K.A. Linde

Sang pour sang

Blood Type – 2

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Tristan Lathière

Milady

À Buffy contre les vampires, la série grâce à laquelle j’ai appris à aimer les vampires.

CHAPITRE PREMIER

— Tous ces jours, je n’ai cessé de t’attendre et de penser à toi, battement de cœur après battement de cœur, murmura Reyna contre sa peau.

Sa peau parfaite. Ce torse dur et musclé, froid au toucher et brûlant à l’intérieur, pressé contre elle. Ce moment-là, elle l’avait espéré longtemps. Très longtemps.

— Beck.

La jeune femme lui caressa la joue et l’obligea à baisser les yeux vers elle. Un océan d’onyx la happa.

— Dis quelque chose.

— Je t’aime, répondit-il sur le ton de la prière.

Reyna en eut le souffle coupé. Que de temps elle avait attendu cet instant ! Quand son moral était au plus bas, elle s’était persuadée que Beckham ne lui avait jamais rien dit de tel. Que, peut-être, il n’avait même jamais avoué appartenir à Elle, le groupe de résistants. Que Beckham n’avait pas pu lui accorder toute sa confiance juste avant que la terreur et l’hébétude la poussent à s’enfuir en foutant tout en l’air.

Et pourtant. Elle lui avait bel et bien dit des choses affreuses. Alors qu’elle fuyait l’appartement-terrasse après qu’il l’eut mordue. Pour, ensuite, se faire kidnapper par Visage Incorporated.

Telle était sa dure réalité.

À laquelle elle avait survécu tout ce temps.

Reyna avait tout gâché.

Mais c’était du passé, il était là, à lui déclarer sa flamme. Deux mots tout simples qu’elle fut ravie d’entendre enfin.

— Moi aussi, je t’aime.

Elle se pendit à son cou. Quel bonheur c’était de l’avoir rien qu’à elle ! Massif. Inamovible. De savoir qu’aucune force au monde ne pourrait de nouveau les séparer.

Une larme lui échappa et roula sur sa joue. Il la chassa du bout du pouce.

— Ne pleure pas, petite chose.

— Je n’arrive pas à croire que tu sois là.

— Tu n’as aucune raison de douter de moi.

Le pouce du beau ténébreux glissa sur ses lèvres ; un désir ardent couvait dans ses yeux. Cela faisait si longtemps qu’il n’avait plus posé les mains sur elle. Qu’elle l’avait vu excité. Reyna eut chaud partout et se sentit rougir. Elle prononça les mots qu’elle brûlait de lui dire :

— Ce soir-là, je n’aurais jamais dû partir.

— Je sais, mais l’essentiel est qu’on soit ensemble.

La suite se déroula sans paroles.

Beckham la fit basculer sur le lit qui grinça sous la pression de son petit gabarit. Elle songea que le sommier risquait de se briser avec leurs poids conjugués, mais n’en eut cure.

Le cœur sur le point d’exploser, elle tendit les mains vers lui.

Il l’ignora, empoigna à deux mains sa robe élimée et déchira le devant. Reyna ne portait rien dessous hormis une pauvre culotte en coton, mais son bel étalon la dévora des yeux comme si elle était vêtue de lingerie affriolante. Ce qui lui était arrivé en une occasion. Quand était-ce, déjà ? Un million d’années plus tôt ?

Un grognement de bête échappa à Beckham qui jeta au sol sa chemise noire puis retira son pantalon. Il bandait comme un cerf dans son caleçon. Elle fut prise d’un désir ardent de le toucher. De le sentir une fois encore en elle.

Mais c’était Beck qui commandait. Ayant naguère craqué pour son regard ténébreux et sa taille immense, elle tremblait à cet instant pour des raisons très différentes.

Ses lèvres se refermèrent sur un téton qu’il se mit à sucer goulûment. Reyna se cambra tandis qu’il lui malaxait l’autre sein et jouait des hanches pour l’empêcher de trop remuer. Elle crut défaillir en sentant ses crocs lui érafler le mamelon.

C’en était fini de leur séparation ; elle était de nouveau sa chose.

— Beck, gémit-elle alors qu’il faisait de même à l’autre téton.

Sa petite culotte en coton était déjà détrempée. Elle éprouva le besoin de l’enlever. Là. Sans attendre.

Comme s’il lisait dans ses pensées, il glissa la main sous l’étoffe et la découvrit ruisselante de désir. Beckham poussa un grondement bestial, empoigna la fine étoffe et l’en dévêtit.

— Je t’en supplie, dit-elle, prête à toutes les bassesses. Ça≈fait si longtemps.

— Je ne vais pas te mordre. (Son visage entre ses jambes, il lui érafla la peau au niveau de l’artère si sensible, nichée à l’intérieur de la cuisse.) Bien que j’en aie foutrement envie.

Se souciait-elle d’être mordue par lui ? Quel soulagement ce serait d’éprouver la ferveur de ce lien charnel après tous ces jours d’angoisse… Mais il n’était pas question de l’y inciter. Reyna gardait en mémoire le chaos consécutif à leur première expérience. Il l’avait mordue trop profondément, bu trop de sang, manquant de la tuer. Mieux valait y aller en douceur.

