La Dame au cabriolet

Guiou & Morales

La Dame au cabriolet

roman

« Assez de sensiblerie, les affaires reprennent,
je les entends, mieux je les sens. »

Jean-Paul Belmondo,
L’Incorrigible

CHAPITRE 1
« LES GENS DE LA POLICE ME RECONNAISSAIENT. »

Mon client m’avait donné rendez-vous dans un troquet de la rue de Grenelle. En descendant le boulevard Raspail, j’aperçus dans le rétroviseur le Lion de Denfert qui avait enfilé un pelage gris argenté. Ma Saab 900 jaune poussin crachait une fumée noire qui ne me disait rien qui vaille. Elle a dépassé la trentaine et donne de sérieux signes de fatigue. Moi je ne suis pas fringante non plus. Bientôt quarante-cinq ans ! J’ai beau tourner ça dans tous les sens, je dois me rendre à l’évidence : j’ai mangé mon pain blanc. Je vis désormais dans la nostalgie de mes meilleures années, qui n’ont toutefois rien eu d’extraordinaire, et dans la crainte de ce qui va m’arriver, qui sera d’une grande banalité, les rides qui se creusent, le souffle qui devient court, et tout le toutim d’un naufrage annoncé.

Ce soir-là, de surcroît, j’étais particulièrement tracassée… Une affaire que je ne sentais pas… Je me demandais si j’avais eu raison de me lancer à la recherche d’un frère fugueur.

*

Le commerce n’a pas été très florissant cette année. La Covid n’a rien arrangé. Cette enquête tombée à point nommé me permettra peut-être d’éviter de mettre la clé sous la porte. Mon assistant, Mehdi, tête bien faite et muscles d’acier, me pousse à me montrer plus offensive, commercialement s’entend, sans quoi, dit-il, nous ne passerons pas l’épiphanie. « Les galettes des rois seront bientôt cuites », prophétise le jeune Maghrébin surdiplômé. Il s’exprime comme le sage du bled, une préciosité dans le vocabulaire et la métaphore sibylline. Ses lèvres bougent à peine, les mots en sortent comme par magie.

— Mademoiselle Vitti, votre passion pour les poèmes de Lamartine et les chansonnettes sirupeuses des années 70 — mais au fond n’est-ce pas à peu près la même chose ? —, est la marque indélébile d’un sentimentalisme mal cicatrisé. De quoi souffrez-vous donc ? Les élans incertains de votre cœur ne doivent pas vous faire oublier que notre petit commerce est précaire. Détective privé n’est pas un métier que l’on peut exercer en dilettante. Et si je vous ai rejointe, ce n’est pas pour écouter en boucle les tubes surannés de votre adolescence… Adriano Celentano et Pino d’Angio ne correspondent plus au tempo de l’époque, ils ne résoudront pas nos problèmes de trésorerie.

*

J’avais ouvert mon agence l’année du changement de millénaire. Année zéro de ma pâle renaissance. Le Big Bang planétaire ne m’avait pas porté chance. J’aurais cru ma reconversion plus facile. Je n’imaginais pas que la concurrence fût aussi rude dans le domaine de l’investigation pour le compte d’autrui. Je constatai bien vite que la modeste affaire que je souhaitais monter ne pourrait rivaliser avec les grosses structures qui géraient ce business par le biais de franchises sur tout le territoire. À dire vrai, je n’avais pas imaginé que le prix à payer pour ma liberté serait si élevé. Mais je la désirais plus que tout, cette liberté.

Nous étions au milieu de l’hiver, il y a tout juste vingt ans. J’allais donc devenir détective alors que rien ne me prédestinait à cette carrière indécise si ce n’était ma détermination à me lancer dans une nouvelle aventure professionnelle. Changer de vie c’est possible, annonçaient déjà régulièrement les magazines dits d’information. Avec à l’appui des reportages enthousiastes sur ceux qui avaient relevé ce défi… Si d’autres l’ont fait, et que l’on n’y arrive pas, c’est que l’on est vraiment cruche ! Ce fut dans cet état d’esprit que j’amorçais mon décisif tournant professionnel.

