Éric Robinne

LE SILENCE DES LOUPS

ISBN EBOOK : 978-2-913897-75-5

Couverture :
image libre de droits, pixabay.com

Nouvelle édition Éric Robinne
et Éditions AO

La lecture est une passion permanente.
Cultivons-la comme tu sais si bien le faire !

Le 9 août 2005, région de Chamonix

Assis dans son fauteuil en cuir, il relisait pour la troisième fois le rapport que Friedrich lui avait remis. Enfin, ils touchaient au but. Le plus dur avait été réalisé et désormais plus rien ne devrait empêcher la mise en œuvre de l’objectif de sa vie. Il tira nerveusement sur sa pipe en laissant échapper une série de volutes régulières qui montaient à la verticale. Il se leva et se dirigea vers l’un des rayonnages de la bibliothèque qu’il avait fait installer sous son laboratoire. Il aimait cet espace qu’il considérait comme étant une partie de lui-même. Il y avait rassemblé toute la mémoire de ses travaux depuis plus de vingt ans. Maintenant, la page de toute cette période devait être tournée le plus vite possible. Malgré son âge avancé, il n’avait jamais baissé les bras, mais le temps était compté.

Il s’approcha de l’une des étagères et balaya rapidement du doigt la série d’ouvrages qui se présentait à lui. Ses yeux suivirent son index presque machinalement, puis s’arrêtèrent sur un dossier plus gris que les autres, surtout au niveau de la reliure, tant il avait été compulsé. Il le prit et l’ouvrit en soupirant puis le referma. Il ne réussit pas à retenir une larme qui glissa le long de sa joue légèrement ridée avant de se perdre dans sa barbe grise finement taillée.

Il retourna vers son fauteuil, attrapa le combiné du téléphone posé sur la table, et appuya sur une touche. Quelques instants plus tard, une voix à l’accent germanique lui parla :

— Friedrich ! Tu veux quelque chose ?

— Non, mais je ne veux surtout pas être dérangé.

— Comme tu voudras.

Il raccrocha.

Il appuya sur une télécommande et la lumière de la salle s’estompa légèrement pour devenir tamisée. Il se rassit en se calant bien, reprit sa pipe qui s’était éteinte, la cura lentement pendant qu’il réfléchissait, puis la bourra et la ralluma en jetant la tête en arrière pour mieux relâcher la fumée épaisse des premières bouffées. Il n’avalait jamais la fumée, c’était un principe. Une fois prêt, il prit le dossier posé sur ses genoux anguleux, alluma le lampadaire placé à côté de son fauteuil et il lut alors distinctement derrière ses lunettes rondes :

« Auschwitz – 1944 »

En rouvrant ce dossier, il eut un pincement au cœur. Chaque fois qu’il le reprenait, c’était le même scénario : il en avait besoin pour se redonner du courage et oublier les difficultés malgré son contenu. Il avait tant souffert et tant donné à la recherche qu’il n’était plus question d’échec. Il se mit à tourner lentement les pages pour regarder, ou plutôt observer, les photos collées sur des feuilles de cahier, dont certaines le fascinaient. Imperceptiblement, ses doigts se contractèrent au fur et à mesure qu’il tournait les pages. Déjà une vingtaine de photos venaient de défiler devant son regard de plus en plus humide. Lorsqu’il s’arrêta à la page 26, il ne put s’empêcher de gémir. Sa vision se brouilla et il sortit un mouchoir pour se tamponner les yeux. Il lui fallait reprendre du courage pour poser son regard une nouvelle fois sur cette scène qui lui semblait totalement irréelle. «Il le faut», se dit-il, encore une fois pour oublier enfin...

Au milieu d’une pièce de laboratoire, un groupe d’hommes en blouse blanche posait autour d’une paillasse. Certains étaient tachés de sang, d’autres portaient une casquette ou un masque. L’ambiance semblait froide. Sur la table de dissection, un individu en tenue de bagnard était couché sur le ventre, les bras tendus et attachés à une barre de fer fixée au sol. Son dos était nu et sanguinolent. Des filets de sang s’écoulaient sur ses flancs, libérant des gouttes qui maculaient le carrelage blanc de taches épaisses. Un scalpel et une pince étaient posés à côté de lui. Derrière la table, un homme blond, plus grand que les autres, souriait béatement. Il portait un uniforme SS largement dévoilé par une blouse étriquée et tenait entre ses mains un grand lambeau de peau humaine qu’il exhibait au photographe. En tête de la paillasse, un autre prisonnier qui pleurait tenait la tête du supplicié pour lui tourner la face vers l’objectif et l’obliger à montrer sa détresse.

En observant plus attentivement, il chercha à décrypter le message que portait ce regard. Il en était certain, au-delà de la souffrance, c’était la haine qui transpirait du pauvre supplicié. Comme chaque fois, il sortit la loupe de la poche de sa chemise et examina de plus près ce visage. Il plaça ses yeux dans le regard figé pour vérifier ce qu’il ressentait. Il en était certain, ce n’était pas un sentiment de vengeance, mais plutôt de haine qui suintait du cliché.

