Le point de vue des éditeurs

Une enfance violente et de terribles abus ont marqué à jamais la vie de Lisbeth Salander. Le dragon tatoué sur sa peau est un rappel constant de la promesse qu’elle s’est faite de combattre l’injustice sous toutes ses formes. Résultat : elle vient de sauver un enfant autiste, mais est incarcérée dans une prison de haute sécurité pour mise en danger de la vie d’autrui. Lorsqu’elle reçoit la visite de son ancien tuteur, Holger Palmgren, les ombres d’un passé qui continue à la hanter resurgissent. Quelqu’un a remis à Palmgren des documents confidentiels susceptibles d’apporter un nouvel éclairage sur un épisode traumatique de son enfance.

Pourquoi lui faisait-on passer tous ces tests d’intelligence quand elle était petite ? Et pourquoi avait-on essayé de la séparer de sa mère à l’âge de six ans ? Lisbeth comprend rapidement qu’elle n’est pas la seule victime dans l’histoire et que des forces puissantes sont prêtes à tout pour l’empêcher de mettre au jour l’ampleur de la trahison. Avec l’aide de Mikael Blomkvist, elle se lance sur la piste d’abus commis par des officines gouvernementales dans le cadre de recherches génétiques secrètes. Cette fois, rien ne l’empêchera d’aller au bout de la vérité.

David Lagercrantz, né en 1962, est journaliste et auteur de plusieurs livres. C’est avec Indécence manifeste (“Actes noirs”, 2016) qu’il affirme véritablement sa notoriété sur la scène littéraire suédoise. Il est également l’auteur de Millénium 4 (“Actes noirs”, 2015).

Illustration de couverture : © John John Jesse

Du même auteur

MOI, ZLATAN IBRAHIMOVIĆ. MON HISTOIRE RACONTÉE À DAVID LAGERCRANTZ, J. C. Lattès, 2013 ; Le Livre de poche no 33167.

CE QUI NE ME TUE PAS, Millénium 4, Actes Sud, 2015 ; Babel noir no 180.

INDÉCENCE MANIFESTE, Actes Sud, 2016.

Cartes

© Emily Faccini

Titre original :

Mannen som sökte sin skugga

Éditeur original :

Norstedts Förlag, Stockholm

Publié avec l’accord de Norstedts Agency

© David Lagercrantz et Moggliden AB, 2017

© ACTES SUD, 2017

pour la traduction française

ISBN 978-2-330-08734-0

David Lagercrantz

La Fille qui rendait coup pour coup

MILLÉNIUM 5

roman traduit du suédois 
par Hege Roel-Rousson

ACTES SUD

Table des matières

Le point de vue des éditeurs

Du même auteur

La Fille qui rendait coup pour coup

I

Le dragon

12-20 juin

II

Sombres consonances

21 juin

III

La lyse d’un jumeau

21-30 juin

Remerciements

Prologue

HOLGER PALMGREN ÉTAIT AU PARLOIR, calé dans son fauteuil roulant :

— Ce tatouage de dragon… j’ai toujours voulu te poser la question, pourquoi est-il si important pour toi ?

— C’est en rapport avec ma mère.

— Agneta ?

— J’étais petite ; j’avais quoi ? six ans, peut-être. Je me suis sauvée de chez moi.

— Ça me dit quelque chose… Une femme est venue vous voir, n’est-ce pas ? Elle avait une sorte de tache de naissance ?

— Oui, ça faisait comme une brûlure sur son cou.

— Comme des stigmates laissés par un dragon ?

I

Le dragon

12-20 juin

Sten Sture l’Ancien fit ériger la statue en 1489 pour célébrer sa victoire sur le roi du Danemark à la bataille de Brunkeberg.

La statue – qui se trouve dans la cathédrale de Stockholm – figure le chevalier saint Georges à cheval, l’épée au clair. Un dragon mourant gît à ses pieds. À côté se tient une femme vêtue d’une tenue burgonde.

La femme représente la vierge que le chevalier sauve des griffes du monstre. L’épouse de Sture l’Ancien, Ingeborg Åkesdotter, aurait servi de modèle au personnage, qui, dans cette scène, semble curieusement impassible.

1 

Le 12 juin

LISBETH SALANDER SORTAIT DES VESTIAIRES après sa séance d’entraînement, quand elle fut rattrapée dans le couloir par le surveillant-chef Alvar Olsen. Il lui déballa un blabla exalté. Il semblait tout excité. Il gesticulait et brandissait des documents. Mais Lisbeth ne saisissait pas un mot de ce qu’il disait. Il était 19 h 30.

C’était l’heure la pire à Flodberga. L’heure où le fracas du train de marchandises qui longeait la prison faisait trembler les murs, où les trousseaux de clés cliquetaient dans le couloir, où l’air se chargeait d’effluves de parfum et de transpiration. 19 h 30 était, pour les prisonnières, le moment le plus dangereux de la journée. C’était alors, à la faveur du boucan de la voie ferrée et de l’agitation générale provoquée par la fermeture imminente des portes des cellules, qu’avaient lieu les pires agressions. Lisbeth Salander inspectait toujours le quartier à cette heure-là, et ce ne fut sans doute pas un hasard si elle aperçut Faria Kazi à cet instant précis.

Faria Kazi était une jolie jeune femme, originaire du Bangladesh. Elle était assise dans sa cellule, sur la gauche. Même si, de là où se trouvait Lisbeth, elle ne pouvait voir qu’une partie de son visage, il ne faisait aucun doute qu’elle recevait des gifles. Sa tête basculait de part et d’autre sans interruption et, bien que les coups ne fussent pas particulièrement violents, ils avaient quelque chose de rituel et de coutumier. Quoi qu’il fût en train de se passer, ça durait depuis un moment. Le geste humiliant de l’agresseur en témoignait, tout comme l’attitude résignée de la fille. Même à distance, on sentait que le rapport de domination était bien ancré, avait brisé toute volonté de résistance.

Aucune main ne tentait d’arrêter les gifles et le regard ne traduisait nul étonnement, juste une peur sourde. Faria Kazi vivait dans la terreur. Il suffisait à Lisbeth d’observer son visage pour s’en rendre compte. Et cela corroborait ses observations des dernières semaines.

— Là, dit-elle en indiquant la cellule de Faria.

Mais le temps qu’Alvar Olsen tourne la tête, c’était déjà fini. Alors Lisbeth s’esquiva et retourna dans sa propre cellule, dont elle referma la porte. Elle entendit des voix et des rires étouffés derrière la cloison, se mêlant au bruit du train de marchandises qui semblait ne jamais vouloir s’arrêter de gronder et de faire trembler les murs. Devant elle se trouvaient un lavabo immaculé, un lit étroit, une petite bibliothèque, un bureau couvert de calculs de mécanique quantique. Elle fut tentée de reprendre ses calculs pour essayer de trouver une gravitation quantique à boucles. Puis, baissant les yeux, elle s’avisa qu’elle avait quelque chose dans la main.

C’étaient les documents qu’Alvar avait agités sous ses yeux quelques instants plus tôt. Sa curiosité en fut piquée. Mais ils se révélèrent sans intérêt – un test d’intelligence orné de deux taches de café en haut de la première page. Elle rechigna.

Elle détestait se faire peser et mesurer de quelque façon que ce soit. Elle laissa les feuilles glisser et se répandre en éventail sur le sol en béton. L’espace d’un instant, le test disparut complètement de son esprit et elle songea de nouveau à Faria Kazi. Lisbeth n’avait jamais vu qui la frappait. Mais elle ne le devinait que trop bien. Car même si, au départ, elle ne s’était pas autrement préoccupée de l’ambiance des lieux, elle avait été malgré elle happée par la vie de la prison. Petit à petit elle avait déchiffré les codes, visibles et invisibles, et compris qui commandait vraiment.

Le quartier portait la lettre B, c’était un pavillon de haute sécurité. Il était considéré comme l’endroit le plus sûr de l’établissement et de fait, il l’était en apparence. Nulle part ailleurs dans la prison il n’y avait autant de surveillants, de contrôles ou de programmes de réinsertion. Mais à y regarder d’un peu plus près, on devinait aisément que le système était pourri de l’intérieur. Les surveillants se la jouaient gros durs, autoritaires, faisaient même parfois mine d’être compatissants. Mais en réalité, c’étaient tous des froussards, des lâches qui avaient perdu le contrôle et laissé les rênes à l’ennemi, la mafiosa Benito Andersson et ses acolytes.

Certes, Benito faisait profil bas la journée et se comportait presque comme une détenue modèle. Mais sitôt le dîner terminé, à l’heure réservée aux entraînements ou aux visites, elle s’emparait du pouvoir et faisait régner la terreur. Une terreur qui atteignait son comble à ce moment précis, juste avant la fermeture des cellules pour la nuit. Les prisonnières faisaient la tournée des cellules, distribuant menaces et promesses. Le quartier se trouvait ainsi scindé en deux : d’un côté, la clique de Benito, de l’autre, ses victimes.

IL ÉTAIT ÉVIDEMMENT SCANDALEUX que Lisbeth Salander se trouve là, et même qu’elle soit incarcérée tout court. Mais les circonstances n’avaient pas joué en sa faveur et, très franchement, elle n’y avait pas non plus opposé une grande résistance. On aurait dit qu’elle voyait surtout cette histoire comme une parenthèse ridicule et pendant longtemps elle avait considéré qu’elle n’était pas plus mal en taule qu’ailleurs.

Elle s’était vue condamner à deux mois de prison pour atteinte à la possession d’autrui et mise en danger de la vie d’autrui dans le cadre du drame consécutif au meurtre du professeur Frans Balder. Elle avait pris l’initiative de cacher un garçon autiste de huit ans, refusant de collaborer avec la police parce qu’elle estimait, à juste titre, qu’il y avait une fuite au sein de l’enquête1. Personne n’avait contesté le fait qu’elle ait accompli un exploit en sauvant la vie de l’enfant. Pourtant, le procureur Richard Ekström avait plaidé contre elle avec une grande véhémence jusqu’à obtenir gain de cause, malgré l’opposition d’un des assesseurs et le travail formidable d’Annika Giannini, son avocate. Mais Lisbeth n’avait pas été d’une grande aide.

Elle était restée butée et silencieuse durant tout le procès et elle avait refusé de faire appel. Elle voulait juste en finir avec ce cirque et, comme on pouvait s’y attendre, elle s’était retrouvée à Björngärda Gård, un centre pénitencier en milieu ouvert où elle jouissait de grandes libertés. Puis étaient arrivées des informations selon lesquelles une menace pesait sur elle, ce qui n’était pas tout à fait surprenant vu les ennemis qu’elle s’était faits. Voilà pourquoi on l’avait transférée au quartier de haute sécurité de Flodberga.

