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© Les Éditions Les Malins inc., Montréal, 2019
Publié avec les autorisations des Éditions Les Malins inc.,
Montréal, Québec, Canada

Titre original : C.R.A.A.V.
Directrice littéraire : Marianne Dunberry
Auteure : Véronique Drouin
Correctrices : Myriam de Repentigny et Stéphanie Phaneuf
Directrice artistique : Shirley de Susini
Conception de la couverture : Shirley de Susini
Mise en page : Diane Marquette
© Kennes, 2022, pour la présente édition
Rue de la Blanche Borne 15
6280 Gerpinnes (Loverval) – Belgique

Adaptation : Benjamin Schwanen
Dépôt légal : août 2022

ISBN 978-2-3807-5834-4

Tous droits réservés

Pour Fred, ma force de la nature, que rien ne réussit jamais à abattre.

Avant-propos

Le C.R.A.A.V. (Centre de réadaptation pour adolescents anxieux et vulnérables) où résident Marion et ses amis dans cette histoire se situe au Québec, belle province francophone du Canada. Vous remarquerez que le centre est séparé du continent par un grand fleuve. Ce fleuve n’est autre que le célèbre fleuve Saint-Laurent, cours d’eau très important dans la géographie québécoise.

Étant donné que cette histoire se passe au Québec, certaines réalités et références peuvent être différentes de ce que l’on connaît en France ou en Belgique. Pour faciliter votre compréhension, voici une explication du système scolaire québécois.

Au Québec, on fréquente l’école primaire pendant six ans, de la première à la sixième (de 6 à 12 ans). On passe ensuite à l’école secondaire pendant cinq ans, de la première à la cinquième (de 12 à 17 ans).

Une fois le diplôme d’études secondaires obtenu, ceux qui le désirent peuvent poursuivre leurs études pendant deux ans au cégep (collège d’enseignement général et professionnel). Le diplôme d’études collégiales permet notamment d’aller à l’université.

L’éditeur

Prologue

Je m’avance dans le hall sombre qui n’est éclairé que par une ampoule incandescente. Des sifflements menaçants retentissent, provoquant des frissons le long de mon échine. Ils se sont infiltrés.

Toutes les surfaces de la pièce sont couvertes d’une glu noire et poisseuse, qui dégage une odeur infecte. Au sol, des amas gélatineux s’agitent.

À ma gauche, Mathis porte des grands coups à chaque mouvement de sa batte de base-ball. Les heurts se comptent presque avec la régularité d’un métronome. Il est plus efficace que j’aurais pu l’imaginer ; il ne rate jamais.

À ma droite, il y a ce type qui me traite toujours de folle. Eliott. Avec son bras valide, il brandit une hache sans relâche, fauchant les créatures qui s’élancent vers lui. Dès qu’elles sont touchées, elles éclatent et se répandent un peu partout.

— Marion ! Qu’est-ce que tu fous ? s’écrie-t-il en se tournant brièvement vers moi.

Médusée, je baisse les yeux vers ma main. J’y tiens fermement un pied de table massif.

Je suis la fille qui a peur de tout, celle qui est souvent paralysée par des crises de panique, celle qui n’a aucun courage devant les moindres obstacles de la vie… Ça n’a aucun sens ; comment ai-je abouti ici à lutter contre des monstres ?

Je suis loin d’être la candidate idéale.

Pourtant, c’est bel et bien réel. Je n’ai pas le choix de me défendre et d’assurer les arrières de ces deux énergumènes qui sont visiblement mes seuls alliés.

J’ai beau avoir le souffle court, un nœud dans l’estomac et le cœur qui veut exploser dans ma poitrine, je n’ai pas d’autres options. Et je dois survivre.

Quand une des bêtes noires se dirige vers moi, je lève ma massue de fortune au-dessus de mon épaule, prête à en découdre. Les mâchoires serrées et les yeux plissés, je vise.

Que le combat commence.

