MIT

Manly. Insolent. Torrid.

Robyne Max Chavalan

L’autrice est représentée par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : MIT

Auteure : Robyne MAX CHAVALAN

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal juillet 2024

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Freepik

ISBN 978-2-37993-574-9

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Avant-propos

Prologue

Chapitre I

Samuel.

Sienna.

Chapitre II

Samuel.

Sienna.

Chapitre III

Samuel.

Sienna.

Chapitre IV

Samuel.

Sienna.

Chapitre V

Samuel.

Sienna.

Chapitre VI

Samuel.

Sienna.

Chapitre VII

Samuel.

Sienna.

Chapitre VIII

Samuel.

Sienna.

Chapitre IX

Samuel.

Sienna.

Chapitre X

Samuel.

Sienna.

Chapitre XI

Samuel.

Sienna.

Chapitre XII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XIII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XIV

Samuel.

Sienna.

Chapitre XV

Samuel.

Sienna.

Chapitre XVI

Samuel.

Sienna.

Chapitre XVII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XVIII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XIX

Samuel.

Sienna.

Chapitre XX

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXI

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXIII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXIV

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXV

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXVI

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXVII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXVIII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXIX

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXX

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXXI

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXXII

Samuel.

Sienna.

Chapitre XXXIII

Samuel.

Sienna.

Épilogue

Samuel.

FIN

Notes de l’auteure

Boston, Cambridge et la Nouvelle-Angleterre.

MIT, Harvard et Université de l’Intelligence Artificielle

La cause animale, climatique et environnementale

Playlist

Playlist no 1 :

Playlist no 2 :

Remerciements

« Les directeurs dirigent l’usine,

Mais les secrétaires dirigent les directeurs. »

Jiang Zilong, La vie aux mille couleurs.

Je dédicace cette histoire à :

Marie, pour accepter tous les personnages que je lui confie.

La famille Discrétion, pour m’avoir pourri mon groove en pleine inspiration,

et me l’avoir rendu aussitôt pour que ce roman soit plus beau.

Cécile et Moustique, pour le challenge reçu ce soir de gala 16 juillet 2023. J’espère qu’il sera relevé.

Avant-propos

Au moment où je commence cet avant-propos, je me dis qu’il ne servira à rien. Si, si, je vous jure. Ces quelques lignes vont juste combler mon côté psychorigide et maniaque de l’habitude de l’avant-propos.

Le pire ? Je déteste les habitudes. Elles font de nous des gens ennuyeux. Or, j’aime à croire que je ne suis pas ennuyeuse.

Mais bref. Revenons à nos moutons. Ou plutôt à nos chèvres. Parce que oui, dans ce roman, on évoquera à un moment des chèvres et une foule d’autres animaux au premier rang duquel, l’homme dans toute sa virilité, splendeur et contradiction.

Dans MIT, j’ai choisi de mixer deux genres de romance : l’universitaire avec le « boss ». Ne me remerciez surtout pas, ceci est la faute de Sarah, mon éditrice bien-aimée et de Marie, ma sista, poteau des jours sombres et traîtresse à ses heures perdues.

La première a lancé un appel à textes, il y a un an de ça, demandant deux sortes d’histoires bien particulières… Soi-disant donc qu’il manquait au catalogue de Black Ink des romances de campus ou de patron-employée. J’ai observé de loin mes collègues se battre. À cette époque, j’étais moi-même aux prises avec Royal Love Tour. Je n’étais pas en mesure de proposer quoi que ce soit, bien que mon cerveau ait déjà échafaudé un truc en mode « si j’avais le temps, je ferais… ».

Au cours d’un de nos contacts hebdomadaires, Marie me lance sur le sujet :

— Tu as vu l’appel à textes de Sarah ?

Moi, fraîche et naïve :

— Bien sûr ! Mais je suis « overbookée ». J’ai trop de fers au feu. Cela étant, si j’avais pu pondre un machin, j’aurais mixé les deux genres. J’aurais fait le boss de l’université versus l’étudiante. Tu vois le truc ? Un peu comme Beautiful Bastard mais sur le campus. Avec un beau doyen surdoué et trentenaire…

Silence de l’autre côté du téléphone suivi d’un :

— Chavalan ?

— Ouais ?

— Tu vas écrire cette histoire.

Je ris.

— Heu… non. Je n’ai pas le temps.

Ma sista, insistante et exigeante :

— Je veux ce roman.

Moi, inconsciente du drame qui se joue dans la tête de ma meilleure amie :

— Ben… un jour pour te faire plaisir, mais pas tout de suite.

Grognement, silence, puis :

— Je m’en fous, je t’ai dénoncée à Sarah.

