Titre original :

THE CROSSOVER

(Première publication : Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company,
Boston, USA.)

© Kwame Alexander, 2014

Tous droits réservés, y compris droits de reproduction

totale ou partielle, sous toutes ses formes.

Pour la traduction française :

© Éditions Albin Michel, 2017

ISBN : 978-2-226-42680-2

Pour Big Al et Barbara,
alias maman et papa

En dribblant

À deux pas du panier, j’ai

Le mouv et le groove…

Ça CLAC ! et ça WIZ !

Non mais attends, toi, tu veux me CONTRER ?

           Non mais attends, toi, tu veux me BLOQUER ?

Mate un peu ce rebond, YEAH !

Fais gaffe, man, sérieux,

Parce que je suis le king du SWING,

Le roi du dribble cROIsé

JE LANCE

je m’élance

et je te feinte pour que tu

G

             L

                       I

                               S

                                        S

                                                 E

                                                          S    pendant que je

DÉBOULE, moi

vers la ligne d’arrivée, et du bout des doigts…

Direct au panier :

Baaaammmm ! Marqué !

Josh Bell

c’est mon nom.

Mais Dégueu le Vicieux c’est mon blase de star du ballon.

On m’appelle comme ça,

car sur le terrain j’assure,

Un vrai teigneux qui va te mettre minable, j’te jure.

J’ai les cheveux longs, je suis super grand.

Man, je suis le prochain Kevin Durant,

le nouveau LeBron ou Chris Paul.

Tu te souviens des géants ?

Mon père aime se la péter…

Moi c’est avec Magic Johnson et Earl Manigault que je jouais.

De la poudre aux yeux pour les gamins, ouais.

Tes idoles, tu peux te les garder,

moi aussi, sur le terrain, j’ai

la classe tu sais.

Ma mère dit,

Ton père est dépassé,

c’est une vieille Chevrolet.

Toi, tu es jeune et plein de vie,

une vraie Lamborghini.

Toi, tu es à croquer, un vrai macaron.

Dès que tu récupères le ballon,

tu marques sans la moindre HÉSITATION !

Dans la bouche de n’importe qui,

jeune et macaron

me donneraient des envies de meurtre.

Mais je sais qu’elle admire mon jeu, ma mère.

Faut dire qu’avec un ballon,

je fais des étincelles.

Au moment de tirer,

je suis en apesanteur

Le panier est à vendre,

Et je suis le seul acheteur.

Histoire de mon blase

Je ne suis pas un fana de jazz, mon père si.

Un jour, on écoute un certain

Horace Silver, et mon père me dit :

Josh, ce gars est un géant.

Tu l’entends au piano ? Cette agilité, cette liberté,

Comme toi et JB quand vous jouez.

C’est pas mal, papa, ok.

Pas mal ? PAS MAL, TU T’ENTENDS ?

Tu sais, mon grand,

reconnaître le génie, c’est important.

Horace Silver est un des plus branchés.

Si tu avais la moitié de son talent…

Papa, plus personne ne dit « branché ».

Eh bien on devrait, parce que ce gars

on dirait qu’il a mis les doigts dans la prise, tu vois.

Très drôle, papa.

Tu sais quoi, Josh ?

Quoi, papa ?

Je te dédie la prochaine chanson.

C’est quoi, comme chanson ?

La meilleure, mon grand,

La plus stylée de l’album Paris Blues,

mon grand.

FILTHY

             McNASTY1.

Note

1. Traduction : Dégueu le vicieux. (NdT)

Au début

J’aimais pas trop mon surnom

les autres se moquaient,

dans le bus, à la cantine

jusqu’aux toilettes, t’imagines !

Même ma mère, ça l’amusait.

Ça te va comme un gant, Josh, elle disait.

Tu ne ranges jamais ton placard,

et ton lit est toujours défait,

il y a des miettes de biscuits et des papiers de bonbons.

C’est vraiment dégueu, fiston.

Mais en grandissant,

j’ai commencé à assurer avec un ballon,

mon blase a pris une nouvelle signification.

Et même si je n’étais toujours pas fou

de jazz,

chaque fois que je marquais, ou

que je réussissais un rebond,

que je piquais un ballon,

mon père était radieux,

il criait comme un bienheureux :

C’est mon fiston !

Continue comme ça, Le Vicieux !

Et depuis

j’adore

mon surnom.

Dégueu le Vicieux

est un HOMME-enfant mythologique

un MYTHE

pas toujours angélique

un roi de la TURBINE

                                                  de la COMBINE

avec son jeu il t’                      EMBOBINE

Il                                               dribble

                                                  feinte

puis il                                       chope

le BALLON et file droit au

but, boing ! et BOUM !

Méfie-toi de son tir,

Si tu ne veux pas être HUMILié

                                                           RIDICULisé

                                                                      DÉCRÉDIBILisé

Quand DÉGUEU a un flash,

Ça SLAM et ça CLASH !

Avec sa fougue supersonique

et sa classe pyrotechnique

                                                  B

                                                  A

                                                  M il t’en met

                                                                     plein les yeux !

C’est ça, Dégueu le VICIEUX.

Jordan Bell

Mon frère jumeau est un frimeur.

Il aime le basket, mais il est surtout joueur.

S’il fait plus de trente degrés,

sans un seul nuage annoncé,

il fera le pari

qu’il y aura bientôt de la pluie.

C’est pénible, sérieusement

mais aussi un peu

marrant.

Jordan insiste pour qu’on l’appelle JB.

Michael Jordan est son

joueur fétiche, mais il

ne veut pas qu’on puisse penser

qu’il est obsédé.

Sauf qu’il l’est.

La preuve : il a douze paires

de Jordan Air

une pour chaque mois de l’année,

y compris une édition limitée

avec la tronche d’Obama, ouais,

et il ne les porte jamais.

Il a aussi des draps, des taies d’oreillers,

des chaussettes, des chaussons, des caleçons,

des tasses, des carnets, des crayons, des casquettes,

des poignets en éponge et des lunettes de soleil

à l’effigie de Michael.

Avec les cinquante dollars qu’il a gagnés

en pariant avec papa que la vitrine

au coin de la rue ne serait pas éclairée,

il a acheté, sur eBay,

une brosse à dents de Michael Jordan

(Elle n’a servi qu’une seule fois !)

Mon frère a raison, il n’est pas obsédé.

C’EST UN PSYCHOPATHE NÉ.

En route vers le match

Je suis condamné

à faire le trajet

à côté de JB.

Et pour qu’il arrête

de jouer avec mes dreads

je ne vois qu’une solution :

bourrer sa boule à zéro

de coups

de maillot.