Du même auteur

BRI, les formes de l’ombre, 2021

Les polars chez Mareuil Éditions

Le dernier saut, Jean-Louis Fiamenghi, 2017

Le chat d’Oran, Georges Salinas, 2019

Jike Cooper, police judiciaire, Pierrick Guillaume, Alexandre Fouchard, 2020

BRI les formes de l’ombre, Philippe Deparis, 2021

Le murmure des âmes perdues, Georges Salinas, 2022

Jike Copper, police judiciaire. Racines, Pierrick Guillaume, Alexandre Fouchard, 2022

Tous droits réservés. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit est interdite sans l’autorisation écrite de l’éditeur.

ISBN 978-2372542586

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© MAREUIL ÉDITIONS – 2022

Composition numérique réalisée par Facompo

Préface

C’était un matin comme les autres au 36. Le groupe était réuni pour débriefer une opération d’interpellation matinale, autour d’un café-croissant dans les canapés du bureau. Un sms reçu de Philippe m’indiquait qu’il souhaitait s’adresser au groupe de manière formelle, ayant une annonce importante à nous faire.

Dans l’attente de son arrivée, les hypothèses saugrenues allaient bon train. Qu’allait-il nous annoncer ? Une mutation ? une naissance ? son coming-out ? Il arriva quelques minutes plus tard, se plaça au centre puis nous annonça tout de go : « j’ai écrit un livre… et même une trilogie… ».

Stupéfaction générale, silence de quelques secondes puis éclat de rire général des gars du groupe. Car il faut savoir que Philippe, en plus d’être un opérateur de la BRI est également instructeur et champion de tir, sophrologue et même hypnotiseur… mais écrivain ! Passée la surprise, il nous expliquait le sens de sa démarche. Il s’agissait pour lui de témoigner au travers d’une fiction, du travail des policiers de la BRI du point de vue des opérateurs, ce qui n’avait jamais été fait jusqu’à présent.

Vous tenez entre vos mains le tome 2 des formes de l’ombre, savourez-le comme un épisode d’une série. L’action de cet ouvrage décrit, sous une forme certes condensée, les différentes missions auxquelles ont à faire face les policiers de la BRI Paris. Chacun des opérateurs pourrait se reconnaître à moment ou à un autre de ce récit.

Ce livre est un hommage rendu à tous les membres actuels, passés et futurs de la Brigade de Recherche et d’Intervention du 36 Quai des Orfèvres. Et pour cela, que Philippe soit remercié.

Longue vie aux Topazes.

J, Chef de groupe opérationnel

Ma vue est trouble. Je suis allongé au sol, il me semble. Ma tête oscille légèrement de gauche à droite de façon involontaire. Chaque mouvement s’accompagne de nausées. Peu à peu, une forme noire se détache plus nettement au-dessus de moi. Quelqu’un me parle, ou plutôt me crie dessus. Une douleur me vrille les tempes à chaque battement de cœur. La sensation est particulière, étrange ; tous mes sens m’informent d’un danger omniprésent sans que mon cerveau parvienne à réagir, sans que je puisse faire aucun geste.

J’ai l’impression d’être là depuis une éternité alors que le malaise commence à se dissiper. La forme au-dessus de moi se précise, c’est un opérateur de mon groupe, Martial certainement. Il me parle et passe sa main plusieurs fois devant mes yeux sans que je comprenne quoi que ce soit. Ma tête part toujours sur le côté, mais mon attention arrive à se fixer sur Fab qui se trouve derrière un véhicule, en train de tirer avec son fusil d’assaut. Je perçois la scène au ralenti, mon esprit se focalise sur le blast de l’arme à chaque tir, et je suis du regard les douilles qui jaillissent du fusil avant de rebondir sur le macadam. Certaines, toujours fumantes, s’arrêtent à quelques centimètres de mon visage, le sol en est recouvert…

Lentement, les petits bourdonnements que j’entendais dans mon casque se transforment en paroles, je reconnais la voix de Lucas qui hurle dans la radio. Cela ne lui ressemble absolument pas. « TN de 82, j’ai mon (…) de groupe touché par (…) sommes passage Josset… »

Les événements commencent à se remettre en place… L’attaque, l’alerte, notre départ en urgence, tous ces morts, les échanges de tirs pendant lesquels j’ai pris une balle…

