MARIE LEYMARIE

MOCK BOYS

Hors-série

Conception graphique de la couverture: Marie Rébulard

© Shutterstock / Conrado, pour le photomontage

© 2018 Éditions SYROS, Sejer,

25, avenue Pierre-de-Coubertin, 75013 Paris

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse, modifiée par la loi no 2011-525 du 17 mai 2011.

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

ISBN : 978-2-74-852487-1

Sommaire

Couverture

Copyright

Prologue

ACTE I

Lundi 19 septembre

Le même jour, soir

Mercredi 21 septembre

Lundi 26 septembre

Samedi 1er octobre

Lundi 3 octobre

Samedi 8 octobre

Le même jour, soir

Le même soir

ACTE II

Lundi 10 octobre

Samedi 15 octobre

Lundi 17 octobre

Lundi 24 octobre - Vacances de la Toussaint

Mardi 25 octobre

Jeudi 27 octobre

Vendredi 28 octobre

Jeudi 3 novembre - Rentrée

Samedi 5 novembre

Dimanche 6 novembre

Lundi 7 novembre

Mercredi 9 novembre

Samedi 12 novembre

Dimanche 13 novembre

Mardi 15 novembre

Mercredi 16 novembre

Jeudi 17 novembre

Vendredi 18 novembre

Samedi 19 novembre

Dimanche 20 novembre

Mardi 22 novembre

Le même jour, soir

Mercredi 23 novembre

Jeudi 24 novembre

Samedi 26 novembre

Dimanche 27 novembre

Lundi 28 novembre

Mardi 29 novembre

Mercredi 30 novembre

Jeudi 1er décembre

Le même jour, soir

Vendredi 2 décembre

Samedi 3 décembre

Même nuit

ACTE III

Dimanche 4 décembre

Lundi 5 décembre

Mardi 6 décembre

Le même jour

Mercredi 7 décembre

L'autrice

À Priscilla, 
Pour nos discussions sur la danse
À Fatou,
Pour m’avoir prêté son rire
À Sandrine,
À toutes mes copines du quartier Crimée
À nos pique-niques improvisés
Sur les pelouses clairsemées de La Villette

Aux tours des Orgues de Flandre

« Chacun de nous doit tenir sa partie dans le grand spectacle de marionnettes de la vie, et sent presque toujours le fil qui l’y rattache et le met en mouvement. »

Schopenhauer

Sonia Brunet se tenait au centre du studio, campée devant le lourd rideau rouge qui camouflait le miroir.

Treize danseurs de quinze-seize ans lui faisaient face, formant deux rangées irrégulières : neuf filles contre quatre garçons, en collants noirs ou mini-shorts, tee-shirts délavés, chaussettes fuchsia, violettes ou noires. Les garçons portaient des shorts longs ou des pantalons de jogging retroussés sous les genoux.

Sonia était une grande femme maigre d’une quarantaine d’années, au visage émacié et aux grands yeux noirs magnifiés par le khôl. Il y avait en elle une forme de dureté, atténuée par une attention à l’autre très poussée. Raoul ne la connaissait que depuis deux semaines mais dès le premier cours, il avait eu envie de l’impressionner, de sortir de l’anonymat du groupe, de créer avec elle une relation à part. Il y avait mis son talent, son énergie, et il n’avait pas hésité à planter sur elle son regard incisif, facilement insolent – un regard qui, il le savait, laissait rarement indifférent.

– Tu écoutes, Raoul ?

Être à contretemps, se faire reprendre… C’était une autre tactique, efficace, pour se faire remarquer.

Il se retourna avec une nonchalance exagérée. S’étant assurée de son attention, Sonia reprit ses conseils et ses corrections, reprécisant un geste, le leur montrant elle-même si besoin.

Sous son apparente désinvolture, Raoul buvait ses mouvements des yeux.

– Pensez bien à vous ancrer dans le sol, très solidement… et quand on se laisse tomber… on laisse faire le poids. On s’appuie sur le sternum, et on va chercher l’espace dans les bras… On refait ?

Ce n’était pas une question. Les treize danseurs se remirent en position de départ et Clément, leur accompagnateur, fit résonner son djembé. Le son heurté remplit l’air par saccades.