Il avait donc eu raison et agi comme il fallait.

Il ne voulait pas se venger de l’humanité, mais bien la dominer, la mettre à ses pieds, la contraindre à lui obéir, la dompter tout en éliminant les inutiles. Pour réussir, il fallait être meilleur que le IIIe Reich en imposant son projet, seul moyen d’uniformiser ce monde qui l’avait tant fait souffrir. On s’était servi de lui comme cobaye, on l’avait maltraité, mais aujourd’hui c’était différent. La chance avait tourné et il avait enfin réussi. Il était devenu le père d’une souche éternelle d’hommes qui perpétueraient sa pensée. Trop vieux, il ne connaîtrait pas la consécration finale, mais l’organisation était en place. Restait à maîtriser quelques détails et certaines fortes têtes. Les erreurs des années précédentes ne seraient plus reconduites. Enfin, il allait donner le signal.

Il se releva, rangea sa loupe et referma le dossier. Il éteignit le lampadaire et réduisit encore l’intensité de la lumière de la salle. Prostré dans cette semi-pénombre un long moment, il attendit avant de regarder sa montre: elle affichait 23 h 4. Il se saisit du téléphone et appuya sur la même touche. Quelques sonneries plus tard, la voix germanique se fit à nouveau entendre. Il ne lui laissa pas le temps de parler :

— Tu dormais ?

— Non, je t’attendais.

— C’est prêt ?

— Oui, quand tu veux.

— Alors, on commence demain.

Il raccrocha. Un fugace sourire parcourut ses lèvres.

Il se leva sans prendre la peine d’aller ranger le dossier. Il vérifia qu’il avait les clés de sa voiture, éteignit, puis décida d’aller se coucher. Les journées qui s’annonçaient allaient être particulièrement longues.

Le 11 août 2005, Paris, ambassade de Russie

Mikhaïl K. était installé derrière son ordinateur portable : un Mac qui ne le quittait jamais. Il avait spécialement choisi le procédé Apple car il était certain de limiter les risques de piratage par un hacker quelconque. Précaution indispensable! Restaient les virus... Or, ce que contenait cet ordinateur était beaucoup trop important pour être laissé accessible à n’importe quel individu malveillant, espion, truand ou simple bidouilleur de génie. Mikhaïl était obligé de modifier régulièrement les mots de passe et il installait en conséquence des pare-feux et autres protections toujours plus performantes, sachant qu’il ne serait jamais totalement à l’abri de débrouillards inconscients...

Mikhaïl n’était plus très jeune. Il avait atteint la soixantaine d’années et il se savait sur le déclin. Bientôt, il serait obligé de quitter l’Europe et la France qui lui avait rendu tant de services et tant apporté de satisfaction... personnelle. Il avait été un bel homme, certes pas très grand, mais bien bâti, musclé comme il fallait, au regard de braise qui faisait des ravages auprès des femmes, de préférence instruites, disponibles et ayant quelque expérience de la nature masculine. Pas question de séduire une jeunette, avide d’argent et prête à tout. Trop de risques...

Actuellement, il entretenait une relation discrète depuis plusieurs années avec l’ancienne épouse d’un dirigeant d’une grande banque étrangère. Une femme efficace, disposant d’un beau carnet d’adresses. Comme son palmarès, d’ailleurs... Âgée de 45 ans, elle avait acquis une maîtrise intéressante des relations sexuelles, savait transmettre et donner des informations sans poser de questions et devenait une tombe lorsqu’il le fallait... Mikhaïl l’appréciait en la couvrant de bijoux et de plaisirs variés sans regarder à la dépense. C’était son talon d’Achille...

Assis confortablement derrière son bureau dans un grand fauteuil en cuir souple, Mikhaïl vérifiait des colonnes de chiffres sur un tableur et lorsqu’il lut le total affiché, il esquissa un sourire. Les affaires marchaient bien, et même suffisamment bien pour permettre de bloquer un capital important pour la dernière opération confirmée par Kurt Linner, dit « le chimiste ».

Installé depuis vingt-cinq ans en France, il avait commencé par structurer ses activités autour de sa mission principale qui l’avait plongé au cœur des enjeux nucléaires de l’époque. Familier de plusieurs ministères, Mikhaïl pouvait discuter avec certains ministres sans passer par les cabinets ni les encombrants conseillers. C’était un privilège unique, d’autant que son extraordinaire carnet d’adresses lui permettait d’avoir des accès particuliers auprès des services de police. Cette facilité lui apportait une satisfaction grandissante...

