COLLECTION « VÉCU »

DU MÊME AUTEUR

chez le même éditeur

La médecine du corps énergétique (1983)

Nos trois corps et les trois mondes (1986)

Notre quatrième monde (1987)

Les maux méprisés (1992)

La médecine des chakras (1983)

Médecin des trois corps – vingt ans après (1995)

La vie vient du dehors (2001)

Dr JANINE FONTAINE

MÉDECIN
 DES TROIS CORPS

De la Faculté de médecine de Paris
 à l’Ashram philippin

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

© Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 1980

EAN 978-2-221-11895-5

Ce livre a été numérisé en partenariat avec le CNL

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

En guise de préface

À partir du moment où un homme se tourne vers lui-même, s’interroge, et s’efforce de comprendre aussi bien ce qu’il est que ce qu’il pourrait être, il lui apparaît qu’il peut se tourner de deux manières et avoir, pour ainsi dire, deux sortes d’« activités », deux sortes de vies de sens différent. L’une est entièrement tournée vers l’extérieur, axée avant tout sur l’efficacité, l’utilité, le rendement de l’« individu » dans le cadre de la société à laquelle il appartient. Cette manière de vivre est celle qu’a développée plus que tout la civilisation occidentale, dont chacun des membres, pour y parvenir, suit de nombreuses années d’éducation, de formation, d’apprentissage, d’études, de spécialisation, de recyclages, etc., et l’efficacité finale dans la vie extérieure est la valeur majeure selon laquelle on classe les « individus ».

L’autre manière de se tourner, l’autre sorte d’« activité » concerne la vie intérieure : elle est axée avant tout sur la « réalisation » des possibilités contenues en puissance dans l’individu, le développement des facultés et des qualités propres caractérisant sa nature humaine et l’accession de ce fait (ou le retour) à des « niveaux de vie » ou à des « mondes » que la vie et l’activité extérieures ne laissent même pas soupçonner.

Cette manière de vivre, très peu connue de la civilisation occidentale, est celle qu’ont développée plus que tout certaines couches de civilisations orientales, et son développement, pour ceux qui s’y engagent, nécessite encore plus de temps et de soins, de formation, de recherche et d’études méthodiques que n’en demande la vie extérieure.

† Jean VAYSSE
Extrait de Vers l’éveil à soi-même

Introduction

Médecin hospitalier, soucieuse de respecter les lois du rationalisme scientifique, esclave par définition de l’objectivité, serviteur de la « médecine de l’organique », je pris cependant intuitivement conscience qu’il existait une autre « Vérité », dès les premières années de ma vie professionnelle. Cette autre Vérité appartenait au domaine du non-formulé, du non-exploré mais était une réalité latente.

J’étais alors anesthésiste et réanimateur du service de chirurgie cardio-vasculaire de l’hôpital Broussais, et plus spécialement la collaboratrice de Jean Vaysse, un des plus brillants chirurgiens du moment. Chacun savait qu’il n’était cependant « nommé ni chirurgien des hôpitaux ni professeur agrégé1… Il avait commis l’erreur de s’intéresser aux phénomènes occultes, m’avait-on laissé entendre, et cela le desservait dans sa carrière… Il était un des plus grands, mais privé du titre correspondant.

Un peu inquiète de cet aspect de sa vie, je n’avais jamais voulu l’interroger ni aborder ce problème ; je me laissais prendre au fil de sa vie… aux quinze heures de travail quotidien. Il fut pourtant le premier à me laisser soupçonner qu’une recherche pût être effectuée dans ce domaine par une esprit positif, cultivé, formé à la discipline scientifique…

Diverses circonstances m’entraînèrent à faire une première constatation et à poser les limites de la médecine de l’organique et du rationalisme scientifique.

À cette époque, les insuffisances des premiers « cœurs-poumons » artificiels nous laissaient trop souvent désarmés, en fin d’intervention, devant les conséquences inéluctables de la souffrance cérébrale postopératoire : le cœur du patient était « réparé », les diverses fonctions pulmonaires, rénales pouvaient être satisfaisantes ou bien contrôlées, mais le cerveau avait été touché par un défaut d’oxygénation, et nous assistions à l’installation des signes de souffrance cérébrale, aboutissant hélas parfois à la décérébration…

Ainsi, il suffisait d’une interruption de l’oxygénation pendant trois minutes ou d’une sous-oxygénation prolongée pour que le cerveau meure.