1

Mon cauchemar a commencé il y a trois semaines. Et ça se poursuit depuis que je suis ici. Par « ici », je parle du C.R.A.A.V. ou, si vous préférez le Centre de réadaptation pour adolescents anxieux et vulnérables. Non, mais quel nom ridicule. Ça donne déjà une idée du genre d’endroit. Un nom soft pour un ramassis de jeunes fêlés qui ont du mal à composer avec la vie au quotidien et, plus souvent, avec la vie en général. Et même si nous sommes tous dérangés, il y a différents degrés de déséquilibre, ce qui instaure un genre de compétition entre nous. Comme qui est le plus cinglé de la bande…

Moi, c’est Marion. Certains me surnomment « la folle ». Étrange, parce qu’à l’école on m’appelait de cette façon-là et en arrivant ici, parmi des gens qui ne me connaissaient même pas, le surnom est revenu. Faut dire que j’ai fait une entrée remarquée. Un peu trop, peut-être.

Le pire, c’est que ça pourrait être un bel endroit, le C.R.A.A.V. L’institut est situé dans une immense maison de l’ère victorienne, l’ancienne résidence d’été d’un riche industriel du 19e siècle. La demeure majestueuse est couronnée par un observatoire vitré et fichée sur une île escarpée et verdoyante au bord du fleuve, avec une petite plage en contrebas. C’est pittoresque à souhait. En fait, ce serait un vrai domaine de rêve… si l’on faisait abstraction de ses locataires ! En plus, nous sommes isolés des villages environnants et il n’y a qu’un pont qui nous relie à la civilisation. Le site Internet du C.R.A.A.V. nous incite même à laisser nos angoisses de l’autre côté du cours d’eau dès que nous arrivons ici.

Au moins, durant le jour, nous avons souvent le droit d’aller nous promener sur le terrain du centre et de profiter de ses attraits. À chacun de mes temps libres, je descends arpenter la plage. J’aime la vue et surtout l’immensité du fleuve qui s’étire en aval jusqu’à ce que l’œil ne distingue plus l’horizon.

Il y a des jours calmes où l’eau est figée comme une nappe d’huile. Par contre, lors des grandes pluies, les vagues deviennent furieuses et se déchaînent avec violence. Même si je n’aime pas les éclairs et le tonnerre, cela me plairait bien de voir ça de près, de sentir l’eau éclabousser mon visage. Cependant, nous n’avons pas le droit de sortir pendant les orages.

Les matins suivant les tempêtes, je trouve souvent mes meilleures prises. J’ai déjà une belle collection de coquillages et de pierres ; j’en ramasse tous les jours et je les pose sur le rebord de ma fenêtre. Jusqu’à présent, mes plus beaux trésors sont une conque à peu près sans défauts et un galet blanc qui ressemble à s’y méprendre à un œuf.

Le reste du temps, il y a plusieurs activités au centre : des ateliers de peinture et d’écriture, du jardinage, de la natation, des sports d’équipe qui nous forcent à collaborer entre nous, sans oublier les rencontres médicales avec l’infirmière et les thérapies, individuelles ou en groupe. Ce sont ces dernières que je déteste le plus. Chaque fois, c’est atrocement pénible.

Et certaines personnes rendent ça carrément imbuvable. Plutôt, CERTAIN. Au singulier.

Je jette un œil au réveil. J’ai encore un peu de temps devant moi.

Ce lieu est censé nous aider avec notre anxiété et pourtant, j’appréhende la rencontre qui se déroulera dans quelques minutes. Je stresse rien qu’à y penser. Ma main se porte d’instinct au petit pendentif en forme de lune accroché à un cordon de cuir autour de mon cou.

Comme d’habitude, j’attends la dernière minute. Je repousse le moment fatidique de la rencontre avec la psychologue. Puis, lorsque mon réveil indique qu’il ne me reste que deux minutes avant le début de la séance, j’arrache mes écouteurs, je lance mon roman à travers la pièce et je me catapulte hors de mon lit pour rejoindre le groupe. Avec une angoisse grandissante (encore elle !), je descends les nombreux escaliers en trombe – cette maison est un vrai labyrinthe, je vous jure ! –, je dépasse les quelques surveillants qui font le guet puis je me rends à la salle commune en traînant les pieds à la fin du parcours. Je ne veux surtout pas avoir l’air d’une fille qui s’en fait avec quoi que ce soit. J’affiche donc de la nonchalance doublée d’une pointe d’agacement.