Et leur tête soudain tombe en avant, leur cou se casse, leurs épaules se haussent et leurs bras se déploient vers l’arrière. Lentement, leur tête se relève, comme tirée par une ficelle. Ils sont des marionnettes. Leur corps ne leur appartient plus.

Ils s’éparpillent dans la salle et de leurs pas scandent l’espace, scandent le temps. Le rythme du djembé se syncope, et leur corps se syncope, comme si chaque coup de tambour était un coup sec tiré sur leur ficelle.

À un moment, Sonia fait un grand geste du bras pour couper toutes les ficelles, et ils s’écroulent sur le sol.

Treize tas informes sur le sol.

– Bien, approuva-t-elle. C’est beaucoup mieux.

Raoul releva la tête et croisa le regard de Jade, une brune menue au carré court, qui portait un tee-shirt : « To quote Macbeth, act 2, scene 3, line 18 : Shut up ! » Elle lui fit un clin d’œil complice, auquel il répondit.

– Pour finir, on va reprendre une fois les duos, annonça Sonia. Tous ensemble, sinon on n’a pas le temps… Ah zut, il y a quelqu’un tout seul. Bon, tant pis, il n’a qu’à se contenter de marquer… En place, s’il vous plaît.

Alors que Jade se dirigeait vers lui par habitude, Raoul attrapa la main de Sandy, la petite nouvelle, et la tira à lui.

Elle tourna vivement la tête sous l’effet de la surprise, mais se laissa faire, secrètement flattée bien qu’elle retirât sa main et regardât ostensiblement dans une autre direction.

Raoul vit Jade faire la grimace, mais ça n’avait pas d’importance. Il la connaissait par cœur, il savait qu’il n’aurait aucune peine à se faire pardonner.

Tandis que Clément passait au piano, les six duos se répartirent tant bien que mal dans l’espace de la salle et Théo, soudain encombré de son corps, feignit trouver normal d’être seul. Raoul et Sandy se placèrent face à face.

Elle n’était pas très grande, peut-être quinze centimètres de moins que lui. Son tee-shirt gris à l’encolure en V mettait en valeur son cou fin, d’autant que ses cheveux châtain clair étaient relevés et attachés par un élastique. Elle avait un visage décidé, les arcades sourcilières marquées et des yeux gris mélangés de bleu, d’une intensité particulière.

Les premières notes de piano s’élevèrent dans l’air. Ils écartèrent les bras en même temps, en miroir, puis ils se rapprochèrent à se toucher, et se retournèrent. Il la frôla de la hanche, exprès, leva la jambe comme un balancier, puis laissa sa tête entraîner le reste de son corps et bascula, cambre, redresse, regarde en haut, regarde en bas… casse le bras, repart par le coude…

Il se retrouva à nouveau face à elle. Elle était concentrée, appliquée, volontaire. Trop. Elle n’était pas du tout dans la relation avec lui et elle n’allait pas au bout de ses mouvements, comme si son corps était un vêtement trop grand et qu’au bout de ses doigts et de ses pieds, il n’y avait que du vide.

Chaque fois qu’il croisait son regard, elle se troublait et se détournait, le visage terriblement sérieux. Il se retrouva derrière elle. Déplie lentement la jambe jusqu’à l’horizontale, plie, referme la jambe sur sa taille, attrape sa main, brandis-la vers le plafond, puis entraîne-la sur le côté, loin, déséquilibrant son corps qui ploie comme un roseau. Il sentait sa chaleur, son bras nu contre le sien. Elle respirait vite, sa poitrine palpitait légèrement sous l’effort. Il y avait chez cette fille quelque chose qui l’attirait d’une façon mystérieuse – et, à ses réactions de défense excessives, il sentait que c’était réciproque. Il était tenaillé par l’envie de glisser la main sous son tee-shirt, de la poser sur sa peau. Comme un besoin de créer le contact qu’elle lui refusait avec les yeux.

Il ne résista pas. Alors qu’il avait un bras autour de sa taille, et qu’elle se retournait, incroyablement proche, il appuya ses lèvres sur les siennes.

Frappée comme par un choc électrique, elle se rejeta en arrière et le frappa violemment au bras.

Il porta la main à son bras. Hébété. Meurtri.

– Et alors ? Vous vous êtes perdus en route ?