Quelques années de galère dans le monde du théâtre, à jouer dans des salles subventionnées de la petite couronne, à animer des ateliers dans les lycées professionnels ou à courir le cacheton dans les maisons de retraite, m’avaient fait comprendre que la vie de bohème n’était plus ce qu’elle avait été pour les générations précédentes. Bien sûr, il y avait quelques bons côtés, je dois le reconnaître… Les cabrioles des coulisses, tout le folklore érotique qui fait le charme de la scène dramatique. Et puis, surtout, les monstres sacrés. L’écrasante personnalité des comédiens de légende peut vous marquer à jamais. La grande rencontre, pour moi, ce fut Bernadette Lafont. Elle m’avait reçue dans son appartement et parlé pendant trois heures du métier, de ses joies fugaces, de l’attente insupportable d’un contrat, du blues qui serre la gorge quand les producteurs vous oublient… mais surtout du plaisir enfantin d’être sur scène, de l’ivresse de se couler dans la peau d’une autre. L’interprétation est un cri qui vient de l’intérieur, disait-elle. Elle ne posait pas. Elle n’en rajoutait pas. Elle exprimait sa vérité avec une douceur persuasive. J’ai adoré cette femme.

Mais les salles vides, les rôles minables, les mises en scènes navrantes avaient fini par me persuader, de façon insidieuse, que personne ne voulait de moi dans ce milieu. Le théâtre m’a déniaisée, j’y ai perdu ma virginité et mes illusions. J’ai été abusée par trop de promesses, au cours de dîners arrosés et tristes, de nuits fiévreuses et décevantes. Tout ce barnum m’a fait comprendre que le métier d’actrice repose à peu près sur le même principe qu’une foire aux bestiaux. On vous tâte la croupe, vous opinez du chef et vous êtes engagée pour une tournée.

Il me fallait trouver comment utiliser au mieux mes atouts, à savoir mon indéniable talent de comédienne, mon énergie puissante et mes beaux seins. J’eus envie de devenir détective privée, je voyais cette activité comme une sorte de sacerdoce, j’allais aider les faibles et les naïfs, les femmes trompées et les industriels spoliés. C’est du moins l’idée que je me faisais de ce drôle de métier.

Étais-je taillée pour ce défi ? Jusqu’à ce moment-là, mon seul acte d’héroïsme avait été de flirter avec des petits dealers pour payer ma chambre de bonne et m’offrir quelques pizzas et mojitos.

Si je devais tirer un bilan aujourd’hui, près de vingt ans après avoir ouvert mon agence, qu’aurais-je à mon actif ? D’abord, l’immense privilège d’avoir un boulot sans petit chef. Pour le reste, rien ou presque. Ah ! si, tout de même, mon refuge corse, un minuscule pied-à-terre situé sur la commune de Santa-Reparata, hérité de mon parrain. Une maison qui me permet de ne pas faire trop pâle figure face à mes quelques clients de la haute, membres du club très fermé « Touquet, Baule, Ré, Saint-Tropez ». L’Ile de Beauté, la bien nommée, mon petit coin de paradis… j’y vais été comme hiver, chaque fois que l’état de mes finances me permet l’achat d’un aller-retour Orly Calvi (la Corse, destination plus coûteuse que New York ou Bangkok).

Un mot enfin sur ma vieille compagne suédoise. Je veux parler de ma Saab cabriolet jaune poussin. Elle m’a fait du gringue chez un vendeur d’occasions ; elle assumait avec orgueil son exubérance et ne baissait pas la tête au milieu de monospaces insipides. Elle était en cage dans un garage d’une banlieue poissarde. Cette prisonnière m’a tapée dans l’œil comme ces cuissardes Balenciaga que j’avais vues le matin-même dans une vitrine du Faubourg Saint-Honoré ; sa libération m’a endettée pour 48 mois.