Rapport au sang, bien sûr. Pas au sexe. Surtout pas.

Il lui glissa un doigt dans la vulve et entreprit de lui malaxer le clitoris. La sensation était divine. Se retiendrait-elle de jouir jusqu’à ce qu’il la pénètre ? Pas sûr…

Puis leurs regards se recroisèrent. Il avait retiré son caleçon et avait sa bite à la main. Beck s’astiqua lentement tout en observant sa partenaire toute proche de l’orgasme. D’une seconde à l’autre, Reyna allait décoller pour le septième ciel. Rien ni personne, avant Beckham, ne l’avait fait jouir si fort. Mieux : vivre tout court.

— C’est… c’est tout près, gémit-elle.

Un coup de reins lui suffit à la pénétrer profondément. Elle cria en sentant son vagin se dilater à l’extrême. Sans préavis ni préambule, il la comblait. Absolument.

Reyna contracta ses parois tant qu’elle put. Sur le point de jouir, elle sut d’instinct qu’il n’allait pas l’autoriser à prendre son plaisir sans qu’il éjacule lui aussi.

Beckham commença à bouger en elle. Un retrait tout en douceur, aussitôt suivi d’une poussée violente. Une fois, deux fois, trois fois.

— Pas tout de suite, ordonna-t-il, le regard implacable.

Elle s’y efforça. C’était jouable. Oh oui, seigneur, que c’était bon d’attendre !

Il reprit sur un tempo soutenu. À son rythme, pour la posséder corps et âme. Pour revendiquer tout ce qu’il avait perdu quand sa Reyna avait paniqué et mal réagi. Lors de cet unique moment de faiblesse.

La jeune femme lut dans ses yeux d’ébène combien ces quelques secondes d’égarement lui avaient coûté. En laissant libre cours à ses pulsions de prédateur, en baissant sa garde. Jamais il ne recommencerait. C’était gravé au fer rouge dans son regard.

— Beck, jouis avec moi, gémit-elle en serrant les poings sur le drap.

Il l’empoigna par les hanches et se donna à fond tout en refusant de prendre son sang. En acceptant l’offrande du corps de Reyna, mais pas ce qu’il désirait ardemment. Ce qu’ils étaient deux à désirer.

L’orgasme arrivait. Elle sut qu’ils allaient jouir ensemble.

Reyna s’éveilla en hurlant.

Dressée comme un ressort, assise sur ce matelas immense trop fastueux, pas assez ferme, garni de trop nombreux oreillers. Les mèches collées au visage. En nage des pieds à la tête, la fine étoffe du tee-shirt qu’elle portait pour dormir était trempée.

Ses yeux s’accommodèrent à la pénombre ; elle détailla la petite chambre. Tout était en place. Rien n’avait changé. Rien de rien. Hélas…

Beckham n’était pas là.

Elle émergeait d’un rêve. D’un rêve tordu. D’un rêve atroce dans son état de désespoir.

Vérification manuelle : sa culotte était trempée, elle aussi. Par les fluides corporels. Réveillée juste avant l’orgasme onirique, elle en ressentait le manque dans ses entrailles. Quel rêve, miséricorde ! Si réel. Presque palpable.

Reyna l’avait senti aller et venir en elle. Avait perçu l’amour dans ses yeux. Le remords qui l’habitait.

Mais rien de tout cela n’était réel.

C’était le fruit de son imagination. Elle avait convoqué son beau visage, histoire de souffrir de son absence. Avait ressuscité le grain de sa peau, son odeur, l’amour dans ses yeux noirs… Tout ça pour découvrir, au réveil, qu’il ne l’avait pas délivrée. Cruel constat.

Cinquante-cinq jours, déjà, que Reyna n’avait pas revu Beckham.

La jeune femme traça un trait supplémentaire dans le carnet posé sur sa table de nuit.

Cinquante-six.

CHAPITRE 2

Comme si ce n’était pas assez de sortir d’un rêve pareil, il fallait qu’en plus elle découvre que l’on était jeudi. Une saloperie de jeudi.

Le jeudi, elle donnait son sang. Horreur !

Reyna tira les couvertures et se rendit dans la salle de bains attenante à ce qu’elle ne considérait toujours pas comme « sa » chambre. En priant pour que ça ne lui arrive jamais. Dotée d’une baignoire-jacuzzi, d’une douche-cascade, d’un lit gigantesque et d’une bibliothèque à rendre jalouse n’importe quelle lectrice avide, sa piaule n’en était pas moins une cellule de prison.

Elle disposait de beaucoup de choses… mais de rien de ce qui lui tenait vraiment à cœur. Pas d’accès au monde extérieur. Pas de nouvelles de Beckham, pas davantage de ses frères. Reyna n’avait pas osé en demander de peur d’attirer l’attention sur Brian et Drew.

Et, bien sûr, elle était privée de liberté.