La voix de Sonia le tira de sa torpeur. Ils étaient les seuls debout, les autres étaient tous étendus par terre. Ils se dépêchèrent de s’allonger à leur tour, et se retrouvèrent face à face, la joue collée au sol. Elle planta sur lui un regard noir.

– Ne recommence jamais, chuchota-t-elle avec une colère froide.

– Pas de risque, rétorqua Raoul à mi-voix. Je suis pas maso !

Clément commença à plaquer les accords finaux. Prenant conscience qu’ils avaient raté le coche, ils zappèrent les derniers mouvements et se replièrent sur eux-mêmes comme des oursins.

Le silence retomba tandis que Clément, devant son piano, relevait les mains d’un geste souple et cérémonieux.

Les treize danseurs se relevèrent, essoufflés, qui replaçant la bretelle d’un soutien-gorge à travers le tissu, qui tirant sur son mini-short.

– Et alors, Sandy et Raoul, qu’est-ce qui s’est passé ? Vous vous êtes emmêlés dans les comptes ? s’étonna Sonia.

Comme ils ne répondaient ni l’un ni l’autre, elle ajouta :

– Je sais qu’on est vendredi soir, mais un dernier effort. Allez, on reprend…

Alors qu’elle leur remontrait la variation en comptant d’une voix nette, Raoul en la regardant ne voyait rien, juste des bras et des jambes et un tronc. Les gestes ne laissaient aucune trace dans sa mémoire.

« Quelle conne… »

Il était allé trop loin, d’accord. Qu’elle le rejette, d’accord. Mais cette violence… Pourquoi cette violence ?

Il jeta son sac sur son épaule et quitta les vestiaires. Les couloirs au lino gris étaient déserts – il avait attendu que tout le monde soit parti.

Il se retrouva dans la petite ruelle pavée et remonta vers la place des Abbesses. Il avait promis de passer chez sa grand-mère pour l’aider à installer son nouveau téléphone.

Alors qu’il allongeait le pas, la colère et la douleur remontèrent en lui.

« Mais quelle conne… »

En réalité, il s’en voulait à lui-même. Il savait bien que Sandy n’était pas le genre de fille à se laisser embrasser comme ça, sans crier gare, en public en plus – à supposer qu’il existe des filles qui se laissent embrasser comme ça, sans crier gare, en public… À vrai dire, il n’en avait pas encore rencontré. Il ne comprenait pas comment il avait pu faire une bêtise pareille…

Il accéléra. Il était arrivé rue Lamarck. Il se mit à courir dans la pente, courir, et sauter, sauter le plus haut, le plus loin possible, comme s’il voulait s’envoler. Il laissait rarement le découragement l’envahir, ni son énergie vitale descendre à un niveau trop bas. Il s’autorechargeait lui-même.

Sa grand-mère habitait au nord, dans la partie la plus populaire du XVIIIe arrondissement, un rez-de-chaussée qui donnait sur la cour d’un vieil immeuble en brique. Il passa devant la loge de la gardienne, dont la porte était entrouverte, puis il traversa la petite cour pavée, envahie de mauvaises herbes. Dans un coin gisait une carcasse de vélo rouillée qu’il avait déjà repérée lors de sa dernière visite, en août, et qui n’avait pas bougé. Il composa le code de l’escalier C, puis sortit sa clef, ouvrit la porte à droite et pénétra dans l’entrée sombre.

– Mamio ? C’est moi !

– C’est qui, ça, « moi » ? maugréa-t-elle. J’en connais pas, des « moi »…

Habitué à l’humour acariâtre de sa grand-mère, Raoul n’y prêta pas attention et avança jusqu’à la petite salle à manger. Mamio se tenait droite sur son fauteuil roulant, entre une table en chêne et une bibliothèque remplie de livres. Il la rejoignit.

– T’as encore grandi, marmonna-t-elle, réprobatrice, tandis qu’il se penchait pour l’embrasser.

– Je te préviens, j’ai pas l’intention de m’arrêter…

Un léger sourire se glissa sur ses lèvres fripées. Elle porta la main à la tête.

– C’est là qu’il faut grandir, rétorqua-t-elle. Des kilos de graisse, tu parles, à quoi ça sert…

– De muscle, corrigea-t-il.

