmener. Je ne lui tiens pas rigueur de cette préméditation. Mon ego a même tendance à en roucouler d’aise.

« Emma, tu ferais mieux de revenir sur Terre ! »

Ma petite voix intérieure rivalise difficilement avec le ténor onctueux de mon ravisseur qui commande du champagne.

— Vous semblez apprécier ce vin, dit-il en guise d’excuse pour ne pas avoir sollicité mon avis.

Encore que je ne sois pas convaincue qu’il s’agit d’une véritable excuse. Plutôt une constatation. Si je repique aux bulles, il risque de croire que je suis alcoolique. Je me promets intérieurement de veiller à ma consommation. D’autant que je n’ai pas dîné. Les effets du champagne pourraient s’avérer dévastateurs.

Nous n’avons pas le temps de rebondir sur un autre sujet, le serveur revient avec la bouteille plongée dans un seau à glace. Il dépose également une assiette contenant quatre amuse-gueules salés sur la table et deux petites verrines. Pas de quoi faire un repas. La déception doit se lire sur mes traits, car Patrick Stirvin interpelle le serveur pendant qu’il verse le champagne dans nos verres.

— Auriez-vous l’amabilité de rajouter quelques-uns de ces canapés que vous m’avez proposés l’autre jour ?

L’homme en costume noir hoche la tête.

— Je vous apporte ça tout de suite, monsieur Stirvin.

S’il me fallait une confirmation de ce que je pensais concernant l’assiduité de mon compagnon de soirée à ce bar, la voilà. En l’occurrence, je m’en réjouis puisqu’elle va me permettre de me nourrir un peu plus substantiellement.

— Puis-je porter un toast à notre rencontre ? me demande-t-il en levant son verre sitôt que nous sommes de nouveau seuls.

— Avec plaisir, répliqué-je en faisant de même.

Le champagne vif et frais est délicieux. Tandis que je déguste ma première gorgée, je me sens sous le joug d’un regard malicieux.

— J’ai l’impression de vous amuser beaucoup.

— Amuser n’est pas le terme que j’emploierais.

— Ah ? Et de quel mot useriez-vous ?

— Vous m’intriguez.

Par prudence, je repose mon verre sur la table.

— Comment dois-je interpréter ça ?

Cette question un peu sèche m’a échappée. Le retour du serveur avec un plat contenant d’appétissants canapés au foie gras et aux magrets siffle un temps mort bienvenu.

— Je ne souhaitais pas vous mettre mal à l’aise, reprend-il ensuite en me donnant la priorité dans le choix d’un toast. Mon unique but est d’en apprendre un peu plus sur vous.

J’opte pour le foie gras en guise de calumet de la paix.

— Si vous m’accordez le privilège de vous interroger pareillement, ça me convient.

— Commencez donc !

Je ne m’attendais pas à ça et son assurance me laisse quelque peu perplexe.

— En tant que dirigeant de Stirvex, vous devez avoir l’habitude qu’on vous interroge sur votre métier, vos ambitions, vos perspectives et même sûrement sur votre vie privée. Vos réponses ne risquent-elles pas d’être formatées ?

— Je vous promets d’être sincère. Cela dit, je remarque que vous êtes déjà plus informée à mon sujet que je ne le suis sur vous.

— Je confesse mon ignorance. C’est Marine qui m’a indiqué qui vous étiez juste après notre rencontre.

— Que vous a-t-elle révélé d’autre sur moi ?

— Votre âge et votre situation de célibataire très convoité par la gent féminine, ce que j’ai pu constater de visu tout à l’heure.

Un sourire narquois se dessine sur son visage.

— J’apprécie votre franchise.

— Vous avez promis d’être sincère, le moins que je puisse faire, c’est de l’être tout autant.

— Dans ce cas, parlez-moi de vous.

— Que voulez-vous savoir ?

— Tout, dans les moindres détails.

— L’exercice me paraît compliqué. Mais si vous y tenez, posez-moi les questions que vous voulez, j’y répondrai de mon mieux.

— Très bien, accepte-t-il avant de s’octroyer une gorgée de champagne. Commençons donc par le commencement, mademoiselle Loudhéac. Cette notable exigence de précision concernant votre civilité trahit-elle une aversion pour l’institution du mariage ou plus généralement pour les hommes ?

Pour du direct, c’est du direct. Son attaque en piqué m’amuse beaucoup.

— Je ne suis pas hostile au mariage, c’est juste que, personnellement, ça ne me tente absolument pas.

— Pour quelle raison ?

— Pour deux raisons essentielles. Et la première est que je n’ai jamais rencontré un homme qui m’ait donné envie d’essayer.

— Puis-je en déduire que vous êtes, vous aussi, une célibataire convoitée ?

— Célibataire, oui. Convoitée, certainement beaucoup moins que vous l’êtes.

Il pourrait me balancer un compliment, mais il encaisse sans broncher et poursuit.

— Quelle est la seconde raison ?

— Je vois continuellement passer des dossiers de demande en divorce au cabinet et parfois si compliqués que j’en suis venue à émettre les plus grandes réserves sur toute forme d’engagement qui consiste à se jurer l’amour éternel.

— Vous êtes avocate ?

— Oui.

— En libéral ?

— Je travaille pour le cabinet Marquay.

— Gilles Marquay ?

— Oui. Vous le connaissez ?

— De réputation. C’est un excellent avocat. Ce qui m’incite à penser que vous devez être talentueuse pour qu’il vous ait recrutée.

— Vous auriez pu croire que je m’étais servie de relations influentes pour intégrer son équipe.

— Gilles Marquay est qualifié d’incorruptible. Je doute sérieusement que son sens de l’honneur l’autorise à se laisser influencer par qui que ce soit, y compris dans le recrutement de ses collaborateurs. Ne faites donc pas preuve de fausse modestie et racontez-moi comment vous en êtes arrivée là.

— Ça fait deux ans, bientôt trois, que je travaille pour Gilles. Il était dans la salle du tribunal où j’ai plaidé pour la première fois. J’avais été commise d’office dans une affaire de coups et blessures. À l’issue du jugement, il est venu me trouver et, d’emblée, m’a fait une proposition d’embauche que je n’ai pas pu refuser.

— Vous aviez gagné ce procès ?

— Pas entièrement. Mon client a été condamné, mais il l’a été moins lourdement que ce qui était à craindre.

Patrick Stirvin hoche la tête, avale une gorgée de vin. Je sens que c’est à mon tour de poser une question.