J’éclate de rire, toujours fraîche et innocente.

— C’est ça, oui !

Sauf que c’est à cet instant précis que mon téléphone a vibré dans ma main. J’avais un message. De Sarah.

Vous devinez la suite ?

Voilà, je suis présentement en train d’écrire un avant-propos sans queue ni tête pour vous expliquer mon désarroi.

Comment vous parler de cette histoire tenant à la fois de la romance de campus et de la relation patron-employée ?

Comment faire en sorte que Sienna, mon étudiante en biologie, se retrouve à jouer la secrétaire et femme à tout faire de Samuel, doyen surdoué, mais quelque peu hors sol ?

Comment créer un univers respectant les codes particuliers de ces deux types de romances plébiscitées par les lectrices et lecteurs ?

Et surtout vais-je y parvenir ? Je n’évoque même pas l’idée d’y réussir.

Ajoutez au défi un premier challenge – intégrer un crapaud en plastique appelé Moustique (merci Cécile) –, et un second – trouver des surnoms à Samuel en lien avec MIT comme Manly Insolent and Torrid pour parler de lui (merci les Sisters Discrétion) –, et vous obtenez le combo gagnant d’une auteure en détresse.

Est-ce que je précise que j’ai choisi le MIT alors que j’y connais foutre rien en sciences ?

Non, hein ?

Marie vous dirait que j’adore ça. Quant à Sarah, elle, sa réponse à ce type de questionnement existentiel est : « Pas mon problème. »

La vérité, c’est qu’elles ont raison toutes les deux.

Alors, me voilà donc à me plonger dans la tête de Sienna, étudiante en biologie et activiste pour la cause animale et dans celle de Samuel, nouveau doyen de l’école d’ingénierie du MIT.

Ils sont beaux, jeunes et déterminés à faire tourner l’autre en bourrique jusqu’à ce que leurs certitudes volent en éclats. J’y mettrais là-dedans une pincée à la sauce piquante et un brin d’amertume. Les meilleures histoires d’amour sont les plus simples et les plus compliquées à la fois, vous ne trouvez pas ?

Maintenant, si vous êtes des puristes des deux genres et que l’idée de les mixer ensemble ne vous emballe pas du tout, je vous rassure, je ne vous en voudrai absolument pas si vous fermez ce roman sur cette ligne. Je préfère, même.

Mais si vous souhaitez tenter l’aventure, alors je vous demanderai de ne pas vous fixer sur vos attentes. Au contraire, vous devez les oublier afin de rencontrer Sienna, Samuel et tous leurs amis sans a priori ni préjugés. Laissez-vous porter au gré des pages et des mots.

Je finirai sur une citation de R. Drabek, que je trouve de circonstance : « Les maths, c’est comme l’amour. Une idée simple, mais qui peut parfois se compliquer. »

C’est aussi un peu l’histoire de ma vie ;-)

Allez, sur cette note, je vous souhaite une bonne lecture.

Robyne.

Prologue

Putain de lundi.

Putain de cellule.

Putain de Rimmel.

La seule fois où je ne devais pas me faire prendre et naturellement, je me plante.

J’ai été gaulée.

En même temps, ce n’est pas comme si je m’étais cachée.

Bon, maman va me taper une crise de nerfs et papa me chier une pendule. Mais ce n’est pas grave. Tous les deux sont accoutumés à mes coups d’éclat.

Ce qui est moins habituel en revanche, c’est que je pourrisse en prison et qu’ils ne paient pas ma caution.

Je dois préciser que je n’ai pas dormi de la nuit. Pourquoi ? Parce que je suis coincée dans une cellule de dégrisement entre Kelly, prostituée sur le retour à la voix plus rauque que celle de Joe Cocker, et Dick, jeune clochard si shooté à la coke qu’il éternue des nuages de poudreuse.

Le parfum de Kelly me pique tellement les yeux que je larmoie depuis… j’ignore combien de temps, en vrai. Je dois, par conséquent, ressembler à un panda dépressif avec mes traînées de mascara sur les joues.

Ce qui est certain, c’est que jamais je n’arriverai à l’heure en cours et encore moins au rendez-vous matinal que m’avait fixé ma mère.

Mais que voulez-vous ? Il y a des causes qui valent qu’on se batte pour elles. Celle des animaux en est une pour moi.

Je suis une activiste convaincue. Avant même d’être une brillante étudiante du MIT au département de biologie, avec une seconde spécialité sur les biosphères, j’étais considérée comme l’une des plus ferventes défenseuses de tous les êtres vivants peuplant notre planète.

