HARCELÉ

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Ce bel été 1964, 2020

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Quand on a que la mort, Éditions Le Seuil, Baleine, 1997

Éros les tanna tous, Éditions Le Seuil, Baleine, Le Poulpe, 1998

Nanks, Éditions Le Seuil, Baleine, 1999

Voix d’outre siècle, En collaboration avec Jean-Paul Ruiz, artiste plasticien, 2000

Le septième pilier, Éditions Le Seuil, Baleine, 2001

On ne demande pas la neige, Éditions Les Contrebandiers, 2005

Je suis en deuil, Éditions Après la lune, 2006

Pierre Filoche

Harcelé

roman

À Isabelle

DEVANT LE COMITÉ MÉDICAL

Un bureau a été installé au centre de la pièce plongée dans une semi-pénombre. Je m’y assois. Face à moi, derrière une rangée de tables mises bout à bout, siègent les membres du comité médical. J’ai dû accepter de me présenter devant eux. Ils doivent évaluer mon état mental.

À gauche du docteur Barnier, que j’appelle Folamour, se tient une psychologue dont j’ignore le nom. Elle porte une robe blanche saupoudrée de symboles rouges et minuscules impossibles à identifier, une robe qui contraste avec les costumes sombres des deux hommes. Entre eux, le président du comité, un psychiatre réputé nommé Vander, consulte des papiers. Ses cheveux abondants, argentés et soigneusement coiffés, accrochent le peu de lumière que donne une fenêtre sur la droite.

La pénombre me rassure, je ne verrai pas clairement leurs expressions. Ça me rendra les choses plus faciles.

Le président regarde ses collègues, d’un côté, de l’autre, il me regarde, puis se lance.

— Monsieur Vincent Martin, si vous êtes devant nous aujourd’hui, c’est par décision de justice. La justice requiert en effet un avis médical suite à votre séjour, séjour incomplet, dans la clinique du docteur Barnier.

Il se tourne légèrement vers Folamour avant de reprendre.

— Par décision de la juge Mayenne, vous avez été interné pour une durée de six mois. Vous vous êtes enfui avant la fin de cette durée. Nous sommes d’accord ?

Le ton de sa voix est monocorde et grave, il articule parfaitement. Je réponds « Oui ».

— Vous étiez responsable du service technique de la société AV-numeric, en charge des marchés commerciaux.

Là, tout professeur Vander qu’il est, il est mal renseigné, c’était Naudin qui s’occupait des maîtrises d’ouvrage. Mais ça n’a pas d’importance.

— Une plainte contre vous a été déposée par votre employeur suite à une agression contre votre supérieur hiérarchique direct. Vous avez prétendu avoir été harcelé par celui-ci. Harcèlement qui aurait provoqué, dans des conditions que nous n’avons pas à éclaircir ici, un choc traumatique à l’origine de pertes de mémoire sévères. D’où votre internement. Le rapport du docteur Barnier, établi après des semaines d’observation, tendrait à démontrer que ce harcèlement serait en fait le résultat de ce choc traumatique, et non pas la cause.

Il ménage un temps de silence, cherchant une réaction de ma part. Je lui offre un sourire bienveillant, je me sens très calme. Je pense à Ariane.

— Nous avons reçu, par l’intermédiaire de votre avocate, une note du docteur de Wassel, psychothérapeute, membre de l’Institut de psychologie appliquée de Belgique, diplômée des universités de Bruxelles et de Lille. Cette note prétend, au contraire du rapport cité, que ce « harcèlement » est bien réel et qu’il vous a profondément déstabilisé.

Il se laisse aller en arrière, il croise les bras.

— Nous allons vous demander de nous raconter ce que vous avez fait après avoir quitté la clinique.

Je les regarde l’un après l’autre, interloqué.

— Vous raconter ?

— Nous devons évaluer votre état, monsieur Martin. La meilleure façon, pour nous, est de vous entendre.

— Vous raconter tout ce que j’ai fait ?… En détails ?

— Les événements que vous avez vécus. Les détails dont vous vous souvenez. Vos impressions. Cela ne signifie pas que nous vous écouterons jusqu’au bout. Il ne faudra pas vous en formaliser. Si nous avons assez d’éléments pour rendre notre avis, nous vous en informerons immédiatement.