— Je sais que Thomas est votre fils unique. Pourquoi l’encouragez-vous dans cette voie artistique en lui offrant une exposition médiatique plutôt que de l’inciter à vous seconder dans votre entreprise ?

— Question pertinente !

Il se pince les lèvres et hausse le sourcil droit. Cette expression sérieuse le rend plus séduisant encore. Et, moi, j’attends en l’admirant.

— J’ai toujours fait seul mes propres choix dans la vie, reprend-il après ces quelques secondes diplomatiques. Je n’ai jamais eu à subir les diktats familiaux. J’ai profité amplement de ma jeunesse avant de fonder Stirvex et de l’amener au rang qui est le sien aujourd’hui. Je connais le prix de ce travail acharné, et Thomas en a été une victime. Je n’ai pas été un père exemplaire, et je serais bien injuste de lui imposer une existence dont il ne veut pas.

Malgré la nostalgie et les regrets qui sourdent dans sa voix, sa détermination ne souffre aucune contestation. Cet homme s’est forgé son opinion depuis longtemps et en a dégagé une philosophie de la vie. Je ne peux qu’abonder dans son sens, moi qui ai dû lutter contre ma famille pour faire valoir mes ambitions.

— Votre fils a du talent, affirmé-je en m’octroyant une nouvelle dose de champagne pour éloigner la mélancolie qui me gagne à cette évocation.

— Ses toiles ne vous ont donc pas choquée ? Certaines sont plus qu’équivoques.

— On peut même en qualifier deux ou trois de pornographiques.

— La précision verbale de l’avocate, se moque-t-il gentiment.

Je ne sais pas trop quoi répliquer. Un nouveau silence s’installe tandis que mon voisin continue de m’observer sans vergogne.

— De quoi avez-vous peur, Emma ?

Sa question me surprend en même temps qu’elle pose le diagnostic sur la sensation étrange qui me tourmente au point de me faire perdre mes moyens en sa compagnie.

— Je vous donne l’impression d’avoir peur ?

— Plutôt d’être en permanence cruellement partagée entre deux options.

— C’est le cas de tout le monde, ou presque.

— Dans le vôtre, cela relève d’un combat de tous les instants. Comme cette invitation de votre amie à laquelle vous avez répondu présente avec l’envie furieuse de repartir à peine étiez-vous arrivée.

— Comment savez-vous cela ?

— Ce n’est pas à un vieux singe qu’on apprend à faire la grimace.

Troublée, je fixe celui qui vient de décrire si précisément ce que je ressentais. À en juger à son attitude, je ne suis pas au bout de mes peines. Il prend ses aises en se calant plus confortablement dans le fond de son siège.

— Savez-vous ce que je pense ? me demande-t-il.

— Non, mais je gage que vous n’allez pas tarder à m’en faire part.

Son sourire est aussi craquant qu’effrayant. Côté indécision, il a raison, car je ne sais pas affirmer lequel de ces qualificatifs lui convient le mieux.

— Je crois que c’est de vous-même que vous avez le plus peur.

— Qu’entendez-vous par là ? réclamé-je en feignant un intérêt très modéré.

— Vous le savez, sinon vous ne m’auriez pas suivi jusqu’ici.

J’ai un ricanement nerveux qui ne trompe personne, même pas moi. Je commence presque à regretter d’avoir cédé à cette invitation. J’aurais dû me douter que ça ne serait pas si simple que de boire un verre. Et cet homme en face de moi jubile de m’avoir prise au piège.

— Vous êtes une jeune femme intelligente, très polie et souriante, mais extrêmement discrète alors que votre beauté et votre charme vous permettraient de briller largement plus que vous ne vous l’autorisez. Et vous en êtes consciente. Dites-moi, Emma, combien d’hommes se pâment à vos pieds ?

— Aucun.

— Pourquoi ?

— Je n’ai pas le temps ni l’envie pour ça.

— Pourtant, vous êtes assise dans ce bar, avec un inconnu qui tente de vous saouler au champagne.

Évidemment, je rougis en maudissant cette fichue sensibilité qui témoigne à charge contre moi.

— Dois-je comprendre que j’ai eu tort de vous faire confiance ?

Mon accusation le fait de nouveau sourire.

— Je vous propose de dresser le bilan de notre rencontre et de cette soirée un peu plus tard, me répond-il d’une voix calme et terriblement sensuelle. Nous n’en avons pas encore terminé.

Ses yeux plongent dans les miens. Je suis comme hypnotisée, c’est affreux, mais totalement incontrôlable.

— Vous opposeriez-vous à ce que je parte immédiatement ?

— En avez-vous réellement le désir ?

— En dehors du fait que vous vous employiez délibérément à m’enivrer, je passe une soirée assez insolite. Par ailleurs, vous m’avez permis de quitter la galerie.

— Vous êtes en train de vous chercher un alibi plutôt que d’admettre que vous prenez plaisir à ce que je vous tourmente.

— J’ai tendance à m’ennuyer très vite avec les hommes que je rencontre habituellement. Le moins que je puisse dire, c’est qu’avec vous ce n’est pas le cas, monsieur Stirvin.

— Appelez-moi Patrick.

Cette familiarité qu’il m’ordonne est une autre épreuve pour moi. Mais il est hors de question de reculer.

— D’accord… Patrick.

Par défi, je repose mon verre de champagne sur la table.

— Cette réserve naturelle est-elle le fruit de votre éducation ?

— Mes parents ont toujours fait preuve d’une très haute exigence morale, en effet, expliqué-je en affectant un détachement que j’ai mis des années à fignoler.

— Que font-ils dans la vie ?

Décidément, il a le chic pour gratter là où ça chatouille. Mais, c’est moi qui lui ai proposé de poser des questions, je ne peux donc lui reprocher de le faire. J’assume.

— Mon père est à la tête d’une importante exploitation agricole en Normandie. Quant à ma mère, elle se dévoue à sa famille.

L’ironie que j’ai laissée filtrer dans la fin de ma phrase ne lui échappe pas.

— Combien d’enfants êtes-vous dans cette famille ?

— Six. Trois garçons, trois filles. Je suis la cadette de cette tribu et la seule à l’avoir quittée.

— Pour devenir avocate. Vos parents doivent être fiers de vous.

Je me renfrogne en baissant le nez sur mes mains croisées.

— Ai-je commis une indélicatesse ? s’inquiète-t-il.

Après une courte inspiration, je m’efforce de lui sourire.

