Paul Beorn

LE JOUR OÙ…

« Faire rien qu’un feu ordinaire. On va être capables de ça quand même, hein ? Rien qu’une colonne de fumée pour alerter et qu’on envoie des secours. Sommes-nous des sauvages, ou quoi ? »

Sa Majesté des mouches, William Golding

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LÉO

Moi, c’est Léonard. Léo, pour tout le monde. J’ai seize ans, j’habite dans un immeuble dans le quartier de la Butte. Enfin, ça, c’était avant le jour du Marchand de sable. Ce que je vous raconte, ça doit être un cauchemar, le genre de cauchemar qu’on a envie d’oublier une fois réveillé. Peut-être qu’un jour on me demandera de dire tout ce qui s’est passé. Peut-être qu’il y aura des adultes qui m’écouteront, qui essaieront de savoir si ce que j’ai fait est bien ou si c’est mal. Ce jour, j’espère qu’il arrivera : de toutes mes forces, j’espère qu’il arrivera.

En attendant, je dois cambrioler ce supermarché.

Je me retourne une dernière fois et j’allume la lampe torche : le parking pourrait paraître normal à première vue, sans ces grappes de voitures garées devant l’entrée en pleine nuit. Elles sont exactement aux mêmes places depuis huit jours.

Les autres me regardent en silence et attendent un geste de ma part. Le grand excité avec un piolet à la main, c’est Paul. Un mètre quatre-vingt-dix, toujours le sourire aux lèvres et beau comme un champion, on peut compter sur lui. Et la jolie métisse de mauvais poil derrière, c’est Sam, elle a fait huit ans de karaté et on peut compter sur elle, aussi.

Les petits descendent de vélo devant la rangée de caddies, éteignent leurs lumières et commencent à chuchoter entre eux. Je les appelle les « moitié-grands ». Ils ont entre douze et quatorze ans – grands pour les gosses mais petits pour nous. Il n’est pas question qu’ils mettent le pied à l’intérieur du bâtiment, je n’ai pas envie qu’ils se prennent des coups, ni une balle dans la tête. Tout ce que j’attends d’eux, c’est que chacun rentre avec un sac à dos plein.

— Alors c’est compris ? Vous restez devant la sortie de secours et vous ne bougez pas de là jusqu’à ce que je vous ouvre.

Sam fait oui de la tête en silence ; Paul m’encourage d’un sourire crispé et d’une tape sur l’épaule.

Il nous faut absolument du lait en poudre, on n’a plus le choix. Les réserves de l’hôpital et de la crèche municipale sont vides et il n’y a plus qu’un seul endroit où il en reste encore : le supermarché du quartier. Sinon, au lieu d’avoir trente gentils bébés sur les bras, on aura trente gentils cadavres.

Le petit souci, c’est que la bande des Cracheurs squatte le supermarché. Ils se sont installés dans l’entrée sur le carrelage. Ils ont déballé des matelas, des couettes, des oreillers, et puis ils se sont mis là, le ravitaillement à portée de la main. Derrière les caisses, les friandises ont déjà pris un sacré coup et au rayon alcools, c’est carrément le pillage : il y a des bouts de verre partout, des bouteilles explosées et ça pue la vinasse. Si on craquait une allumette, ça flamberait comme une crêpe au rhum.

Ces gars-là sont de vrais fous furieux et s’ils me trouvent en train de faucher dans leurs réserves, ils vont me démolir à coups de barres de fer avant de me crever la panse. Je les connais, je sais ce que je risque.

Le plan du cambriolage, c’est moi qui l’ai mis au point. C’est moi le chef de notre groupe. Enfin, c’est ce que disent les autres en tout cas. Je dois grimper sur le toit de la maison d’à côté par une gouttière, sauter à l’étage et entrer par une fenêtre entrouverte qu’on a repérée dans la partie des bureaux. De là, je file ouvrir discrètement la sortie de secours pour faire entrer les autres, on récupère le lait en poudre au rayon bébé sans se faire repérer et on met les voiles.

J’ai observé les Cracheurs un bon moment avec des jumelles. Sur le parking, il y en a un qui s’est battu avec leur chef dans l’après-midi. Il est encore allongé par terre, le visage contre le bitume.