— Que je vous raconte ? … En commençant par le train ?

— Comme vous voulez.

— Eh bien, j’ai pris le train…

— Allez-y, monsieur Martin, je vous en prie… Nous vous écoutons.

1

En sortant de la clinique, j’ai pris la direction de la gare, ce n’était pas loin. Sur un guichet automatique, j’avais un peu d’argent sur moi, j’ai tapé des destinations commençant par Port. Rien ne correspondait. J’avais des problèmes avec les noms.

Heureusement, j’ai trouvé un guichetier futé qui a égrené les villes en port, jusqu’à Port-en-Goel. J’ai confirmé. Il était barbu. D’habitude je me méfie des barbus, je crois qu’ils ont toujours quelque chose à cacher. Celui-là était précis, serviable, efficace, il me prenait certainement pour un client au mental fatigué. Je suis monté dans le train mon billet à la main, un vieux train avec des sièges en skaï. Une heure plus tard, c’était le terminus.

Je suis descendu et j’ai interrompu un voyageur dans sa marche frénétique vers la sortie de la gare. Je ne savais pas où j’étais. Il a regardé mon billet, méticuleusement. Il portait des lunettes à montures fines et lisait par-dessus.

— C’est normal, a-t-il conclu en me rendant mon billet. Vous avez un changement. Vous devez prendre un train régional jusqu’à… Je ne sais plus…

— Port-en-Goel.

Durant tout le trajet je m’étais répété ce nom pour ne pas l’oublier.

— Vous avez une correspondance demain à dix heures.

— On est où ?

— Ici ?… Ben à Compiègne !

— Mais il fait nuit !

Il m’a regardé bizarrement et s’est sauvé.

Compiègne, une ville dont j’ignorais tout. Son nom, comme Nevers ou Provins, évoquait pour moi des villes moyenâgeuses : des vilains, des chèvres dans les rues et des bourgeois en poulaine.

Je suis sorti de la gare, j’ai traversé un parking et pris à droite. J’avais mon sac de voyage à la main, un sac de sport. Je n’étais pas sportif, c’était un sac volé dans le vestiaire de la clinique et bourré de quelques fringues attrapées en vitesse avant de prendre le large. J’ai tourné au coin de la rue et traversé un autre parking. Les urbanistes du coin avaient eu un rêve peuplé de centaines de cadres prenant chaque jour un train pour Paris. N’en subsistait qu’une suite de rectangles blancs dessinés sur le sol, qui accentuaient le vide du lieu. Je marchais d’un bon pas sans savoir où j’allais. De toute façon, il me fallait attendre le train du matin.

Je ressentais un grand plaisir à faire marcher mes jambes quasiment paralysées depuis des mois. J’ai échoué le long de la voie de chemin de fer, j’avais dû faire une boucle, ou peut-être était-ce les rails. Je suis passé devant un autre parking, j’ai marché encore un moment pour arriver au bord d’une rivière. Bientôt la fatigue m’a fait signe, mes jambes n’étaient plus habituées, elles avaient besoin de souffler, elles ne comprenaient pas où je voulais en venir. Comme dit le sage, c’est toujours avec soi qu’on voyage.

L’obscurité avait transformé la ville en une masse sombre, informe, d’où émergeait une flaque de lumière. Il fallait monter trois marches pour entrer dans une salle de bistrot éclairée crûment.

Trois types, un au bar et deux à une table, m’ont détaillé de la tête aux pieds quand je me suis accoudé au zinc. J’ai eu l’impression qu’ils me scannaient. J’ai commandé une vodka citron. Eux buvaient de la bière.

Une femme, cheveux blonds et frisottés, a posé devant moi un verre en disant : « Voilà pour monsieur. » Elle portait une robe collante, verte et rouge comme le drapeau portugais. Si on m’avait demandé son âge, j’aurais dit comme moi, dans les trente et des poussières, très peu de poussière pour elle, beaucoup plus pour moi. Mais on ne m’a rien demandé.