Je ne dénombre plus les manifestations auxquelles j’ai participé ou que j’ai directement menées, les labos utilisant des cobayes à poils que j’ai attaqués, les arbres abritant des espèces en voie de disparition auxquels je me suis enchaînée.

Mes parents aussi d’ailleurs ont arrêté de compter.

Mon problème à cette seconde ?

C’est que jusqu’ici, ils se contentaient de venir me chercher, incarnation manifeste de la réprobation.

Visiblement, j’ai accompli le coup d’éclat de trop en m’enfermant dans une cage, nue au milieu du jardin public, pour dénoncer l’élevage intensif des poules et autres horreurs du même genre.

J’imagine que les prochains gros titres du Boston Globe ou du Boston Post n’arrangeront pas mes affaires. Je vois d’ici la une :

« La fille de la présidente du MIT et de l’ancien quarterback star des Patriots en état d’arrestation après avoir été délogée d’une cage, dans son plus simple appareil, au milieu du jardin public. »

Soudain, un bruit de pas suivi d’un appel tonitruant :

— Weatherly !

Je me redresse brusquement et tire sur le T-shirt que l’on m’a prêté pour masquer mon indécente nudité.

— Dehors ! poursuit le garde en se matérialisant derrière les barreaux de la porte. Ta caution a été payée.

Il déverrouille et je passe le seuil de ma cellule sous les ronflements de Dick et les regards peu amènes de Kelly. Lorsque je parviens au guichet pour signer les papiers de sortie, Miranda, l’une de mes deux meilleures amies, m’attend.

— Tu t’es dit que tenter un week-end insolite sans moi était une bonne idée ? m’interroge-t-elle, espiègle.

Je lève les yeux au ciel en émargeant dans la case prévue sur le formulaire de libération que le maton m’a remis.

— Ma mère t’a chargée de venir me chercher ?

Miranda lâche un rire franc.

— Maria Morales-Weatherly ? M’envoyer ? Moi ? T’as fumé ?

— Mon père, alors ?

Miranda secoue la tête.

— Non, en fait, t’as léché les barreaux en amiante de la prison.

Je grince des dents.

— Donc aujourd’hui, c’est toi l’opération de sauvetage ?

— Vise un peu la bête ! Avoue que tu n’as jamais eu plus belle superhéroïne à ton service, désigne-t-elle son corps d’un geste nonchalant de la main.

Il est vrai qu’avec son mètre soixante-dix tout en courbes assumées, ses cheveux noirs coupés court et ses grands yeux verts mutins, on ne peut que tomber sous son charme. En fait, Miranda ressemble à s’y méprendre à Betty Boop, version réelle et en 3D. Elle possède même son caractère cabotin et déluré.

— Pour tout t’avouer, Rebecca m’a rappelé que ta mère avait rendez-vous avec le nouveau doyen de l’école d’ingénierie. Tu sais ? Celui qui prendra ses fonctions à la rentrée et que Maria voulait te présenter ?

Je grommelle tandis que nous émergeons sur le trottoir du commissariat central de Boston.

— Je ne comprendrai jamais pourquoi maman souhaite que je sois présente chaque fois qu’il y a une nomination ou un énième départ en retraite. C’est d’un chiant ! Au moins, papa me fout la paix quand il accueille les nouveaux joueurs.

Miranda éclate de rire.

— Considérant le statut de ta mère, je dirais que c’est parce que tu es la meilleure élève du département de biologie, accessoirement sa fille et aussi la capitaine des cheerleaders qui a mené son équipe en finale nationale. Quant à ton père ? T’es sérieuse ? Si tu penses qu’il va inviter la prunelle de ses yeux au milieu d’une bande de queutards plus chauds du slip qu’un barbecue du 4 juillet, c’est qu’on m’a menti sur le nombre de points de ton QI.

Je chasse l’air de la main.

— Mon père est un hypocrite quand on connaît son histoire avec ma mère. Et maman ne retient que ce qui l’arrange. Mon combat pour la cause animale lui importe peu. Si encore rencontrer tous ces vieux barbons me servait à quelque chose !

Miranda s’esclaffe.

— Au moins cette fois, tu auras réchappé à la dernière. En plus, avec un nom comme Samuel Darius Fitzgerald Camden, il doit être particulièrement décrépit ce doyen-là !

Si seulement Miranda avait été douée du don de prescience.

Cela m’aurait évité quelques désillusions et pas des moindres…

Chapitre I

Samuel.

La vie est fascinante.

Vraiment.

