Couverture

Page de titre

Upside Down

Richard Canal

Ouvrage publié sous la direction de Davy Athuil

Up Above, nous vivions une époque merveilleuse. Nous étions jeunes, nous étions riches. Nous avions la santé et le temps en partage, c’était notre héritage. Nous vivions du bon côté du monde. Nous étions des anges, des étoiles filantes. Rien ne nous paraissait impossible.

Les autres, ceux de Down Below, n’existaient pas. C’était une masse confuse qui s’agitait de l’autre côté du miroir, des anonymes dont nous nous amusions à capter les échos sur les écrans immenses qui dérivaient dans les parcs, les soirs où l’alcool, les drogues et la chair devenaient si communs que seul le malheur des autres pouvait nous passionner.

La Terre se déréglait, Gaïa perdait la boule, et nous, du haut de notre inconscience, nous regardions le spectacle avec des mines d’enfants attardés, trop préoccupés par la quête infinie du bonheur pour sentir le vent tourner. Car il y a une beauté intolérable dans les désastres.

C’est alors que tout a commencé.

UP ABOVE

L’économie totalitaire ne prive pas le peuple de ses libertés, elle prive seulement la liberté de sa substance vivante. Elle en fait une liberté marchande, qui s’achète, se vend, s’échange.

Elle présente néanmoins un trait commun avec le totalitarisme politique : on ne peut l’amender, il faut l’anéantir toute entière.

Raoul Vaneigem
Nous qui désirons sans fin

Gates (UA)

Dans la salle du CAAR, le Conseil d’Administration des Atolls Réunis, les mots viennent de s’afficher en relief derrière la silhouette trapue du professeur Boris Nguamene, responsable du projet Beyond.

Échec sur Ross 128b

L’annonce fait l’effet d’un coup de massue.

Les dirigeants des Familles sont abasourdis. Le faisceau de leurs voix, porté par les canaux de transmission, enfle, dévale l’éther, envahit l’auditorium virtuel. Une grande partie d’entre eux se sont connectés en avance pour écouter le rapport à mi-parcours que les scientifiques du Centre de Recherche Ad Astra doivent délivrer. Cela dénote l’impatience de chacun, l’énorme attente qui pèse sur la réunion. Car Up Above, les moins avisés en sont conscients, ne représente qu’une étape dans le processus de sécurisation des Domaines. On ne peut continuer à vivre indéfiniment et impunément en exploitant les ressources d’une planète moribonde au détriment de la majorité de la population.

Après avoir attendu que la tension retombe et que le silence revienne dans l’hypersalle, le responsable du projet prend la parole pour expliquer la situation. Les flottilles de drones explorateurs envoyées sur Ross 128b ont perdu le contact avec les opérateurs dès leur entrée dans l’atmosphère. Le même black-out s’est reproduit pour les trois vagues successives que l’équipe a dépêchées en renfort. Toutes les tentatives pour reprendre le contrôle des drones ont échoué. On ignore encore la raison de ces décrochages en masse, mais dans ces conditions, le projet de colonisation de la planète est suspendu jusqu’à nouvel ordre.

Le professeur Nguamene termine son exposé en annonçant que, puisque les premières prospections ont éliminé Proxima b, Glieze 120b devient dès lors la nouvelle piste à étudier.

La perspective n’enchante personne. On estime la durée du voyage à trente-huit années-lumière au lieu des douze initialement prévues. C’est une différence non négligeable, même si les progrès attendus sur la propulsion par laser hyperphotonique permettent d’anticiper une vitesse de translation proche de 0,9 c. Les membres du CAAR ont en tête les vingt années nécessaires pour analyser les possibilités de terraformation du site, si rien ne vient entraver les opérations, comme ç’a été le cas pour Ross 128b. À cet intervalle de temps, il convient d’ajouter un demi-siècle, au mieux, pour aménager une base expérimentale habitable, un siècle supplémentaire pour créer un habitat digne des Familles, et enfin la durée du grand voyage.

Ce n’est pas tant le retard dans le programme qui effraie les dirigeants, mais plutôt la vulnérabilité des atolls qui, dès le début, ont été pensés comme de simples zones de transit. Si la propagande habilement menée par les soins de la Gates & Co sous la forme de divertissements incontournables maintient les masses Down Below dans un état de stupeur qui convient parfaitement aux Familles, chacun est conscient qu’il suffit d’une étincelle pour que la situation bascule et que le danger remonte jusqu’aux atolls. Leur position est si précaire que l’inquiétude est de mise.