1

Miroslav ne fêtera pas l’anniversaire de sa rencontre avec le groupe d’intervention venu l’interpeller à son domicile, il y a un an, jour pour jour. Un an d’enfer qu’il vient de traverser entre les diverses hospitalisations et opérations liées à ses blessures. Les ogives expansives lui avaient arraché une partie du biceps. Ce type de munition à tête creuse s’aplatit en pénétrant la chair. Le projectile « champignonne » pour ne pas traverser le corps de part en part et éviter la « surpénétration » dans une tierce personne. Concernant l’épaule de Miroslav, les balles ont eu un tout autre effet. Ne rencontrant pas ou peu de matière, elles n’ont pas « champignonné ». La première s’est en partie écrasée sur l’os, avant d’être déviée vers l’intérieur de l’épaule, au niveau du pectoral. La seconde a emprunté la même trajectoire mais a bénéficié de l’impact causé par le premier projectile pour s’enfoncer dans l’articulation en la brisant. Entre les broches, les greffes de tendons et de tissus, Miroslav est devenu un véritable expert de l’anatomie humaine, du moins au niveau des épaules. La rééducation est longue et fastidieuse. Finalement, Miroslav est plus souvent dans les locaux sécurisés de la Salpêtrière que derrière les barreaux de Fleury-Mérogis. Ça l’arrange, la nourriture et la literie de l’Assistance publique sont d’un meilleur standing et les risques concernant sa sécurité bien moindres.

Debout, devant la fenêtre d’un couloir de la section médicale réservée aux détenus, Miroslav regarde les bâtiments. Ces immeubles, partiellement cachés derrière ceux de la Salpêtrière, le laissent rêveur. Loin des quartiers de haute sécurité de sa prison, la lumière du jour est tellement différente des lumières artificielles, tellement moins… agressive. Ici, il est en sécurité, et se prend à rêver de liberté. Depuis son incarcération, son épaule n’est pas la seule à l’avoir conduit à l’hôpital. À cause d’une erreur administrative, à peine installé dans sa cellule, il a été propulsé avec les autres détenus au lieu de rester dans le quartier de haute sécurité. Moins d’une heure après son arrivée, lors de la promenade, il avait reçu un coup de poinçon. Il l’avait vu arriver au dernier moment, et il avait fait un pas de côté qui lui avait sauvé la vie. Le poinçon n’avait touché aucun organe vital. Curieusement, Miroslav était dans l’incapacité de reconnaître son agresseur qui n’avait pas demandé son reste, certainement couvert par d’autres détenus.

Miroslav est un mort en sursis. Il le sait. Sdarise a bien compris qu’il avait parlé aux flics. Le « coup de chaud » à son arrivée au placard en était la preuve. Miroslav avait mangé à tous les râteliers pour le plus grand plaisir de la police. Grâce à lui, une partie du trafic d’armes qui gangrénait la capitale et sa région avait été démantelé. Cela dit, indic ou pas, il n’est pas près de sortir, mais son avocat a négocié des conditions de détention plus confortables en échange de sa précieuse collaboration.

« L’organisation » a rasé la maison de Miroslav, car ce dernier a eu la langue trop bien pendue. Il projetait de la vendre pour financer l’achat d’un restaurant en Espagne. Le pire est que son père se trouvait à l’intérieur. Il n’a pas survécu… Le message était on ne peut plus clair : Sdarise s’occuperait de toute sa famille s’il continuait à bavasser avec les flics. Mais Miroslav leur avait tout balancé, aux poulets, il ne lui restait plus de tubard1 à vendre ! Ce qui intéressait surtout les policiers concernait le mode de fonctionnement de l’organisation, sans oublier Sdarise qu’ils voulaient absolument coincer. Miroslav espérait secrètement qu’il se fasse fumer2, ce qui lui aurait assuré une retraite un peu plus paisible.

Un bruit de porte le sort de ses pensées :

— Vous allez bien ? lui demande Solange, l’infirmière escortée par un maton.

— Oui, merci et vous ?

— Très bien, c’est mon dernier jour de travail, lui répond-elle avec un grand sourire, avant d’esquisser une grimace. Excusez-moi Miroslav, ajoute-t-elle, ce n’est pas sympathique de ma part de parler de vacances…

— Ne vous excusez pas, c’est moi qui suis en prison, pas vous. Vous allez où ?

— Au soleil, du côté de la Réunion pour voir ma famille.

— Je n’y suis jamais allé, j’imagine que les paysages doivent être idylliques !

— Bien plus… ils sont fantastiques ! À tout à l’heure, dit-elle en continuant son chemin vers la salle de soins, suivie de son ange gardien.