*

Il faut se méfier du téléphone, les voix enjôleuses peuvent réserver de cuisantes déceptions. J’en ai fait maintes fois l’amère expérience.

Je m’étais garée dans une rue longeant la basilique Sainte-Clotilde. Je me trouvai non loin de l’immeuble où la comtesse de Ségur née Rostopchine habitait jadis, et me dirigeai d’un pas décidé à la rencontre de celui que j’avais surnommé le Bel Orlando. Les lampadaires éclairaient par intermittence le trottoir. Dans un secteur dit « sensible », j’aurais été sur mes gardes, mais nous étions dans les beaux quartiers, au cœur du 7e arrondissement où le chevelu, l’altermondialiste et le transgenre ont intérêt à se tenir à carreaux (Burberry oblige).

Les fenêtres du café donnaient sur la rue de Grenelle, mal éclairée à cette époque de l’année. La maire de Paris avait-elle oublié de régler ses factures d’électricité ? Était-elle tricarde chez Engie ? Coincé entre les ministères et les Invalides, ce rade sans wifi, sans zone gay-friendly avait de quoi surprendre dans une capitale ouverte à la différence. Il jurait dans cet environnement haussmanno-réac. Comme si le monde d’avant s’autorisait une dernière Suze avant de se faire hara-kiri.

Un joli fumet de graillon vous sautait aux narines quand vous poussiez la porte de cet improbable troquet. Pas le genre bistronomie et conversation chichiteuse. Au moins, le patron ne portait pas une ridicule barbe de hipster et personne ne se serait avisé de lui demander un plat sans gluten. L’ardoise affichait des tripoux d’Auvergne et, en entrée, du fromage de tête. Une carte en forme de manifeste.

Au fond de la salle vide, celui que j’avais aussitôt identifié comme étant le Bel Orlando m’attendait, tandis qu’au comptoir deux quinquas bedonnants bavardaient un peu fort avec le patron. Il était question des casseurs désormais labellisés « black blocs » et des tracasseries d’une administration toujours tatillonne avec les artisans, souffre-douleurs du système.

La voix du Bel Orlando n’était pas trompeuse. Mon client était aussi appétissant qu’un salé aux lentilles arrosé d’un vibrionnant coteaux-du-giennois. Il se leva et me tendit une main un peu molle à mon goût. Il ne manquait pas d’allure, son corps d’athlète enveloppé dans un costume bien coupé. Je remarquai ses souliers fins aux semelles légères. Un homme raffiné. Il me récita, au mot près, ce qu’il m’avait déjà raconté au téléphone deux semaines auparavant lorsqu’il prit rendez-vous avec moi. Son frère, un garçon sans histoire, avait disparu des radars. Aucune nouvelle depuis plus d’un mois maintenant… Ce n’était pas dans les habitudes du frangin de ne pas donner signe de vie. D’autant plus, insista-t-il, que tous deux avaient toujours été très proches. Ils avaient même partagé un temps un meublé du côté de la gare Montparnasse. Orlando me décrivit son frérot comme un homme tout en muscles et doté d’un regard ravageur. Bref, je compris que le garçon ne devait pas laisser les dames indifférentes, et je me dis qu’il faudrait se résoudre, une fois de plus, à chercher la femme. Chaque métier comporte sa routine.

Orlando semblait réellement désemparé, à moins qu’il ne fût un peu acteur sur les bords.

Je demandai :

— Vous n’auriez pas une photo du disparu, par hasard ?

— Oui, je crois bien avoir ça dans mon portefeuille… Un instant…

Il me tendit un Polaroïd aux couleurs passées. La photo devait dater d’une bonne dizaine d’années, elle avait été prise au cours d’une soirée. Le Bel Orlando sortait à peine de l’adolescence ; il levait une coupe de champagne, et son regard croisait celui d’un beau brun à peine plus âgé que lui, aux yeux revolver et au sourire hollywoodien. Un grain de beauté au-dessus de sa lèvre supérieure était le seul signe particulier de ce visage de mannequin.