L’alcool me brûlait la gorge. En général je n’aime pas l’alcool, ça me rend malade, mais j’avais besoin d’un coup de fouet. Et puis, ça collait bien avec l’endroit. On comprenait tout de suite qu’il n’y avait rien d’autre à y faire.

Au bout d’un moment, un quinquagénaire chauve m’a touché l’épaule. Il a dit :

— On fait aussi hôtel. Il nous reste une chambre. Je vous dis ça parce que dans dix minutes il pleut et vous ne trouverez pas d’hôtel ouvert à moins de marcher jusqu’au bout de la ville… Je vous dis ça, mais en fait c’est une ville sans bout. Tout se touche… Je vous laisse réfléchir, mais quand il pleut, ça n’arrête pas. Un autre verre ?

J’ai accepté. Il est passé derrière le bar pour faire le service. D’un geste du bras, il m’a désigné la barmaid.

— Ma femme peut vous montrer la chambre si vous voulez ?

— Je peux attendre.

— Bien sûr. Mais vous allez voir… Dix minutes !

J’ai vidé lentement mon verre. À chaque gorgée, l’envie de dormir m’envahissait. Habituellement, à cette heure-là, l’infirmière me faisait avaler un somnifère. J’ai regardé la pendule au-dessus de la porte, ma montre, puis la rue. Dix minutes ; j’ai haussé les épaules. Aussitôt, il s’est mis à pleuvoir. Tropical ! Ce qu’on voyait encore un peu plus tôt, un lampadaire, une cabine de camion, on ne le voyait plus.

— Nos chambres sont chauffées, a dit l’hôtelier qui avait flairé le client.

C’était un bistrot familial, avec plancher et meubles en bois, et aussi du lambris sur les murs, couverts d’affiches publicitaires sous verre, de la pub pour boire. Un des hommes s’est levé. Il a ajusté sur son crâne rasé une casquette noire en cuir, resserré son blouson. Il portait une barbe fournie, un peu crade, de la mousse de bière y scintillait, et d’autres trucs aussi, non identifiables.

— Je vais profiter de la pluie pour rentrer, a-t-il lancé à la cantonade. Je dirai à ma femme qu’elle m’a retardé !

— Comme on dit en Bretagne, pluie à verse, temps à réjouir la servante ! a répliqué le patron.

Il s’est esclaffé en regardant sa femme qui a souri.

Le gars au bar, petit et costaud, s’est tourné vers l’homme en casquette.

— Il pleut tous les jours à la même heure depuis trois semaines. Si ta femme n’a pas compris…

L’autre a fait un signe de croix sur sa bouche, puis il est sorti. Le vent secouait tout ce qu’il accrochait.

Le client resté à table portait un costume gris, une chemise mauve, des lunettes d’écaille. Comme Mourier. Même air pontifiant… Je ne devais pas y penser, j’avais des cachets pour ça, ce n’était pas lui. D’ailleurs il s’est levé et a quitté l’établissement en compagnie du petit costaud. La patronne s’est approchée de moi. Est-ce que je voulais dîner ? Elle avait du veau en sauce et des pommes de terre sautées. Je n’avais pas vraiment faim, depuis trois semaines je n’avais plus faim.

Elle m’a servi d’autorité une vodka citron en disant :

— Cadeau. Ça vous fera sourire.

Il pleuvait de plus en plus, à s’en faire mal au crâne. Le dernier client avait disparu, le patron s’était éclipsé, derrière le bar la patronne regardait les spots publicitaires sur un écran de télé dont le son était coupé. Dormir, c’était la meilleure chose à faire. L’alcool me donnait chaud, je transpirais.

— Alors ! m’a brusquement interpellé le patron revenu. Une petite assiette de veau, ça va vous requinquer ! Vous avez l’air fatigué. Je viens de m’en faire une, je vous assure que c’est goûteux !

Devant le veau, j’ai mangé sans appétit. Quand le patron m’a interrogé : « C’est bon, hein ? » J’ai répondu « Oui » par politesse. En fait, j’étais incapable de dire si c’était bon ou pas, j’avais perdu le goût. Tous les aliments pour moi ressemblaient à des pâtes trop cuites et sans sel.

— Du veau élevé sous la mère !