J’eus un jour l’idée « d’injecter de l’énergie » sous forme de cocarboxylase2 en formulant l’hypothèse qu’il existait un stade où le métabolisme cellulaire pouvait être simplement bloqué, faute d’énergie disponible. J’obtins parfois le réveil brutal de malades comateux ! Le résultat était spectaculaire, inattendu, mais inconstant et non proportionnel à la quantité de produit injecté. Ce fut là, réellement, mon premier contact avec la médecine de l’énergie ! Le résultat tenait parfois du miracle, et je fus bien souvent qualifiée de sorcière. « Il y a quelques centaines d’années, on vous aurait brûlée sur la place publique, devant tout le service réuni », me disaient les panseuses…

Alors, j’entrepris une recherche clinique systématique, établissant un protocole thérapeutique, que j’exposai en 1960 à la faculté, au cours supérieur d’anesthésiologie. Parallèlement, une équipe d’expérimentateurs désignés par le laboratoire pharmaceutique fit un travail scientifique, objectif, sur le chien mis en anoxie, sans que je sois le moins du monde invitée à participer à l’élaboration du protocole expérimental. L’équipe ne put confirmer mes constatations bien évidemment.

Ce manque de correspondance entre mon expérience clinique, irréfutable, et le travail de laboratoire effectué sur le chien, dans des conditions différentes du cadre de mon activité, me fit comprendre qu’il existait un impondérable. Je soupçonnai qu’un stade de troubles métaboliques – non détectés par le laboratoire – précédait un stade de troubles organiques irréversibles, le seul qui laissât des traces histologiques visibles sur les coupes du cerveau de l’animal étudié. (Ces troubles définitifs donnent au neurologue classique l’occasion de vivre les grands moments de sa spécialité, lesquels consistent, grâce à un examen systématique bien programmé, à deviner la localisation exacte des désordres en relation avec l’anoxie, puis à la confirmer sur des coupes de tissus prélevés post mortem.)

Mais ce qui m’intéressait, c’était de traiter, de guérir. Les descriptions cliniques m’importaient peu ! Je compris rapidement qu’il existait un fossé entre les scientifiques affectés à la recherche médicale et moi. Car l’efficacité thérapeutique, dans mon esprit, primait tout. Alors j’abandonnai pour longtemps mes tentatives de vouloir convaincre. Pour la première fois, les énormes moyens d’investigation d’un hôpital et d’un grand laboratoire me semblèrent dérisoires face à la subtilité de la vie.

Il existait donc « autre chose », un autre niveau de vie, un autre « corps » dynamique, mais « illégal » dans son activité, puisqu’il ne se laissait pas saisir au travers des examens de laboratoire. Certes, on connaissait les enzymes, l’A.T.P., les chaînes de transporteurs… mais tout cela était insuffisamment utilisé en pratique courante. Je ne savais pas clairement formuler le défaut de la médecine que je servais, mais j’avais le sentiment d’avoir mis en évidence une dimension thérapeutique qui lui échappait : la thérapeutique par « l’énergie transmise ».

Beaucoup plus tard, en 1970, les circonstances veulent que mes doutes quant à la compréhension de la maladie par le système classique, qui, jusque-là, n’étaient que le fruit d’une intuition, coïncident avec la réalité et deviennent certitude. J’abandonne mes fonctions hospitalières et les luttes vaines qu’elles sous-entendent pour partir à la recherche de cette autre Vérité, de cette autre médecine… Tout naturellement, je me tourne vers ceux qui, m’avait-on dit, exploitaient la crédulité des malades, en soignant une maladie n’existant pas (formule consacrée).

Je découvre des procédés que l’on a négligé de m’enseigner. Ils me permettent de « saisir » et de traiter des perturbations que la médecine classique ne soupçonne pas.

J’apprends qu’il ne faut pas diriger l’interrogatoire du malade pour lui faire dire ce que l’on attend de lui, mais le laisser parler, se livrer… pour deviner quelle thérapeutique peut l’aider : quelques granules de saccharose assaisonné d’un souvenir de teinture mère d’une plante bien choisie… et je découvre l’homéopathie.

Au niveau du poignet, les douze pouls chinois sont une riche source d’informations ; le cardiologue diplômé que je suis les ignorait… Quelques aiguilles d’or ou d’argent suppriment nombre de troubles : c’est l’acupuncture !

Il suffit de faire prendre conscience au patient de son schéma corporel, d’utiliser le terpnos logos, c’est-à-dire la voix modulée, pour calmer une douleur et soulager d’autres maux : c’est la sophrologie !

Enfin, je rencontre un médecin de Lyon, qui prétend que l’oreille est la représentation du corps. En la piquant, on traite le corps tout entier ! Je travaille à ses côtés près d’un an. Je découvre l’auriculomédecine.

Plus je m’éloigne de la médecine classique, plus j’abandonne l’appui médicamenteux, plus je deviens efficace. Mes possibilités thérapeutiques prennent de l’ampleur !

L’étude de l’astrologie me fait découvrir une nouvelle philosophie de la maladie, m’éclaire sur le sens des divers procédés thérapeutiques et me fait comprendre que l’homme est réellement intégré au cosmos.

