© Éditions Albin Michel, 2020
pour la traduction française

Édition originale suédoise parue sous le titre :
ARTON GRADER MINUS
© Stefan Ahnhem, 2016
Publié avec l’accord de Salomonsson Agency

ISBN : 978-2-226-45620-5

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Ce récit se situe à la frontière entre la Suède et le Danemark, dans le détroit d’Øresund.

Fabian Risk, inspecteur, vit et exerce à Helsingborg, dans le sud de la Suède, qui se trouve en face d’Helsingør, au Danemark (ville rendue célèbre par Hamlet sous le nom d’Elseneur). C’est là que travaille la policière Dunja Hougaard. Le tout forme une seule et même région à cheval entre deux pays, où s’exacerbent la complicité et les rivalités entre les deux nations scandinaves.

PROLOGUE

SUÈDE
28 octobre 2010

Il était un peu plus de minuit lorsque le taxi s’arrêta devant la maison. L’homme tendit deux billets de cinq cents, puis sortit de la voiture sans attendre la monnaie. Dans le vent glacial qui soufflait depuis l’étendue d’encre du Cattégat, il ne sentait pas les embruns salés que projetaient les vagues en s’écrasant sur la jetée, une quarantaine de mètres plus loin dans l’obscurité.

Par terre, une fine couche de glace indiquait que la température avait chuté. Il fit le tour du véhicule, ouvrit la portière arrière et aida son invitée à descendre, de peur qu’elle ne glisse avec ses talons hauts.

Plus que trente mètres, se dit-il en claquant la portière derrière elle. Plus que trente mètres à jouer les gentils garçons et à s’efforcer d’inspirer confiance, sans paraître non plus trop acharné. Lui faire croire que l’idée qu’elle l’accompagne venait bien d’elle.

Elle frissonna, agrippa d’une main sa pèlerine en fourrure et lui laissa prendre l’autre, tandis qu’ils se dirigeaient vers l’entrée de la maison. C’était bon signe, surtout s’il repensait au dîner. Quel chemin de croix. Il avait dû utiliser tout son talent pour qu’elle ne remarque pas combien son sourire était faux, qu’elle ne voie pas clair dans son jeu et quitte la table.

Comme prévu, ils s’étaient retrouvés au Grand Hôtel Mölle. Elle l’attendait dans le hall, installée dans un fauteuil en cuir, un cocktail à la main, les jambes croisées. De longues jambes bien fines. Avec ses cheveux bruns coupés court, presque à la garçonne, ses lèvres grenat et ses pommettes saillantes, elle était fidèle à sa photo de profil et exactement telle qu’il se l’était imaginée. Son visage lisse, sans doute retouché, semblait n’avoir jamais été exposé au moindre rayon de soleil.

Ça n’arrivait quasiment jamais. Dans la grande majorité des cas, la réalité s’avérait bien décevante. Peau flétrie, sourcils non épilés et autres bourrelets pointant sous des vêtements pourtant amples. Parfois, face à la triste réalité, il avait tourné les talons avant même de se présenter.

Mais ce soir-là, il s’était battu. Tandis qu’il remontait l’allée en pierres à l’éclairage automatique, il se dit qu’il avait bien mérité de s’amuser. S’amuser au point qu’elle ne pourrait plus marcher pendant au moins une semaine. Mais avant tout, il lui fallait une garantie, sans laquelle il ne pourrait pas grand-chose. Il s’arrêta là où la lumière était la plus forte et où la caméra de surveillance aurait un bon angle, puis se tourna vers elle.

Elle rencontra son regard, et il pressa ses lèvres contre les siennes. Elle n’avait pas besoin de lui rendre son baiser, il suffisait qu’elle le reçoive. Tant qu’elle ne le repoussait pas, qu’elle ne le giflait pas, il aurait toutes les preuves nécessaires pour montrer qu’elle était consentante, que les accusations à son encontre n’étaient que mensonges inventés après coup pour lui soutirer de l’argent. Autrement dit, il pourrait bientôt faire d’elle ce qu’il voulait.

Il l’aida à retirer son manteau et la fit entrer. Comme la plupart de celles qui s’étaient risquées aussi loin, elle eut du mal à cacher qu’elle était impressionnée par le bel agencement de son intérieur, le feu qui crépitait déjà dans la cheminée et les meubles design sur mesure.

Il lui proposa de descendre boire un verre dans son bar privé, se vantant de savoir préparer de succulents mojitos. Le visage de la jeune femme s’illumina et elle le suivit dans l’escalier. Dans le couloir aux lambris blancs, il la fit passer devant, lui indiquant de longer le spa et de tourner tout au fond, à gauche de la vitrine.

Elle obéit. Mais une fois dans la pièce aveugle, elle se retourna vers lui, l’air déconcerté comme toutes les autres avant elle. Où était donc le bar qu’il lui avait promis ? Elle se trouvait devant un grand lit entouré de quatre solides anneaux en métal dotés de sangles fixées à des câbles, tendus le long des murs et du sol grâce à des poulies. Le tout peint en blanc pour se fondre dans le décor.

Le coup fut un peu plus violent qu’il ne le pensait. Il ne voulait pas amocher son joli visage, en tout cas pas pour l’instant. Elle tomba à la renverse sur le lit : tandis qu’il lui attachait le premier câble au poignet, il vit du coin de l’œil qu’elle saignait du nez. Bien trop étourdie pour résister, elle se retrouva en quelques secondes pieds et poings liés. Il put tranquillement la mettre en position à l’aide du treuil.

Il s’attendait à ce que, comme toutes les autres, elle s’épuise en tentant de se libérer. Mais elle le fixait sans bouger, étendue là, bras tendus et jambes écartées. À croire qu’elle le priait d’y aller. Pourquoi risquer de la décevoir ?

Il ouvrit le placard qui contenait tous les jouets et accessoires accumulés au fil des années, se saisit d’une paire de ciseaux de couture et du bâillon-boule qu’il avait récemment acquis. Il le lui fourra dans la bouche et serra les sangles. Toujours aucune résistance. C’était presque trop beau pour être vrai ; en même temps, l’opposition de sa partenaire était le petit plus nécessaire à son vrai plaisir.

Après lui avoir découpé ses vêtements, il se redressa à califourchon au-dessus d’elle pour l’observer dans toute sa nudité. Un corps svelte et tonique, un peu trop mince à son goût. Ses hanches, comme sa coupe de cheveux, lui donnaient un air de garçon. Ses abdominaux saillaient au rythme de sa respiration. Une accro au sport. Sans tout cet exercice qui lui abîmait les seins, elle aurait fait au moins deux bonnets de plus. En revanche, elle avait de beaux bras aux biceps et triceps parfaitement dessinés. Quant à son sexe… Il aimait qu’ils soient rasés et le sien était si lisse qu’aucun poil ne semblait jamais y avoir poussé.

Il la dévora des yeux, remontant le long de son buste jusqu’à croiser son regard qui le déconcerta. Elle était entre ses mains, livrée à l’inconnu et pourtant, ses yeux laissaient transparaître une quiétude absolue. Ça ne pouvait signifier qu’une seule chose : elle en avait envie. Il jeta un crachat qui atterrit sur sa joue et coula le long de son cou. Pas de réaction. Il s’assit sur elle, lui pinça le téton droit et serra violemment.

Là. Enfin il percevait dans ses yeux la douleur et la peur. Heureux de savoir qu’il parviendrait à lui faire du mal, il quitta la pièce et se rendit au spa, où il se déshabilla, alla aux toilettes puis à la douche. Il se savonna de la tête aux pieds et monta la température jusqu’à ce que l’eau le brûle.

Après s’être séché et brossé les dents, il plaça une éponge dans un bol d’eau chaude et de savon, avant de retourner dans la pièce aveugle. Une pression sur la télécommande et la porte dans son dos se referma sans bruit. Il regarda la jeune femme fixer l’éponge tandis qu’il grimpait sur le lit et commençait à lui faire sa toilette. Ce rituel l’excitait et il se branla en même temps jusqu’à ce que le sang pulse dans ses veines.

Il était temps de la goûter. Il jeta l’éponge et se pencha, mais soudain, il reçut un coup. Étourdi par la douleur et le son perçant qui hurlait dans son oreille droite, il manqua s’effondrer par terre.

Que se passait-il ? C’était elle ? Impossible, elle était ligotée. Il porta le poing à son oreille et se tâta les tempes. Il n’avait pas l’air de saigner, mais sentait poindre une grosse bosse.

Alors, il remarqua qu’un des câbles avait été coupé. Qu’est-ce que… ? La tenaille que la fille tenait d’une main n’avait rien à faire là. Ni le maillet en caoutchouc qu’elle serrait de l’autre. Où avait-elle trouvé ça ? Il se mit à fouiller de mémoire le contenu du placard – une collection de fouets, un… De nouveau, elle le frappa avec le maillet. Le coup était d’une telle violence que cette fois, il n’éprouva rien. Il perdit conscience et s’écroula sur elle.

