Dans les croyances de certaines peuplades du Grand Nord, les aurores boréales représentent les âmes d’enfants mort-nés.

à ma sœur Jobeda

1

La nuit sentait la mort, de cette odeur âcre du sang frais au début de sa coagulation, dans la chaleur persistante d’une splendide journée du mois de juin.

Quelle heure pouvait-il être ?

Vingt-trois heures ?

Minuit ?

Quelle importance !

Il fallait bien mourir un jour.

Que ce fût aujourd’hui ou demain importait peu dans l’esprit torturé de Walker. Bientôt, son sang rejoindrait celui des autres. De tous les autres autour de lui. De ces victimes innocentes qui s’étaient retrouvées, comme lui, au mauvais endroit, au mauvais moment. Toute l’histoire de sa vie.

Son sang se mélangerait au leur et apporterait un peu de fraîcheur, avant de se figer en une épaisse couche pourpre, légèrement brunâtre. Il formerait des plis obscènes, comme les bourrelets d’un obèse, comme les coulées de lave se superposant les unes aux autres en refroidissant.

Lentement. Très lentement.

Aurait-il la même couleur ?

Probablement.

Et l’odeur…

Aucune odeur n’était si tenace que celle du sang frais exposé à la chaleur d’une douce soirée d’été. Elle n’était pas désagréable en soi – elle était légèrement ferreuse – mais elle se faufilait partout et s’agrippait à tout. Aux vêtements. Aux cheveux. Aux poils du nez et à la cloison nasale. À la peau, comme les sangsues. Il était impossible de l’ignorer et difficile de s’en défaire.

Walker le savait pertinemment. Il n’avait jamais oublié la Laponie. Il avait beau se moucher, se curer les narines, se doucher, se parfumer, changer ses habits et recommencer jour après jour. Rien n’y faisait.

L’odeur du sang frais revenait sans cesse, comme si elle imprégnait chaque recoin de son cerveau, gravée à vie dans sa mémoire olfactive. Il avait appris à vivre avec. Il n’avait pas eu le choix.

Et cette petite voix lointaine, qui répétait de manière lancinante :

Qu’est-ce qui s’est passé en Laponie ?

La question revenait comme le refrain d’une chanson populaire.

Encore.

Et encore.

Insistante.

Walker…

… Qu’est-ce qui s’est passé en Laponie ?

Le jeune inconnu qui gisait – mort – à ses pieds n’en avait plus rien à faire. Pour lui, il était déjà trop tard.

Comment avait-il dit qu’il s’appelait, déjà ? Aucune idée. Walker ne s’en souvenait pas. Quelle importance ? Car bientôt, il subirait le même sort.

La seule interrogation – finalement assez peu pertinente – était de savoir qui de lui ou du blond Finlandais qui se trouvait à côté de lui mourrait le premier.

Walker tourna la tête vers son voisin. Ce dernier affichait de longs cheveux gras. Tout en lui transpirait la peur de la mort. Ses yeux globuleux avaient viré du bleu au gris. Des pores de sa peau suintaient de grosses gouttes salées, qui scintillaient dans la lumière des projecteurs. La scène – au propre comme au figuré – paraissait surréaliste.

La musique s’était tue. Les cris de détresse de la marée humaine fuyant le danger s’étaient éloignés et le silence avait fini par regagner les berges du lac de Neuchâtel. Le calme de la nuit était revenu, avec la lune et les étoiles comme seuls témoins. C’était une magnifique soirée pour mourir.

De quelle manière ?

La manière importait peu, du moment que le résultat semblait inéluctable. Il serait atteint d’une façon ou d’une autre, douce ou violente, aujourd’hui ou demain, ici ou ailleurs. Le hasard avait voulu que ce fût cette nuit, en cet endroit idyllique.

Pourquoi ?

C’était ainsi.

Une forme de hasard morbide, de loterie inhumaine. Dieu jouant à la roulette, comme au casino.