Orlando terminait son whisky. Sous sa chemise aux boutons de nacre, un œil averti pouvait deviner de solides pectoraux, un torse parfaitement sculpté. Il était sacrément gaulé, le gamin, un vrai play-boy des années quatre-vingt, comme je les aime. Était-il poilu ? ou avait-il succombé à cette mode du tout lisse ? Avec ou sans poils, il était le genre de gars qui pousse à la faute. Immédiatement, des références s’imposèrent : la qualité des muscles n’avait rien à envier à celle d’un Jean-Claude Van Damme ou d’un Sylvester Stallone de la grande époque. Le Bel Orlando partageait enfin avec l’émouvant Maurice Ronet ce regard douloureux qui m’a toujours fait chavirer.

Après avoir noté les informations d’usage, adresses personnelle et professionnelle du disparu, relations, amis, je m’apprêtais à lever le camp. À l’écouter, le frère vivait comme un moine cistercien. Aucune fréquentation douteuse connue ; pas de vice ou d’addiction. Le gendre idéal.

Mouais…

Notre apprenti spadassin ne devait pas se cacher bien loin, je promis à mon client de le retrouver en quelques jours. Avant de prendre congé, je lui demandai pourquoi il avait fait appel à moi. Des privés, on en trouve des dizaines sur Google quand on tape « détective ». Alors pourquoi moi ? D’autant plus que dans le métier, je ne brillais pas par mes faits d’armes. Ma notoriété ne dépassait pas mon cercle amical. Orlando prétendit avoir fait confiance au hasard. Mon nom lui avait plu, il lui avait donné l’avantage sur les dénominations pompeuses et totalement impersonnelles genre « Paris investigations » ou « First confidential ». Yvonne Vitti, ça faisait espion ou agent secret, je ne sais plus quel terme il avait employé exactement. Là, j’ai pensé qu’il se fichait de ma pomme. Moi qui ai toujours eu du mal avec mon prénom, que je trouve vieillot et pour tout dire ridicule, voilà qu’un beau gosse prétendait qu’il imposait le respect ! Devais-je gober tout ça ? Je me disais que cette affaire sentait décidément le roussi, et j’étais sur le point de planter mon client quand il me tendit un chèque de 1 500 euros, un acompte bien sûr, précisa-t-il de sa voix de velours. Le Bel Orlando savait vivre. Mais il me demanda toutefois d’attendre la fin du mois pour présenter son chèque à ma banque.

Notre entrevue avait duré vingt-cinq minutes chrono. Nous étions sortis ensemble du troquet. Le Bel Orlando me dit qu’il habitait à deux pas et qu’il rentrerait par conséquent à pied. Mais il s’enquit de ma situation. Je le remerciai pour cette délicate attention, et lui dis que j’étais venue avec mon antique cabriolet Saab. Il parut surpris. Me voyait-il dans une Dacia Logan de deuxième main ? Je fus très vexée, mais n’en laissai rien paraître. Nous nous séparâmes. Pour ma part, un peu à regret je dois l’avouer. J’aurais volontiers joué les prolongations. Tout en m’allumant une clope, j’observai Orlando. Il remonta d’un pas rapide la rue de Grenelle. Son élégante silhouette se perdit trop vite dans la rue mal éclairée.

Pourquoi mon client avait-il choisi ce bistrot à l’ancienne pour notre premier rendez-vous ? Cet établissement n’était pas du tout raccord avec son côté un peu dandy. Cela me laissait perplexe… Les détectives se posent toujours trop de questions. Mais c’est en cherchant midi à quatorze heures que, parfois, ils débusquent la vérité.