Il a penché la tête vers moi. Il avait de gros yeux, un sourire bonasse, une moustache passée de mode. Il aurait pu faire le bœuf dans un miracle du Moyen Âge. La patronne suivait intensément une pub pour un parfum dont les volutes flambaient sous l’arc de Triomphe.

Un veau sous sa mère. Dès la première bouchée j’ai vu la bête tremblante sur ses maigres pattes. Les larmes me sont montées aux yeux. Seuls les hyènes ou les lycaons pouvaient attaquer un petit bovidé et lui arracher la chair à coups de dents. Le patron avait gardé un œil sur moi. Je mâchais lentement, comme une vache. Heureusement, quelques olives m’ont permis de faire diversion.

— Les olives, extra !

— Des olives de Grèce, m’a-t-il confié fièrement comme s’il les avait cueillies lui-même.

Il a bâillé. Il allait se coucher. Sa femme était une couche-tard, je pouvais terminer mon repas, plus personne ne viendrait maintenant, il avait éteint sur la rue. Un peu plus tard, comme je rechignais à terminer le veau, la patronne m’a fait :

— Vous n’avez pas l’air d’aimer la viande. Mais vous avez eu raison de mentir à mon mari, il s’investit beaucoup, il finit par se prendre pour un grand chef. Chacun ses petits travers, n’est-ce pas ?

— Je comprends.

— Vous êtes végétarien ou un truc comme ça ?

— Non, pas du tout.

J’ai avancé une excuse médicamenteuse, certaines molécules s’avéraient déconseillées avec la consommation de viande. Elle a eu l’air de trouver ça loufoque, au fond elle s’en fichait.

— Laissez tomber, a-t-elle dit en levant la main. Il ne verra rien, il ronfle déjà.

Elle a pris mon assiette, a proposé, pour la forme, une crème au chocolat, et a lancé du bar :

— Attendez !

Je n’envisageais pas de bouger, le sommeil m’encerclait comme un serpent.

Elle est repartie, s’est débarrassée de l’assiette, a fait un peu de rangement, déclenché un lave-vaisselle, elle est revenue une bouteille et deux verres à la main.

— Une petite fine, ça nous fera dormir comme des bébés. Avec le bruit de la pluie, on sera bercé.

Ça ou de la verveine, pour moi c’était pareil. Je n’avais plus qu’une envie, prendre mes cachets et dormir. J’ai dit :

— Finalement, je vais prendre la chambre.

— C’est prévu… À la vôtre.

Elle m’a servi, nous avons trempé nos lèvres.

— Je peux vous poser une question ?… Vous êtes en congés ?

— Non. De passage.

— Ah ! Dans le commerce peut-être… Parce que personne ne vient en vacances ici. On est entre nous. Alors, voir des étrangers, c’est toujours agréable.

Qu’est-ce qu’elle me veut ? Je me suis interrogé. Elle avait de beaux yeux verts, d’un vert plus léger que sa robe… Je pataugeais. Elle voulait juste bavarder. Au bout d’un silence, j’ai constaté qu’elle m’observait, elle attendait une réponse, elle voulait savoir ce que je venais faire dans son bled. J’ai tourné la tête et me suis trouvé nez à nez avec mon visage dans la vitre. Je ne savais quoi répondre. Rien ne venait.

Bon Dieu, me suis-je dit, je régresse à vitesse grand V. J’ai articulé des mots épuisés où il était question de hasard, de guichetier et de correspondance.

— Vous allez dans le Nord ?

J’ai acquiescé en soufflant un « Par-là » qui l’a satisfaite.

— Vous avez l’air fatigué, il vaut mieux faire une halte.

J’en ai profité pour me lever et demander la chambre, ainsi que d’être réveillé le lendemain. Une fois dans la pièce, j’ai sorti la boîte du sac et étalé mes comprimés sur une petite table ronde ornée en son centre d’un napperon en fine dentelle. Trois gélules rouges, deux pilules jaunes, et un cachet blanc. Juste avant le coucher, précisait l’ordonnance de Folamour. J’ai avalé le tout avec un peu d’eau, ensuite j’ai enlevé mes fringues, me suis allongé sur le lit en soupirant d’aise, et j’ai éteint la lampe de chevet.