— Mon père espérait que Dieu lui donnerait de solides garçons pour l’aider à la distillerie et aux champs. Mes frères et mes sœurs sont tous restés là-bas comme l’exigeait la tradition. J’ai dû me battre pour partir.

— Vous avez réussi.

— Difficilement. Quand je suis arrivée à Paris, j’étais perdue, à deux doigts de faire demi-tour. Sans le soutien de Marine qui m’avait précédée, je n’aurais pas eu le courage de persévérer.

— Et pourquoi avocate ?

— Pour réparer certaines injustices.

— Accomplir des besognes que Dieu néglige ?

J’acquiesce d’un signe de tête.

— Êtes-vous croyante, Emma ? m’interroge-t-il sans détour.

— Selon la logique, je le devrais. Mais j’ai perdu la foi en même temps que mes illusions.

— Vous êtes trop jeune pour être aussi défaitiste. Vous avez effectué une grande partie du chemin, mais il vous reste encore beaucoup de travail à faire sur vous-même.

Je sourcille, déconcertée par son affirmation.

— Quel genre de travail ?

— Vous étouffiez sous le carcan imposé par votre famille trop nombreuse au point que vous vous en êtes échappée, quitte à vous faire violence dans une grande ville comme Paris. Vous avez souffert des convictions religieuses et autoritaires de vos parents qui hérissaient votre sens de la justice au point que vous avez choisi une profession qui vous permette d’en réparer un peu les erreurs. Vous bataillez ferme, mais vous restez la sage, polie, et charmante mademoiselle Loudhéac. Certes, de temps en temps, vous vous autorisez une folie afin de vous sentir vivante, mais vous rentrez très vite dans les limites que vous êtes imposées.

Une bouffée de culpabilité mêlée de colère me monte au visage.

— Puisque vous avez si habilement diagnostiqué la maladie sournoise dont je suis victime, « Docteur » Stirvin, peut-être vais-je aussi avoir droit à l’ordonnance ?

Amusé par ma rébellion, et enchanté de m’avoir sortie de ma zone de prudence, il se penche vers moi en s’accoudant sur ses genoux.

— Je ne suis pas votre adversaire, Emma. Si vous êtes en guerre, c’est contre vous. Croyez-vous que vous parviendrez à vous affranchir de vos chaînes en pratiquant de la sorte ? Dites-moi franchement, à quand remonte votre dernier rapport intime ?

De rouge, je vire au cramoisi et ne desserre pas les dents.

— Répondez-moi, je vous prie !

Le ton est celui du patron habitué à être obéi. Je devrais lui objecter que ça ne le regarde pas, mais je me suis fourrée toute seule dans ce bourbier et je suis allée beaucoup trop loin déjà pour faire machine arrière.

— Deux ans, presque trois… environ, marmonné-je.

— Vous n’avez pas joui depuis deux ans ?

L’art de remuer le couteau dans la plaie. S’il pense m’effrayer, il se trompe.

— Je me contente fort bien de…

Je m’arrête net en réalisant que je suis sur le point de passer à des aveux qu’il n’a pas à entendre.

— De quoi vous contentez-vous ?

Il insiste, c’était à craindre. Je dois botter en touche.

— De peu.

— L’avocate pointilleuse aurait-elle perdu le mot exact ?

Un sourire narquois étire de nouveau ses lèvres. Mon orgueil connaît un sursaut.

— Permettez-moi de trouver inconvenant d’évoquer sa sexualité avec quelqu’un qu’on rencontre pour la première fois.

— Votre pudibonderie est un régal, mais ne change rien à l’affaire. Vous débattre renforce mon obstination. Suivez mon conseil, chère amie, et exprimez-vous clairement.

— Vous savez très bien ce que j’ai voulu dire.

— Mieux que ça, Emma !

Je ne m’en sortirai pas sans cette concession.

— Je me masturbe, si c’est ce mot que vous souhaitez entendre, aboyé-je en veillant toutefois à ce que ma voix ne s’envole pas trop haut.

Malgré notre isolement relatif, je ne tiens pas à ce que tous les clients du bar soient informés de mes manies nocturnes. Un seul me paraît bien suffisant.

Par ailleurs, et compte tenu de mon éducation très pieuse, parler ouvertement de sexe me pose un problème. En règle générale, depuis l’adolescence, j’écoute Marine évoquer certaines pratiques, me bornant à des répliques conventionnelles ou, pire, à des onomatopées censées être éloquentes. De son côté, connaissant mes réticences, elle n’a jamais attendu que je m’étale en long, en large et en travers sur le sujet. Marine, je l’aime aussi pour ça, parce qu’elle prend les gens comme ils sont sans chercher à les changer. Elle admet la différence. Malgré son magnifique discours sur son fils, tout à l’heure, je ne suis pas entièrement convaincue que c’est le cas de l’homme qui se trouve en face de moi.

— Il est toujours plus facile d’accepter que de convaincre, se défend-il lorsque je lui fais part de ma suspicion à son égard. Ce n’est pas à vous, une avocate, que je vais l’apprendre, n’est-ce pas ?

— Pourquoi cherchez-vous à me convaincre ?

— Parce que vous souffrez de cette situation.

Patrick Stirvin lit en moi comme dans un livre ouvert. C’est à la fois déroutant et malheureusement fascinant. La logique voudrait que je mette un terme à cette conversation qui tient davantage de la consultation chez le psy que d’une discussion conviviale, mais j’en suis tout bonnement incapable. Une part de moi, la plus téméraire, veut connaître la suite, mettre au jour ses intentions et, avouons-le, en tirer une leçon. Personne n’a décelé cette faille, et personne ne m’a accordé autant de temps et d’attention pour y remédier. Aussi, je reste là, subjuguée par cette analyse. Et, si je dresse un bilan rapide des propos que je lui ai tenus, j’ai de quoi me lamenter.

— Je dois vous paraître stupide.

— En aucune façon. Et votre vulnérabilité elle-même n’est qu’une façade. Pour tout vous dire, je ne crois pas avoir atteint le maximum de ce que vous pouvez supporter de ma part.

Cette fois, l’inquiétude l’emporte sur la fascination.

— Il est tard, je ferais mieux de rentrer.

Je me lève, il m’imite aussitôt. En un pas, il est tout contre moi, et sa main fraîche se pose sur ma joue brûlante. Ce contact aussi tendre qu’inattendu me tétanise.

— Si vous vous enfuyez maintenant, vous ne saurez jamais ce que vous valez réellement, me dit-il d’une voix basse qui me donne la chair de poule.

— Qu’attendez-vous de moi ?