Beckham la lui avait offerte sous la forme d’un chèque de dix millions de dollars rangé dans une pochette en cuir marron qu’elle n’avait bien entendu pas encaissé. Croyant à un piège qu’il lui aurait tendu pour en faire sa débitrice à vie. Funeste erreur !

Reyna savait ce qu’était être vraiment libre. Ça n’avait rien à voir avec l’argent, et encore moins avec une prison dorée. Quoi que puisse en penser le sac à merde qui l’y avait enfermée.

Elle actionna la douche et se défit de ses fringues imprégnées de sueur tout en attendant que l’eau chauffe. Balança son linge sale au panier, se munit d’un autre tee-shirt blanc et d’un short en coton ample, posa ses affaires propres sur un tabouret et se glissa sous le jet fumant.

Le dressing n’était rien par rapport à ce qu’elle avait connu chez Beckham. L’ironie, c’était que Reyna avait détesté toutes ces fanfreluches en soie, en satin et en dentelles. Les talons vertigineux qui lui avaient coûté plusieurs semaines d’apprentissage. Tout ça pour finir en poupée que plus personne ne se souciait d’habiller.

En vulgaire poche de sang.

Une foutue perfusion sur pieds qui sustentait le vampire le plus puissant du monde : William Harrington.

Fondateur et P.-D.G. de Visage Incorporated, patron de Beckham. Le tyran sans merci qui avait arraché les vampires aux ténèbres. Quand la récession économique avait frappé, Visage avait fait figure d’organisation caritative vouée au bien-être des vivants en instaurant le système de compatibilité sanguine. Il ne s’agissait pas d’éradiquer les vampires, plutôt de masquer les vrais problèmes. Un vampire buvant le sang d’un mortel compatible, soit du même groupe sanguin, devenait moins bestial et plus cérébral. Les monstres assoiffés de sang s’étaient ainsi mués en maîtres du monde sanglés dans des costumes sur mesure.

Dans les livres d’histoire, en revanche, on pouvait lire que Visage avait sauvé le monde du chaos. La société avait immatriculé les vampires qui payaient les humains – leurs compagnons de sang – pour que ceux-ci les autorisent à boire le précieux fluide. D’une pierre deux coups, en quelque sorte.

Sauf que Reyna savait qu’Harrington ne comptait pas en rester là. Il ne connaîtrait pas le repos avant d’exercer le pouvoir absolu.

Mais pour cela, il lui fallait déjà un sujet compatible, et c’était là qu’elle intervenait.

Presque deux mois plus tôt, Harrington avait fait enlever Reyna qui possédait un groupe sanguin rarissime, le Rhnull. Elle ne fabriquait aucun des antigènes que l’on trouvait chez 99,9 % des gens. Une vraie donneuse universelle. Ce qui, malheureusement, était aussi le cas d’Harrington.

Et, pour comble de malheur, c’était son seul ami en ville, Everett, qui l’avait trahie. Reyna ne savait même pas s’il avait d’abord été sincèrement amical ou s’il l’avait dupée depuis le début. Quelle naïveté d’avoir songé un instant qu’on puisse l’apprécier si vite ! Et il y avait pire encore : Everett l’avait soustraite à Beckham sans que celui-ci se doute de quelque chose.

La jeune femme frappa le mur carrelé sous le coup de la frustration. Elle détestait penser à tout ça. De toute son âme ! Mais la douche était le seul refuge à l’abri des caméras. L’unique endroit où elle s’autorisait à craquer.

Même se réveiller en hurlant l’exaspérait : cela nuisait au masque d’impassibilité qu’elle s’était façonné au fil de ces huit longues semaines.

Il fallait qu’elle se ressaisisse. Ce rêve l’avait mise à genoux.

Ce n’était pas le premier.

Ce ne serait pas le dernier.

Mais celui-là avait été le plus saisissant. Ainsi que le plus… proche du dénouement. Elle le désirait fort, très fort, sauf qu’il n’en était pas question ici. Beckham était rangé dans un compartiment mental où il l’aidait à rester forte sans interférer avec le rôle qu’elle était condamnée à jouer.

Armée d’une résolution nouvelle, Reyna sortit de la douche, s’habilla et noua ses cheveux mouillés en queue-de-cheval. L’heure était venue d’affronter ce jeudi de merde.

Quand elle regagna sa cellule, l’infirmière humaine l’y attendait déjà.

— Bonjour, mademoiselle Reyna.

La femme portait la tenue immaculée des infirmières Visage qui lui avait donné froid dans le dos lors de son premier jour en tant que compagne de sang, quelques mois plus tôt. L’unique élément de couleur était le logo V… rouge sang. Le revoir continuait à la rendre malade.

— Je suis prête.

— Vous devriez manger d’abord. Ça vous donne des vertiges, si vous n’avez pas pris votre petit déjeuner avant, la sermonna l’infirmière.

