Marcel Leroy

Adios, Fangio

km 1

Avril 2020, coronavirus, sur la grand-route pas une voiture en vue. La rumeur des moteurs s’est tarie. Assigné à résidence, le type qui marche sait qu’il est un veinard, car il habite au coin d’un bois. Face à la houle des champs, des impressions d’enfance lui reviennent. Peu importe son nom. Il pourrait être vous ou moi, qui l’ai croisé un soir dans un café et vous rapporte des bribes de ce que j’ai retenu. Il passait les étés sur les hauteurs d’une vallée des Fagnes, avec ses trois sœurs et les copains du village. Les voitures étaient rares. Des vélos filaient dans le chuintement des pneus sur l’asphalte qui fondait au soleil. Une fermière remontait du pré. Le chien tirait la carriole où brinquebalaient les bidons de lait. Un chien de berger, une sorte de collie échappé des Highlands et de la lande battue par les vents océaniques.

Le train faisait encore halte près de la rivière. Pour monter aux fermes, si une auto ne se pointait pas, on en avait pour une heure de marche. La résine des pins parfumait le chemin, en 1958, l’été de l’Expo universelle de Bruxelles. À Francorchamps, cette année-là, le hasard lui avait permis de croiser la destinée de Fangio, le champion du monde, lors des journées...