Première partie

9-15 mai 2012

Le navire de Thésée.

Dans la mythologie grecque, on trouve l’histoire d’un guerrier du nom de Thésée qui sauva quatorze jeunes gens destinés à être sacrifiés au Minotaure, un monstre à tête de taureau. Le navire avec lequel il rentra de Crète fut conservé à Athènes comme souvenir de son héroïsme et devint vite le symbole de tous les possibles.

Mais le bâtiment exposé aux intempéries s’abîma avec le temps, si bien que l’on décida de remplacer les planches les plus gâtées au fil des années. À la fin, toutes les pièces furent changées. Dès lors, pouvait-on considérer le navire comme original ? Était-ce toujours celui de Thésée ?

1

SUÈDE

Astrid Tuvesson, chef de la police, regrettait d’être sortie à la hâte de chez elle, et d’avoir déjà verrouillé la porte. Dehors, la lumière était beaucoup plus forte que ce qu’elle avait cru derrière les stores qui filtraient le puissant soleil de printemps. Si elle ne trouvait pas vite ses lunettes noires, la migraine ferait voler son crâne en mille morceaux. Elle voyait d’ici Ingvar Molander et ses hommes boucler le périmètre pour ramasser ses restes. Là. Enfin elle attrapa ses lunettes rayées et barbouillées de traces de doigts.

Merde. Elle avait envie d’aller aux toilettes. Parfois, elle se fatiguait elle-même. C’était elle tout craché : ne pas penser à prendre ses précautions avant de claquer la porte et de jeter les clefs dans son sac, où elles étaient maintenant introuvables. Ce fichu sac à main était pire qu’un chapeau de magicien. Elle avait beau fouiller, le trousseau semblait s’être volatilisé. Elle s’accroupit derrière la haie.

Après tout, c’était son jardin, elle pouvait bien y faire ce qu’elle voulait. Si ça ne plaisait pas aux voisins, ils n’avaient qu’à appeler la police. Elle fut secouée d’un rire, le jet coula par à-coups entre ses jambes.

Pourquoi diable ne restait-elle pas à la maison comme prévu ? Elle n’était en arrêt que depuis lundi, seulement trois jours, ce qui n’était rien à côté de certains membres de l’équipe.

En un sens, c’était la faute de cet imbécile de Gunnar, pensa-t-elle en démarrant. Sans lui, rien de tout ça ne serait arrivé. Elle aurait été à son poste, au lieu de se retrouver clouée au lit et de… Un choc à l’arrière la fit piler. Quoi encore ? Elle ajusta le rétroviseur. Ce ne pouvait être que la boîte aux lettres que cet imbécile s’était obstiné à monter dans un bloc de béton assez imposant pour pouvoir résister à une troisième guerre mondiale. La goutte d’eau. Elle préférait ne pas songer aux dégâts sur sa carrosserie.

Elle fila au plus vite, avant qu’un voisin ait l’idée de venir voir ce qui se passait.

Elle prit à gauche sur l’entrée nord de l’E20, enfonça l’allume-cigare et sortit la dernière cigarette du paquet glissé dans la poignée de porte. Quand l’extrémité s’embrasa, elle tira aussi fort que ses poumons pouvaient le lui permettre tout en accélérant sur l’autoroute.

Quelques années plus tôt, c’était elle qui avait voulu quitter Gunnar, elle qui tenait les rênes. Il avait réussi à l’user tellement que rien que voir sa figure la mettait de mauvais poil. Mais il s’était accroché et l’amour contrarié qu’elle éprouvait à l’époque s’était progressivement transformé en profond mépris. Peu à peu, elle s’était métamorphosée en furie, et quand il avait fini par faire la seule chose raisonnable, la quitter, rien ne s’était passé comme elle l’avait imaginé. Rien.

Soudain, son rétroviseur extérieur se déboîta avec fracas et commença à battre la carrosserie comme un pic-vert, pendu à quelques câbles fragiles. Elle ne comprit ce qui arrivait qu’en apercevant la BMW rouge qui venait de la frôler. Elle klaxonna, mais le véhicule ne fit qu’accélérer pour s’enfuir au loin. Hors de question qu’il s’en tire aussi facilement, se dit-elle. Elle mit les gaz et ne tarda pas à le rattraper.

Il n’y avait rien de pire à ses yeux que ces sales types dans des bagnoles de nouveaux riches. Elle le dépassa par la droite, puis se rabattit sous son nez, feux de détresse allumés, et ralentit tout en brandissant sa plaque de police. Comme s’il pouvait la voir… Peu importe : il finirait bien par s’arrêter et elle lui donnerait une bonne leçon.

Mais la BMW braqua sur la droite et la dépassa le plus naturellement du monde. Nom de Dieu. La guerre était déclarée, une vraie putain de guerre. Elle sortit la main par la fenêtre pour décrocher une bonne fois pour toutes le rétroviseur, tout en prenant en chasse la voiture rouge, pied au plancher.

En une minute, elle avait largement dépassé la vitesse autorisée. Sa Corolla se mit à trembler, signalant par tous les moyens que le moteur n’en pouvait plus. La commissaire ne se laissa pas pour autant décourager, elle qui pouvait se vanter de conduire comme une déesse. Dès l’échangeur de Helsingborg Sud, elle avait rattrapé son adversaire et elle lui lança des appels de phares.

La BMW n’avait manifestement aucune intention de se rendre. Le conducteur accéléra encore, ne sachant visiblement pas à qui il avait affaire. Astrid fourra la main dans son sac laissé sur le siège passager. Son portable devait se trouver quelque part là-dedans, elle en était certaine. Du bout des doigts, elle sentit le contact des clefs. Évidemment que ce satané trousseau réapparaissait maintenant…

Elle piocha son téléphone, y jeta un rapide coup d’œil pour ouvrir l’appareil photo. Comment faire, déjà ? Samsung de merde. Elle détestait cet engin. Là ! Elle ignorait comment elle avait réussi cet exploit, mais l’appareil était lancé.

Alors qu’elle visait la BMW avec son objectif, elle se rendit compte qu’elle déviait dangereusement sur le bas-côté. Elle poussa un cri et freina de toutes ses forces. Sa voiture dérapa violemment, laissant place à une cacophonie de klaxons et de camions rugissants.

C’est la fin, se dit-elle. C’est la fin et tant mieux. Après tout, elle n’était qu’une ratée en pleine ménopause, la honte de toute sa profession…

Mais ses réflexes ne l’abandonnèrent pas : elle tenta désespérément de contrebraquer et de rétrograder, tandis que son pied droit appuyait à fond sur l’accélérateur. Comme dans un invraisemblable jeu vidéo, Astrid parvint à retrouver la maîtrise de son véhicule. Elle lâcha un bref hurlement de joie, puis s’efforça de retrouver son calme. Tout était sous contrôle.

La voiture rouge filait une cinquantaine de mètres devant elle. Le temps de ramasser son portable tombé à terre et de se remettre à filmer, Astrid vit la BMW freiner, s’apprêtant visiblement à sortir en direction d’Elineberg et de Råå. Ce connard ne perdait rien pour attendre.

Mais le véhicule se ravisa et continua de plus belle sur l’autoroute. Était-elle la cause de ce revirement ou l’embouteillage allant jusqu’au rond-point ? Difficile à dire. En tout cas, ils avaient beau approcher du centre-ville, le chauffard ne comptait pas ralentir.

Une fois sur Malmöleden, au niveau de l’ancien commissariat, il y fut tout de même obligé, mais grilla sans hésiter un feu rouge. Elle en fit autant et franchit le carrefour en klaxonnant quand soudain, des sirènes de police se mirent à hurler. Aaah ! Ses collègues en uniforme se réveillaient enfin. Pas trop tôt.

En jetant un œil dans le rétroviseur, Astrid Tuvesson aperçut la voiture de police qui lui collait déjà au train. Elle leur fit signe de se calmer. Qu’ils n’aillent pas s’imaginer qu’ils pouvaient entrer ainsi dans la danse et prendre les choses en main. C’était à elle de sermonner cet abruti.

Elle n’avait jamais aimé la fontaine ronde d’environ vingt centimètres de haut qui n’en était pas vraiment une et ressemblait à un gigantesque Frisbee bleu fabriqué à partir d’éclats de carrelage. Lorsque le virage serré vers la place apparut soudain sur sa gauche, elle lui fit d’autant plus horreur. Lâcher son téléphone et tenter de contrebraquer ne servit à rien.