– C’est pareil, trancha-t-elle. C’est des neurones qu’il te faut.

Raoul la regarda avec agacement.

– Je te préviens, si t’es désagréable, je t’installe pas ton téléphone.

– Tout de suite les menaces, grommela-t-elle. Même pas « Comment tu vas ? »… Rien !

Elle fit une grimace.

– Assois-toi, va. T’es quand même pas venu que pour mon téléphone. Prends les gâteaux dans le buffet.

Le ton de sa voix, péremptoire, traduisait plus un ordre qu’une invitation. Raoul prit la boîte en fer blanc, entre la pile d’assiettes à dessert en porcelaine et le sucrier « qui date de mon mariage », comme elle aimait à le rappeler. Il choisit celui qui lui paraissait le moins mou et le glissa entre ses lèvres.

– Alors, Mamio ? Quoi de neuf ?

– On va pas parler de moi, ronchonna-t-elle.

Un silence suivit. Raoul prit un deuxième biscuit et l’examina.

– T’as peur de t’empoisonner ? se moqua la vieille dame, sarcastique.

Raoul rejeta le biscuit dans la boîte.

– Ils sont dégueus, tes gâteaux.

– C’est que tu viens pas assez souvent, rétorqua-t-elle, le guettant du coin de l’œil. Ils sont comme moi. Tout racornis.

– À tout prendre, je préfère encore tes gâteaux…

Contre toute attente, elle se mit à rire. Puis le silence se réinstalla, pesant.

– Je suis super occupé… se justifia Raoul. Je suis au lycée, maintenant, c’est sérieux…

– Rassure-moi… Tu vas pas devenir prof comme ta mère ?

Raoul se mordit les lèvres. Mamio ne perdait pas une occasion de dire du mal de sa fille unique. Mais même si les relations de Raoul avec sa mère étaient tout sauf faciles, il refusait de faire cause commune avec sa grand-mère.

Il ne se fatigua pas pour autant à la défendre et se contenta de répondre :

– Mais non, je serai pas prof. Je vais être danseur, Mamio.

Elle haussa les épaules avec mépris.

– C’est pas un métier, ça.

Il posa sur elle un regard exaspéré. « Fait divers dans le XVIIIe arrondissement de Paris, pensa-t-il. Un lycéen étrangle sa grand-mère. Le mobile financier n’a pas été retenu… »

Quand il referma la porte, cependant, elle était vivante, et même peut-être un peu plus jeune qu’avant sa visite. Assise dans son fauteuil, cachée par le voilage qui atténuait la lumière, elle le regarda traverser la cour et s’éloigner d’un pas rapide.

Il se retrouva dans la rue. « Bon, songea-t-il pour se remonter le moral, lundi, Baptiste revient. La vie va redevenir normale. »

ACTE I

Lundi 19 septembre

Baptiste prit une cigarette, reposa le paquet sur la petite table en plastique rouge de la terrasse du Trianon, puis consulta l’heure sur son téléphone portable.

– On a vingt minutes de retard.

– Elle ne dira rien.

Baptiste en doutait, mais il ne protesta pas. Ils s’étaient retrouvés devant le lycée, à huit heures moins dix, mais Raoul l’avait entraîné au café pour finir son DM de maths. Baptiste n’avait aucune raison de l’accompagner, mais il l’avait suivi quand même.

Physiquement, ils se ressemblaient autant que le jour et la nuit. Baptiste était blond, les yeux bleus, les traits fins. Il avait souvent l’air absent, ailleurs, un rien mélancolique. Raoul était brun aux yeux bruns. Moins beau, mais plus grand, plus tonique, plus assuré aussi.

Il s’arrêta soudain d’écrire.

– Le carré de l’hypoténuse est égal à… ?

– À la somme des carrés des deux côtés opposés, répondit Baptiste en tirant longuement sur sa cigarette, concentré sur cette tâche délicate.

Raoul écrivit la formule, posa les chiffres, puis prit sa calculatrice. Tandis qu’il effectuait le calcul, Baptiste observait machinalement les passants.

Alors que douze millions d’enfants et d’ados avaient repris le chemin de l’école, il avait passé les deux dernières semaines cloîtré chez lui à cause d’une mononucléose. Il savait qu’il n’aurait pas dû être en retard pour son premier cours de seconde, mais il lui avait paru impossible de commencer son année sans Raoul. Il avait préféré l’attendre, quitte à se mettre à dos la prof de maths.