— Bonne journée, répond Miroslav tout en posant son regard sur le déhanchement de l’infirmière, dont le corps sculptural doit peupler les nuits solitaires de beaucoup de détenus. Puis il replonge dans ses pensées, toujours devant sa fenêtre, en attendant sa consultation avec le chirurgien. D’habitude, il se déplace sous escorte mais aujourd’hui, pour une raison qui lui échappe, c’est le médecin qui vient à lui. Du moins à eux, car d’autres patients sont prévus.

En dépit des nuages denses, quelques rayons de soleil balaient son visage fatigué. Miroslav ferme les yeux et profite de la chaleur qu’ils lui procurent. C’est à peine s’il entend les portes du couloir qui s’ouvrent sur deux gardiens encadrant un détenu dont la maigreur et le visage émacié laissent penser qu’il a connu des jours meilleurs. Denis, le maton qui est chargé aujourd’hui de surveiller Miroslav, le reconnaît. Facile. Il est couvert de tatouages. Miroslav remarque notamment ces larmes tatouées sous son œil droit qui semblent couler sur sa joue. Une larme par meurtre commis. C’est le langage des voyous. Le tatouage qui impressionne le plus est une dague qui lui traverse le cou de part en part. « Ce type, explique Denis, est en phase terminale, condamné à perpète. »

Miroslav finit par détourner son regard, préférant profiter jusqu’au bout de la chaleur des rayons du soleil, presque hypnotisé par la lumière du dehors. Quand il voit le tatoué se ruer sur lui, il est déjà trop tard. Plusieurs coups de scalpel l’atteignent à la carotide. La première giclée de sang est tellement violente qu’elle macule le visage de Denis. Sidéré, il met quelques secondes à réagir, comme les deux autres gardiens qui finissent par maîtriser le tatoué, le maintenant au sol tout en appelant au secours.

Solange, l’infirmière, est la première à arriver sur place. Elle ne peut s’empêcher de pousser un cri en découvrant le visage de Denis couvert de sang, puis Miroslav, gisant dans une mare rouge alimentée par les jets qui s’échappent encore de son cou. Le meurtrier, lui, arbore un large sourire. « Encore une balance qui m’attendra là-haut ! » lance-t-il à voix haute.

1. Tuyau, renseignement.

2. Tuer.

2

Après des jours d’efforts, sans sommeil ou presque, les sélections pour intégrer l’unité touchent à leur fin. Les organismes des candidats ont été mis à rude épreuve. Le mental surtout. Certains surmontent les épreuves, d’autres s’effondrent. La dernière, et non des moindres, est celle du combat. Après avoir été secoués dans tous les sens au sol par des lutteurs et des judokas, ils doivent maintenant s’affronter, entre eux, en boxe anglaise, puis avec les boxeurs de l’unité, des poings et des pieds.

La boxe est une épreuve révélatrice du tempérament des candidats. Nul besoin d’avoir un palmarès, il suffit d’avoir un minimum de courage, de cœur, ainsi qu’une maitrise parfaite de ses coups. Les gars ne veulent pas voir des « bourrins » qui tapent comme des brutes par peur de prendre des coups, ni des gars qui tournent le dos aux premiers échanges.

Les deux candidats qui se sont présentés au groupe dès la sortie du télégramme1 de recrutement n’ont pas terminé les sélections, le premier a dû abandonner sur blessure, le second a compris qu’il n’était pas fait pour ça. Mais d’autres collègues sont venus par la suite. Trois d’entre eux terminent la semaine de sélection ce matin : Pascal de la PJ, qui a un cardio de folie, Timéa, un « bacman2 » de Montreuil et Sacha des RG3 qui a une solide réputation de combattant, même s’il a un peu déçu en boxe anglaise ; manquant de fair-play, il n’a laissé aucune chance à son adversaire, Timéa, qui n’a pas démérité. De son côté, Pascal a fait une prestation de guerrier, zéro technique mais tout à la hargne et du cœur à l’ouvrage. « Le genre de mec qui ne te laissera pas tomber en cas de problème » a souligné le gros Martial admiratif de sa performance. Timéa n’a pas trop eu l’occasion de s’exprimer sur son premier combat, j’ai demandé à Djamel de le laisser un peu bosser avant de lui rentrer dedans. Il y a facilement une quinzaine de kilos d’écart entre les deux hommes, Djamel est beaucoup plus sec que son adversaire.