Leur chef, c’est « le Flic ». Je ne connais pas son vrai nom à celui-là, c’est un grand con qui faisait déjà peur aux vieilles dames avec sa mobylette, avant le Marchand de sable. Il a récupéré une arme et une casquette sur un pauvre gendarme endormi, depuis c’est lui qui commande chez les Cracheurs. Les petits les appellent comme ça parce que, dès qu’un gosse vient au supermarché pour chercher quelque chose à manger, ils se plantent à trois devant lui et ils demandent : « Qu’est-ce que t’as en échange ? Du fric ? Des bijoux ? Allez, crache ! »

Et ils crachent, les petits. Il paraît qu’une gamine leur a donné une bague en or de sa mère. Ils l’ont forcée à les emmener jusqu’à chez elle et ils ont récupéré tout le coffret à bijoux : des rangs de perles, des brillants, des émeraudes ! En échange, ils lui ont refilé une bouteille d’eau et un paquet de gâteaux secs, et ils rigolaient, ces salopards.

Nous, on ne va pas cracher, nom de Dieu.

Tous les supermarchés de la ville sont squattés par des bandes de ce genre. Le lait en poudre, ils nous le refusent ? Eh bien, on va se servir et puis c’est tout. Tant pis si on doit y risquer notre peau, on ne va pas se laisser dicter la loi par ces gars-là.

Grimper sur le toit du supermarché, c’est facile, il y a au moins trois mètres d’écart avec la maison mais je peux les sauter. Grimper, sauter, faire des cabrioles, c’est dans mes cordes, je fais de la gym depuis dix ans. Je me tiens à la gouttière et je me laisse descendre sur le rebord de la fenêtre entrouverte. Mon cœur joue au marteau-piqueur dans ma poitrine. Rester calme, surtout. Aller doucement.

La vitre se tire vers le côté et les joints sont encrassés, il faut que je pousse comme un fou pour me faire une ouverture. Bon, me voilà dans la place. Dans les bureaux, il fait encore plus noir que dehors, et ce n’est pas le moment de se prendre les pieds dans une chaise. La lampe torche éclaire un tout petit cercle devant moi. Merde, j’ai failli marcher sur un employé affalé contre le radiateur éteint ; il risque d’attraper froid sous la fenêtre, ce crétin-là. Je le prends sous les aisselles pour le tirer à l’écart. On dirait vraiment un cadavre avec sa bouche ouverte et ses mains qui pendent dans le vide. Ils sont tous comme ça, les vieux : dans le coma. On ne peut pas vraiment dire qu’ils soient morts, puisqu’ils bougent de temps en temps et qu’on entend encore dix ou douze battements de cœur par minute.

J’enlève mes baskets pour faire moins de bruit et je me faufile en chaussettes jusqu’à l’escalier. Au rez-de-chaussée, je distingue une douzaine de formes allongées par terre.

Ça ronfle.

Je reste sans bouger à guetter un mouvement, mais non, les Cracheurs ont picolé toute la journée et maintenant ils cuvent. L’escalier en métal résonne un peu à chacun de mes mouvements. Arrivé en bas, comme un fantôme, je tâtonne dans le noir jusqu’à tomber sur la première tête de gondole. Ma main rencontre un emballage en plastique qui fait un horrible crac sous mes doigts. Un frisson glacé remonte le long de mon dos.

La terreur me prend aux tripes.

Est-ce qu’ils m’ont entendu ? On dirait que non.

Si je reste dans le noir complet, je vais finir par faire une connerie. La main gauche devant l’ampoule, j’allume la lampe torche histoire de désépaissir un peu l’obscurité : c’était juste un gros œuf de Pâques en promotion. Saleté, va !

Me voilà au rayon des surgelés. Parfait : la sortie de secours est au fond du magasin. Il faut éviter les cartons de pizzas éventrés et les chips écrasées, ce serait couillon de se casser une jambe maintenant. Bon Dieu, ce que ça pue devant le rayon boucherie, ils auraient pu nettoyer les bacs, quand même. Au croisement des allées, je jette un coup d’œil au cas où un Cracheur insomniaque serait en train de faire une petite promenade pendant que ses copains ronflent.