Ce n’était pas aussi incongru que cela en avait l’air. Certes, Lisbeth se retrouvait avec les pires criminelles du pays, mais cela ne lui posait pas de problème. Elle était constamment entourée de surveillants, et le fait est qu’aucune agression ni aucun acte de violence n’avaient été rapportés dans le quartier depuis des années. Le personnel pouvait même se vanter de résultats assez impressionnants en matière de réinsertion des détenues – les chiffres qui les attestaient datant, au demeurant, de la période précédant l’arrivée de Benito Andersson.

DÈS LE DÉBUT, LISBETH AVAIT SUBI pas mal de provocations, ce qui n’était pas non plus très surprenant. Elle était une détenue de prestige, largement médiatisée, connue aussi via les ragots et les canaux d’information propres au monde souterrain. À peine quelques jours plus tôt, Benito en personne lui avait glissé un mot, qui disait : Amie ou ennemie ? Mais Lisbeth l’avait balancé une minute plus tard – sachant qu’il lui avait fallu environ cinquante-huit secondes avant de se donner la peine de le lire.

Les jeux de pouvoir et les alliances au sein de la prison ne l’intéressaient pas. Elle se contentait d’observer, et elle en avait appris plus qu’assez. Elle contemplait sa bibliothèque remplie d’essais sur la théorie quantique des champs, commandés spécialement avant son incarcération. La penderie à gauche contenait deux tenues de rechange fournies par l’établissement pénitentiaire, avec sur la poitrine le sigle SPP – Système pénitentiaire et de probation –, ainsi que quelques sous-vêtements et deux paires de baskets. Rien sur les murs, pas même une photo, ni le moindre souvenir de la vie à l’extérieur. Ici comme chez elle, à Fiskargatan, la déco était le cadet de ses soucis.

Dans le couloir, la fermeture des portes avait commencé. En temps normal, c’était une délivrance pour elle. Lorsque le silence s’installait dans le quartier, Lisbeth se plongeait dans le monde mathématique et, toute à ses tentatives pour unifier la mécanique quantique et la théorie de la relativité, oubliait le monde extérieur. Mais ce soir-là, c’était différent. Elle était contrariée, et pas uniquement à cause de l’agression de Faria Kazi ou de la corruption générale des lieux.

Six jours plus tôt, Holger Palmgren, son ancien tuteur – cela remontait à l’époque où la société la considérait comme incapable de se gérer toute seule –, lui avait rendu visite. Une visite en soi assez spectaculaire. Holger ne sortait plus désormais, il était entièrement dépendant des infirmières et des aides-soignants qui s’occupaient de lui, dans son appartement à Liljeholmen. Mais il avait insisté pour venir et s’était rendu sur place via le service de transport médical. Il était entré dans la prison en fauteuil roulant, haletant sous son masque à oxygène. Mais ç’avait été sympa quand même. Ils avaient parlé du bon vieux temps ; Holger, un peu ému, s’était fait sentimental. Un point, pourtant, avait dérangé Lisbeth. Holger avait mentionné une femme du nom de Maj-Britt Torell, une ancienne secrétaire de la clinique psychiatrique Sankt Stefan où Lisbeth avait été internée quand elle était petite. La femme avait lu des choses sur Lisbeth dans les journaux et avait remis à Holger un certain nombre de documents qui, selon elle, pourraient l’intéresser. Mais d’après lui, ce n’était que du réchauffé sur la terrible maltraitance que Lisbeth avait subie à la clinique.

— Ce n’est pas la peine que tu regardes, avait-il dit.

Pourtant, ces documents devaient bien contenir un minimum d’informations nouvelles, car lorsque Holger l’avait interrogée au sujet du tatouage de dragon et que Lisbeth avait évoqué la femme avec la tache en forme de brûlure, il avait poursuivi :

— N’était-elle pas du Registre ?

— Le quoi ?

— Le Registre d’études génétiques et environnementales d’Uppsala. Il me semble avoir lu ça quelque part.

— Alors c’était forcément dans les nouveaux documents !

— Tu crois ? Ou bien c’est moi qui me mélange les pinceaux.

Peut-être s’emmêlait-il les pinceaux, effectivement. Holger n’était plus tout jeune… Mais depuis, cette info ne la lâchait plus. Elle l’obsédait l’après-midi quand elle frappait le sac de sable dans la salle de sport, elle l’obsédait le matin quand elle travaillait à la poterie et elle l’obsédait encore maintenant qu’elle était de retour dans sa cellule, les yeux rivés au sol.

Le test de qi étalé à ses pieds ne paraissait plus du tout anodin. Il lui semblait soudain constituer un prolongement de sa conversation avec Holger, mais Lisbeth ne comprit pas tout de suite pourquoi. Puis elle fit le lien : la femme avec la tache de naissance lui avait également fait faire différents tests. Mais ça dégénérait toujours et un soir, alors qu’elle n’avait que six ans, elle avait fini par s’enfuir de la maison.

Or l’essentiel, dans ce souvenir, ce n’était ni les tests ni même sa fuite, c’était le soupçon qui avait déjà commencé à germer en elle : il y avait quelque chose de fondamental dans son enfance qu’elle n’avait pas encore découvert. Il allait lui falloir creuser pour en savoir plus.

Certes, elle serait bientôt libre de ses mouvements, mais elle avait un moyen de pression sur le surveillant-chef, Alvar Olsen, alors autant en profiter. Ce n’était pas la première fois qu’il fermait les yeux sur une agression. Le quartier dont il était responsable, encore considéré comme une fierté du système pénitentiaire, était en pleine déchéance ; pourquoi, se demanda Lisbeth, ne pas obliger Alvar Olsen à lui fournir ce à quoi personne ici n’avait droit : une connexion Internet ?

Elle tendit l’oreille vers le couloir. Il y avait l’habituelle rumeur des échanges et des injures, les claquements de portes, les bruits de clés et de pas qui s’éloignent. Puis le silence s’installa. On n’entendait plus que le souffle d’une ventilation bruyante mais défectueuse. L’air était lourd, à la limite du supportable. Lisbeth Salander considéra le test resté par terre, et pensa à Faria Kazi, à Benito, à Alvar Olsen et à cette femme avec la brûlure sur le cou.

Elle ramassa les documents, s’installa à son bureau et gribouilla les réponses. Quand elle eut terminé, elle appuya sur l’interphone métallique près de la porte en acier. Alvar Olsen répondit d’une voix inquiète. Elle lui dit qu’elle devait lui parler tout de suite.

— C’est urgent, précisa-t-elle.

1. Voir Ce qui ne me tue pas, Millénium 4, Actes Sud, 2015. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

2 

Le 12 juin

ALVAR OLSEN VOULAIT RENTRER CHEZ LUI. Il voulait partir. Mais il devait d’abord finir son service de garde et s’occuper de la paperasse. Puis il devait évidemment téléphoner à Vilda, sa fille de neuf ans, pour lui souhaiter bonne nuit. Comme d’habitude, c’était sa tante, Kerstin, qui gardait sa fille et, comme d’habitude, il lui avait donné pour consigne de ne pas oublier le verrou.

Responsable du quartier de haute sécurité de Flodberga depuis douze ans, Alvar avait longtemps été fier de son travail, se considérant comme la personne idéale pour ce poste. Dans sa jeunesse, il avait sauvé la vie de sa mère, alcoolique invétérée, et l’avait aidée à décrocher. Il avait toujours été d’une nature passionnée, engagé du côté des plus faibles. Son orientation vers le système pénitentiaire, où il s’était vite taillé une bonne réputation, n’avait donc rien de surprenant. Mais aujourd’hui, que restait-il de son idéalisme d’antan ?

Le premier coup fatal, c’était sa femme qui le lui avait porté : elle l’avait quitté pour s’installer à Åre avec son ancien patron, le laissant seul avec leur fille. Mais c’était Benito qui avait fini par anéantir ses illusions. Alvar aimait à dire qu’en chaque criminel il y avait quelque chose de bon. Or, il n’y avait rien de bon en Benito ; tous ceux qui avaient cherché en étaient revenus – des petits amis, des petites amies, des avocats, des thérapeutes, des criminologues et même quelques prêtres. Benito, Beatrice de son vrai nom, s’était rebaptisée d’après un certain fasciste italien. Elle avait une croix gammée tatouée dans le cou, la tête rasée et un teint pâle qui lui donnait un air maladif. Pourtant, elle n’était pas totalement laide.

Malgré un physique de lutteuse, elle dégageait une certaine grâce et son aura en fascinait plus d’un. Chez la plupart, cependant, elle suscitait surtout de la terreur. Benito avait, disait-on, tué trois personnes à coups de poignard – des coutelas qu’elle surnommait Kris ou Keris, qui faisaient tellement parler d’eux qu’ils étaient devenus des personnages à part entière dans l’atmosphère lourde et menaçante du quartier. Le pire qui puisse vous arriver, entendait-on sans cesse répéter, c’était que Benito déclare que son poignard vous visait, parce que alors vous étiez pour ainsi dire déjà mort. Ces histoires avaient beau être des racontars, du grand n’importe quoi – d’autant que les poignards en question se trouvaient à bonne distance de la prison –, elles imprégnaient l’ambiance générale. Ces poignards légendaires, en parfaite adéquation avec l’allure menaçante de Benito, répandaient la terreur dans les couloirs. C’était honteux, scandaleux. Alvar avait capitulé.

Il aurait dû avoir le cran de l’affronter. Alvar faisait un mètre quatre-vingt-douze. Il pesait quatre-vingt-huit kilos, tout en muscles. Adolescent déjà, il s’était battu avec des poivrots et des pourritures qui menaçaient sa mère. Mais il avait un point faible. Il était seul avec un enfant et, un an plus tôt, Benito l’avait approché dans la cour pour lui chuchoter à l’oreille un certain itinéraire. Elle lui avait décrit avec une exactitude glaçante chaque couloir, le moindre escalier qu’Alvar empruntait tous les matins pour aller déposer sa fille dans la classe 3A, au deuxième étage de l’école Fridhem, à Örebro.

— Mon poignard vise ta fille, avait-elle dit, et il n’en avait pas fallu davantage.

Alvar avait perdu le contrôle du quartier et la décadence s’était propagée jusqu’en bas de l’échelle. Il ne doutait pas une seconde que certains de ses collègues – comme cette poule mouillée de Fred Strömmer – se laissaient corrompre de façon éhontée. L’été, comme en ce moment, lorsque la prison se remplissait d’intérimaires incompétents et lâches, était la pire période de l’année. Le manque d’air dans les couloirs renfermés ne faisait qu’accroître l’irritation et la tension. Combien de fois Alvar s’était-il réveillé en se jurant de remettre de l’ordre dans l’établissement ? Pourtant, il n’arrivait à rien et le fait que Rikard Fager fût un crétin fini n’arrangeait rien à l’affaire. La seule chose qui comptait pour le directeur de la prison, c’était la façade. L’intérieur avait beau être complètement pourri, la façade restait impeccable.