Évidemment, dans la grande véranda, tout le monde est déjà assis ; ils n’attendent plus que moi. Si j’arrivais plus tôt, sans doute que j’attirerais moins l’attention. Seulement, je ne me corrige pas d’une fois à l’autre. Et ça me vaut tout le temps le même commentaire :

— Hé, la folle ! lance avec nonchalance Eliott, affalé sur sa chaise.

— Hé, le débile.

Je lui réponds comme ça depuis qu’il m’a affublée de mon affreux surnom. La première fois qu’il m’a appelée « la folle », j’étais trop perturbée pour répliquer quoi que ce soit. Mais au fil des jours, j’ai commencé à rétorquer et à lui faire porter un beau petit sobriquet de mon cru. Et ça colle bien avec lui.

Ses cheveux bruns cuivrés sont aussi fous que s’il s’était enfoncé les doigts dans une prise de courant. Son visage, lui, est traversé d’une longue cicatrice, qui sinue d’une joue à l’autre en chevauchant l’arête du nez. Il tente de la camoufler du mieux qu’il peut en portant des verres fumés en permanence. Même le soir. Sa blessure est due à un accident de voiture, paraît-il. Il a reçu des éclats de verre en pleine figure quand un de ses passagers, qui n’était pas attaché, a fracassé le pare-brise. C’est tout ce qu’on en sait. Notre survivant a ensuite traversé tous les stades possibles, du désespoir à la fureur en passant par de nombreuses tentatives de s’enlever la vie. Il a aussi gardé un handicap à son bras gauche, qu’il tient toujours replié contre lui. À présent, il est juste désabusé et profondément cynique. Mais son regard masqué laisse quand même deviner une colère sourde.

À côté d’Eliott, il y a Nicolas, toujours stoïque. Impossible de savoir ce que le grand blond chaussé de ses sempiternelles baskets high-tech noires pense. C’est l’incarnation même du mot « effacé ». C’est pourquoi nous l’appelons « l’homme invisible ». Seul indice d’émotion chez lui : il rougit parfois. La couleur de ses joues est le baromètre de ses sentiments.

Ensuite, Serena, qui vient de la région et qui ne prononce jamais un mot, même si elle demeure vive et expressive. Elle est belle comme une poupée de porcelaine avec son visage en cœur et sa cascade de cheveux couleur miel. Elle dépasse presque tout le monde – sauf Nicolas – d’une tête. Elle sent la pastèque. C’est avec elle que je passe le plus clair de mon temps. Elle ne parle peut-être pas, pourtant elle a quelque chose de rassurant. Il faut croire qu’elle porte bien son nom. Elle est ce que j’appellerais une âme pacifique. Tout le monde l’aime d’instinct.

Romy, elle, peut se montrer gentille… quand elle veut. Mais elle peut également piquer des crises épouvantables. Quand ça arrive, elle tremble tellement que ses cheveux noirs bouclés semblent se hérisser et sa peau brune se couvre de plaques. Assez surprenant chez une personne aussi menue. Elle s’automutile, aussi. Et malgré les thérapies que nous avons eues ensemble, je n’ai aucune idée de ce qui provoque ces accès de panique. Peut-être est-ce seulement un déséquilibre chimique ou une prédisposition héréditaire. Tout ce que je sais, c’est que ses parents sont séparés et que sa mère a fait plusieurs dépressions. Romy clame souvent qu’elle ne se sent bien que sur le voilier de son père où elle a passé le plus clair de son enfance.