Reyna eut envie de lui aboyer qu’elle n’était pas sa mère. Celle-ci était morte depuis belle lurette, l’année de ses huit ans. C’était leur crétin d’oncle qui les avait pris en charge, elle et ses deux frères, pendant trois ans – jusqu’à l’effondrement de l’économie mondiale. La fratrie avait ensuite dû survivre seule une décennie entière. Le désespoir avait fini par pousser Reyna à postuler chez Visage. Droit dans cet enfer.

Mais elle garda ses pensées pour elle et une expression neutre.

— Entendu.

La jeune femme s’assit et absorba la nourriture choisie avec soin dans le cadre du programme nutritionnel parfaitement équilibré auquel elle était astreinte. Elle devait aussi faire de l’exercice, et dans ce registre, personne ne se souciait de la quantité de fonte qu’elle soulevait : devenir plus forte qu’un vampire était exclu.

— Fini, dit-elle en repoussant son plateau.

— N’oubliez pas de boire.

Sa bouteille d’eau en main, Reyna se dirigea vers la porte.

— Finissons-en.

— Bien sûr, répondit l’infirmière avec un sourire torve.

C’était toujours la même. Deux fois par semaine depuis huit semaines. Reyna ne savait rien d’elle. Elles passaient une heure ensemble chaque lundi et chaque jeudi, quand Reyna vivait l’une des pires expériences de sa vie sans même connaître le nom de son bourreau.

La porte de la chambre s’ouvrit sans bruit. Reyna retint son souffle : chaque fois, elle s’imaginait filant à l’insu de ses geôliers. Un doux rêve. Auquel elle s’accrochait de toutes ses forces.

Elle suivit l’infirmière à droite dans le couloir. La première fois, elle avait tenté de fuir… et fait trois pas avant de subir dans le bras une décharge électrique si violente qu’elle l’avait projetée face contre terre. Un vampire tout en muscle l’avait alors ramassée puis reconduite en cellule.

Avant de refermer, le suceur de sang baraqué lui avait ri au nez et confié que le dispositif qu’on lui avait greffé était là pour l’empêcher de fuir. C’était le comble. En plus d’être surveillée par des vampires, elle avait cette… saleté… dans le bras.

Inutile de songer à filer, donc.

Les deux femmes débouchèrent dans une pièce blanche et stérile. À sa vue, Reyna trembla de peur. Des aiguilles. Cette pièce était synonyme d’aiguilles.

Son instinct lui criait qu’il était idiot, à ce stade, d’avoir encore la trouille des piqûres. Deux perfusions deux fois par semaine pendant huit semaines, cela faisait déjà trente-deux aiguilles plantées dans le bras. Elle frissonna néanmoins en prenant place dans le fauteuil rembourré qui avait remplacé le lit d’hôpital dans lequel elle s’était réveillée. Trente-deux piqûres et cinquante-six jours plus tard, elle rêvait toujours de se réfugier sous la table. Paradoxe : alors qu’elle avait supplié Beckham de la mordre, les aiguilles lui donnaient toujours envie de vomir.

L’infirmière lui fit signe de ne pas bouger, mais Reyna préféra se relever pour aller scruter l’échiquier qui trônait près du mur. William Harrington aimait les échecs ; leur partie entamée lundi, lors de sa dernière prise de sang, n’avait pas bougé. Elle détestait qu’il l’oblige à jouer avec lui, mais c’était toujours mieux que l’entendre pérorer. Aussi jouait-elle. Et perdait… régulièrement.

Cavalier en C6. Elle croqua un pion. Sombre ironie…

— Prête ? demanda la femme en blanc.

— Plus que jamais, soupira Reyna en retournant s’asseoir.

— Je m’y prends très bien, vous le savez. N’ayez pas peur.

Reyna faillit en rire, mais, comme l’infirmière tenait l’aiguille de la perfusion, ouvrir la bouche risquait de se solder par un vrai renvoi. Aussi se détourna-t-elle. Garrot, tampon de désinfectant, piqûre. Elle ferma les yeux et attendit que la sensation s’estompe.

Et zou ! Première aiguille terminée.

La seconde, hélas, était toujours la pire.

Harrington ne s’abreuvait jamais directement. Reyna s’était gardée de demander pourquoi de peur qu’il change d’avis. Donner son sang, après tout, était préférable à se faire mordre. 150 % préférable. Même par rapport à ces maudites aiguilles.

Mais puisqu’il ne la mordait pas, elle devait être raccordée à une autre poche qui, cette fois, lui injectait une sorte de salive vampirique qu’elle avait baptisée « venin de suceur ». Un terme technique existait, mais elle l’avait oublié.

Pourquoi cette perfusion ? Elle n’avait pas eu à poser la question : Harrington, qui adorait s’écouter parler et lui faisait parfois grâce de sa présence, avait exposé comment le venin activait la régénération des globules rouges, bla-bla-bla. Un être humain normalement constitué met cinq ou six jours à reconstituer un demi-litre de sang perdu. De ce fait, ce jeudi aurait dû être le premier jour où elle aurait pu donner son sang après ce que Beckham lui avait prélevé huit semaines plus tôt. Mais, grâce à la salive vampirique, d’ordinaire injectée par morsure, il lui fallait deux fois moins de temps pour refaire son stock.