Le regard de Walker plongea une nouvelle fois dans le sang de l’homme qui gisait inerte à ses pieds. Le liquide rouge vif s’écoulait lentement et commençait à souiller les chaussures du Finnois. Gélatineuse, l’hémoglobine absorbait les couleurs des projecteurs de la grande scène. Lorsque ceux-ci clignotaient du jaune au bleu en passant par l’orange, le sang devenait tour à tour brun, violet ou noir. Le silence qui régnait depuis de longues minutes laissait place au cliquetis métallique provoqué par les changements de couleur, rythmés comme une vieille pendule neuchâteloise à balancier résonnant dans une pièce vide.

Les yeux hagards de Walker remontèrent de la flaque visqueuse aux habits imprégnés de sang du jeune rappeur. Le t-shirt ample, sur lequel apparaissait encore le logo du groupe Michigang, avait épongé la vie de son porteur. Un micro pendait à un câble, enroulé autour du cou de la victime.

Ses membres retombaient mollement. Il gisait, les jambes écartées, les bras en croix et les paumes des mains ouvertes vers le ciel, comme s’il attendait avec une certaine grâce les derniers sacrements.

Sa bouche s’était close à jamais, en même temps que s’était tue sa voix rebelle hurlant aux Murmures barbares. Avec ses lèvres scellées et ses grands yeux ouverts, perdus dans le néant, il semblait paisible.

Son cadavre ressemblait à une poupée de cire, comme celles que l’on croisait dans certains musées.

Le flot de sang trouvait sa source dans un orifice béant au milieu du front, comme un troisième œil. L’œil du Mal. Les chairs déchirées dévoilaient des éclats d’os et de matière cérébrale. La balle de 9 mm ne lui avait laissé aucune chance.

Pourtant, plus tôt dans la soirée, rien ne prédestinait le jeune rappeur à une telle mort. Il n’avait été que la victime collatérale d’un inexplicable et inextricable enchaînement de circonstances.

Comme les autres.

Tous les autres.

Combien d’innocents avaient payé de leur vie cette dérive insensée ?

Huit ? Peut-être neuf ?

Avec Walker et son voisin finlandais, on compterait une dizaine de victimes de la folie humaine. De quoi remplir la une des médias pendant des jours.

On demanderait pourquoi. On pleurerait. On s’offusquerait.

Il y aurait des coups de gueule dictés par l’émotion, des cris rageurs et ravageurs, des larmes d’incompréhension, des témoignages déchirants, des silences pesants, des marches blanches.

On attaquerait la loi sur les armes. Une fois de plus. Même si en l’occurrence, l’armée n’était pas le pourvoyeur de l’outil meurtrier. Celui-ci n’aurait d’ailleurs jamais dû parvenir en cet endroit festif.

Il y aurait une enquête, laquelle mettrait en cause le service de sécurité et les techniques de fouille à l’entrée du festival. Mais elle n’aboutirait assurément à rien, vu l’ampleur de la manifestation.

Qui avait laissé entrer cette arme ?

Qui avait fouillé son porteur ?

Il serait impossible de le déterminer avec certitude, ce d’autant plus qu’il s’avérait aisé d’introduire un automatique en douce, à presque n’importe quel point d’accès aux grillages de l’enceinte…

… même si ce n’était pas ainsi que l’arme était entrée en scène.

Non.

C’était plus simple que ça.

Beaucoup plus simple.

Horriblement plus simple.

C’était par le biais d’un autre homme qui, ce soir, n’aurait jamais dû se retrouver armé, à cet endroit-là, à ce moment-là, avec tout ce monde. Pour une simple erreur de jugement, l’attitude de cet homme avait coûté la vie à une dizaine d’innocents.

Walker éprouva de la peine à déglutir, en regardant l’affreuse plaie béante au front du jeune rappeur. Il imagina le projectile tueur jaillir du canon de l’arme, pénétrer l’air à grande vitesse, fendre la peau tendue, fracasser les os, forer la cervelle en tournant, creuser un entonnoir inversé et éclater les chairs à l’arrière du crâne, avant de se perdre dans la nuit.

La balle avait-elle traversé la toile cirée du grand chapiteau ?