Derek, lui, je ne sais pas trop ce qu’il a. Il a juste l’air fâché. Romy m’a raconté qu’il est arrivé en conquérant au centre et tentait de séduire tout ce qui bougeait. Puis il s’est fermé comme une huître quand son comportement lui a été reproché parce qu’il ne prenait pas ses thérapies assez au sérieux. En revanche, il est vraiment beau. À chaque rencontre, j’ai de la difficulté à détacher les yeux de lui. Il me déconcentre. Je ne sais pas pourquoi, mais depuis que je suis toute petite, en classe, en cours de natation comme dans tous les groupes où je me trouve, je jette inévitablement mon dévolu sur un garçon. C’est comme si j’étais incapable de vivre ma vie sans tomber sous le charme de quelqu’un. Cette fois, c’est lui. Mais bon, il ne sait pas que j’existe et m’apparaît plutôt préoccupé par l’idée de s’échapper d’ici au plus vite.

Enfin, il y a Ryan et Julia, qui forment un couple depuis leur arrivée. Sa tête à elle ne me revient pas et elle traite la majorité des autres avec condescendance. Je l’appelle secrètement « la psychopathe », car elle n’a aucune espèce d’empathie pour rien ni personne. Ryan, c’est le mollusque qui s’accroche à elle.

La thérapeute, c’est Jeanne. Et même si je voulais prétendre que c’est une tortionnaire, ce serait peine perdue : elle est vraiment gentille. Nous sommes loin de l’infirmière Ratched dans Vol au-dessus d’un nid de coucou. Jeanne a la voix douce et nous observe toujours avec des yeux pétillants derrière ses lunettes rondes, assise en indien sur sa chaise, un crayon piqué dans son bonnet. Elle nous laisse aller à notre rythme et ne nous réprimande jamais sans nous avoir d’abord fait réfléchir à nos fautes.

D’ailleurs, dès que je prends place dans le cercle des cinglés, entre Nicolas et Serena, elle me salue et dit :

— Ces surnoms ne sont pas très constructifs, vous ne pensez pas, Marion et Eliott ? D’ailleurs, ça ne désigne rien de concret. Être folle, ce n’est pas nécessairement péjoratif ; on peut être folle de joie, folle de bonheur, folle tout court… Et être débile, ça vient du latin et signifie « être faible et avoir une santé fragile », ce qui ne correspond pas à Eliott. Il est un survivant ! Alors vous devriez tout simplement vous appeler par vos prénoms, ce serait beaucoup plus efficace.

Jeanne sait toujours exactement quoi dire et personne ne sait quoi répliquer.

La mine renfrognée et la jambe qui remue toujours en suivant un rythme imperceptible, Eliott se cale dans son siège. Moi, je pousse un soupir en haussant les épaules. Peu importe, ça ne changera rien à ce qu’on pense l’un de l’autre.

— D’ailleurs, après la séance d’hier où l’on parlait de perception, je vous inviterais aujourd’hui à trouver un compliment pour décrire vos coéquipiers. Marion, peux-tu relever un point positif chez Eliott ?

Pourquoi moi en premier ? Ce n’est pourtant pas moi qui ai commencé ! Je rouspète en émettant un claquement de langue agacé.

— Il a… je sais pas, moi… de l’humour ? que je marmonne sans regarder Eliott.

Jeanne sourit.

— Bien. Et c’est très vrai. Et toi, Eliott ?

— Elle a de beaux…

Tout le monde se tourne vers lui avec les sourcils arqués.

— … coudes.

— Quel genre de compliment est-ce que c’est ça, le débile ? que je m’écrie malgré moi.

— De l’humour. Et à l’évidence, tu n’en as pas.

À côté de moi, Serena n’émet aucun son, mais ses épaules sont secouées de rire. Les autres sont hilares et moi, je sens le rouge me monter aux joues… d’humiliation et de colère !

— Ah ! Va te faire foutre, Eliott !

Un sourire se dessine sur les lèvres de mon ennemi juré : il a obtenu l’effet escompté.

— Elle est authentique.

Le groupe arrête de s’esclaffer. Cette réponse a fusé de la bouche de Nicolas-l’invisible, qui s’empourpre à son tour. Jeanne hoche la tête avec approbation. Bouche bée, je jette un œil du côté de Nicolas, qui ne me regarde pas.

— C’est vrai encore une fois : Marion n’a aucune hypocrisie et nous sommes toujours assurés de savoir à quoi nous en tenir avec elle, ajoute Jeanne.