Au diable l’arithmétique, songea-t-elle, les dents serrées.

La seconde aiguille pénétra sans douleur. Reyna s’accrocha. Dans dix minutes, la salive allait se mélanger à son sang et la faire planer. Pas aussi délicieusement que lorsque Beckham l’avait mordue, certes, mais aussi fort que si elle avait pris un autobus en pleine tronche.

— Respirez lentement, c’est bientôt fini, annonça l’infirmière.

Puis la serrure cliqueta. Reyna tourna la tête au moment où la porte s’ouvrait. Entra alors son cauchemar personnel, Harrington.

— Ah ! ma petite reine, minauda le vampire.

L’intéressée resta de marbre. Quel surnom débile ! Reine, Reyna. Vachement original.

Les jours où Harrington se montrait étaient les pires. De très, très loin.

— On a encore fait un vilain cauchemar, dit-il en prenant place près de l’échiquier.

Les yeux rivés sur le plateau, il continua à lui parler en bêtifiant.

— On souhaite en discuter ?

Ah, la thérapie ! Conforme aux vœux du toubib. Évidemment, elle rêvait d’ouvrir son cœur à un tyran sanguinaire doublé d’un psychopathe !

— J’ai oublié où j’étais, répondit-elle en reprenant son bobard habituel.

Il rit tout en déplaçant une pièce sur l’échiquier.

— Il est grand temps que tu saches où tu te trouves ! Quelle tête de linotte tu fais !

Sa voix était enjouée, mais ses yeux sombres trahissaient une malignité sous-jacente. Sa position dominante, Harrington la devait à un grand sens des affaires et à une brutalité sans limites. Qu’il était impossible d’oublier quand il vous regardait dans les yeux.

Ce qui n’arrangeait rien, c’était l’effet du sang de Reyna sur son aspect physique. Le vieillard souffreteux, pâle comme la mort et voûté, avait laissé place à un type solide qui se tenait bien droit. Et qui n’avait plus besoin de la canne qu’il continuait à trimbaler avec lui.

— Revenons à la raison de ma présence, reprit Harrington. Je venais m’enquérir de ma résidente préférée.

Prisonnière, plutôt, corrigea mentalement Reyna.

— Pour voir comment tu vas, et si tu supportes bien le nouveau régime. La diététique, petite reine, telle est la clé.

— Ça va, répondit-elle, aussi laconique que possible.

Harrington se mit à pérorer sur les articles consacrés à la nutrition récemment parus dans les revues scientifiques et sur la façon dont l’alimentation influait sur la production sanguine. Reyna, qui n’avait plus que quelques minutes avant que le venin fasse effet, n’entendrait bientôt plus rien. C’était dans ces moments-là qu’elle regrettait le plus de ne pas pouvoir se suicider.

Sans ce besoin viscéral de vivre qui l’habitait, elle aurait trouvé le moyen de mettre fin à ses jours. Ce qui aurait eu du sens : priver de sang Harrington, c’était le mettre en danger. Et donc faire du tort à Visage. Mais, quand l’occasion s’était présentée, elle n’en avait pas eu le courage. Cela étant, s’il dégoisait encore sur les bienfaits des foutues baies d’açaï, Reyna songerait sérieusement à se fracasser le crâne à coups d’haltère.

— Qu’as-tu, Reyna ? Tu parais absente, nota Harrington, ce qui l’alerta.

— C’est l’effet du venin, mentit-elle.

— Il reste une minute avant qu’il fasse effet, sauf erreur de ma part, dit-il en se tournant vers l’infirmière.

— Soixante-quatorze secondes, confirma-t-elle.

Reyna lui lança un regard noir qui signifiait « dans quel camp êtes-vous ? » Question idiote : la femme en blanc travaillait pour Visage Incorporated. À savoir pour l’ennemi.

— Tu as donc une minute pour m’expliquer ce qui te passe par la tête.

— Pas mon régime, en tout cas, cracha-t-elle.

À deux doigts de basculer. Trop bête…

— Et pourquoi cela ? C’est très important, que tu…

— Stop, l’interrompit Reyna. Ça suffit.

Il arqua un sourcil. En forme de menace ? Possible, sauf qu’elle s’en fichait. Entre le rêve, l’isolement et les aiguilles, elle commençait sérieusement à perdre les pédales. Mieux valait se lâcher qu’écouter ce barjo criminel lui faire la leçon sur la diététique. Lui qui, à coup sûr, n’avait rien mangé de solide depuis plus de deux siècles !

— Qu’est-ce ? demanda-t-il en la désignant comme il aurait pointé le doigt sur un spécimen de quelque espèce inconnue.

— Ceci, c’est un être humain. Un vrai. Ni un objet d’étude ni une poche de sang. Je suis vivante. Je respire, je ressens, et là, tout de suite, j’en ai ma claque. La minute qui me reste avant de planer, j’aimerais qu’elle se passe dans le calme, plutôt que vous entendre débiter vos salades à la mords-moi-le-nœud.