— Accordez-moi le privilège d’être, ce soir, votre professeur très particulier.

— Pourquoi ferais-je une chose pareille ?

— Parce que vous en mourez d’envie.

Ses doigts caressent très délicatement ma joue et descendent vers ma bouche. Dans mon ventre, ça bouillonne, tandis que ma tête bourdonne, m’empêchant de raisonner avec lucidité.

— Vous vous méprenez peut-être sur le sens de certaines de mes réactions, plaidé-je, de plus en plus étourdie.

— Votre « peut-être » est en soi un aveu, tout comme votre rire ou votre façon de rougir.

— J’ai surtout le sentiment d’être un jouet entre vos mains habiles.

— Vous m’avez donné assez d’informations pour que je sache désormais qui vous êtes. Je devine quels sont vos espoirs, et connais vos doutes. Je peux vous aider à les dépasser si vous acceptez de me faire confiance.

Son pouce effleure l’ourlet de ma lèvre inférieure. Mon cœur s’emballe. Il faudrait être complètement aveugle pour ne pas remarquer mon trouble. Or, M. Stirvin est loin d’être aveugle. Son regard jusque-là planté dans le mien dérive vers ma bouche, et plonge dans mon décolleté. Ma poitrine se soulève au rythme frénétique de ma respiration de plus en plus saccadée.

— Quel intérêt ?

— Le vôtre, parce que, malgré vos dénégations et vos airs faussement assurés, votre cœur bat plus fort, vos lèvres s’ouvrent sous ma caresse, et vos yeux m’appellent. Le mien, parce qu’en vous touchant je perçois le grondement d’un volcan sous la surface lisse que vous m’opposez depuis tout à l’heure et je ne demande qu’à assister à son éruption.

S’il continue ainsi, je vais plutôt être victime d’une combustion spontanée. Insensiblement, il s’est approché de moi jusqu’à plaquer son corps contre le mien. Son parfum et sa chaleur achèvent de me griser.

— Je vais vous embrasser, murmure-t-il en se penchant sur moi. Si vous prétendez toujours vouloir partir, c’est maintenant. Après, ce sera trop tard, je considérerai ce baiser comme un accord et je prendrai mon dû.

Sa réponse fuse comme une promesse… ou une menace. Je suppose que Patrick Stirvin n’est pas homme à renoncer à ce qu’il considère comme acquis. Sa bouche apprivoise lentement la mienne sans que je fasse un geste pour m’y soustraire. Mon esprit en effervescence est incapable d’une pensée cohérente. Je ne peux me fier qu’à mon instinct et ce dernier hurle d’envie. Je veux ses lèvres sur les miennes, je veux ses bras autour de moi, je veux ce baiser…

Mais après ?

À en juger à l’état de ma lingerie, à la sensibilité de mes tétons, je n’ai guère de doute sur la suite des événements. Autant succomber avec panache. Je ferme les yeux pour ne plus subir les siens, mais cette réaction n’est apparemment pas celle qu’il attendait.

— Dites-le-moi, Emma, susurre-t-il en laissant ses lèvres flirter avec les miennes. Dites-moi ce que vous voulez.

Il m’oblige une fois de plus à mettre des mots sur mes sentiments, sur mes envies, sur le désir fulgurant qu’il m’inspire.

— Embrassez-moi !

Plus qu’une demande, c’est un ordre que je viens de formuler. Généreusement, il met un terme à mon impatience en prenant ma bouche d’assaut.

Quand ai-je été embrassée de la sorte ?

Je ne fais même pas l’effort de me souvenir. Un délicieux vertige me saisit lorsque sa langue s’empare de la mienne. Ses bras se referment sur moi et me maintiennent solidement. Je suis comme en lévitation jusqu’à ce qu’il s’arrache à ma bouche. Je ne sais pas comment réagir, mais ça ne fait rien. Lui le sait parfaitement.

— Venez ! dit-il en m’entraînant par la taille.

Encore sous l’effet euphorisant de ce baiser exceptionnel, je n’oppose aucune résistance. Nous quittons le bar après que mon compagnon a, d’un geste, fait comprendre au serveur que nos consommations doivent être portées sur un compte que je suppose à son nom. Sans sortir de l’immeuble, nous traversons le hall marbré de l’hôtel jusqu’à la réception. Un homme vêtu d’un costume noir strict nous accueille avec le sourire. Un peu gênée, je l’entends répondre avec beaucoup de politesse à la demande de Patrick.

— Chambre 315, monsieur Stirvin.

— Cette visite n’était pas prévue, indique ce dernier, aussi impassible que s’il évoquait la météo.

Il est plus de 23 heures, et nous nous sommes présentés sans bagage. Il ne faut pas être grand clerc pour comprendre nos intentions. Malgré cela, le réceptionniste agit comme si c’était tout à fait normal.

— Ne vous inquiétez pas, vous trouverez tout ce qu’il vous faut dans votre chambre. Je vais y veiller personnellement.

Sur ce, il décroche son téléphone et donne tout bas quelques instructions dans un langage professionnel quasi incompréhensible. Quelques secondes plus tard, un jeune homme vient au-devant de nous et se saisit du badge que le réceptionniste lui tend. Il nous prie ensuite de le suivre. J’ai un nœud à l’estomac qui se serre au fur et à mesure que nous approchons de l’ascenseur. Patrick enroule son bras autour de ma taille. Il ne dit rien, mais son regard intense fait taire mes craintes pendant que la cabine monte dans les étages. Je respire un peu mieux quand les portes s’ouvrent et que le garçon nous précède dans le couloir. Il s’arrête devant la chambre portant le numéro 315, et déverrouille au moyen de la clé électronique. Anxieuse, je ne l’écoute pas faire le détail des lieux. Je remarque simplement que c’est vaste et joliment meublé. Patrick congédie le garçon en lui glissant un pourboire.

— La gouvernante a déposé le nécessaire à la salle de bains, précise ce dernier avant de déguerpir, nous laissant enfin seuls.

— Le nécessaire ?

J’aurais pu m’abstenir de poser cette question, car ma voix éraillée par l’émotion amuse beaucoup celui qui prétend être mon professeur et qui se charge de l’explication de texte.

— Vous ne pensiez tout de même pas que je vous culbuterais à la va-vite et sans le moindre confort ? Puisque nous sommes ici dans un hôtel de luxe, autant profiter des services qu’il propose.

Un soubresaut nerveux qui s’apparente à un rire m’échappe. Patrick s’approche de moi. Son regard ressemble à celui d’un félin prêt à croquer sa proie.