La séance du CAAR se termine dans le désordre le plus total. Une majorité des actionnaires souhaite une plus grande implication des IA dans le projet Ad Astra, et Richard Parnassus Gates, dit Bill Gates, cinquième du nom, doit user de son statut de président pour reporter le vote. Depuis que, cent trente ans plus tôt, les IA ont failli dans la protection des élites et permis aux terroristes de s’infiltrer dans les défenses des cités sous-marines qui leur servaient de sanctuaires, faisant sauter du même coup Neptuville et Njordstad, le patriarche de la Famille Gates n’a plus la même confiance dans les algorithmes d’apprentissage évolutif qui régissent le comportement des IA. Leur confier ainsi le sort futur des Familles lui paraît une faute majeure. Il se donne un mois pour convaincre les membres du Conseil de s’en tenir à une recherche conduite par des humains, certes plus lente mais fiable. Le professeur Nguamene est un homme respectable, aux capacités limitées si on les compare à celles d’un amas d’IA, mais ses équipes abattent un travail admirable.

Une fois la salle vidée, alors qu’il se dirige vers l’airtube qui doit l’emporter vers la plate-forme supérieure de son Domaine, Bill Gates V se demande comment il va annoncer la nouvelle à Elizabeth. Sa femme est si émotive que la moindre contrariété la jette dans des tourments incroyables. Il penche pour lui cacher purement et simplement la vérité. Cela dépendra de son humeur.

Dans le miroir qu’il a fait apparaître d’une secousse du poignet, il examine ses traits d’étudiant attardé, ses yeux clairs, traquant la moindre expression de mécontentement. Son apparence de quinquagénaire lui convient parfaitement. Il l’a choisie. C’est un âge qui permet de camoufler ses sentiments, de rester impassible quand l’adversité se déchaîne, quand tous les espoirs se trouvent repoussés aux calendes grecques.

De fait, il ignore son âge réel. Il sait seulement que des milliards de nanites s’activent dans son corps pour le lui faire oublier. C’est un traitement que très peu de personnes peuvent s’offrir, même sur les atolls. Seuls les membres éminents des Familles ont ce privilège.

Il aurait aimé naître japonais, visage figé, regard de serpent, moue perpétuelle sur les lèvres. Il corrige l’arc d’un sourcil qui trahit encore son irritation, lisse les rides sur le front d’un coup de pouce, affiche le sourire vague qu’il sert d’ordinaire à son épouse quand il souhaite éviter les conflits.

Encore indécis, il débouche sur le plan de béton organique qui projette une luminescence diffuse sous ses pieds. Il n’y a pas si longtemps que le soleil a disparu derrière la courbure de la Terre. L’atoll et ses îles baignent dans la lueur pâle du dôme de protection. Pour les parias Down Below qui, cette nuit, auront la chance de profiter d’une percée dans le Brown, Treblinka leur apparaîtra comme un astre proche, une féerie, un songe.

La silhouette d’Elizabeth Taylor IX, debout près de la rampe de sécurité, le poing dressé, se dessine en ombre chinoise sur les ondes qui montent de la ceinture de réflecteurs installée autour de l’atoll. Bill lève les yeux et sourit. Le faucon sacre, qu’il a importé Up Above à grands frais pour l’anniversaire de son épouse, dessine des cercles majestueux à la limite du dôme. C’est l’un des derniers survivants de son espèce. Il est magnifique.

Avant de rejoindre sa femme, le magnat désactive un fragment de rampe pour profiter du spectacle. Au pied du Parc de Clonage, les premiers glisseurs, enfants dorés d’un âge d’or frelaté, viennent d’allumer leur planche de surf et commencent à remonter les vagues d’encre noire qui roulent entre le mausolée des Martyrs et sa couronne d’oxygénation. De là, ils glisseront jusqu’au port de plaisance, les bras en croix, leurs tatouages fluo dessinant de courtes rémiges qui les feront apparaître comme de grands oiseaux maladroits esquissés à la peinture néon. Là-bas, les yachts des Familles, voiles repliées, amarres tendues, oscillent doucement dans les courants d’air pulsé. Les lumières rouges au sommet des mâts ressemblent à des bouées perdues sur une mer invisible.

Bill Gates laisse son regard dériver au-delà du port. Celui-ci sépare son Domaine de celui des Yi Ping Mai. Malgré les avertissements répétés du CAAR, ces voisins fantasques s’entêtent à organiser des fêtes grandioses sur leur île, à grand renfort de feux d’artifice toujours plus colorés qui pourraient, selon les experts, nuire à l’étanchéité du dôme. Cette nuit, tout est tranquille. La passerelle qui relie l’île des Yi Ping Mai à l’atoll reste vide, les lampions sont éteints.