Mais pour devenir perméable à ces disciplines, je dois accomplir une profonde mutation. Une à une, j’abandonne mes anciennes certitudes, j’acquiers un esprit neuf, je découvre la pensée symbolique !

Puis apparaît la surprenante actualité des guérisseurs philippins… qui « ouvrent sans bistouri », « referment » sans fil ni aiguille. Ils opèrent, dit-on, car le sang coule, des organes sont extraits du corps !…

Des doutes sont formulés. On prétend avoir piégé les imposteurs.

D’étranges coïncidences me décident à me rendre aux Philippines. Un des plus célèbres guérisseurs, le révérend Tony Agpaoa, à la tête de la Philippine Spiritual Church of Science and Révelation, me propose de travailler avec lui… « Je possède, dit-il, l’aura du guérisseur… » C’est le médecin qui accepte l’aventure en espérant comprendre ce qui se passe.

Une nouvelle mutation s’impose. Une cruelle humiliation m’est infligée, mes dernières « croyances » occidentales sont battues en brèche. Non sans peine, je me glisse à l’intérieur d’un système différent.

Ô stupéfaction, j’acquiers de nouvelles possibilités de perception.

À ma grande surprise, l’expérience vécue m’entraîne à réfuter ce qui est écrit dans les journaux et revues.

Si l’on ne se présente pas gonflé de connaissances scientifiques, affublé de titres qui, croit-on, nous valorisent, si l’on abandonne le savoir de médecin ou d’ethnologue, alors il devient possible d’accéder à la compréhension de ce qui se passe ailleurs. Le souvenir des miracles de Lourdes, tout aussi incompréhensibles, pourrait nous aider à admettre l’intervention d’une force spirituelle dans le déroulement de ces phénomènes.

Je livre dans cet ouvrage mon expérience, tout particulièrement à ceux que j’ai rencontrés et qui étaient curieux de la connaître.

Vingt ans plus tard, alors qu’il n’est plus de ce monde, j’accepte de rejoindre en quelque sorte les préoccupations de Jean Vaysse. Les grossières erreurs de jugement de ma jeunesse m’incitent à l’indulgence et me permettent d’admettre, sans amertume, que certains peuvent ne pas encore posséder la maturité suffisante pour accéder à leur propre richesse intérieure, ne pas être sensibles à ma démarche et devenir mes plus violents critiques, car la civilisation et la religion occidentales ont soigneusement étouffé nos possibilités d’accès à cette dimension de l’être ; en la matière, seule l’expérience personnelle compte3.

1- Il le devint en mai 1968.

2- Enzyme capable de déclencher la production d’énergie.

3- Quinze ans après la parution de ce livre, des congrès internationaux consacrent une partie de leur programme au phénomène Agpaoa.

LIVRE I

1. Baguio

Voulant prendre un petit déjeuner philippin, je suis installée depuis quelques instants dans un restaurant… Regardant autour de moi, il m’apparaît clairement que je me suis égarée chez les Chinois !… Adieu poisson fumé grillé, lamelles de viande et d’échalotes dorées, je me contenterai d’un thé !

Une fenêtre est percée dans la vitrine, elle encadre la tête d’un jeune Philippin nonchalamment appuyé à la devanture, sirotant un jus de fruits. Un cuisinier chinois disparaît de temps en temps derrière un rideau de vapeur ; de son menton pendent quelques longs poils blancs. Autour de moi, on parle tagalog, et je joue à deviner en observant les visages les dominantes capables de me révéler l’origine lointaine de chacun : malaise, espagnole, chinoise, japonaise, américaine…

J’hésite à sortir de ce havre de fraîcheur, car le soleil de décembre va me surprendre. Je serai happée par la fournaise de la rue et sollicitée par la multitude de vendeuses accroupies le long des murs. Elles font commerce de fruits : mangues, papayes, ananas, oranges, pommes, fraises, et de bien d’autres fruits inconnus de moi et que je désigne du doigt pour les recevoir à pleines mains.

À cette idée, je trouve le courage de m’aventurer dans la rue. De petits garçons m’offrent leurs bras pour me débarrasser de mes paquets, des petites filles, se tenant par la main, la tête penchée, l’index posé sur la lèvre inférieure, timides, curieuses et avenantes à la fois, m’interpellent gentiment : « Mon nom est Nana, Angela, Maria, quel est ton nom ? »

On me sourit, on me salue, on me souhaite un joyeux Noël, on me demande d’où je viens. Chaleur, sourires, affabilité, temps de vivre, de s’intéresser à l’autre… Très vite, à Baguio, l’Européen apprend à se détendre, à répondre aux sourires dans la rue, à comprendre qu’il existe un autre modèle de vie, une autre façon d’être.