– Fini ! conclut Raoul en rebouchant son stylo d’un geste énergique. On peut y aller !

Il glissa son devoir dans son sac, puis jeta la bandoulière sur son épaule. Baptiste écrasa sa cigarette et se leva.

Arrivés devant le lycée Lamartine, ils poussèrent la lourde porte à la peinture usée et passèrent outre le regard suspicieux du gardien. Si c’était son premier jour, Baptiste n’était pas dépaysé : c’était là qu’il avait fait ses quatre années de collège.

Ils traversèrent la cour aux façades rouges où des rangées de fenêtres les toisèrent d’un air sévère, dépassèrent une statue endormie, s’engagèrent dans un vieil escalier aux marches poussiéreuses, longèrent un couloir vert d’eau et frappèrent à une des portes.

– Entrez !

Raoul ouvrit, suivi comme une ombre par Baptiste. Leur professeure les dévisagea avec humeur.

– Vous avez un billet ?

– Non. Vous voulez qu’on y aille ?

– Pour que vous passiez l’heure dans les couloirs ?

Il y eut un silence.

– Dépêchez-vous de vous asseoir. Vous avez votre devoir, bien sûr ?

– Bien sûr.

Tandis que Raoul allait déposer sa copie sur le bureau, Baptiste se dirigea vers le dernier rang, suivi des yeux par quelques curieux. Il croisa le regard sérieux, gris-bleu, d’une fille qu’il ne connaissait pas. Il lui sourit spontanément, mais elle se détourna.

Légèrement contrarié, il posa son sac sur la table, l’ouvrit, en sortit une feuille blanche et une trousse.

– C’est vous, Baptiste Formerie, je suppose, dit alors la professeure. Vous avez été malade, c’est ça ?

– Oui…

– Faites-moi une fiche avec nom, prénom, profession des parents… frères et sœurs… adresse, téléphone… Vous me mettez aussi quel métier vous souhaitez faire et votre moyenne de maths l’année dernière.

Baptiste s’assit et commença à écrire : Père : chargé du patrimoine à la Mairie de Paris. Mère : au foyer. Raoul s’assit à côté de lui. 1 sœur, continua à écrire Baptiste, 18 ans, hypokhâgne au lycée Condorcet. Métier souhaité :

– Hardeur, lui souffla Raoul.

Baptiste retint un sourire et nota : Danseur.

– Hypocrite, commenta Raoul, sur le même ton.

Pour le coup, Baptiste eut du mal à ne pas rire.

– Parce que toi, tu l’as mis ? chuchota-t-il en retour, sceptique.

– Baptiste Formerie ! tonna la professeure. Ça commence mal !

Baptiste se raidit. Le regard de la prof resta fixé sur lui un moment, puis elle leur tourna le dos et essaya de démarrer le vidéoprojecteur qui, comme toujours, faisait des siennes.

Baptiste glissa un regard complice à Raoul, puis termina sa fiche. Moyenne de maths : 15,2. Il reboucha son stylo et demanda à une fille du rang précédent de faire passer la feuille.

Trois heures et demie plus tard, alors que retentissait la sonnerie de midi, la classe s’ébroua dans un vacarme de pieds de chaises, de bousculade et d’éclats de voix. La prof d’anglais les regarda disparaître, engloutis par la porte, aspirés par l’air libre du couloir.

– Dépêche-toi ! lança Raoul à Baptiste. Je meurs de faim !

Baptiste enfourna sa trousse dans son sac et fit glisser la fermeture Éclair, puis jeta son sac sur son épaule et sortit. Une lumière vive projetait de grandes taches blanches sur les lattes irrégulières du plancher.

Raoul posa son plateau sur la table, face à Baptiste, puis se laissa tomber sur une chaise.

– Un quart d’heure de plus, j’étais mort.

– Elle n’a pas changé, reconnut Baptiste, dépité. On aurait pu espérer qu’après deux mois de vacances, elle se serait un peu détendue…

– Rêve, rétorqua Raoul. Tu veux que je te dise son problème ? Elle est mal baisée…

– Tu peux pas parler d’autre chose ? l’interrompit Jade, en posant son plateau près de lui. T’es vraiment obsédé…

– T’as qu’à fermer tes oreilles, rétorqua-t-il.