*

Je n’ai pas pour habitude de tomber amoureuse de mes clients. Question de déontologie. Mais aussi, à dire vrai, parce que la plupart appartiennent à la catégorie des papys viagraboostés. Mehdi, toujours soucieux de nos fins de mois, m’incite toutefois à développer ce créneau très porteur. « Il faut réseauter davantage, mademoiselle Vitti. Votre cœur de cible, ce sont ces messieurs qui payent très cher pour se faire confirmer que leur femme recherche bien la compagnie de jeunots musclés et endurants. » Mehdi est de bon conseil. L’adultère est une source de revenus non négligeable. Pour une femme qui n’a jamais été mariée, j’y vois une ironie tordante.

*

L’horloge digitale de mon tableau de bord indiquait 20 : 30. Je décidai de passer un coup de fil à ma vieille comparse Brigitte Lemercier, journaliste spécialiste du fait-divers crapuleux. Nous collaborons ensemble depuis des années, nous refilant quelques tuyaux percés, quelques adresses périmées. Nous profitons surtout de nos rencontres pour boire des coups, parler de nos acteurs préférés, fredonner les tubes des chanteurs qui nous font vibrer, et quand nous avons une ou deux bouteilles dans le cornet, évoquer nos amours déçues. Les soirées ne sont jamais assez longues pour mettre à plat toutes nos déconvenues. Je l’appelai sur son portable. L’ombrageuse rédactrice disait n’attendre que moi dans un bistrot situé derrière la gare de Lyon où elle était déjà attablée. Ma Saab, sans barguigner, c’était bien la seule en ce moment à ne pas me compliquer la vie, me transporta docilement sur la rive droite. En passant sur le pont d’Austerlitz, je jetai un œil sur Notre-Dame que je ne vis pas car elle était plongée dans un noir absolu.

Lemercier avait le chic pour dégoter des troquets restés dans leur jus du siècle dernier. Elle attaquait une saucisse sèche d’Ardèche avec un couteau scie. Elle était si concentrée que je n’osais l’arrêter dans son élan. C’est dans des moments comme ça que l’homme (ou la femme) est prêt(e) à tuer, qu’il (ou elle) retrouve son instinct animal, cannibale. Mon ombre sur son assiette lui fit relever le menton.

— Alors ma biche, toujours dans l’enquête ? me lança-t-elle de sa voix éraillée, un morceau de sauciflard coincé entre ses quenottes bancales. Brigitte ne fait pas dans la demi-mesure. Quand elle a décidé quelque chose, d’emmerder son rédacteur en chef, de ne pas payer ses factures, de se taper la cloche, elle ne chipote pas. L’excès est sa vraie nature. En signe de bienvenue, elle commanda une bouteille de morgon.

— Tu as vu que le Champo affiche une rétrospective Jean-Pierre Cassel ?

Elle attaquait fort, imposant d’entrée de jeu sa domination. Je dus écouter sa tirade.

— Faut pas rater ça, poulette. L’Ours et la Poupée, Le Mouton enragé, Folies bourgeoises… Que du bonheur !

S’ensuivit un long monologue sur le sex-appeal des acteurs seventies et eighties, les Belmondo, Delon, Rochefort, Depardieu, Marielle, Noiret, Trintignant…

Quand Lemercier se lance dans l’évocation de ses acteurs préférés, on ne peut plus l’arrêter. Il y a les grands, les incontournables, mais elle est incollable, aussi, sur les seconds rôles, pour lesquels elle a beaucoup de tendresse : Charles Denner, Charles Gérard, Dominique Zardi, Robert Dalban… Avec Brigitte, on ne manque jamais de sujets de conversation. Elle est experte en variété française, elle connaît par cœur les paroles de centaines de chansons. Bibi a des goûts bien tranchés ; elle affirme avec force que Christophe et Bashung sont largement supérieurs à Brel et Ferré. Son éclectisme culturel intrigue tous ceux qui l’approchent… Nous avons en commun cette étrange penchant pour les passions futiles. Depuis l’enfance, je ne m’intéresse qu’aux détails annexes, aux collections inutiles et aux personnages secondaires. J’ai enquêté pendant des jours pour retrouver la trace d’un chanteur belge qui avait terminé douzième au concours eurovision et que l’on ne revit plus jamais sur scène. Reconverti un temps dans la vente d’articles de plage à Blankerberge, il coule désormais des jours paisibles dans une maison de retraite en terre wallonne.