— Reyna, gronda-t-il en sourdine.

Sauf qu’elle n’avait pas terminé. Quand elle était partie, elle ne savait pas s’arrêter.

— Et vous savez quoi ? Je me fous de tout. De vous, de ce régime à la con ! De cet endroit de merde, de ma cellule. Survivre, voilà tout ce qui m’intéresse. Survivre à ces putains de perfusions. Sans penser trop souvent à vous les planter dans la gueule.

— Coupez tout, ordonna Harrington à l’infirmière.

Au ton cassant et à l’éclat de meurtre dans son regard, Reyna comprit qu’elle était allée trop loin.

Le bourdonnement des machines cessa. Le venin, censé lui affluer dans les veines dans quelques secondes et lui faire tout oublier, ne fût-ce qu’une minute, ne vint pas. Elle haïssait ces minutes-là. Tout en adorant le répit qu’elles procuraient.

Harrington se leva, immense. Elle se tassa dans son siège, vaincue par cette soudaine promiscuité avec un prédateur. Il en avait l’apparence physique… mais c’était surtout le psychisme de ce taré qui la liquéfiait de trouille. Au point d’être victime de spasmes.

Il se pencha sur elle et, sans crier gare, lui arracha ses deux perfusions.

CHAPITRE 3

Reyna hurla.

Sous l’effet conjugué de la douleur, du choc… et de la vue du sang. Elle en eut un haut-le-cœur.

Harrington l’empoigna par le cou et la poussa rudement contre le dossier. Plongée dans ses yeux de tueur implacable, la jeune femme se rappela avec acuité qui il était. Et sut combien elle venait de merder.

— Ici, tu n’es pas invincible, Reyna. Tu n’es pas reine en ce domaine, mais à ma merci. Soit tu coopères gentiment, soit ta vie va devenir infiniment plus désagréable. Je me fais bien comprendre ?

— Oui, répondit-elle.

Il cessa aussitôt de l’étrangler. Reyna toussa en sentant l’air s’engouffrer dans ses poumons. Elle allait en garder un bleu, c’était sûr.

Harrington passa l’index sur l’une de ses plaies et porta celui-ci à sa bouche, se délectant ouvertement. Le scientifique pur jus, habitué à porter un regard clinique sur toute chose, considérant d’ordinaire Reyna comme sa précieuse petite créature, se montrait sous un jour plus… bestial. Il n’y avait pas d’autre mot. Face à une Reyna hystérique, les premiers jours de sa captivité, le P.-D.G. avait gardé une attitude impassible, comme s’il s’était trouvé devant un mélo télévisé.

Le masque venait de tomber. La vraie nature du monstre éclatait au grand jour. Celle d’un vampire.

— Tu as beau être rarissime, Reyna, ça ne fait pas de toi un sujet irremplaçable. En ce moment même, le recensement sanguin a lieu à l’échelle nationale. La ville entière est déjà fichée. Bientôt, le monde entier suivra, annonça-t-il sur un ton de menace. Et j’aurai d’autres donneurs.

Le monstre ricana en observant les dégâts qu’il venait de faire.

— Arrangez-moi ça.

L’infirmière s’empressa de nettoyer et de panser les plaies de Reyna. Elle voulut lui faire lever les bras pour favoriser la cicatrisation, mais celle-ci n’en eut cure et jeta un regard noir à Harrington. Parvenu devant le lavabo, il se stérilisa les mains, comme s’il craignait qu’une goutte de sang puisse le contaminer. Il était très à cheval sur l’hygiène. Maniaque, même.

Ses bras l’élançaient douloureusement. Elle n’en revenait pas d’avoir perdu ses nerfs. De ce fait, elle aurait sûrement droit à une autre perf, pour que le venin l’aide à se régénérer. Cette perspective l’obligea à fermer les yeux. Comment supporter une énième séance ? Une journée supplémentaire d’enfermement ? Survivre devenait plus pesant de jour en jour ; elle commençait à craquer.

— Allons-y, lança Harrington.

— Aller où ? rétorqua Reyna en rouvrant les paupières.

— Tu verras. Tout de suite. J’ai quelque chose à te montrer.

La jeune femme se leva, les jambes flageolantes. Elle s’en voulut d’avoir peur et de le montrer à Harrington, mais comment faire autrement ? L’odeur de sa trouille sourdait de ses pores et emplissait la salle.

Elle redressa la tête et s’obligea à marcher vers lui. Le craindre était une chose, mais il n’était pas question de se recroqueviller. Face à ce monstre résolu à lui faire peur, la seule arme qui restait à Reyna était l’attitude de défi.

— Je suis prête, dit-elle en piochant dans ses réserves de force mentale.

Harrington hocha la tête et ouvrit la porte coulissante. Elle eut un dernier regard pour l’infirmière. Sous le masque d’impassibilité, Reyna vit qu’elle aussi était terrorisée. Ce qui, bizarrement, la rassura : cette femme n’était pas inébranlable, après tout. Peut-être travaillait-elle pour Visage à son corps défendant. Comme Reyna et tant d’autres.