Avait-elle fini sa course meurtrière dans le lac ?

Avait-elle heurté une armature métallique sur sa trajectoire ?

Avait-elle ricoché ?

S’était-elle encastrée dans un haut-parleur de la scène ?

La police la retrouverait-elle quelque part, déformée et piétinée dans l’herbe ou la terre battue des Jeunes-Rives ?

Tout n’était qu’hypothèse, avec néanmoins une seule certitude : elle n’était pas restée dans la tête du jeune chanteur, vu les dégâts qu’elle avait occasionnés au niveau de l’orifice de sortie, à la hauteur de l’occiput.

Le malheureux…

Avait-il entendu le bruit du coup de feu ou la vitesse du projectile avait-elle devancé celle du son ?

Sa mort avait-elle été instantanée ?

Son cerveau avait-il, après l’impact, encore enregistré des bruits ou d’autres informations, comme la douleur ?

Avait-il eu mal ?

Avait-il senti de la chaleur ?

Ou du froid ?

Avait-il seulement ressenti quelque chose ou, à l’inverse, avait-il rejoint les étoiles sans aucune sensation ?

Walker obtiendrait bientôt des réponses à ses questions, car son tour viendrait. C’était imminent et inéluctable.

Son destin était en marche et il n’en était plus le maître. Il n’était plus qu’un mort en sursis.

Peut-être n’obtiendrait-il d’ailleurs jamais de réponse, car ses questions disparaîtraient d’un coup sec avec lui dans le néant. Existait-il seulement une vie après la mort ? Ne fût-ce qu’un bref instant où la personne pouvait se rendre compte que, la seconde suivante, elle ne serait plus ?

Putains de questions existentielles !

Putain de philosophie à deux balles !

Putain de vie !

Pourtant, à l’origine, sa vie avait tout pour être belle. N’avait-il pas souvent entendu les gens le jalouser ? Une enfance heureuse, sans l’ombre d’un nuage. Une famille parfaite. Une harmonie que d’aucuns lui enviaient. En bref, une vie de rêve. Même si certaines langues lui reprochaient une famille trop lisse, tant les tensions et les conflits y étaient inexistants. Paroles de tristes personnages, qui voulaient absolument trouver des problèmes là où il n’y en avait pas.

Des gens comme ça existaient. Nuisibles, ils n’étaient « heureux » qu’à se complaire dans le malheur et ne se sentaient vivants qu’à travers les problèmes, quitte à les amplifier au moment de les exposer aux autres, pour avoir le sentiment d’exister à travers la pitié ainsi engendrée. Les réseaux sociaux constituaient le nirvana pour de telles personnes.

Walker n’avait nul besoin de ça – du côté obscur, comme il l’appelait – pour exister. Le trop beau, le trop propre, le trop lisse, il les assumait volontiers. L’absence de tout conflit lui convenait parfaitement.

Pourtant, chaque belle chose avait une fin et cette vie de rêve avait fini par basculer.

À deux reprises.

Une première fois, en Laponie.

Une seconde fois, cette nuit, sur les rives du lac de Neuchâtel.

Walker, reprit inlassablement la voix. Qu’est-ce qui s’est passé en Laponie ?

2

La Laponie…

Sous ses airs faussement paisibles, Sandra Walker cachait mal une terrible angoisse. Le froid envahissait son corps de la tête aux pieds, violant la moindre parcelle d’intimité. Elle frissonna.

Ce n’était pas étonnant, avec cette tempête de neige qui faisait rage depuis des heures. On n’y voyait pas à cinq mètres. Les bourrasques soufflaient à l’horizontale, tirant des traits blancs sur un décor blanc ; tout n’était que mimétisme. La neige envahissait chaque recoin de paysage, à se demander où s’arrêterait la couche de poudreuse, qui recouvrait déjà de son épais manteau routes, sapins et autres étendues désertiques.

Jusqu’à présent, Sandra n’avait vu ce genre de décor que sur des cartes postales et des magazines de l’agence de voyages. La Laponie n’était encore qu’une destination peu prisée du tourisme de masse.