— N’ayez pas peur, me dit-il très calmement. Je ne veux que votre plaisir.

Et celui de combien d’autres avant moi ?

Je ne suis pas idiote. Le tableau de chasse de Patrick Stirvin doit être impressionnant. S’il en fallait des preuves, j’en ai glané quelques-unes, ce soir, à commencer par ces services particuliers qu’on lui accorde sur un simple sous-entendu. Je ne suis pas jalouse, je n’ai aucun droit pour ça. Je suis plutôt admirative de sa technique redoutable. J’espère donc que la suite sera à la hauteur. Et si je tremble, ce n’est pas de peur, mais de fébrilité et d’impatience. Je me moque d’être épinglée comme un trophée supplémentaire sur la liste de ses conquêtes féminines. Mon honneur n’en souffrira pas trop étant donné ma faible notoriété. Je n’attends rien d’autre de lui que de me donner le plaisir qu’il me promet et dont je suis cruellement en manque.

— M’accordez-vous quelques minutes d’aisance ? réclamé-je en m’écartant de lui.

— Je vous les accorde, mais ne me faites pas languir trop longtemps.

Sur ce, je m’échappe en direction de la salle de bains dont je ferme la porte derrière moi. Le grand miroir au-dessus des lavabos me renvoie l’image d’une jeune femme aux joues rosies par l’excitation, aux yeux qui brillent. Mes lèvres me paraissent également plus pulpeuses. Je prends une inspiration, et je souffle longuement pour me calmer un peu. Sur le meuble, près de la vasque, est posée une boîte blanche qui attire mon attention. Outre les produits d’hygiène et de toilette habituels à ce type d’établissement haut de gamme, elle contient deux brosses à dents, un tube de dentifrice, du démaquillant et… des préservatifs.

Ce qu’on appelle le nécessaire, sans doute.

Rapidement, j’extrais l’une des brosses à dents de son emballage pour en faire un usage immédiat. Il est des sujets sur lesquels je ne transige pas, même dans ces situations exceptionnelles comme c’est le cas maintenant. La voix de Patrick de l’autre côté de la porte me rappelle à ma promesse de célérité.

C’est l’instant T.

Pas vraiment ce que j’avais prévu en me rendant à ce vernissage. La vie réserve parfois des surprises. Voilà plus de deux ans que je n’ai pas fait l’amour. Deux ans sans véritable plaisir, sans tendresse. Une boule d’émotion m’étouffe. D’un coup, je me décide et j’ouvre la porte qui me sépare de cet homme aussi étrange que séducteur et qui ne ressemble à aucun de ceux avec qui j’ai partagé plus qu’un simple baiser. Et c’est tant mieux. C’est précisément cette différence qui me permet de garder les pieds sur terre, m’empêchant de nourrir de stupides illusions sur un avenir impossible.

Patrick Stirvin a raison. Ce soir, il est l’homme idéal.

3

Tel est pris qui croyait prendre

Au sortir de la salle de bains où il s’est montré tout aussi rapide que moi, Patrick me trouve plantée debout près de la fenêtre. Durant mes quelques courtes minutes de solitude, je me suis imaginée nue, patientant sur le lit dans une pose lascive avant de revenir très vite à la raison. D’une part, je me sens incapable d’une telle mise en scène et, d’autre part, je suppose qu’en homme d’expérience il a déjà eu droit à ce genre de spectacle. Aussi ai-je préféré tromper ma nervosité en m’absorbant dans la contemplation de la rue.

Patrick ne fait aucun commentaire. Il quitte sa veste qu’il dépose précautionneusement sur le dossier d’une chaise avant d’effacer la distance qui nous sépare en trois enjambées mesurées. Il se contrôle à la perfection, ne s’autorisant aucun geste précipité, rien qui me mettrait mal à l’aise. Il use de beaucoup de tendresse pour m’attirer contre lui. Je lui suis reconnaissante de prendre ainsi son temps. Le sourire que je lui adresse relève autant d’un remerciement que d’un encouragement à poursuivre, même si j’ignore ce qu’il attend de moi. J’ouvre la bouche pour m’en enquérir.

— Ne dites rien, m’ordonne-t-il en posant aussitôt ses doigts sur mes lèvres avant de capturer mon menton. Vous avez accepté que je sois votre professeur, Emma. Laissez-moi agir en tant que tel.

Sous l’effet de ces paroles autoritaires, le bas de mon ventre est parcouru d’une sensation fulgurante. Je ne sais pas si c’est de la peur ou de l’envie. Peut-être un mélange des deux. En tout cas, c’est efficace, car je suis presque aussi raide qu’une statue. Les préliminaires n’ont été le fort d’aucun de mes précédents partenaires, se pourrait-il que ce soit dans les bras d’un homme accusant vingt-cinq ans de plus que moi que je trouve enfin du plaisir ? LE plaisir, le vrai, pas un simulacre d’orgasme qui laisse, après coup, un goût amer.

Va savoir, Emma !

Pour ce faire, la meilleure solution est de me soumettre à l’exercice. Satisfait par ma sage obéissance, Patrick esquisse un sourire qui signifie que les choses sérieuses peuvent commencer. Il me contourne lentement et se positionne derrière moi. D’une main délicate, il empoigne la masse de mes longs cheveux, et la dépose de l’autre côté de mon épaule gauche. Sans accélérer ses gestes, il fait descendre la navette de la fermeture Éclair qui ferme ma robe. S’immisçant sous le fin tissu, ses mains repoussent les bretelles de mon vêtement qui tombent sur mes bras. C’est ensuite sur mes hanches qu’elles se dirigent pour me débarrasser complètement de ma tenue.

Bon sang !

Je me trouve avec un inconnu dans une chambre d’hôtel, juchée sur dix centimètres de talons, et vêtue désormais de ma seule lingerie. Rien que ça… Si on m’avait annoncé le programme avant que je parte de chez moi, j’aurais sûrement rigolé. À présent que je vis cette scène surréaliste, je remercie intérieurement Marine d’avoir insisté pour que je m’apprête. Un brusque soupçon jaillit dans mon esprit en repensant à son geste de victoire lorsque j’ai quitté sa galerie.

Marine n’aurait quand même pas… ?

Non… impossible. Je suis en plein délire. Je ne dois d’être ici qu’à ma seule volonté. Le souffle de M. Stirvin chatouille ma nuque avant que ses lèvres chaudes y déposent un baiser. J’ai toujours été affreusement sensible à cet endroit. Je frémis du sommet du crâne jusqu’au bout des orteils. D’un mouvement impérieux, il me fait pivoter, me donnant la main pour éviter que je me prenne les pieds dans ma robe enroulée autour de mes chevilles. Aussi gracieusement que possible, je fais le pas qui me libère de l’amas de tissu pendant que lui admire, mon corps paré de dentelle noire.