Oui, je me suis laissée aller à cette ambiance et, sur la table du restaurant, j’ai écrit les premières lignes de ce qui pourrait bien devenir un livre. Toute à la joie de mes retrouvailles avec Baguio, un instant d’inattention a suffi pour que, d’un geste automatique, je sorte de mon sac le premier papier vierge rencontré : une enveloppe que je déplie et sur laquelle ma main court… consignant des notes anodines… Mais je sais quelle en sera la suite. Ce que ma raison désapprouve, une force intérieure soudaine me pousse à le faire. C’est une nécessité impérieuse qui va me contraindre à écrire ce que je sais. Que m’en coûtera-t-il ?

Décembre 1977

2. Mon Premier voyage
 chez les guérisseurs Philippins

D’étranges coïncidences, que j’exposerai plus tard, m’entraînent à faire un premier voyage aux Philippines en janvier 1977.

J’étais allée rencontrer ces guérisseurs avec la certitude de pouvoir reconnaître la fraude éventuelle… Médecin anesthésiste, réanimateur, cardiologue, ayant étudié l’acupuncture, l’auriculomédecine, flirté avec l’homéopathie et habituée des conférences d’hypnose, de sophrologie, de parapsychologie, j’étais persuadée que l’on ne « m’aurait point ». Pourtant, j’estimais qu’il était intéressant d’approcher le phénomène et d’étudier sur place l’incidence psychologique de leur technique sur leurs congénères et sur un groupe d’Européens.

J’étais allée en Chine étudier la réalité de l’anesthésie acupuncturale ; il me semblait normal de venir juger sur place les qualités des guérisseurs philippins.

Étaient-ils crédibles, ainsi que l’affirmaient quelques-uns de mes amis traités par eux ? N’étaient-ils que des magiciens utilisant une mise en scène originale destinée à frapper l’imagination du patient pour le manipuler ensuite adroitement ? Étaient-ils d’odieux exploiteurs du crédule, du simple d’esprit ou, plus triste encore, du désespéré ? Ils ne provoquaient en moi qu’une suite d’interrogations.

Et me voici un matin à l’aéroport Charles-de-Gaulle, observant mes compagnons de voyage : un médecin, un magnétiseur, un acupuncteur non médecin, des curieux plus ou moins bien portants et de grands malades constituent un groupe de vingt-cinq touristes. Je m’interroge sur la façon dont certains d’entre eux vont supporter le voyage : teint plombé, respiration haletante, attitude fébrile m’inquiètent. Mais je suppose qu’une personne compétente, entraînée à résoudre ce genre de problèmes, nous accompagnera et saura faire face à tout accident.

Premier étonnement : l’accompagnateur prévu dans le programme est empêché et nous serons seuls. J’imagine les difficultés qui vont surgir : aveugle, paralysé, impotent, sujets âgés, tous livrés aux hasards d’un long voyage et confrontés aux difficultés de la langue…

Nous embarquons un peu plus tard. Je n’éprouve pas la joie habituelle qui préside aux départs lointains car le spectacle est affligeant. Je devine les drames intimes de chacun, l’effort financier, l’espoir qui les anime tous (et qui semble dérisoire, à cet instant)…

Nous souffrons de la chaleur qui règne dans l’avion et peut-être plus encore de la fumée de tabac.

Nous atterrissons à Manille, épuisés, après plus de vingt heures de vol.

Un directeur d’hôtel nous accueille. Ainsi, nous ne sommes pas abandonnés ! Mais il nous conduit dans son établissement, d’un standing inférieur à celui annoncé. Il veut nous y garder trois jours ! La révolte, sourde jusque-là au sein du groupe, éclate lorsque nous apprenons que nos billets d’avion pour Baguio ne sont pas retenus pour le lendemain.

Une dynamique jeune femme connaissant bien l’anglais prend les choses en main. Elle téléphone pour réserver les places d’avion encore disponibles et décide que le reste du groupe rejoindra Baguio en taxi.

Le lever à 5 heures du matin, les sept heures de décalage horaire, l’attente deux heures debout à l’aéroport me donnent la sensation de vivre un cauchemar.

Puis nous grimpons dans le vieil avion, qui décolle bientôt. Nous survolons les rizières et, trois quarts d’heure plus tard, quand la descente s’amorce, nous apercevons des montagnes.

Au sol : un air léger, frais et parfumé remplace les vapeurs pestilentielles des pots d’échappement des voitures de Manille.

Des hôtesses souriantes nous accueillent, et nous passent des colliers de fleurs séchées autour du cou en nous gratifiant d’un baiser. Un long moment d’attente qui n’a plus rien de pénible dans cet endroit fleuri, puis deux petits cars nous conduisent au Diplomat Hotel, où travaille le révérend Tony Agpaoa, le plus célèbre des guérisseurs philippins.