Et pour cause : en février, on y annonçait des températures moyennes de moins vingt à moins trente degrés Celsius.

Ils étaient peu nombreux, ceux qui préféraient le grand froid du Nord aux plages des Seychelles ou des Maldives.

Quelle mouche avait bien pu piquer son mari de vouloir emmener sa famille dans cet enfer blanc ?

En soi, l’idée d’emmener les enfants au pays du Père Noël pouvait sembler excellente, mais en vérité, elle occultait toutes les complications dues à l’hiver polaire : des valises triplant de volume à cause du nombre et de l’épaisseur des habits, une trousse à pharmacie de la taille des rhumes et autres grippes provoqués par le froid, le risque de se retrouver coincés dans une cabane en rondins de bois, perdue quelque part entre les conifères pliant sous la neige et le grand néant blanc. Quelque part, cette évocation n’était pas sans rappeler l’hôtel isolé du traumatisant Shining de Stephen King. Dans cette histoire, il y avait aussi un jeune enfant aux prises avec certaines forces occultes.

Quentin…

Où était-il ?

— Ne te fais pas de souci, ma chérie, tenta de la rassurer Rolf. Je suis sûr qu’on va vite le retrouver. Il a peut-être déjà trouvé refuge dans une autre cabane, croyant par erreur que c’était la nôtre. Elles se ressemblent toutes, dans ce décor.

— Dieu t’entende, répondit son épouse, peu convaincue.

Elle sentit monter en elle une vague de panique, à l’idée que leur fils cadet ait pu se perdre dans la forêt environnante, sans aucun point de repère.

Dans ce maudit pays, tout se ressemblait. Le paysage était le même ici qu’à des hectares à la ronde et la tempête de neige ne faisait qu’amplifier le risque de confusion.

— Il a mis ses raquettes, quand il est allé jouer dehors ? demanda Rolf.

— Non, répondit Sandra. Je crois qu’il a pris la luge en bois.

Elle jeta un rapide coup d’œil au thermomètre vissé à l’un des rondins de leur cabane. Il affichait moins dix-sept degrés. Dans une heure, la température descendrait assurément en dessous des moins vingt degrés et la nuit gagnerait le cercle polaire.

— Il n’a que huit ans, chéri… murmura-t-elle, inquiète. On n’aurait jamais dû le laisser jouer dehors tout seul. C’était complètement irresponsable.

— À son âge, on doit apprendre à lâcher la bride et à lui faire confiance, tenta de se convaincre son mari.

À vrai dire, lui-même ne paraissait guère plus rassuré, même s’il était d’avis que Sandra était trop mère poule avec leur petit dernier. Elle ne l’avait jamais été à ce point avec leurs deux aînés.

— Est-ce que tu vois Samuel et Alia ? lui demanda-t-elle.

— Non.

— Ils sont pourtant partis en direction du village il y a plus de vingt minutes.

Rolf regarda sa montre, pensif.

— Effectivement…

Il dut admettre que c’était long. Mais ici, au nord de la Finlande, le temps était relatif. Le jour se levait vers dix heures et disparaissait aux alentours de seize heures. Il fallait en outre une bonne trentaine de minutes à pied pour rejoindre le centre d’Äkäslompolo.

— J’espère qu’il n’est pas allé jouer sur le lac, s’inquiéta Sandra.

L’étendue gelée ne se trouvait qu’à peu de distance de la cabane, mais pour l’atteindre, il fallait traverser un bout de forêt dans la neige épaisse ou contourner celui-ci par la route puis par la piste de ski de fond.

— Ça m’étonnerait… répondit son époux, tentant une nouvelle fois de la calmer.

Cherchait-il par là à se rassurer lui-même ?

Certainement.

— Rappelle-toi, chérie, ajouta-t-il. Nous le lui avons formellement interdit. Je ne pense pas qu’il désobéirait.