— Je suppose que je ne serai pas le premier à vous dire que vous êtes une femme magnifique, commente-t-il après un long examen silencieux.

— On a dû me le dire… une fois.

— Une seule fois ?

— Vous imaginez-vous que, parce que je cède à vos avances, je suis le genre de femme à collectionner les amants ?

Ma réplique n’est pas accueillie avec enthousiasme. Ses sourcils se froncent et sa main reprend possession de mon menton.

— Ne me prêtez pas de fausses pensées, jeune fille.

Jeune fille !

Cette expression me replace en position d’infériorité. Il se veut mon maître, et moi, l’élève. Je dois répondre à ses questions tout en réprimant les miennes. En l’occurrence, il attend que je me plie expressément à cette exigence. Impressionnée et surtout peu désireuse que tout s’arrête par ma faute, je présente mes excuses.

— Je vous pardonne pour cette fois, murmure-t-il en se penchant vers mon visage prisonnier de ses doigts.

Sa langue force mes lèvres et traque la mienne avec une avidité qui me fait gémir. Étourdie par cet assaut, je me réfugie tout contre lui. Ses bras se referment autour de moi et m’emportent jusque sur le lit où je suis déposée en douceur. Ça aussi, c’est de l’inédit.

Tandis que Patrick me maintient contre lui, sa main droite descend sur mon sein, entraînant avec elle la bretelle de mon soutien-gorge. Sa paume s’introduit sous le bonnet de dentelle pour offrir un berceau à mon mamelon. Je pousse un soupir. Pour me rappeler mon obligation de silence, mon professeur particulier redouble d’ardeur à m’embrasser. Dans mon bas-ventre, des aiguilles s’agitent au point que je commence à me trémousser malgré moi.

— Êtes-vous si impatiente qu’on en arrive déjà à la conclusion ? gronde-t-il en libérant ma bouche.

Je prends une goulée d’air plus que nécessaire, et je secoue la tête. Ma dénégation muette lui arrache un sourire qui creuse un sillon au coin de sa bouche. Ce détail devrait probablement me rappeler son âge, mais ce n’est pas ce qui me vient immédiatement à l’esprit. Non. En tout premier, je trouve ça terriblement sexy. Mon silence appliqué l’incite à reprendre ses investigations. D’un geste, il extrait mon sein gauche de la lingerie. Mon téton se met à pointer.

— Charmant.

Sa voix sourde propulse mon sang à une vitesse phénoménale. Un couinement m’échappe lorsque son index et son pouce se referment comme une pince sur le bouton rose qui se dresse avec insolence au centre de mon aréole.

— Du calme, Emma, me conseille mon séduisant tortionnaire. Ça ne fait que commencer.

Joignant le geste à la parole, il s’écarte un peu pour faire jaillir mon autre sein de sa prison de dentelle. Ce ne sont pas ses doigts qui viennent titiller mon téton, mais ses lèvres. Instinctivement, je me cambre pour mieux m’offrir à sa succion et mes mains se portent à ses cheveux. Patrick capture mes poignets qu’il relève au-dessus de ma tête tout en me fusillant d’un regard noir qui m’interdit de songer à recommencer. Lorsqu’il est assuré que j’ai compris le message, il fond de nouveau sur mes seins. Chaque petit coup de langue ou chaque pincement provoque des décharges électriques dans ma poitrine et dans mon ventre. C’est la première fois qu’un homme s’attarde à ce jeu délicieusement sadique. Alors, les yeux fermés, je savoure encore et encore.

Arrive le moment où sa main se met à vagabonder sur mon corps. La direction qu’elle prend ne laisse guère planer de doute sur les intentions de son propriétaire. Mais, là non plus, la précipitation n’est pas de mise. Ses doigts légers parcourent mon ventre, effleurent à peine la dentelle semblable à celle de mon soutien-gorge et finissent leur voyage en effectuant des ronds caressants sur l’intérieur de ma cuisse. Quand ils se posent enfin sur mon sexe, Patrick tient la confirmation de ce qu’il pressentait.

— Je suis flatté de constater quel effet je produis sur vous, Emma.

De jolis mots pour évoquer le fait que ma culotte est à tordre. Si j’avais encore deux sous de lucidité, je rougirais, mais ce n’est pas le cas. La pression de la main se fait plus précise.

— Vous me mettez l’eau à la bouche.

Avant même que j’analyse ce que je viens d’entendre, je suis délestée de ma lingerie trempée qui part rejoindre ma robe sur le sol. Patrick, lui, ne s’est défait en tout et pour tout que de sa veste. Il profite de cette manœuvre habile pour prendre place entre mes jambes. Je retiens mon souffle en le voyant se pencher sur moi. Il ne reste de ma toison pubienne qu’un étroit rectangle de poils dorés témoignant de ma qualité de vraie rousse. Patrick y promène le bout de son nez en inspirant profondément.

— Vous sentez divinement bon.

Sa voix tient presque d’un grondement animal. Son regard sombre croise le mien braqué sur lui. Je crois qu’il n’a aucun mal à lire en moi à quel point je suis séduite par son offensive et les mots qu’il emploie pour la commenter. Me devinant acquise, il dépose un baiser sur mon sexe, un deuxième, et encore un autre. Puis, sans plus de détours, il introduit sa langue dans ma fente déjà très humide. Les petits coups insistants et chauds qu’elle dispense lui ouvrent progressivement la voie vers mon clitoris. Je me cramponne aux draps en soupirant malgré moi. J’ai si peu l’habitude de ce genre de plaisir que j’ai peur de jouir trop vite. Des « oui » éclatent dans ma tête, qui sont immédiatement suivis de « non » plaintifs. Tandis que la langue de M. Stirvin harcèle la petite pointe sensible, un de ses doigts s’introduit dans mon vagin et en entame une très adroite exploration. Sur ce point précis, l’expérience a du bon. Indiscutablement.

Sous l’effet conjugué de cette main audacieuse et de cette bouche gourmande, je me rue en ondulant au-devant d’un plaisir de plus en plus imminent. Du bout de son index, Patrick fouille mon intimité où son habile insistance finit par me faire haleter. Dans l’affolement, je secoue la tête, mais seul un souffle erratique sort de ma bouche. Je résiste ou, du moins, j’essaye jusqu’à ce qu’une vague brûlante me submerge. Je me cambre sous l’effet d’une jouissance explosive.