Je le connais bien, ce supermarché, c’est ici qu’on venait faire les courses avec papa le samedi matin. Je revois encore les vieux qui ronchonnaient et les gosses qui couraient dans les allées. Et ces adultes, tous ces adultes avec leurs sacs, qui fourraient leurs boîtes et leurs paquets dans les Caddie… Ces visages fermés, ces gens pressés de partir. Il y avait aussi des employés penchés sur des cartons, le grand moustachu avec son stylo à l’oreille et le black qui surveillait les poivrots du coin de l’œil.

La sortie de secours est entravée par les panières à pain mais ça va : elles ne sont pas lourdes et elles glissent sur le carrelage sans faire d’histoires. Il y a une chaîne et un cadenas sur la porte. Heureusement que j’avais prévu la pince-monseigneur dans le sac à dos. Le plus dur, c’est de lever les deux barres de sûreté en silence, mais la pluie sert de bruit de fond et puis je suis loin de l’entrée.

Quand je pousse le battant, c’est Sam qui entre la première.

— Tu en as mis du temps !

Et Paul la suit de très près, l’œil brillant.

— Léo, tu es génial, on a tout le magasin pour nous !

Je leur fais signe de la fermer et je chuchote tout bas :

— Il y en a au moins dix dans l’entrée. Apparemment, ils dorment mais soyez hyper prudents : le Flic a un flingue et il est assez dingue pour s’en servir !

Sam fait la grimace. Elle n’aime pas qu’on appelle ce type comme ça. Il faut dire que sa mère est flic. Enfin… était flic.

— Ça va, ça va… Au pire on leur fera un réveil un peu musclé.

J’attrape Paul par le col. Il mesure une bonne tête de plus que moi mais je le force à se courber. Je dois vraiment avoir l’air furax parce qu’il perd son sourire.

— On n’est pas venus pour se les cogner. On est juste là pour récupérer de quoi nourrir les petits, le lait d’abord et le reste si on peut, compris ?

— Oui, oui…

— Compris ? je répète en serrant les dents et la poigne.

— Compris, Léo.

Il recule un peu et baisse les yeux.

— Où sont les packs d’eau ?

J’indique le fond.

— Ils sont là-bas, mais le lait en poudre, j’en ai aucune idée.

— Moi, je sais ! dit Paul.

Paul fait partie de ces gens qui ne sauront jamais chuchoter.

— C’est en face des shampooings, de l’autre côté de l’allée centrale !

— OK, vas-y, mais fais attention.

— T’inquiète, je vais y aller en douceur.

Ça y est, il a retrouvé le sourire.

Je remets mes godasses. Les packs d’eau font toujours un peu de bruit quand on les porte mais ce n’est pas trop grave, ils sont rangés loin de l’entrée. Avec Sam, on les prend deux par deux et on les refile aux moitié-grands qui nous attendent dehors sur leurs vélos. Il y en a deux qui gloussent. Pour eux, tout ça, c’est un jeu : ils s’amusent, ils se croient dans un film de guerre.

— Vos gueules, les mômes ! On n’est pas ici pour rigoler ! s’énerve Sam.

— Calme-toi, c’est juste des gosses.

Elle soupire un peu mais elle n’ajoute rien. Sam m’obéit comme un petit soldat. Elle me fait confiance, je crois : ils me font tous confiance, allez savoir pourquoi… Moi non, même si ça ne se voit pas.

Paul revient avec un sac de sport plein.

— Euh… il y a un problème, les gars. J’ai fait le plein de couches et de lingettes en coton, mais…

« Les gars »… Sacré Paul. Est-ce qu’il a remarqué que Sam était une fille ?

— … je n’ai pas pu aller au fond du rayon bébé : il y a un Cracheur qui s’est endormi juste devant les boîtes de lait.

— Merde !

— J’ai quand même récupéré quelques bouteilles de lait infantile…

— Ce sera bu en une soirée et les plus petits ne peuvent pas le digérer. Non, il nous faut du lait en poudre premier âge.