— Peut-être… Mais avec cette tempête, on ne voit pas à deux mètres. Peut-être n’a-t-il pas conscience de…

— Arrête ! coupa Rolf. Tu te fais du souci pour rien. De toute façon, la couche de glace est assez épaisse. Sinon, tu penses bien qu’ils ne laisseraient ni les fondeurs, ni les motoneiges traverser le lac. Si la glace supporte le poids de tels engins, c’est qu’il n’y a aucun risque pour un enfant.

— Pas partout, soupira sa femme. Je suis sûre qu’au bord, il y a des endroits où…

— Arrête ! Arrête tout de suite avec ça ! On va le retrouver et ce ne sera certainement pas vers le lac.

Les époux Walker – tous les deux la quarantaine – demeurèrent quelques minutes sur le pas de la porte de leur cabane en rondins de bois, à scruter l’enfer blanc.

Sandra avait revêtu sa combinaison bleue, moulante au niveau de la taille. Son capuchon à bord d’hermine cachait ses longs cheveux blonds. Quant à Rolf, il était plus visible dans la tempête, avec son anorak orange et son bonnet rouge.

Il avança de quelques pas dans les bourrasques de neige, en direction du petit abri qui leur servait de réserve de bois de feu et de local technique pour les skis de fond. À cet endroit, il fouilla des yeux le décor de traits blancs tout autour de lui, sans succès, puis il revint vers sa femme.

Le froid transperçait déjà ses vêtements.

— Si dans cinq minutes, nous n’avons toujours pas de nouvelles, je partirai à mon tour à pied vers le village pour aller chercher des secours.

Elle acquiesça.

Le terme de « secours » la rassura d’un côté et la fit paniquer de l’autre. Son petit Quentin était là quelque part, sans défense, perdu dans les neiges.

Était-il en difficulté ou jouait-il innocemment, inconscient de la frayeur qu’il causait à ses parents ?

Dans la première hypothèse, elle n’osait imaginer le pire. Dans la seconde, elle s’était d’ores et déjà décidée à lui passer un savon qu’il n’oublierait pas de sitôt. Bien qu’au fond d’elle-même, elle sût déjà que lorsqu’elle le verrait, elle serait si heureuse, si soulagée, que son ardeur à le réprimander fondrait instantanément.

Le petit monstre…

Dans l’immédiat, l’angoisse dominait ; en apparence, bien plus chez elle que chez son époux, ce qui avait tendance à l’agacer. Un fossé séparait à l’évidence les instincts maternel et paternel.

— Ils sont là ! annonça soudain Walker.

Il désigna deux ombres chinoises, qui progressaient péniblement côte à côte dans la tempête, tout en se protégeant le visage avec les bras. Les deux formes humaines titubaient comme si elles avaient trop bu. Le couple se précipita à leur rencontre.

— Vous ne l’avez pas trouvé ? s’écria leur mère.

— Non maman, répondit la jeune fille de dix-sept ans. Manifestement, il n’est pas allé du côté du village.

— Alia s’est rendue vers l’hôtel Äkäs et moi, j’ai coupé par la piste de ski de fond en direction du lac, compléta Samuel. Mais il n’est pas là-bas non plus.

— Alors, où est-il ? demanda Sandra à son fils aîné de façon pressante.

Le jeune homme blond avait dix-huit ans, soit une année et quelques mois de plus que sa sœur.

Les Walker avaient eu leurs aînés de façon relativement rapprochée, alors qu’ils n’étaient encore eux-mêmes qu’étudiants à l’université. Une décennie s’était ensuite écoulée jusqu’à la naissance de Quentin.

— Si je le savais, je serais rentré avec lui, maman ! s’énerva le jeune homme face à la question idiote de sa mère.

— Rolf, je t’en supplie…

Elle se mit à trembler comme une feuille.

— Nous devons appeler la police !

Walker hésita, fit quelques pas en tournant nerveusement sur lui-même, puis s’adressa à sa fille.

— Vous êtes allés voir du côté de l’igloo ?

L’igloo…

L’igloo se trouvait à l’opposé de la cabane, vers la lisière d’une autre forêt, plus dense. Une centaine de mètres devaient les séparer de l’endroit où, deux jours plus tôt, sous un soleil radieux, Rolf avait creusé un trou dans un amas de neige. Une tanière grossière pour renard des neiges plus qu’une élégante architecture de blocs de glace.