Le programme nucléaire iranien, les essais souterrains français dans le Pacifique, le programme Eurodif et l’enrichissement étaient autant de sujets sensibles qui l’avaient rapproché des autorités françaises et de la Cogema avant qu’elle ne devienne Areva. Mikhaïl avait alors considérablement utilisé son pouvoir relationnel et son ancienne expérience du KGB pour défendre les intérêts russes tout en protégeant la zone d’influence de son pays en Asie orientale.

Jusqu’à l’accident de Tchernobyl, d’avril 1986...

Mikhaïl s’en tira plutôt bien, du moins au début. Jamais il n’avait été autant consulté, questionné, entendu pour expliquer ce qui s’était passé... Mais la langue de bois et le mutisme général qu’on lui imposa finirent par le marginaliser lentement mais très sûrement.

Ce fut alors la traversée du désert... Une longue traversée... que Mikhaïl utilisa bien opportunément pour développer de nouvelles activités, certes délicates, mais qui avaient l’immense avantage de lui faire gagner de l’argent, beaucoup d’argent...

Et son train de vie lui coûtait fort cher...

Quelques années plus tard, l’actualité lui apporta sur un plateau la chute du mur de Berlin et la perestroïka de Gorbatchev. Dès lors, Mikhaïl revint en grâce auprès de nombreux interlocuteurs qu’il avait précieusement entretenus discrètement.

Mikhaïl se leva et rejoignit la fenêtre. Il écarta le rideau qui masquait la vitre et distingua aussitôt quelques coureurs qui longeaient le bois de Boulogne ensoleillé. Le ciel était légèrement voilé par une brume de pollution qui avait tendance à s’épaissir en ce début du mois d’août. Il avait un mauvais souvenir des événements de la canicule qui avait été insupportable deux années plus tôt. Il espérait que rien d’identique ne se reproduirait au cours de ce mois estival. Pour l’instant, il faisait juste chaud... Satisfait, il sortit son éternel fume-cigarette ainsi qu’une Dunhill d’un étui argenté qu’il fixa délicatement à l’embout. Il chercha son briquet Dupont, cadeau de son équipe de l’ambassade, et alluma sa cigarette. Il expulsa la fumée lentement en une longue expiration. Il retourna à son bureau et se rassit derrière son ordinateur. Il rédigea un message qu’il adressa à un destinataire avec qui il entretenait une relation particulière : ce cher Kurt... Quel génie ! Quel orfèvre dans son domaine !

Il lui confirma en quelques mots qu’il était d’accord pour débloquer encore cinq cent mille euros pourvu que le résultat attendu soit obtenu. Par contre, il estimait nécessaire de couper, une fois pour toutes, les ponts avec le député Jacques Lambert. Mikhaïl estimait que les anciennes activités de Kurt n’étaient plus compatibles avec leur nouveau projet.

Le message s’évanouit dans les limbes du Net... Il n’avait plus qu’à attendre la réponse qui ne tarda pas :

«Je suis d’accord. L’objectif est uniquement de bâtir ce que nous avons imaginé à notre service. Pour le reste, les oppositions qui s’exerceront seront autant de leviers profitables. Cordialement. »

C’était signé K. L.

Mikhaïl sourit et répondit aussitôt :

« Je veux juste connaître les statistiques et le degré de réussite. M. K. »

Il n’y eut pas de réponse.

Mikhaïl termina sa cigarette sans bouger de son fauteuil, simplement en regardant le voile du rideau s’agiter sous l’effet du léger courant d’air qui s’invitait par la fenêtre qu’il avait entrouverte. À peine le mégot écrasé, il appuya sur un bouton. Vladimir, son fidèle maître d’hôtel qui lui servait de chauffeur et d’homme de confiance, entra.

— Oui, monsieur ? interrogea-t-il.

— Prépare la voiture, Vlad. Réserve une table au Carré des Feuillants pour deux personnes. J’y serai vers 13 heures.

— Je vous conduis ?

— Non, je pars seul.

Vladimir s’éclipsa sans rien dire. Il savait ce que signifiait cette escapade sans lui.

Un quart d’heure plus tard, Mikhaïl quittait l’ambassade au volant de sa Mercedes.

Le 17 août, Paris

Aujourd’hui, il fêtait ses 50 ans. Pour cette occasion, il avait invité Hélène à dîner au bord de la Marne près de Joinville. C’était un moment précieux qui les enchantait et leur faisait oublier les tracas quotidiens. Ils n’avaient pas pu flâner au bord du fleuve ni observer les valseurs des petits bals de l’après-midi. Hélène, sa compagne, détestait les thés dansants: «Ce n’est plus de notre époque !» disait-elle. Lui, il appréciait, bien au contraire, ces petites fêtes au charme désuet qui entraînaient des couples dans des farandoles que d’autres générations avaient tant aimées. La vie étant ce qu’elle est, en ces jours incertains, les jeunes ne connaissaient plus que la techno, le rap ou autres déhanchements dont Daniel ne saisissait pas très bien le sens. Même les Beatles qui avaient marqué sa jeunesse étaient devenus des has been. Seuls les Rolling Stones faisaient preuve d’une maturité étonnante pour des papys de 60 ans.