C’était la misère qui avait décidé Reyna à postuler. Ses frères s’échinaient dans une usine du quartier des Entrepôts, à une heure de route de la ville. Elle n’avait trouvé aucun job en l’absence de diplôme universitaire et la fratrie n’avait pas les moyens de l’inscrire à la fac. Ce qui faisait d’elle une bouche à nourrir. Au désespoir, elle s’était tournée vers Visage afin d’aider Brian et Drew.

Au commencement, elle s’était attendue à ce que son emploi ressemble… à ça, en fait. À la prison. Un boulot dégradant, humiliant, honteux. Au lieu de quoi elle avait eu droit à Beckham.

Le simple fait d’évoquer son nom l’obligea à fermer les yeux une seconde tant cela lui fendait le cœur. Non, surtout ne pas penser à lui.

Il fallait qu’elle se concentre. Harrington venait de lui tendre une perche… à son insu.

La tête haute, Reyna quitta la pièce stérile sur les talons du P.-D.G. Et nota mentalement tous les virages qu’ils prirent dans ce dédale de couloirs. Où allaient-ils ? Mystère. N’ayant vu jusqu’ici que deux salles du complexe, elle n’avait pas la moindre idée de son étendue. En marchant ainsi, elle prit vite conscience que le bâtiment équivalait à plusieurs entrepôts de grande taille. Qu’est-ce qu’il pouvait garder dans un tel espace ?

Hormis elle-même, bien sûr.

Harrington s’arrêta sans un mot devant une porte gigantesque en acier massif. Une main dans le dos, il décrivit un moulinet avec sa maudite canne. Son costume était nickel. Le monstre avait pris soin de son apparence. En raison d’un événement mondain quelconque ? Qu’est-ce qui pouvait se passer dans le monde extérieur qui soit susceptible de retenir son attention ? Sans être négligé par nature, il n’était pas non plus du type dandy.

— Nous y voilà, déclara-t-il en faisant tinter sa canne sur la paroi métallique. Appelons cela mon bunker. J’aime y garder mes projets intéressants.

Ses « projets intéressants ». Miséricorde. Ça n’annonçait rien de bon.

— Tu souhaites voir mon projet ?

Reyna resta bloquée. Elle n’en avait évidemment pas envie du tout, mais il s’attendait à l’entendre dire non. C’était donc impossible.

Son indécision le fit éclater de rire.

— Pas de panique, ma petite reine, il ne s’agit pas d’une question piège.

Encore ce surnom débile !

— Allons voir, veux-tu ?

Harrington saisit un code à quinze chiffres à la vitesse de l’éclair, se soumit à un scan de la rétine et à un autre de son empreinte digitale, puis dut subir une identification faciale avant que la porte daigne s’ouvrir. Quatre mesures de sécurité, rien que ça !

Un long couloir apparut ; des rampes halogènes s’allumèrent une à une. Reyna y suivit le P.-D.G. La porte se referma derrière eux. Arrivé sur le seuil de la première salle à droite, il saisit un nouveau code. Le mur du fond passa subitement d’opaque à vitré. La jeune femme hoqueta malgré elle.

— Vitre sans tain, expliqua Harrington. On la voit, mais elle ne nous voit pas.

— « Elle » ? murmura Reyna.

— Je te présente B.

Reyna leva les yeux et découvrit la femme derrière la vitre. Grande. Très grande, même. Les cheveux noirs coupés court et à la diable. Vêtue d’une combinaison noire qui soulignait sa sveltesse. Debout dans un coin de la pièce, l’inconnue regardait le plafond. Avec insistance. Les bras le long du corps, elle paraissait parler toute seule.

— Elle a un problème ?

— Si nous allions nous en rendre compte ? répondit le P.-D.G., un sourire cruel aux lèvres.

— Non, je ne…

Trop tard, il s’approchait déjà de la vitre sans tain.

— Bonjour B.

La femme tourna la tête vers lui. Ses yeux noirs étaient… étranges. Ils ne criaient pas « crains-moi » comme ceux de Harrington. Juste « je suis imprévisible et cinglée ».

B fit trois pas mesurés et se retrouva devant la vitre. Elle découvrit des crocs saillants. Puis répondit.

— Le ciel est vert, aujourd’hui.

— Tu ne peux pas voir le ciel, B, rétorqua Harrington.

— L’œuvre va brûler et toi avec. Les roses sont rouges, les violettes saignent. Mort et destruction ont le goût de tes murmures.

Reyna fronça les sourcils. Qu’avait fait Harrington à cette femme ?

— Je te présente une amie, annonça le P.-D.G.

— Savoureuse créature. Miam miam. Parfois, la poignée de porte se met à changer. Dis-lui d’arrêter. (Ses yeux se brouillèrent ; elle se boucha les oreilles.) Qu’elle arrête ! Tout de suite !

— Dieu du ciel ! murmura Reyna.