— Laissez-moi ce plaisir, milady, souffle Bill Gates dans le cou d’Elizabeth Taylor.

— Ah, vous êtes là !

— La réunion vient de se terminer, répond Gates en priant pour qu’elle ne pose pas de questions.

— Vous avez vu ? Il commence à s’adapter.

— Je vous l’avais dit. Vous m’autorisez ?

— Allez-y.

Bill Gates s’agenouille près de la cage installée aux pieds d’Elizabeth. Derrière les barreaux d’osier, une forme blanche s’agite frénétiquement. Une odeur un peu aigre flotte dans l’air, l’odeur de la peur. Bill ouvre la petite porte et glisse la main dans la cage. Il tâtonne jusqu’à ce que ses doigts, évitant les coups de bec rapides et les battements convulsifs qui font vibrer la prison, se referment sur un corps long et chaud. Il fait bien attention d’englober les deux ailes dans sa prise. Le moindre accroc sur une plume gâcherait irrémédiablement le plaisir d’Elizabeth, avec toutes les conséquences que ça implique.

Dans ses mains en coupe, la colombe continue de trembler. Pourtant ses minuscules yeux noirs ne reflètent qu’un vide intense comme si elle n’éprouvait aucun sentiment. Bill est inquiet. Combien en reste-t-il de son espèce Down Below ? Le dernier arrivage n’en comptait que sept au lieu des dix dont il avait passé commande.

Il montre l’oiseau à son épouse.

— Quand vous voulez, chérie…

— Je suis prête !

Le magnat s’approche du bord et ouvre les mains. La colombe hésite avant de battre des ailes. Puis elle s’élance dans le vide pour plonger aussitôt le long du bâtiment en rasant la façade aux vitres taillées en diamant. Sa blancheur se répercute sur les milliers de facettes comme si elle venait de se multiplier.

— Mais qu’est-ce qu’elle fait ?

— Elle a senti votre faucon. Elle essaie de semer des leurres.

— Et lui, il n’a même pas bougé. Mais voyez-moi ça, l’imbécile, il continue à planer comme un cerf-volant ! Ce n’est pas possible, elle va lui échapper !

— Ça m’étonnerait fort. Il n’en a manqué aucune depuis que je vous l’ai offert. D’ailleurs, regardez !

Le rapace vient de basculer. Il a replié ses ailes et s’est engagé dans un piqué vertigineux qui le mène droit sur sa proie.

Bill Gates sent le corps d’Elizabeth Taylor se tendre tout contre lui. Sa respiration s’est accélérée. Elle se penche, frémissante, pour suivre la mise à mort. C’est bien peut-être sa seule manière d’éprouver du plaisir dans ce monde en sursis.

Bill Gates s’en moque un peu du moment que ces instants la tiennent éloignée du whisky. Elizabeth Taylor IX n’a que trois obsessions dans la vie : le confort, la sécurité comme tous les habitants Up Above, et l’alcool sous toutes ses formes : poudre, liquide ou vapeur, avec une nette préférence pour la boisson.

En une fraction de seconde, c’est terminé. Pas un instant le faucon sacre ne s’est laissé berner par les images virtuelles renvoyées par les vitres du bâtiment. Il a fondu sur la colombe, planté ses serres dans le corps chaud et le remonte à grands coups d’aile vers sa maîtresse.

Le nabab en a assez vu. Il ne supporte pas la vue du sang. Il se dirige vers l’airtube à pas lents, l’esprit déjà en effervescence sur les dossiers qui l’attendent, en particulier, l’avenir de la recherche dans les atolls.

Une idée lui est venue entre-temps. Au pire, s’il ne réussit pas à faire basculer la majorité en sa faveur et si le CAAR persiste à vouloir faire appel aux IA, il n’aura qu’à présenter Edwige Ransarimana comme directrice et le tour sera joué. Cette femme a la réputation de n’utiliser les IA que quand le besoin s’en fait vraiment sentir. Mais aussi, et c’est tant mieux, de garder en toutes occasions le contrôle complet sur les projets qui lui sont confiés. Les atolls de Moramanga et d’Adana lui accorderont sans peine leur vote, vu ses origines. Ce sera peut-être plus simple, après tout, que de s’obstiner à soutenir Nguamene contre vents et marées.