Patrick ne s’écarte pas de moi. Son étreinte ferme me maintient au lit tandis qu’un long râle s’échappe de ma gorge. Sa langue se promène goulûment de mon clitoris à mon vagin pendant que je sombre dans une pure folie. De réaliser que cet homme se délecte de mon plaisir empire mon état de choc. C’est pourtant ce qu’il fait, encore et encore, ne perdant pas la moindre goutte du nectar que je lui offre en abondance. Enfin, la source se tarit. Je retombe en suffoquant sur l’oreiller. Je ne sais pas combien de temps ça dure. Quand je reprends complètement mes esprits, Patrick se tient au-dessus de moi et me couve d’un regard sublime.

— Il me semble que vous êtes prête pour la suite.

Je ne suis pas en état de répliquer. D’ailleurs, il n’attend pas de réponse de ma part. D’un geste assuré, il desserre sa cravate, puis il déboutonne sa chemise. J’aperçois la peau sous la cuirasse, l’homme à l’état brut, sans son costume griffé qui lui donne cette apparence hautaine. Malgré son âge, Patrick n’a pas à rougir de son physique. Son ventre est ferme et plat, ses muscles bien dessinés témoignent du soin qu’il prend de sa personne. Satisfait de me voir l’admirer, il poursuit son effeuillage en s’attaquant à la ceinture de son pantalon. Mon pouls qui commençait à peine à reprendre un rythme normal connaît une nouvelle accélération lorsque sa verge jaillit de son boxer. Le moins qu’on puisse dire, c’est que beaucoup d’hommes bien plus jeunes seraient envieux d’une si belle anatomie. Je ne m’attendais pas à cela. Pas plus qu’à ce qui a précédé. M. Stirvin a le don de me surprendre et de me séduire. Il n’a pas besoin de longs discours. Il n’y a qu’à constater la façon dont il me présente son pénis pour que je comprenne qu’il attend un juste retour des choses.

La fellation n’est pas l’exercice que je préfère. Je m’y suis soumise par curiosité, la première fois, par convention ensuite, renonçant, hélas, à y trouver quoi que ce soit d’agréable pour moi. Je me suis dérobée chaque fois que c’était possible. En l’occurrence, ce soir, mon partenaire n’a pas l’intention de faire l’impasse sur cette étape. Certes, je serais bien ingrate de lui refuser un plaisir qu’il m’a dispensé si généreusement, mais je crains que mon peu d’expérience en la matière me desserve. La main de Patrick se pose sur ma tête, l’attirant plus près du bel objet de désir qu’il exhibe.

— Sucez-moi !

Encore une fois, sa voix a des accents puissamment érotiques et ses paroles inconvenantes me fouettent le sang. La sage Emma Loudhéac, avocate sérieuse, a cédé la place à une femme qui se consume d’envie pour un homme qu’elle ne connaît ni d’Ève ni d’Adam. Et, le pire, c’est que je ne peux mettre cette transformation sur le seul compte du champagne.

Sous la pression de sa main et le charme de ses propos osés, je m’approche de son sexe fièrement dressé. Aussi curieusement que le reste, je n’éprouve aucun dégoût à le laisser pénétrer ma bouche. Pas de haut-le-cœur ni d’envie de mordre. Un soupir parvient à mes oreilles et cette manifestation d’aise me donne le courage de me lancer à l’assaut de cette superbe citadelle. Je ne serai sûrement pas la plus douée parmi toutes les femmes à qui il a confié ses mâles attributs, mais je n’entends pas démériter. Je m’installe confortablement à ses genoux, et je commence par lécher son pénis sur toute sa longueur. L’une de mes mains s’empare de ses testicules tandis que l’autre assiste ma bouche. Monsieur Stirvin réagit favorablement au massage de ses bourses.

— Plus fort, Emma ! exige-t-il d’une voix gutturale.

Je relève les yeux vers son visage. Il porte un masque dur et fermé. Ses mâchoires sont contractées. Profitant de cet échange silencieux et de l’émotion qu’il me cause, Patrick s’impose un peu plus à ma bouche. J’obéis sans rechigner. Mon va-et-vient se fait plus rapide sur sa verge qui durcit sensiblement. Sa main crispée dans ma chevelure accompagne les mouvements cadencés de ma tête. Il ne cherche pas à les accélérer. Au contraire, il m’écarte de lui après quelques instants.

— Je m’en voudrais de vous décevoir, explique-t-il avec un sourire.

Je comprends mieux quand il me présente un préservatif qu’il a emporté en sortant de la salle de bains. Il ne me demande pas de le lui mettre. Il aime mieux le faire lui-même, et j’avoue que ça m’arrange. Sitôt s’est-il équipé qu’il se débarrasse rapidement de son pantalon et me repousse contre les oreillers pour m’embrasser. Sa langue a conservé le goût un peu âcre de ma jouissance. Tandis que je m’absorbe dans ce baiser renversant, il force mes jambes à s’écarter sous la pression de ses genoux. J’ai conscience d’être au bord du précipice, sans savoir à quel moment je vais tomber. Mon cœur bat à tout rompre, et, malgré le premier orgasme qu’il a connu quelques instants plus tôt, mon ventre se tort de nouveau d’impatience. Patrick me pénètre d’un coup. Stupéfaite par cet assaut un peu brutal, je me raidis, m’arrachant à ses lèvres trop séduisantes. Lui savoure sa conquête.

— Une requête, Maître Loudhéac ?

Faire abstraction de son sexe planté en moi est tout bonnement impossible, je dois puiser la force de lui répliquer dans ce que Marine appelle « mon fichu caractère », celui qui m’a donné le courage d’affronter les épreuves de la vie. Or, celle-là n’est pas la plus pénible qui soit. Je prends une inspiration en soutenant son regard moqueur.

— Oui, si vous me le permettez.

— Je vous écoute.

— Faites-moi jouir encore une fois.

— J’ai mieux à vous proposer.

Sans plus d’explication, il bascule sur le côté de telle sorte que, en deux temps trois mouvements, nous avons échangé nos places. Lui se trouve confortablement allongé à l’endroit même où je gisais et, moi, je suis agenouillée au-dessus de lui.

— Faites-vous plaisir, Emma.