Avec le rebord bas et arrondi de la fontaine, l’angle d’attaque et la vitesse de la Corolla, l’accident était inévitable : la voiture se retourna violemment et continua sur le toit. Quand elle s’immobilisa enfin quelques mètres plus loin, tel un scarabée gisant sur le dos au milieu de la piste cyclable, Astrid déboucla sa ceinture et s’extirpa du véhicule.

Putain… Elle sentait son pouls battre dans son crâne, et ses yeux… Voyait-elle double ? Mal, en tout cas. Il allait s’échapper. Dire que ce connard pourrait mener sa vie comme si de rien n’était, comme si tout ça n’était qu’un jeu.

Elle regarda la voiture rouge qui s’apprêtait à prendre à droite pour s’enfuir dans la direction opposée. Mais au lieu de tourner, la BMW poursuivit devant l’ancienne gare maritime qui abritait désormais une boîte de nuit, fonçant droit vers l’eau.

Qu’est-ce qu’il fout ? se demanda la commissaire en s’élançant sur les pavés. Elle avait autant le tournis qu’un soir de cuite. Elle devait s’être cognée plus sévèrement qu’elle ne le pensait, constata-t-elle en manquant plusieurs fois de trébucher. Mais tant pis, ça attendrait.

La BMW franchit le bord du quai et plana quelques mètres dans les airs avant de s’écraser. Astrid n’était pas la seule à accourir – des passants arrivaient de toutes parts et se rassemblèrent sur le quai. Elle s’arrêta un peu avant la foule pour reprendre son souffle.

– Police ! s’écria-t-elle d’un ton aussi autoritaire que possible. On va devoir boucler le périmètre, veuillez reculer !

La plupart des gens se retournèrent.

– Oui, c’est à vous que je cause ! Allez, circulez ! reprit-elle avec de grands gestes.

Dès que les curieux se dispersèrent, elle vit l’arrière de la voiture disparaître dans les eaux sombres.

– Ça vous concerne aussi, lança-t-elle à un homme qui restait planté là.

Elle s’approcha du bord. Le conducteur ne donnait pas signe de vie. Rien qu’une nuée de bulles qui jaillissaient à la surface. Elle aurait dû plonger, mais c’était peine perdue. Elle n’était pas bonne nageuse et puis…

– Madame la commissaire ?

Elle sursauta et manqua de perdre l’équilibre en se retournant vers le gardien de la paix qui s’adressait à elle.

– Puis-je vous demander de bien vouloir souffler dans cet appareil ? déclara-t-il en tendant un Alcotest.

2

Theodor Risk grimpa sur le banc, s’assit sur le dossier et observa la cour d’école pour l’instant déserte. Défiant le panneau interdiction de fumer, il sortit une cigarette, enfila les écouteurs Beats que son père lui avait offerts à Noël et chercha « Ace of Spades » dans son téléphone. D’ici quelques minutes, quand les gens de sa classe sortiraient du gymnase, le calme serait perturbé par une foule d’élèves bruyants.

Pour sa part, il avait passé l’heure chez la psychologue du lycée, qui lui avait encore expliqué à quel point il était important qu’il se fasse des amis. Il faisait partie d’une communauté, avait-elle assuré avec son horrible accent du Sud. Et comme toujours, il n’avait qu’une envie : lui vomir dessus. Dieu qu’il détestait cette manière de parler. Mais comme toutes les deux semaines, il avait gentiment écouté ses niaiseries en opinant, tel un robot écervelé.

Comme si le fait qu’il s’ouvre, exprime ses sentiments, formule ce qu’il éprouvait au plus profond de lui changerait quelque chose. C’était le refrain de la psy. Viens, on y va ensemble, ajoutait-elle parfois en lui tendant la main. S’attendait-elle sérieusement à ce qu’il la lui prenne ? Pour qu’elle puisse vraiment l’aider, il devait la guider vers son intimité. Il avala la fumée en secouant la tête. Personne ne pouvait l’aider.

Les premiers mois, il avait pourtant joué le jeu. Il lui avait tout raconté, dévoilé ses impressions et son ressenti. En particulier à propos de son père, qui croyait faire passer ses enfants avant tout alors qu’il n’était jamais là quand il fallait. Il l’avait laissé seul pendant des jours à la maison, ce que Theodor ressentait comme une trahison. Une blessure ouverte passée sous silence comme si rien n’était jamais arrivé. Il avait partagé avec elle l’angoisse d’avoir été enfermé dans un espace aussi exigu qu’un cercueil, avec la crainte de mourir à chaque bouffée d’oxygène. Il avait cru que tout était fini. Game over. Mais lorsqu’il avait compris qu’il survivrait, la déception l’avait envahi. Le supplice serait donc sans fin.

Lors d’une séance, il était allé jusqu’à prendre la main de la psy pour essayer, les yeux clos, de la guider vers son intimité. Elle n’avait pas changé de refrain pour autant. Il n’avait pas trouvé d’autre solution que de se mettre à mentir et à s’inventer des amis. Il commençait à être populaire, prétendait-il, et retrouvait peu à peu le goût de vivre. Même passer du temps chez lui avec sa famille ne lui déplaisait plus tant que ça. Le poids qui pesait sur sa poitrine l’oppressait de moins en moins, il pouvait enfin respirer.

Mais elle n’était pas dupe. En tout cas, elle avait repris son discours insupportable sur les bienfaits de l’amitié. Sans comprendre que le problème ne venait pas des autres, mais de lui. C’était lui qui voulait ne fréquenter aucun de ces imbéciles, non l’inverse. Il cracha la fumée de cigarette en les regardant commencer à remplir la cour.

Des losers. Une bande de débiles qui parlaient un dialecte affreux. Il se trouvait déjà bien sympa de ne pas s’en être pris à l’un d’entre eux. Le plus souvent, il aurait voulu leur casser la gueule, à tous.

À l’exception d’Alexandra, de l’autre classe de même niveau. Elle était différente, elle sortait du lot. Peut-être parce qu’elle n’avait pas d’accent et ne passait pas son temps à ricaner comme les autres filles. En y pensant, elle était la seule à ne jamais l’avoir agacé. Il n’avait fait part à personne de son sentiment, ignorant lui-même de quoi il s’agissait. Mais il y avait quelque chose et au plus profond de lui, il sentait que c’était réciproque. Alexandra détournait les yeux dès que leurs regards se croisaient, comme elle allait certainement le faire, là, d’une seconde à l’autre.

Elle se tenait près du mur d’escalade avec quelques greluches de sa classe. Theodor n’avait pas de chronomètre sous la main, mais c’était la première fois qu’elle soutenait son regard aussi longtemps. L’échange était tellement intense qu’il dut se forcer à ne pas lâcher. Que devait-il en conclure ? Était-ce une manière de l’inviter à venir lui parler ? Elle semblait joyeuse, mais que lui dirait-il ? Et que ferait-il de ses copines ?

Soudain, la magie fut brisée. La sonnerie de son téléphone vint interrompre la chanson de Lemmy dans ses écouteurs. Nul besoin de jeter un œil à l’écran pour savoir qui l’appelait. Évidemment que ce boulet téléphonait maintenant et détruisait l’instant magique.

– Salut, fit Theodor d’un ton qu’il espérait neutre, même s’il entendait lui-même l’irritation dans sa voix.

– Salut Theodor, c’est papa. Comment ça va ?

– Ça va.

– Bien. Et la thérapie, ça a été ?

– Comme d’hab.

– Vous avez parlé de quoi ?

– Papa… Ça doit rester entre la psy et moi, tu le sais bien.

– Oui, mais tu as le droit de raconter si tu veux.

– J’ai pas envie.

– D’accord, d’accord, entendu. Rien à voir : tu n’as pas oublié le vernissage de ta mère, demain soir au centre Dunker, j’espère ? Je voulais juste m’assurer que tu y serais à 18 heures au plus tard.

– Comment ça, je suis obligé ?

– Oui, pas le choix. Et ce week-end, j’avais pensé qu’on pourrait lui faire la surprise d’une petite virée à Copenhague.

– Avec moi, tu veux dire ?

– Oui, ce serait chouette. Tu sais, dormir à l’hôtel, aller à Tivoli, se gaver de saucisses…

Theodor ne retint pas son soupir d’exaspération.

– Mais je ne peux pas. J’ai trois interros la semaine prochaine, je dois réviser.

Ce n’était qu’à moitié vrai, mais il préférait mille fois rester seul à la maison avec des tonnes de devoirs que de passer le week-end entier en famille.

– Bon, on en reparle ce soir, je pourrais peut-être t’aider, reprit son père. Content que ça ait été avec la psy, en tout cas.

Theodor laissa le silence répondre pour lui. Trois minutes plus tard, après quelques phrases creuses et forcées, il put enfin raccrocher et la voix de Lemmy revint dans ses oreilles.