Pour son demi-siècle, Hélène avait souhaité l’emmener dans un endroit luxueux, pour un week-end en amoureux, loin de Paris au moment du 15 août. Elle travaillait le samedi, ce qui les obligea à décaler leur escapade. Finalement, ils étaient partis le dimanche et le lundi suivants à Reims, pour « faire les caves » et acheter quelques bouteilles de champagne. Il n’en avait plus et il devait reconstituer ses stocks pour les petites fêtes qu’il aimait organiser à l’occasion. Abandonné à la naissance, il avait été élevé dans une famille d’accueil. Sa famille était si réduite qu’il ne pouvait compter que sur des amis pour s’amuser. Ses enfants le délaissaient et il était sans nouvelles de son ancienne épouse. Ils avaient passé deux jours de pur bonheur, tranquillement ballottés au cours de visites dans la campagne rémoise et de dégustations de champagne. En rentrant de ces deux jours merveilleux, ils s’installèrent dans un petit hôtel du IXe arrondissement, vers Pigalle, derrière les grands magasins, pour être tranquilles et profiter d’eux intensément, sans être dérangés pendant quelque temps. C’était une petite folie qu’il aimait faire: ils étaient ainsi seuls au monde, sans lien direct avec l’extérieur. Ces moments étaient magiques. Ils rêvaient d’un monde meilleur en dégustant une bonne bouteille en guise d’apéritif ou se racontaient des histoires sans queue ni tête, juste pour se charmer et se draguer. En règle générale, ils terminaient la soirée par un moment d’amour agréable. Pour un homme de 50 ans, il était plutôt en forme. Certes, il avait quelques kilos en trop. Mais ils n’étaient pas très disgracieux. Daniel adorait faire l’amour et Hélène était souvent étonnée ou surprise par tant d’allant à son âge. C’était comme ça ! La testostérone lui montait à la tête et il ne crachait pas à l’occasion sur un petit film acheté au rabais dans les nouveaux supermarchés du sexe. Même Hélène, si rebutée au début, finissait par leur trouver un attrait, à défaut de leur trouver du charme.

Les deux jours d’escapade pendant lesquels il avait cherché à étonner Hélène, la provoquer, lui donner encore un peu plus le goût de se perdre dans des caresses de plaisir, s’étaient admirablement bien déroulés. Cette situation était plaisante. Quelque temps auparavant, une journée durant, il avait souffert de violentes douleurs au dos et à la tête sans explication, comme cela lui arrivait parfois. Tout s’était arrêté comme par enchantement ! Les médecins le prenaient pour un affabulateur et son ostéopathe avait beau le manipuler, il avait parfois du mal à comprendre. Ce soir-là, la douleur fut très vive et disparut presque brutalement. Il eut l’impression de plonger un instant aux portes de l’inconscience, ce qui lui fit penser que le paradis n’était peut-être pas si mal.

Lorsque le téléphone sonna, Daniel Dernemont sursauta. Étendu sur le lit, il rêvait à sa situation qui était somme toute assez confortable. Le réveil n’avait pas sonné. Les gestes énergiques qu’il avait eus quelques heures plus tôt avaient eu raison de lui. Sa dernière soirée avait été mouvementée et il avait ressenti encore dans le creux de ses reins, les douces sensations qu’Hélène lui avait données. Cela faisait déjà six ou sept ans qu’ils se retrouvaient régulièrement pour dîner et passer un moment agréable ensemble. La nuit dernière fut délicieuse et s’apparentait au bouquet final d’un feu d’artifice commencé à Reims. Hélène avait été romantique et surprenante. Elle n’avait pas cessé de le caresser en lui racontant des histoires parfois drôles, parfois stupides. Ils avaient ri comme des fous, aidés par les vapeurs de champagne dont ils avaient trop largement abusé. Après avoir fait l’amour, il s’était endormi comme une masse, tandis qu’elle s’était mise à regarder la télé.

Elle lui répétait souvent que l’amour l’endormait trop vite, tandis qu’il réveillait les femmes en les excitant. Elle n’avait pas tout à fait tort, mais l’appel de l’inconscience était le plus fort, même quand elle le pinçait pour tenter de le maintenir éveiller.

Sortant de ses pensées, il tendit le bras pour saisir le combiné mural. La sonnerie s’arrêta et c’est le bip-bip habituel de la tonalité qui le rassura. Après tout, qui pouvait l’appeler un mercredi matin en plein mois d’août, tandis que les Parisiens profitaient des charmes de «Paris-plage» ou s’étalaient bien serrés sur le sable de la Méditerranée? Hélène était partie très tôt comme chaque fois; elle travaillait chez Dior, en gérant l’un de ces traditionnels rayons de produits de beauté aux Galeries Lafayette. Et comme d’habitude, il ne l’avait pas entendue partir, perdu dans ses rêves malicieux.