Un brusque coup de chaud m’envahit. Décidément, cet homme est imprévisible. Ses mains douces et soignées caressent mes fesses pour mieux m’amadouer. Si j’en crois les petites contractions que je ressens dans le bas de mon ventre, mon corps ne demande pas mieux que de tenter l’expérience. Alors, je suis mon instinct, me laissant guider par le seul désir. Je réajuste ma position et je m’empare de son pénis tendu. Puis, lentement, je descends, savourant de le sentir m’envahir. C’est tellement bon ! J’en gémis de bonheur en prenant pleinement possession de lui. Patrick ne réclame rien, il attend mon bon vouloir, les mains posées sur mon postérieur. Passé ce cap, l’envie de bouger devient la plus forte. Je prends appui sur mes mains et mes hanches entament une danse lascive qui ne tarde pas à m’ouvrir de nouveau de furieux appétits. Mes coups de reins se font plus amples à mesure que je prends de l’assurance. Patrick ne cesse de me fixer. C’est dérangeant et excitant à la fois.

— Vous aimez cela, n’est-ce pas ? m’interroge-t-il au bout de quelques minutes.

Dans l’action, je me contente de marmonner un « oui ».

— Je veux vous l’entendre dire, Emma, insiste-t-il.

Sa réclamation me met sur des charbons ardents.

Quel intérêt ?

— Dites-le ! grogne-t-il en enfonçant ses doigts dans la chair de mes fesses.

Après tout, pourquoi pas ? S’il n’y a que ça pour le contenter.

— Oui, j’aime ça.

Malgré moi, j’ai ralenti le rythme de ma cavalcade pour soutenir son regard aussi exigeant que son ton.

— Que voulez-vous au juste ?

Ma question risque de lui paraître impertinente, mais tant pis. Il ne s’en formalise pas puisqu’il sourit.

— Joindre l’utile à l’agréable. Continuez donc de me chevaucher.

Je ne suis pas certaine de m’habituer à l’entendre me parler ainsi, encore moins à entretenir une conversation sur ce mode provocant. Ses mains remontent sur mes hanches en leur imprimant une cadence plus soutenue, puis elles glissent le long de mon dos et me contraignent à me pencher davantage sur lui pour donner plus de vigueur à mes mouvements. Elles empoignent ensuite mes seins pour les porter à sa bouche. Sous l’effet d’une succion féroce, je m’arc-boute en couinant. Profitant de mon émoi, il donne un coup de reins brutal qui plante son sexe dur au fond de mon ventre. Je me raidis en lâchant une plainte. Il cesse soudain de me téter et attire mon visage près du sien.

— Vous allez jouir, Emma, et plus d’une fois.

Sa main caresse ma joue, ses lèvres effleurent les miennes. Je respire à petits coups nerveux et mon pouls bat des records de vitesse. Je déglutis afin de pouvoir reprendre un peu d’air. Dire que je mouille est un euphémisme. Je suis presque gênée de ma prodigalité.

— J’adore ça, grogne-t-il comme s’il avait perçu mon doute.

Son membre se contracte en moi, me faisant sursauter, du moins dans la mesure des faibles moyens dont Patrick me laisse disposer.

— Pour une fois, je déplore devoir user d’une capote. Je donnerais cher pour plonger nu en vous et vous sentir jouir sur ma queue.

— Dois-je vous rappeler… que nous nous sommes rencontrés… il y a quelques heures à peine ? bredouillé-je.

— Ne vous inquiétez pas, je ne ferai rien sans votre consentement, me rassure-t-il aussitôt. Cependant…

Je n’aime pas cette réserve, mais je n’ai pas le temps de l’interroger. Captive de son étreinte, je subis un nouveau retournement de situation. Cette fois, je me retrouve coincée sous lui, prise au piège de ses bras, et clouée au lit par son sexe déterminé à me rendre folle.

— Je dois avouer que vous me donnez de sérieux regrets.

Il se met à onduler entre mes cuisses largement ouvertes. Son va-et-vient me fait chavirer au point que je noue mes bras autour de son cou sans m’en rendre compte immédiatement. Ce n’est que parce qu’il s’en réjouit que je réalise mon effronterie.

— Laissez-vous aller, murmure-t-il. Abattez les barrières qui vous empêchent d’être vous-même.

Il accompagne ses propos de coups de reins plus rudes. J’ouvre la bouche sans trouver quoi lui rétorquer. Ma réaction n’est sans doute pas celle qu’il espérait. Il s’écarte de moi pour se redresser. D’un geste assuré, il relève mes jambes et empoignant mon bassin, il enfonce profondément son sexe gonflé dans mon vagin très accueillant. Cette nouvelle position me soumet à rude épreuve. Le martèlement continu et rapide qu’il exerce sur mes fesses s’accompagne d’un claquement sonore qui me rentre dans le crâne.

Au diable, mon vœu de silence !

Chaque coup de boutoir me rapproche un peu plus de l’orgasme et mes couinements montent un peu plus dans les aigus.

— Oui… Oui, OUI !

La déferlante emporte tout sur son passage, y compris ma conscience. Je m’effondre dans un cri d’extase tandis que mon ventre se tord dans une convulsion. C’est au beau milieu de cette tourmente qu’une sensation étrange me ramène brutalement à la réalité. Le sexe de M. Stirvin a quitté mon vagin en plein orgasme et c’est désormais un peu plus bas que je perçois son contact humide. J’ouvre des yeux affolés tandis qu’il pointe sans vergogne vers un orifice dont je ne lui ai pas consenti officiellement l’accès. Constatant ma réaction farouche, Patrick me dévisage avec circonspection.

— Très sage demoiselle, ne vous ai-je pas prévenue que vous jouiriez plus d’une fois ?

— Vous ne m’aviez pas parlé explicitement de ça, lui fais-je remarquer, haletante.

— Personnellement, je ne conçois pas le sexe autrement qu’en explorant toutes les possibilités.

Contre ma cuisse, je sens la dureté du désir de cet homme persuasif. Si seulement j’étais en état de réfléchir, mais la lucidité me fait cruellement défaut. Encore une fois, mon corps parle plus vite et plus clairement que mon esprit, et ma réaction lascive ressemble très fort à un assentiment. Je devrais sans doute le prévenir que je n’ai jamais exploré cette possibilité, comme il dit si bien. J’hésite. L’avocate que je suis est en panne d’arguments, sauf à plaider sa totale inexpérience. En mon for intérieur, je tente de me convaincre que je tiens là l’occasion unique de parfaire mes connaissances et qui plus est avec un maître en la matière. Alors… pourquoi pas ? Cela m’a plutôt bien réussi jusqu’ici.