3

Einar Greide sirotait le rooibos qu’il avait laissé infuser depuis le matin, pour obtenir ce goût prononcé de vanille de Madagascar que Celestial Seasoning était la seule marque à proposer. La pause café touchait à sa fin au service de médecine légale installé dans les sous-sols de l’hôpital de Helsingborg et, même si Greide considérait ce moment comme le plus vain d’une journée de travail, il n’avait pas eu grand-chose d’autre à faire que de veiller à ce que l’infusion soit parfaite.

Mercredi, déjà. Cette semaine, ils n’avaient pour l’instant hérité que de trois décès à la cause évidente. Dans ces cas-là, une autopsie s’avérait un vrai gaspillage d’argent public, estimait le médecin, mais il avait réalisé son travail selon les règles de l’art. Il avait même eu le temps de vider sa boîte mail, de ranger son bureau et de remplacer les vieilles affiches de Woodstock par les tableaux représentant des combis à fleurs colorées qu’il avait achetés à Berlin avec Franz. Qu’allait-il bien pouvoir faire des deux heures et demie de garde qui lui restaient ? Sans parler du lendemain et de la journée de vendredi.

Il ne s’était rien passé susceptible d’éveiller son intérêt depuis l’été 2010, soit bientôt deux ans auparavant. Non pas qu’il souhaitât du mal aux gens. Bien au contraire. C’était juste qu’il s’ennuyait terriblement. Il se sentait comme un athlète privé d’activité physique depuis des mois. Son cerveau commençait à rouiller et ne tarderait pas à déclarer forfait. Deux ans plus tôt, presque toute une classe avait été éliminée, et Greide qui, dans ce genre d’affaires, avait coutume de se tresser une natte par victime, s’était retrouvé avec la coupe de Snoop Dogg. Aujourd’hui, ses cheveux étaient attachés en une triste queue de cheval grise qu’il envisageait sérieusement de couper.

Son collègue, Arne Gruvesson, avait évidemment quitté le navire et pris la fin de semaine. Il n’avait même pas daigné goûter à son rooibos, mais s’était dépêché de partir faire des courses. « Sympa de me couvrir », avait-il lancé dans le couloir, avant d’ajouter qu’il restait joignable sur son portable s’il arrivait quelque chose.

Comme si Greide allait l’appeler en cas d’urgence. Il s’était résolu à l’idée qu’il ne parviendrait jamais à comprendre comment cet incapable s’était débrouillé pour devenir légiste. Un mystère. Gruvesson était non seulement négligent, mais aussi paresseux et totalement incompétent.

Il n’était pas rare qu’il passe à côté de quelque chose. C’était même le cas presque chaque fois. En général, il s’agissait d’un petit détail qui n’influait guère sur la conclusion de l’autopsie.

Parfois, cependant, il commettait des erreurs bien plus graves. Comme deux ans auparavant, au milieu de l’enquête sur ces meurtres en série, quand il avait jugé que l’une des victimes était morte dans un banal accrochage, alors qu’elle avait les yeux dans un tel état que ce ne pouvait pas être la conséquence de l’accident, mais bel et bien la cause.

Aujourd’hui, le service avait accueilli une nouvelle victime de la route, après une spectaculaire course-poursuite à travers la ville qui s’était terminée dans les profondeurs du port. Par un ironique coup du sort, il avait fallu que le corps atterrisse sur la paillasse de Gruvesson pendant que Greide était occupé à l’examen passionnant de Gerda Nilsson, quatre-vingt-quatorze ans.

L’idée lui trottait dans la tête depuis le début d’après-midi, mais elle commençait seulement à mûrir maintenant. Après tout, pourquoi pas ? Il n’avait rien d’autre à faire. Il avala la fin de son rooibos froid et quitta la pièce.

Le contenu du rapport était tout ce qu’il y avait de plus prévisible. L’analyse toxicologique indiquait une alcoolémie de 2,75 g, ce qui confirmait la théorie d’une conduite en fort état d’ébriété. La victime s’était noyée après avoir perdu conscience quand la voiture avait heurté la surface de l’eau, ce que d’importantes lésions au visage venaient confirmer. Greide ne mettait pas ces conclusions en doute, mais il cherchait à s’occuper.

Il tapa son code, ouvrit la porte de la morgue et continua vers le mur de tiroirs réfrigérés, inhalant l’air frais et sec de la pièce. Il tira celui étiqueté au nom de « Peter Brise » et à la date du jour. La victime avait les jambes repliées en position fœtale, à croire que ses membres étaient encore sous l’effet du rigor mortis, bien que l’eau froide ait dû les assouplir.

De plus, le corps lui paraissait particulièrement intact pour avoir frappé la surface de l’eau à une vitesse relativement élevée. On ne devinait même pas la ceinture de sécurité sur l’épaule gauche, qui laissait pourtant presque toujours une marque dans ce genre d’accidents. Surtout si l’airbag ne s’ouvrait pas, ce qui arrivait plus souvent qu’on ne le croyait. Un détail que Gruvesson ne s’était évidemment pas donné la peine de vérifier.

Le visage, en revanche, était bien amoché et tuméfié. À tel point que la victime avait dû être identifiée par un autre moyen. Le choc était suffisant pour que cet homme, qui ne devait guère peser plus de 75 kg, perde connaissance. Et comme Gruvesson l’indiquait très justement dans son rapport par ailleurs sommaire, il semblait que le choc le plus violent ait été porté à la pommette gauche, marquée d’une plaie ouverte juste sous l’œil. Dans d’autres circonstances, confondre la droite et la gauche était une spécialité de Gruvesson.

Par contre… Non, peut-être que non. Retenant sa pensée, Einar se pencha pour examiner la blessure de plus près. Elle était relativement propre, à peine ensanglantée, ce qui n’avait rien d’étrange compte tenu du fait que le corps avait baigné une ou deux heures dans l’eau. Mais le peu de sang semblait sec, ce qui était plus étonnant.

Il se saisit d’un scalpel et gratta doucement le bord de la plaie. En effet, du sang séché. Comment était-ce possible ? Un frisson le parcourut. Une idée commençait à germer et avant de pouvoir l’affirmer, il devait réaliser quelques autres tests. La position des jambes de la victime n’avait peut-être finalement rien à voir avec le phénomène de rigor mortis.

Sentant son pouls s’accélérer, le médecin sortit la pince hémostatique de sa poche poitrine et porta son attention sur la partie inférieure du torse de la victime, doublée malgré sa minceur d’une couche naissante de gras. Le scalpel s’enfonça aisément dans la chair et après quelques incisions précises, il parvint à prélever du bout de la pince une biopsie de la taille d’un carré de sucre. Comme lancé dans une course contre la montre, Greide se précipita dans le couloir en direction du labo, où il coupa une tranche aussi fine qu’une feuille, plaça l’échantillon au milieu d’une lame, recouvrit le tout d’une lamelle, puis alluma le microscope.

Ses soupçons étaient fondés, constata-t-il en peu de temps. Le sang séché, le corps en grande partie indemne et la position fœtale trouvaient là une explication. Avant de lancer l’alerte, il devrait ouvrir la cage thoracique de la victime et réaliser un examen approfondi des poumons. Mais il n’y avait aucun doute à avoir. De toute évidence, Arne Gruvesson s’était de nouveau rendu coupable d’une erreur fatale.

Enfin… Le médecin se sentait plus léger. Il esquissa un sourire en coin. Pour la première fois depuis deux ans, il pourrait bientôt se tresser les cheveux.

4

La photographie noir et blanc d’un mètre quatre-vingts sur un mètre trente-cinq représentait une jungle de mangroves et ses méli-mélo de racines serpentant chaotiquement sur le sol. Avec son cadre en plomb, l’œuvre pesait nettement plus qu’on pouvait le croire. Fabian Risk pria en silence de pouvoir en finir au plus vite, tandis qu’il portait la dernière pièce de la série et l’accrochait à sa place.

Depuis une heure, ses lombaires protestaient de plus en plus. S’il ne se reposait pas bientôt, les crampes finiraient à coup sûr en lumbago, mais il ne voulait pas risquer de gâcher l’ambiance en le disant à Sonja. Il était là pour elle. Il lui avait fait la surprise de poser sa journée pour l’aider à installer sa première grande exposition. Dans la salle certes la plus petite du centre Dunker, à Helsingborg, mais c’était tout de même énorme. Après toutes ces années de doute et d’épuisement, elle avait enfin la chance de percer et, si tout allait bien, de se faire un nom. Fabian comprenait parfaitement qu’elle veuille que tout soit parfait dans les moindres détails.