Aussitôt Mourier a rappliqué, dans un neurone dont je n’arrivais pas à débrancher la synapse. Non pas que je le voyais, il n’avait rien d’une hallucination, mais il était à demeure, au coin de toutes mes pensées, à l’affût des images que pouvait produire mon cerveau. Une obsession.

« Illusion ! » disait Folamour.

On l’avait baptisé Folamour, le docteur Barnier, car son principe psychologique de base consistait à renforcer le moi du patient. Si vous lui disiez bonjour ou au revoir, il vous répondait : «  Très bien, continuez ! Vous êtes un type formidable ! » Ou bien il suffisait de dire : « J’ai faim » pour qu’il réplique : « Ça, c’est magnifique. Vous voyez, vous êtes de plus en plus fort ! » Bref, avec lui on était toujours excellent, parfait, agréable, aimable, mais on n’avait pas le droit de sortir de sa clinique, ni de son traitement. On était des êtres exceptionnels sous contrôle. Autant d’amour finissait par être insupportable.

Quand je fermais les yeux, je voyais Mourier dans son bureau. Mourier, manager junior number one, c’était inscrit sur une de ses cartes. Déjà bedonnant du nombril. Ses mots me revenaient. Il disait souvent « C’est dépassé ! » Tout me dépassait. La technique, l’économie, la finance, la marche du monde. Freud aussi était dépassé, et Galilée. J’avais ajouté Villon, Molière, Gogol… Il n’avait pas compris. On lui avait appris à aboyer, alors il aboyait. Je m’étais enfui. Je n’allais pas me faire dépasser. J’ai rallumé, avalé un cachet blanc et j’ai éteint. Rideau !

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www.sergesafranediteur.fr

ISBN de l’édition papier  :
979-10-90175-84-6.

Dépôt légal : janvier 2022.

Numérisé en France le 17 janvier 2022
par Zebook à Paris.

ISBN numérique :
979-10-97594-70-1.

Suite à sa fuite de la clinique Barnier, Vincent Martin, victime d’un traumatisme crânien, en partie amnésique, se retrouve face à un comité médical qui doit le juger. Son supérieur hiérarchique a déposé une plainte pour une agression physique dont il ne se souvient pas.

Ce dont il se souvient, en revanche, et qui l’obsède, c’est le harcèlement qu’il a subi sur son lieu de travail en tant qu’ingénieur informaticien. Et de son évasion vers Port-en-Goel, dans la Baie de Somme, en passant par Compiègne.

En chemin il rencontre Virginie, son avocate, qui le croit innocent des accusations qui pèsent contre lui. Elle l’entraîne dans son manoir familial, où il rencontre Guillaume, son frère, un décliniste, et Ariane, psychothérapeute, qui l’aideront à démêler la toile d’araignée mémorielle dans laquelle il se débat. Avec des rebondissements et des résultats pour le moins surprenants.

Pierre Filoche est né en 1951 à Châtellerault, dans la Vienne. Il a fait des études de sciences sociales à l’université de Poitiers, puis a travaillé comme Responsable de conceptions informatiques. Auteur connu pour ses nouvelles et romans policiers, il participe à l’aventure du Poulpe avec la publication en 1998 de Eros les tanna tous. Son dernier roman, Ce bel été 1964, très bien accueilli, a paru en chez Serge Safran éditeur en 2020.

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ENGDAHL Horace, Café Existence

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GENÈVE Max, Le jeune homme qui voulait ralentir la vie

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GENÈVE Max, Le Voyage de M. de Balzac à Turin

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LAMY Jean-Claude, Ma première mort

LECLAIR Bertrand, La Villa du Jouir

LEE Seung-U, La Baignoire

LEE Seung-U, Le Vieux Journal

LEMIEUX Anne, Les Retranchées

MAGRINI Liliana, Carnet vénitien

MATHIS Alexandre, LSD 67

MATIĆ Andrija, L’Égout

MATIĆ Andrija, Burn-out

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MINIÈRE Isabelle, On n’est jamais à l’abri d’une bonne surprise

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