À part Hélène, personne ne savait où il était ! Pas même ses enfants, Raphaël et Camille qu’il avait eus avec son ancienne épouse dont il était divorcé depuis plus de quinze ans. Cette situation le rendait parfois irascible sans trop savoir pourquoi.

Tandis qu’il cherchait sans trop faire d’efforts quelle information pouvait avoir de l’importance, de nouveau le téléphone sonna. Il le saisit aussitôt.

— Daniel, c’est toi ?

— Oui, répondit-il en reconnaissant la voix d’Hélène. Que se passe-t-il ?

— Écoute, c’est bizarre, j’ai été convoquée par mes patrons parce qu’ils avaient reçu un message...

Elle hésita à dire la suite. Il sentit une grande gêne dans sa voix.

— Quel message...? répondit-il, plus étonné que jamais.

— Eh bien, un message pour toi !

Cette information le déstabilisa et il resta immobile sur son lit. Il eut un moment d’inquiétude. Après tout, un événement grave s’était peut-être produit et on remuait ciel et terre pour le retrouver. Il était incapable de prononcer le moindre mot. Cette situation le fit sourire. Ses patrons !... Un message ! Pourtant, sa curiosité était titillée et, pendant qu’il réfléchissait, Hélène continua :

— C’est important. Il faut que tu rappelles un notaire. Un notaire à Modane.

— Un quoi...? Un notaire? reprit-il un peu plus surpris encore.

Daniel Dernemont ne comprenait pas. Il n’avait jamais mis les pieds dans cette ville et il ne savait même pas à quoi elle ressemblait. Il ne pouvait s’agir que d’une erreur. Il n’avait fait aucune affaire dans cette région et il ne se souvenait pas y avoir eu une éventuelle relation, ni un parent éloigné. Il sourit à nouveau.

— Un notaire, répéta Hélène. Ce qui m’étonne, c’est qu’il t’ait trouvé par mon intermédiaire.

— Je n’y comprends rien. Quelqu’un s’est trompé.

— Tu n’as pas de famille là-bas... à... voyons, Modane, mais où est-ce ? interrogea-t-elle timidement.

— Je ne sais pas, je crois que c’est près de la Suisse ou de l’Italie. Mais je te confirme que je n’y connais personne. Du moins, je ne vois pas, dit-il pour se rassurer.

— Je te donne le numéro de téléphone. Il s’agit de maître Duvernet.

— Attends, je cherche de quoi écrire.

Il lâcha le combiné qui se mit à pendre en se balançant au bout du fil pendant qu’il fouillait maladroitement dans ses affaires. Il avait bien un Bic, mais pas de bout de papier en vue. Il s’énerva en cherchant un support quelconque. Ses pensées se bousculaient. Un mauvais plaisantin s’était trompé et avait donné son nom par erreur. Encore une embrouille qui allait l’énerver pour rien et le mobiliser en pleines vacances. Il soupira, agacé. Il finit par trouver son agenda sur lequel il nota fébrilement les dix chiffres du numéro de téléphone du notaire. Machinalement, il se mit à les répéter pour les apprendre par cœur.

— Merci, je te rappelle dès que j’en saurai plus.

Il raccrocha rapidement le combiné. Il resta malgré tout perplexe. Il avait beau réfléchir, il ne trouvait pas d’explications rationnelles à cet appel. En général, quand un notaire cherche à vous joindre, il s’agit d’un problème d’héritage. N’ayant pas de famille, il y avait peu de chances pour qu’il soit concerné par un tel événement. Pour vraiment le savoir, il fallait appeler maître Duvernet à Modane. Pourtant ça attendrait ! Hésitation. Il devait d’abord prendre une douche et appeler son banquier qui voulait le voir pour régler un petit problème. Une broutille, lui avait-il dit. Il lui faisait confiance, juste confiance, pour gérer les quelques capitaux qui lui appartenaient. Et cet appel à son banquier lui paraissait plus important, pour l’instant.

Après s’être rasé de près, douché et habillé, aspergé de quelques gouttes d’Équipage, son eau de toilette préférée, et avoir feuilleté quelques magazines pour relâcher la tension qui l’avait envahi malgré lui, il se prépara à sortir pour faire une petite promenade et quelques courses. Il avait très envie d’acheter un disque ou un DVD quelconque. La matinée était déjà bien entamée et le beau temps l’avait mis de bonne humeur. Tout allait bien. Il tourna la poignée pour sortir lorsqu’il vit son agenda posé sur la table de nuit. Agacement.

— Foutu notaire ! Tu attendras ! râla-t-il.

Curieusement, il n’était pas pressé de l’entendre. Il considéra que ce qu’il avait à lui dire n’était pas important. Il claqua la porte et quitta l’hôtel. Une fois sur le trottoir, il prit son portable et appela son banquier.