Nouvelle surprise… Nous n’avons pas été annoncés par l’agence et nos chambres ne sont ni retenues ni payées. Dans quelle aventure me suis-je donc engagée ? Heureusement, Tony Agpaoa, nous apprend-on, accepte d’avancer au directeur de l’hôtel le montant de notre séjour…

Tout s’organise pendant que nous visitons les jardins qui dominent la ville. Des boissons nous sont servies et nos bagages sont acheminés dans nos chambres respectives, très simples, contrairement au luxe décrit dans les journaux français.

L’hôtel n’appartient pas à Agpaoa, ainsi qu’on le prétend. Un seul homme armé garde l’entrée, mais je sais déjà que tout lieu public est gardé par un militaire et le moindre commerce surveillé par l’armée. Le pays vit sous un régime politique autoritaire. Les auteurs des articles décrivant l’hôtel comme protégé par des gardes armés pour défendre Agpaoa contre ses nombreux ennemis seraient-ils mal informés ? Je m’interroge sur les causes de cette campagne que je pressens systématiquement mensongère et diffamatoire.

Le voyage va donc me permettre d’apprécier d’une façon plus exacte la réalité des choses. Jusqu’à présent, je ne peux, hélas, que mettre en doute l’honnêteté de l’agence de voyages, et de quelques journalistes.

Après ces heures difficiles, le calme du lieu et l’affabilité de l’accueil nous rassurent. Mme Agpaoa se présente et nous annonce qu’il n’y aura pas de traitement aujourd’hui car il est indispensable de nous reposer avant d’envisager des soins.

Mais déjà quelque chose se passe : à l’issue de cet exténuant voyage, je regarde avec étonnement les grands malades et je réalise qu’ils se sont admirablement pris en charge, qu’ils sont parvenus à Baguio sans le moindre ménagement (un quelconque déplacement en France, pour certains, aurait probablement nécessité une ambulance) et les voilà souriants et toujours vivants !

À peine installée dans ma chambre, je rassemble mes idées et n’oublie pas que je suis ici pour découvrir l’éventuelle supercherie. Sans leur avouer le but véritable de mon expérience, je consacre mon après-midi à examiner la majorité des malades du groupe selon une méthode qui s’inspire des travaux du Dr Paul Nogier, créateur de l’auriculomédecine.

Je « travaille » dans le grand hall d’entrée qui sert de salon. Un Philippin, jeune, adossé au mur, à distance respectable, m’observe, je le sens… Je lève la tête, nos regards se croisent. Il s’incline pour me saluer et sourit. Je réponds d’un discret signe de tête, et poursuis l’examen des patients. Il reste là, sérieux, grave, m’observant si longtemps que j’en suis un peu agacée, ne pouvant imaginer quel intérêt il éprouve à me voir manipuler une lampe à facettes à l’aide de laquelle je teste les malades, tout en enregistrant mes observations.

Le lendemain est le grand jour. Pendant le petit déjeuner, les préoccupations essentielles de chacun apparaissent au fil des propos échangés. Qui guérira ? Pour quelles maladies sont-« ils » efficaces ?

Après ce léger repas, notre groupe est conduit vers le lieu de prière : un autel, des bancs de pierre alignés. Là, plusieurs chanteurs, accompagnés d’un guitariste, entonnent un Ave Maria, Bientôt, ils prononcent des paroles incompréhensibles. Mais des feuillets nous sont distribués, et nous déchiffrons le texte :

Baba nam kevalam1

Param pita baba kii

Nous reprenons ces couplets avec le chœur philippin. Ce sont des Mantras. Puis un jeune homme nous tient en anglais des propos traduits par notre compagne dévouée. C’est une sorte de sermon, destiné à nous éclairer sur le pouvoir, the power, qui vient de Dieu : le révérend Tony Agpaoa ne détient pas le pouvoir de nous guérir, c’est Dieu qui lui accorde une certaine énergie qu’il peut nous transmettre.

J’interprète ces propos comme une parade habile aux éventuels échecs.

Nous suivons le jeune prédicateur qui nous emmène vers une bâtisse située derrière l’hôtel et, tandis que nous nous dispersons sur les fauteuils et les bancs d’une salle d’attente, il entre dans la salle de traitement ou Healing room.

Un jeune garçon organise entrée et sortie des malades japonais. Il ferme soigneusement la porte derrière chacun. L’un d’entre eux sort en soulevant sa chemise, il regarde son ventre, s’arrête, se palpe, fait une moue étonnée et s’en va en hochant la tête. Nous nous regardons les uns les autres. Nous avons compris que, pour lui, il s’était passé quelque chose.