L’igloo avait-il survécu à la tempête ?

Bien sûr que oui…

En fait, la question était autre, à savoir s’il avait résisté au poids de la nouvelle couche de neige et si son entrée avait pu se retrouver obstruée par la poudreuse, avec Quentin à l’intérieur.

Walker pâlit soudain, en se remémorant ce qu’on lui avait enseigné sur les faibles chances de survie sous une avalanche.

La désorientation.

Les cristaux envahissant les poumons.

L’asphyxie.

La mort par noyade.

Sans le vouloir, sans prononcer un seul mot, il communiqua son angoisse aux membres de sa famille. Tous se précipitèrent et, l’un après l’autre, contournèrent la cabane en rondins de bois en enjambant une congère formée par la fraiseuse. Ils progressèrent péniblement en s’enfonçant à chaque pas, jusqu’aux genoux, dans la couche fraîche.

Le vent glacial fouettait les parties à nu de leur visage. Plissant les yeux pour tenter de percer le rideau blanc, ils parvinrent au côté opposé de l’habitation, orienté vers la nature sauvage.

— Quentin ! cria sa mère.

— Où es-tu ? ajouta son père.

— Quentin ! appelèrent en chœur Alia et Samuel.

En retour, ils n’obtinrent que le sifflement continu de la tempête, qui mordait dorénavant leurs joues exposées au froid. Ils fouillèrent sans succès le néant blanc qui les encerclait, ne percevant çà et là que les vagues formes de branches de sapins alourdies par la neige.

— Il faut aller voir vers l’igloo, lança le frère aîné.

— Sans raquettes aux pieds, tu n’as aucune chance, commenta la jeune fille.

— Ta sœur a raison, Sam, appuya Walker. Jamais tu n’atteindras la lisière à temps avec tes bottes. Au premier pas hors des chemins balisés, tu t’enfonceras.

— Eh bien dans ce cas, qu’attendez-vous ? s’énerva Sandra.

Les hommes se regardèrent, hésitèrent un instant, puis au moment où Rolf se décidait le premier à bouger pour aller chercher des raquettes, ils se figèrent à nouveau, se turent et écoutèrent.

Ils l’entendirent, d’abord comme dans un mauvais rêve. La faible voix tentait de rivaliser avec le bruit de la tempête.

Une voix aiguë.

Lointaine.

Celle d’un enfant.

Celle de Quentin.

Ils regardèrent de nouveau en direction de la lisière de la forêt et de l’igloo. D’abord, ils devinèrent une simple forme. Puis ils le virent un peu plus distinctement. L’enfant chancelait, s’enfonçait de tout son petit corps dans la couche de poudreuse, peinait à progresser dans leur direction, titubait et chutait à chaque pas. Comme s’il était ivre. Il tendait les bras vers eux. Désespérément. Il semblait appeler au secours.

Maman !

Sa maman…

Il voulait sa maman. C’est ce que Sandra Walker comprit.

Elle se précipita vers lui, mais l’épais tapis neigeux qui les séparait refusait qu’ils soient réunis. Elle progressait au ralenti, retenue par les éléments naturels.

Son jeune fils était en péril. Il avait besoin d’elle. Elle le savait. Elle le sentait. C’était ancré en elle. La chair de sa chair était en train de mourir. Pas de froid, ça aussi elle le perçut très vite. C’était autre chose. Quelque chose de plus terrifiant.

Un drame s’était produit.

Son enfant souffrait.

Il saignait.

À quelques mètres de lui – si près et pourtant si loin – elle vit le sang qui s’échappait de sa tête. Son petit crâne était ouvert. Ses yeux étaient révulsés. Il marchait comme un zombie, un mort en sursis. Le liquide rouge dégoulinait abondamment sur son visage et ses vêtements.

— Quentin ! hurla sa mère dans le noir.

*

— Quentin… répéta Sandra Walker, enfin réveillée.