Tous les après-midis, Alvar se retrouvait tétanisé sous le regard de Benito et, conformément à la logique de la persécution, il devenait plus faible encore chaque fois qu’il battait en retraite. C’était comme s’il se vidait de son sang. Le pire, c’était qu’il n’arrivait même pas à assurer la sécurité de Faria Kazi.

Faria avait été condamnée pour le meurtre de son grand frère, qu’elle avait défenestré à Sickla, une banlieue de Stockholm. Mais son caractère était exempt de toute forme de violence ou d’agressivité. La plupart du temps, elle restait dans sa cellule à lire ou à pleurer. Elle ne devait de s’être retrouvée dans le quartier de haute sécurité qu’au fait d’être à la fois menacée et suicidaire. C’était une personne brisée, abandonnée de tous, même de la société. Elle n’avait ni dans l’attitude ni dans le regard cette dureté qui lui aurait permis de se faire respecter dans les couloirs de la prison. Au contraire, sa beauté fragile ne faisait qu’attirer les persécuteurs et exacerber leur sadisme. Alvar se détestait de ne rien tenter pour empêcher ça.

La seule chose constructive qu’il ait faite ces derniers temps avait été de s’intéresser au cas de la nouvelle fille, Lisbeth Salander. Ce n’était pas une mince affaire non plus. Lisbeth était une sacrée dure à cuire et on parlait autant d’elle que de Benito dans les couloirs. Certains l’admiraient, d’autres ne voyaient en elle qu’une gamine prétentieuse, d’autres encore sentaient leur place dans la hiérarchie menacée. Tout le corps de Benito – chacun de ses muscles – semblait, depuis l’arrivée de Salander, se préparer à une lutte pour le pouvoir, et Alvar ne doutait pas une seconde qu’elle était déjà en train de réunir des informations sur elle via ses contacts à l’extérieur, tout comme elle l’avait fait sur lui et sur tous les autres du quartier.

Pourtant, il ne s’était encore rien passé, pas même lorsque Lisbeth, malgré le régime de sécurité élevé sous lequel elle était incarcérée, avait obtenu l’autorisation de travailler durant la journée dans le jardin et dans l’atelier de poterie. Elle était nulle en poterie. Il n’avait jamais rien vu d’aussi moche que ses vases. Et elle n’était pas particulièrement sociable non plus, elle n’ouvrait quasiment jamais la bouche. Elle semblait vivre dans son monde, sans se préoccuper des regards ou des commentaires qu’on lui balançait, ni même des bousculades ou des coups que lui envoyait Benito par-derrière. Lisbeth balayait tout ça d’un geste, comme s’il s’agissait d’une poussière ou d’une fiente d’oiseau. La seule personne à qui elle prêtait un tant soit peu attention était justement Faria Kazi.

Lisbeth avait sans doute déjà compris la gravité de la situation. Peut-être cela allait-il précipiter la confrontation ? Il l’ignorait, mais il s’en inquiétait.

Malgré ces revers, Alvar Olsen était fier des programmes individuels qu’il avait élaborés pour chaque détenue. Personne n’était mis au travail de façon automatique. Chaque prisonnière avait son emploi du temps personnalisé, adapté à ses problèmes et à ses besoins spécifiques. Certaines détenues étudiaient à plein temps ou à temps partiel. D’autres suivaient des programmes de réinsertion et rencontraient des psychologues, des assistantes sociales ou bien se voyaient proposer une réorientation professionnelle. À en juger par son dossier, Lisbeth Salander devrait se voir donner la possibilité de poursuivre sa scolarité, ou du moins d’être conseillée en la matière. Elle n’avait pas fait d’études secondaires, elle n’avait même pas fini l’école élémentaire, et en dehors d’un emploi de courte durée pour le compte d’une société de sécurité, elle ne semblait pas avoir travaillé du tout. Elle avait eu des démêlés avec les autorités à plusieurs reprises, même si elle n’avait pas été condamnée jusqu’à présent. Il eût été facile de la cataloguer comme glandeuse, mais le tableau présentait des fissures. Les tabloïds, d’abord, qui la dépeignaient comme une sorte de super-héros. Et puis sa façon d’être, qui intriguait Alvar. Sans compter un événement, en particulier, qui s’était produit quelques jours plus tôt à la cantine, après le dîner de 17 heures.

Ç’avait été le seul événement positif dans le quartier depuis un an. La pluie tombait au-dehors. Les détenues avaient débarrassé leurs assiettes et leurs verres, nettoyé les tables et fait la vaisselle ; Alvar était assis sur une chaise près de l’évier. Il n’avait en réalité rien à faire là. Il mangeait normalement avec le personnel dans une autre partie de la prison et les détenues tenaient seules la cantine. Josefine et Tine, les gérantes, comme on les appelait – deux alliées de Benito –, disposaient de leur propre budget, commandaient les matières premières, préparaient les repas et veillaient à ce que tout le monde ait de quoi manger. La position de gérante était prestigieuse. Depuis toujours, la nourriture était un enjeu de pouvoir au sein de la prison et, inévitablement, certaines détenues – c’était le cas de Benito – en recevaient plus que d’autres. Du coup, Alvar gardait souvent un œil sur la cuisine. C’était aussi là que se trouvait le seul couteau des lieux. Il n’était pas tranchant et était accroché à une chaînette d’acier, mais il pouvait quand même causer des dégâts et ce jour-là, le surveillant-chef le lorgnait de temps à autre tout en essayant d’étudier.

Alvar voulait quitter Flodberga. Trouver un meilleur boulot. Mais pour un gars comme lui qui n’avait jamais fait d’études et n’avait travaillé que dans des prisons, il n’y avait pas l’embarras du choix. Il s’était donc inscrit à un cours par correspondance de gestion des entreprises. Il tentait, dans des odeurs de galettes de pommes de terre et de confiture, de saisir la façon dont le prix des options était fixé sur le marché financier, mais il n’y comprenait pas grand-chose et n’arrivait pas du tout à résoudre les exercices de son manuel. C’est alors que Lisbeth Salander avait débarqué pour se resservir à manger.

Elle avait le regard braqué au sol. Elle semblait mal lunée, dans son monde. Préférant éviter de se ridiculiser par une énième tentative d’établir le contact, Alvar poursuivit ses calculs. Il gommait et gribouillait et, de toute évidence, il l’agaçait. Elle s’approcha et le fusilla du regard. La gêne l’envahit, comme souvent quand elle le regardait. Il était sur le point de se lever pour sortir quand Salander lui arracha le crayon des mains et griffonna quelques chiffres dans son cahier.

— La formule de Black-Scholes, c’est complètement surfait quand le marché est aussi volatil, lâcha-t-elle avant de disparaître sans prendre la peine de répondre à ses interpellations.

Elle continua son chemin comme s’il n’existait plus. Ce ne fut que tard dans la soirée, assis devant son ordinateur, qu’il comprit. Non seulement elle avait correctement résolu son exercice en l’espace d’une seconde, mais elle avait critiqué avec une autorité naturelle un modèle d’estimation de produits dérivés financiers récompensé par le prix Nobel. Pour lui, qui ne vivait plus qu’au rythme des échecs et des humiliations dans le quartier de haute sécurité, c’était énorme. Peut-être, rêvait-il, était-ce le début d’une relation entre eux, voire un tournant dans la vie de Salander, qui réaliserait enfin l’étendue de son talent ?

Il réfléchit longuement sur la marche à suivre. Comment la motiver davantage ? Il finit par avoir une idée. Il allait lui faire passer un test de qi. À la suite des nombreuses visites des psychiatres criminologues venus déterminer le degré de psychopathie, d’alexithymie et de narcissisme dont souffrait Benito, il avait tout un tas de vieux formulaires dans son bureau.

Ayant passé plusieurs de ces tests lui-même, il se dit qu’une fille capable de résoudre des problèmes mathématiques avec une telle facilité devrait logiquement bien s’en sortir. Allez savoir, ce serait peut-être même une révélation pour elle. Il l’avait donc attendue dans le couloir quelques instants plus tôt, pensant que le moment était propice. Lui trouvant un air plus avenant que d’habitude, il osa lui faire un compliment. Il eut l’impression que le courant passait entre eux.

Elle prit le test. Puis il se passa quelque chose. Un train défila, faisant vibrer toute la prison et, soudain, Lisbeth se figea. Son regard devint noir. Alvar perdit alors ses moyens, se mit à bredouiller et la laissa partir. Il ordonna ensuite à ses collègues de s’occuper de la fermeture des portes. De son côté, il rejoignit son bureau, qui se trouvait dans la partie administrative de la prison, au bout du couloir des cellules, derrière une épaisse porte vitrée. Alvar était le seul, de tout le personnel, à avoir son propre bureau. Une fenêtre donnait sur la cour, la clôture d’acier et le mur en béton. La pièce était à peine plus grande que les cellules des détenues, et guère plus chaleureuse, mais elle était équipée d’un ordinateur connecté à Internet, de moniteurs qui transmettaient les vidéosurveillances du quartier, ainsi que de quelques objets de décoration qui tentaient tant bien que mal de rendre l’endroit un peu moins froid et impersonnel.

Il était maintenant 19 h 45. Les portes des cellules étaient fermées. Le train qui filait vers Stockholm s’était tu. Ses collègues déblatéraient dans la salle de garde. Il jeta quelques phrases dans le journal intime qu’il tenait sur la vie de la prison, ce qui ne fit que le déprimer davantage : même dans ces carnets, il n’était plus tout à fait honnête. Il s’interrompit pour contempler sur le tableau d’affichage les photos de Vilda et celles de sa mère, morte depuis quatre ans.

Au-dehors, le jardin s’étendait telle une oasis dans le paysage aride de la prison. Il n’y avait pas un seul nuage dans le ciel. Il regarda de nouveau sa montre. Il était temps de téléphoner à sa fille pour lui souhaiter bonne nuit. Il souleva le combiné mais n’alla pas plus loin. L’interphone sonna. Il regarda l’écran et vit que l’appel venait de la cellule no 7, celle de Lisbeth Salander. Une curiosité teintée d’inquiétude le saisit aussitôt. Toutes les détenues savaient qu’il ne fallait pas déranger inutilement le personnel. Lisbeth n’avait jamais utilisé l’alarme auparavant et elle ne lui semblait pas du genre à se plaindre pour un rien. S’était-il passé quelque chose ?

— De quoi s’agit-il ? demanda-t-il.

— J’aimerais que vous veniez. C’est important.

— Qu’est-ce qu’il y a de si important ?

— Vous m’avez remis un test de qi, non ?

— Oui. Je me suis dit qu’une fille comme vous devrait faire un bon score.