Jamais je n’aurais pu imaginer qu’à l’âge de trente-deux ans, je serais nommé doyen de l’école d’ingénierie du MIT. Et pourtant…

Me voilà, assis en face de Maria Morales-Weatherly, la plus jeune présidente de la prestigieuse institution, et la plus titrée aussi. Cette femme est une légende chez les scientifiques et autres geeks du monde moderne. Et je ne parle pas du fait qu’elle est mariée à l’ancien quarterback star des Patriots : Ty Weatherly, grâce auquel l’équipe de la Nouvelle-Angleterre a remporté le Super Bowl trois années d’affilée.

Est-ce que je suis intimidé ?

En vérité, non.

Parce que, pour être tout à fait honnête, je peux affirmer sans trop de problèmes que je suis taillé dans le même bois qu’elle.

Maria m’observe de derrière son bureau tandis que j’époussette mon pantalon d’une main négligente. Le silence ne me dérange pas. Je n’éprouve pas le besoin de le combler comme tant de gens se croient obligés, eux, de le faire. Par ailleurs, je suis amusé de son inspection. C’est presque comme si elle me découvrait pour la première fois, alors que nous avons eu de nombreux entretiens en FaceTime, elle et moi, depuis que la période de recrutement a commencé.

Soudain, ses doigts pianotent sur le plan en merisier de son bureau. Elle soupire.

— Bienvenue, Samuel. Veuillez excuser mon accueil peu agréable, mais cette fin d’année universitaire est… compliquée. À défaut d’employer un autre terme peu reluisant.

Je lâche un rire rauque.

— Je sors de huit heures de vol, Maria, et le jet-lag va très rapidement me rattraper. Si je n’avais pas eu moi-même cette urgence familiale, je serais arrivé beaucoup plus tôt. Ne vous en faites pas. Je comprends fort bien les aléas estudiantins.

Elle me sourit.

— J’ai hâte que la nouvelle année démarre. Malheureusement, le passage de flambeau avec le doyen Blythe ne se produit pas dans des conditions optimales. La brutale accélération de sa maladie ne lui permettra pas de vous briefer. Il ne lui reste que peu de temps et il souhaite le passer avec sa famille.

— Ce qui est très compréhensible. Nous nous débrouillerons, la rassuré-je.

Maria se lève pour se diriger vers la fenêtre où elle se plante dos à moi. Cette fois, c’est moi qui admire sa silhouette fine et voluptueuse de femme accomplie. Avec ses longs cheveux bruns ondulés à peine parsemés de quelques mèches blanches, ses yeux noirs et sa peau mate trahissant ses origines mexicaines, la présidente du MIT en impose.

Si je suis honnête avec moi-même, je dois reconnaître que Maria Morales-Weatherly est… bandante. Mais bon, ce n’est pas parce que je le remarque que je tenterai quelque chose.

D’abord, parce que je ne suis pas sur le marché. Non pas que j’ai quelqu’un à l’heure actuelle, mais je souhaite me concentrer uniquement sur le challenge que représente le poste de doyen pour moi. Des coups d’un soir, oui. Mais sans problématique d’ordre sentimental. En clair, du sexe pur.

Simple. Brut. Et pourquoi pas, si la partenaire l’envisage, un peu sale aussi.

Ensuite, à cause de son mari. Ty Weatherly est un monstre de près de deux mètres et d’au moins cent dix kilos qui a accompli quelques-uns des plus légendaires plaquages du football américain. Autant affirmer tout de suite que je ne survivrais pas à une tentative poussée du côté de sa femme. D’autres s’y sont essayés. Ils mangent encore avec une paille.

Je ne suis pas moi-même une petite nature, mais enfin, je sais reconnaître un molosse plus hargneux que moi quand j’en vois un.

Maria se retourne vers moi après une minute de réflexion.

— J’avais prévu que ma fille, Sienna, vous fasse faire le tour du propriétaire, mais elle a eu… hum… disons, un empêchement de dernière minute.

Je souris.

— Elle étudie ici, je crois ?

— Oui, à l’école des sciences. Elle finit sa seconde année d’un bachelor of science et suit une « double majeure » en biochimie et chimie biosphérique.

— Rien à voir avec moi, donc.

Maria affiche une moue amusée.

— Certes, vous serez pour elle du côté obscur de la force, puisque doyen de la partie mécanique du MIT. Mais Sienna connaît le moindre recoin de l’institut sans parler de ses membres. Elle est un atout précieux lorsqu’elle daigne nous honorer de sa présence, et non être en…

La présidente ne finit pas sa phrase et renifle, agacée, en se rasseyant derrière son bureau.

Je fronce les sourcils en revenant sur les choix de cursus de mademoiselle Weatherly.

— Vous avez bien dit une « double majeure » en biochimie et chimie biosphérique ?