Tout à coup, c’est à moi qu’on fait signe d’entrer ! Étant la première de notre groupe à passer, je n’ai donc pas le temps de m’interroger sur ce qui m’attend. Une femme au teint brûlé, guérisseuse probablement, s’approche de moi en souriant, et me prend des mains le carton sur lequel figurent mon nom et les maux dont je souffre. Elle me fait signe d’ôter ma robe,

Ce long voyage a réveillé une douleur lombaire qui depuis quelques années me gêne parfois si je dors à plat ventre. J’ai choisi ce premier test pour apprécier leur efficacité thérapeutique.

(J’apprendrai bientôt que cette femme est Nieves Jimenes ; c’est son fils, Rudy, également guérisseur, qui nous a fait le sermon. L’un et l’autre sont les collaborateurs de Tony Agpaoa.)

Ils se tiennent pour l’instant à la tête de deux larges tables sur lesquelles les patients doivent s’étendre. Quelques assistants sont là avec ciseaux et cuvettes remplies d’eau claire. Près de moi, un jeune Français me sourit. Il aide les guérisseurs. J’ai ôté ma robe et m’allonge sur le ventre. Dans ma main, un flacon vide… car j’espère que l’on y déposera quelques échantillons provenant de mon « opération ». Je préviens le jeune Français Jean-Noël.

Tout à coup, des doigts tâtent le bas de ma colonne lombaire tandis que les aides, d’une voix bien timbrée, chantent un Ave Maria, créant une atmosphère rassurante. Une sensation curieuse, qui ressemble à une aspiration, se produit sous les doigts de la guérisseuse, puis, après une traction à peine sensible, je sens le froid d’un objet métallique… Serait-ce déjà terminé ? On me montre un amas de petits déchets. J’en remarque certains qui ont l’apparence de fragments osseux et poreux. Je présente mon flacon. Une pince prend au hasard quelques éléments. C’est le morceau qui ressemble à de l’os que je souhaite le plus vivement recueillir, mais déjà il est jeté. Tout est si rapidement fait que j’ai l’impression qu’il serait malséant de retarder le rythme du travail de l’équipe en allant fouiller la poubelle.

J’enfile prestement ma robe, et, mon précieux flacon à la main, cours dans ma chambre pour en examiner le contenu, sans m’intéresser davantage à mes compagnons ni répondre à leurs questions.

J’ai emporté de France des sérums tests qui vont me permettre de déterminer le groupe du sang qui macule la matière avant sa coagulation.

À la porte de l’hôtel, un homme m’arrête. Je reconnais le Philippin qui m’observait hier alors que j’examinais les malades. L’importun !

— Êtes-vous intéressée par ce que vous venez de voir ?

— Oui, dis-je.

J’ai hâte de m’isoler, et veux continuer ma course, mais de son bras, il m’empêche d’avancer.

— Voulez-vous faire la même chose à Paris ?

Je souris de la proposition. Pour couper court à la conversation, j’acquiesce.

— Vous avez l’aura du guérisseur, dit-il retirant enfin son bras.

Un farfelu, me dis-je, et je file vers ma chambre, ferme la porte, étale le sang sur un carton blanc et pratique le test. À positif ! Mon propre groupe sanguin ! Mais je n’accepte pas cette information comme une preuve, car l’examen n’obéit pas à une grande rigueur. Il faut maintenant examiner le tissu du flacon. Je « dissèque » avec une pince à épiler cette pseudo-pièce anatomique, millimètre par millimètre. J’éprouve une grande stupéfaction à trouver un véritable tissage, union intime d’un coton hydrophile et d’une matière dont je ne connais pas la nature ; ce coton hydrophile a été modifié, car toutes ses fibres sont parallèles entre elles. La matière mêlée est grisâtre, moins ferme que le cartilage, plus dure que la gélatine.

Je m’interromps un instant. Dois-je continuer à dissocier les éléments de cette chose étrange ou la conserver pour un laboratoire… Cela ne ressemble à rien ! Une fois de plus, on rira de moi si je m’aventure à collaborer avec la médecine officielle. Je décide de mener seule mon enquête avec les modestes moyens dont je dispose, mais qui m’ont bien souvent déjà révélé des vérités insoupçonnées.

Je dissèque encore avec ma pince à épiler qui, soudain, bute contre un élément résistant, métallique. Déchirant vivement les fibres, je découvre une minuscule aiguille d’acupuncture qui ressemble à celles que j’ai achetées il y a quelques années sans les avoir, je crois bien, jamais utilisées. Elles étaient d’or et d’argent ; celle-ci pourrait bien être en or. Je remarque son extrémité terminée par un cercle…

Discrète sur ma découverte, je décide de continuer mon enquête. Mes compagnons m’apprennent que nous avons rendez-vous l’après-midi avec le médecin acupuncteur d’Agpaoa pour un examen individuel. Peut-être est-ce ce genre d’aiguilles qu’il utilise ?