Bill Gates, cinquième du nom, soupire. La politique n’est pas son fort. Sa seule satisfaction, cette nuit, est d’avoir évité de rapporter à son épouse les résultats de la séance du CAAR. Avant de se laisser glisser dans la colonne d’air comprimé, il fouille des yeux le champ d’étoiles. Elles se confondent avec les étincelles fugitives des particules qui piquent à intervalles réguliers le dôme de Treblinka.

Où peut bien se cacher Glieze 120b dans cette immensité ? La planète acceptera-t-elle de les accueillir ? Vivra-t-il assez longtemps pour y reconstruire un empire ? Tant de questions sans réponses ! Plus l’humanité progresse, songe-t-il, plus les problèmes auxquels elle se heurte semblent insurmontables, comme si elle se rapprochait de manière logarithmique de la solution finale.

Bill Gates V, le magnat le plus puissant Up Above, est las de fuir, toujours fuir.

Duke (UA)

C’est étrange comme on s’habitue à la mort. Surtout à celle des autres. La sienne, l’inspecteur Duke Margoulis n’y a jamais pensé. Pas le temps.

— Vous êtes toujours là ?

Ils ne se voient pas. Le C-loser se trouve de l’autre côté du panneau publicitaire Skyline qui divise la terrasse du Guantanamo Palace mais ils sont comme deux frères de part et d’autre d’une frontière. Sa voix tremble un peu. Duke devine la tension qui monte en lui au fur et à mesure que le rendez-vous approche.

— Vous avez une idée d’où nous sommes en ce moment ?

L’autre ne répond pas, sans doute interloqué par la question. D’où il est, Duke distingue la planète mère sans avoir besoin de se pencher. Il fait nuit sur cette face de la Terre. Le soleil vient de plonger derrière l’horizon. Le globe est anormalement sombre juste en dessous d’eux. Un îlot d’obscurité dans le Réseau reliant les vastes zones conurbaines, une tache ténébreuse aux veines rares étalée telle une brûlure sur un visage de lumière. Sous la pellicule du Brown s’étendent de hautes collines anciennement écorchées par le napalm et l’agent orange. Une jungle vivace les cerne. Elle se referme peu à peu sur la piste Hô Chi Minh que hantent les derniers combattants libres de la planète, une ethnie en voie d’extinction dont le nom disparaîtra bientôt des archives. De la même manière que celui des espèces animales et végétales qui, soudain, n’existent plus sans que personne ne sache.

— On est en train de survoler le plateau des Bolovens, dans l’ancienne République démocratique populaire du Laos.

— Qu’est-ce que vous voulez que ça me foute ?

— Ça vous intéresse plus, les combats désespérés ? Il fut un temps où la moindre cause perdue vous aurait fait galoper à l’autre bout du monde.

Duke imagine l’homme en train de se gratter la barbe, de rajuster son béret. Ou tout autre geste aussi légendaire qu’inutile. Qu’importe la posture, on le paie, lui, Duke Margoulis, pour remettre la légende, ou ce qu’il en reste, sur les rails. La consigne est claire : il faut recycler, pas jeter.

— C’est fini, tout ça. Bien fini.

— Pas pour les Hmongs. Ça fait plus de deux siècles qu’ils luttent dans les montagnes, là, juste en dessous. Deux siècles qu’ils bouffent des racines, que leurs enfants ont le ventre rond et les bras fins comme des bâtons.

L’inspecteur allume une cigarette. Le parfum du tabac de Virginie est inimitable. Il lui a coûté les yeux de la tête et les paupières avec. Ces fumiers d’importateurs DB/UA s’en foutent vraiment plein les poches. La fumée, éclairée par les mouettes néons qui se détachent du panneau Skyline à intervalles réguliers pour le survoler, trace des signes frissonnants avant de disparaître. Duke pense vraiment à ces gosses qui n’ont appris qu’à se cacher et à jouer au mort dès que l’alerte sonne. Pour une fois, ce n’est pas une de ses astuces frelatées pour rallonger la vie d’un C-loser sur le fil du rasoir. C’est une obsession. Il pense à ses Hmongs. Ils ne sont plus qu’une poignée. Les Consortiums Unis n’ont qu’une idée, les exterminer, tout ça parce qu’ils ont choisi le mauvais côté lors d’une mauvaise guerre commencée deux cent quatre-vingts ans plus tôt et qu’ils refusent de brader leur identité.

Ça fait il ne sait combien de générations qu’ils continuent à se terrer dans la jungle. À changer de camp toutes les nuits. À compter les munitions qui s’épuisent dans le ventre des M16 à la crosse patinée. À essayer de sauver une culture en voie de disparition en faisant des enfants dont la moitié sera condamnée avant l’âge de cinq ans. À parler la langue des ancêtres, la langue des montagnes et des torrents, au lieu d’utiliser les mots trompeurs des envahisseurs.