— Vous avez peut-être raison. Vous ne pouvez pas venir voir mes réponses, là, tout de suite ?

Alvar regarda l’heure de nouveau. Il était impossible qu’elle ait déjà terminé le test.

— Il vaut mieux voir ça demain, répondit-il. Comme ça vous avez le temps de revoir vos réponses.

— Ça serait de la triche. Je pourrais y passer la nuit.

— Bon, j’arrive.

Il ne savait pas pourquoi il avait dit ça et s’en voulut aussitôt : n’était-ce pas un peu précipité ? D’un autre côté, il le regretterait sûrement s’il n’y allait pas. Il avait tellement espéré qu’elle s’intéresse au test. Que ce soit le début de quelque chose.

Il se pencha et récupéra un document comportant les bonnes réponses dans le tiroir du bas, à droite. Puis il rectifia sa tenue, sortit de son bureau et ouvrit la porte blindée à l’aide de sa clé à puce et de son code personnel. Il leva les yeux vers les caméras noires et les plafonniers jaunes qui jalonnaient le couloir. Machinalement, il tripotait sa ceinture, sur laquelle étaient accrochés son oc – son gaz lacrymogène –, sa matraque, son trousseau de clés, son talkie-walkie et le boîtier gris qui lui servait d’alarme.

C’était un incorrigible idéaliste, mais il n’était pas naïf. On ne pouvait pas se le permettre dans une prison. Les détenues étaient manipulatrices, elles savaient prendre un air humble, vous implorer jusqu’à vous avoir extorqué votre dernière chemise. Aussi Alvar restait-il toujours sur ses gardes et plus il approchait de la cellule de Lisbeth, plus il était anxieux. Peut-être aurait-il dû se faire accompagner par un collègue, comme le stipulait le règlement ?

Lisbeth Salander avait beau être intelligente, il était impossible qu’elle ait réussi à sortir les réponses en si peu de temps. Elle devait avoir des arrière-pensées, il en était de plus en plus persuadé. Il ouvrit la lucarne de sa cellule et regarda à l’intérieur. Lisbeth se tenait immobile près de son bureau ; elle lui adressa un vague sourire. Il se laissa de nouveau envahir par un optimisme prudent.

— ok, j’entre. Restez à l’écart.

— D’accord.

— Bien.

Il déverrouilla la porte, toujours sur le qui-vive, mais Salander resta sagement à sa place.

— Comment ça va ? demanda-t-il.

Elle ne répondit pas. Il ajouta :

— Vu la vitesse à laquelle vous l’avez fait, il ne faudra pas être trop déçue si le résultat n’est pas exceptionnel.

Il hasarda un large sourire. Elle le lui retourna vaguement mais, cette fois-ci, il ne fut pas rassuré. Il se sentait examiné et l’éclat sombre des yeux de Lisbeth lui déplaisait. Manigançait-elle quelque chose ? Il n’aurait pas été étonné qu’un plan infernal soit en train de s’échafauder derrière ce regard noir. D’un autre côté, elle était petite et maigrichonne. Il était plus grand, armé et entraîné pour affronter des situations critiques. Il jugea qu’il courait finalement assez peu de risques.

Toujours sur ses gardes, il récupéra le test et lui adressa un sourire crispé. Puis il parcourut les réponses de Salander tout en la surveillant du coin de l’œil. Après tout, il n’y avait sûrement pas d’inquiétude à avoir. Elle se contentait de le regarder d’un air interrogateur, comme pour demander : Alors, j’ai bien réussi ?

En tout cas, son écriture était très brouillonne. Le questionnaire était parsemé de taches d’encre et de ratures, comme si les réponses avaient été griffonnées dans l’urgence. Lentement, sans relâcher sa vigilance à l’égard de l’intéressée, il les compara avec le corrigé. Au premier abord, il constata simplement que la plupart semblaient correctes. Puis il fut frappé de stupéfaction : elle avait répondu juste à toutes les questions sans exception, même aux plus dures, vers la fin. Il n’avait jamais rien vu de pareil. Le résultat était tout à fait exceptionnel. Il s’apprêtait d’ailleurs à lui exprimer son enthousiasme quand il eut la respiration coupée.

3 

Le 12 juin

LISBETH SALANDER OBSERVA attentivement Alvar Olsen. Il était manifestement sur ses gardes. Il était grand et en bonne condition physique. Sans compter la matraque, le gaz lacrymogène et le boîtier d’alarme électronique accrochés à sa ceinture. Sans doute le genre à préférer mourir plutôt que de se laisser dominer. Mais il avait aussi ses points faibles, elle le savait.

C’étaient les mêmes que ceux des autres hommes. Et puis, il était miné par la culpabilité. Ce gars-là avait honte, et ça, c’était facile à exploiter. Elle allait le frapper et lui mettre la pression. Alvar Olsen aurait ce qu’il méritait. Elle scruta ses yeux, puis son ventre, qui n’était pas une cible idéale : dur et musclé, c’était une putain de tablette de chocolat. Mais même des ventres aussi bien bâtis avaient leurs moments de fragilité. Elle patienta donc et finit par être récompensée. Alvar poussa un profond soupir, de stupéfaction ou peut-être de surprise.

Son corps se relâcha et Lisbeth le frappa au plexus solaire juste au moment où il soupirait. Deux coups puissants en plein dans le mille. Elle enchaîna en visant son épaule, l’endroit exact que lui avait indiqué Obinze, son entraîneur de boxe, puis elle lui décocha un dernier coup d’une violence sauvage.

Elle comprit aussitôt qu’elle avait réussi. L’épaule s’était déboîtée et Alvar était plié en deux. Il haleta, immobile, incapable d’émettre le moindre cri. Il avait manifestement du mal à rester debout. Il tint une seconde ou deux avant de capituler et de s’effondrer sur le côté. Il heurta le sol en béton dans un bruit sourd. Lisbeth fit un pas en avant. Elle voulait s’assurer qu’il ne ferait aucun geste inconsidéré.

— La ferme ! lâcha-t-elle.

C’ÉTAIT UN ORDRE INUTILE. Alvar était incapable d’émettre un son. Il avait l’impression d’étouffer. Une douleur lancinante irradiait son épaule. Sa vision se troublait.

— Si tu es sage et que tu ne touches pas à ta ceinture, il n’y aura pas d’autres coups, dit Lisbeth en lui prenant des mains le test de Qi.

Alvar crut alors entendre un bruit un peu plus loin. Était-ce une télé allumée dans une cellule attenante ou des collègues qui discutaient dans le couloir du quartier ? Il n’arrivait pas à le déterminer, il était bien trop étourdi. Devait-il tenter quelque manœuvre pour se tirer de là, ou même appeler au secours ? Il avait du mal à réfléchir, l’esprit troublé par la douleur. Il apercevait Salander comme dans un brouillard, il était perdu, terrorisé. Peut-être palpa-t-il malgré tout son boîtier d’alarme, par réflexe plus que dans un but précis. Mais il n’eut pas le temps d’aller plus loin. Il reçut un nouveau coup dans le ventre. Replié en position fœtale, il haletait de plus belle.

— Tu vois ? dit Salander à voix basse. C’est pas une bonne idée. Mais tu sais quoi ? En réalité, je prends pas de plaisir à te faire du mal. T’étais pas un genre de héros à une époque ? Le petit sauveur à sa maman ou je sais pas quoi. J’ai entendu parler de tes exploits. Mais cet endroit est complètement parti en vrille ; tout à l’heure, par exemple, tu as encore laissé Faria Kazi dans la merde. Je dois te prévenir, j’aime pas ça.

Il n’avait rien à répondre.

— Cette fille en a déjà assez bavé, poursuivit Lisbeth. Il faut que ça cesse.

Alvar hocha la tête sans trop savoir pourquoi.

— Excellent. Tu vois, on va bien s’entendre… Tu as entendu parler de moi dans les journaux ?

Il hocha de nouveau la tête en veillant désormais à garder ses mains loin de sa ceinture.

— Bien, tu sais donc que je n’ai aucun scrupule. Pas le moindre. Mais peut-être qu’on pourrait trouver un arrangement, tous les deux.

— Quoi ? siffla-t-il.

— Écoute, je vais t’aider à remettre de l’ordre ici, à veiller à ce que Benito et ses acolytes ne touchent plus un cheveu de Faria Kazi, et toi… toi tu vas me prêter un ordinateur.

— Jamais de la vie ! Tu as…

Il dut chercher son souffle.

— … tu m’as agressé. Tu es mal barrée.

— C’est toi qui es dans la merde, rétorqua-t-elle. Des gens sont opprimés et maltraités ici et tu ne lèves pas le petit doigt. Tu t’imagines le scandale ? La fierté du système pénitentiaire à la solde d’un petit Mussolini !

— Mais…

— Pas de mais. Je vais t’aider à arranger ça. Mais d’abord, tu vas me conduire à un ordinateur avec une connexion Internet.

— Mais enfin, merde, il n’y a pas moyen ! dit-il en s’efforçant de paraître ferme. Il y a des caméras partout dans le couloir. Tu es foutue.

— Alors on est foutus tous les deux. Moi, ça me pose aucun problème, répondit-elle, et Alvar se souvint alors de Mikael Blomkvist.

Salander n’était pas incarcérée depuis très longtemps, mais Blomkvist lui avait déjà rendu visite deux ou trois fois, et Alvar ne voulait surtout pas que quelqu’un comme lui vienne mettre le nez dans son linge sale. Alors que faire ? Il n’arrivait pas à structurer ses pensées, encore moins à imaginer la probabilité d’un article sur les dégâts causés par Benito dans le quartier pénitentiaire, ou les preuves qu’un journaliste pourrait réunir à l’appui de cette thèse. Il avait bien trop mal pour poursuivre une réflexion logique, aussi articula-t-il, tout en palpant son épaule et son ventre, et sans trop savoir lui-même ce qu’il entendait par là :

— Je ne peux rien garantir.

— Moi non plus. Allez, debout !

— On va sûrement croiser d’autres membres du personnel côté administration, dit-il.

— T’as qu’à prétendre qu’on a des exercices à faire tous les deux. On a tellement bien commencé, avec le test de qi.

Il se remit debout mais chancela immédiatement. L’ampoule au plafond tournoyait au-dessus de lui tel un feu follet, une étoile filante. Il se sentait mal.

— Attends, je dois… souffla-t-il.

Elle le redressa, lissa ses cheveux, l’arrangea un peu. Puis elle lui assena de nouveau un coup. D’abord terrorisé, il constata rapidement qu’il ne lui avait pas fait mal. Au contraire. Elle avait remis son épaule en place et la douleur s’estompa largement.

— Allez, on y va, dit-elle.