— Allô, bonjour.

— Bonjour, que puis-je pour vous ?

Il avait reconnu la petite brunette du premier comptoir, celle qui avait de grands yeux en amande et qui accueillait les commerçants. Il l’aimait bien et ne pouvait s’empêcher de fantasmer sur elle.

— Je voudrais parler à monsieur Legrand. Il a demandé que je le rappelle.

— Patientez, s’il vous plaît, je regarde s’il est libre.

Il patienta quelques instants.

— Désolé, mais il est en rendez-vous, annonça-t-elle. Ce sera peut-être un peu long. Il faudrait rappeler dans une heure.

— Merci. Ce n’est pas grave.

Il raccrocha. Ce contretemps le fit grimacer, ce décalage l’agaçait. Même si ce n’était pas grave, le fait d’être recherché par son banquier l’indisposait. Cette situation lui coupa toute envie et il remonta dans sa chambre pour appeler Modane. Sans réfléchir, il se répétait le numéro qu’il connaissait désormais par cœur. Il en fut surpris et il haussa les épaules. Finalement, cet appel du notaire l’avait inquiété bien plus qu’il ne l’avait pensé, pour réagir ainsi. Était-ce une bonne chose? La réponse allait venir d’un instant à l’autre. En composant la combinaison, il sentit qu’il hésitait sur le dernier chiffre. Il coupa alors son portable pour vérifier son agenda. Le numéro était le bon, ce qui l’irrita un peu plus. Il l’avait appris par cœur alors qu’il ne pouvait rien lui apporter sinon des soucis. Il en était convaincu.

Il décrocha alors le téléphone mural et s’apprêta à composer ce numéro. Mais il se ravisa. Il reposa le combiné et reprit son téléphone portable. C’était un Samsung dernier cri qui pouvait prendre des photos de bonne qualité. Hélène lui avait offert ce petit bijou d’électronique simplement parce qu’elle l’aimait ! Certes, il lui donnait parfois l’impression de vivre à ses crochets. Mais elle voulait le «tenir», comme elle disait, par quelques billets qu’elle glissait dans la poche arrière de son jean en lui pinçant les fesses. Elle trouvait qu’il «l’honorait» bien et redoutait qu’il parte à la «concurrence» en dégotant une petite jeunette trop hardie.

Son ancien restaurant avait été très bien vendu, le fonds et les murs, et un petit pactole l’attendait un peu quand il voulait, mais cela elle l’ignorait. L’argent était bien placé, notamment dans l’immobilier, et lui rapportait largement de quoi payer des petits extras à l’occasion. Son banquier savait tout de ses finances et il avait assez d’avance pour ne pas être inquiété. Il ne travaillait pas pour l’instant, estimant que les heures passées derrière le fourneau pendant plus de vingt ans valaient bien un peu de vacances prolongées. Pour Hélène, lorsqu’il lui achetait une folie, c’était grâce à un service rendu à un ami, ou parce qu’il avait fait quelques extras. C’était aussi bien qu’elle continue de croire à ses petits mensonges ! Il adorait les contacts féminins, mais son divorce avait provoqué tellement de dégâts qu’il n’était pas disposé à renouveler une aventure par contrat. Un peu de distance lui semblait indispensable !

Allongé sur le lit, il composa à nouveau le numéro du notaire de Modane avec un petit pincement au cœur. Après un instant, la sonnerie d’un téléphone retentit dans son oreille à de multiples reprises. Il faillit raccrocher lorsque, enfin, une voix se fit entendre à l’autre bout du fil.

— Bonjour, ici l’étude de maître Duvernet, à qui ai-je l’honneur ? lui demanda une voix charmante.

Il estima aussitôt que son interlocutrice ne devait pas avoir plus de 30 ans. Sa voix était veloutée, légèrement marquée par un petit accent du midi de la France. Il pensa qu’elle devait être originaire de Provence. Le joli tintement de sa voix effaça d’un coup toute son inquiétude.

— Voilà, je m’appelle Daniel Dernemont. J’ai reçu un message qui me demandait de rappeler au plus vite maître Duvernet. J’espère que...

Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase.

— Je vous passe maître Duvernet. Ne quittez pas ! coupa-t-elle un peu sèchement.

À peine eut-il le temps de reprendre sa respiration et de se redresser qu’une voix rocailleuse lui parla sur un ton ferme :

— Ah ! Monsieur Dernemont ! Enfin ! Écoutez, je n’ai pas le temps de vous expliquer. Je vous attends à mon étude, le plus tôt possible... Si possible demain ! C’est très important... Urgent, même, très urgent !

Son interlocuteur paraissait fébrile et impatient de lui raconter quelque chose. Il semblait cependant vouloir garder le silence. Il se tut. Daniel crut que le notaire allait raccrocher aussitôt. Sa déclaration étant surprenante et inattendue, il estima qu’il devait en savoir plus avant de prendre la moindre décision.