En attendant, je songe à tester mon état de santé personnel. Je m’allonge à plat ventre sur le lit, et je réalise que je le fais sans douleur. Machinalement, je m’examine à l’aide de mon matériel d’auriculomédecine : tout est redevenu normal au niveau de la représentation de ma colonne lombaire sur l’oreille ! L’énergie circule !

Comme une véritable malade, j’attends l’acupuncteur d’Agpaoa, le Dr Païsing, avec impatience.

Il prend mes pouls chinois, me trouve « tendue » et me pose quelques aiguilles. Je les enlève quelques minutes plus tard, et vais frapper aux portes des chambres voisines pour vérifier quel genre d’aiguilles il utilise. Elles ne ressemblent en rien à celle que j’ai découverte. Ce sont de simples aiguilles d’acupuncture telles que l’on en trouve à Hong Kong. J’avais acheté les miennes à Paris lors d’un des premiers congrès d’acupuncture auquel j’avais assisté en 1972.

Seule dans ma chambre, face au coton disséqué, à l’aiguille découverte ce matin, au carton de groupe sanguin, la tête dans les mains et délivrée de ma douleur lombaire, je réfléchis.

Une certaine assurance est sur le point de m’abandonner.

Depuis ma démission de l’hôpital, j’ai accepté d’oublier bien des choses apprises. Je sais maintenant que l’homme n’est pas seulement la belle machine commandée par un système nerveux couronné par un cerveau.

J’ai passé une bonne partie de ma vie à me construire au contact de ma famille, des maîtres de l’école, de l’église, de la faculté et de l’hôpital. Depuis que j’essaie de penser et d’observer en me délivrant des idées apprises, jour après jour, tout l’édifice rassurant de mes connaissances chancelle. Une profonde irritation monte en moi : dois-je encore devoir réviser mes notions concernant les guérisseurs ?

Je suis lasse de ces destructions et de ces reconstitutions successives de ma réalité et de mes vérités. « La méthode scientifique apparaît comme la seule clef qui puisse ouvrir à l’homme cette connaissance de soi sans laquelle il ne saurait admettre le monde dans lequel il vit », prétend le Dr Tubiana2. C’est une position rassurante mais qui ne coïncide pas avec la réalité. Faut-il accorder uniquement le droit d’existence à ce que l’on voit, palpe, mesure, chiffre par l’intermédiaire de nos cinq sens, ou d’instruments conçus par l’homme, en accordant toute confiance à notre cortex cérébral ? Non, car l’irrationnel est partout, même s’il est nié, méprisé, considéré comme l’apanage des hallucinés, des illuminés, des sorciers ou des gourous… Un monde invisible nous entoure avec ses lois qu’il faudra découvrir et qui président à notre existence. J’en ai déjà rencontré de multiples preuves, mais tout cela est incommunicable et je me sens horriblement seule dans cette aventure où il convient de n’avancer qu’avec la plus extrême prudence, en se ménageant des appuis sûrs.

À Baguio, j’ai conscience d’entrer dans un insolite différent de celui auquel je me suis accoutumée.

L’aiguille en main, je m’interroge sur son origine. A-t-elle été mise intentionnellement au sein de cette matière étrange pour m’induire en erreur ? Se trouvait-elle déjà perdue dans le coton à l’insu de tous ? Où était-elle depuis longtemps dans ma colonne lombaire, entrée là accidentellement ? Mais il s’agirait alors d’une extraction, et ce phénomène serait à prendre en considération.

S’agit-il d’une matérialisation ? Les savants qui, au siècle dernier, étudiaient ce phénomène, avaient remarqué que les médiums provoquaient en leur présence des matérialisations ayant un rapport avec leur spécialité respective. Je manipule des aiguilles d’or et d’argent et travaille l’énergie essentiellement au niveau de l’oreille sur laquelle on peut deviner une représentation du corps : les qualités de l’aiguille, tout autant que sa dimension, s’accordent avec mes préoccupations.

Cette conclusion est logique mais un peu hâtive.

Déjà, je sais qu’il m’est impossible d’étudier cette question en demeurant rationaliste et occidentale. Il s’agit d’un phénomène qui appartient à un autre système de pensées et de sensations. Je ne pourrai en saisir l’intimité qu’en pénétrant dans le monde de ces Philippins, en découvrant la réalité de leurs perceptions, en essayant de les acquérir moi-même. Si j’acquiers ne serait-ce qu’un fragment de leurs possibilités supra-sensorielles, alors je serai capable de les comprendre et d’admettre la réalité du phénomène. Il me faut vivre cela de l’intérieur, et quitter l’attitude dite objective du spectateur. Pour cela, je dois accepter la proposition invraisemblable du Philippin rencontré sur le seuil de l’hôtel.

Qui est-il ? Vais-je le retrouver ?

Vers quelle aventure vais-je m’engager ? Quels risques vais-je prendre ?