Il envisagea d’appeler au secours en déclenchant son alarme. Il songea à la frapper avec sa matraque et à l’asperger de gaz lacrymogène. Mais il n’en fit rien. Il se contenta de longer le couloir avec Lisbeth Salander comme si de rien n’était puis de déverrouiller la porte blindée avec sa clé à puce et son code en priant pour ne croiser personne. Mais évidemment, ils tombèrent sur Harriet, sa collègue si ambitieuse et sournoise qu’il ne savait même plus de quel côté elle était, celui de Benito ou celui des forces de l’ordre. Sans doute un peu les deux, se disait-il parfois – elle se rangeait au cas par cas du côté le plus avantageux pour elle.

— Bonjour, dit Alvar.

Harriet avait les cheveux tirés en queue de cheval. Sa bouche et ses yeux renvoyaient une image stricte. Le temps où il l’avait trouvée séduisante lui semblait à présent bien loin.

— Vous allez où ? demanda-t-elle.

Il avait beau être le chef, Alvar n’avait rien à opposer au regard inquisiteur de Harriet. Il marmonna :

— On doit… Nous allons…

La seule histoire qui lui vint à l’esprit fut celle des exercices suggérée par Lisbeth, mais il savait pertinemment que ça ne passerait jamais.

— … téléphoner à l’avocat de Salander, poursuivit-il.

Instinctivement, il sentit qu’elle ne le croyait pas ; son regard, d’ailleurs, était probablement fuyant et troublé. Il n’avait qu’une envie : s’effondrer et appeler à l’aide. Au lieu de quoi il s’exclama, avec une autorité inattendue :

— Son avocat prend un vol pour Jakarta demain matin !

D’où sortait cette histoire de Jakarta ? Il n’en avait aucune idée. En tout cas c’était assez précis et singulier pour être crédible.

— D’accord, je vois, dit Harriet d’un ton plus conforme à sa fonction.

Elle rebroussa chemin. Lorsqu’ils furent certains qu’elle avait disparu, ils se remirent en marche jusqu’au bureau d’Alvar.

Cette pièce était un territoire sacré. La porte restait toujours fermée et aucune détenue n’avait le droit d’y entrer, encore moins d’y passer des coups de fil. C’est pourtant bien là qu’ils se rendaient et avec un peu de chance, ou de malchance, les gars de la surveillance auraient déjà remarqué qu’ils avaient rejoint le service du personnel après la fermeture des portes et quelqu’un descendrait d’un moment à l’autre pour voir ce qui se passait. C’était mauvais pour lui quoi qu’il arrive. Il fallait faire quelque chose. Il tripota sa ceinture mais n’appuya pas sur le bouton d’alarme. Il avait trop honte et peut-être était-il malgré lui un peu curieux. Qu’est-ce qu’elle manigançait ?

Il déverrouilla la porte et la laissa entrer. Soudain, il vit son bureau sous un autre angle : c’était vraiment pitoyable, là-dedans. D’immenses photos de sa mère trônaient sur le panneau d’affichage, plus grandes même que celles de Vilda : difficile de faire plus pathétique. Surtout après avoir été traité de “fils à sa maman”. Il aurait dû les décrocher depuis longtemps, les ranger, quitter son travail et rompre tout contact avec des criminels. Mais voilà, il était là. Il referma la porte tandis que Lisbeth Salander le scrutait d’un air sombre et déterminé.

— J’ai un problème, dit-elle.

— Et c’est quoi ?

— C’est toi.

— Comment ça ?

— Si je te mets dehors, tu vas donner l’alerte. Mais si je te garde ici, tu vas voir ce que je fais, et c’est pas bon non plus.

— Tu vas commettre un délit ?

— Probablement.

Il avait encore dû faire une erreur, à moins qu’elle fût complètement folle – en tout cas, elle le frappa au plexus solaire pour la troisième ou quatrième fois et il s’effondra de nouveau, le souffle court, redoutant d’autres coups. Mais Salander se contenta de se pencher vers lui et, en un mouvement éclair, de le délester de sa ceinture pour la poser sur le bureau. Il s’arma alors de courage, malgré la douleur, et la fixa d’un regard menaçant.

On aurait dit deux fauves prêts à se jeter l’un sur l’autre. Mais elle le neutralisa en lançant, après avoir jeté un coup d’œil au panneau d’affichage :

— C’est ta mère sur la photo, celle que tu as sauvée ?

Il ne répondit pas. Il se retint de se ruer sur elle.

— C’est ta maman ? répéta-t-elle, et il hocha la tête.

— Elle est morte ?

— Oui.

— Mais elle est importante pour toi ?

— Oui.

— Alors, tu vas comprendre. Je dois trouver des informations et tu vas coopérer.

— Pourquoi je ferais ça ?

— Parce qu’on est déjà allés trop loin, et que tu as laissé faire. En contrepartie, je vais t’aider à briser Benito.

— Elle est sans pitié.

— Moi aussi.

Là, elle marquait probablement un point. La situation avait d’ores et déjà dérapé. Il l’avait laissée entrer, il avait menti et dupé sa collègue. Il n’avait plus grand-chose à perdre. Du coup, quand elle lui demanda les mots de passe de son ordinateur, il obtempéra. Il observait ses mains. Il les observait avec une fascination croissante. Elles pianotaient sur le clavier à une vitesse époustouflante. Elle faisait défiler différents sites Internet en lien avec Uppsala, la page d’accueil de l’hôpital universitaire et celle de l’université.

Pendant très longtemps, elle sembla surfer au hasard. Elle ne s’arrêta que lorsqu’elle tomba sur une page d’aspect un peu daté : celle de “l’Institut de génétique médicale”. Elle tapa alors des commandes et l’écran s’éteignit. Il devint tout noir et elle resta quelques instants complètement immobile. Comme paralysée. Sa respiration était lourde et ses doigts hésitaient, comme ceux d’un pianiste se préparant à attaquer un morceau difficile.

Puis elle parcourut le clavier à une vitesse hallucinante. Des rangées de lettres et de chiffres blancs se succédaient sur l’écran noir. L’instant d’après, l’ordinateur se mit à écrire tout seul. Les signes jaillissaient sur l’écran, des codes source incompréhensibles, des commandes. Alvar ne comprenait que quelques mots anglais par-ci par-là, tels connecting database, search, query et response, puis l’inquiétant Bypassing security. Lisbeth attendait en pianotant sur la table. Puis elle poussa un juron : “Merde !” Une fenêtre avait surgi sur l’écran : access denied. Elle refit plusieurs tentatives et, subitement, il se passa quelque chose sur l’écran, comme un mouvement de vague, un tourbillon, suivi d’une lueur de couleur. Des lettres vertes illuminaient l’écran : access granted. L’instant d’après, il assista à une scène qu’il n’aurait jamais crue possible. Elle fut aspirée comme à travers un trou de ver et se retrouva dans des cybermondes qui semblaient appartenir à un autre temps, bien antérieur à l’ère d’Internet.

Elle fit défiler de vieux documents scannés et des listes de noms tapés à la machine à écrire ou écrits au stylo-bille. En dessous se trouvaient des colonnes comportant des chiffres et des annotations, des résultats sans doute, d’évaluations et de tests, et une fois ou deux il aperçut des tampons signalant la confidentialité des documents. Il vit son nom à elle, d’autres noms aussi, et des séries de rapports. C’était comme si elle avait transformé l’ordinateur en une sorte de créature autonome qui, tel un reptile, s’introduisait furtivement dans le secret des archives et entre les pierres de caveaux scellés. Cela dura des heures. Elle continuait ses recherches, encore et encore.

Jamais, au demeurant, il ne comprit vraiment ce qu’elle faisait, seulement qu’elle n’arrivait pas à aller jusqu’au bout. Son langage corporel, ses grommellements la trahissaient et, au bout de quatre heures et demie, elle abandonna. Il soupira alors de soulagement. Il avait besoin d’aller aux toilettes. Il avait besoin de rentrer chez lui et de libérer sa tante, de vérifier que Vilda dormait bien et de tout oublier. Mais Lisbeth lui intima l’ordre de rester assis et de la fermer. Elle avait encore un truc à faire. Elle assombrit de nouveau l’écran, tapa d’autres commandes et, à sa grande stupeur, il comprit qu’elle avait l’intention d’accéder au serveur du centre pénitentiaire.

— Arrête, dit-il.

— Tu n’aimes pas le directeur de la prison, n’est-ce pas ?

— Peu importe.

— Moi non plus, dit-elle, puis elle fit quelque chose qu’il ne voulait pas voir.

Elle s’infiltra dans les courriers électroniques et les documents personnels de Rikard Fager. Elle les lut et il ne fit rien pour l’en empêcher. Pas uniquement parce qu’il détestait le directeur et que les choses étaient déjà allées trop loin. C’était aussi à cause de sa façon de manipuler l’ordinateur. On aurait dit que celui-ci était un prolongement de son corps. Elle le maniait avec une parfaite virtuosité, qui lui inspirait confiance. C’était peut-être irrationnel. Il ne savait pas. Toujours est-il qu’il la laissa faire, la laissa se livrer à d’autres attaques. L’écran repassa en noir et blanc, puis de nouveau ces mots, access granted. Nom d’un chien !

Sur l’écran devant lui, il vit le couloir du quartier de haute sécurité, calme et plongé dans l’obscurité. Elle revint sur la même séquence plusieurs fois de suite ; on aurait dit qu’elle étirait ou dupliquait un passage. Alvar resta un bon moment assis, les mains sur les genoux et les yeux fermés, priant pour que tout soit bientôt fini.

Ce fut terminé à 01 h 52. Lisbeth Salander se leva alors et marmonna un “merci”. Sans lui poser une seule question, il la raccompagna à la porte blindée puis jusqu’à sa cellule, et lui souhaita bonne nuit. Ensuite, il rentra chez lui et ne ferma pratiquement pas l’œil de la nuit. Il somnola juste un peu au lever du jour. Il rêva de Benito et de ses poignards.

4 

Le 17-18 juin

LE VENDREDI, c’était le jour de Lisbeth.

Chaque vendredi après-midi, Mikael Blomkvist lui rendait visite à la prison. Il s’en faisait une joie, surtout depuis que sa colère était retombée et qu’il avait accepté la situation. Ça avait pris du temps.

L’accusation et le jugement l’avaient mis hors de lui, il avait tempêté et s’était déchaîné à la télévision et dans les journaux. Mais quand il avait compris que Lisbeth elle-même s’en fichait, il avait considéré la situation de son point de vue à elle. Pour Lisbeth, il n’y avait pas de quoi fouetter un chat. Pourvu qu’on la laissât travailler sur sa physique quantique et s’entraîner à sa guise, peu lui importait d’être en prison plutôt qu’ailleurs. Peut-être même considérait-elle ce séjour derrière les barreaux comme une expérience, un temps d’apprentissage ? Elle était spéciale, pour ce genre de choses. Elle prenait la vie comme elle était et acceptait la situation. Souvent, elle se contentait de lui sourire quand il s’inquiétait pour elle, même après son transfert à Flodberga.