Sous la violence du choc, elle s’était assise brusquement dans le lit conjugal. À son tour, Rolf émergea du sommeil en sursaut.

— Qu’est-ce qu’il y a ? bougonna-t-il, à moitié endormi.

Sa femme semblait complètement perdue, hagarde. Ses yeux étaient grands ouverts. Elle tremblait de panique.

— Je… j’ai fait un rêve.

— Un cauchemar, tu veux dire.

— C’était horrible, atroce. Si réaliste…

Comme une girouette dans un ouragan, elle regarda rapidement tout autour d’elle. Ce qu’elle vit la soulagea, même si elle dut cligner des yeux à plusieurs reprises pour se convaincre de la réalité. Elle était chez elle. Dans sa chambre à coucher. Dans son appartement du quartier des Beaux-Arts. Dans sa ville de Neuchâtel. En Suisse.

Putain de rêve…

À proximité immédiate du lit, de son côté, la fenêtre était ouverte. Un coup de vent avait dû en élargir l’entrebâillement usuel. Derrière les vieux volets verts, de fortes rafales étaient perceptibles.

Elle se leva et jeta un coup d’œil à travers les lamelles de bois usées. Dans la rue, le halo orangé de l’éclairage public dévoilait une fine pellicule de neige, qui recouvrait les trottoirs et les véhicules en stationnement. L’endroit paraissait désert. Il faisait nuit et froid, dehors comme dans la chambre.

Quelle heure pouvait-il être ?

Sandra chercha du regard son radioréveil. L’affichage digital, qui diffusait une pâle luminosité verdâtre sur sa table de chevet, la renseigna.

03 : 50

Dans un peu plus de deux heures, l’alarme sonnerait le moment du départ pour l’aéroport de Zürich-Kloten.

Comme pour beaucoup de Neuchâtelois, le premier samedi de la semaine des relâches scolaires du 1er mars, fête de l’indépendance de la petite République helvétique, marquait le début des vacances. La majorité prenait la route des stations de ski des Alpes vaudoises ou valaisannes. D’autres leur préféraient des destinations méditerranéennes en Tunisie ou au sud de la Turquie, en dépit de la menace terroriste omniprésente.

La famille Walker, quant à elle, avait opté pour la Finlande et le cercle polaire. Sandra n’avait pas encore compris à ce jour ce qui l’avait fait accepter si facilement cette lubie de son mari.

Putains de vacances…

Putain de rêve…

Rolf, quelle mouche t’a piqué de vouloir nous emmener en Laponie ?

Elle jeta un coup d’œil à son époux. Elle aurait voulu lui parler, même si elle ne savait pas exactement quoi lui dire. Peut-être cherchait-elle simplement à être rassurée. Il aurait pu la prendre dans ses bras, lui dire des mots doux, lui dire qu’il l’aimait.

Quelque chose de banal aurait même suffi, mais elle ne put que constater qu’il s’était déjà rendormi, bercé par ses propres ronflements. S’était-il seulement rendu compte qu’elle avait crié, hurlé même ? S’en rappellerait-il demain matin ?

Probablement pas.

Ah, les hommes…

Tous les mêmes…

Sandra repoussa la fenêtre de la chambre à coucher et s’emmitoufla dans son duvet. Elle eut toutes les peines du monde à se réchauffer et à retrouver le sommeil. Les images de son cauchemar – si réelles – continuèrent de hanter son esprit éveillé.

Étendue à côté de son ronfleur de mari, les yeux grands ouverts dans le noir, elle fixa au pied du lit l’entassement des valises remplies de vêtements chauds, qui n’attendaient plus que d’être chargées dans la voiture.

Putain de Laponie…

Né en 1971 à Neuchâtel en Suisse, Nicolas Feuz a étudié le droit, obtenu le brevet d’avocat et exercé comme juge d’instruction. Aujourd’hui procureur de la République, il s’est lancé dans l’écriture de romans noirs en 2010.

Couverture : © Adrian Hillman / Arcangel.

© Nicolas Feuz, 2016.

© Slatkine & Cie, 2018.

ISBN : 978-2-253-25884-1