Mais, à vrai dire, je n’ai que faire de l’approbation ou de la désapprobation de mes confrères hospitaliers ! J’ai la chance d’avoir la même formation qu’eux, et considère que c’est par eux que tout le travail que j’ai accompli aurait dû être fait. La faculté se devrait d’être plus concernée par l’anthropologie.

Le plus difficile à vivre sera, je le devine, le niveau affectif. On rejette ceux qui, par leur attitude, peuvent amener à douter de soi. Je fais partie des perturbateurs, par mon indépendance vis-à-vis des idées et des normes préétablies par la société. Une partie de ceux que j’aimais s’est déjà détournée de moi, l’aventure philippine va entraîner l’autre. Mais quand la déchirure est accomplie, il est réconfortant, en faisant le point, de s’apercevoir qu’un autre univers s’est constitué, plus sûr, plus vrai, et combien plus authentique !

Faire coïncider sa vie avec sa réalité intérieure est la véritable source de plénitude…

La première journée de traitement s’achève sans autre surprise. Nous sommes encore très fatigués par le voyage et le décalage horaire. Pourtant, le dîner est particulièrement animé. Chacun exprime son étonnement devant les phénomènes observés et les sensations perçues.

Le lendemain, deuxième jour de traitement, nous retrouvons à la prière Fred le guitariste et le chœur qui entonne cantiques et Mantras.

Nous sommes priés, avant de nous rendre en salle de healing, de poser pour une photographie de groupe, et nous nous installons les uns derrière les autres sur des gradins, comme autrefois à l’école. La place d’honneur reste libre. Elle est probablement réservée à Tony Agpaoa, le maître des lieux qui ne s’est, à ma connaissance, pas encore manifesté.

Alors que nous l’attendons en bavardant gaiement, je vois arriver, marchant d’un pas pressé, l’homme qui me dévisageait pendant que je testais mes patients dans le hall de l’hôtel, celui-là même qui, hier encore, m’avertissait que j’avais l’aura du guérisseur… Quelle chance ! C’est un familier de l’hôtel. Je l’ai retrouvé. Il approche, se dirige vers la place centrale libre. C’est le révérend Tony Agpaoa en personne !

Après la photographie, c’est la séance de healing. Je demande cette fois que l’on traite ma myopie congénitale ; je suis sans espoir de récupération mais je veux tout de même tenter l’expérience.

Je traîne un peu pour me dévêtir en salle de healing, à seule fin d’observer les opérations en cours. Un peu d’eau humidifie la région à traiter, un morceau de coton mouillé placé extemporanément entre les mains du guérisseur, des doigts qui palpent, se fléchissent, massent… En quelques instants, le sang gicle, ruisselle, un tissu dont l’aspect peut varier apparaît entre les doigts magiques, puis un assistant tire ce quelque chose à l’aide d’une pince, et coupe… Le guérisseur garde une main sur l’endroit opéré, passe à distance l’autre main au-dessus de cette zone, dans une sorte de caresse lointaine, puis s’en va. La région apparaît vierge de toute trace d’ouverture. Un peu de sang, quelques fins déchets qui traînent encore, on essuie, tout est terminé…

C’est mon tour ! Rudy Jimenes s’apprête à me soigner. Une eau tiède coule dans mon œil qu’il maintient ouvert. Je sens son doigt passer sous ma paupière supérieure comme pour la décoller de l’œil. Je ne souffre pas mais pense que c’est un geste qui aurait fait bondir le chirurgien dont je fus l’anesthésiste à l’hôpital des Quinze-Vingts… Il malaxe mon œil. J’éprouve à la fois une sensation de traction et de pression à ce niveau non douloureuse mais légèrement angoissante. On calme l’angoisse par un massage du plexus solaire et des chants.

L’intervention semble terminée. Quelques gouttes de collyre sont déposées sur la conjonctive et un pansement occlusif sur la paupière.

Je m’apprête à me lever, mais Tony Agpaoa surgit (au pied de la table) me faisant signe de rester allongée. Je le vois avancer son index vers la plante de mes pieds, je sursaute, je crie car une intense décharge électrique m’a parcourue depuis les orteils jusqu’à la tête. Il exécute le même « soin » sur l’autre pied… Comment peut-il provoquer une telle réaction avec ce simple geste ! De quel droit d’ailleurs m’agresse-t-il ainsi sans me demander si je suis consentante ? Je réagis par la violence à l’étonnement et à l’infériorité que j’éprouve devant lui. Il le sent, et m’explique qu’il rétablit la balance entre le Yin et le Yang… Puis il sourit, rassurant.

Je quitte la salle avec soulagement, bien décidée à ne plus me faire soigner ici 1

1- Dieu absolu – Attribue chaque chose à Dieu et la victoire t’est garantie.

2- Le Refus du réel, éd. Laffont.