— Chaque nuit, reprend Duke, ils rêvent d’un type comme vous qui prendrait leur tête et les sortirait du merdier. Ou même qui les conduirait vers une fin digne et somptueuse. Une apothéose, quoi !

— Pour quoi ils se battent aujourd’hui ?

— Pour survivre, pardi ! Je sais déjà ce que vous allez me répondre. Ouais, ils ont voulu se rendre. Encore maintenant, un certain nombre d’entre eux, épuisés, affamés, descendent régulièrement vers la vallée et déposent les armes.

— Et alors ?

— Ils disparaissent. Dans des camps de rééducation ou au fond de fosses communes. Aucun ne revient pour raconter. Alors mes petits Hmongs, vous comprenez bien, à force d’attendre le retour des autres, ils perdent espoir et ils s’enfoncent de nouveau au cœur de la forêt, le long des pistes oubliées. Ils font sauter une maille du Réseau, détournent une capsule, pillent un entrepôt, minent un hall d’hélioport, mitraillent un convoi officiel. Juste pour rappeler aux médias qu’ils existent encore et que rien ne les empêchera d’exister. Et puis ils se volatilisent. Des ombres faméliques dans la grande forêt laotienne.

Duke consulte sa montre. L’autre doit garder les yeux rivés sur la sienne. Ils le savent tous deux : au mieux, les ruptures de champ durent trois minutes.

Et toujours pas de Stany ! Il devrait être là depuis des plombes, ce fichu bâtard. La philosophie, la psychologie, l’appui aux sinistrés de la cervelle, c’est plutôt son rayon. Avec sa voix de basse, il convaincrait une méduse d’aller se cailler la gélatine en Alaska. Au point où l’affaire en est, maintenant, quelques phrases bateau bien tournées et il terminerait le travail en beauté. Lui, Duke, son truc, c’est plutôt les nanas un peu déglinguées, pas les révolutionnaires désabusés. Là, sur le coup, il se sent seul. Il ne peut pas faire mieux.

C’est sûr, cette fois, ce n’est pas Della Serra qui les a tuyautés sur le coup. Mais Sleepy Snail. La wizard de Treblinka a accepté de vendre la mèche contre un giga de données brutes sur la culture des fougères aigles déniché Down Below dans la mémoire d’un androïde à la casse de Shinjuku. Mais ça, Stany l’ignore. Et tout ce qu’on lui demande, à ce touriste, c’est de se pointer à l’heure sur cette foutue terrasse.

— Comment ils en sont arrivés là ?

Apparemment, ça carbure dur sous le scalp du barbu et Duke commence à se dire que l’affaire est peut-être dans le sac. Ce serait son premier succès depuis des mois. De quoi calmer cette enflure de Della Serra, scrutateur de son métier, qui n’a de cesse de lui rappeler combien le statut d’un Flottant est précaire.

Duke laisse mariner, histoire d’enfoncer le clou. Il aspire une longue bouffée de tabac. L’autre répète :

— Vous voulez pas me dire comment ils en sont arrivés là, vos Hmongs ?

— Oh, c’est une sale histoire… qui nous ramène bien en arrière.

L’inspecteur jubile. S’il réussit à capter son attention plus d’une minute, l’imbécile loupera le créneau. De son côté, il renflouera son compte d’une poignée de crédits. Un avantage indéniable quand le cours des marchandises qu’on fait monter de Down Below ne cesse de grimper.

— Tout a commencé quand les Américains sont arrivés au Laos. Juste après les Français. C’était l’époque où on se refilait les colonies comme des morpions. Les Hmongs, animistes, étaient déjà en rupture avec les Laos des plaines, essentiellement bouddhistes. Ils ne demandaient qu’à préserver leurs coutumes, leur foi. Ne pas être broyés dans un grand mortier…

Duke Margoulis dévide l’histoire de l’Indochine déchirée. Met le crescendo sur la destinée tragique de ces troupes supplétives que l’occupant arme afin de les dresser contre leurs frères communistes. Contre la vague rouge qui déferle sur l’Asie du Sud-Est. Vietnam, Cambodge, Laos.

— Désolé de vous interrompre ! C’est passionnant mais il faut que j’y aille.

