Daphné Du Maurier a onze ans. Enfin, c’est ce qu’elle dit ! Car sa vie, elle a tendance à l’inventer, à la changer en fonction de son auditoire… Surtout quand sa famille déménage dans un lotissement chic de la banlieue parisienne. Pas question, alors, de passer pour la plouc de service auprès de ses nouveaux voisins.
À chacun, elle raconte des mensonges différents. Autant de passés et de destins extraordinaires dont elle est l’héroïne… Le tout est de ne pas s’y perdre et de ne pas se faire démasquer. Facile à dire !

Collection animée par Soazig Le Bail.  

Alternant les romans pour la jeunesse et pour les adultes, les scénarios pour la télévision et le cinéma, les polars, les comédies, les récits intimistes ou futuristes, Mikaël Ollivier, plus qu’écrivain, se dit raconteur d’histoires.

Littérature jeunesse

Celui qui n’aimait pas lire, éd. de La Martinière jeunesse (coll. Confessions), 2004.

Aux éditions Thierry Magnier

Sur un arbre perché (coll. Petite Poche), 2010.

Tsunami (coll. Petite Poche), 2009.

L’Alibi (coll. Roman), 2008.

Tout doit disparaître (coll. Roman), 2007. (Prix Jeunesse France Télévisions 2008 ; Prix Granotte 2008 de la ville de Narbonne)

Hier encore, mon père était mort (coll. Roman), 2006.

Le Grand Mystère (coll. Petite Poche), 2006.

Frères de sang (coll. Roman), 2006. (porté à l’écran en 2009 ; Prix Ramdam 2011 ; Prix Silure 2007 ; Prix Gavroche 2008 ; Prix de Sucy 2007 ; Prix Encre Noire 2006 à Caen ; Prix Roman Jeune 2004 à Laval ; Prix Fiction Noire 2004 ; Prix Romanphile 2004 ; Prix des collèges du Territoire de Belfort 2004)

Jack est là (coll. Petite Poche), 2005.

Sous le même signe (coll. Roman), 2005. (Prix Croque Livres 2007)

Peau de lapin (coll. Petite Poche), 2004.

E-den (coll. Roman), avec Raymond Clarinard, 2004. (Prix de la NRP 2004 ; Prix du Festival du livre de jeunesse de Cherbourg-Octeville 2005 ; Prix Sésame 2005 ; Prix Livre d’Or des jeunes lecteurs valenciennois ; Prix du printemps des lecteurs 2005 à Narbonne ; Prix Dunois 2005 ; Prix François-Rabelais 2005 ; Prix L’Été du livre à Metz 2005 ; Prix des lecteurs de Sablé-sur-Sarthe 2006 ; Prix des collégiens de Beauvaisie 2007)

T’es un grand garçon maintenant (coll. Petite Poche), 2003.

Mange tes pâtes ! (coll. Petite Poche), 2003.

Star-crossed lovers (coll. Roman), 2003. (Prix du Roman miroir 2003 ; Prix J’ai lu J’élis 2004 ; Prix de la ville de Bruxelles 2004 ; Prix Farniente 2005)

Vivement jeudi ! (coll. Petite Poche), 2002. (Prix Le Livre élu en Livradois-Forez 2004)

Tu sais quoi ? (coll. Roman), 2002. (Prix Festilivres 2003 ; Prix du Festival du livre de jeunesse de Cherbourg-Octeville 2003)

La Vie, en gros (coll. Roman), 2001. (dix-sept prix littéraires, dont le Prix des Incorruptibles 2002 – Porté à l’écran)

Premier de la classe (album, avec Martin Veyron), 2001.

Papa est à la maison (coll. Roman), 2000. (Prix de l’Esterel 2001)

Littérature adulte

La promesse du feu, éd. Albin Michel, 2009.

Bruce Frederick Springsteen, avec Hugues Barrière, Le Castor Astral Éditeur, 2007 (édition réactualisée).

Noces de glace, éd. Albin Michel, 2006. (Porté à l’écran)

Maldonne, éd. Albin Michel, 2006. (Prix Handi-Livres 2006 – Porté à l’écran)

L’Inhumaine Nuit des nuits, éd. Albin Michel, 2004. (Prix Polar derrière les murs 2006)

La Fièvre bâtisseuse, éd. Thierry Magnier, 2003.

Trois souris aveugles, éd. Albin Michel, 2002. (Prix Polar 2003 – Porté à l’écran sous le titre Une souris verte)

Tu sais quoi ? a reçu

le Prix Festilivres 2003,

ainsi que le Prix du Festival

du livre jeunesse

de Cherbourg 2003.