Mikael n’aimait pas Flodberga. Personne n’aimait Flodberga. C’était le seul centre pénitencier pour femmes avec le niveau 1 de sécurité et si Lisbeth avait atterri là, c’était uniquement parce que le chef du système pénitentiaire en Suède, Ingemar Eneroth, avait assuré que c’était l’endroit le plus sûr pour elle au vu des menaces qu’avaient interceptées à la fois la Säpo2 et le service des renseignements français, la dgse, à son encontre. Elles proviendraient de sa sœur Camilla et de son réseau criminel en Russie.

C’était peut-être vrai. C’était peut-être n’importe quoi. Mais puisque Lisbeth n’avait rien contre le transfert, il en fut ainsi. De toute manière, elle avait presque fini de purger sa peine. Peut-être n’était-ce pas si terrible, après tout. Le vendredi précédent, Lisbeth lui avait semblé particulièrement en forme. La nourriture de la prison était sans doute une véritable cure de santé comparée aux saloperies qu’elle ingurgitait d’habitude.

Mikael était installé avec son laptop dans le train pour Örebro et parcourait le numéro d’été de Millénium, qui devait partir chez l’imprimeur le lundi suivant. Dehors, il pleuvait des cordes. Selon certaines prévisions, il se préparait un des étés les plus chauds depuis longtemps. Pour l’instant, en tout cas, c’était le déluge. Jour après jour, la pluie continuait à se déverser et Mikael avait hâte de se retirer dans sa cabane à Sandhamn pour se reposer. Il avait travaillé dur, ces derniers temps. Depuis ses révélations sur la collusion entre de gros bonnets du service de renseignements américain, la nsa, et le crime organisé en Russie en vue du vol de secrets industriels partout dans le monde, l’économie de Millénium était prospère. Le journal était redevenu la star des médias qu’il était jadis. Mais le succès charriait son lot de soucis. Mikael et la rédaction se voyaient obligés de développer davantage la dimension numérique du journal, ce qui était évidemment une bonne chose. Voire une nécessité, étant donné l’évolution du monde médiatique. Mais cela lui prenait beaucoup trop de temps. Les mises à jour régulières sur le Net, les discussions sur la stratégie à adopter sur les réseaux sociaux affectaient sa concentration. Il avait commencé à fouiller un tas de bons sujets mais il n’avait mené aucun d’entre eux au bout. Et le fait que la personne qui lui avait filé le scoop sur la nsa fût en prison n’arrangeait rien. Il se sentait coupable.

Il regarda par la fenêtre en espérant qu’on le laisse tranquille. Bien sûr, c’était pure utopie. La vieille dame assise à côté de lui, qui n’avait cessé de l’importuner avec ses questions, lui demanda où il allait. Il répondit de façon évasive. Elle était sûrement pleine de bonnes intentions – mais bon, comme ces gens qui le dérangeaient sans arrêt ces jours-ci ! Il fut donc soulagé de devoir interrompre la conversation pour descendre à la gare d’Örebro. Il pressa le pas sous la pluie pour attraper sa correspondance, le bus qui le conduirait à destination. Ironie du sort : la prison avait beau être collée aux voies ferrées, il n’y avait aucune gare alentour et il était obligé de se taper quarante minutes dans un vieux car sans climatisation. Il était 17 h 40 lorsqu’il devina au loin le mur gris désormais familier.

Haut de sept mètres, le mur était terne et recourbé vers l’avant, comme une vague en béton gigantesque qui se serait figée sur la vaste plaine au beau milieu d’un tsunami. Une forêt de pins se devinait à l’horizon. Il n’y avait pas une habitation en vue et le portail de la prison était si proche des barrières de la voie ferrée qu’une seule voiture à la fois pouvait passer.

Mikael descendit du car, se fit ouvrir les barrières d’acier. Il rejoignit le poste de gardiennage, à l’entrée, et enferma son téléphone et ses clés dans un placard gris. Il passa le contrôle de sécurité où, comme souvent, il eut l’impression qu’on l’emmerdait exprès. Un type au crâne rasé, la trentaine, couvert de tatouages, lui palpa même l’entrejambe. Puis un labrador noir surgit de nulle part, un beau cabot espiègle. Mikael savait évidemment ce que c’était. Un chien détecteur de stupéfiants. Ils croyaient vraiment qu’il tenterait d’introduire de la drogue dans la prison ?

Il ne se laissa pas déstabiliser. Il longeait maintenant les couloirs interminables accompagné d’un type un peu plus sympathique. Les portes blindées s’ouvraient automatiquement devant lui, actionnées par des gardiens opérant depuis le poste de surveillance avec l’aide de caméras fichées dans le plafond. Ils mirent du temps à parvenir à la salle de visite. On le fit patienter longtemps à l’extérieur. Il n’aurait su dire à quel moment exactement il comprit que quelque chose clochait.

Probablement dès l’arrivée du surveillant-chef, Alvar Olsen.

Son front était luisant de sueur et il semblait nerveux. Il articula quelques phrases de politesse forcée avant de laisser entrer Mikael dans le parloir, au bout du couloir. Et là, plus de doute : quelque chose ne tournait vraiment pas rond.

Lisbeth portait la tenue délavée de l’établissement, tellement trop large pour elle que c’en était ridicule. D’habitude, elle se levait à son arrivée. Cette fois-ci, elle resta assise. Son attitude montrait qu’elle était tendue, sur le qui-vive. Sa tête était légèrement penchée sur la gauche, comme si elle regardait derrière lui. Elle bougeait très peu, ne répondait à ses questions que par monosyllabes et évitait son regard. Si bien qu’à la fin, il se sentit obligé de lui demander s’il s’était passé quelque chose.

— Ça dépend comment on voit les choses, dit-elle.

Il lui adressa alors un sourire circonspect. C’était un début.

— Tu veux bien développer ?

— Pas maintenant et pas ici.

Un silence s’ensuivit. De l’autre côté de la fenêtre à barreaux, la pluie battait la cour et le mur. D’un regard absent, il observa un matelas usé relevé contre le mur.

— Ai-je du souci à me faire ?

— Je trouve, oui, répondit-elle en ricanant.

Il se serait bien passé d’une telle blague, vu les circonstances, mais elle eut malgré tout un effet salvateur. Il rit à son tour, puis lui demanda s’il pouvait faire quelque chose pour l’aider. Elle retrouva son mutisme, avant de décrocher un “peut-être” qui le surprit. Lisbeth Salander n’était pas du genre à demander de l’aide si elle pouvait s’en passer.

— Tant mieux. Tu peux tout me demander – ou presque.

— Ou presque ?

Elle rit de nouveau.

— Je préfère éviter d’enfreindre la loi. Ce serait un peu dommage qu’on se retrouve ici tous les deux.

— Tu vas probablement devoir te contenter d’une prison pour hommes, Mikael.

— À moins que mon charme ne me vaille une dérogation pour Flodberga. De quoi s’agit-il ?

— J’ai un tas de vieilles listes de noms, dit-elle. Et quelque chose ne colle pas. Il y a notamment un type qui s’appelle Leo Mannheimer.

— Leo Mannheimer, répéta-t-il.

— Oui. Il a trente-six ans. Tu le trouveras facilement sur Internet.

— D’accord, c’est un début. Je cherche quoi ?

Lisbeth parcourut la salle du regard, comme si ce que devait chercher Mikael se trouvait à l’intérieur. Puis elle se retourna et le considéra d’un air absent.

— Franchement, je ne sais pas.

— Il faut que je te croie, là ?

— Plus ou moins.

— Plus ou moins ?

Ce petit jeu commençait à l’irriter. Il poursuivit :

— ok, tu ne sais pas. Mais tu veux que je me renseigne sur lui. Il a fait quelque chose de particulier ? Ou il te semble juste louche de manière générale ?

— Tu connais sans doute la société de gestion pour laquelle il travaille. Mais à part ça, je pense qu’il ne serait pas plus mal de faire une petite investigation sans a priori.

— Arrête un peu. Il faut que tu m’en dises plus. C’est quoi, ces listes dont tu parles ?

— Des listes de noms.

Cela semblait si énigmatique et si ridicule que, l’espace d’un instant, il crut qu’elle le faisait marcher et que d’une minute à l’autre ils allaient se remettre à discuter à bâtons rompus, comme le vendredi précédent. Au lieu de quoi Lisbeth se leva, interpella le gardien et lui dit qu’elle voulait retourner dans son quartier sur-le-champ.

— Tu plaisantes ? dit Mikael.

— Je ne plaisante pas, répondit-elle.

Il fut pris d’une envie de jurer, de lui rappeler qu’il lui fallait des heures pour faire l’aller-retour à la prison et qu’il avait franchement mieux à faire un vendredi soir.

Mais il savait que cela ne servirait à rien. Alors, il se leva, la prit dans ses bras en la priant, avec une sorte d’autorité paternelle, de faire attention à elle.

— Oui, peut-être, répondit-elle – des mots qu’il espéra ironiques, mais elle semblait déjà ailleurs.

Il la regarda partir avec le gardien. Il n’aimait pas la détermination muette de sa démarche. À contrecœur, il se laissa escorter dans la direction opposée, jusqu’aux sas de sécurité, et récupéra son portable et ses clés dans le placard. Il s’offrit le luxe de prendre un taxi jusqu’à la gare d’Örebro. Dans le train, il se plongea dans la lecture d’un polar de Peter May, rien d’autre. En une sorte de protestation silencieuse, il ne se lança pas tout de suite dans des recherches sur Leo Mannheimer.

ALVAR OLSEN FUT SOULAGÉ de la brièveté de la visite de Mikael Blomkvist. Il avait redouté que Lisbeth ne fournisse au journaliste une sorte de scoop au sujet de Benito et du quartier de haute sécurité, mais vu la brièveté de leur entretien, elle n’en avait clairement pas eu le temps et c’était tant mieux. Alvar n’avait pas beaucoup d’autres raisons de se réjouir. Il s’était démené pour essayer de faire transférer Benito ailleurs, mais sans résultat. Plusieurs de ses collègues plaidaient la cause de Benito auprès de la direction, affirmant qu’aucune mesure n’était nécessaire, et cela n’arrangeait rien à l’affaire.

Cette folle situation allait donc se poursuivre, et si Lisbeth Salander demeurait passive pour le moment, se contentant d’observer et de prendre des notes, il avait l’impression que c’était un compte à rebours. Elle lui avait accordé un délai de cinq jours. Il avait eu cinq jours pour régler le problème et protéger Faria Kazi. Passé ce délai, Salander interviendrait, l’avait-elle menacé. Or les cinq jours étaient presque écoulés et Alvar n’avait rien résolu du tout, nada. Au contraire, l’ambiance dans le quartier était de plus en plus tendue, délétère. Quelque chose de terrible se tramait.