L’inspecteur s’arrête net, fusillé en plein élan. Lui qui croyait avoir ferré le poisson ! C’est tout le drame de sa vie, il fait trop confiance aux gens. Il s’empresse de reprendre, mais sans trop de conviction :

— Vous voulez vraiment pas les aider ? Ils sont foutus sans vous… Faites-moi confiance et je vous prépare un plan d’enfer. Je vous laisse vous faufiler dans la prochaine navette et vous y êtes. Mes petits Hmongs vous trouveront, vous en faites pas, et ils referont de vous un héros, un vrai.

Duke croit l’entendre ricaner. L’autre doit savoir qu’il ment, que le système ne vise qu’à exploiter les clones jusqu’à la fin, jusqu’à ce qu’ils disjonctent. La production et la mise en circulation coûtent tellement cher par les temps qui courent.

— Un héros ! Mais bordel, mon gars, vous avez dû tous les sécher, vos hypnocours d’histoire ! Vous voulez que moi, je prenne la tête des derniers combattants anticommunistes de la planète ? Moi, Ernesto Guevara ? Moi, le Che ? C’est bien ça ?

Visiblement, le C-loser le prend pour un ignare et Duke n’apprécie guère. Alors, il s’emporte :

— Me dites pas que vous avez gardé une conscience politique ! Enfin, merde ! C’est pas la cause qui compte. C’est la lutte, non ?

L’autre se gausse.

— Épargnez-moi votre baratin. Je vous connais, vous autres. Demain, c’est Hitler, Dillinger ou Pinochet que vous empêcherez de sauter ! Alors, les idéaux, hein ! Vous m’avez compris !

— Je veux pas vous contredire mais les méchants épouvantails sont passés de mode. La tendance aujourd’hui serait plutôt du côté du cinéma, grande époque du muet. Tenez, justement, la Famille Turner vient de s’offrir une Theda C Bara magnifique. Du coup, les Dupont de Nemours ont commandé la Ruan C Ling-Yu. Rien que pour contrarier Bill Gates V et sa Maggie C Cheung, à ce que prétend la rumeur.

— Votre connaissance du gotha et du catalogue mondain des clones est proprement époustouflante mais pardonnez-moi, c’est l’heure. Je dois vous quitter.

Le Che surgit de derrière l’écran géant, suivi par un envol de mouettes Skyline couleur jade électrique. Dans son treillis, avec son béret piqué de l’étoile rouge, la barbe qui lui mange les joues et le cou, il a toujours fière allure. Un rebelle sans cause, fidèle à un rêve perdu, un autre de ces malheureux condamnés d’avance à qui on n’aura pas laissé le temps de trouver une place dans la nouvelle société Up Above.

Duke le plaint sincèrement.

Ernesto avance à pas lents, mesurés, vers le segment de barrière dont il a négocié l’ouverture avec la wizard de Treblinka. Duke connaît bien Sleepy Snail et sa manie de jouer sur deux tableaux à la fois. Là, elle a dû soutirer un max de térabits au benêt en échange d’une promesse qu’elle ne tiendra pas. Elle mérite sa prime, car ce n’est pas un boulot évident que de faire admettre aux paumés qu’on dialogue avec une IA.

Le bleu cobalt de la barrière confère au révolutionnaire un aspect spectral comme s’il n’était déjà plus qu’un souvenir lumineux, l’écho du mythe, une enfilade de statuettes en pâte de verre colorée à la devanture d’un marchand indien. Immense et pitoyable à la fois.

— Je veux pas vous faire de peine mais ça sert à rien d’attendre. Ça va pas s’ouvrir.

— J’ai payé assez cher pour !

Moins de trente secondes, maintenant. Duke déteste affronter leur air penaud quand le miracle ne se réalise pas. Ils sont encore plus désespérés. Ils pensaient avoir trouvé une solution à leur problème existentiel et voilà qu’elle leur file sous le nez. Ce qui l’intéresse, finalement, ce n’est pas de piéger les C-losers, même si on le paie pour ça. Il préfère leur donner des pistes de réflexion pour qu’ils évitent de penser à la malédiction qui les guette. Si ces malheureux récidivent dès qu’il les remet dans le circuit, Della Serra se réjouit de le priver de bonus.

Dans le cas du Che, les Hmongs représentaient pourtant une belle raison de vivre. Apparemment pas. Sans doute faut-il du temps aux meilleures idées pour faire leur chemin.

Sans Stany, Duke ne trouve plus rien à dire. Il se contente d’attendre. Après tout, l’autre va très vite déchanter.