L’échange commence fort, le stagiaire a semble-t-il conscience qu’il doit montrer plus que sur son premier assaut. D’entrée, il prend l’initiative en lançant une combinaison de gauche, droite aux poings, suivie par un high kick4. Djamel, surpris, bloque néanmoins sans difficulté les coups qui sont parfaitement maîtrisés par son adversaire.

Le but de Djamel est de voir ce que son adversaire a dans le ventre. Il va appuyer aux poings mais uniquement dans les gants de Timéa, inutile de le blesser. Dans ce sport de combat, s’il y a parfois de la casse, elle n’est jamais volontaire. Timéa dira par la suite à Djamel que lorsqu’il a encaissé sa première droite, il s’est dit que cela allait être long !

Les deux hommes échangent toujours des coups en alternance, échange plus technique que physique. Martial lui fait signe d’accélérer en tapant sa main du poing. Djamel a compris le message et commence à appuyer ses coups au corps. Timéa encaisse et se découvre au niveau du visage. Il ne voit pas arriver le high kick de Djamel qui, sans être puissant, vient néanmoins l’ébranler. Touché, il vacille et continue à riposter mais de manière moins précise. Il ne voit que du bleu, la couleur des gants de Djamel qui le martèle de coups. Le candidat monte bien les mains pour protéger son visage, c’est à ce moment précis qu’il se fait piquer au foie par un crochet. Timéa tombe les deux genoux au sol, ses poings posés devant lui. La douleur n’a pas été intense à l’impact, mais quelques secondes après. Le protège-dents à moitié sorti de sa bouche, il ne peut reprendre pied. Il est K.-O., toujours au sol. « Allez, relève-toi… Lâche rien » lui dit Djamel en se penchant vers lui.

Les secondes s’écoulent, interminables. Assis à la table, avec Martial et trois autres juges, nous regardons le chrono qui défile au-dessus du ring. Je dois trouver des gars pour mon groupe, pas des types qui servent la serpillère. « Allez Timéa, debout, il reste une minute ! Une minute pour décider si je te prends ou pas ! » Cette dernière phrase est-elle un déclic ? Timéa relève la tête en grimaçant, puis se remet difficilement debout. Djamel enchaîne immédiatement des coups rapides mais légers pour le pousser dans ses limites tout en lui laissant, néanmoins, l’opportunité de travailler. « Allez, vas-y, bats-toi ! lui lancé-je pour le motiver. Lâche rien, il reste trente secondes… Monte tes mains et va le chercher ! » Tout le groupe soutient et encourage Timéa. Djamel déroule tranquillement jusqu’au gong. Son adversaire est cramé, il lance ses coups en avançant courageusement pour essayer de le bloquer dans un coin du ring. Peine perdue face à un combattant qui maîtrise parfaitement le cadrage. Djamel le promène jusqu’au gong final. Les gars du groupe sont unanimes sur la prestation globale de Timéa et de Pascal. Les deux font l’affaire. La prestation de Sacha confirme l’ensemble de sa semaine : trop individualiste, aucun esprit de groupe. Samantha était de sa promo et n’avait pas une opinion favorable de ce garçon qui était, selon elle, pédant et misogyne à souhait. Mais tout le monde a le droit de changer ; d’ailleurs, elle ne s’est pas opposée au vote pour qu’il participe aux sélections.

De son côté, Martial, qui doit prendre son affectation à Toulon dans un mois, a beaucoup misé sur Timéa qu’il a rencontré plusieurs fois sur des dossiers que la BAC de Montreuil leur avait donnés. Un type solide et sportif, originaire de Nouvelle-Calédonie. Sa motivation et son implication pour son boulot faisaient le bonheur de ses collègues. Timéa a depuis longtemps manifesté son intérêt pour rejoindre le groupe. Martial lui a conseillé d’attendre d’avoir plus d’ancienneté et d’expérience avant de postuler. Et le conseil allait s’avérer payant. Pascal de son côté avait beaucoup de connexions dans le monde des indics. Il adorait la gestion de sources5. Un travail parfois compliqué mais tellement payant. Contrairement à Timéa, ce Lyonnais d’origine était d’un plus petit gabarit – il pesait quand même dans les 80 kg –, féru de courses en tout genre – marathon, 100 km –, son endurance impressionnait les moniteurs ainsi que les gars du groupe. Pascal avait survolé les épreuves de course et de parcours professionnel. Il avait terminé chaque épreuve sur les rotules ; lui qui aurait pu se contenter de gérer avait choisi de s’arracher ! Choix judicieux.