Waouh. Même moi, ça m’en bouche en coin. Certes les étudiants du MIT sont brillants, mais là, un double cursus dans deux départements différents ? Soit la jeune fille a eu un passe-droit, soit elle est particulièrement intelligente et travailleuse.

Connaissant la réputation d’intégrité de Maria, j’opte pour la seconde solution. Du coup, je m’imagine Sienna Weatherly comme un rat de laboratoire à lunettes, légèrement bossue parce que toujours penchée sur ses éprouvettes.

Soudain, je ressens un soulagement peu charitable à l’idée de ne pas avoir rencontré la demoiselle. Or, comme je suis sans filtre et pas diplomate pour un sou, il vaut mieux pour nous deux que nous ne nous croisions pas.

— Ce n’est que partie remise, Samuel. Au vu de votre arrivée bousculée par vos propres problèmes familiaux, je propose que vous preniez le temps de vous installer avant que nous convenions à nouveau d’un rendez-vous de présentation.

— C’est vraiment très délicat de votre part, Maria. J’accepte avec gratitude.

La présidente pianote sur son agenda électronique.

— Nous disons donc dans trois jours. Même heure ?

J’acquiesce.

— Ce sera parfait.

Nous discutons encore une minute, puis je prends congé.

Je rejoins l’extérieur du bâtiment en répondant au message de mon frère Angus.

Moi : [Tu as de la chance que mon rendez-vous se soit bien passé.]

La bulle de discussion s’affiche immédiatement. Putain, mais il ne dort jamais cet abruti ?

Angus : [Ramène ton petit cul blanc d’Écossais pour me raconter tout ça.]

Je lève les yeux au ciel sous l’insulte récurrente entre nous deux. Angus étant métis et mon demi-frère par ma mère, nous nous asticotons sur notre couleur de peau depuis que nous sommes en couche-culotte. Avec tout juste dix-huit mois d’écart, autant dire que nous avons commencé tôt. Si on rajoute dans l’équation notre autre demi-frère Daisuké sino-américain du côté de mon père, nous représentons à nous trois un joyeux mélange d’origines diverses et variées.

Je suis en train de taper ma réponse lorsque je suis percuté de plein fouet. Mon téléphone s’envole et se fracasse au sol en même temps qu’une voix hargneuse m’engueule.

— Merde, mais tu ne peux pas regarder où tu vas, connard !

Je cligne des yeux devant la véhémence de l’attaque. Je me raidis immédiatement. J’ai beau être moitié gentleman, je suis aussi un putain de Ricain quand les circonstances l’exigent.

— Et toi, on ne t’a jamais appris à ne pas faire tes ongles en marchant, princesse ?

Parce que oui, j’ai eu le temps de noter que mon assaillante n’est rien d’autre qu’une magnifique bombe sexuelle qui viendrait presque à m’en faire regretter mon statut de doyen. Un canon de 25 sur 20 selon mon échelle personnelle si j’en juge par le cul parfait moulé dans un jean slim qui se dandine en ramassant ses propres affaires éparpillées sur le trottoir.

J’espère que ce n’est pas une étudiante, soupire ma libido en manque soudain.

Le missile sol-air se redresse et époussette la housse de protection de son ordinateur portable.

Du haut de son un mètre soixante, la petite brune aux yeux de biche noirs et aux longues jambes galbées me toise comme si j’étais un vulgaire étron.

Mais bonjour, toi…

— Tu as de la chance que je sois à la bourre, grince-t-elle des dents, sinon…

Je ris pour masquer ma très subite envie de prendre dans mes paumes sa poitrine qui se soulève sous l’effet de sa respiration colérique.

Je suis vraiment fatigué si j’en viens à fantasmer sur une minette qui ne rêve que de m’étrangler avec la sangle de son sac. Mais pour ma défense, j’ai huit heures de vol dans la poire et mon départ ne s’est pas produit dans les meilleures conditions qui soient.

— Sinon, quoi ? grogné-je à mon tour en récupérant mon smartphone complètement bousillé.

— Merde, je n’ai pas le temps pour ces conneries.

La petite brune me contourne.

— Hé !

Je la retiens par le bras.

— Qui va payer pour les dégâts ?

Je lui montre l’écran de mon appareil traversé par une large fissure.

Elle s’arrête, m’évalue des pieds à la tête et me balance sans gêne :

— Le Pape ?

— Je suis athée.

— Et moi, pressée. Il faut que je te l’épelle peut-être ?

Sienna.

Décidément, quelle journée de merde !