Le panorama est superbe du haut du Guantanamo Palace. D’un côté, tout au fond de l’espace, la Terre endormie, une boule lourde, massive, mystérieuse, emmaillotée dans son cocon brunâtre que titillent les fibrilles couleur émeraude du Réseau. De l’autre, les élans de verre de Treblinka, ses ponts de steelglass courant d’une île à l’autre, les aiguilles mordorées des Domaines. Le Guantanamo est le bâtiment le plus haut de l’atoll. Allez savoir pourquoi ils l’ont édifié sur le bord extrême de la plate-forme. Il n’y a pas meilleur endroit pour tester le grand saut au point que certains l’ont surnommé par dérision le Quai des Anges.

Les bras croisés sur la poitrine, le Che jette régulièrement des coups d’œil méfiants en arrière comme s’il craignait que l’inspecteur s’interpose. Duke ne l’a jamais fait et ce n’est pas aujourd’hui qu’il va commencer. La force n’a jamais été la solution dans ce cas de figure.

— Merci pour la conversation. On se sent un peu seul dans ces moments-là, vous comprenez ?

— Promettez-moi quand même de penser à ces pauvres gens, en dessous. Ils méritent quelqu’un de votre calibre.

Ernesto C Guevara ne l’entend plus. Le guérillero d’opérette a les yeux rivés dans le vide, maintenant. Il doit anticiper son suicide. Trente-six kilomètres de chute le long de l’hypercâble de l’atoll, au milieu des déchets et des résidus. Pour peu qu’il ait prévu de se munir de pastilles d’oxygène, il aura le temps de penser. De regretter aussi. De faire des pirouettes, de se prendre pour le roi des trapézistes. De revoir sa vie de long en large.

Non, la mort des autres n’émeut pas l’inspecteur Duke Margoulis. Surtout celle des C-losers. Il en a trop accompagné. Certes, c’est une pitié de les voir décliner si vite. Mais pour éviter l’empathie, on finit par se persuader que cette obsolescence accélérée, les scientifiques ne l’ont pas voulue et qu’ils sont incapables de la corriger.

— Ah ça !

Duke n’en revient pas. La fichue barrière vient de s’éteindre à l’endroit prévu.

Le Che, triomphant, le salue, poing levé, et s’avance entre les plots désactivés. Une mouette Skyline s’est posée sur son épaule.

— Hasta siempre, camarade !

— Attendez, faites pas le con !

Duke se précipite malgré lui. Trop tard ! L’idiot théâtral s’est élancé dans le vide, les pieds en avant, une main sur le béret pour la postérité.

L’inspecteur ne décolère pas. Sleepy Snail lui a joué un sale tour. Le pire est qu’il ne peut rien lui reprocher. Si la wizard lui a vendu le tuyau, elle ne lui a rien promis de plus.

Sale nuit ! Encore une pelletée de crédits qui partent en fumée !

Duke Margoulis s’apprête à faire demi-tour – il déteste les regarder tomber comme des pantins dans un lac sans fond – quand il entend un choc sourd et un cri de douleur. Il plisse le front, serre les dents, rentre le cou dans les épaules.

Il ne faut pas être grand clerc pour deviner que la wizard de Treblinka, au sommet de son art, a débloqué la première barrière tout en laissant activée la seconde, un filet de sécurité tendu juste en dessous, à l’entrée du boyau antigrav branché sur la planète. Un filet chargé de récupérer les éléments indésirables qui échapperaient au premier filtre. En particulier les révolutionnaires qui se prendraient pour des aigles.

Duke s’approche du bord. Ernesto C Guevara est coincé dans le filet, huit mètres plus bas, une jambe bizarrement tordue, entre des blocs de déchets comprimés et d’étranges fragments de décor en polypropylène expansé, déformés par la chaleur, maladroitement broyés. Visiblement les restes d’un Parthénon incendié. Ça devient une habitude. Ça coûte moins cher de jeter que de thermoformer. Quand les studios de la Gates & Co cesseront de recracher les restes des tournages, il faudra penser à plier bagage. Les jours de Treblinka seront comptés.

Le malheureux Che a finalement perdu son béret au milieu de cagettes encombrées de matières en fin de recyclage. Des plaques de sédiments organiques aux couleurs répugnantes maculent son uniforme et ses cheveux gras. Il jure, l’air furieux.

— Hijo de puta !

— Bougez surtout pas ! J’envoie quelqu’un vous chercher !

Duke se retient de rire. Le temps qu’un robot de surveillance le récupère et le dépose à l’hôpital, le Che pourra méditer à loisir sur la destinée poignante des Hmongs en attendant de retrouver, une fois rétabli, son rôle dans un nouvel épisode de la saga L’histoire comme si vous y étiez que tourne un clone d’Eisenstein un peu ramolli du bulbe, lui-même sans doute en fin de course.