Jade se contenta de hausser les épaules.

– En plus, je sais pas comment tu peux dire un truc pareil… Tu sais rien de sa vie !

– Pas besoin, ça se voit !

– N’importe quoi… Je te sers ? demanda-t-elle à sa voisine, s’emparant de son verre sans attendre sa réponse.

– Merci…

Au son de cette voix qu’il ne connaissait pas, Baptiste leva la tête et découvrit la fille aux yeux bleu-gris. Il observa un instant son visage pâle à l’expression décidée, ses cheveux châtain clair. Il n’avait pas oublié qu’elle n’avait pas répondu à son sourire, tout à l’heure, lorsque leurs regards s’étaient croisés. Il n’avait pas l’habitude. Les filles lui souriaient toujours, partout. Ses traits fins et sensibles étaient une clé universelle qui lui ouvrait la porte de tous les visages.

– Tu es en cursus musique ? lui demanda-t-il.

Elle parut surprise qu’il lui pose cette question.

– Non, en danse contemporaine.

– Ah bon, s’étonna-t-il.

Bêtement, l’information le laissa sans voix. Raoul l’avait pourtant prévenu qu’il y avait beaucoup de nouveaux cette année. Deux de leurs copines avaient été recalées lors des examens de fin d’année et quatre autres avaient décidé de reprendre des études normales. La filière double cursus, qui permettait de cumuler un mi-temps scolaire et un mi-temps artistique, exigeait une motivation sans faille : arrivés au lycée, ceux qui n’étaient pas décidés à en faire leur métier lâchaient prise.

S’ils suivaient ensemble les cours de danse au Conservatoire régional de Paris, ils étaient répartis dans plusieurs lycées parisiens, où ils étaient mélangés avec d’autres élèves artistes : ceux de danse classique, de musique, et d’autres encore qui rêvaient de devenir comédiens ou circassiens.

Raoul et Baptiste se connaissaient depuis la sixième et ils avaient fait toute leur scolarité ensemble au collège Lamartine. Baptiste avait repéré Raoul très vite, car ils n’étaient alors que trois garçons en danse contemporaine – Théo, Raoul et lui.

Théo avait des lunettes et l’air d’un bébé grandi trop vite.

Raoul était, déjà à l’époque, plus grand que lui. Dès le premier jour, il avait fait dans la cour une démonstration de hip-hop qui lui avait permis de se mettre une pionne dans la poche, et qui avait beaucoup impressionné Baptiste. Mais ils n’étaient véritablement devenus amis qu’un an plus tard, en cinquième, le jour où Raoul l’avait trouvé recroquevillé dans les vestiaires, après une séance de basket où il s’était attiré les moqueries de la prof parce qu’il se faisait prendre le ballon à chaque fois qu’il dribblait.

– Tu pleures ? avait demandé Raoul, incrédule.

– Mais non, pas du tout ! avait protesté Baptiste.

– Tiens, t’auras l’air plus crédible, avait dit Raoul en lui donnant un coup dans la tête, pas très fort, mais assez pour qu’il se cogne aux crochets métalliques.

Baptiste, furieux, s’était jeté sur lui.

La porte s’était ouverte, et la prof les avait séparés. Ils s’étaient retrouvés avec une heure de colle. Pour Baptiste, la première de sa vie.

Ce qui aurait dû les opposer les avait réunis. Baptiste avait été fasciné par l’assurance de Raoul, il lui avait envié son aisance, sa désinvolture, ses certitudes – au point de tout faire pour qu’elles deviennent siennes.

– Qu’est-ce que vous faites, après ? demanda Jade en attaquant ses crudités. Vous allez en étude ?

– On a mieux à faire, rétorqua Raoul.

Elle retint une grimace.

– Aller traîner dans un café, c’est ça ?

– Vous avez qu’à nous rejoindre… On sera au Trianon.

À peine dans la rue, Raoul s’étira.

– On étouffe dans ce bahut ! Ils ont dû remplacer l’oxygène par un gaz soporifique !