Après une nuit passée en taule, l’abandon que je suppose stratégique de mes parents dans ladite prison, les moqueries de Miranda sur ma capacité à me foutre dans la panade continuellement, et les messages de Rebecca pour m’interroger sur mon expérience pénitentiaire, voilà que je me farcis un trou du cul de compétition olympique.

Bon, je veux bien reconnaître en passant que le trou du cul en question est un putain de beau gosse. Mais je n’ai ni le temps ni l’énergie de l’admirer. Des mecs canon, il y en a plein le campus de toute façon. Et puis celui-ci a décidé de me briser les ovaires avec son iPhone cassé.

Putain, on croit rêver !

Il porte un costume de créateur bleu marine, une chemise immaculée et une paire de Ferragamo qui doit coûter l’équivalent d’un semestre à Harvard et il me pète une pile pour un écran fendillé ?

Bon d’accord, carrément bousillé, mais enfin, ce n’est pas comme s’il n’avait pas les moyens !

Ses pupilles noires me fixent sans détour. J’inspire à fond et détaille un peu mieux l’adversaire que j’affronte. Mentalement, j’ôte une à une les couches de vêtements pour parvenir à la conclusion que mister connard est plus que baisable.

Grand, environ un mètre quatre-vingt-cinq, je dirais, bien bâti, il affiche l’attitude du trentenaire sûr de lui et de son charisme. Ce n’est pas un étudiant, donc.

Peut-être l’un des mécènes du MIT qui cherche à payer moins d’impôts en donnant une somme à six chiffres à la science ? Ou alors, il est patron d’une multinationale et vient débaucher l’un des nôtres. Ce ne serait pas le premier ni le dernier.

En tout cas, je ne le connais pas. Il n’est pas d’ici.

Des cheveux bruns, coupés court et coiffés à la va-vite, des yeux noisette assombris par la colère, mais perçants et vifs, il possède un visage d’une rare virilité. Son nez est fin, ses pommettes saillantes, sa mâchoire carrée et ses lèvres pleines.

Je ne peux m’empêcher de remarquer aussi à quel point sa veste de costume griffé se tend sur ses épaules athlétiques lorsqu’il croise les bras, bien décidé à ne pas me laisser m’en tirer comme ça. Il dégage quelque chose de sauvage. Non, animal serait le terme le plus adéquat. Comme si derrière le vernis de civilité apparente qu’il montre au monde se cachait un homme prêt à tout, même au pire.

— Vous cherchez à échapper à la police, je me trompe ?

Sa voix grave et rauque, mâtinée d’une pointe d’accent so british, me percute. Il me faut quelques secondes pour que ma raison assimile ses paroles.

Je cligne des yeux sans comprendre.

— Pardon ?

Son ton reste glacial et d’un sérieux frisant l’austérité.

— Personne ne peut être pressé au point de ne pas avoir le temps de se montrer courtois, surtout lorsqu’il est en tort. À moins, bien entendu, d’être poursuivi par les flics…

J’ouvre la bouche, mais aucun son n’en sort. Je suis soufflée. C’est qui ce type ? L’incarnation du mal personnifié descendu sur terre pour me tourmenter ?

Merde, Sin, reprends-toi.

— Et c’est le mec qui marche sans regarder où il va qui me dit ça ? Putain, énorme.

Je lâche un petit rire sarcastique. Je me redresse un peu plus en carrant les épaules. Je refuse de me laisser intimider. Lui me toise toujours, calme et froid. J’ai cette impression qu’il pourrait attendre ainsi pendant des heures, juste pour le plaisir de me voir monter dans les tours.

Or, s’il y a bien une chose que je n’accepte pas, c’est celle-ci. Hors de question qu’il prenne son pied à me torturer ni que je le dédommage de quoi que ce soit.

Heureusement pour moi, son téléphone sonne à cette seconde précise. L’écran est peut-être mort, mais pas l’appareil en lui-même.

Je souris largement et lui assène une petite tape condescendante sur l’épaule. Puis, je le contourne, bien déterminée à me tirer de là. Ma mère m’attend et je n’ai déjà que trop tardé.

— Il marche encore très bien cet iPhone. De quoi vous plaignez-vous ?

Il tousse, offusqué par mon aplomb.

— Vous appelez ça fonctionner correctement ? Je ne peux même plus voir qui me contacte !

Je me retourne tandis qu’il tend son téléphone devant lui comme s’il était un prêtre agitant une croix face à Satan. Mon regard se porte sur l’écran désormais étoilé. Je me mords les lèvres.

— Pour les trois appels que vous devez avoir par mois au vu de votre amabilité, ce n’est pas bien grave.