Dire qu’il y a huit jours je ne savais même pas à quoi ça ressemblait, une boîte de lait maternisé…

— Bouge pas, Léo ! j’y retourne !

— Non, Paul ! c’est à moi d’y aller, je fais moins de bruit. Toi, tu vas donner ton sac aux moitié-grands.

— D’accord, comme tu voudras.

Il me sourit toujours, le grand Paul, avec son piolet dans la main gauche. Si je ne le connaissais pas, je pourrais penser que c’est un vrai couillon, mais faut pas croire : c’est une pointure au lycée, un type vraiment solide. Quand on jouait au basket ou au foot, tout le monde le voulait dans son équipe. Peut-être trop gai ou trop confiant, c’est tout. Est-ce qu’il se rend vraiment compte qu’il y a un cinglé avec une arme à feu, ici ? Un instant, je l’imagine étendu par terre avec un trou dans la tête.

Ne pas y penser. Le lait. Penser au lait pour les bébés.

— Prenez des sacs vides et bourrez-les avec tout ce que vous trouverez dans les rayons du fond. Et attendez-moi ici.

Plus je m’approche de l’allée centrale, plus le carrelage est encombré de produits renversés. J’attrape quelques paquets de piles en passant, quelques boîtes de cassoulet et de raviolis. Les gosses aiment bien les raviolis. Un des employés est affalé les bras en croix au rayon lingerie, les Cracheurs lui ont enfilé un soutien-gorge autour du torse et l’ont barbouillé de maquillage : on s’amuse comme on peut. Arrivé au rayon bébé, je me cache derrière la tête de gondole et je me penche légèrement pour voir le fameux Cracheur endormi.

Il y a bien quelqu’un ici, juste sous mon nez. C’est un miracle que Paul ne l’ait pas réveillé. Est-ce que c’est un employé ? Non, c’est un ado : je l’entends respirer normalement. Sans un bruit, à pas comptés, je passe juste devant lui et je m’arrête une seconde. Bébé Joe ! Je le reconnais à la marque de son sweat-shirt. Il y a des rumeurs qui courent à son sujet : il paraît qu’il aurait écrasé la tête d’un bébé en lui marchant dessus dans la rue des Merciers. Mais d’autres disent que c’était juste une poupée. Ça lui vient de là, Bébé Joe. « Joe », je ne sais pas pourquoi… En tout cas, c’est le grand copain du Flic, un fils de bonne famille mais pas franchement fréquentable. Ces deux-là, je les connaissais déjà d’avant le Marchand de sable. Ils rackettaient les petits d’après ce qu’on racontait, comme quoi, ça ne date pas d’hier.

Dans son sommeil, Bébé Joe s’est recroquevillé dans une couverture, la tête contre le rayonnage. À cause de son nom, peut-être, je trouve qu’il ressemble à un gros bébé dans le ventre de sa mère… Sauf qu’il est cramponné à une batte de base-ball comme un ivrogne à sa bouteille. Je ne veux pas savoir combien d’os il a fracassés avec ce truc depuis le jour du Marchand de sable.

D’ailleurs j’ai mieux à faire, la récolte n’attend pas : des boîtes, des boîtes, des boîtes… Qu’est-ce que ça tient comme place, une boîte de lait, heureusement que j’ai pris deux gros sacs… De l’autre côté, des petits pots et des plats moulinés : j’en rafle quelques-uns aussi. Il faut faire attention à ce que les conserves ne s’entrechoquent pas au fond des sacs. Je les enveloppe dans des tee-shirts récupérés au rayon d’avant ; ça ne nous fera pas de mal de changer de vêtements.

Bling !

Un petit pot vient de m’échapper et d’exploser par terre ! Quel con ! Non mais quel abruti ! Est-ce que je l’ai réveillé ?

— Léo ? Ça va ?

Je me fige. J’éteins la lampe torche. Nom de Dieu, Paul se met à brailler comme une oie !

Je suis une statue, je suis fait de pierre, aucun muscle ne remue sous ma peau.

Malheureusement, Bébé Joe, lui, remue de plus en plus.

