Larbaud des équivoques

François Berquin

DOI : 10.4000/books.septentrion.80348

Éditeur : Presses universitaires du Septentrion

Lieu d'édition : Villeneuve d'Ascq

Année d'édition : 2011

Date de mise en ligne : 23 novembre 2020

Collection : Objet

ISBN électronique : 9782757427293

http://books.openedition.org

Édition imprimée

ISBN : 9782757401835

Nombre de pages : 134

Référence électronique

BERQUIN, François. Larbaud des équivoques. Nouvelle édition [en ligne]. Villeneuve d'Ascq : Presses universitaires du Septentrion, 2011 (généré le 14 janvier 2021). Disponible sur Internet : <http://books.openedition.org/septentrion/80348>. ISBN : 9782757427293. DOI : https://doi.org/10.4000/books.septentrion.80348.

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Ce titre-calembour est emprunté à Larbaud lui-même, Larbaud des Étivaux, qui cultive en effet, et dans tous les domaines, l’art de ne pas se plier à la loi du sens unique.
L’art beau des équivoques, c’est celui de ne pas se laisser emprisonner dans un nom, dans un lieu, dans une langue, dans un amour, bref, dans un destin. Prendre la tangente et faire de l’autre (autres noms, autres lieux, autres langues, autres amours, etc.) la source de ma véritable identité : Valery Larbaud ou l’éloge, merveilleux, de la désobéissance.
Entreprise d’autant plus libératrice qu’en dépit de sa gravité, elle se présente de manière constamment joueuse et enjouée.

François Berquin

Né en 1963, François Berquin est maître de conférences à l’Université du Littoral-Côte d’Opale. Auteur d’un livre sur Joë Bousquet (Hypocrisies de Joë Bousquet), il s’est intéressé à l’œuvre de Paul Morand (Jouvences de Morand, à paraître). Il travaille aujourd’hui sur les œuvres de Pierre Michon et de Pascal Quignard. Il est membre du Centre de Recherches « Modalités du fictionnel » (HLLI) et du Comité de rédaction de Roman 20/50.

Sommaire

Dédicace

Épigraphe

Oh ! I made a mistook  !

Su media naranja

Son œuvre « prétendue »

Le chant des sources

Altera ego

C’est en novembre 1935

Dédicace

Pour Françoise Lioure

Épigraphe

Accent « étranger », – mais on ne sait d’où.
Jean Tardieu
« Le clown et son alter ego »
(L’accent grave et l’accent aigu)

Oh ! I made a mistook 1  !

Et si Valery Larbaud n’était pas exactement l’auteur des œuvres de Valery Larbaud ?

Et s’il ne l’était pas, quel serait alors le nom de cet auteur ?

Quel en serait le nom ou du moins le prénom – le « petit nom » –, voilà ce que je me contenterais volontiers de découvrir (d’inventer ?) dans les pages qui suivent.

La raison de cette recherche et, pour l’instant, ma seule certitude : le prénom de Valery Larbaud n’est pas sûr.

M’en a d’abord alerté (et bientôt convaincu) l’erreur pour ainsi dire systématique qui consiste à écrire Valery Valéry.

Eh quoi ! N’est-ce donc que cela ? dira-t-on. Une si petite faute…

Et bien naturelle au demeurant : Valery sans accent est tellement rare qu’on dirait presque une anomalie.

A-t-on pris toutefois la mesure de ce qu’est une faute pour Larbaud ?

C’est tout simplement le fondement de l’être.

« Je suis fautif, donc je suis », affirme en substance Charles-Marie Bonsignor dans « Le vaisseau de Thésée2 ». Et peu importe, après cela, la gravité des fautes dont on s’accablera. Les fautes majeures ne me semblent d’ailleurs pas jouir d’un privilège particulier dans l’œuvre (je n’ai pas dit dans la vie) de Valery Larbaud. Ou plutôt, pour occuper constamment le devant de la scène psychique, pour y parader comme elles le font à tout propos – et souvent hors de propos –, les plus vilaines, les plus répugnantes des Souillures morales (et le désir de châtiments expiatoires qui les accompagne : « Où trouver les charbons ardents à mettre sur sa tête3 ? ») m’apparaissent comme des personnages également inconsistants, sinon franchement comiques.

Repartie par exemple (prononcer « répartie ») de Fermina Márquez au jeune Joanny Léniot, qui lui dit amoureusement qu’elle résume toute la beauté du monde : Mais voyons, monsieur Joanny, je ne suis qu’un sac d’ordures ! (mettre ici « un ton véhément4 »)

« Je suis l’Orgueil ! », déclame avec autant d’emphase Archibald Olson Barnabooth, et « j’ai besoin d’être réprimandé5 ». Car je suis aussi la Paresse, et je suis aussi l’Envie ! Disons-le calmement : j’ai « le groin dans l’auge », et « je pourrais bien me mettre debout devant une des glaces de mon salon et me gifler à tour de bras pendant une heure », cela « n’exprimerait pas la millième partie de mon mépris pour moi-même6 ».

Quant à Isabelle, elle est la Colère (« je crois que j’aurais préféré la Luxure7 », précise son amant).

Et ainsi de suite…

Ainsi jusqu’à l’irréprochable Sœur Pamphile, « Sœur Aime-tout-ce-qui-est-bon », – Sœur qui est, en conséquence, la Gourmandise faite nonnain : « cela lui permettait de s’accuser de temps à autre d’un vrai péché8 ».

Des accusations aussi dérisoires ou grotesques que celles que se lance (dans son courrier) Gaëtan de Putouarey. Ce jouisseur, ce joyeux libertin, n’a-t-il pas en effet la très étrange manie de s’envoyer des lettres d’insultes ? Où qu’il aille, l’attendra à la poste restante une lettre injurieuse à lui-même et par lui-même adressée. Réponse à quelque obscur sentiment de culpabilité ? Non, dit-il innocemment, c’est parce que « j’aime voir mon écriture9 ». Gageons que c’est aussi pour compléter sa fabuleuse collection de timbres-poste !

Série bien peu sérieuse, dans les deux cas…

La collection des Péchés Capitaux que met en place, sur un mode souvent allégorique, l’œuvre de Valery Larbaud me semble pareillement bouffonne. De livre en livre, le cortège des Vices (impunis) défile comme au jour du Carnaval.

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