Mais l’écho des sirènes de police qui avaient retenti depuis le port, tandis qu’il transportait les œuvres d’art, le tarabustait. Heureusement qu’il avait pu suivre l’actualité locale sur son téléphone : Radio P4 Malmö avait expliqué qu’une course-poursuite effrénée dans le centre de Helsingborg avait fini dans l’eau, l’un des deux véhicules s’étant précipité du quai de Norra hamnen.

Lorsque, quelques heures plus tard, l’identité du défunt avait été révélée, la nouvelle avait gagné tous les médias du pays. Peter Brise était apparemment une star nationale dans le domaine des technologies de l’information. En un an, son entreprise baptisée Ka-Ching avait vu plus que doubler son chiffre d’affaires et s’était assuré un avenir florissant.

– Ça penche un peu à droite.

La voix de Sonja le sortit de ses pensées. Il ajusta le cadre de quelques millimètres.

– Non, là c’est trop.

À peine effleura-t-il l’installation du bout du doigt que Sonja s’exclama que c’était parfait et recula. Une fois au centre de la salle d’exposition, elle prit une profonde inspiration et se mit à tourner lentement sur elle-même. Fabian espérait de tout son être qu’elle soit enfin satisfaite. Ce n’était pas la première fois, loin de là, qu’elle revoyait toute la disposition. Question de flux d’énergie, expliquait-elle.

– Je suis désolée, mais ça ne va pas, déclara-t-elle avec un geste de désespoir. La série des mangroves ne contraste pas assez avec les photos du détroit d’Øresund. Je pense qu’il vaut mieux les mettre plus bas, dans le coin, avec les sculptures.

– Ça veut dire tout recommencer ?

Remarque déplacée, Fabian s’en rendit compte. Il aurait voulu pouvoir la retirer, la remplacer par un simple « OK », éventuellement suivi d’un : « Bien sûr, je m’en occupe. »

– Oui. Et ? rétorqua Sonja d’un ton qui manifestait clairement qu’il avait plombé l’ambiance. Tu as une meilleure suggestion ?

Oui, il en avait une. Comme ces trois dernières fois où elle l’avait forcé à tout recommencer. Mais il n’osait pas l’exprimer, même s’il aurait sans doute dû.

Il décida de se taire quand son portable se mit à vibrer dans sa poche. Il le sortit et vit sur l’écran le nom d’Einar Greide. Que le médecin légiste l’appelle lui, et personne d’autre de l’équipe était un signe.

– Salut, Mister Tresses.

Le signe qu’il était arrivé quelque chose d’anormal.

– C’est à propos de l’accidenté de la route, là.

– Le type qui a coulé dans le port ?

– Oui, qui veux-tu d’autre ?

– Désolé, Einar, mais j’ai pris ma journée et je ne suis au courant de rien, sauf de ce que j’ai pu lire dans la presse. Je sais à peine qui est ce Brise, si c’est bien son nom.

– Tu n’as jamais entendu parler de Murder Snails ?

– Non, j’aurais dû ?

– Des escargots mutants capables de dévorer ton animal domestique. Tu débarques de quelle planète, en fait ?

Greide soupira si fort que Sonja l’entendit certainement à l’autre bout de la salle. Elle avait pris les choses en main et commencé à décrocher les œuvres les moins imposantes.

– C’est l’app la plus téléchargée de l’année. Un jeu incroyablement génial, si tu veux mon avis. Mais ce n’est pas la question. Le corps de Brise est arrivé il y a quelques heures dans notre service et a été confié aux soins de mon collègue Arne Gruvesson. D’après lui, la victime est morte de l’accident, tout simplement.

– Très bien, mais tu peux aller droit au but ? Il faut que je…

– Du grand Gruvesson.

– Quoi ? s’enquit Fabian avant de comprendre la seconde suivante ce que le médecin sous-entendait.

– Bâcler ainsi son travail, cracha Einar avec un tel mépris que Fabian crut sentir des postillons fuser dans le combiné. J’ai examiné le corps et il s’avère que Peter Brise n’est pas mort aujourd’hui, mais il y a environ deux mois.

– Hein ? Comment ça, il y a deux mois ? Il n’était pas au volant de la voiture ?

– Si, bien sûr que si, mais il était déjà tout congelé quand le véhicule a plongé dans l’eau.

– Congelé…, répéta Fabian comme un perroquet. Qu’est-ce que ça veut dire ?

– Qu’il était aussi froid et dur que des côtelettes d’agneau dans mon congélo.

5

DANEMARK

À première vue, c’était une journée tranquille de printemps dans la paisible rue piétonne de Helsingør, du côté danois du détroit. Le soleil matinal brillait comme si l’été était déjà bien installé et que les grandes vacances pouvaient commencer. Les passants allaient et venaient entre les boutiques, sans se douter de rien.

Pourtant, il y avait quelque chose d’étrange et même si la majorité des flâneurs ne comprirent pas ce qui se passait, une angoisse inconsciente se leva dans la rue comme un vent froid. Un enfant fit tomber sa glace et se mit à hurler. Une vieille femme, persuadée que l’homme qui venait de passer lui avait volé son porte-monnaie, se pressa derrière lui en criant. Une mère inquiète chercha sa fille du regard. Sans que personne sache pourquoi, l’atmosphère s’était soudain transformée.

Mais devant la boutique de téléphonie, à l’opposé de la maison à colombages rouges, certains furent témoins des faits. Ils détournèrent les yeux d’instinct et se pressèrent contre les bâtiments. Comme une mer qui s’ouvrait, la foule se fendit en deux sur son passage.

Son T-shirt blanc était maculé de sang, de même que son visage, ses mains et ses avant-bras couturés de blessures. Elle ne cessait de regarder sur les côtés, l’air de vouloir s’assurer que les gens n’approchaient pas et la laissaient passer.

Personne ne comptait l’en empêcher. Les uns se réfugièrent dans les rues latérales, les autres se plaquèrent contre les façades. Un petit groupe qui croyait à une plaisanterie se mit à rire et à chercher la caméra cachée. Mais ils se trompaient. Quoi que ce fût, c’était bien réel.

6

SUÈDE

– Congelé depuis deux mois ?

Klippan esquissa une grimace comme si le croissant qu’il venait de fourrer dans sa bouche était rance.

– Tu plaisantes ?

– Pas à en croire Greide, répondit Fabian en se levant, hanches en avant, pour tenter de soulager le bas de son dos.

Si la veille, la douleur lui avait semblé le juste prix à payer pour prouver sa bonne volonté à Sonja, il n’en était plus si sûr. Elle avait tout de même fini par se montrer satisfaite et l’avait invité à manger une pizza pour le remercier, mais rien de plus.

– Quelqu’un veut bien m’expliquer ce que ça veut dire parce que je n’y comprends rien, reprit Klippan en tendant la main vers la corbeille qui contenait les viennoiseries.

Hugo Elvin, qui était au moins aussi rondouillard, mais nettement plus petit, s’en empara avant lui.

– Tu n’es peut-être pas le seul à en vouloir, commenta-t-il.

– Pardon, je croyais que tout le monde s’était servi, répondit Klippan avec un geste d’excuse.

– C’est le cas, mais personne n’en a eu autant que toi, fit remarquer Elvin.

Il se saisit démonstrativement d’un croissant avant de reposer la corbeille.

– Ah, fit Klippan, qui s’efforçait de ne pas réagir à cette attaque. J’en étais où ?

– Tu disais que tu ne comprenais rien, rappela Elvin entre deux bouchées.

– Exact. Je ne vois pas comment Peter Brise pouvait être mort s’il était au volant de la voiture. À moins que je ne sois complètement à côté de la plaque ?

– Je ne sais pas non plus, déclara Ingvar Molander, le technicien de l’équipe, en secouant la tête. J’avoue que tout ça est très étrange.

– Ça ne te ressemble pas, intervint Irene Lilja en prenant place autour de la table ovale et en sortant son carnet de notes de son sac. Toi qui as toujours une explication sous le coude.

– Qui dit que quelqu’un d’autre que la victime n’était pas au volant ? demanda Fabian en regardant à travers la baie vitrée qui donnait sur la zone industrielle de la ville.

Avec ses bâtiments bas, elle constituait l’entrée nord de Helsingborg. Une entrée bien laide pour une si jolie ville.

– J’ai contacté les plongeurs et d’après eux, le type était bien au volant quand ils l’ont retrouvé, indiqua Molander.

– Des tas de témoins sur le quai ont vu la voiture couler, ajouta Klippan. Si on doit se fier à ces gens et aux agents présents sur place, personne n’est remonté à la surface. Autrement dit : Peter Brise était seul dans le véhicule.

– Tu penses que tout ça n’est qu’un accident et qu’il était encore en vie ce matin ? reprit Fabian.

– Oui, affirma Klippan. Et si je ne m’abuse, il avait une sacrée dose d’alcool dans le sang. Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais d’après mon expérience, c’est une bonne explication.