Le problème, avec Brigitte, c’est sa tendance à sombrer dans l’autodénigrement. Plus elle boit, plus elle se flagelle. Et depuis qu’elle a franchi la cinquantaine, il y a déjà quelques années, elle ne s’épargne aucun détail comptable. Elle refait minutieusement la chronologie de tout ce qui a foiré depuis sa puberté. Il est vrai que ses raisons de douter de Dieu sont nombreuses… Elle n’a pas été gâtée par les hommes. La vie semble se complaire à lui mettre des bâtons dans les roues, ses histoires capotent avant de démarrer.

Ce soir-là, une fois de plus, j’essayai de la rassurer… Je lui rappelai qu’elle était une chic fille, qu’une rencontre était encore possible et que même les couples les plus solides cachent sous le tapis d’horribles fâcheries. Tout le monde triche en amour comme en matière de déclarations fiscales. La France est un pays d’affreux cachottiers. Patrimoine et fiascos sous la couette sont les secrets les mieux gardés de la République.

— L’année dernière, Bibi, si je me souviens bien, tu as eu une jolie aventure avec ce reporter de guerre ? Celui qui roulait en Range-Rover couleur sable…

— Ne me parle plus de lui, Yvonne. À part sa belle gueule et son tout-terrain aristocratique, c’était du vent. Ses exploits se limitaient aux zones de conflits extérieurs. Dans mon lit, il n’avait rien d’un héros, il était plutôt du genre à agiter le drapeau blanc dès que je lui faisais quitter sa zone de confort…

*

Vers deux heures du matin, je jetai Brigitte devant son appartement proche de la place des Victoires. Je n’étais pas fatiguée. De surcroît, la truculence de mon amie n’était pas parvenue à me faire oublier le Bel Orlando. Il m’obsédait au point que ma Saab me conduisit en quasi-pilotage automatique rue de l’Université. Le chèque de mon client indiquait cette adresse. J’avais dans la tête d’approfondir ce premier entretien qui m’avait laissée perplexe. Cette méthode d’enquête n’avait pas encore fait ses preuves. Toutes les fenêtres de l’immeuble étaient fermées, ce qui ne me surprit pas dans ce secteur vanté pour sa tranquillité par les agents immobiliers. Je me garai sur une place de livraison, à cette heure de la nuit je ne prenais que peu de risque de voir ma voiture enlevée. Quelques secondes après avoir claqué bruyamment la portière, j’entendis un grincement. Une fenêtre s’entrebâilla au deuxième étage. C’était mon Bel Orlando en personne ! Coup de chance, mon client était insomniaque. Avait-il reconnu la silhouette de son encombrante détective ou était-ce mon cabriolet jaune qui lui permit de m’identifier ? Il m’interpella :

— Que faites-vous là, mademoiselle Vitti ?

On se serait cru dans une mauvaise pièce de boulevard.

— Je voulais vous faire part de l’avancée de mes recherches.

Ma repartie était faiblarde. Mon manque d’à-propos me navrait.

— Déjà ! Et à cette heure ? Vous êtes sérieuse ?… Bon, je vous ouvre, deuxième étage, porte gauche.

Le dialogue, décidément, n’allait pas en s’améliorant.

À la façon dont il avait prononcé le mot « sérieuse », j’ai nourri le fugace espoir qu’Orlando développât quelque idée ambiguë.

En gravissant l’escalier, je m’interrogeai sur le discours que j’allais lui tenir pour donner un semblant de crédibilité à cette improbable visite. Mon cerveau cessa de fonctionner à la vue de son peignoir généreusement entrouvert, révélant un irrésistible torse velu. Je balbutiai quelques mots d’excuse, et tentai de justifier ma présence à une heure aussi tardive par l’urgence qu’il y avait à tout mettre en œuvre pour retrouver au plus vite le frérot fugueur.