Pour Madeleine et bébé Camille.

– Les mensonges, mon garçon, on les reconnaît tout de suite, parce qu’il y en a deux sortes : il y a les mensonges qui ont les jambes courtes, et les mensonges qui ont le nez long ; les tiens, justement, sont de ceux qui ont le nez long.

Pinocchio, ne sachant plus où cacher sa honte, tenta de s’enfuir de la chambre ; mais il n’y parvint pas. Son nez s’était tellement allongé qu’il ne pouvait plus passer la porte.

Carlo Collodi

Pinocchio

(traduction de Jean-Paul Morel)

Pour commencer

Née un 14 juillet, j’ai compris que la vie n’était pas toujours ce à quoi elle ressemblait le jour où il m’a fallu admettre que le feu d’artifice n’était pas tiré en mon honneur. Chaque année après mon dîner d’anniversaire, on marchait en famille jusqu’à la place de la mairie pour regarder les fusées de toutes les couleurs monter en pétaradant dans la nuit. Mes parents n’ont jamais cherché à me faire croire qu’ils en étaient les organisateurs ni rien, mais tout naturellement, après les cadeaux et les bougies sur le gâteau, je prenais le feu d’artifice pour le clou de ma fête. Et je trouvais logique aussi que les habitants du village dans lequel nous passions les vacances se joignent à nous pour admirer le spectacle. Tant qu’à faire de tirer un feu d’artifice pour mon anniversaire, autant en faire profiter les autres ! Je ne suis pas égoïste, comme fille… Et puis un jour, il y a quelques années, le puzzle s’est brusquement construit : le 14 Juillet, la prise de la Bastille, la fête nationale. Et comme, pour le coup, les avions de la patrouille de France au-dessus des Champs-Élysées c’était vraiment pas dans les moyens de mes parents, j’ai compris pour le feu d’artifice.

Et j’ai été très déçue.

24 août

Je m’appelle Daphné Du Maurier, et j’ai onze ans.

Cette année, on rentre de vacances plus tôt que d’habitude parce qu’on déménage. Je suis à l’arrière du vieux break pourri de mon père, serrée entre Damien, mon grand frère de treize ans et demi, et le siège auto d’Hugo, mon petit frère de presque trois ans. Papa et maman sont à l’avant, et c’est maman qui conduit. La radio diffuse pour la quinzième fois le même bulletin météo qui dit que « les températures sont au-dessus des normes saisonnières », comme si on n’était pas au courant, dans notre micro-ondes à quatre roues ! Papa s’étire, s’éponge le front et le cou avec un mouchoir, et coupe enfin le poste. Il se retourne vers nous, les enfants, et sourit.

– On arrive bientôt !

Ça fait plus d’une heure qu’il répète ça, depuis qu’Hugo a vomi son goûter sur ma robe et que j’ai mis ma main dans la figure de Damien que ça avait fait rire.

Depuis toujours, nous vivions dans le Nord, à Béthune, et nous allons maintenant en région parisienne, dans les Yvelines, où papa vient d’être muté au siège de la CAFADOU, son employeur depuis huit ans, rebaptisé CAFADOU par Damien qui n’en finit pas de sortir de l’âge bête.

Pour nous faire avaler la pilule, papa et maman nous ont dit que papa allait gagner beaucoup plus d’argent avec son nouveau poste, que c’était une « forte promotion », une « opportunité à saisir », un « challenge ». Depuis, papa a un téléphone portable qui sonne même le week-end, et il a ajouté des mots bizarres à son vocabulaire, comme « biznesplan », « brainstorming » ou « timspiritte ». À propos de ce dernier, en juillet, il est même allé faire du camping et du saut à l’élastique dans le nord de l’Angleterre avec ses nouveaux amis.

Nous, forte promotion ou pas, ça nous fout les boules de quitter Béthune, notre trois pièces au deuxième étage d’un immeuble en brique rouge et sa cour où on jouait avec les copains.

– Ça va Minette ? me demande maman.

Non, ça va pas. D’abord, ma robe sent le vomi. Ensuite, j’ai mal au cœur, je ne verrai plus jamais Sabrina, ma meilleure amie avec qui j’étais en classe depuis la maternelle, ni son frère jumeau Kévin avec qui j’avais décidé qu’on serait amoureux pour rentrer en sixième. Une dernière chose aussi : je commence à en avoir marre de ce surnom débile de « Minette » qui me colle à la peau depuis que, le jour de ma naissance, Damien a fait rire tout le monde en disant qu’il était déçu et qu’il aurait préféré avoir un chat plutôt qu’une petite sœur.