Les sélections sont terminées depuis une heure, je donne rendez-vous au groupe pour leur faire part de mes choix afin d’en débattre avec eux le cas échéant. Fab et Sam s’installent dans le grand canapé avec Djamel. Lucas est assis à côté du gros, face à ma chaise, avachi dans son fauteuil, les pieds sur la table basse, avec une poche de glace sur l’œil droit. Un des combattants de l’unité s’étant blessé, il a dû le remplacer au pied levé ! « Franchement, Lucas, tu aurais repassé les tests, je ne t’aurais pas pris, lâche Martial en riant. Normalement c’est toi qui dois taper les candidats, pas l’inverse. » Tout le groupe le vanne en regardant les vidéos tournées lors de ses passages avec les candidats.

— Franchement, le premier ne t’a pas respecté, il allait tout doucement pour que tu le suives.

— Il t’a biflé6 ! lâche Sam dans un éclat de rire général.

— Et le tout petit, celui qui t’a fait un œil panda, la honte quand je vois la vidéo, poteau… Tu t’es fait défoncer par Tyrion Lannister le nain dans Game of Thrones.

— Allez donc tous bien vous faire…, répond Lucas en levant son majeur de la main droite à la verticale.

Je me poste devant le groupe, je ne suis pas d’humeur à plaisanter actuellement. « Bon les gars, dis-je, on ne va pas y passer la nuit, je vais prendre les trois. » Un grand silence s’installe dans la pièce. Tout le monde se regarde, même Lucas a enlevé la poche de glace posée sur son œil tuméfié…

— Pardon ? dit Martial. Là, je ne te comprends pas…

— Bien que tu aies le dernier mot, il me semblait que nous devions en débattre collégialement, s’empresse de répondre Lucas.

Je suis mal à l’aise. Ce n’est pas un bon choix, mais je dois remettre mon groupe à flot en termes d’effectif, mon supérieur m’ayant signifié qu’il fallait faire des choix pour le service et arrêter d’être trop pointilleux à l’égard de certains candidats. Habituellement, le chef de groupe décide qui il va prendre ou pas, et on a déjà vu des sélections où personne ne faisait l’affaire.

— On n’a pas trop le choix, en fait. Ou plutôt, pour être honnête, je n’ai pas le choix, inutile de rentrer dans les détails, vous êtes suffisamment intelligents pour comprendre que le troisième m’est imposé sans que j’aie mon mot à dire.

— Super, il va y avoir de l’ambiance dans le groupe, lance Martial.

— Écoutez, le deal est simple, on voit comment ça se passe, et à la moindre erreur je ferai ce qu’il faut pour m’en séparer. Après tout ce gars a fait de bons tests et peut-être parviendra-t-il à rectifier son comportement au sein du groupe. De toute façon, je lui expliquerai les choses rapidement, dès aujourd’hui.

Les visages des membres du groupe sont fermés. Ils n’apprécient pas qu’on leur impose un gars risquant de ne pas coller avec l’équipe. Pascal et Timéa, qui faisaient l’unanimité sur l’ensemble des sélections, devront encore faire leurs preuves au sein du groupe, les tests ne sont qu’une étape demandant confirmation. Quant à Sacha, il est fort probable que les premiers temps soient délicats pour lui. Il devra mettre les bouchées doubles par rapport aux autres arrivants. Le groupe est dur, mais il est juste, à lui de faire ce qu’il faut pour s’intégrer, se rendre indispensable.

1. Le télégramme, ou Tg, permet d’aviser dans les services des modalités des sélections du recrutement de l’unité.

2. Policier de la brigade anticriminalité.

3. Renseignements généraux.

4. Coup de pied à la tête.

5. Indics, tontons.

6. Donner une gifle avec… son pénis.

3

La chambre de cet hôtel quatre étoiles parisien est magnifique, le lit à baldaquin laisse libre cours à l’imagination des hôtes qui y séjournent pour une ou plusieurs nuits, parfois seulement quelques heures…

De la porte d’entrée jusqu’au lit, des vêtements jonchent le sol, robes, chaussures à talons et lingerie fine. Sur la table, des coupes de champagne maculées de traces de rouges à lèvres et de résidus de cocaïne complètent l’idée que l’on peut se faire de la soirée. Les rideaux tirés offrent une lumière tamisée que les ampoules de couleur chaude accentuent dans toute la suite alors que la chaîne Hi-Fi diffuse une musique entraînante…