Orlando m’invita à m’asseoir sur un canapé en cuir blanc, comme on en voyait couramment dans les films pornos des années quatre-vingt. Désolée, à cette heure avancée de la nuit, ce fut la référence qui me vint naturellement à l’esprit… L’homme avait du goût. Son appartement regorgeait de bibelots patiemment chinés chez les meilleurs antiquaires. Aux murs, des reproductions de tableaux dénotaient un intérêt pour l’art contemporain. Mais en dépit de ces signes laissant augurer une conversation d’une certaine élévation, je restais connectée X, ne pensant qu’à ses muscles, à son torse, à ses poils… Il fallait sortir de cette ornière. Dans la bibliothèque, mon œil exercé reconnut des romans de Modiano, de Houellebecq et de Guillaume Musso. Cette hétérogénéité me laissa songeuse. On se serait cru dans une librairie affichant les meilleures ventes de la semaine. Il y avait aussi des disques, beaucoup de disques. Prince, Michael Jackson, Mylène Farmer, étienne Daho, Mika… Une B.O. qui me laissait plutôt froide. Moi, ce que j’aime par-dessus-tout, n’en déplaise à Mehdi, c’est le chanteur de charme italien.

Le bourbon que m’offrit le Bel Orlando fit rapidement son effet. Il faut dire que j’étais loin d’être à jeun. L’alcool me réchauffa, et m’aida à chasser de mon esprit les idées inappropriées.

Au risque de passer pour sénile, je dis une nouvelle fois à mon hôte que certains points devaient être précisés. Avant toute chose, je l’invitai à me parler des fréquentations du frangin. Il se prêta patiemment à mon interrogatoire d’urgence, mais il ne me donna aucune information décisive. La conversation était molle. Je ne parvenais pas à la rendre fluide. Soudain, je fus saisie par une bouffée d’angoisse. Il m’apparut évident que le Bel Orlando n’allait pas se départir de sa froideur. Je le laissai totalement indifférent, c’était clair. Aucune pulsion ne viendrait troubler le garçon…

Je décidai de mettre un terme à cette visite qui n’aurait jamais dû avoir lieu. L’incongruité de ma présence chez lui, en pleine nuit, me terrassa. Au prix d’un effort quasi surhumain, je parvins à articuler quelques mots en guise d’adieu.

— J’en sais assez maintenant, je vais pouvoir faire du bon travail.

Je pris congé précipitamment.

Je titubai jusqu’à ma 900. Il était grand temps de me coucher. Demain, j’y verrais plus clair.

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© Dessin de couverture : Moraldi

© Serge Safran éditeur, 2021

www.sergesafranediteur.fr

ISBN de l’édition papier  :
979-10-90175-75-4.

Dépôt légal : juillet 20021.

Numérisé en France le 1 octobre 2021
par Zebook à Paris.

Yvonne est détective et a deux passions : les chanteurs italiens des années 80 et son cabriolet jaune poussin.

Une nouvelle affaire la plonge à son insu au cœur du grand banditisme. Car, un peu par hasard, Yvonne se retrouve en possession d’une mallette très convoitée pour laquelle des bandes rivales s’entretuent. Et pour cause : elle est remplie de billets de banque ! C’est alors la valse des gitans et truands, avec entre autres un serrurier véreux, une masseuse perverse, une boulangère mafieuse ou encore un gigolo assassin… D’affreux personnages qu’elle tente d’oublier dans ses escapades en Sologne, à Marseille ou en Corse. Ce qui nous vaut des échappées bucoliques et lyriques inattendues au sein d’une enquête des plus riches en rebondissements.

Certes, ce roman à quatre mains s’amuse des convenances et tord la réalité avec une savoureuse fantaisie.