– Mmm… je réponds à maman.

– Cette fois, on y est ! a dit papa.

On se redresse sur la banquette arrière pour voir à quoi ressemble notre nouveau cadre de vie. Quand je dis on, c’est Damien et moi, parce qu’Hugo, lui, reste bien calé dans son siège auto, très occupé ! Il faut dire qu’à bientôt trois ans, Hugo n’est pas très en avance, et qu’à part se le mettre sur la tête pour s’en faire un casque de cosmonaute, le pot, il n’a pas encore compris à quoi ça sert.

La voiture franchit une grille ouverte. Sur un panneau, j’ai juste le temps de lire « Les Jardins de Chevreuse », et on s’engage sur une petite route à travers un bois.

– Tout le parc est clos de murs ! dit fièrement papa. Le bois est rien que pour vous, les enfants !

Rien que pour nous, ça veut dire pour tous les habitants des « Jardins de Chevreuse », c’est-à-dire de soixante maisons. Papa est déjà venu, lui, pour organiser le déménagement, et il nous a tout expliqué en voiture. Il y a six squares de chacun dix maisons, et le nôtre, qui s’appelle le square Maurice-Ravel, du nom d’un compositeur de musique classique, il paraît, n’est habité que par les familles des cadres supérieurs de la CAFADOU dont les bureaux se trouvent à une dizaine de kilomètres. Nous, comme les autres enfants de Maurice-Ravel, on ira à l’école à Chevreuse, la petite ville en bas de la côte.

On sort du bois, et voilà les premières maisons. Papa est très excité et il dit à maman de prendre à gauche. À l’entrée d’une première rue à droite, je lis « Square Claude-Debussy ». Maman continue tout droit, et on passe cette fois devant l’entrée du « Square Francis-Poulenc ». Vient ensuite le « Camille-Saint-Saëns », le « Olivier-Messiaen », et enfin le « Maurice-Ravel ». De toute façon, ils se ressemblent comme deux gouttes d’eau, à l’arbre, à la boîte aux lettres, au brin d’herbe près… Maman s’engage dans « Maurice », et je regarde les maisons dont l’une sera la nôtre. Il y en a des deux côtés de la rue, grandes, blanches, avec une pelouse devant, sans clôture pour la délimiter, un petit chemin qui mène à la porte d’entrée, et un autre, plus large, pour le garage. La voiture passe devant six maisons, trois à droite, trois à gauche, dont les volets sont fermés, puis arrive sur une espèce de petit rond-point, comme une place autour de laquelle se trouvent les quatre dernières du square.

– C’est celle-là ! indique papa en désignant une maison que rien ne distingue des autres.

Maman ralentit et s’arrête devant la pelouse.

Ça fait du bien de poser les pieds par terre et de pouvoir s’étirer. Surtout, c’est bon de retrouver le grand air après les dernières minutes insupportables dans la voiture. Maman sort Hugo de son siège du bout des bras, en tournant le nez de côté, pour essayer d’éviter la puanteur qui monte de sa couche pleine à craquer alors que papa est déjà en train d’ouvrir la porte de notre maison.

Un peu intimidée, je marche à travers la pelouse. Notre pelouse… Il fait un temps magnifique, et les murs blancs de la maison se détachent comme un découpage sur le fond du ciel bleu, un peu comme dans les feuilletons américains qui se passent en Californie, les palmiers en moins.

Je rentre enfin alors que papa se dépêche d’ouvrir les volets pour faire pénétrer la lumière dans les pièces que je découvre une à une. C’est grand. Tout est grand ici, et tout est lumineux. Les murs sont blancs, y a du carrelage blanc par terre, et plein de fenêtres. Rien que le salon est aussi grand que notre ancien appartement de Béthune ! En plus, il y a une salle à manger qui donne sur le jardin de derrière, avec une porte vitrée pour aller sur une petite terrasse. Damien est à côté de moi et on se sourit. Sans un mot pour donner le départ, on se met à courir et on grimpe l’escalier qui mène à l’étage sans prendre le temps de respirer. Une… deux… trois… quatre. Quatre chambres ! Chacun va avoir la sienne ! On en rigole, tellement ça nous change. À Béthune, Damien et moi, on avait la même chambre qui était deux fois plus petite qu’une seule d’ici. Hugo, lui, dormait dans celle de papa et maman, dans son lit à barreaux trop petit, coincé entre l’armoire et la fenêtre. Si papa n’avait pas eu sa promotion, il nous aurait rejoints à la rentrée.