— Dieu n’a rien à voir là-dedans, dit Harrington qui, sans prévenir, ouvrit la porte et traîna Reyna avec lui dans la cellule.

La jeune femme se figea, terrifiée. Il n’allait quand même pas laisser l’autre tarée lui faire du mal ? Il avait besoin d’elle. De son sang. Elle était précieuse.

Il la poussa pourtant jusqu’à ce qu’elle se retrouve nez à nez avec B. La peur lui noua l’estomac. Merdasse ! Harrington était donc fou à lier, lui aussi ?

B renifla Reyna sous toutes les coutures puis tourna autour d’elle. À la façon d’un fauve. D’une lionne chasseresse appréciant la proie sur laquelle elle s’apprêtait à fondre. Reyna ne bougea pas un muscle. Retint son souffle. Seuls ses sourcils, baignés de sueur, fronçaient sous l’effet de l’inquiétude.

— Ton odeur m’est familière, dit B. On se connaît ?

— Non, répondit Reyna en expirant.

Quelle prouesse d’avoir réussi à sortir un mot ! Face à face avec une suceuse de sang démente. Ses crises de panique précédentes n’étaient rien par rapport à ce qu’elle vivait à l’instant, avec cette prédatrice imprévisible qui lui tournait autour.

— Mais si, je t’ai déjà croisée. Sous terre et dans les cieux. Dans les replis de ta peau.

B fut soudain trop près ; son nez erra sur le bras de Reyna qui frissonna de peur.

— Tu sens mauvais.

La jeune femme déglutit avec peine. C’était nouveau : d’ordinaire, les vampires affirmaient qu’elle sentait divinement bon, comme le nectar des dieux. Le fait que cette… chose lui trouve mauvaise odeur n’augurait rien de bon. L’instinct lui commandait de fuir. Avant même d’avoir été mordue.

— Jouet ? demanda B à Harrington.

Reyna, les yeux arrondis par l’horreur, se tourna vers l’intéressé qui se fendit d’un rictus mauvais, comme pour répondre « voilà à quoi ta vie pourrait ressembler ». Elle trembla de tout son être. Pitié, non ! Sans chercher à masquer sa peur, qu’elle laissa échapper par vagues. Cette vie-là, non, ça n’était pas possible. C’était vraiment pire. Bien pire que sa prison dorée.

— Tu aimerais devenir son jouet ? s’amusa Harrington.

B saisit Reyna par les poignets et arracha le pansement qui couvrait l’une de ses plaies à la saignée du coude. La jeune femme poussa un cri : le tissu cicatriciel avait cédé. Et merde ! Saigner devant ce monstre, c’était la cata assurée. Son sang mettait les vampires en transe. Quel pouvait être le résultat avec un spécimen déjà cinglé ? Mieux valait ne jamais le découvrir.

B porta un regard clinique sur la plaie.

— Elle est cassée. Tu m’as apporté un jouet cassé.

— B, gronda Harrington.

— Là aussi, elle est cassée, ajouta B en frappant Reyna en plein cœur.

La jeune femme grogna de douleur et voulut s’éloigner.

— Brisée et creuse. Vers et asticots. Pourrie, souillée, déchirée. (Elle pencha la tête de côté puis se mit à ricaner.) Détruite.

Reyna trouva ces propos révoltants et n’eut plus qu’une envie : s’éloigner aussi loin que possible de B. Harrington lui donnait une leçon qu’elle se refusait d’apprendre.

Puis soudain, alors que Reyna se dirigeait vers la porte, on la poussa violemment. Sa tête heurta la paroi vitrée. Les yeux inondés de larmes, elle s’effondra par terre, le crâne en feu. Pas croyable ! B l’avait projetée à travers sa cellule.

Miséricorde, songea-t-elle, hagarde, cette dingue allait la tuer ! Il suffisait d’un regard pour comprendre qu’elle était folle furieuse. Harrington essayait de la retenir. Y parviendrait-il ? Reyna n’était pas d’humeur à attendre. Sourde aux élancements de son crâne et aiguillonnée par la peur, elle se releva.

— Je vais la tuer ! Je vais la tuer ! vociféra B en se démenant pour échapper à Harrington. Elle n’a pas le droit ! Je le lui reprendrai !

Reyna était presque à la porte quand le P.-D.G. perdit prise. B s’élança comme un fauve et retomba devant sa proie, à quatre pattes. Reyna hurla.

— Non ! Non, arrêtez ! s’égosilla-t-elle dans sa rage d’échapper à la folle.

B lui bloqua le passage, découvrit ses crocs et mordit Reyna au bras.

La suite se déroula au ralenti. L’adrénaline coulant à flots ; le venin vampirique dont elle avait été privée, tout à l’heure, irriguant son système sanguin ; l’instinct de conservation ; les larmes lui roulant sur les joues tandis que B buvait son sang. La terreur, l’incrédulité, la douleur.

Un viol de sang. Reyna, contrainte et forcée de se laisser vampiriser. En tant que compagne, elle était prête à donner le sien par choix. Quant à Harrington… il lui...