Il reprit un croissant en adressant un sourire narquois à Elvin.

– Si Mister Tresses m’entendait, il me ligoterait sur son totem pour m’écorcher vif, poursuivit-il, mais je crois que pour une fois, notre médecin légiste se trompe.

Un drôle de silence s’imposa dans la salle de réunion. Personne ne prononça un mot, alors qu’ils avaient tous l’habitude d’objecter et de contre-argumenter. Non pas qu’ils soient d’accord avec Klippan. Bien au contraire. Personne ne pensait que Greide se trompait sur le sort de Peter Brise, de toute évidence congelé deux mois plus tôt. Pourtant, aucun d’entre eux ne proposa de nouvelle piste ou une autre perspective.

Tout le monde partageait le même sentiment, constata Fabian. L’impression que la mystérieuse course de Brise vers la mort les avait tirés du lit et qu’ils étaient encore somnolents. Après des semaines de calme, ils allaient devoir se remettre au boulot. Réfléchir, questionner les faits, explorer toutes les pistes et analyser le moindre petit détail.

Cette affaire laissait présager bien autre chose qu’une simple enquête de routine menée distraitement entre 9 et 17 heures. Tous sentaient venir les longues soirées de travail, rythmées par de courtes siestes et des tasses de café infâme. Aucun d’entre eux n’était prêt à le reconnaître, mais ce sentiment à la fois éprouvant et excitant leur avait manqué.

Cependant il y avait un hic, ce spectre qui avait pris la place d’Astrid Tuvesson. Son absence n’avait échappé à personne et pourtant, personne ne s’était permis une remarque. Comme s’ils ne savaient pas… Ils étaient tous au courant qu’elle buvait et que la situation s’était aggravée depuis qu’elle s’était séparée de Gunnar à l’automne. Elle s’était mise à mâcher constamment du chewing-gum, à claquer la porte de son bureau dès qu’elle le pouvait et plus récemment, à se faire porter pâle en toute occasion.

Au lieu d’en discuter, peut-être même de l’y confronter, ils éludaient le problème dans l’espoir que les choses s’arrangent d’elles-mêmes. Ils avaient fini par compter de moins en moins sur sa présence. Si elle était là, elle dirigeait comme d’habitude l’équipe, et sinon, ils se débrouillaient entre eux.

Aucun membre du groupe n’avait l’âme d’un chef. Klippan s’occupait de la paperasse et par moments, il tentait sans conviction de tenir la barre, mais personne ne le prenait au sérieux, pas même lui.

Jusqu’à présent, la situation n’avait pas véritablement posé problème – ils n’avaient été confrontés qu’à des affaires plus ou moins élémentaires. Mais si le pressentiment de Fabian s’avérait juste, le rythme serait bientôt infernal.

Lilja finit par briser le silence :

– Bon, avant de me plonger dans le dossier Brise, j’ai quelque chose à faire aujourd’hui. Ça ne peut pas attendre. Rien d’extraordinaire, mais comme on n’a pas vraiment croulé sous le travail ces derniers temps, j’ai promis de voir une femme dont le mari a disparu depuis lundi.

– On soupçonne un meurtre ? demanda Elvin.

– C’est ce que je vais essayer de déterminer. Mais il y a sans doute une autre explication. Elle s’appelle Ylva Fridén et lui Per Krans. Ça ne vous dit rien, par hasard ?

Elvin et les autres firent signe que non.

– OK, reste à savoir comment on procède, dit Fabian, s’essayant soudain à diriger la troupe. Il est déjà et quart. Quelqu’un sait si Tuvesson est en route ?

Ils secouèrent la tête en échangeant des regards entendus.

– Je propose qu’on commence sans elle.

Fabian s’approcha du tableau blanc qui s’étendait sur tout un mur et commença à le nettoyer de toutes sortes de gribouillis : des bonshommes dessinés par Klippan au planning rappelant qui était de corvée de viennoiseries cette semaine, en passant par le résultat du quiz de Noël datant déjà de cinq mois.

– Peter Brise. Que savons-nous de lui, si ce n’est qu’il roule sur l’or grâce à son jeu, là, Murder Snails ?

– Il habitait rue Trädgårdsgatan, dit Klippan en tendant à Fabian un portrait de la victime. Son entreprise s’appelle comment, déjà ?

– Ka-Ching, précisa Molander. Il n’aurait pas pu mieux trouver.

– C’est vrai. Et à ce que je sais, le siège est à Lund.

– J’ai lu quelque part que ces six derniers mois, ils ont multiplié leur effectif par quatre et atteint leur objectif annuel dès février, indiqua Lilja. Grâce à un petit jeu pour téléphone qui coûte à peine sept couronnes.

– Et qui est ennuyeux à mourir, ajouta Molander.

– Peut-être, mais c’est le genre de truc qui rend accro. Quand on a commencé, impossible d’arrêter.

– Voilà pourquoi je n’ose même pas essayer, dit Klippan. Berit a beau vouloir arrêter, je la retrouve toujours après quelques heures à tapoter sur son écran. Elle va finir par avoir des ampoules au bout des doigts.

– Je ne vois même pas ce qu’il y a de si amusant, insista Molander.

– On est sûrs d’une chose en tout cas : il était riche comme Crésus, conclut Elvin en levant les yeux au ciel.

Fabian le remercia intérieurement tout en traçant un petit dollar à côté du portrait de Brise. Avec sa chemise blanche, son crâne rasé et ses lunettes en écaille, il ressemblait plus à un expert en capital-risque qu’à un geek informatique.

– Autre chose ? Il avait de la famille ? Une femme ? Des frères et sœurs ?

– Célibataire et fils unique, déclara Lilja. À mon avis, il était homo.

– Comment tu le sais ? Il le revendiquait ?

– Non, mais il suffit de jouer à son jeu. Les allusions ne manquent pas. Vous devriez voir les escargots roses au niveau 33…

– Exact, commenta Klippan.

– J’en étais sûre ! Toi aussi, tu joues en fait, ironisa Lilja avec le sourire.

– Mais attendez…

Elvin s’appuya au dossier de sa chaise – l’un des deux sièges ergonomiques qui, à ce qu’on disait, avaient coûté quelques milliers aux contribuables.

– Ça ne vous rappelle pas l’histoire de Johan Halén ? Vous savez, le type qui s’est gazé dans son garage l’an dernier.

– Le fils d’armateur ? demanda Klippan. Il habitait dans le port de Viken, pas loin de chez moi. Une baraque de rêve.

Elvin hocha la tête.

– Qu’est-ce que tu en penses, Ingvar ? Tu étais avec moi sur cette affaire.

– Bof, fit Molander en haussant les épaules. Tout ce dont je me souviens, c’est qu’on n’a jamais trouvé la chambre cachée qui était censée se trouver au sous-sol.

– Comment ça, une chambre cachée ? s’enquit Fabian.

– Ce n’était sans doute qu’une rumeur, répondit Elvin. À en croire les techniciens qui ne l’ont pas trouvée, du moins.

– Qu’est-ce que tu sous-entends ? lança Molander en se retournant vers Elvin d’un air offensé.

– Rien, si ce n’est que personne n’est infaillible, répliqua Elvin en gratifiant son collègue d’un sourire. Là où je veux en venir, c’est que lui et Brise étaient riches, célibataires et fils uniques.

– D’accord, mais d’après Greide, Brise ne s’est pas suicidé, objecta Fabian.

– Tu ne sais pas, reprit Klippan. Il s’est peut-être congelé lui-même il y a deux mois et hier, son fantôme a pris le volant.

Il éclata de rire.

– Tu penses vraiment que Greide fait erreur ? demanda Lilja.

– Non, je ne pense rien du tout, mais…

Klippan poussa un soupir.

– Sans vouloir être sceptique… Partons du principe que Greide ait raison et que Brise ait été assassiné il y a plus de deux mois. Il existe certainement autant de motifs du meurtre que de millions sur son compte en banque. Mais pourquoi diable le garder congelé pendant des semaines pour le jeter ensuite au fond du port sous les yeux d’une foule de témoins ?

Cette question demeura sans réponse. Dans le profond silence qui s’imposa, le bruissement de la ventilation résonnait aussi fort qu’un camion ronronnant au loin.

Comme les autres autour de la table, Fabian cherchait la logique de cette suite d’événements. Mais l’énigme lui paraissait aussi impossible à résoudre qu’un Rubik’s Cube entre les mains d’un novice.

7

DANEMARK

L’appel à toutes les unités signalant la présence d’une femme en sang rue Stengade, à Helsingør, était tombé en début de matinée alors que Dunja Hougaard et son collègue Magnus Rawn finissaient leur service. Ils étaient en voiture et rentraient au commissariat, après une nuit sans histoire.