Baptiste sourit, puis fit glisser une cigarette entre ses doigts, songeur. Raoul alluma la sienne et lui tendit un briquet qui ressemblait à s’y méprendre à un Zippo, mais vert, avec un rasta qui fumait un énorme joint, et qui portait l’inscription Fucking Happy. Baptiste le considéra un instant en silence.

– Tu l’as piqué où, celui-là ?

– Trop classe, non ?

– On peut dire ça…

Raoul se mit à rire.

– C’est une fille que j’ai rencontrée cet été, expliqua Raoul. Dommage que ce soit pas dans l’autre sens. Happy Fucking… T’aimes pas ?

– C’est un genre…

– Je suis sûr qu’il plairait à ton père… Si tu veux, je te le donne.

Baptiste fronça les sourcils.

– Si tu jures de l’offrir à ton père, je te le donne, précisa Raoul.

– Très drôle.

Baptiste alluma sa cigarette, l’air contrarié, puis lui rendit son briquet. Raoul le fit glisser dans la poche arrière de son jean. Ils firent quelques pas sans parler. Baptiste suivit des yeux une jeune femme voilée qui poussait une poussette.

Arrivés devant le Trianon, ils s’arrêtèrent pour finir leur cigarette. C’était un café parisien classique, avec des banquettes en moleskine marron, de grands miroirs, des tables rectangulaires marron à l’intérieur, rondes et rouges sur le trottoir.

– À part la fille de la cantine, ça donne quoi les nouveaux ? demanda Baptiste.

Raoul haussa les épaules.

– J’sais pas. Normal.

Baptiste ne se trouva pas très avancé.

– Il y a des mecs ?

– Deux, acquiesça Raoul. Un grand qui est raide comme un balai et un typé asiatique ou un truc comme ça, qui se débrouille pas mal. Rien à voir avec nous, bien sûr.

Baptiste ne releva pas et écrasa sa cigarette sur le trottoir. Il attendit que Raoul ait fini pour pousser la porte.

Ils se dirigèrent vers une table près de la vitre. Raoul se glissa sur la banquette et Baptiste s’assit face à lui, tout en essayant – en vain – de ne pas se voir dans la glace qui couvrait le mur.

Le garçon s’approcha, un torchon à la main, et nettoya d’un geste machinal la table qui n’était pas sale.

– Salut, les p’tits gars, qu’est-ce que je vous sers ?

– Deux cafés.

– Ça roule… Deux espress’, deux, cria-t-il à celui du comptoir.

Baptiste, pensif, s’appuya contre le dossier de sa chaise et regarda avec curiosité autour de lui. D’un petit signe, Raoul lui désigna une fille seule, plus âgée, étudiante sans doute, qui lisait un vieux livre de poche à la tranche orange, un demi de bière entamé devant elle.

– Quoi ? demanda Baptiste.

– Tu serais cap d’aller la voir ?

– Non.

Raoul la guetta du regard encore un moment, puis renonça.

– Au fait… reprit Baptiste, tu ne m’as pas dit combien de filles tu t’étais fait cet été…

– Dix, répondit-il du tac au tac.

– Je te crois pas, protesta Baptiste.

– Ah bon ?

Baptiste croisa le regard rieur de Raoul et se sentit idiot.

– J’ai eu la rousse, cette année, reprit Raoul. Enfin, pas une vraie. C’était du henné…

– Trop facile, protesta Baptiste, content de pouvoir prendre une petite revanche. Moi, je les ai eues toutes…

Avant les vacances, ils se fixaient comme défi de sortir avec des filles de chaque couleur de cheveux : bruns, châtains, blonds, roux et noirs.

– Toutes ? répéta Raoul, impressionné.

– J’ai eu du bol, reconnut Baptiste. J’ai rencontré la blonde la veille du départ, dans une soirée organisée au camping… La musique était nulle, résultat on est allés marcher sur la plage…

– Je vois, coupa Raoul.

– Et toi ?

– Moi, j’ai pas eu la brune. Si en plus, tu veux pas de ma rousse… Elle était cool, pourtant…

– C’est elle, la fille du briquet ? demanda Baptiste, imaginant une bab rigolote.

Raoul hocha la tête.

– Tu ne m’as même pas demandé des nouvelles des copains, reprit-il d’un ton de reproche.