Dominique Guiou est né à La Ciotat, a travaillé à Paris (journaliste au Figaro littéraire), et vit maintenant à Lille.

Thomas Morales est journaliste indépendant et collabore à diverses revues telles que Causeur, Schnock ou Service Littéraire. Il est l’auteur d’une douzaine d’essais sur les Trente Glorieuses.

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JACCARD Roland, Les derniers jours d’Henri-Frédéric Amiel

JACCARD Roland, Station terminale

JACCARD Roland, Le Monde d'avant Journal 1983-1988

JACQUET Élisabeth, Mon mari et moi

JAMET Marie-Christine (sous la direction de), Casino Venier Venise

JAY Salim, Dictionnaire des romanciers algériens

KHIYAVI Hafez, Je puais le sang d’âne

KHIYAVI Hafez, Une cerise pour couper le jeûne

KIM Yeonsu, Tu m’aimes donc, Sonyong ?

KIM Un-su, Jab !

KLOSSOWSKI Pierre, Sur Proust

KO Un, La première personne est triste

KRIER Sylvie, Un cheval dans la tête

LAIR Mathias, L’amour hors sol

LAMY Jean-Claude, Ma première mort

LECLAIR Bertrand, La Villa du Jouir

LEE Seung-U, La Baignoire

LEE Seung-U, Le Vieux Journal

LEMIEUX Anne, Les Retranchées

MAGRINI Liliana, Carnet vénitien

MATHIS Alexandre, LSD 67

MATIĆ Andrija, L’Égout

MATIĆ Andrija, Burn-out

MEYER Shmuel T., La bouche ouverte

MINIÈRE Isabelle, Au pied de la lettre

MINIÈRE Isabelle, Je suis né laid

MINIÈRE Isabelle, Je suis très sensible

MINIÈRE Isabelle, On n’est jamais à l’abri d’une bonne surprise

MINIÈRE Isabelle, J’ai dix-huit ans, tous les âges à la fois, et j’ai un papa

MOINE, Alice, La Femme de dos

NADAUD Alain, Dieu est une fiction, essai sur les origines littéraires de la croyance

NINET, Ludovic, La Fille du van

OH Jung-hi, Le Quartier chinois

PARAVEL Dominique, Giratoire

PARAVEL Dominique, Nouvelles vénitiennes

PARAVEL Dominique, Uniques

PARAVEL Dominique, Alice, disparue

RABIHAVI Ghazi, Les Garçons de l’amour

RESENTERRA Olivia, Le Garçon, scènes de la vie provinciale

RESENTERRA Olivia, Nécrologie du chat

ROMAND Anny, Abandonnée

ROSIĆ Tiodor, La Robe de madame Kilibarda

ROUBAUDI Ludovic, Camille et Merveille ou l’amour n’a pas de cœur

ROUBAUDI Ludovic, Nostra Requiem

ROUZIN Marie, Circulus

SERDAN Éliane, L’Algérois

SERDAN Éliane, La Fresque

SERDAN Éliane, La Ville haute

SIEFENER Michael, Albert Dunkel, écrivain de génie, tueur en série

SIVAN Isabelle, Dankala

STÉNUIT Marie-Ève, Le Tombeau du guerrier

STIBBE Isabelle, Bérénice 34-44

STIBBE Isabelle, Les Maîtres du printemps

TEYSSEYRE Michèle, Loin de Venise Vivaldi, Rosalba, Casanova

TEYSSEYRE Michèle, Patagonie

TRIBUSON Goran, Le Cimetière englouti

VAFI Fariba, Un Oiseau migrateur

VERHAEGHE Jean-Daniel, Le passé définitif

VIDAL Florence, L’Affaire des miroirs de Venise

WAILS Stanislas, La Maison Matchaiev

YE Lingfeng, Confessions inachevées

ZIZI Bachisio, Les Troupeaux de la colère

Collection Boucan

BOULOUQUE Sylvain, Mensonges en gilet jaune

FARRACHI Armand, Macron, un roi en bras de chemise

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