Dunja avait laissé le volant à Magnus. Il n’était pas meilleur conducteur, bien au contraire, mais dès qu’elle demandait à conduire, il stressait au moindre dépassement. Même s’ils devaient couvrir tout le nord du Seeland et parcourir au moins deux cents kilomètres par ronde, ils n’alternaient quasiment jamais.

Et comme toujours à l’approche du week-end, Magnus était parti lourdement à la pêche aux informations : qu’avait-elle prévu ? Se reposer à la maison devant la télé, ou bien retrouver des amis, voire sortir et aller danser ? Pour ne pas le froisser, elle avait répondu de manière aussi évasive que possible et changé de sujet. Ce qu’au cours de ces six derniers mois, elle avait appris à faire avec brio.

Cette fois, pourtant, il s’était montré plus insistant. Au feu rouge, il s’était retourné vers elle et lui avait demandé de but en blanc s’il pouvait l’inviter à dîner au Baron von Dy, un restaurant à fondue du centre de Copenhague qui proposait un menu avec viande illimitée. Tout était compris, sauf les boissons.

Après quelques secondes de réflexion, elle s’était résolue à lui parler franchement : elle l’appréciait en tant que collègue, mais pas au point de le voir en tête à tête. Elle n’en avait pas dit beaucoup plus, car la CB s’était mise à cracher, appelant tous les véhicules à proximité à se diriger vers la rue piétonne.

– Ce sera tout pour aujourd’hui, déclara Magnus en regardant l’heure.

Il se mit à pianoter du bout des doigts sur le volant, en attendant que le feu passe au vert.

– Comment ça ? On ne va pas ignorer les ordres, dit Dunja.

L’envie de conduire la démangeait de plus en plus.

– On n’ignore rien du tout. Notre service touche à sa fin, on doit laver la voiture et écrire le rapport.

– N’importe quoi.

Dunja attrapa le combiné de la radio et déclara :

– Allô, Anna ? Dunja Hougaard à l’appareil. On s’en occupe avec Magnus.

– Parfait, répondit la voix.

Dunja se pencha sur le tableau de bord pour déclencher les sirènes.

– Tu ne t’attends tout de même pas à ce que je grille le feu ? fit Magnus.

– Bien sûr que si. Allez, fonce.

Elle ouvrit son dernier sachet de réglisse extra-salée, prit deux bonbons et sentit aussitôt son pouls s’accélérer.

– Anna, tu sais à quel niveau de la rue se trouve la victime ?

– Non, mais l’alerte a été lancée depuis la boutique de fringues, juste à côté de Slots Vin. Tu sais, l’ancien caviste, répondit la voix.

– OK. Merci.

Dunja voyait précisément de quoi il s’agissait. Elle avait lu dans le journal local l’histoire de ce caviste qui avait fermé des années plus tôt, lorsque le gérant avait repris un autre commerce plus bas dans la rue. L’avenir du local qui se délabrait au fil des mois suscitait de vives discussions. Le problème, c’était que pour une raison obscure, le propriétaire des lieux, un octogénaire qui possédait tout l’immeuble, refusait de louer ou de vendre son bien à présent occupé par des SDF.

– Bon, et ça te tente ?

– De quoi ?

– Le resto à fondue. Il paraît que c’est excellent et que…

– S’il te plaît, on ne peut pas se concentrer sur notre boulot ? Tourne maintenant sur Bramsestræde.

– C’est une rue piétonne, on ne devrait pas faire le tour ?

– Non, j’aimerais arriver avant qu’il fasse nuit.

La voiture de police s’engagea dans la ruelle étroite. À peine Magnus s’était-il garé que Dunja sortit du véhicule et s’élança vers Stengade, dans la foule de touristes.

Avec sa façade grise décrépite, le bâtiment jurait dans le décor soigné fait de boutiques plus accueillantes les unes que les autres. L’enseigne semblait pouvoir tomber à tout instant et les vitrines crasseuses, protégées par un rideau de fer, étaient tapissées d’affiches de concerts. En levant la tête, Dunja constata que tout l’immeuble était en piteux état. Si une décision n’était pas prise rapidement, il devrait certainement être rasé. Mais où était la femme en sang ? Elle ne voyait rien, pas même en jetant un œil à l’intérieur, entre deux affiches déchirées. Rien qu’une sordide obscurité.

– C’est paisible comme tout par ici, observa Magnus en regardant autour de lui.

– Un peu trop, si tu veux mon avis.

Dunja approcha de la porte logée entre les deux vitrines et saisit la poignée. Fermée. Elle continua vers la porte latérale, un peu plus loin sur la gauche. L’ouverture était condamnée par un store gris, mais en le manipulant, elle parvint à l’ouvrir de l’extérieur.

– Dunja, attends une seconde, dit Magnus en s’approchant. S’il y avait quelqu’un, le volet ne serait pas fermé, si ? Et puis, je suis très mal garé.

– Je veux juste jeter un coup d’œil. Attends-moi dans la voiture.

Elle disparut à l’intérieur, laissant derrière elle Magnus qui finit par la suivre en poussant un soupir.

À la lumière de la lampe de poche apparut un couloir encombré de caisses à vin vides, de matelas et de caddies débordant de couvertures et d’objets en tout genre.

– Sympa…, commenta Magnus tout en ajustant sa ceinture pour s’assurer que sa matraque, ses menottes et son pistolet étaient à leur place.

Dunja dirigea le faisceau vers une porte blindée juste à droite, dont le chambranle était marqué de traces nettes de tentative d’effraction.

– Alors, qu’est-ce que tu en dis ?

– Quoi ?

Dunja tâta prudemment du bout du pied si les marches en bois pourris résistaient, avant de s’engager dans l’escalier.

– Pour demain soir, répondit Magnus en la suivant à l’étage. Si ça ne te va pas, je suis libre aussi samedi. J’ai juste entendu dire que c’était plus difficile d’avoir une table.

– Magnus, laisse tomber, d’accord ?

Arrivée en haut, elle continua dans un étroit couloir jonché de fientes de pigeon. Les murs gorgés d’humidité avaient depuis longtemps été dépouillés de leur tapisserie.

– Un : je ne mettrai jamais un pied dans ce resto.

Elle ouvrit la première porte et jeta un coup d’œil dans la pièce envahie de meubles délabrés.

– Deux : ça a fermé il y a des années.

La chambre suivante ne contenait qu’un lit, quelques matelas et un vieux vélo d’appartement.

– Trois…, poursuivit-elle en ouvrant la dernière porte, mais elle laissa sa phrase en suspens.

La pièce sombre était habitée par un groupe de sans-abri, assis le long des murs ou couchés dans un méli-mélo de sacs de couchage et de couvertures. Au milieu, un homme à la bouche édentée s’amusait avec un vieux Zippo qu’il ne cessait d’allumer et de refermer. À côté, une femme se tenait blottie par terre, couverte de sang. Telle une possédée, elle avait les yeux mi-clos et brillants, visiblement sous l’effet de la seringue vide encore plantée dans son bras.

– La voilà.

Dunja s’approcha, s’accroupit près d’elle et lui retira l’aiguille.

– Bonjour, ça va ?

Elle lui prit le visage dans l’espoir de créer le contact.

– Vous la connaissez ? demanda-t-elle à l’homme au briquet.

– Toi, je veux bien te connaître. Tu me fais sentir ta chatte ? rétorqua-t-il en s’esclaffant.

Puis il se remit à manipuler son Zippo.

– Fais attention, Dunja, dit Magnus en tenant son arme de service des deux mains. On ne sait jamais avec ces toxicos.

– Range-moi ça et préviens le poste qu’on a trouvé la victime.

Elle donna à la femme quelques petites tapes sur la joue.

– Ohé ! Il est l’heure de se réveiller !

Celle-ci semblait tenter d’émerger du brouillard et concentrer son regard sur Dunja.

– Ce n’est pas moi… Pas moi…

– De quoi ? Racontez-moi. Que s’est-il passé ?

– Ce n’est pas moi… Je n’ai rien fait…, répéta-t-elle avant de perdre de nouveau ses esprits.

– Pas fait quoi ?

– Allô ? Ici Rawn. On l’a retrouvée, déclara Magnus dans son talkie-walkie tout en sortant de la pièce.

Dunja redonna à la femme quelques petites claques.

– Allez, réfléchissez et parlez. D’où vient le sang sur votre T-shirt ?

Elle baissa les yeux et eut l’air de remarquer seulement maintenant les taches rouges.

– Il était tellement gentil… jamais rien fait de mal…, bredouilla-t-elle, des sanglots plein la voix. Il ne leur avait rien fait, je le jure !

– Mais qui ça ? Quelqu’un a agressé quelqu’un ?