C’était comme si Benito se préparait au combat. Elle tissait de nouvelles alliances et recevait bien plus de visites que d’habitude, ce qui signifiait qu’elle devait recueillir beaucoup plus d’informations. Mais surtout, le harcèlement et la violence à l’encontre de Faria Kazi semblaient s’accentuer. Il était vrai que Lisbeth Salander n’était jamais loin, ce qui avait un effet dissuasif. Mais pour Benito, c’était un affront. Elle ne lâchait pas Lisbeth, elle lui sifflait des menaces et une fois, dans la salle de sport, Alvar avait entendu ce qu’elle lui disait : “Kazi est ma pétasse à moi, c’est moi et personne d’autre qui vais lui faire faire des galipettes, à cette sale pute.”

Lisbeth Salander avait serré les dents, les yeux rivés au sol. Était-ce à cause du délai qu’elle lui avait accordé, se demandait Alvar, ou bien parce qu’elle se sentait impuissante ? Il penchait pour la seconde option. La fille avait beau être une dure à cuire, elle n’avait sans doute pas grand-chose à opposer à Benito. Cette dernière était sans pitié, elle était condamnée à vie et n’avait rien à perdre. Et ses gorilles – Tine, Greta et Josefine – n’étaient jamais loin. Ces derniers temps, Alvar était terrorisé à l’idée de voir briller de l’acier dans ses mains.

Il harcelait le personnel chargé des détecteurs de métaux et il fit fouiller sa cellule à maintes reprises. Mais il craignait que cela ne suffise pas. Il avait toujours l’impression de voir Benito et ses acolytes trafiquer des trucs, qu’il s’agisse de drogues, d’objets scintillants ou du simple fruit de son imagination. Il marchait sur des charbons ardents. Pour ne rien arranger, Salander faisait déjà l’objet de menaces à son arrivée à Flodberga. Chaque fois que l’alarme se déclenchait ou qu’on l’appelait sur son talkie-walkie, Alvar redoutait qu’il lui soit arrivé quelque chose. Il avait tenté de la convaincre de se laisser mettre à l’isolement, mais elle refusait et il n’était pas assez fort pour s’opposer à elle. Il n’était assez fort pour rien.

Il était accablé de culpabilité et d’inquiétude, sans cesse à regarder par-dessus son épaule. De surcroît, pris dans une sorte de frénésie, il faisait beaucoup trop d’heures sup, ce qui affligeait Vilda et pesait sur sa relation avec sa tante et ses voisins. Il était en nage. La chaleur et l’air lourd du quartier étaient insupportables. Le système de ventilation était dans un état lamentable et Alvar se sentait mentalement épuisé. Il consultait sans cesse sa montre dans l’espoir que le directeur de la prison, Rikard Fager, l’appelle pour lui annoncer que Benito allait être transférée ailleurs. Mais l’appel ne vint pas. Et ce, en dépit du fait qu’Alvar, pour la première fois, lui avait fait part de l’état réel de la situation, sans rien cacher. Soit Fager était encore plus con qu’il ne l’avait pensé, soit il était corrompu lui aussi. Impossible de le savoir. Le téléphone resta silencieux.

Le vendredi soir, au moment de la fermeture des cellules, il rejoignit son bureau et s’efforça de s’éclaircir les idées. Mais ce moment de répit fut de courte durée. Lisbeth Salander l’appela sur l’interphone : elle voulait encore lui emprunter son ordinateur. Il alla la chercher et tenta de nouveau de comprendre ce qu’elle faisait. Mais elle le gratifia à peine d’un mot. Son regard était sombre. Cette fois encore, il rentra tard dans la nuit et plus que jamais il pressentait que le compte à rebours vers une catastrophe était lancé.

LE SAMEDI MATIN, Mikael lisait comme d’habitude la version papier de Dagens Nyheter, puis le Guardian, le New York Times, le Washington Post et le New Yorker sur son iPad. Il buvait son cappuccino et son expresso, mangeait son yogourt au muesli et ses tartines au fromage et au pâté de foie, sans se préoccuper de l’heure, comme toujours quand Erika et lui venaient d’envoyer sous presse le dernier Millénium.

Ce n’est qu’au bout d’une heure ou deux qu’il s’installa devant son ordinateur et lança une recherche sur Leo Mannheimer. Mannheimer était un nom qui sortait parfois, mais pas souvent, sur des sites liés au monde des affaires. Il était docteur en économie, diplômé de l’École supérieure de commerce de Stockholm et désormais copropriétaire et analyste en chef de la société de gestion Alfred Ögren, une société que Mikael – comme l’avait deviné Lisbeth – connaissait très bien.

C’était une société réputée spécialisée dans la gestion de portefeuilles de riches personnalités, même si le style tapageur et exubérant du pdg Ivar Ögren collait mal avec l’image de sobriété et de discrétion que l’entreprise cherchait à véhiculer. Leo Mannheimer, en revanche, était mince et élégant, il avait de grands yeux bleus, un regard vif, des cheveux bouclés et des lèvres charnues, un peu féminines. Il était évidemment fortuné, mais ce n’était pas Crésus. Selon ses dernières déclarations, sa fortune s’élevait à quatre-vingt-trois millions de couronnes, ce qui était certes tout à fait respectable, mais assez modeste comparé aux vrais poids lourds. Le plus intéressant – du moins à première vue – était un article paru dans Dagens Nyheter quatre ans plus tôt où il était question de son qi élevé. Selon l’article, les évaluations avaient été faites quand il était encore petit garçon et avaient déjà fait du bruit à l’époque. Mannheimer lui-même cherchait plutôt à relativiser l’importance de ces données, ce qui était tout à son honneur.

“Le qi ne veut rien dire, précisait-il dans l’interview. Göring aussi avait un qi élevé. Cela ne vous empêche pas d’être un imbécile.”

Ensuite, il parlait du rôle de l’empathie, de la capacité à se mettre à la place d’autrui et de tout ce que ces tests d’intelligence ne mesurent pas, tout en faisant remarquer qu’il était indigne, voire malhonnête, de chiffrer ainsi chez quelqu’un ce qui relevait du don.

Pas vraiment le discours d’un escroc. D’un autre côté, les escrocs sont souvent maîtres dans l’art de se faire passer pour des saints. Mikael ne se laissa donc pas impressionner par le fait que Leo Mannheimer donnât des sommes considérables à des œuvres de charité et qu’il semblât somme toute à la fois humble et avisé.

Si Lisbeth l’avait mentionné, ce n’était certainement pas pour lui signaler un modèle d’humanité. Mais bon, encore une fois, il n’en savait rien. Il était censé faire une recherche sans a priori. Il lui fallait par conséquent éviter les préjugés, dans un sens comme dans l’autre. Pourquoi était-elle si désespérante ? Il laissa son regard errer sur Riddarfjärden, au-dehors, et s’absorba dans ses pensées. Pour une fois, il ne pleuvait pas. Le ciel s’éclaircissait, une belle matinée se profilait. Il serait volontiers sorti en ville, malgré tout. Il aurait pu descendre au Kaffebar prendre un autre cappuccino, terminer son polar et laisser tomber Leo Mannheimer, du moins pour le week-end. Le samedi suivant le bouclage du journal était le meilleur jour du mois, en réalité le seul jour où il s’accordait vraiment un break. D’un autre côté… il avait promis, il ne pouvait donc pas céder à la paresse.

Non seulement Lisbeth lui avait livré le scoop de la décennie et avait permis à Millénium de retrouver sa place dans le débat public, mais elle avait aussi sauvé la vie d’un enfant et démantelé un réseau criminel international. Le procureur Richard Ekström et le tribunal de première instance étaient les derniers des cons. Alors que Mikael recueillait gloire et célébrité, la véritable héroïne de cette histoire était derrière les barreaux. Voilà pourquoi il continua ses recherches sur Leo Mannheimer, comme le lui avait demandé Salander.

Il ne trouva rien de bien excitant, même s’il découvrit assez rapidement que Leo et lui avaient une chose en commun. Ils avaient tous les deux essayé de dévoiler la vérité sur le piratage informatique de Finance Security à Bruxelles. Certes, la moitié des journalistes du pays et l’ensemble des marchés financiers s’étaient penchés à un moment ou un autre sur l’affaire, donc ce lien n’avait en soi rien d’exceptionnel, mais tout de même… Il y avait peut-être là quelque chose et qui sait, Leo Mannheimer aurait pu détenir quelque information, quelque secret au sujet de l’attaque.

Il avait déjà discuté de l’affaire avec Lisbeth. À l’époque, elle se trouvait à Gibraltar pour gérer sa fortune. C’était le 9 avril dernier, juste avant son incarcération, et elle s’était montrée indifférente, ce qui était étrange au vu du sujet. Elle voulait juste profiter de ses derniers instants de liberté, avait songé Mikael, et ne pas se prendre la tête avec l’actualité, même s’il s’agissait d’un piratage informatique. Mais il est évident que cela aurait dû l’intéresser ; peut-être même – il ne pouvait l’exclure – savait-elle quelque chose. Pour sa part, il était au bureau le jour où sa collègue, Sofie Melker, était venue les informer que les banques avaient des problèmes avec leurs sites Internet. Rien ne pouvait moins l’intéresser.

La Bourse non plus n’avait pas semblé réagir. Puis on constata une baisse des transactions intérieures. L’instant d’après, elles s’arrêtèrent net et des milliers de gens découvrirent que leurs comptes n’apparaissaient plus sur le Net. Il n’y avait tout simplement plus de cotation des valeurs mobilières. S’ensuivit une série de communiqués de presse :

Il s’agit seulement d’un problème technique. Tout sera rétabli sous peu. Nous contrôlons la situation.

Pourtant, l’inquiétude allait croissant. Le taux de la couronne chuta, puis, aussi subitement qu’un tsunami, un flot de rumeurs inonda le marché : les dégâts, entendait-on, s’avéreraient tellement importants qu’il serait impossible de reconstituer complètement les participations financières. Il y aurait un risque que des sommes considérables soient parties en fumée. Les démentis officiels avaient beau s’accumuler, le marché financier s’effondra. Les échanges cessèrent, on hurlait dans les combinés, les serveurs mails étaient saturés. Il y eut des alertes à la bombe à la Banque de Suède. Des vitres furent brisées. Le financier Carl af Trolle se cassa même le pied droit après avoir balancé un violent coup dans une sculpture de bronze.

Une série d’incidents s’ensuivit, tout le monde craignait que la situation ne dérape complètement. Puis, rapidement, tout rentra dans l’ordre aussi soudainement que cela avait commencé. L’argent réapparut sur les comptes de dépôt. La directrice de la Banque centrale, Lena Duncker, affirma même qu’il n’y avait jamais eu de réel danger. C’était sans doute vrai, objectivement. Mais, en l’occurrence, ce n’était pas l’aspect objectif des choses – à savoir la sécurité informatique – qui était le plus intéressant. C’étaient l’emballement et la panique auxquels on avait assisté. Qu’est-ce qui avait bien pu les déclencher ?