— Attendez ! Ne raccrochez pas ! Vous pouvez peut-être me donner quelques explications ?

— Non, c’est impossible ! Vous vous appelez bien Daniel Dernemont... Oui, bon ! Eh bien, je vous attends. C’est URGENT ! insista-t-il. Quelqu’un de votre famille a eu un accident mortel !

Il sentit dans sa voix comme un malaise. Ce n’était pas un ordre. Non, cela correspondait plutôt plus à une supplique ! Il pensait que le notaire était perturbé. Mais pourquoi ? Cette question resta sans réponse dans sa tête pendant un court instant. Pourtant il fallait absolument qu’il en sache plus :

— De quel accident ? De qui s’agit-il ? lui demanda-t-il aussitôt.

— De monsieur Dernemont !

— De qui ?... Pouvez-vous répéter ? insista-t-il ébahi.

— De monsieur Dernemont !

Son étonnement se transforma en panique ! Il ne répondit pas tant sa surprise était déstabilisante. Après un long moment d’hésitation, comme il restait muet, le notaire reprit :

— Bien, je vous attends dès que possible !

Avant qu’il puisse réagir, le notaire avait coupé brutalement la communication. Daniel n’eut pas le temps de lui poser d’autres questions. Il resta abasourdi, incrédule, interdit. Tandis qu’il posait le téléphone sur son ventre, de multiples interrogations commencèrent à se bousculer dans sa tête. Il s’allongea sur le lit, les mains derrière la tête. Qui était ce «Dernemont» demeurant à Modane, ville qu’il ne connaissait pas, dans laquelle il croyait n’avoir ni famille, ni attaches, ni activités ? Il échafaudait déjà plusieurs hypothèses comme celle d’une faillite qui avait mal tourné et pour laquelle on allait lui demander des comptes, ou un décès qui l’obligerait à subvenir à une famille inconnue ! Que faisait ce Dernemont dont il n’avait jamais entendu parler? Qui était-il pour lui? Il fallait qu’il élucide ce problème et il n’en avait pas vraiment envie. Un vrai pensum en cette période de vacances ! Il était prêt à tout laisser tomber et abandonner ce notaire avec ses problèmes et ses questions. Mais un petit « je-ne-sais-quoi » intérieur l’intriguait en le laissant sur sa faim.

Peut-être fallait-il effectivement aller à Modane? « On verra bien », pensa-t-il. Il fallait qu’il réfléchisse, qu’il essaie de comprendre ce qui lui arrivait. La seule chose qui était certaine l’inquiétait : il avait un mort sur les bras. Cette idée était devenue un problème qu’il ne se sentait pas capable d’affronter dans l’immédiat. Pourtant, s’il ne faisait rien, sa vie pouvait peut-être devenir un enfer. À cet instant, il en était hors de question.

Son dos recommença à le faire souffrir. Il sentit comme une brûlure dans le bas des reins qui gagnait lentement mais violemment les épaules. C’était une vague implacable qui s’enroulait, se déplaçait, se soulevait jusqu’à le conduire à l’épuisement. Comme précédemment, la douleur disparut presque aussi rapidement qu’elle avait surgi. Il s’assit sur le bord du lit et se mit à balancer le téléphone entre ses doigts, comme lorsqu’on joue avec un anneau ou une pièce. Il avait la tête baissée et les yeux fixés vers le sol, cherchant un point de repère capable de lui apporter un début de solution.

Il hésita à rappeler les Galeries Lafayette. Bien sûr, il aurait pu appeler le service du personnel et demander Hélène en prétextant un problème important, mais cette idée lui sembla idiote. Et il pressentit qu’il lui fallait marcher pour s’aérer l’esprit afin de remettre de l’ordre dans ses pensées.

Il préféra quitter l’hôtel et essayer de la voir sur son stand. Après tout, cela lui arrivait de venir la chercher en fin de journée. Pour une fois, il se fera passer pour un client en quête de cadeau pour son amoureuse.

Après avoir réglé l’hôtelier, il déambula tranquillement dans la rue Blanche en direction des Grands Boulevards. Ses méninges tournaient à toute vitesse, en cherchant naïvement une seule raison valable pour l’obliger à faire le déplacement vers Modane. Il n’en trouvait pas et il avait une grande envie d’appeler le notaire pour qu’il aille au diable. Qu’allait-il dire à Hélène? Comment prendrait-elle cette nouvelle improbable ?