Sur ces derniers mots, je repars au pas de course. Il me semble bien entendre derrière un borborygme indistinct, mais je m’en fous. J’ai vraiment autre chose de plus urgent à gérer qu’un ego blessé. Surtout celui d’un fils de pute qui s’imagine que tout lui est dû parce qu’il a une belle gueule et de la tune. Je me précipite dans le bâtiment central qui abrite les bureaux du conseil d’administration, dont celui de ma mère, présidente du MIT.

Ma main s’écrase sur le bouton de l’ascenseur. Je fixe des yeux l’horloge sur mon propre téléphone. J’ai une heure et demie de retard. Maman va me pulvériser.

Une vibration entre mes doigts m’annonce l’arrivée d’un message.

Rebecca : [Alors, est-ce que le souffle du dragon a frappé ?]

Oui, c’est ma daronne que nous appelons le dragon. Enfin, pour être précise, c’est l’ensemble des étudiants qui la surnomme ainsi. Maria Morales-Weatherly est réputée pour être aussi juste qu’autoritaire. J’en sais quelque chose, moi qui lui voue un culte, même si je ne le lui avouerai jamais.

Rebecca, qui m’a posé cette question sur notre groupe WhatsApp, doit trépigner d’impatience derrière son écran. Idem pour Miranda qui doit être dans le même état. Après tout, elle m’a laissée à notre appartement après m’avoir fait promettre de tout lui raconter de mon entrevue avec ma mère et le nouveau doyen.

Rebecca, elle, a dû partir en cours au moment où elles ont lancé l’opération « il faut sauver le soldat Sienna ».

Miranda, Rebecca et moi vivons toutes les trois dans le quartier de South End à Boston, de l’autre côté de la rivière Charles. Nous avons eu une chance incroyable en dénichant la petite maison victorienne qui fait notre bonheur depuis le début de notre colocation. Certes, son loyer n’est pas donné, mais nous travaillons à temps partiel toutes les trois en plus du coup de pouce financier de nos parents. Nous sommes ainsi autonomes et indépendantes.

Nous résidons à un quart d’heure à peine du MIT et à cinq minutes de plus à pied pour aller à Harvard où Rebecca étudie le droit. Mais les formalités de libération sous caution du commissariat plus mon retour rapide chez nous pour m’habiller et être a minima présentable m’ont sérieusement retardée.

Je pianote ma réponse d’une main en grimpant dans l’ascenseur, tandis que de l’autre j’appuie sur le numéro de l’étage auquel je me rends.

Moi : [Pas encore. Un connard m’est rentré dedans. J’ai perdu 10 minutes à l’insulter.]

Trois petits points s’affichent. Nouvelle vibration cette fois.

Miranda : [Attends que Maria apprenne que Sin passe devant le juge dans 2 jours.]

Rebecca : [Comment ça, un mec t’est rentré dedans ? Dis-moi que tu parles au sens très érotique du terme…]

Je lève les yeux au ciel devant leurs messages. Elles sont impossibles. Malgré tout, je souris encore lorsque le ding annonçant mon arrivée au bon étage retentit.

Je descends de l’ascenseur et range mon téléphone dans mon sac après l’avoir passé en silencieux. Je ne veux pas me déconcentrer devant ma mère. Or, les pitreries écrites de mes meilleures amies, bien que toutes deux de brillantes jeunes femmes par ailleurs, ne m’y aideront pas.

J’inspire un grand coup, traverse le couloir et frappe à la porte de son bureau.

— Entrez.

J’obéis. À peine ai-je passé le seuil que les ondes de réprobation maternelle m’atteignent de plein fouet.

— Sienna.

— Bonjour, maman.

Elle renifle.

— Laquelle de tes deux colocataires a payé ta caution ?

Je m’assieds en face d’elle sans attendre qu’elle m’y invite.

— Miranda.

Elle hoche la tête. Il faudra que je prévienne Miranda que ma mère vient de la blacklister pour les vingt prochaines années.

— Écoute, maman, je…

Elle lève la main pour stopper mes explications.

— Ne prends pas la peine de me dire que tu es désolée. Nous savons toutes les deux que tu ne l’es pas.

Je me raidis à cette accusation, parce qu’elle n’est qu’à moitié vraie.

— J’ai des convictions et je ne m’excuserai pas pour ça.

Cette fois, elle tape du poing sur son bureau. Les crayons dans son pot cliquettent entre eux tandis que le cadre photo de notre famille tombe en avant sur son sous-main.

— Le juge Warren nous a appelés hier soir, ton père et moi, pour nous signifier ta mise en détention, Sienna. Il était près de minuit et demi.

