Léon Mazzella

Le Bruissement du monde

fragments

Pour Benoît Lasserre, mon frère d’âme et d’armes.

Prologue

J’évalue une fois encore les effets bénéfiques du déménagement de la table de travail et donc de l’âme par un simple déplacement de la ville vers la campagne, le temps d’une paire de saisons. L’esprit du lieu, une certaine sérénité retrouvée, l’onguent de la nature prédisposent. Suivent, pêle-mêle, des sensations instantanées retranscrites dans une gourmande urgence, des souvenirs heureux remontant comme un cordon de bulles dans une coupe de champagne. Reste à composer un bouquet alternatif afin qu’un courant passe lorsque ça tient debout, coule de source. Égrener les bonheurs simples du quotidien – le passage d’oiseaux migrateurs, une lecture galvanisante, la dégustation d’un vin, la délicatesse du givre sur l’herbe, le souvenir d’une journée chez le grand écrivain, une musique bouleversante, le regard d’un chevreuil, une tarte aux mirabelles, un match de rugby perdu, une scène de cinéma inoubliable – figure un chapelet d’émotions rassemblées de la tranche de la main comme des miettes sur la nappe afin de les thésauriser au creux de l’autre main.

Hippie

Sa longue chevelure caresse l’herbe. À la moindre bise, ses nombreuses mèches légères bien plantées, admirablement réparties, vont et viennent nonchalamment. Le mouvement est lent, élégant. C’est Anouk Aimée tournant la tête vers Jean-Louis Trintignant. C’est un drap étendu sur un fil et qui flotte au gré – nous devinerions par palimpseste la silhouette de Sophia Loren, les bras armés de pinces à linge. Cela ondule, oscille, tremble, la longue chevelure est mue par une force douce. Calme. Je me tiens à proximité immédiate. Cabane végétale. Les cheveux vert pâle frôlent la peau de mes joues et de mes avant-bras. Mon hippie est un saule pleureur, j’écris dessous, à son ombre. Feuillage, feuilletage.

L’effraie, c’est la patronne

Elle niche dans l’une des granges et sort tard. Mais je veille encore, tire sur un cigare ou pas, contemple les étoiles, écoute les froissements, les chuintements, les cris, le silence ; le temps. Alors, depuis le faîte, elle ouvre ses ailes vers minuit, se lance, décrit une courbe, tombe bas, rase le sol, évite joliment le mirabellier, remonte très vite et me frôle la tête ou peu s’en faut. Cela fait déjà deux fois. Deux soirs de suite. Signe. Par son vol d’intimidation caractéristique, cette chouette effraie me signifie que je suis moins chez moi qu’elle n’est chez elle. Qu’elle entend bien rester ici en posant ses conditions. C’est elle la patronne. J’obtempère mais elle ne le sait pas.

Ombra mai fu

C’est l’air rêvé pour accompagner la fin d’une longue marche solitaire. Le largo de Haendel est le chant d’amour du roi perse Xerxès Ier pour un arbre. Ce qui, déjà, touche.

Ombra mai fu

di vegetabile

cara ed amabile

soave più.

« Jamais l’ombre

d’aucun arbre ne fut

plus chère

ni plus aimable

ni plus douce. »

L’air est sublime, inscrivez-le en ouverture de mes obsèques. Le dépouillement le dispute à la suavité musicale extrême. Cordes, voix, galvanisent. La simplicité lente et hiératique d’une telle pureté murmure au ventre et accroît le brillant des yeux.

Nombril

Il s’agit d’une affaire sérieuse. Le vin blanc liquoreux de Sauternes représente la quintessence de la finesse corpulente, de la complexité aromatique, de la longueur en bouche. Il allie toasté, confit, exotique, fraîcheur. Sensuel, ce vin doré issu de pourriture noble ne se conçoit pas avec un verre, et jamais sans verve. Je veux dire par là que c’est dans son nombril à elle ou à lui qu’il doit être doucement versé, et bu avant ou après l’amour.