Je sens quelque chose m’effleurer les cheveux et je me tourne vers Serena, qui me tapote le dessus du crâne.

— Oui, Serena. Marion est aussi très intelligente.

C’est drôle, ce ne sont que deux mots – authentique et intelligente –, mais c’est fou comme ils me font sentir mieux en quelques secondes. Cette entrée en matière donne le ton au reste de la réunion durant laquelle Jeanne nous demande de trouver des qualités pour chacun. Comme d’habitude, Eliott refuse de participer correctement et balance des inepties. Comme Derek a les yeux fixés sur la porte de sortie et que Ryan et Julia se moquent de nous en se chuchotant des choses à l’oreille, il ne reste que Nicolas, Serena, Romy et moi pour s’entre-complimenter. Jeanne réussit à ramener une certaine discipline, mais pour certains, le cœur n’y est pas.

J’ai dit de Serena qu’elle était digne de confiance, de Romy qu’elle se montrait souvent très lucide et de Nicolas qu’il savait être juste, même si je ne le connais pas du tout. Une intuition, juste comme ça. Il fallait bien que je lui rende sa faveur.

À un moment, Derek maugrée quelque chose.

— Derek, tu n’as pas encore participé, constate Jeanne. Qu’est-ce que tu aimerais dire à propos de tes coéquipiers ?

— Ouais, qu’est-ce qui se passe dans ta belle tête de vainqueur, Derek ? ricane Eliott.

Ce type sait se montrer particulièrement exaspérant !

— Ta gueule, l’estropié !

— Derek ! J’ai déjà dit que je n’admettais pas les insultes dans notre cercle, tranche la thérapeute.

Du coin de l’œil, je remarque que les surveillants s’intéressent un peu plus à notre séance en entendant cet esclandre. Ils sont toujours aux aguets afin de prévenir les empoignades. Surtout qu’il y a déjà eu plusieurs prises de bec entre Eliott et Derek.

— C’est trop con, cet exercice ! J’ai rien à dire, se rebute Derek, l’air renfrogné.

Avec un hochement de tête résigné, Jeanne passe au prochain pensionnaire. Julia soupire en roulant les yeux.

— Est-ce qu’on doit lancer des fleurs à tous les gens qu’on rencontre ? Je veux dire, il me semble que je ne suis pas obligée de me prosterner devant chaque personne dans ma vie !

— Il n’est pas question de ça, Julia, affirme Jeanne.

— Bon, dans ce cas-là, il y a les trois nunuches – la folle pseudo-gothique, la géante et la princesse – qui pleurent pour des faux problèmes, Nicolas, que je transpercerais avec une aiguille sans qu’il réagisse, Eliott, qui joue le prétendu rebelle et Derek, qui pense que sa belle gueule peut tout lui acheter. Voilà ce que je pense ! conclut-elle avec un air provocateur.

Au moins, ça a le mérite d’être clair. Romy, qui déteste Julia depuis le premier jour, trépigne d’impatience. Et d’ailleurs, c’est moi, ça, la folle pseudo-gothique ?

— Julia, selon moi, c’est ta colère qui parle, pas ton for intérieur, estime Jeanne. Tu aimes mieux montrer ta façade parce que tu sais que tu risques moins d’être blessée de cette façon. Mais tu te trompes.

Julia reçoit ces paroles en serrant les mâchoires. À côté d’elle, Ryan ne sait pas quoi dire, égal à lui-même. Il n’ose jamais contredire sa copine. Romy sourit, satisfaite, ce qui lui vaut un regard assassin de son ennemie jurée.

Jeanne termine avec un discours qui renvoie à la thérapie de la veille et à notre perception de nous-mêmes versus celle des autres.

À la fin de la séance, la majorité se pousse pour profiter du temps libre de fin d’après-midi. Je remarque que la pièce vitrée où se déroulent nos thérapies s’est brusquement assombrie. En me tournant vers les fenêtres, je vois que de gros nuages gris se sont emparés du ciel et que le vent s’est levé.

— J’aurais quand même aimé aller me promener un peu, dis-je à Serena.