Pourtant, un élément l’agaçait plus particulièrement. Tout ceci lui semblait être une mascarade. Que signifiaient ces événements qui s’enchaînaient à toute vitesse ? Et lui qui croyait qu’on pouvait disparaître aisément ! Le notaire l’avait retrouvé apparemment très facilement, et le fait de retourner cette évidence dans sa tête le rendit teigneux. Il était profondément perturbé et en même temps un peu dégoûté par ce mystère qui lui donnait l’impression d’être au cœur d’une mauvaise farce. Il chercha absolument à rester serein pour ne pas être désagréable avec Hélène. En chemin, il fit un peu de lèche-vitrines histoire de transférer son attention sur un futur cadeau à offrir à sa tendre moitié. Mais rien ne suscita son désir, comme s’il était blasé ou lassé.

— Foutue journée, jura-t-il.

Un peu plus tard, en marchant, il changea d’attitude. Il gagna les Galeries Lafayette en se pressant pour retrouver Hélène. Il fallait qu’il lui parle, qu’il lui raconte, à la fois pour se rassurer et pour se soulager. Et peut-être qu’elle trouverait une explication cohérente ! Elle pourrait l’aider à réfléchir et, pourquoi pas, venir avec lui à Modane. Mais devait-il y aller ? Cette question revenait sans cesse. Inconsciemment, Daniel sentit qu’il devait partir seul, sans elle, et il tentait de se persuader que ce ne serait qu’une perte de temps inutile en plein milieu de ses vacances.

Le 17 août 2005, région de Chamonix

La jeune femme sortait du cimetière. Une nouvelle année s’était écoulée depuis la dernière fois qu’elle y avait déposé des fleurs. Comme chaque fois, sur la tombe de son frère. Disparu si vite et trop tôt...

Non loin de là, une visite chez le dentiste l’attendait. Devant sa voiture, un autre véhicule était garé et allait la gêner pour quitter son stationnement. Elle mit la clé dans la serrure de la portière quand elle crut entendre un appel. En levant la tête, elle distingua un homme appuyé contre l’énorme engin, qui semblait l’interpeller. Il semblait si gentil et si perdu, ce séduisant transalpin avec son 4x4. Elle n’avait pas entendu ce qu’il disait. Elle s’approcha et n’avait aucune raison de se méfier. En se dirigeant vers l’imposant véhicule, près de cet homme qui tentait de décrypter une carte routière et lui avait fait signe, elle comprit aussitôt qu’il ne parlait pas italien.

Elle n’eut pas le temps de réagir, c’était trop tard. Sans qu’elle le vît, un second personnage était descendu de l’autre côté. Il n’eut qu’à la pousser à l’arrière du véhicule lorsque la portière s’ouvrit soudainement. Elle se retrouva allongée sur la banquette sans comprendre. Puis tout devint flou, ses yeux s’embuèrent, sa conscience vacilla, et ce fut le trou noir.

Beaucoup plus tard, lorsqu’elle émergea de son brouillard, elle eut moult difficultés à saisir la situation. Plongée dans l’obscurité, elle ne distinguait rien autour d’elle. Elle avait une gueule de bois terrible et un violent mal de tête lui barrait le front. Un goût pâteux et amer lui emplissait la bouche qu’elle sentait desséchée. Lentement, elle tenta de découvrir son environnement. Elle finit par comprendre qu’elle était allongée sur un matelas qui semblait poussiéreux et humide. Apparemment, elle portait ses vêtements, mais elle était incapable de savoir si c’étaient toujours les mêmes que ceux qu’elle avait enfilés le matin. D’ailleurs, quelle heure était-il? Elle réalisa qu’elle n’avait plus de montre. Ni de sac, non plus... Ses chaussures également avaient disparu... Ses collants... Elle avait mis des collants... Ses jambes étaient nues... Déshabillée ? L’avait-on déshabillée ? Elle ne savait plus... Elle eut soudainement peur. Doucement, elle se redressa et commença à palper les alentours. Près du matelas, elle découvrit un récipient qui semblait être un seau. Elle finit par toucher un mur qu’elle s’empressa d’effleurer pour trouver une porte ou un interrupteur. En quelques instants, elle finit par sentir sous ses doigts l’objet de sa recherche. La poignée... Elle la repéra très vite... Mais la porte ne s’ouvrit pas... Un gros interrupteur était placé sur un côté. Elle l’abaissa, mais rien ne se produisit. Elle recommença pour être certaine. Rien. Elle était dans le noir total...

Alors, elle paniqua... Elle réalisa brutalement qu’elle était prisonnière... Prisonnière dans le noir... Une pensée pour ses parents lui traversa l’esprit.

Saisie par l’angoisse et la peur, elle se mit à hurler. Son cri résonna dans sa tête en rebondissant contre les murs comme un écho infini...

Elle attendit. Mais il ne se passa rien.

Elle était désormais seule, perdue au fond d’un trou, loin de sa famille... Elle s’effondra et pleura longuement en gémissant. Elle n’avait rien d’autre à faire.

Le 17 août, région de Chamonix

Carl était satisfait. Le premier enlèvement s’était très bien déroulé, sans encombre, sans témoins et en quelques instants...