– J’ai essayé de le réveiller dès qu’ils sont partis, mais il y avait du sang partout. Partout…

– De qui parlez-vous ? poursuivit Dunja en lui passant la main dans les cheveux. Combien étaient-ils ? Vous avez vu leur visage ?

La femme semblait sombrer de plus en plus.

– Restez avec moi, vous devez me parler, dit Dunja en tentant d’intercepter son regard. Essayez de vous rappeler.

–… des rires…

– Comment ça ? Qu’est-ce que…

– Ils ricanaient… Tout le temps… Comme si ce n’était qu’un jeu. Ils étaient… Jaunes… Jaunes et joyeux.

– Je ne comprends pas. Expliquez-moi.

– Je voulais les arrêter, mais je n’osais pas. Ils étaient trop nombreux…

– On ne ferait pas mieux de l’embarquer et de l’interroger au poste ? demanda Magnus en rentrant dans la pièce, pistolet au poing.

Aussitôt, la femme se leva et s’empara de l’arme de Dunja.

– Magnus, qu’est-ce que tu fous ? Baisse ton arme !

Il était comme pétrifié, les deux mains nerveusement serrées sur la crosse.

– Magnus !

– Dégagez…, balbutia la femme. Tous les deux ! Dégagez ou…

Elle faisait osciller le pistolet entre Dunja et Magnus.

– Pas de panique. C’est mon collègue, vous n’avez rien à craindre, expliqua Dunja en se levant, les bras en l’air. On ne vous veut aucun mal.

– C’est exactement ce qu’ils ont fait croire à Jens. Dégagez, j’ai dit !

– Tire ! lança l’homme édenté. Tire-lui dessus !

– Attendez, reprit Dunja. Jens ? Qui est…

– En pleine gueule ! s’exclama l’homme. Ou dans la chatte ! Tire-lui dans la chatte !

– Je vous demande de vous calmer.

– Pan ! En plein dans le mille !

– Du calme !

Dunja fusilla l’homme du regard, qui finit par se taire.

– Et Magnus, baisse ton arme, putain !

Le coup qui retentit soudain effleura Magnus puis rencontra le mur dans son dos. Sous le choc, il lâcha son pistolet qui tomba lourdement par terre.

– Allez vous faire foutre, bande de cons ! s’écria la femme en s’emparant de l’arme de Magnus, et elle s’échappa de la pièce.

Dunja se précipita dans le couloir, vit l’ombre dévaler l’escalier. Mais une fois en bas, elle perdit sa trace dans la rue piétonne. La femme avait été engloutie par la foule de passants insouciants qui dégustaient des glaces et flânaient joyeusement sous le soleil de printemps.

8

SUÈDE

Astrid Tuvesson fit un terrible effort sur elle-même pour ne pas laisser transparaître son sentiment lorsque Gert-Ove Bokander, chef de la police du nord-ouest de la Scanie, posa son corps débordant de testostérone en face d’elle. Sans doute avait-il raison. Elle avait commis un impair, c’était certain. Se mettre au volant dans son état était non seulement grave et immoral, mais affreusement dangereux.

Les faits ne changeaient cependant rien à l’aversion qu’elle éprouvait pour cet homme. Avec son sourire suffisant, il ne cachait pas à quel point il jouissait de la situation. Il avait enfin l’occasion de lui passer un savon. Se venger des critiques qu’elle avait formulées contre lui toutes ces années, depuis qu’elle était à la tête de la brigade criminelle de Helsingborg.

Essayant de chasser l’envie de lui enfoncer son sourire dans son double menton, elle prit une profonde inspiration et s’efforça de lui rendre son air aimable.

Elle était arrivée au bureau bien avant les autres et avait passé ces dernières heures à se préparer mentalement à la visite de Bokander et à l’interrogatoire qu’il allait lui infliger. Elle qui ne jurait que par la vérité, seule alternative défendable à ses yeux, si douloureuses que soient les conséquences, s’apprêtait à joliment retourner sa veste. Cette fois, c’était différent. Cette fois, elle était prise dans des sables mouvants. Au moindre faux pas, elle était perdue.

– Bon, tout ça n’est pas bien agréable, déclara Bokander en s’adossant au siège qui protesta sous son poids.

– Non, en effet, répondit Tuvesson, adoptant d’ores et déjà l’attitude qu’elle voyait comme la seule envisageable. Je ne comprends pas pourquoi on doit en faire tout un foin, si tu veux mon avis. Et je parie que je ne suis pas la seule à avoir d’autres chats à fouetter.

Contre-attaquer et nier en bloc.

– Tout un foin ? Pour l’instant, on ne fait que discuter tous les deux. Rien d’étrange, compte tenu des événements.

– Les événements, c’est que j’ai tenté d’arrêter un chauffard. Voilà tout.

– Il ne t’a pas effleuré que ta conduite imprudente ait pu provoquer les choses ?

– Excuse-moi, mais en quoi ma conduite était-elle imprudente ? C’est lui qui m’a percutée, pas l’inverse. Il se trouve que c’est tombé sur moi et que j’ai réagi. Si je n’avais pas été là, va savoir comment ça aurait fini.

– Il se trouve justement que ça a fini avec un mort.

– Si tu fais allusion à Peter Brise, je peux te dire que son cas est loin d’être clair. C’est pourquoi je ne peux pas passer la journée en tête à tête avec toi, aussi sympa que ce soit.

Bokander soupira si fort que le rapport d’autopsie de Greide glissa de quelques centimètres sur le bureau.

– Astrid, ce que l’on pense l’un de l’autre n’est un secret pour personne. On a des différends, ce sera sans doute toujours le cas. Il n’est pas question de ça aujourd’hui, mais du fait qu’on m’ait rapporté que tu semblais en état d’ivresse.

– Je sortais d’une furieuse course-poursuite qui s’est terminée en tonneau.

– Je sais, merci. Réparer cette fontaine risque de coûter un bras à la municipalité.

– Tu appelles cette horreur une fontaine ? Oui, j’avais des vertiges et j’étais agitée, c’est si difficile à comprendre ?

Elle secoua la tête en grognant, comme elle s’y était entraînée.

– Tu crois vraiment que si j’avais bu, j’aurais pris la route ?

– Tu as refusé de souffler dans le ballon. Si ça, ce n’est pas louche.

– Certes, c’était sans doute idiot de ma part. Mais j’étais indignée et ne voyais honnêtement pas pourquoi je devais obéir à un gamin zélé en uniforme.

Bokander croisa ses petits doigts boudinés et pencha légèrement la tête.

– Dis-moi Astrid, comment vas-tu ?

– Tu me demandes comment je vais ?

– Oui.

– Bien. Pourquoi ça n’irait pas ?

– Peut-être parce que tu viens de traverser un divorce difficile, à ce que j’ai compris. Le genre de circonstances qui peut amener n’importe qui à abuser de la boisson.

– Tu as raison, et c’est tragique.

Elle rencontra son regard sans sourciller.

Tandis que Bokander l’observait, elle croyait voir les rouages de son cerveau s’activer pour savoir comment continuer. Il était évident qu’il n’était pas dupe. Mais ça ne changeait rien au fait que cet entretien n’était qu’une comédie. Une danse qu’ils étaient tous les deux forcés d’exécuter. Sans le verdict de l’Alcotest et de la prise de sang qui aurait suivi, le chef de la police départementale ne pouvait rien retenir contre elle. Nada.

– Bon, fit-il avant de marquer une pause.

Son sourire s’était noyé dans son double menton.

– Je vais être indulgent et passer l’éponge pour cette fois.

9

Fabian avait longuement hésité. C’était tabou, mais il ne voyait pas d’autre solution que de formuler sa question : que pensaient-ils tous de la consommation d’alcool de leur chef ?

Comme il pouvait s’y attendre, les réactions avaient été timorées. Klippan et Molander s’étaient tous les deux contentés de hausser les épaules, de se mordre les lèvres et de fuir son regard. Mais il avait continué sur ce terrain de plus en plus glissant, expliquant qu’il considérait pour sa part que les absences imprévisibles de Tuvesson commençaient à poser problème. Cette affaire n’était pas de celles qu’on résout sans quelqu’un pour diriger clairement les opérations. En outre, ils étaient tous responsables de la santé de leur patronne. Qui d’autre pourrait la remettre sur le droit chemin ?

Les langues avaient fini par se délier. Lilja avait remarqué l’odeur d’eau-de-vie dès le lundi matin, quand elle s’était retrouvée dans l’ascenseur avec Tuvesson. En réalité, tout le monde avait noté les effluves d’alcool en sa présence. Klippan avait même aperçu une flasque dans son sac à main. Molander, quant à lui, avait reçu un coup de fil de sa part en pleine nuit, mais il avait été contraint de raccrocher devant ses propos incohérents.