D’un geste, elle fait mine de mettre un manteau. Son langage des signes ne fonctionne pas avec moi : je saisis moins d’un mot sur dix, alors elle mime. De cette façon, je la comprends assez bien.

— OK, on prend nos impers et on se rejoint dehors.

Elle acquiesce et nous nous dirigeons vers l’escalier.

Avant que je monte à ma chambre, Nancy, l’infirmière, m’interpelle :

— Tout va bien, Marion ?

— Oui, oui !

Le personnel s’assure toujours que je ne risque pas de retomber dans un accès de panique comme lorsque je suis entrée au C.R.A.A.V.

— Et les cauchemars ? poursuit-elle.

— Ça va mieux, merci !

Elle hoche la tête avec un sourire en coin, voyant bien que je suis pressée… et que je ne souhaite pas m’appesantir sur la question.

Je gravis les deux paliers en vitesse pour aller enfiler mon manteau, un anorak noir que mes parents m’ont acheté en catastrophe à plein prix avant de m’amener ici. Je garde mes baskets et dès que je ressors du bâtiment, je trouve Serena vêtue d’un ciré rose avec des fleurs psychédéliques et de bottes en caoutchouc jaunes. Avec son mètre quatre-vingt-quatre et sa tignasse dorée, elle est plus voyante qu’un néon fluo. Moi, en revanche, je suis plutôt fade : taille moyenne, cheveux bruns raides coupés au carré, yeux noisette. J’ai un look plutôt banal. La seule chose par laquelle je me démarque un peu, ce sont les taches de rousseur qui criblent mon nez. Et mon obsession pour les chats : je porte toujours quelque chose à leur effigie, car je les considère comme un porte-bonheur. Aujourd’hui, mon t-shirt est justement parsemé de silhouettes de félins noirs.

Serena me sourit et l’on descend la cinquantaine de marches qui dévalent le cap et mènent à la plage. Le vent hurle et secoue nos cheveux. L’air frais nous fait du bien après l’atmosphère tendue qui caractérise toujours nos séances. Nous aboutissons à la hauteur du fleuve. Bien entendu, ce n’est pas une belle étendue sablonneuse qui nous accueille, mais plutôt une plage graveleuse jonchée de galets. Mais nous y trouvons notre compte tout comme beaucoup des résidents du centre qui viennent y marcher quotidiennement. Il y a quelque chose d’apaisant dans ce lieu et ça semble avoir la capacité de calmer tout le monde.

Même si nous ne conversons pas, se balader avec Serena est toujours agréable. Elle est trop cool, cette fille, malgré son mutisme. Je ne me sens jamais jugée ni regardée de travers. Je ne sais pas ce qui est à la source de son silence, mais j’ai entendu dire qu’à dix ans, elle est partie jouer dans les bois avec sa jumelle et qu’elle est revenue seule, éclaboussée de sang. Ils n’ont jamais retrouvé sa sœur et Serena n’a plus prononcé un mot. Une attaque d’animal sauvage, semble-t-il.

Nous piquons une course jusqu’à l’eau, où des vagues rageuses s’écrasent sur la grève. Il y a plein d’algues et quelques déchets qui les parsèment. Nous jouons quelques minutes avec un crabe revêche qui attaque sans ménagement la branche que nous lui tendons, se protégeant d’une pince et la dardant de l’autre. Lorsqu’il se cache entre deux rochers, nous reprenons notre promenade.

Plus loin, nous croisons Nicolas qui fait son jogging autour de l’île. Le peu que je sache de lui, c’est qu’il était un athlète ultra-performant quelques années auparavant, un futur espoir olympique, même. Après quelques mauvaises performances, il s’est mis à faire des crises d’anxiété avant les compétitions, ce qui a bousillé toutes ses chances de classement. Il a été forcé de se retirer pour faire le point, mais ça ne semble pas facile. Il ne sourit jamais.

Tandis qu’il se dirige vers nous, je l’examine un peu. En fait, avant qu’il ne me lance son compliment, je ne l’avais pas vraiment remarqué. C’est un grand garçon élancé aux cheveux très blonds, tout comme ses sourcils et ses cils. Et pourtant, il a quelque chose de très sombre. Pas laid du tout, mais juste un peu trop ténébreux.