L’inspecteur souhaite surtout que la mécanique implacable de l’obsolescence qui a poussé le Che au milieu des détritus se soit enrayée. Dans le milieu, on raconte que pour certains C-losers, le phénomène s’est déjà produit. Un traumatisme, un choc, un accident, et la date de péremption saute. La durée de vie du clone devient alors égale à celle d’un Flottant. En retour, il paraît que l’ADN correspondant disparaît des archives du Parc de Clonage Central de Guernica et qu’aucun successeur ne peut plus sortir des chaînes de fabrication.

Duke Margoulis ne sait quel crédit accorder à ces racontars mais il est ravi qu’un tel miracle puisse exister. Il a toujours préféré les histoires qui finissent bien.

Maggie (UA)

Je serai là où tombera le dernier hippotrague noir.

Je serai là où s’évaporera la dernière goutte de pluie.

Je serai là quand se fanera la dernière rose de Jéricho.

Je serai là quand la dernière femme ouvrira ses bras au dernier homme.

Je serai là… car je suis l’humanité.

Les mots tracent des graffitis indélébiles dans l’esprit de Maggie C Cheung Gates. Ils n’ont jamais cessé de la hanter depuis ce jour où elle est descendue Down Below et où un poète aux mains écorchées l’a serrée dans ses bras pour les lui murmurer à l’oreille.

— Quelle grosse vache ! persifle Bryan Lancaster en se nettoyant l’entrée des narines du bout de l’index.

Affalé dans le divan, le producteur aspire à la paille des microparticules d’escargot des Andes. Les mollusques, séchés puis réduits en poudre, viennent d’envahir le marché parallèle et ont détrôné la dihyalocynine. La drogue est censée exacerber le sens des couleurs. En réalité, elle ne fait que décaler le spectre vers le bleu, ce qui donne au monde des teintes sous-marines comme si on évoluait au fond de l’Antarctique. Impression renforcée par une légère action sur le temps, une suite de contractions et d’accélérations semblable à un train d’ondelettes.

— Tu imagines, Doyle ! Elle ne se rend même pas compte qu’elle a vingt ans de plus que l’autre !

— Elle ne les fait pas, réagit le réalisateur en se tournant vers le moniteur de contrôle qui déroule la pellicule 2D de référence. Regarde la vraie !

— Évidemment ! Tu sais quand ils ont sorti le film original ?

— Centerstage ? Aux alentours de 1990, je crois.

— Et tu peux me dire de combien l’espérance de vie a progressé, depuis ?

— Je n’en ai pas la moindre idée.

— Elle a doublé, tête d’autruche, doublé ! Alors, vingt ans de plus, il n’y a plus que dans les articulations qu’on les perçoit. Mais, qu’est-ce que tu veux, celle-là, elle n’a jamais su bouger !

Christopher C Doyle a envie de rétorquer au producteur que pour les C, ses calculs sur la durée de vie sont peu pertinents et qu’il adore la manière dont cette version de Maggie Cheung balance les hanches. Mais il n’est lui-même qu’un C. Alors il se tait.

Les étoiles d’été brillent au-dessus de l’auditorium. Comme il n’y a pas de menace d’orage, le voile protecteur s’est dissipé et l’air de la nuit glisse dans le hall, chargé du parfum des orangers que diffusent les serres de l’atoll, une lubie de la marquise de Brunswick.

Et Maggie C Cheung Gates danse dans sa robe à spirales roses et mauves sur un de ces vieux airs de mambo qui faisait fureur à Shanghai dans les années 1930. Elle ondule au centre de la salle de bal, les bras levés, déroulant les mains comme si, entre ses doigts, filait une douce cascade. Autour d’elle, les avatars, rendus légèrement diaphanes par la projection tridimensionnelle, reproduisent geste pour geste les mouvements des figurants de l’époque.

Lancaster est vraiment injuste, se répète Doyle. Si on n’a pas le film original sous les yeux, cette Maggie-là ne s’en sort pas si mal que ça. Et puis il y a toujours cette plastique, ce corps de rêve qui roule comme il faut, qui tangue, qui, même s’il dansait le charleston, ferait battre le cœur de tous les paumés de Down Below. Christopher Doyle déteste Bryan Lancaster, son haleine rance, ses délires psychédéliques, son mépris des artistes, sa manie de jeter le reliquat de ses drogues au milieu des ordures dans l’hypercâble de l’atoll, en souhaitant, narquois, que les parias chargés du tri des déchets s’entre-tuent pour les récupérer. Beaucoup...