— Au moins, il mérite son salaire s’il travaille si tard, ne puis-je m’empêcher de rétorquer.

Ma mère me jette un regard assassin. Je baisse les yeux et soupire.

— Je suis désolée d’avoir raté notre rendez-vous avec le doyen Camden. Mais en ce qui concerne ce qui s’est passé hier, je…

— Tu étais nue, Sienna !

— Oui, c’est vrai, mais…

— Dans une cage !

— C’était pour démontrer l’abomination de l’élevage intensif et…

—  NUE, DANS UNE CAGE ! hurle-t-elle soudain en se levant.

OK. J’ai cramé toutes mes cartouches. Je ne m’en sortirai pas avec les tactiques habituelles. Je me tais donc en priant le ciel que le souffle du dragon s’éteigne avant la fin de cet aparté.

Ma mère respire si fort que j’ai peur que les boutons de son chemisier me sautent à la figure telle une rafale de mitraillette.

Tarataaataaa.

— Tu passes en audience, mercredi !

Je blêmis.

— Oui, je suis au courant ! Et cette fois-ci, nous ne négocierons pas ta punition. Comme tu n’auras tes vingt et un ans qu’en octobre, le juge Warren a opté pour des heures d’intérêt général. Crois-moi, tu t’en sors bien. C’est encore heureux que son fils soit de la même fraternité que celle où était ton père.

Je reste silencieuse. Il est parfaitement inutile que je proteste. Ils ont déjà tout arrangé derrière mon dos et avant même que notre avocat intervienne devant la cour. Si seulement les animaux pouvaient avoir cette chance aussi…

Mais non, j’en suis réduite à des actions comme celle de la nuit dernière pour faire entendre la réalité de ce qui se passe aujourd’hui sur notre planète.

— Tu accompliras ces heures au sein de l’institut tout cet été.

Je dresse l’oreille.

— Quoi ? Maman, non, je… Et mon travail au refuge ? Comment je…

— Ça suffit, Sienna. Je ne tolérerai plus aucune incartade de ta part. Tout a été décidé. Et ton père n’interviendra pas en ta faveur cette fois. Inutile d’aller te plaindre à lui pour que je change d’avis.

Je me mords les lèvres et ravale une réplique acerbe du genre de celles qui rappelleraient à ma mère ses propres turpitudes avec Ty Weatherly…

— Par ailleurs, tu as de la chance que le doyen Camden et moi ayons dû remettre sa présentation au corps professoral. J’ai donc décidé que pour tes heures d’intérêt général, tu lui serviras d’assistante personnelle afin de faciliter son intégration et la passation de pouvoir entre Blythe et lui. Tu l’aideras dans toutes les tâches administratives et ménagères : de la prise de ses rendez-vous en passant par l’organisation de son agenda, ses photocopies, son café, son secrétariat téléphonique, ou encore tu déposeras ses costumes au pressing, feras ses courses… Que sais-je ? Tout ce qu’il trouvera bon de te faire exécuter comme basses besognes en espérant que cela te servira de leçon.

J’écarquille les yeux. Ma mère esquisse un sourire carnassier. Je serre les poings, dépitée.

— C’est injuste, grogné-je. Toi aussi, tu t’es battue pour tes convictions et…

—  Moi, j’ai eu la présence d’esprit de ne pas finir nue en une du Post.

— Mais en une quand même, si, murmuré-je.

— Plaît-il ?

Je me redresse. J’en ai assez entendu.

— Je peux disposer ?

— Je t’attends jeudi à sept heures trente tapantes. Ne sois pas en retard.

— Chef, oui, chef !

J’exécute un salut militaire.

— Dehors.

Je me détourne. J’ai la main sur la poignée lorsque ma mère ajoute :

— Ah, et, Sienna ?

— Oui ?

— Appelle ton père. Il a deux mots à te dire lui aussi.

Et merde.

Je ferme les paupières une seconde et sors en claquant la porte de rage.

Putain de lundi.

Chapitre II

Samuel.

Occasion manquée.

C’est la sensation qui me saisit quand je contemple sprinter vers l’immeuble administratif la tornade qui m’a percuté. Je fixe la courbe sensuelle de son dos et de ses charmantes petites fesses jusqu’à ce qu’elles disparaissent complètement.

Il est dommage cependant qu’elle ne goûte pas à l’humour anglais. Ma boutade sur une poursuite supposée par les flics est tombée à l’eau. Cela dit, étant donné la manière avec laquelle elle parvient à me faire démarrer au quart de tour, c’est peut-être mieux ainsi.

Mon téléphone arrête de sonner et le bip annonciateur d’un message retentit. Je soupire, agacé.

...