Sebastian Sdarise s’accorde du bon temps. Une brune plantureuse le chevauche au rythme de la musique cubaine qui résonne dans toute la suite. Une seconde femme, une prostituée de luxe, engouffre sa langue dans la bouche de Sebastian tout en malaxant les seins de sa copine. Cette dernière la caresse d’une main experte pour la faire participer à l’orgie. Le pistolet de Sebastian trône sur la table de nuit de cette vaste chambre d’hôtel où il a ses habitudes. Sdarise adore les filles d’un soir quelles qu’elles soient, putes, escorts, filles faciles, etc. Du moment qu’elles disparaissent à sa demande, tout lui va. Et surtout qu’elles la ferment. Il ne supporte pas l’idée de devoir lever la main sur une dame, mais si cela s’avère nécessaire, certains de ses gars s’en chargent sans scrupule.

Sebastian, dans l’euphorie de l’alcool, laisse libre cours à certaines pulsions violentes mais dirigées, orientées vers le plaisir et la jouissance de ses partenaires. Ses conquêtes ont beau être des filles de joie, elles n’en restent pas moins des femmes. C’est pour cela que ces dames se pressent pour être dans son lit. Hormis l’aspect financier, elles savent qu’elles ont affaire à un gentleman qui mettra un point d’honneur à les satisfaire tout en les respectant. Dans un passé pas si lointain, Sdarise a massacré un maquereau qui avait eu l’imprudence de défigurer une de ses filles tombées sous son charme. Sdarise l’a sortie du tapin et embauchée dans une entreprise légale que possédait l’organisation, un magasin de fleurs dans le 15e arrondissement. Depuis, sa loyauté envers lui et l’organisation est totale.

La petite fête bat son plein quand son téléphone bipe… la sonnerie des affaires urgentes. Il s’en saisit sans interrompre ces dames et consulte le message avant de le jeter sur un canapé, un large sourire illuminant son visage.

La fin de journée et la soirée promettent d’être chaudes et intenses. Ce soir c’est la fête, Sdarise ne bosse pas. Il va célébrer toute la nuit le trépas de Miroslav. Il attendait ça depuis presque un an, une mort violente, le contrat était simple. Ce soir, il baise en l’honneur de son assassin, Serguei, son ami, son mentor. Lui qui l’a pris sous son aile et lui a enseigné le métier lorsqu’il a décidé de se vouer à l’organisation. Serguei était connu et reconnu dans le milieu depuis des décennies comme un tueur froid, sans toutefois avoir la prestance et les manières de Sdarise. Cependant, c’est grâce à lui que Sebastian est l’homme qu’il est aujourd’hui ; il a appris et épongé toutes ses connaissances du métier, tout en décidant d’avoir une ligne de conduite différente. Serguei est un assassin, un meurtrier de la pire espèce, capable de tuer tout ce qui vit sur cette terre sans aucun remords ni scrupule. Sebastian se refuse à faire certaines choses comme tuer les femmes et les enfants… excepté pour se défendre.

Serguei va mourir, l’argent reviendra à sa famille. De toute façon, il doit encore trente ans de réclusion à la justice et n’aura pas le loisir de le dépenser. Il n’a pas vu son ami depuis longtemps. Sebastian évite de se mettre en relation au parloir avec ses hommes incarcérés pour ne pas attirer l’attention. Il y a d’autres moyens de communiquer, particulièrement les téléphones cellulaires foisonnants en milieu carcéral.

Son dernier contrat n’était pas des moindres, et Serguei doit se sentir honoré d’avoir pu le remplir à la barbe de tous les jeunots en quête de notoriété dans le milieu.

Miroslav avait si bien rempli son rôle d’indic que les flics collaient aux basques de l’organisation jour et nuit depuis de nombreux mois. La PJ a démantelé certaines filières que Sdarise avait « sacrifiées » les sachant perdues. Cependant, rien de concret ne permet de remonter jusqu’à lui. Il a laissé de grosses miettes pour contenter les policiers, de la drogue par dizaines de kilos et des armes pour rassasier les politiques en quête d’électorat. Comme dans toute entreprise qui vend du consommable, il y a une colonne pour les pertes…

Livia est sa « régulière » depuis un certain temps déjà. Sdarise l’a rencontrée par l’intermédiaire du patron d’un bar où il a ses habitudes. Lui qui est extrêmement...