Il devint évident que l’organisme autrefois dénommé Värdepapperscentralen, le dépositaire central où étaient comptabilisés les placements financiers des Suédois et qui, signe du temps, avait été vendu à l’entreprise belge Finance Security, avait été victime d’une attaque par déni de service. Cela mit en évidence la fragilité du système financier, mais ce n’était pas tout.

Il y avait aussi les rumeurs, ce cortège d’affirmations, de conseils et de mensonges qui affluèrent sur les réseaux sociaux et qui, le jour même de l’attaque, avaient arraché à Mikael l’exclamation suivante :

— Un salaud chercherait-il à provoquer un effondrement de la Bourse ?

Au cours des jours et des semaines qui suivirent, de nouveaux éléments vinrent conforter sa thèse. Mais là encore, il ne put rien prouver. On ne trouva aucun suspect et, au bout d’un moment, Mikael lâcha l’affaire. Le pays entier lâcha l’affaire. La Bourse remonta. Un vrai boom conjoncturel. Le bull market était de retour et, de son côté, Mikael avait des sujets plus pressants à traiter – la crise des réfugiés en Europe, les actes terroristes, la poussée du populisme de droite et du fascisme en Europe et aux États-Unis. Mais maintenant…

Il revit le visage sombre de Lisbeth dans le parloir et pensa à Camilla, la sœur de Lisbeth, à sa clique de hackers et de bandits et à cette fameuse menace qui pesait sur Lisbeth. Il poursuivit donc son enquête et tomba sur une étude que Leo Mannheimer avait rédigée pour le magazine Fokus. Du point de vue journalistique, Mikael n’en fut pas particulièrement impressionné. De toute évidence, Mannheimer ne disposait pas d’éléments nouveaux. Pourtant, certains passages de l’article rendaient assez bien le cours des événements d’un point de vue psychologique. Mikael nota que Mannheimer donnait justement une série de conférences sur le sujet, intitulée “L’inquiétude secrète du marché”. Il animerait un débat le lendemain, dimanche, au quai Stadsgårdskajen, dans le cadre d’un événement organisé par Aktiespararna, l’association nationale des actionnaires.

Mikael observa une minute ou deux les différentes photos de Mannheimer disponibles sur le Net, s’efforçant de dépasser sa première impression. Il ne vit alors plus seulement un bel homme aux traits fins. Il devina également une lueur mélancolique dans ses yeux, que même sa photo stylisée sur la page d’accueil de l’entreprise ne parvenait pas à masquer. Rien n’était jamais certain pour Mannheimer. Il n’y avait pas de “Achetez, vendez, maintenant !” Il y avait toujours un petit doute, un questionnement. On disait de lui qu’il était analytique, qu’il avait l’oreille musicale et qu’il était passionné de jazz, en particulier le hot.

Il avait trente-six ans, était l’enfant unique d’une famille aisée de Nockeby, à l’ouest de Stockholm. Le père, Herman, cinquante-quatre ans à la naissance de son fils, avait été directeur du groupe Rosvik, pour ensuite devenir multidirigeant et propriétaire de quarante pour cent du capital de la société de gestion Alfred Ögren.

La mère, Viveka, née Hamilton, avait été femme au foyer et membre actif de la Croix-Rouge. Sa vie semblait avoir en grande partie tourné autour de son fils et de ses talents. Un soupçon d’élitisme transparaissait dans les quelques interviews qu’elle avait données. Dans l’article de Dagens Nyheter qui parlait de son taux de quotient intellectuel, Leo laissait même entendre que sa mère l’avait fait réviser en secret avant le test.

“J’étais sans doute un peu trop bien préparé pour ces tests”, avait-il dit en expliquant que, durant ses premières années de scolarité, il avait été un élève turbulent, un trait typique des enfants surdoués et sous-stimulés d’après l’auteur de l’article.

De manière générale, Leo Mannheimer relativisait les compliments et les éloges qu’on lui faisait. Plutôt qu’une coquetterie ou une fausse modestie, Mikael discernait chez lui une sorte de culpabilité, quelque chose de tourmenté, comme si Leo ne s’était jamais senti à la hauteur des attentes qui, enfant, pesaient sur lui. Pourtant, il n’y avait franchement pas de quoi avoir honte. Il avait soutenu une thèse de doctorat sur la fameuse bulle Internet de 1999 et était devenu, comme son père, copropriétaire de la société de gestion Alfred Ögren. Toutefois, autant que Mikael put en juger, il était vrai qu’il ne s’était jamais distingué, que ce soit en bien ou en mal, et sa fortune semblait en grande partie héritée.

Le plus curieux – s’il fallait à tout prix chercher un mystère – était que Leo avait pris un congé de six mois en janvier dernier pour “voyager”. Ensuite, il avait repris le travail et avait commencé à donner des conférences, faisant même quelques apparitions à la télévision – non pas en tant qu’analyste financier, mais plutôt comme un philosophe, un vieux sceptique qui refusait de se prononcer sur quelque chose d’aussi incertain que l’avenir. Dans le dernier reportage en ligne de Dagens Industri consacré à la hausse des cours de la Bourse du mois de mai, il disait :

“La Bourse est un peu comme un homme qui vient de se réveiller après une dépression. Tout ce qui auparavant lui donnait matière à désespérer semble soudain lointain. Il ne me reste plus qu’à souhaiter bonne chance au marché.”

Sa réflexion n’était évidemment pas dénuée de sarcasme, comme s’il jugeait que le marché aurait bien besoin de cette bonne fortune. Sans trop savoir pourquoi, Mikael visionna l’émission une deuxième fois. N’y avait-il pas quelque chose d’intéressant à y glaner malgré tout ? Il lui semblait que si. Ce n’était pas seulement son style poétique, ses métaphores anthropomorphiques. C’étaient ses yeux. Une lueur à la fois triste et moqueuse jouait dans ses yeux, comme si Leo pensait en réalité à tout autre chose. Peut-être était-ce un effet de son intelligence – sa capacité à jongler avec plusieurs idées à la fois. Mais on aurait dit un acteur qui cherche à sortir de son personnage, à briser le cadre.

Cela ne faisait pas nécessairement de Leo Mannheimer un bon sujet d’article, peut-être simplement un homme honnête. Malgré tout, Mikael abandonna toute idée de congé ou de loisir estival, ne fût-ce que pour montrer à Lisbeth qu’il ne se laissait pas décourager si facilement. Il se leva de sa chaise mais pour se rasseoir aussitôt, telle une âme en peine. Il surfa sur le Net, rangea sa bibliothèque et s’affaira dans la cuisine. Mais le sujet Leo Mannheimer ne le quittait jamais. Vers 13 heures, alors qu’il était dans la salle de bains pour se raser et, un peu à contrecœur, passer sur la balance – l’une de ses nouvelles habitudes –, il s’exclama :

— Bon sang mais c’est bien sûr : Malin !

Comment avait-il pu passer à côté de ça ? Il comprit soudain pourquoi la société de gestion Alfred Ögren lui avait paru si familière. C’était l’ancien lieu de travail de Malin, une ex-amante qui occupait désormais le poste de responsable des relations publiques au sein du ministère des Affaires étrangères. C’était une féministe passionnée et une personne passionnée tout court. Ils avaient fait l’amour et s’étaient disputés avec la même intensité à l’époque où elle venait de quitter son poste de directrice de la communication chez Alfred Ögren.

Malin avait de longues jambes, de beaux yeux sombres et une étrange capacité à s’immiscer sous votre peau. Mikael composa son numéro et réalisa après coup – l’appel irrésistible de la lumière d’été au-dehors n’y était sans doute pas pour rien – que Malin lui avait manqué plus qu’il n’avait bien voulu l’admettre.

MALIN FRODE N’AIMAIT PAS être appelée sur son portable le samedi. Elle voulait que le téléphone ferme un peu son clapet et la laisse respirer. Mais être joignable à tout moment faisait partie de son travail, il lui fallait donc bien s’en accommoder et paraître aussi courtoise et professionnelle que d’habitude. Un beau jour elle allait exploser.

Elle était désormais mère célibataire, ou tout comme. Son ex-mari, Niclas, se prenait pour un héros les rares fois où il s’occupait de leur fils, le week-end. Il venait tout juste de le récupérer en lui lançant :

— Profite bien, comme tu sais si bien le faire !

Il faisait sans doute allusion à ses infidélités à la fin de leur mariage. Elle l’avait gratifié d’un sourire crispé et avait pris son fils – Love, six ans – dans les bras pour lui dire au revoir. La colère ne vint qu’ensuite. Elle envoya valdinguer d’un coup de pied une boîte de conserve qui traînait dans la rue, en pestant à mi-voix. Sur ce, son portable se mit à sonner. Encore une crise quelque part dans le monde ? De nos jours, il y avait toujours une crise quelque part dans le monde. Mais, non… C’était mieux que ça.

C’était Mikael Blomkvist. S’ajoutant à son grand soulagement, une vague de désir déferla sur son corps. Elle laissa son regard se perdre vers l’île de Djurgården et un voilier solitaire qui passait sur le pertuis. Elle venait d’arriver sur Strandvägen.

— En voilà un appel de prestige, dit-elle.

— Pas tant que ça, répondit Mikael.

— Mais si. Qu’est-ce que tu fais ?

— Je travaille.

— C’est l’histoire de ta vie, non ? Trimer à la sueur de ton front.

— Oui, malheureusement.

— Je te préfère au lit.

— Moi aussi, je crois.

— Allonge-toi, alors.

— D’accord.

Elle patienta une seconde ou deux.

— C’est bon, tu es couché ?

— Absolument.

— Presque à poil ?

— Presque.

— Menteur. Que me vaut cet honneur ?

— Le business, pour commencer.

— Putain, t’es pas drôle !

— Je sais, dit-il, mais je n’arrive pas à lâcher cette histoire de piratage informatique contre Finance Security.

— Ça ne m’étonne pas. Tu n’arrives jamais à rien lâcher, à part les femmes qui croisent ton chemin, évidemment.

— Je ne lâche pas les femmes si facilement non plus.

— Pas si elles peuvent servir de sources, visiblement. Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

— Je viens d’apprendre qu’un de tes anciens collègues avait aussi analysé l’intrusion.

— Qui ça ?

— Leo Mannheimer.

— Leo, répéta-t-elle, songeuse.

— Il est comment ?

— C’est un chic type – et ce n’est pas la seule chose qui le différencie de toi.

— Tant mieux pour lui.

— C’est clair.

— Qu’est-ce qu’il a d’autre de différent de moi ?