La tête de Paul apparaît à l’entrée du rayon. Il a vraiment l’air inquiet, ce crétin. Mais je ne suis pas le seul à le voir : Bébé Joe s'est tourné vers lui. Je distingue très nettement son visage, maintenant que Paul a allumé une lampe de poche et qu’il la braque devant lui.

Je sais ce que je devrais faire. Je devrais m’avancer d’un pas derrière ce salaud et lui cogner la tête avec une conserve. Ce serait facile : j’en ai déjà une dans la main et il ne m’a même pas vu. Il commence à se lever en grognant.

Et pourtant non, je n’y arrive pas. J’ai ce kilo de cassoulet au bout du bras, ce type qui va appeler ses copains et je suis incapable de bouger ! J’ai la tête qui tourne et les jambes en compote. Je suis coincé, bloqué, c’est la panique ! Tu parles d’un chef : un lâche, oui, voilà ce que je suis.

« Alerte ! » fait Bébé Joe d’une voix endormie, et puis « ALERTE ! » d’une voix nettement plus forte. Il se tient debout face à l’intrus. Tout à coup, je vois ce que Paul tient à la main : c’est son fichu piolet ! S’il frappe maintenant avec la pointe, il peut lui perforer le crâne !

Paul, un assassin ? Je ne peux pas laisser faire ça. Bébé Joe ne m’a toujours pas vu, il me tourne le dos, ce con. Il ne pense qu’à sa batte de base-ball qu’il tient comme si c’était une sainte relique. Il va se prendre un coup de piolet en pleine poire, est-ce qu’il va se remuer, oui ? Ça me vient d’un coup, sans réfléchir : je m’approche de lui et je le frappe à la nuque avec ma boîte de cassoulet. Il s’arrête au milieu de son troisième « Alerte » et s’effondre sur lui-même. Oh non ! est-ce que je l’ai tué ? Je me penche sur lui pour lui tâter la tête. Il y a du sang, je crois.

— Allez grouille, Léo, bouge de là, ils vont rappliquer ! Souviens-toi, le Flic a un flingue !

Je reste là, les bras ballants, la bouche ouverte. Paul me tire par le bras et m’arrache du rayon bébé. Mes yeux restent fixés sur Bébé Joe et ce n’est qu’au moment où le rayonnage le cache à ma vue que je reprends vraiment mes esprits.

— Bordel, Paul, qu’est-ce qui t’a pris ? Pourquoi tu as crié comme ça ?

Il faut courir maintenant, courir jusqu’à la porte et filer à vélo, vite !

— J’ai entendu du bruit, je pensais que…

— Tu croyais que je pouvais te répondre, peut-être ?

Ça craque, ça glisse sous nos godasses pendant qu’on court, il y a un moment où je dérape sur un tube de dentifrice et je dois carrément m’agripper aux étagères pour ne pas m’étaler par terre.

— Oh ! nom de…

Devant la sortie de secours, il y a déjà trois Cracheurs qui nous attendent de pied ferme. Comment ils ont fait pour arriver si vite ? Une forme se glisse derrière eux et le plus costaud s’affale en poussant un cri. C’est Sam qui vient de lui faire un de ses coups tordus de karatéka.

— Arrêtez, arrêtez ! crie l’un des deux qui restent.

Ils sont plus petits que nous, ces deux-là. Des moitié-grands de treize, quatorze ans peut-être.

— On ne veut plus être des Cracheurs, prenez-nous dans votre bande, les gars. Le Flic, c’est un dingue !

— Ils nous ont forcés à rester avec eux ! dit l’autre, qui a déjà lâché son arme, une espèce de bêche ou de pioche dégottée au rayon jardinage.

— Prenez-nous avec vous : on a piqué plein de chocolat.

Il fourre une main dans sa poche et en retire une pleine poignée de mini-Mars.

Est-ce qu’on peut leur faire confiance ? Deux gamins effrayés qui n’ont pas l’air méchants pour deux sous…

— OK, les gars. Venez avec nous.

Dans l’entrée, on entend déjà les cris des autres Cracheurs tirés de leur sommeil.

— Je vais vous faire la peau, bande de minables ! C’est mon supermarché ici ! hurle le Flic à l’autre bout du magasin – et sa voix se rapproche dangereusement.

...