Serena le salue d’un signe et il sursaute presque en nous apercevant tellement il est absorbé par son entraînement. D’un geste maladroit, il lève brièvement la main, puis poursuit son chemin les joues cramoisies.

Mon amie me donne ensuite un coup de coude et me regarde, le sourcil levé.

— Quoi ?

Elle montre du doigt la direction que Nicolas vient de prendre et lève les paumes vers le ciel. Je devine qu’elle tente de faire référence à son commentaire de tout à l’heure sur mon authenticité…

— Je ne sais pas plus que toi pourquoi il a dit ça, tout à l’heure.

Serena lève les yeux au ciel.

— Tu crois que je l’intéresse ? On ne s’est même pas adressé la parole depuis le début du séjour. Et qu’est-ce qui dit qu’il ne voulait pas attirer ton attention à toi ? J’ai l’impression qu’il rougit chaque fois que tu entres dans une pièce…

Elle se désigne avec un air surpris, puis se tourne vers Nicolas qui s’éloigne en courant.

— De toute façon, ce n’est pas exactement une déclaration d’amour de me dire que je suis authentique !

En portant à nouveau le regard vers moi, elle incline la tête avec un demi-sourire.

— Même si c’est vrai… Oh, regarde !

Malgré le vent fort, sur la rive opposée, je remarque un gros panache de fumée noire qui s’étire pour surligner le paysage au loin.

— On dirait qu’il y a un feu.

La main posée au-dessus des yeux, Serena cille. Même si le nuage monte très haut, c’est trop loin pour voir quoi que ce soit. Impossible de savoir s’il s’agit d’un bâtiment en flammes ou d’un feu de forêt. Et ici, il n’y a aucun autre moyen de traverser le fleuve que le pont situé à plus d’une trentaine de kilomètres à l’ouest ou le bateau qui est tout aussi loin dans l’autre direction, si l’on ne compte pas la minuscule marina entre les deux.

— J’imagine qu’il faudra consulter le journal à un moment donné pour savoir ce qui s’est passé, que je murmure, pensive.

Nous continuons notre route, contournant le promontoire rocheux sur lequel s’élève le centre, mais les rafales de plus en plus violentes rendent notre balade périlleuse. Les bourrasques chuintent sans arrêt à mes oreilles. La soirée au C.R.A.A.V. s’annonce agitée.

Alors que nous atteignons le bout de la plage, là où un amoncellement de pierres s’élève devant une langue d’eau, j’aperçois Eliott assis à l’extrémité du talus, la tête entre les mains – plutôt la main. Il est seul et paraît découragé.

Je m’approche un peu. Même si c’est mon antagoniste, je me sens interpellée ; un paquet de cinglés ensemble, ça finit par être un peu solidaire. Surtout que je sais qu’il a plusieurs fois tenté de mettre fin à ses jours.

— Hé ! Ça va ? que je demande, hurlant pour couvrir le vent qui siffle.

Il relève la tête et regarde dans notre direction. Ses lunettes fumées sont relevées et ses joues sont zébrées de larmes.

— Bordel, pas moyen d’être tranquille ici !

— Relax ! Je te posais juste une question, c’est tout ! Il se lève d’un bloc, le poing serré.

— Foutez-moi la paix, OK ? Repartez, je ne veux voir personne ! Compris ?

Il y a tant de hargne et de révolte dans son ton que nous reculons d’un bond. Furieux, il se met à nous lancer par poignées les algues qui se trouvent à ses pieds.

— Je suis un monstre ! Je détruis tout ! Restez loin de moi si vous savez ce qui est bon pour vous !

Serena émet un glapissement effarouché – le premier son à sortir d’elle depuis que je la connais – et tourne les talons pour s’enfuir. Je jette un dernier regard désespéré vers Eliott puis vers mon amie. Je tente de la rattraper, mais elle est déjà trop loin pour que je puisse espérer l’arrêter.

Je ralentis alors la cadence, énervée, les mains sur les hanches.

Il se met alors à pleuvoir à verse.

Que je déteste cet endroit de fous !